Dicembre

Staco a sedé vicino a lu camì.

Più che lo callo, sendo un gran calore.

Lu fócu m'ha ngandato. E, lipperlì,

lu sendo vinì su, dendro lu còre.

In pócu témbu, gghjà me sò scallatu.

Volo, londano, co' la fandasia,

quanno che guardo, comme mbambolatu,

le fiamme, che sculetta e fugghja via.

Tutte 'lle fiamme, che va verso su,

io cerco de fermalle co' le mà.

Ce rvedo quilli, che non ce sta più.

Quilli che, angóra, me putrìa scallà.

Gnàgnera un cippu. Adè tuttu vagnatu.

Lascia cascà  'che goccia. Io so perché.

Angh'issu vòle angóra èsse scallatu.

Non pò' fà a mino. E piagne inzieme a me.

Sonettu milionariu

Guardo 'ste cóse e penzo: “ Chj lo sa,

se ghjrà sperse? “ ( me ce rumbirìa... ).

Io ce sò ffezzionatu, purassà!

Non è granghé. Ma, adè la vita mia.

E' póca robba: 'che fodografia

de quilli che me sta dendro lu còre,

du' scartofie, 'che premiu de puisia

( cingue o sei targhe che non cià valore).

Però ce tengo. E, se me vóli vè',

se vóli mandené quarghe ricordu

de tutto lo passato e anghe de me,

ténete tutto stritto, ché ccuscì,

anghe se quesso llì non vale un sòrdu,

te parerà d'avécce li quatrì.

Lo dore de lo caffè

Dicembre. Adè domennica matina.

Io, comme sembre, me so arzatu présto.

Ngiavatto mbó per casa. Eppó me vesto,

e vaco a smuscinà llà la cucina.

Me piace un saccu a stamme dapermé,

quanno che quasci tutti dorme angóra.

Fòri adè scuro. Tira mbó de vòra.

E, indando, io me faccio lo caffè.

E, ogni òrda, me succede che lo dore,

più che dendro lu nasu ( che stranezza...)

me sfiora comme fosse 'na carezza,

eppó me bbocca llì, dendro lu còre.

Ccuscì, succede che la fandasia

fa la patrona e, prepotende, vola:

me sendo comme quanno javo a scòla

e a famme lo caffè era mamma mia.

Se cumingia a sindì quarghe rumore.

Lu paese se ccènne piano piano.

La pace fugghja, sembre più londano.

Nasce lu jornu e lu silenziu mòre.

Li vérmini

-E 'na miseria, quanda fuga ciài !

Non te ji via. Stamme a sindì u' moccó.

Nó' me cunùsci. Chj sò, nó' lo sai.

Adesso, mórtu. Prima ? un gran cojó.

Magari a te non te ne freca gnende.

Ciavrai tutt'addre cóse da penzà.

E daje, su, non èsse malamènde !

Famme 'ssa grazia, e su, famme sfogà !

Li vérmini ? non fa schjfo per gnende.

Rsumìja tando a quilli lì che c'era,

pìcculi e gróssi, su, fra tanda jènde,

quanno, da vivu, stio sopre la tera.

Ma, me domanno e dico :” per 'llu zzio !”

La vita è stata tutta 'na frecata.

Ma che de nasce, l'avìo chjesto io ?!

Che avìo pijato la carte vollata ?!

Be', te ringrazio d ' èssete fermatu.

Spero tando che fra quissi lassù,

tu pòzza èsse u' mbó più furtunatu.

Stamme a sindì. Lo dico solo a te :

- Non devi mai fidàtte de nnisciù.

Ce so passatu. Damme retta a me. -

Lu véndu

Se adè béllo a rvinì dó che sò statu,

con te vicino, tandu témbu fa!

Quanno che gnucculitu e nnammoratu,

te spassegghjavo e te tinìo per mà.

Lu póstu, qui adè rmastu tale e quale.

Lu véndu fa la stessa sinfunia,

soffiènno tra le fòje. Tutto uguale.

Ma staco sulu. Che malingunia!

Però, a rsindì lu véndu tra le fronne,

che sòna e canda angóra ccuscì bè',

me rporta agghjetro, scine! E me convonne:

anghe se staco sulu, sto con te.

La candina svuta

Che friddo che se sende stamatina!

'Gnarìa ppiccià lu fócu. Ma però

non c'è le legne. E' svuta la candina.

C'è da ngioccà li déndi. Addro che no!

Io, quasci quasci, ammó rvaco a durmì.

Me ccuccio vène, sotto le lenzòle.

Condo le pecorelle, ché ccuscì,

capace che me sogno mbó de sole.

Capace che me rsogno quanno che

dicìi : - Te vojo vène. Sò singera.-

Statiàmo sembre inzieme. Ecco perché,

anghe d'inverno, adèra primavera.

Ammó che sì partita (avòja a dì...),

lo callo, de 'na òrda, non c'è più.

Non pòzzo ccènne mango lu camì,

perché le legne...l' 'i rubbate  tu.

Sandì

Ogni òrda che me metto a sedé qui,

a famme du' voccate d'aria vòna,

'sta sedia sgangherata de Sandì

per me, adè mejo più de 'na pordrona.

Sandì non ce sta più. Volatu via.

Ma, a me, me pare angóra de sindìllu,

quanno che ce faciàmo combagnia

e me parlava de quistu e de quillu.

Me raccondava la miseria nera.

Lo sputà sangue pe' lo fadigà.

De quanno fu rchjamatu a fà la guera.

Eppó la prigiunia e lo tribbulà.

La vita sua adè stata 'n avvendura.

Per fasse strada : lu piccó e la vanga.

Lo tribbulà nó' gne mittìa paura.

E, a dì la verità, Sandì me manga.

Lu passirìttu

Davandi a casa mia, ce sta 'na pianda,

dó ce se pusa, sembre, un passirìttu.

Se bbusca tra le foje, ( è picculìttu )

pó, zombettènno, rvène. Ma non canda.

Ieri me domannavo lu perché.

“Sarà malatu de malingunia ?

Soffrèsse angh'issu de 'ssa malatia,

ccuscì comme succede pure a me ? “

E fu a 'llu pundu, che lu passirìttu

parìa che me guardèsse, quasci a dì:

- Te pare a te. Ma non adè ccuscì.

Non me se sende? E certo, staco zittu.

Però staco condéndu. Sai perché?

Perché me vasta póco. Quasci gnende.

E cando…cando, anghe se non se sende,

tuttu lu jornu, sci ! dendro de me.

Non ce vò' tanda voce, per candà.

Pòle candà pure chj adè stonatu.

Vasta a capì, che unu è furtunatu,

finghé cià lu permessu de cambà. -

Cala la notte.

Lu véndu pare che vò' scapordà

lu munnu. Sindi a piagne 'na cambana.

Pe' strada non se vede mango un cà.

(Madonna sanda, che serata strana!)

Comme mbriachi, l'arbiri va allónne.

Mette paura l'ombre, llì pertèra,

che li lambiù disegna co' le fronne.

(Madonna sanda, che serata nera!)

Te sindi addósso comme un nonzoché.

Pare smorciati pure li lambiù.

Non c'è nnisciù. Sì rmastu daperté.

E ammó, de fòri, è niro anghe de più.

Finghé, lu véndu te fa da pustì.

Soffia sgagghjènno, da mette paura.

Ccuscì che a te te pare da sindì

'na matre a piagne : è morta 'na cratùra.

La puisia più bella

Da tandu témbu, penzo a 'na puisia.

Me va corènno tra cervéllu e còre.

Adè la fija de la pasció mia.

Non fa che stuzzicàmme a tutte l'ore.

Vòle scappà, perché vò' fà sapé,

a tutti quilli che la leggerà,

che io non pòzzo stà senza de te.

Ma io non vòjo. Nòne. E purassà !

'Stu sindimendu adè 'na cósa mia.

E non vòjo spartìllu co' nnisciù.

Strittu co' me ha da stà. Ce manghirìa!

Chj me lu pò' carpì, sì solo tu.

Ecco perché non àgghjo scritto mai

du' righe dedicate solo a te.

Quanto te vòjo vène, tu lo sai.

Sai, solo tu, quello che sì per me.

Essa cundinua a spigne e io a tenélla.

C'è da capìlla, scine, ma però,

sò sicuru, che la puisia più bella,

è pròbbio quella che nó' scriverò.