Podler: leituras da Ali

De ausências e distâncias te construo

amigo

amado.

E além da forma

nem mão

nem fogo:

meu ser ausente do que sou

e do que tenho, alheio.

Na dimensão exata de teu corpo

cabe meu ser

cabe meu voo mais remoto

cabem limites, transcendências.

Na dimensão do corpo que tu tens

e que eu não toco

cabe o verso torturado

e um espesso labirinto de vontades.

Nada é bom para mim, aprenda.

Eu pareço razoável, até mesmo

Bela, mas sou essa, bem estranha.

E muitas vezes doente.

Não se deixe levar por minha

Tradução de My Funny Valentine,

Eu sou a mais escrota do bairro

De qualquer cidade.

Mas eu irei mudar meu cabelo,

E não será por você.

Vou te contar minha história,

E você irá achar que é mentira.

Tudo que posso te dizer é:

Fique.

Hoje não é o nosso dia,

Mas fique.

As lentas nuvens fazem sono,

O céu azul faz bom dormir.

Bóio, num íntimo abandono,

À tona de me não sentir.

E é suave, como um correr de água,

O sentir que não sou alguém,

Não sou capaz de peso ou mágoa.

Minha alma é aquilo que não tem.

Que bom, à margem do ribeiro

Saber que é ele que vai indo...

E só em sono eu vou primeiro.

E só em sonho eu vou seguindo.

Para onde corre este cervo escrito na floresta que escrevi? É para beber da água escrita, que desenha seu focinho? Por que ele ergue a cabeça, escutou algo? Apoiado nas quatro patas emprestadas da verdade ele apura as orelhas sob meus dedos. Silêncio – essa palavra ressoa na textura do papel e afasta os galhos que brotam da palavra floresta. Sobre a folha em branco há letras espreitando que podem tomar o mau caminho formando frases ameaçadoras das quais nada escapa. Em cada gota de tinta há um bom estoque de caçadores de olho na mira, prontos a descer pela caneta íngreme, cercar o cervo e apontar as armas.

Eles esquecem que aqui não há vida de verdade. No preto-e-branco vigem outras leis. Um piscar de olhos durará o tempo que eu quiser e poderá ser dividido em pequenas eternidades, cada uma com chumbo suspenso em pleno vôo. Aqui nada acontecerá sem meu aval. Contra minha vontade, nem uma folha cairá e nem uma grama se dobrará sob o casco do cervo. Então existe um mundo onde eu possa impor o destino? Um tempo que eu teço com uma corrente de sinais? Uma existência que, a meu comando, não terá fim? A alegria de escrever. O poder de preservar. A vingança da mão mortal.

Tenho fases, como a lua,

Fases de andar escondida,

fases de vir para a rua…

Perdição da minha vida!

Perdição da vida minha!

Tenho fases de ser tua,

tenho outras de ser sozinha.

Fases que vão e que vêm,

no secreto calendário

que um astrólogo arbitrário

inventou para meu uso.

E roda a melancolia

seu interminável fuso!

Não me encontro com ninguém

(tenho fases, como a lua…).

No dia de alguém ser meu

não é dia de eu ser sua…

E, quando chega esse dia,

o outro desapareceu…

Vaga música (1942)

Uso a palavra para compor meus silêncios.

Não gosto das palavras

fatigadas de informar.

Dou mais respeito

às que vivem de barriga no chão

tipo água pedra sapo.

Entendo bem o sotaque das águas

Dou respeito às coisas desimportantes

e aos seres desimportantes.

Prezo insetos mais que aviões.

Prezo a velocidade

das tartarugas mais que a dos mísseis.

Tenho em mim um atraso de nascença.

Eu fui aparelhado

para gostar de passarinhos.

Tenho abundância de ser feliz por isso.

Meu quintal é maior do que o mundo.

Sou um apanhador de desperdícios:

Amo os restos

como as boas moscas.

Queria que a minha voz tivesse um formato

de canto.

Porque eu não sou da informática:

eu sou da invencionática.

Só uso a palavra para compor meus silêncios.

Frei Simão (CONTOS FLUMINENSES) 

Texto-fonte: Obra Completa, Machado de Assis, vol. II, Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1994. 

Publicado originalmente pela Editora Garnier, Rio de Janeiro, em 1870.

Minha melhor lembrança é esse instante no qual,

pela primeira vez, me entrou pela retina

tua silhueta provocante e fina

como um punhal.

Depois, passaste a ser unicamente aquela

que a gente se habitua a achar apenas bela

e que é quase banal.

E agora que te tenho em minhas mãos, e sei

que os teus nervos se enfeixam todos em meus dedos

e os teus sentidos são cinco brinquedos

com que brinquei;

agora que não mais me és inédita; agora

que compreendo que, tal como eu te vira outrora,

nunca mais te verei;

agora que, de ti, por muito que me dês,

já não me podes dar a impressão que me deste,

a primeira impressão que me fizeste;

— louco, talvez,

tenho ciúmes de quem não te conhece ainda

e, cedo ou tarde, te verá, pálida e linda,

pela primeira vez!

Estou sempre dando adeus:

também ao desencontro e ao

desencanto.

Estou sempre me despedindo

do ponto de partida que me lança de si,

do porto de chegada que nunca é

aqui.

Estou sempre dizendo adeus:

até a Deus,

para o reencontrar em outra esquina

de adeuses.

Estarei sempre de partida,

até o momento de sermos deuses:

quando me fizeres dar adeus à solidão

e à sombra.

Todas as cartas de amor são 

Ridículas. 

Não seriam cartas de amor se não fossem 

Ridículas. Também escrevi em meu tempo cartas de amor, 

Como as outras, 

Ridículas. 

As cartas de amor, se há amor, 

Têm de ser 

Ridículas. 

Mas, afinal, 

Só as criaturas que nunca escreveram 

Cartas de amor 

É que são 

Ridículas.  

Quem me dera no tempo em que escrevia 

Sem dar por isso 

Cartas de amor 

Ridículas. 

A verdade é que hoje 

As minhas memórias 

Dessas cartas de amor 

É que são 

Ridículas. 

(Todas as palavras esdrúxulas, 

Como os sentimentos esdrúxulos, 

São naturalmente 

Ridículas.)

(PESSOA, Fernando. Poemas de Álvaro de Campos. Disponível em: http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/jp000011.pdf)