Martín tenía siete años y le encantaba mirar el cielo antes de dormir. Cada noche, desde la ventana de su habitación, contaba las estrellas hasta que el sueño le cerraba los ojos. Su abuela siempre decía que cada estrella era el sueño de un niño que brillaba en lo alto. Pero aquella noche algo era diferente. Martín se asomó a la ventana y frunció el ceño. El cielo estaba casi vacío. Solo quedaban unas pocas estrellas, y su luz era débil, como velas a punto de apagarse. —Abuela, ¿dónde están las estrellas? —preguntó Martín con la voz temblorosa. Su abuela se acercó a la ventana y miró hacia arriba. Sus ojos se llenaron de preocupación. —No lo sé, cariño. Nunca había visto el cielo tan oscuro. Martín no podía dormir. Se quedó mirando por la ventana durante mucho rato, esperando que alguna estrella apareciera. De pronto, vio un destello pequeñito que caía del cielo, como una chispa dorada. La luz cruzó el jardín y aterrizó entre los rosales de su abuela. Sin pensarlo, Martín se puso las zapatillas, bajó las escaleras de puntillas y salió al jardín. La hierba estaba fría bajo sus pies. Siguió el resplandor hasta el rosal más grande y allí, entre los pétalos, encontró algo extraordinario. Era una estrella diminuta, no más grande que su puño. Tenía forma redondeada y emitía una luz suave y cálida, como una luciérnaga dorada. Pero su brillo parpadeaba, como si estuviera cansada. —Hola —susurró Martín, arrodillándose con cuidado—. ¿Estás bien? La estrellita abrió unos ojos pequeños y brillantes. —Me llamo Lila —dijo con una vocecita cristalina—. He caído del cielo. Necesito ayuda, por favor. —¿Qué ha pasado? ¿Por qué se apagan las estrellas? —preguntó Martín. Lila suspiró y su luz se debilitó un poco más. —Las estrellas brillamos con los sueños de los niños. Pero algo está pasando… los niños han dejado de soñar. Y sin sueños, nos apagamos. Martín sintió un nudo en el estómago. Miró hacia el cielo oscuro y luego a la pequeña estrella herida. No sabía cómo, pero tenía que hacer algo. —Yo te ayudaré, Lila —dijo con firmeza—. Encontraremos la manera de devolver los sueños.

En lo alto de la Montaña Esmeralda, donde las nubes se enredaban entre los pinos como algodón de azúcar, vivía una comunidad de dragones. Eran dragones de todos los colores: rojos como el fuego, azules como el cielo, verdes como la hierba y dorados como el sol. Entre todos ellos había un dragoncito pequeño, del color de las naranjas maduras, que se llamaba Chispa. Chispa tenía unas alas redonditas, una cola con forma de espiral y unos ojos enormes del color de la miel. Era simpático, alegre y siempre estaba dispuesto a jugar. Pero tenía un problema. Chispa no sabía rugir. Todos los dragones rugían. Era lo primero que aprendían de pequeños, incluso antes de aprender a volar. El rugido de un dragón era su forma de presentarse, de saludar y de demostrar su fuerza. Había rugidos graves como truenos, rugidos agudos como silbidos y rugidos tan potentes que hacían temblar las piedras. Pero cuando Chispa abría la boca para rugir, lo que salía no era un rugido. Era una melodía. A veces sonaba como una flauta dulce. Otras veces como un violín. Y a veces como un coro de pájaros cantando al amanecer. —¡Otra vez con tus ruiditos! —se burlaba Granito, un dragón gris y grandote—. ¡Los dragones no cantamos, rugimos! —Déjale en paz —decía Luna, una dragona plateada que siempre defendía a Chispa—. A mí me parece bonito. —Bonito o no, un dragón que no ruge no es un dragón de verdad —insistía Granito. Chispa se ponía triste cada vez que oía esas palabras. Practicaba a solas en su cueva, intentando que de su garganta saliera un rugido, pero siempre terminaba cantando sin querer. Probaba a hacer fuerza, a hinchar los mofletes, a cerrar los ojos con todas sus fuerzas. Nada funcionaba. Un día, su madre lo encontró practicando y se sentó a su lado. —Chispa, cariño, ¿por qué estás tan empeñado en rugir? —Porque todos los dragones rugen, mamá. Si yo no rujo, soy diferente. Y no quiero ser diferente. Su madre le acarició la cabeza con su enorme pata. —Ser diferente no es algo malo, Chispa. A veces, lo que nos hace diferentes es lo que nos hace especiales. —Pero los demás se ríen de mí —dijo Chispa bajando la cabeza. —Los que se ríen es porque todavía no entienden. Algún día lo entenderán. Y tú también entenderás por qué tu voz es como es. Aquella noche, Chispa se asomó a la entrada de su cueva y miró las estrellas. Abrió la boca despacio y dejó salir la melodía que llevaba dentro. La música flotó por el aire de la montaña como una brisa suave. En los árboles, los pájaros dejaron de cantar para escuchar. En el río, los peces asomaron la cabeza. Incluso las estrellas parecieron brillar un poco más. Chispa no lo sabía aún, pero aquella melodía iba a cambiar la historia de la Montaña Esmeralda para siempre.

Nico tenía seis años y una lista muy larga de cosas que le daban miedo. La llevaba escrita en un cuaderno con tapas azules que guardaba debajo de la almohada. Miedo número uno: la oscuridad. Nico dormía siempre con la luz del pasillo encendida. Miedo número dos: los truenos. Cuando había tormenta, se tapaba la cabeza con la manta y contaba hasta cien. Miedo número tres: los perros grandes. Aunque fueran simpáticos, a Nico le temblaban las rodillas. Miedo número cuatro: las arañas. Incluso las más pequeñas. Miedo número cinco: hablar delante de mucha gente. En clase, cuando la profesora le pedía que leyera en voz alta, se le ponía la cara roja como un tomate. Su única compañera valiente era Canela, su gata atigrada. Canela no le tenía miedo a nada. Perseguía ratones, se peleaba con gatos tres veces más grandes que ella y saltaba desde las alturas más impresionantes sin pestañear. —Ojalá fuera tan valiente como tú —le decía Nico mientras le acariciaba las orejas. Canela ronroneaba como si dijera: «Ya lo eres, solo que aún no lo sabes.» Una tarde de sábado, Nico estaba jugando en el campo que había detrás de su casa. Canela corría entre la hierba persiguiendo saltamontes. De repente, la gata se detuvo, olfateó el aire y salió disparada hacia el bosque. —¡Canela, espera! —gritó Nico. Pero la gata desapareció entre los árboles. Nico se quedó quieto. El bosque estaba oscuro. Y le daba miedo. Pero Canela estaba allí dentro. Nico cerró los puños, respiró hondo y dio el primer paso entre los árboles. Las ramas crujían bajo sus pies. Las sombras se movían. Pero seguía avanzando, paso a paso, hasta que encontró a Canela sentada delante de una abertura en la roca. Era la entrada de una cueva. Canela maulló y se metió dentro. —Oh, no —susurró Nico—. Esto es una cueva oscura. Lo peor del mundo. Pero su gata estaba dentro. Y Nico no iba a dejarla sola.

Luna corría por todas partes. Corría para llegar al colegio, corría para volver a casa, corría para merendar y corría incluso para irse a dormir. Su madre siempre le decía lo mismo: —Luna, cariño, no hace falta correr tanto. El mundo no se va a escapar. Pero Luna no le hacía caso. Pensaba que si iba despacio se perdería algo importante. Algo increíble podía estar pasando en cualquier lugar y ella necesitaba llegar a tiempo. Un sábado por la mañana, Luna salió disparada hacia el parque. Quería ser la primera en subirse al columpio grande, el que llegaba casi hasta las nubes. Cruzó la calle corriendo, pasó junto al quiosco de don Fermín sin decir hola y saltó por encima del seto de la entrada. Pero cuando llegó al columpio, se dio cuenta de que estaba vacío. No había ningún niño en el parque. Era demasiado temprano. —¡Qué aburrimiento! —dijo Luna, cruzándose de brazos. Se sentó en un banco y empezó a balancear las piernas con impaciencia. Entonces vio algo que se movía muy despacio por el borde del camino. Era un caracol pequeño, con una concha de color dorado que brillaba bajo el sol de la mañana. —¡Qué lento eres! —le dijo Luna al caracol—. A este paso no vas a llegar a ningún sitio. El caracol levantó sus antenas y, para sorpresa de Luna, habló: —Llego a todos los sitios. Solo que llego a mi hora. Luna se cayó del banco del susto. Se quedó sentada en el suelo, mirando al caracol con los ojos como platos. —¿Tú… tú hablas? —preguntó con la boca abierta. —Claro que hablo —respondió el caracol con voz tranquila y suave, como el sonido de una campanita lejana—. Me llamo Silvestre. Y tú eres la niña que siempre corre, ¿verdad? —¿Cómo lo sabes? —Porque te veo pasar todos los días. Siempre con prisa, siempre corriendo. Nunca te paras a mirar las cosas bonitas del camino. Luna frunció el ceño. —¿Qué cosas bonitas? Silvestre señaló con una antena hacia un rosal que crecía junto al banco. —¿Has visto alguna vez cómo se abre una rosa por la mañana? Es como un pequeño espectáculo de magia. Pero hay que quedarse quieto y mirar con paciencia. Luna miró el rosal. Las rosas estaban cerradas, con los pétalos apretados como puños diminutos. —No veo nada especial —dijo. —Porque acabas de mirar un segundo. Las cosas bonitas necesitan tiempo. Igual que mis historias. —¿Tus historias? —Luna se acercó un poco más al caracol—. ¿Qué historias? Silvestre sonrió, o al menos eso pareció, porque sus antenas se curvaron hacia arriba. —Dentro de mi concha guardo las historias más hermosas del mundo. Historias que he recogido viajando despacio por todos los rincones de este parque. Pero solo puedo contarlas a quien tenga la paciencia de escucharlas. —¡Yo quiero escuchar una! —dijo Luna inmediatamente—. ¡Cuéntamela ahora! —Ahora no —dijo Silvestre—. Vuelve mañana. Siéntate aquí, quédate quieta cinco minutos y entonces te contaré la primera. —¿Cinco minutos? —Luna puso cara de horror—. ¡Eso es muchísimo tiempo! Silvestre empezó a deslizarse lentamente por el camino. —Para ti, sí. Pero si quieres escuchar mis historias, tendrás que aprender a esperar. Y dicho esto, el caracol desapareció entre las hojas. Luna se quedó allí sentada, pensando. Cinco minutos quieta. ¿Sería capaz?

Todo empezó un lunes por la mañana, cuando Bruno se puso los zapatos y descubrió que le faltaba un calcetín. No uno cualquiera: su calcetín favorito, el de rayas verdes y amarillas con un dinosaurio bordado. —¡Mamá! ¿Dónde está mi calcetín de dinosaurio? —gritó desde su habitación. —¡Mira debajo de la cama! —respondió su madre. Pero debajo de la cama solo había polvo y una galleta vieja. Bruno tuvo que ir al colegio con calcetines diferentes: uno rojo y otro azul. No le hizo ninguna gracia. Pero la cosa no acabó ahí. En el recreo, su amiga Valentina le contó que a ella también le había desaparecido un calcetín. Y a Pablo, el niño de las gafas redondas, le faltaban tres. ¡Tres calcetines! —Eso es imposible —dijo Lucía, la niña más lista de la clase—. Los calcetines no desaparecen solos. —A lo mejor sí —dijo Bruno—. A lo mejor se escapan por la noche. —Los calcetines no tienen piernas —dijo Lucía muy seria. —Técnicamente, están hechos para piernas —respondió Bruno. Lucía puso los ojos en blanco. Al salir del colegio, los cuatro amigos decidieron investigar. Fueron casa por casa preguntando a los vecinos. Y lo que descubrieron fue increíble: a todo el barrio le faltaban calcetines. Al señor García le habían desaparecido siete. La señora Pili había perdido doce. Y don Ramón, el del quinto, juraba que un calcetín se le había escapado volando por la ventana. —Esto es muy raro —dijo Pablo, ajustándose las gafas. —Esto es un misterio —dijo Valentina, emocionada. —Esto necesita un equipo de investigación —dijo Lucía. —Esto necesita un nombre guay —dijo Bruno—. ¡Seremos la Pandilla del Calcetín Perdido! Todos se miraron y, aunque el nombre era un poco tonto, les encantó. Chocaron las manos y la investigación más absurda del barrio acababa de comenzar.

Mía tenía ocho años y una costumbre que sacaba de quicio a su madre: nunca terminaba lo que empezaba. Empezaba a leer un libro y lo dejaba por la mitad. Empezaba a montar un puzle y lo abandonaba cuando se aburría. Empezaba a practicar flauta y dejaba el instrumento tirado en el sofá después de tres notas. —Mía, cariño, ¿has regado las plantas del balcón? —le preguntó su madre una mañana de sábado. —Se me olvidó —respondió Mía sin levantar la vista de la tableta. —Llevas tres días olvidándote. Las pobres plantas están secas. —Es que regar es aburrido, mamá. Su madre suspiró y señaló el jardín trasero de la casa. —Tu abuela dejó ese jardín precioso cuando vivía aquí. Ahora está lleno de malas hierbas porque nadie lo cuida. A ella le habría dado mucha pena verlo así. Mía sintió una punzada de culpa. Su abuela Lucía había muerto hacía un año, y Mía la echaba mucho de menos. La abuela siempre decía: «Las cosas más bonitas de la vida son las que más esfuerzo cuestan». Mía no entendía muy bien qué quería decir, pero le gustaba cómo sonaba. Esa tarde, Mía salió al jardín trasero. Su madre tenía razón: estaba hecho un desastre. Los rosales crecían desordenados, las malas hierbas cubrían los senderos de piedra y la fuente del centro estaba seca y sucia. Mía caminó entre las plantas silvestres, apartando ramas con las manos. Al fondo del jardín, medio oculta por un rosal enorme lleno de espinas, encontró algo que nunca había visto: una puertecita de madera pintada de verde, con una aldaba de bronce en forma de hoja. —Esto no estaba aquí antes —murmuró Mía, frunciendo el ceño. Miró a su alrededor. No había nadie. Alargó la mano y tocó la aldaba. Estaba caliente, como si el sol llevara horas dándole de lleno, aunque esa zona estaba a la sombra. Mía llamó tres veces: toc, toc, toc. La puerta se abrió sola, con un crujido suave, y al otro lado apareció algo imposible: un huerto enorme, mucho más grande de lo que cabría detrás del jardín de su casa. Tenía parcelas ordenadas con tierra oscura y mullida, caminos de gravilla blanca, un arroyo que murmuraba entre piedras pulidas y, en el centro, un viejo manzano cuyas ramas formaban un arco de bienvenida. Mía cruzó la puerta con el corazón latiendo muy fuerte. El aire olía a tierra mojada y a flores silvestres. Una brisa suave le acarició la cara. Junto al manzano, sentada en un banco de piedra, había una anciana con un sombrero de paja y un delantal lleno de bolsillos. Tenía la piel arrugada como una nuez y unos ojos verdes que brillaban con picardía. —¡Por fin vienes! —exclamó la anciana, levantándose con una energía sorprendente—. Llevo esperándote… ¿cuánto? ¿Un año? Sí, más o menos un año. —¿Quién es usted? —preguntó Mía, dando un paso atrás. —Me llamo Flora, y soy la guardiana de este huerto. Tu abuela Lucía me habló mucho de ti. —¿Conocía usted a mi abuela? —Claro que sí. Ella plantó aquí la mitad de lo que ves. Este es el Huerto de los Deseos, Mía. Un lugar donde las semillas que plantas con esfuerzo y paciencia se convierten en algo mágico. Pero hay una regla importante: nada crece aquí si no lo cuidas de verdad. Si abandonas una planta, se seca y no vuelve a nacer. Mía miró las parcelas vacías. Había muchas, cada una con un pequeño cartel de madera sin nombre. —¿Qué puedo plantar? —preguntó, sintiendo por primera vez una curiosidad que no se parecía al aburrimiento. —Lo que tú quieras, querida. Pero recuerda: cada semilla es un compromiso. ¿Estás preparada para eso? Mía dudó. Ella, que nunca terminaba nada, ¿sería capaz de cuidar un huerto mágico? —No lo sé —respondió con honestidad—. Pero quiero intentarlo. Flora sonrió y le puso en la mano una semilla dorada, pequeña y brillante como una estrella diminuta. —Esta es tu primera semilla. Plántala donde quieras y ven mañana a ver qué pasa. Pero no olvides: lo que plantes necesitará agua, sol, palabras amables y, sobre todo, constancia. Mía apretó la semilla en su puño y sonrió.

Rocío vivía en una casita de piedra junto al bosque de Los Álamos, un lugar donde los árboles eran tan altos que parecían tocar las nubes. Su abuela siempre le decía que no entrara sola al bosque después de las cinco de la tarde, pero nunca le explicaba por qué. Una tarde de primavera, mientras Rocío recogía margaritas cerca del sendero, escuchó algo muy raro. Era un sonido que parecía un globo desinflándose muy despacio: «Pffffff… pffffff…». Rocío miró a todos lados, pero no vio a nadie. —¿Hola? —preguntó, un poco asustada—. ¿Hay alguien ahí? Nadie respondió. Pero entonces escuchó otro ruido diferente: «Clic, clic, clic», como si alguien chasqueara los dedos muy rápido. Y después, otro más: «Buuuum, buuuum», grave y profundo como un tambor lejano. Rocío pensó que tal vez eran los árboles crujiendo con el viento. Pero no hacía viento. Las hojas estaban completamente quietas. Decidió acercarse un poco más al bosque, siguiendo los sonidos. Cada paso que daba, los ruidos se hacían más claros. El «pffffff» venía de la izquierda, el «clic, clic» de la derecha, y el «buuuum» de algún lugar entre los arbustos de moras. Rocío se agachó y miró debajo de un arbusto, pero no había nada. Absolutamente nada. —Esto es muy extraño —murmuró para sí misma—. Hay sonidos pero no hay nadie que los haga. De repente, todos los ruidos pararon al mismo tiempo, como si alguien hubiera apretado un botón de silencio. El bosque quedó tan callado que Rocío podía escuchar los latidos de su propio corazón. Entonces, justo cuando iba a darse la vuelta para volver a casa, una voz diminuta dijo: —Se ha dado cuenta. Nos ha escuchado. Rocío se quedó paralizada. La voz parecía venir de todas partes y de ninguna. Antes de que pudiera responder, escuchó risitas nerviosas que se alejaban entre los árboles, como burbujas de jabón que estallan una tras otra. Corrió de vuelta a casa con el corazón acelerado. Cuando llegó, su abuela estaba preparando la merienda. —Abuela, he oído ruidos rarísimos en el bosque. Y una voz. Pero no he visto a nadie. La abuela dejó la tetera sobre la mesa y la miró con una sonrisa misteriosa. —Así que por fin los has oído. Tardaste más de lo que yo esperaba. —¿Sabes qué son? —preguntó Rocío con los ojos muy abiertos. —Son los animales invisibles, cariño. Llevan ahí toda la vida. Pero solo los escucha quien tiene los oídos bien despiertos.

En el estanque de los Juncos Dorados vivían muchas tortugas. Había tortugas grandes con caparazones oscuros como el chocolate, tortugas medianas con caparazones verdes como la hierba, y tortugas pequeñas con caparazones marrones como la tierra mojada. Todas eran parecidas. Todas menos una. Iris era una tortuga pequeña que tenía un problema, o al menos eso pensaban los demás: su caparazón estaba lleno de manchas de colores. Manchas rojas, azules, amarillas, naranjas y violetas. Como si alguien hubiera derramado un cubo de pintura sobre ella. La verdad era que Iris pintaba. Cada mañana, cuando el sol salía y el rocío todavía brillaba en las hojas, Iris sacaba sus pinceles diminutos (que ella misma fabricaba con ramitas y plumas de pájaro) y sus pinturas (que preparaba machacando flores y bayas) y pintaba sobre piedras, sobre hojas y, a veces, sobre su propio caparazón. —Iris, ¿otra vez pintando? —le decía don Galápago, la tortuga más vieja del estanque—. Las tortugas no pintan. Las tortugas nadan, toman el sol y se esconden en su caparazón. Eso es lo que hacemos. —Pero a mí me gusta pintar —respondía Iris—. Cuando pinto, siento que el mundo tiene más colores. —El mundo ya tiene suficientes colores —gruñía don Galápago—. Lo que necesita es más tortugas sensatas. Las otras tortugas jóvenes también se burlaban de Iris. Bruno, una tortuga grandota y algo bruta, siempre le decía: —¡Mira, ahí viene la tortuga payaso! ¿Hoy de qué color tienes la nariz? Y todas las tortugas se reían. Bueno, todas menos Lina, una tortuga tímida que observaba los dibujos de Iris en silencio y que, de vez en cuando, se acercaba a mirar. —¿Eso es un pájaro? —le preguntó Lina un día, señalando un dibujo que Iris había pintado sobre una piedra plana. —Es un pájaro volando hacia el arcoíris —respondió Iris con una sonrisa enorme—. ¿Te gusta? Lina dudó. Miró a su alrededor para comprobar que nadie la observaba. —Me encanta —susurró—. Me gustaría pintar así de bonito. —¡Yo te enseño! —exclamó Iris—. Es muy fácil. Solo tienes que mirar algo, sentir lo que te hace sentir, y dejarlo salir por los dedos. Lina retrocedió asustada. —No, no puedo. Si Bruno y los demás me ven pintando, se reirán de mí también. Iris se quedó pensativa. Entendía el miedo de Lina. A ella también le dolían las burlas. Cada risa, cada comentario cruel, era como una piedrecita que le caía encima. Pero había descubierto algo: cuando pintaba, las piedrecitas pesaban menos. Los colores tenían el poder de hacer que las cosas feas parecieran menos importantes. —Lina —dijo Iris con cariño—, no tienes que pintar delante de nadie. Pero si alguna vez quieres intentarlo, yo estaré aquí. Lina asintió y se alejó nadando, pero Iris notó algo: en el agua, detrás de Lina, quedó una estela de burbujas que formaban un patrón muy bonito. Quizás Lina ya era artista sin saberlo. Esa noche, Iris se sentó en la orilla del estanque y pintó el cielo estrellado sobre su caparazón. Las estrellas le quedaron algo torcidas y la luna parecía una patata, pero a ella le pareció la obra más bonita del mundo. —Algún día —murmuró Iris mirando las estrellas de verdad—, todos verán que ser diferente no es un problema. Es un regalo.

Mateo y Luna eran gemelos, pero no se parecían en nada. Mateo tenía el pelo negro como la tinta y siempre estaba corriendo. Luna tenía el pelo rubio como el trigo y prefería sentarse a observar las hormigas. Lo único que compartían era la curiosidad: los dos querían saberlo todo sobre todo. Vivían en un pueblo pequeño llamado Ventosa, al pie de una montaña grande y redonda. Se llamaba así porque siempre soplaba el viento. A veces suave, a veces fuerte, pero siempre, siempre había viento en Ventosa. Una tarde de otoño, mientras jugaban en el patio de su casa, una ráfaga de viento trajo un papel volando. No era un papel normal. Era grueso, amarillento, y tenía los bordes quemados, como si fuera muy antiguo. —¡Atrápalo! —gritó Luna. Mateo saltó y lo cogió en el aire. Los dos se sentaron en el suelo a mirarlo. —Es un mapa —dijo Mateo. —Pero es un mapa raro —observó Luna—. Mira, tiene dibujado nuestro pueblo, pero hay cosas que no reconozco. Era cierto. El mapa mostraba las calles de Ventosa, la plaza, la iglesia, el río. Pero también había marcas extrañas: una estrella junto al molino viejo, una espiral en la colina del norte, un corazón cerca del puente de piedra, un ojo en la cueva de la montaña y un árbol dentro de un círculo en algún lugar del bosque. —¿Qué significan estos símbolos? —preguntó Mateo. —No tengo ni idea —dijo Luna, pasando el dedo por el papel—. Pero mira esto. En ese momento, sopló una brisa del oeste. Y ante sus ojos, el mapa cambió. Las líneas se movieron como si estuvieran vivas. La estrella junto al molino empezó a brillar con un resplandor dorado, mientras los demás símbolos se apagaron. —¡Se ha movido! ¡El mapa se ha movido! —exclamó Mateo. —No se ha movido —corrigió Luna, pensativa—. Ha cambiado con el viento. Cuando ha soplado del oeste, la estrella del molino se ha encendido. Los gemelos se miraron con los ojos brillantes de emoción. —¿Crees que es un mapa del tesoro? —preguntó Mateo. —Creo que es algo mejor —respondió Luna—. Es un mapa que nos dice adónde ir según el viento. Y ahora mismo nos está diciendo que vayamos al molino viejo. Mateo se levantó de un salto. —¿A qué esperamos? Guardaron el mapa en la mochila de Luna y salieron corriendo hacia el molino abandonado que estaba a las afueras del pueblo. No sabían qué iban a encontrar, pero sentían que aquella tarde iba a ser el principio de una gran aventura.

El día que Sofía cumplió siete años, su madre le dio un regalo envuelto en papel de periódico viejo. No tenía lazo ni brillantina. Parecía un regalo un poco triste. —Ábrelo con cuidado —le dijo su madre—. Perteneció a tu bisabuela Amelia. Sofía quitó el papel y encontró un paraguas. Era viejo, con el mango de madera tallada en forma de pájaro y la tela de un color azul oscuro que parecía el cielo justo antes de anochecer. —Gracias, mamá —dijo Sofía, intentando parecer contenta, aunque por dentro pensaba que un paraguas no era el mejor regalo de cumpleaños del mundo. —No es un paraguas cualquiera —dijo su madre con un brillo especial en los ojos—. La bisabuela Amelia decía que este paraguas guardaba secretos. Pero nunca me contó cuáles. Sofía se llevó el paraguas a su habitación y lo dejó apoyado en la esquina. «Un paraguas viejo con secretos», pensó. «Seguro que la bisabuela lo decía por decir». Pero esa misma noche empezó a llover. No era una lluvia normal: era una tormenta enorme con truenos que hacían temblar las ventanas y relámpagos que iluminaban toda la habitación. Sofía no podía dormir. Se levantó, se asomó a la ventana y vio algo raro: el paraguas, que estaba apoyado en la esquina, brillaba. Un resplandor suave de colores salía de la tela: rojo, naranja, amarillo, verde, azul, añil y violeta. —¿Qué…? —Sofía se acercó con cuidado y tocó la tela. Estaba caliente, como si el sol viviera dentro. Abrió el paraguas dentro de la habitación —algo que su madre siempre decía que daba mala suerte— y se quedó boquiabierta. En la parte interior de la tela, brillaban docenas de arcoíris diminutos, como peces de colores nadando en un mar azul oscuro. —¡El paraguas colecciona arcoíris! —susurró Sofía. Era verdad. Cada vez que había una tormenta y después salía un arcoíris, el paraguas lo atrapaba y lo guardaba dentro, como una red que atrapa mariposas. Sofía pasó el resto de la noche mirando los arcoíris dentro del paraguas. Eran hermosos: algunos eran grandes y brillantes, otros eran finos como hilos de seda, y uno era tan pequeño que cabía en la palma de la mano. Cuando amaneció, la tormenta había pasado y un arcoíris enorme cruzaba el cielo. Sofía abrió el paraguas en el jardín y vio cómo la tela absorbía los colores del arcoíris, tragándolos suavemente hasta que desaparecían dentro. —Así que este era tu secreto, bisabuela Amelia —dijo Sofía, abrazando el paraguas—. Pero… ¿para qué sirve coleccionar arcoíris?