CHEMA MUÑOZ

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO 12

Mientras miraba la luna la plaza de la estrella

se abría en puntas señalando mil sueños, mil historias, la rue Marbeuf recogía ese amor inhóspito entre aromas del deseo de amar y el amor nocturno en Puteaux la defense.

Fue una voz extraña amando nuevos ojos, nueva boca, la voz no era palabra sino un susurro arrastrando besos camuflados contrarios a la rutina, la ansiedad y el miedo, son a veces la música diaria equivocada, el silencio que acompaña futuros negados al cielo, sabiéndose volar al olvido cualquier día sin decirnos adiós.

Y se van, se fueron los trucos que inventas para llegar a mí, equivocas las tretas para negarme un beso, y lo robo al sueño con la prisa del amanecer confesándote un sinfín de verdades que no escuchas, las musas no escuchabais en aquellos tiempos, hoy me ama la única musa de mis letras, de mis manos, de mis vigilias.

La voz es un suspiro siempre, se equivoca cada vez que lo intenta y el intento es suspiro que se pierde, se disipa al amanecer en sus centímetros,

inventa historias susurrantes como el viento

y te miente.

Resplandece Paris allá por la acera al obelisco, Champs Elysee se alarga, sin prisas, la luz, esa bruma plácida lo envuelve todo, se acaba todo,

y ese amor muere en el solsticio infantil, ingenuo, un suspiro vuelve a mi voz.

Vuelvo a buscarte, aquellos ojos claros no eran en Paris, eran en islas, y la ciudad de la luz

eras tú.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO 11

Los pasillos de la historia, esos largos recorridos,

poemas endecasílabos, como el maullar de los gatos en esas horas de sueño, en horas de madrugada, se nos transforman ruidos en temores en la noche, en sus silencios nos hace aún sin saberlo sentir miedos escondidos.

Las escaleras de casa chirrían a nuestro paso,

las ausencias, la humedad tiene su vocabulario

y parece hablarnos alguien, un transparente mensaje, una frase que se pierde entre el sueño y las maderas de las puertas, y el fatigoso jadeo de pasos en la escalera.

Vuelvo a mirar la ventana parece como alejarse

una sombra entre la niebla, la ternura llena todo,

el silencio, la natura, y resuenan en el aire

los besos con sus historias, en mis valles, en la piel, una voz suena en la sien retumbándome constante, mientras deslizo mi mano buscándola en la ventana, como duelen las ausencias de corazones que antes latían sin miedo, se me ha dormido la sangre en los caminos del tiempo, en los largos recorridos, en las noches, por los miedos.

Se acrecientan profecías que cantaban los ancestros, van y vienen como olas en los ciclos cuando el bien duerme apacible,

dejando al mal que retoce dentro de las caracolas, es un susurro maldito con otra respiración que estremece las conciencias,

que va cambiando despacio para dar ese zarpazo que da el cobarde a traición.

En sueños de juventud me sigo viendo luchar por los míos que sois todos, las caracolas al mar, cada uno esté en su sitio, en los barrotes el mal,

la dicha camine libre de la mano de la luz, que la oscuridad se acerca para dolernos en ella subiendo por las paredes ocultándose en las sombras, arrastrándose sus cuerpos como se arrastran serpientes.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO 10

Duele la voz en un grito, el grito contra la palabra

si está llena de razón, duele todo lo sensible

si ataca debilidades, caricias son cardenales,

los cardenales razones por ocultar las verdades

nacidas desde la historia, de principios naturales.

Duele el alba si se esconden inocentes

por el daño en cloacas para muertos,

en soledades, silencios de cautiverios impuestos por congéneres de raza, tan solo por el poder, por la rabia, por el dinero de otros,

acabándoles la vida y destruyéndolo todo

dejando solo la muerte por doquier, su sangre en el pavimento, desoyendo los lamentos que son cantos de sirenas cuando nadan por la paz en profundidad de odios.

Sienten la sed en la boca, sed de sal, sed de las aguas, de persianas levantadas en paredes, imaginándose al sol entrar iluminando rostros pálidos, despavoridos por miedo, aullando como los perros cuando salen a la luna, quizá a un último aliento con que les dejan vivir, escondidos,

con el pelo recogido ellas y afeitados

como a presos en niños y en los abuelos, bajo el techo, en catacumbas, reclinándose en ladrillos, ser o estar emparedados.

Se escuchan suspiros yertos seguidos de mil suspiros como a coro, brillan ojos en lo oscuro, son linternas pequeñitas, tenues, brillando un último suspiro, al lado oscuro de la luna un suspiro de amargura.

¿Dónde la salida de la humillación al hombre por el hombre?, nacimos libres, hombres libres, hoy nadamos como ratas en estanques de amargura, en ponzoña toxica, venenosa, hemos comprado la muerte por palabras mentirosas,

se ha fugado la razón se ha convertido en aminos

que conducen a la miseria, a piojos, a la parca.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO 9

Nunca entendí allá en los tiempos mozos, frases grandilocuentes tal como, a los pies de los caballos, como si tuvieran pies los équidos paquidermos, o, agujas entre los ojos,

más normal serían lágrimas en nuestros ojos,

o ponerte en desprestigio o una mala situación.

Usamos siempre la voz para no decirnos nada,

cuando hay danzas ancestrales que lo significan todo, para que lloren las nubes, que los incendios se apaguen, que se muera el enemigo con nuestras danzas de guerra, que paren los terremotos y las montañas no caigan

aplastándonos a todos, que vengan hacia nosotros los animales de caza o rezamos en silencio por dar suerte a nuestra casa.

Las planicies, las angustias, viven solas sin ayuda,

nuestro lecho se mantiene con la voz que fue un suspiro en el momento propicio, que retorció el sufrimiento transformándolo en amor, que se incendió a la mañana con reciproco deseo de ser, matando a Morfeo la luz del sol y el perfil que sonríe en tu sonrisa cuando te abrazas a mí.

Cuántos puentes levadizos, cuántas sombras,

cuánta amargura en la sed, cuantas manos se alargaron para morirse después en ventanas solitarias, se secaron madreselvas por donde subir al beso prometido, tibio, vibrante y aquel molino del tiempo no muele ya los desiertos degollándose recuerdos.

La nostalgia va cosiendo las páginas de la historia, guardándose para un grito las horas cuando palomas se ausentan de aquellas horas de calor sobre las lomas, y entre su vuelo me aromas de la arboleda donde te ame aquella tarde.

Hoy soy espina de zarza, agónica y sorda lanceolada bajo tierra donde duermen secas ya, hojas caducas de aulaga.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO 8

Crece el alma cada día, el tono, la tesitura, el color

y esa fuerza con que salen de la boca sentimientos,

porque la voz no son solo las palabras sino también

esa rama que se siembra cada vez de madrugada

y se espera ese hervor que te calienta en el alma.

Los bosques están por ti, y están por ti las guadañas, amapolas que se ausentan si las comen alimañas, nacen por ti los reflejos, y tu piel anda en los zancos por no quererse mezclar, con la humedad de los charcos con las lágrimas que enturbian el sonido de tu voz vistiéndola con andrajos.

La voz, su suspiro la llevas pegada al cuerpo

y tu cuerpo lo acompaña esa voz fundiendo el cielo,

maldiciendo los momentos, defendiendo lo soñado,

tus ojos entre los sueños en un rostro arrodillado

a los deseos de un mañana bostezando de cansancio.

Vibran en la lejanía mil destinos desgarbados,

la voz busca la elegancia, ser hoguera, meridiano,

que los polos que se apartan viven con ojos cerrados, parpados siempre en silencio, de paisajes que se abrasan con el semblante en tristeza sin encontrarse las manos.

La voz ha de acercarse con cantos como bengalas,

con la fuerza de huracanes, con suavidad de serpiente, cómo se acerca la sed en los desiertos del alma, con la alegría y la luz como canta una guitarra.

Desde siempre nos acerca la voz al resto del mundo,

hay voces que son pestañas que te regalan un beso,

que suenan como campanas, que te enrojecen de amor, que entreabren las ventanas, que dejan entrar al sol que te nace en las mañanas derramándote en deseos destinos de porcelana.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO 7

Todo fue hace algún tiempo al calor de los veranos, al frio de los inviernos que se fueron sin querer, las alfombras en los campos, los pasillos que en las calles respiraban ese hálito que te hacia escapar de las aceras de hielo que nacían bajo los pies.

Cantaban vientos, susurros, y el picor de las orejas daba esa sensación que da el dolor cuando ráfagas abrazan a la rosa de los vientos congelando la sonrisa, alargando la zancada, quebrándose a nuestro paso los arbustos congelados, los charcos como cristal y la saliva en los labios.

La alegría era otra cosa, íbamos aligerando

para llegar al colegio, vestir la sobrepelliz

o el roquete, la sotana y quedar como un payaso

con bonete y la campana para tocar cuando el cura iba a usar la palabra.

Al acabar los oficios y ausentarse el Padre Vito

hacíamos un homenaje con el vino moscatel,

no era aún sangre de Cristo, se podía acompañar

el obsequio matutino que nos hacía aquel cura

¡un gigante bocadillo! robado de madrugada

de la mesa de los clérigos, esos barrigudos pillos.

Alla quedaron las hambres desde la anterior comida, habían pasado cien horas, se alarga sobremanera esa enorme deficiencia y el resuello es la alacena de la vacía barriga, de la ausencia de manduca, era bastante mejor roer un trozo de pan, llenar la andorga, jamar, dilapidar o zampar que el frio matando afuera, sabañones en las manos, perforándonos el alma por la pobreza nacida de las luchas entre hermanos.

Hoy mi voz es un suspiro después de haber olvidado como aquel gran bocadillo vino a morir

a mis manos.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO-6

La mirada allá desnuda, lejos, como en ultratumba donde las voces rescatan los silencios, y bostezan esperando el encuentro de las aguas cristalinas que descubren los recintos que a veces son de esmeralda.

Las tardes cuando el calor se abrazaba a las esquinas rezumándose el vapor que sale de las paredes y que guardan los recuerdos de todo, de las mujeres charlando, refrescándose el botijo para saciarse la sed, desafiante la sombra de ese desierto que se nacía a la tarde.

Se oyen canciones antiguas aderezando el trabajo mientras bailan los bolillos remangando los refajos, ora se cuentan historias de la juventud pasada, de los amores que han muerto, de los secretos de todos, desbordándose las risas bajo la sombra del ala de la puerta que se entorna somnolienta, abanica la cortina que deja la puerta abierta y las moscas se entretienen

jugando con golondrinas.

Pasa el tiempo, todo pasa, el campo se amarillenta, la siega espera el momento cuando el sol va de camino de dormir sobre la era, y la vida nos da un giro y nos lleva de esa forma delirante, clavando espinas al viento, cálido,

desesperante cuando no te deja hablar, esta seca la garganta la palabra fugitiva, las miradas hablan solas mientras los bolillos cantan y bostezan las mujeres.

Es hora de irse pa dentro esconderse del calor allá adentro del patio, los recuerdos que en la acera se cuentan entre vecinos, son las venas

de los pueblos, alimentos de alacenas, se van oyendo ladridos, mañana será otra tarde, nos vemos a los bolillos, pasa el tiempo, todo pasa por que el tiempo es un suspiro.

Chema Muñoz©

(A Elsa López y a su ausente voz que fue un suspiro)

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO 5

Un oasis de dolor, un lago entre la arena,

una voz que fue un suspiro, se la llevó la condena

de un adiós que fue por siempre en un sueño,

sin la esperanza de poder acariciar el rostro que de mi vida

me han robado entre mis piernas.

Esa dicha destrozada, lágrimas, rabia de pena,

y fugitiva la espina como espadas sofocantes

quedando vacío todo, la vida, el mar, las arenas en mis manos,

las olas que van y vienen entre sueños con las pesadas cadenas,

con la perdida quimera de haber querido enseñarte

caminatas por la vida, las claridades del agua, o jugar a las muñecas,

Cada amanecer se cobra más plata en mi cabellera,

más peligro que no se, más temores que quisiera

hacer desaparecer o rescatarte el dolor que se llevaron

del alma, quienes prohibieron tenerte y te robaron la piel

de esos pechos que quedaron huérfanos de leche y miel,

del calor entre mis brazos y en la garganta la hiel.

Aun buscan mis ojos verte aun… por primera vez,

mi corazón aun te siente creciendo el tuyo en latidos

impugnable en mis adentros, caminando en las planicies

del vacío de mi vientre, mientras borran los resquicios

que pudieron ser entonces, tú en mi mano yo en tus siempre.

Hoy soy soledad sin ti, agitando las columnas de la noche,

donde soy desde mi la oscuridad, desde ti esa farola

como un faro que regala la vida entre las brumas

con la luz allá a lo lejos, con la voz que fue un suspiro

y es un grito de socorro que le regalo a la luna, a la alborada y al sol,

al amanecer, a llanuras y al alba esperando que el Teide

cuando se aparten las nubes, te llame, te diga, te dé la mano, te eleve

con el amor que te tuve mientras fuimos dos en una

y en mi deseo te traiga y en mi esperanza te entregue.

Chema Muñoz ©

LA VOZ QUE FUE UN SUSPIRO 4

Quisiera estar de nuevo en aquellos entonces

cuando constantemente se caía el tirante de aquel suplicio,

aquellos precipicios dibujando futuros inciertos, mañanas oscuras,

ese porvenir que va de pasada y pasa de largo.

He querido olvidar y no he podido el sabor de lo añejo,

aquel torcido espejo que nos hizo ver de lado toda la niñez,

eran frías y tristes las noches, también las madrugadas,

fría la almohada, y fría la soledad en el sueño de aquel beso

que nunca besó mi boca y posó en otro nido.

Ahora no encuentro los caminos, creo que se perdieron,

o pasado el tiempo no existieron, o quedaron abrazados

en la farola que se abrazó a mi frente.

Que noches malditas aquellas de invierno lluvioso,

de lágrimas, de horas de espera, aislado en ese mar de tormentas

esperando a ver de vuelta llegar a la orilla de la vida

la botella que al socorro lancé con nuestro mensaje.

Hoy todo son rumores, humo, el barro en los zapatos,

se disfrazan los hados y enrojecen sus rostros, se abochornan,

andan cojas sus letras y despiertan suciedades enfermas

que enferman la razón.

Fueron buenos los años que aún tengo en mis manos,

aquella sensación, la suavidad caliente de la brisa en la tarde,

la cobarde intención de un te quiero cobarde que guardé

para siempre, mi primera canción, tu cómplice silencio,

y el placer de tenerte tal cual tú y yo nacimos, tal si fuéramos uno

siendo tú y yo todo en un solo racimo,

bebernos ese vino que nació desde entonces y que nunca bebimos.

Chema Muñoz©

La voz en un suspiro correteando en el patio,

erguido el tendedero con nuestra ropa blanca,

presa de ese aire que juega entre las sábanas,

enterrados geranios bajo la sombra del tórrido calor de aquel verano.

Sus manos rotas de quitar el hambre de sueños moribundos, de aquellas tardes que se olvidan pronto, tras las puntadas hechas con amor de madre remendando los años que pronto se agigantan, que se fueron tan pronto.

Sus manos esas que alegran las tristezas, que alargan el pan estirando el aceite, hizo del chocolate rodajas de ternura, bordando la sonrisa acariciando suave, flequillos de esperanza.

Que ese tiempo pasado fuera mejor que hoy

lo saben los que hoy no son más que el silencio

que grita por las tardes cuando el sol se ha dormido y se alargan las sombras.

Le crecieron los tayos del rosal de su vida

envejeció el jardín y nacieron rosales embelleciendo el patio

y cargó con refranes con envidias de siempre levantando los ojos

levantando los muros de sueños y recuerdos de recuerdos y sueños

de los pozos de aceite con azúcar al fondo, de las bocas manchadas

con ternura en rodajas, flequillos de esperanza que peinaron sus manos,

borrando las tristezas.

Abriéndose el camino para no volver nunca y olvidar su recuerdo.

Sus manos rotas de quitar el hambre de sueños moribundos

Sus manos esas que alegran las tristezas, que alargan el pan

estirando el aceite, hizo del chocolate rodajas de ternura,

bordando la sonrisa acariciando suave, flequillos de esperanza.

Chema Muñoz©