BAJO AQUELLA HIGUERA

He soñado esta noche con su sombra,

perdí los recuerdos, también la memoria

de las intenciones que por la ternura se pierden,

olores que fueron nuestros,

colores que quedan entre un te quiero

casi en el olvido, aquellas sonrisas entre su regazo,

sonrisas de menta libres de añoranzas

porque siempre quedan las fotografías donde puedas ver

cómo ha ido creciendo la mata pequeña

que sembró la abuela, sin saber muy bien

si eran virutas o semillas viejas secas por el hambre

o granos de menta.

.

Somos tan pequeños bajo la gran sombra

de la gran higuera, que cabemos todos sentados,

tumbados, todos en hilera bajo esa gran paz

que nos da su sombra y el aroma dulce

de leche de higo y de olor a brevas.

.

Es como una barca que se duerme al tiempo

con la panza arriba, sumando los años de hijos, de nietos

los de sus retoños y el de los pequeños que faltan aún

ocupar su puesto mamando de alma que nos da el amor

y aún bajo sus ramas respiro al recuerdo de hijos y frutos

y de aquella siembra de una gran familia en Montevideo.

.

También como no, siento la morriña de los que están lejos

al lado del mar, allá entre ese deseo de darles un beso

y de recibir ese gran abrazo que grita en distancia

volver al encuentro, volverme a abrazar.

Chema Muñoz ©

QUE LOS TRISTES NO VUELVAN

Ya vendrán los tiempos que los sabios vaticinan

relegando la muerte al destierro y sus sombras,

contaremos historias de los años pasados,

desde esa estatura de seres inmortales.

Besaremos las cumbres sin rozarnos las alas

con la lava que escupan los volcanes nacidos

recién por el calor y el amor de las almas.

No habremos de engañar con caballos de troya,

ni disfrazar el rostro, ni cubrir nuestra frente

con laurel ni coronas, desnudas nos darán

las palmas de las manos para que las llenemos

con pompas de jabón en las tardes de luz

que dan color a todo, quedando entre los dedos

vibrándonos el aire y el olor de la vida.

Del ocaso en la tarde sea el último respiro

de la tierra mojada cuando el sol se ha dormido.

No existirán los miedos, plantaremos raíces del hombre una vez más,

creceremos de nuevo oxigenando el hoyo donde nos enterraron,

de nuevo sentiremos los tiempos del principio, rompiendo las baldosas,

antiguos sortilegios, rescoldos de ese fuego que nació desde el odio.

Ya vendrán esos tiempos que los sabios vaticinan,

cuando desaparezcan los tayos con espinas

y pétalos de rosa sean esas sonrisas que hubieron de ser siempre

relegando a la muerte el destierro y sus sombras,

ser y estar despiertos de nuevo, caminar a horizontes

con las nuevas raíces que hubieron de ser siempre

y arrojamos al barro.

Ya vendrán, ya vendrán los tiempos de alegrías

cuando aquellas tristezas se mueran en la noche

y los tristes no vuelvan y mueran para siempre.

Chema Muñoz©

Es costumbre de muchos decir, mañana será otro día,

Déjalo, mañana más, solo hasta que ese augurio se vuelve hambre

y tus hijos presentan costillas en abanico, cuevas en los mofletes,

y huesudas las rodillas donde antes era alegría.

La alegría protege laberintos usados por la gentuza,

la de siempre, la que esconde sus malicias detrás de la cobardía,

esa que forma jaurías habidas de los umbrales que abren otros,

de atravesar futuros creados con el trabajo y el esfuerzo de los otros,

con el sudor corriéndose por las sienes, empapando las arenas

que abren para la siembra, de los trigos, de las ventanas de sueños,

de las alfombras repletas, alimento de los suyos al encontrar el invierno.

Nunca deseas ya, ese luego, solo temes esa espera que abre los espacios,

trae en su lenguaje mas montañas rusas de la libertad, su propia hamaca

para dormirse sobre la vida ajena, en los sobresaltos que crea, en el dolor,

que torna, en un mito, en prisión, devorando la esperanza y los sueños

en un espasmo de odios a la paz, al ritmo de la vida en su vuelo dorado.

No dejes de soñar en esa voz, la que fuera un día, la de lo imposible,

la que por instinto llevara a la muerte para salvar la vida, desde los reclamos

que gritan sus labios, haciendo yacer a los adversarios en sus propias heces,

volverlos a ver ante los umbrales de su propia muerte, mientras duermen

sueltos junto a los amarres de sus egoísmos.

Viste las nostalgias con ese pan blando, vístete de blanco,

borra la ceniza, la melancolía que pinta tu rostro, llegará ese día

en que las abejas te traigan la miel y el viento les traiga avispas de piedra

que infecten sus almas con su propia hiel.

Chema Muñoz©(29/05/2022)

LA VOZ QUE FUERA UN DIA -23

No he de dejar morir mi voz en el eco,

ni que el espacio haga presa del sonido,

no estoy aquí ni he venido a rogarte los perdones

que deseas dar sin sacrificio,

tan solo deseas ser ese suplicio

que la envidia da a tanto inútil.

Si se pierde la flor en el verano por exceso de amor

que le da el sol, tanto más será el silencio,

¿que se espera del grito del dolor de aquellos seres

que mueren en los charcos que el sol, sus laberintos,

sin quererlo vestidos de azul desde su luz

evapora en la sed de superficies?

No he de dejar morir mi voz en los desiertos,

la soledad a veces da la fuerza, transforma desde el llanto

esa ruina que tratan de venderte como fieras

que defienden rugidos en sordinas, para hacerte escuchar

cualquier rebuzno que dan desde sorderas

las palabras de un fauno deshaciendo a girones tus quimeras.

Mi voz será la transparencia, la verdad, la coherencia,

la claridad de la muerte sin que se incline al miedo que antes

define al asesino, sabiendo que puede estarse vigilado

por conciencias, por jueces o vecinos atentos al veneno

que le cubre mientras tuerce las leyes a su antojo,

y deslumbra con cieno diamantino.

Hace tiempo salí de aquellos recovecos

que trataron de inculcar a fuego y sangre,

de ruinas salimos desde siglos, enterrando traidores y cobardes.

Seguirá la voz que fuera un día despertando silencios

dando el eco a las voces para crecer aún más la de los muertos,

muertos por silencios ahogados en llantos y en la asfixia

por ácaros del mundo ya en sus cuadras.

Chema Muñoz©26/05/2022

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-22

No quiero decir nombres, se ensucia el universo

con solo nombrar toda esa gentuza que quiere cambiar

lo que esta creado, tirar las bobinas de los costureros,

transformar el oro por ese pajizo y negro pensamiento

de cutis muy fino, de brillo en los dientes viviendo en la luna,

sin tener idea de cómo se visten los hombres reales,

no con vestiduras que no corresponden más que los que calzan

cascos y herraduras y tiran de carros como semovientes.

Son los de esas gentes que queman los campos sin reserva alguna,

que tienen sus mentes en la ocupación sin trabajo alguno,

y ponen de escusa lo mío es lo mío, lo tuyo de ambos,

el oro de nadie.

Son esa canalla, chusma marranalla, los que en vez de cejas

llevan dos alfanjes como pensamiento tratan de engañarse

yendo por caminos que son escabrosos para quien los siguen

y piden perdón echando la culpa de su mal y espinas a todo el que pase.

Su mesa repleta de buenos manjares y en tu plato ponen,

alfalfa, gusanos, ellos beben vino y al pueblo les dan como a los cochinos

orines y estiércol mientras en sus planes están con ideas de matar ancianos.

Ratas de barranco y de alcantarillas dándoles lecciones a los magistrados

de crear justicia que les favorezcan, robando a diario

la vida de todos con su breviario,sepultura y miedo,

mentiras, silencios, cuando todos rezan ellos te regalan

la sonrisa falsa de pólvora negra.

El eco del mal se queda en el aire hasta que ese mal vuelve a renacer,

quienes os sufrieron corrieron la voz a hijos y nietos, por eso os recuerdan

cavando las fosas que debieran ser olvido y silencio.

Pero no olvidéis seguimos despiertos, aunque crea el diablo

que nuestras plegarias no llegan al cielo.

Chema Muñoz©18/05/22

LA VOZ QUE FUERA UN DIA – 21

Mas parece que los serijos esperan ser violados al peso

de posaderas repletas de años, de palabras, de tiempo, de paciencia,

con ese acompasado son de los bolillos que vuelan impasibles,

constantes, recibiendo noticias de lo acontecido hasta anoche mismo,

hoy el día despierta.

No importa si se alarga la sombra, un pañuelo cubre sus cabezas,

recoge ese sol sobrante al pasar las horas, cuando es invierno

los braseros amparan ese regocijo mientras las cabrillas recorren

la piel dándoles color bajo las calcetas.

Se van las horas sedientas de sueño cuando acaba el día,

y las golondrinas juegan incansables con todos los cables

que nacen en las tejas, hay miel y leche con nata y vasos de barro

en la escalinata que da a la cocina que separa el patio con esa cortina

que viste la puerta desde que era niña.

Tengo un lago azul donde lavo ropa, pálido el semblante,

mis muslos recuerdan todo aquel amor que se vino antes en la juventud,

que marcho a recintos sin pedir licencia y que abandono toda la belleza

que da la sonrisa, por aquel camino donde esconde siempre amores

que vienen y que se han perdido junto al cementerio.

Somos ese grupo de viudas viejas dándole color a calles vacías

durante el verano,porque el sol perdona solo a los chiquillos

que corren al son de nuestros bolillos, y guardan silencio

durante el invierno junto a los braseros, la mesa camilla, la miel,

la leche con nata, haciendo deberes para hacerse hombres,

mientras las cabrillas van bajo la piel dibujando ríos

con color de sangre que se va apagando.

Mañana seguro acabo la estola pa cuando le llegue a mi nieta chica

toda la esperanza de ser esa madre que pierde la vida entre parto y parto

y ocupe el serijo bajo golondrinas que siguen su vuelo pasando veranos

descubriendo inviernos con su lago azul pa lavar la ropa,

mirando el camino que va al cementerio.

Chema Muñoz© (18/05/2022)

LA VOZ QUE FUERA UN DÍA- 20

Esta existencia no será de nadie sino tuya,

y si al venir viniste solo con la ayuda de dolor,

esfuerzo y llanto, al decir adiós e irte, procura hacerlo sin llorar,

sin doler, sin que nadie asista a tu marcha,

porque solo es el derecho de quien te creó,

no de nadie, o si la cobardía te asistiera solo sería tuyo.

Mas no te ausentes sin haber dado algo al venir,

sin haber pagado tus deudas por venir, o sin llevarte

los deseos cumplidos y los cantos entregados a la alegría,

no te ausentes sin graduar el día, la hora, porque la noche

es un manto de traición para la marcha, para las olas,

a pesar de estar bajo un manto de estrellas y en silencio.

No saben los natos de tiempo, de cielos, ni de amores

hasta sentir una boca abrazando tu lengua, una mirada,

hasta gozar del olor de la piel reservada al calor en la noche.

No sabe aquel que se ausenta en cobardía que unos zapatos

al borde de la muerte no andarán ningún camino, que esa nota

quedara en el olvido y la vida no espera al cerrarse la puerta de la vida,

dejando el corazón enfermo y abatido, equivocando ventanas de salida

para volar a ras de superficie a ese aire insulso sin nortes

ni estrella de los vientos, sorteando riscos verticales,

saliendo del mapa de los mundos hacia un insomnio permanente.

Esta existencia no será de nadie sino tuya, también tuya será la muerte

Irte o venir no esta en tu mano, solo poder tomar y dar sol y aposento

al tiempo y cuadrante de un sorteo del que es autor la coincidencia,

tu solo eres celuloide con un fin cuando caiga el telón

de tu propio teatro de la vida.

Chema Muñoz© 16/5/2022

LA VOZ QUE FUERA UN DÍA- 19

El aire vive cautivo en miles de lugares,

el pecho recibe la parte mas limpia, es donde se unen

esas primaveras cuando se respira la noche y el mar,

cuando enredaderas suben por barrancos trayendo

en las venas adioses, poemas que vuelven a un sueño

cansado en la orilla, el ir y el venir de espuma en la arena.

Nunca se respira, cuando nace un beso nacen los niveles

naciendo silencios lejos de las aguas, se hiela el aliento

y se petrifican esos sentimientos que quedan grabados

en tu pensamiento, creando un ayer, el hoy es un soplo,

el futuro duerme dentro de vidrieras esperando ser

lo que tu quisieras entre tu destino, entre los colores

que espían tu alma desde que nacieras.

Y la voz que siempre se rompe en la noche sale de tu mundo,

se sienta en el porche al amanecer junto a ese vacío de sombras

de estrellas, la luna se huye, se oyen los perros ladrando de miedo

maullar a los gatos maullidos-tristeza.

Viajan los deseos, van sin equipaje entre el agua honda desde lagrimales

que no son de nadie, sin la contraseña sin aquella voz la que

siempre quise, la de los paisajes, montañas, vaguadas, los ríos,

el valle donde suena el eco casi inapreciable, en mi mano izquierda

el aire en mi globo, sujeto la diestra con la de mi madre que borra fatigas,

las oscuridades que hago surgir casi inapreciables van a cada paso

saltando en la acera.

Hace frio ahora, cuando la niñez remonta a su paso con cara redonda,

el terror y el miedo de quedarte solo en la oscuridad que lleva la historia,

esa del ayer, del hoy en su mano y un futuro oscuro envuelto en las sombras

murmurando bosques, basalto, destierro, junto a esos rumores

que esconden el miedo detrás de la frente andándote solo por calles y puentes

andando mil leguas hasta el corazón.

Chema Muñoz© (16/5/2022)

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-18

Se escriben en piedras las voces que entienden una vida larga,

merecen vivirla en los libros cortos que el viento se lleva

cuando están escritos en agua o arena, cuando necesitan

ser casi entendidos para ser futuro.

No nace contigo el amor al mar, ni de tu garganta nacen esos gritos

que claman victoria por todo lo escrito, tampoco recuerdan

aquellos suplicios de gritar al viento los versos nacidos

de ese gran prodigio que da la palabra cuando se ha leído.

Saber por leer, vivir por morir, nunca hay un principio,

no existen sorpresas, desde que has nacido ya se te dibujan

dolores y gritos por saberlo todo, pero aquella piedra

recogiendo sangre antes de ser voz, o de haberse escrito,

tallada, maldita, esa epigrafia dormía en el olvido,

moría contigo casi solitaria al lado del rio entre la hojarasca,

Vive a la intemperie, o flota en los tiempos un mensaje naufrago,

equívoco, perdido en el tiempo, buscando una orilla para ser leído,

dormir junto a páginas queriendo ser libro que ha de ser escrito

cual mensaje naufrago que llega a tus manos y huye

del vacío que da la inquietud, la melancolía de no haber nacido,

de no ser el libro que escribe tu vida para recrear tu propia novela

para proyectar tu mundo a medida.

La palabra da el conocimiento, te abre los ojos, dirige tus sueños,

la palabra da el dominio al hombre, pero en su ausencia te hace un esclavo,

mejor dominar que ser dominado por no haber leído, por no haber gritado

con esa razón que la voz te entrega, con el testimonio de ser el notario,

de leer la vida, de ser soberano, de ir en primera no en vagón de carga,

ser el alimento, el valor, la fuerza, hacer que el peligro corra a esconderse

tras de aquellas puertas, por no haber tenido solo la ocasión de leer un día,

saltando al vacío, entregando glorias a los que se ausentan

en la realidad de ser solo por un día el conocimiento,

gritar de alegría llegando a entender esa compañía que da la lectura,

la novela, el cuento, esa realidad que da la poesía.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUERA UN DIA-17

Ya no se escuchan las voces que se escucharon un día,

las voces de la verdad, las del honor entre manos y entre abrazos,

las del día en que murieron los odios y los hermanos regalaron la alegría,

las que nacieron entonces, la de matar la agonía de una comida diaria,

de dormirse en los regazos, de saber ¿si aun existía el amanecer de antaño!

y se volviera a dormir en la paz y sin piojos, sin oír marcar el paso,

ni las espadas blandiendo, ni muriendo en las ganzúas que en la libertad

morían, salir de los agujeros con la tristeza que da no poder mirar al sol.

Son historias de mi gente guardadas en los baúles forjados para el olvido,

esas historias dolientes, ponerle freno al acero que queremos en sus vainas,

volver a danzar de nuevo al son de nuestras dulzainas, ver como juegan los hijos

sin temor a los gritos del dolor que causan los enemigos, la maldita palidez

de rostros como dormidos en la sombra de la muerte sin tener ningún motivo.

Las voces cambian en ciclos como la paz a tormentas

en los vientos de la envidia, querer sembrar de tormentos a quienes nos alimentan, robándoles pertenencias, convertirnos en cigarras navegando

en la vagancia, haciendo nuestro lo suyo sin mesura,

domando a quienes trabajan para nuestro beneficio.

Se desea entre barrotes pensamientos y esperanzas,

a la justicia se ensucia, su balanza se encadena,

es como una zarabanda, se enajena la palabra dándole sentido a gusto,

hacer libertos a unos, la verdad va a los arbustos,

unos muriendo con sangre otros portando su luto,

durmiéndose en los aleros se le vuelve a prender fuego

a la vida y a los muertos, ¡que no encuentren las señales!

que luego vendrá la historia reclamando a los culpables

herederos de lo justo sedientos de los suspiros, de los dolores dormidos,

de que les sean devueltos para volver a enterrar bajo todos los cerrojos

los fantasmas, las espadas, las armaduras y escudos,

que el mal se duerma en su sitio, que disfrute entre su carne los gusanos,

la soberbia, los gusanos que lo cubren, que retocen en la muerte ellos bajo la losa de mármol y de la mano sus hijos.

Chema Muñoz ©