CHEMA MUÑOZ

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-22

Suspirar es una gran pérdida de tiempo,

engendra una reputación altamente rompible,

te conceptúan débil, casera, casi sin luces,

fácil de dominar, aunque el suspiro sea tan solo

una fácil manera de oxigenar un mal momento.

El suspiro es un huésped, que a otros ojos

ensucia el aura, muestra ese cansancio,

huérfano, aparentemente destruido, siendo solo

el reclino del algún recuerdo, el estilo propio

de un sentimiento, el final imposible, confuso,

sin solución de una impaciencia, de un descontento.

Un suspiro contiene un llanto no desechado, contenido,

casi violento, una pena ya seca, hundida en la silenciosa intimidad,

a tu lado naciendo y muriendo contigo.

A veces el suspiro colma la noche cuando destapa

esos reproches que están contigo desde la infancia,

y son suspiros de ese deseo casi dormido, pirata, que se desluce

si se descubre ese motivo de estar jugando de dentro a afuera,

bailando el aire entre tu alma y las esferas inconfesables de sensaciones,

de un lecho, de aquella noche bajo la lluvia, de ser el transeúnte

bajo tu pecho mientras tus dedos pintan caminos sobre mi piel

buscando puertas donde internarse tu ser y el mío.

Es un suspiro momento eterno entre tus cielos y mis infiernos,

tus redondeces en los suburbios de mis deseos, es la grandeza,

cuando tu cuerpo vive en mis dedos y la mirada se va a los cielos

en un encuentro, cuando tu cuerpo en un suspiro nace en mi cuerpo,

siendo los dos en un suspiro, los dos en uno un universo.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-21

Ya son 21 los siglos de tiempos desde el principio

en los que se nos hablaba de cobardes, de felones,

de escondrijos para ratas, de penas para ladrones,

de donde pagar delitos cometidos a diario,

con la cara por delante riéndose de las leyes

y riendo por detrás, con breviario en las manos,

la mente en obscenidades, y el dinero de los otros

llenándoles los caudales ganados entre las sombras,

a traición y con las dulces mentiras con que tratan criminales.

Son ya muchas ocasiones de esconder esos instantes al tedio,

a infidelidades, a siempre olvidar las vergüenzas de próceres,

de reventar con acero y obligar a la verdad a vivir en catapultas,

degenerar la esperanza hasta hacerla convertir en la esclavitud

de un pueblo.

Somos muchos enemigos del enemigo primero, de cadenas,

cementerios que os esperan por buscar siempre ese daño

que en el silencio cobarde se ha dado a generaciones,

tirándoles a la cara vuestra culpa primigenia haciéndolas suyas

siendo inocentes silencios sus respuestas humilladas y al desprecio,

encomendándose a un Dios confiando que el verdugo fuera ciego

o un triste trazo de viento y su mano desviada a no dar golpe certero.

Todo se vuelve suspiro, la muerte, la vida, el miedo,

y la cobardía engorda se crece cuando la sombra aparece

para cubrir las miserias que tienen sus corazones,

sin importar las razones, son adiestrados al daño,

aquellos que desde siempre fueron echados del cielo,

arrojados al averno, hoy se visten con corbata, sotana,

viviendo de nuestro trabajo, del esfuerzo, del sudor,

del orgullo, la miseria de la suciedad del mundo

que ha sido creada por ello, esos cobardes, cabreros,

esclavos del mal, sobreros del reparto que un día de los principios

hizo en esta tierra el cielo.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-20

Fue un suspiro y el fin de las historias,

esa entelequia natural del desnudo en el alma,

los poderes, la gloria, espejismos al fin

viviendo codo a codo con miles de ilusiones

que nacen al morir los sueños de una noche,

aunque sea pretendiendo la canción del verano.

Somos como esos idiotas que compran por comprar

los tesoros que otros presumen sin tenerlos,

salimos a la calle siendo entre millones disimuladas gentes

que son tan invisibles como somos nosotros

que no se ven ni ellos en los escaparates que aceptan como vida.

Pero hay otras voces desesperadas, buscando en las pupilas

una verdad de vida que nos lleve a la puerta del futuro que ansían,

el futuro que antes fuera el de nuestros padres, cuando era ilusión

despertar cada día y meterse en el cuerpo despierto de los sueños.

Quien pudiera volverse menguante en un segundo,

desaparecer en el agua del mar, volver a renacer, ser esa constelación

y formar arte y parte del dios de la creación, dando la vuelta a todo

en solo ese segundo, deshaciendo tensiones que ya fueron creadas

al crear este mundo sin sentir ese abrazo que entra en tu bolsillo,

y ser dueño de todo entre el miedo y la lluvia convirtiendo en planetas

canicas que atesoro y son mis universos.

Todo ha sido un suspiro, un frio en el calor y un calor en el frio

dentro de los zapatos, pisando sin ruido los puntos suspensivos,

parando el corazón, imprimiendo las reglas para no equivocar

de nuevo la creación y no tirar la llave, guardarla a buen recaudo

por si acaso volvemos a ser de nuevo niños,

acaso que se abra por otra vez de nuevo un roto en el bolsillo.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-19

Desnudo en tormentas, siendo sombra,

desnuda la sombra siendo aire, desnudo el aire,

desnudo el vientre, desnuda la lengua, desnudo balcones

y así voy desnudando casi sin querer la maledicencia

de voces vacías con discursos muertos, con sus alcancías

hasta rebosar de sangre de muertos que se han escondido

tras de las palabras dichas en discursos, discursos vacíos,

como el agua muerta llena de gusanos y su soledad.

Se desnuda el frio que tragan demonios bajados a tierra

desde los dominios que se tragan llamas y el dolor de otros

siéndose el placer de comer la carne de aquellos que arañan

los ciclos lunares, por no ver la luz, no poder vivir si ser en lo oscuro

tras de la mentira que nace en abismos, tras de pensamientos

siempre en los cuchillos, haciendo ese mal que hacen los cuclillos,

son como las hienas comiendo la carne, carne de sí mismos,

podrida y eterna, son como el castigo dado por los dioses,

son como un sudario entre los despojos de su podredumbre.

Desnudos desiertos de otros planetas donde sucedieron esos cataclismos

que crean felones, destrozando libros repletos de historias,

olvidando historias, ahogando el futuro con guantes de seda,

su propio presente, dejando la vida desierta, en arena seca,

dándole la mano a otro mundo muerto cubierto de sal,

desnudo, en tormentas, dejando la vida de nuevo en la sombra,

a otro universo muerto en la soledad.

Y el mal se desvive por trazar cenizas, romper eslabones,

despedir canciones con espada en mano, cabalgar lo absurdo,

conseguir la nada destrozando todo, ama la locura, odia la verdad,

su único deseo seguir consagrando el mal por el mal.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-18

No suelo ser ese huracán que empuja sin razón,

ni tampoco esa historia que principia la espada,

ni busco tan siquiera el cauce de los tiempos pasados,

ni el poder, ni la gloria de darme de bruces perdida la memoria

olvidando las escorias que se vierten al mundo.

La basura apesta desde aquellos principios de las piedras de sílex

de quijadas de asno, cerbatanas, de lanzas y de arcos

con veneno en sus puntas, y el hedor se nos une en las generaciones

como mareas eternas, como ciclo vital, un ciclo del olvido,

otro para recordar la maldad de lo humano junto al hedor del hombre.

Todo es un espejismo, hasta romper espejos,

el mal es esa herencia que tienen los villanos desde siempre,

parece que les gusta no dar valor a nada,

la vida es otra bolsa a rebosar de muerte,

la muerte les divierte, les regala poder a un precio inexistente

cuando es dolor ajeno, cuando el frio lo sienten otros que no son ellos,

se abren las pupilas y se vierte una lagrima con la eterna pregunta,

¿Por qué si es hombre como yo, o es hijo de serpiente?

No me quiero meter en la pequeña caja ni volverme universo,

quiero la paz eterna caminando praderas, un distante horizonte,

ver acercarse a alguno y no cambiar de acera,

un saludo sincero sin tensión en el rostro, un abrazo en los ojos,

no tener que mirar hacia atrás con temor y acabar el paseo oyendo el corazón.

Acabar las mañanas, sin espadas ni antorchas,

y volver cada día a ese mismo paseo

y no de darme de bruces perdida la memoria

con escorias hediondas que vinieron al mundo.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-17

Hasta que falten las fuerzas y falle la voz

mostrare mi rostro, la espalda, los pasos en esa dirección

contraria al donde me alertan de la muerte pronta.

No importa mucho si me arrojan cuchillos a la palabra

o son flores rojas, amapolas, o esas caracolas que coleccionaba escondidas bajo un alma perdida del banco en el parque.

El verano empuja a las fechorías del silencio,

las que se resisten, las que se desangran al placer oculto entre los tirantes, de olvidadas tardes radiantes de sol, de un cielo desnudo, robando esa soledad en la que te encuentras de frente, casi en cuclillas tras la puerta amando lo que definieron como un gran pecado que infecta de granos.

Ya nos empujaron a ocultarlo todo y ahora te lo dan

para que te incendies de los mil placeres que no son pecado,

esas cosas raras de admitirlo todo como natural, como delicado.

Amar es muy tuyo, nadie te debiera enseñar tu norte,

es tu propiedad, el paso que das solo corresponde a tus entretelas, no que satisfagas deseos y hambres de enfermos de carnes de las entrepiernas con caricias suaves en adolescentes.

Los eunucos de almas ciegan sus conciencias

como pederastas haciendo legal lo que no lo es

y se satisfacen del error legal que ellos engendraron,

son siempre los mismos, los cerdos de siempre,

hacer natural lo que les conviene cortando las alas

a toda verdad, a lo que escribió la naturaleza en una canción que se aprende a solas detrás de la puerta solo y en cuclillas, aquello que a algunos les fuera pecado y que a ti y a mi nos fue un gran regalo, la locura, el miedo de habernos amado

por primera vez y seguirte amando, sin querer trazar erróneos caminos, rompiendo principios, aventando gustos a los cuatro vientos que a ninguno importa.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-16

No trabajo en domingo, se rompen las costumbres

y se cae en lo absurdo con ropa de diario,

la ropa nueva es para fiestas, es para semana santa,

hay que ir puro a la casa de dios.

Eran frases de muchas de las madres educadas,

se encargaron de darle vueltas a las cosas,

equivocar la mies que creían contrarias al trigo convenido,

vender mil historias para privar al alma de la libertad.

Vinieron voces, consiguieron torcerlo todo hacia

sus destinos, con sus intereses encendiendo bocas

para hablar de ellos, de sus directrices, haciéndonos ver que eran acertadas, que solo su hoguera daba buena luz,

que la lluvia viene cuando ellos reclaman el agua en tus campos, que eran los dueños de lo que existía,

de dar buena pesca al que obedecía esos mandamientos que algún Dios nos dio.

Todo fue mentira, primero mataron a ese mensajero de la libertad después se vistieron de casulla y mitra, cerraron las puertas a toda verdad crearon las suyas, junto a los castigos por su incumplimiento, crearon infiernos y mil estamentos como purgatorios llenos de mentiras para doblegar

a cambio de muerte una sacrosanta santa inquisición.

La naturaleza escoge el camino donde van los ríos

y el mar se revela, los vientos alisios solo son la brisa cuando nadie toca lo que se ha creado, se visten de tormentas cuando se les limpia de pinos los bosques dejando vacío como en un retrato laderas y montes, siendo la vereda

donde vierte y pierde el regalo de agua a la sementera,

morirá la tierra por culpa del hombre que quiso ser Dios

robando la vida al planeta tierra.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-15

Son esas frases de siempre que duermen en los tinteros,

esas con las que te quedan ganas de mandar todo a la mierda

las que te dejan la cuerda para tirarte cien horas

dándole vueltas de nuevo para no ahorrar palabras

y mandar todo al infierno.

Se te quedan los lamentos pisando las alpargatas,

esa memoria perdida que se va allá a las nubes

persiguiéndote las sendas, borrándote los caminos,

los caminos que se pierden en las agonías del tiempo.

Cuantas veces le pedimos al destino que puedan cambiar las cosas

a favor de nuestros vientos, que los yunques se derritan,

que los escorpiones besen a cambio de envenenarnos la luna,

de azuzar a caracoles, que de una vez por todas

se derrita la vía láctea y nos amamante a todos,

que la voz sea un suspiro igual que cuando nacimos.

Pero no llega ese día en que coincida el horario con la vida,

y rompamos del reloj las manecillas acallando su lenguaje,

y nos mire con los ojos y su voz sea en un grito,

y la carne se separe de los cuerpos

cuando el recuerdo se abrace a la piel de nuestros huesos

y volvamos al principio.

Que pequeños son los días cuando los ciclos lunares

engañan amores y olvidos y cuan largas son las noches

con la soledad en el lecho mirando sombras del techo

empujadas por los sueños sin tu cuerpo contra el mío.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-14

Y llego la tarde escondida en la derrota,

testigo de sombras, de historias vacías,

de traición al mar, al hombre, a golpes de gritos

con la duración de un infinito dolor, resguardándose

en razones sin motivos ni la razón adecuada.

Los rencores andan leguas en el tiempo

para cobrarse de orgullos ajenos las afrentas,

los celos y las envidias, logros nunca conseguidos

con el trabajo en racimos o con los méritos propios,

alegando ser de ellos con venganzas por el miedo

de no saber dar una pisada despierta, por dormirse en las batuecas

y por acciones inciertas o por no pedir ayuda obstinados en su afrenta.

El invierno trae espinas en un abrazo muy lento

cuando se esconden los soles que a diario van huyendo

a tiempos más paraísos y la luna se despierta más tarde

cada momento con alfombras de hojas secas

que caen durmiéndose al suelo.

Se vienen los desconsuelos tras los pecados de inútiles,

ese bochornoso engendro que ponemos en las riendas,

en los mástiles de naves que no soportan los vientos,

bebiéndose nuestra sangre en copas de nuestros miedos

por creerlos los mas sabios y ser solo humo negro.

Esos que miran al mundo solo por el agujero

que les deja el egoísmo sin mirar por un mañana,

que nacen con la costumbre de vivir como pirañas,

son serpientes, alimañas que van secando la vida,

que se comen entrañas ahogándose las gargantas,

camuflándose en las sombras engañando con palabras

a todo desaprensivo que les abre las ventanas

creyéndose sus mentiras, sus trucos, sus engaños,

su infamia, su insidia, su delación su perjurio

creyendo sus felonías.

Chema Muñoz ©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO 13

La Mancha es agreste, fría, eterna,

blanca en invierno, quiero ver el mar,

siempre me rendí a las inmensidades,

a las profundidades, a la arena blanca o negra

donde duermen las olas, donde borran las amarguras.

Es un compás, un ritmo, sin importar si de folía, tarantos o de Habanera solo que te regrese al de tu corazón, quedar rendido en las tormentas, pisar la arena, volver a la humedad el origen,

al mar.

Alla reposa mi historia y la de todos entre la espuma, restos de escamas en nuestra piel y esa tristeza de no saber donde nacieron nuestras costumbres, nuestras raíces.

Siempre he querido bailar la Isa, Cantar las chacaras, probar el gofio, hoy amo en canario, sueño en canario vivo en Canarias, solo la risa de la primavera duerme conmigo, bajo sombra de volcanes sueño y escribo, no se dónde escondí

mi viejo abrigo, se me construye ese calor a cada noche de una canaria entre los brazos y yo regalo entre los míos ese recuerdo que ya no es mío ese del frio que se olvidó al convertirme como un regalo en su marido.

Son tantas cosas que me retienen entre gigantes y la Orotava que no recuerdo a veces donde vivía, o donde estaba, si en ese milagro de juventud desconcertada andando el Sena, si entre molinos de allá en la Mancha, corriendo el agua de las mareas de Saint-Maló, si en Costa rica, en San José o por Heredia, por Alajuela, o por San Pedro de Zeledón.

Tengo costumbre de levantarme de madrugada

con los poetas que me reclaman para acabar

poemas no escritos, sus manuscritos inacabados,

los sentimientos que se quedaron aquí en nosotros, con esa voz que abandonaron sin intención, sin dar los gritos, los necesarios, en esa voz que se marcho desde este lado que fue quedando entre las nubes en un suspiro.

Chema Muñoz©