Ein Komponistenhirn arbeitet auch im kühlen Nass
Sommer, Sonne, Ferien! Komponistinnen und Komponisten haben natürlich niemals Urlaub, da sie berufsbedingt unter dauerhafter Inspiration leiden, gramgebeugt ob des nahenden Wahns, auch der Schönheit der Natur nicht trauen und ohnehin niemals abschalten können: zu stark ist der Strom der Ideen, zu laut das leise Rufen der Muse.
Selbst im Glitzern der Wellen, im Tosen der Brandung, im Spiegel ferner Seen oder im Murmeln eines Gebirgsbachs hören wir zarte Melodeyen! Man denke an Claude Debussys „La Mer“.
Quietscheentchen statt Dreimaster
Und wer möchte nicht mal mit dem „Fliegenden Holländer“ ne Runde drehen? Und während man sich da so ins brausende Nass, mit gewagten Orchesterfluten und windigen Holzbläserattacken hineinträumt… glibbert einem die Mayonnaise von den Pommes auf den Pelz.
Verdammt… Anstatt mit einem Dreimaster auf dem peitschenden Ozean zu reiten, schaue ich den Quietscheentchen im Freibad nach.
Freibad-Klangmix taugt nicht als Charles-Ives-Hommage
Da liege ich nun auf dem Rasen und träume. Ich hasse es, auf dem Rasen zu liegen. Es piekst und überall sind komische Tiere. Manche von ihnen tragen Sandalen, manche können fliegen und wollen mein Künstlerblut.
Da, wo der Vollpfosten vor mir seine Discounterlimo verschüttet hat, krabbelt gerade ein Wurm dran herum und was sich da so zart, ja fast poetisch leuchtend im gleißenden Sonnenlicht am Löwenzahn bricht, das ist Schneckenschleim von gestern. Während ich hier liege, knabbert das Mistviech vermutlich gerade an meinen Erdbeeren im Garten.
Das Handtuch ist zu klein und der Grasfleck geht nie wieder raus. Und diesen Klangmix aus mindestens 72 Lautsprechern aus allen Ecken, kann ich mir wirklich nicht als eine Charles-Ives-Hommage schön trinken.
Von H- über Es- nach Chlor-Dur
Der Plan war, mit mindestes zwei Minuten Orchesterskizze ins überhitzte Arbeitszimmer zurückzukehren. Aber wohin mit dem Papier? Hier hält nix und im Liegen komponieren geht auch nicht. Also: tief einatmen und die Inspiration aus der Luft holen.
Natürlich auch fatal – es muffelt wie ein schlecht instrumentiertes Bratschensextett. Mit dem Kopf unter Wasser moduliere ich von H- über Es- nach Chlor-Dur. Tränen fließen nicht vor Rührung, sondern wegen einer katastrophalen Mischung aus Chemiekalienkontakt und Pollenallergie.
Außerdem lief gerade eine erstaunlich gemusterte Badehose an mir vorbei – eine krude Farbmischung aus Omas Tapete und altem Eierlikör. Und so liege ich da – ein Genie im Gras, inspiriert bis zur Handlungsunfähigkeit. Die Muse hat sich, beleidigt von der Bademode, in die Umkleidekabinen verzogen.
Der komponierte Ozean muss warten
Mein Werk, mein großer sinfonischer Meeresstrom, versickert und wird verrieben mit Sonnenmilch, Kunstschutzfaktor 100. Das Manuskript ist vollgetropft mit Frittenöl. Die 7b gibt mir den Rest, immerhin: Das könnte eine interessante Chorstelle geben, aber da kommt die Badehose wieder auf mich zu und mein Glaube an die Menschheit geht endgültig baden.
Was soll’s. Der komponierte Ozean muss warten. Ich schlafe ein und wache halbgar wieder auf. Mittlerweile hat die Schnecke mein Streichquartett gefressen. Ohnehin ein doofes Stück. Ich wanke zum Kiosk, hole mir jetzt mal ein Eis und kühle meine Harmonik. Vielleicht kann ich wenigstens aus meinem Sonnenstich etwas rausholen.