Soy un tipo de 180 y pico, 90 kilos que paseando mientras da lengüetazo a una bolita que se derrite, intentando contener la gota dulce que resbalan galleta abajo. Los helados también habitan la memoria. Los comemos para regresar por un rato a esa intrascendencia pueril, a cuando se acababa el colegio y todo salíamos a la calle. Y si no hay heladería, pues vamos a los kioscos, a buscar ese chocoklac o esos frigodedos, los Calippo, los Dráculas, hasta algún polo flash ha caído en este caluroso verano que dejamos. De Coca-Cola, como marcan los cánones. Pero ya casi de otoño y vendrán las castañas y volverán a apetecer los vinos tintos concentrados y la carne roja y luego vendrá la Navidad, el turrón, las torrijas después y todo será una espera para ir próximo y elato. Haciendo cola en la heladería con las mejillas rojas, con sal aún en los labios y con algo de arena allí, allí donde acaban todos los veranos.