El tiempo se puede medir de muchas formas, lo puedo ver cuándo el día se convierte en noche, cuando mi cabello mide 5 centímetros más o los árboles se ponen frondosos. El tiempo se puede medir de muchas formas, y si digo la verdad, mi forma favorita es medirlo en momentos, sentimientos o recuerdos. El tiempo se puede medir de muchas formas, cuando tenía 5 pensaba que la luna era de queso, cuando tenía 14 te vi por primera vez y ahora, tengo el recuerdo de tu sonrisa. El tiempo, ¿se puede medir de muchas formas? Mi subconsciente no deja de ponerte en mis sueños, mis labios no dejan de esperar un beso tuyo y mi mano aún te busca cada que camino. Si fuera por mi, que el tiempo y sus formas de medida se jodan. Que el tiempo se quedé con sus segundos infinitos y sus años imparables. Que el tiempo se quedé con los sueños que frustró, las relaciones que mato y las vidas que quitó. Si fuera por mi, que el tiempo acomode las cosas y me deje contigo, con tus ojos color sol y tu voz diciendo mi nombre. El tiempo se puede medir de muchas formas, pero ojalá tu y yo no vayamos como el tiempo quiere, ojalá inventemos nuestras propias mediciones y el pasado ya no nos persiga.
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No es que muera de amor de Jaime Sabines con Miguel Hernández y Fernanda Farias
No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.
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Miguel Hernández: @angel.hernandezflores.3914
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