CHEMA MUÑOZ

AL CANTO DE LOS GRILLOS

De repente, el galope de lo oscuro, quieto y ciego,

se marchita con el roce de la luna

y un sendero sombrafrío

acaricia los pies bajo la espuma

del océano de estrellas que me envuelve.

Paraíso de soles ataúdes,

de auroras boreales, de mares de silencio,

de corazones rotos

que germinan por cantos de laúdes,

y rompen suave y mágicos los ojos.

Te encierras en sueños lamidos de cansancio,

los tributos del día se pagan con el hambre

que genera la umbría alameda de tus venas,

indeleble amapola negra y fría

que te mece y desprende

y te exige la tristeza insistente del reposo del día.

Yo te sirvo de inútil movimiento, de reproche del mundo,

de escondrijo del llanto, de lecho de lo inmenso.

Te destilo la sangre

que corre en el invierno de los hombres,

negro, indolente, trágico espacio de papel

que espera ser herido por los aguijones

de palabras huecas,

de palabras llenas por la luz irónica

que grita en las guerras,

por olas de niebla,

por el color muerte que tienen las piedras.

Mas, tiene la noche calor, amor y cuna,

y miles de almas obsesionadas

duermen en su pecho esperanzas

para calmar su sed de mil caricias

y romas las espinas se entrelazan

por no herir la luz de las luciérnagas.

En la noche el paso es más ligero,

las sombras lacerantes,

se cuentan las horas como metros de seda,

terciopelo y olivos.

Amores que marchitan, amores aún no escritos,

regresamos a casa por el viejo camino

cantando una canción montada en un silbido

para enterrar el miedo al canto de los grillos,

montones de hojas secas jalonan el camino,

no importa que en la noche

haya perdido el mío.

Chema Muñoz©

A CABALLO EN LA ESPUMA V

La mar, la tierra, pieles y umbral de vanidades, versión de blanca sal,

martirio de señales donde llamaste un día.

No sé dónde quererte, ni sé de dónde llegas, ya he sido, jaca, yunque, jueves, buhardilla, estepa.

He trepado eclipses, he sido enredadera, he vivido en murallas y he descendido al fondo de laberintos yertos, donde se pierde el tiempo sin dejarnos señales, sin auroras, escarchas, con quijadas humanas flanqueando caminos, levantando las manos para llamar a islotes donde sembrar el gesto de un adiós para siempre.

He quemado los siglos, he volado al azar envuelto en asteroides ardiendo nebulosas para llegar a ser ocaso de una yedra, para llegarme a ti, ánfora de los Dioses, mar, amiga, almacén sacrosanto de fábulas no escritas.

Alfa y omega tú, océano, mar, madre, regazo, aduana del cielo, anzuelo de la luna, mordaza que atesora la ciencia de la vida.

Chema Muñoz©

A CABALLO EN LA ESPUMA IV

Silenciosa la hiedra se adhiere a las paredes,

trata de remontar los alfileres grises

que despuntan los techos, tejados, donde descansa el cielo,

siéndole el recipiente de lágrimas furtivas, de apoyo, de reclino,

donde van sus rodillas son turbantes de fuego que forman tempestades.

El temor al estruendo se lleva las sirenas, se ausentan los delfines, se pierden las ballenas en la masa de agua si el fondo da su amparo, hace olas oscuras, negras como azabache, no refleja lo azul por miedo a reflejarse en la sombra que da la luna en la arena.

Revolotean gaviotas al son de las mareas, se platean sus plumas al morir de la tarde, y yo, sentado frente a tanta inmensidad esperando que todo se torne de repente en espejo de plata como la voz de siempre, como el calor de casa.

La mar es la culpable de todo lo que pasa, ¡De haber nacido viento no estaría sentado a la orilla del agua deseando la ola que me lleve y me traiga balancín a su seno!, balancín a su entraña, deseando sentir transparencias de auroras.

Se forman las vasijas de rumores de estrellas, los corales son remos que se forjan al tiempo que nacen de la sangre de cayucos del fondo, prisiones de momento, de riscos, de silencios.

Hay vida en las fronteras entre el mar y la tierra, un mundo sumergido en la noche y el grito de millones de esposas y miles de maridos con costras, con escamas, que miran de reojo, que alegran los adentros y que saltan debajo cuando hay tempestades.

Juegan a hallar la vida entre las cavidades, entre cabellos blancos, entre el sudor y el llanto de la existencia frágil que la sal les regala.

Los amigos están, acompañan cavernas, unos forman el fondo, otros están dormidos entre cascos de almejas, en los barcos hundidos, unos van de viaje, sin adiós y sin vuelta, ventarrones los han enternecido y se quedan muy lejos para no volver nunca, para matar al tiempo.

Atajos de llanuras lo alejan de los gestos, los llevan al regazo de las playas doradas para ser más de tierra, para no ser más agua.

Chema Muñoz©

A CABALLO EN LA ESPUMA III

Una silla en el porche perdida entre geranios,

ganándole a la tarde el futuro que viene.

Las cejas se entrelazan mirando a todas partes,

el gesto desenfado hace temer la lluvia,

se avecina entretanto el grito de los vientos.

Se van a hacer la ronda por el barrio los gatos,

se apagan las farolas, se encienden chimeneas,

de azul-añil los rayos alrededor del sol,

viendo pasar la vida, sentado a media tarde,

se ven pasar los años que pronto se agigantan.

Grises son ya las piedras que fueran verde antaño,

de vino y amapolas el rostro de los campos,

caliente como lava tiene el día las manos,

vestido de hojarascas lleva el color ungido,

desnudas las entrañas de la huella del agua.

La piel se le confunde con alfombras de piedras,

el bello son esquirlas muy secas de retama,

son sauces los cabellos que le sirven de sombra a los cañaverales.

Y se va, se marcha poco a poco,

dejando ese requiebro que le cantan las aves

al volver a su nido desde los manantiales,

se cubre todo el cielo con una boina roja,

roja y oro como el traje de luces que lucen matadores,

uno la sangre entera, con la túnica de dioses

que arruga el horizonte con la línea del mar,

para morir muy lejos allende de los mares.

Chema Muñoz©

A CABALLO EN LA ESPUMA II

Se empequeñece el día a los pies de nosotros,

se humilla, se congela la brisa

que entra por la ventana,

huele a amor muerto, a distancia,

a ese olor postrero de cuando todo pasa.

La risa, la última caricia,

cuando el diván cubría nuestras debilidades,

aquellas mil historias que cantabas de entonces,

que traías de antaño pegadas al recuerdo,

la chimenea, el salón apartado del mundo

por puertas correderas,

jardines que atraían moscas

atrapadas por fin en las telas de arañas,

la llamada a la mesa,

el ruido de platos corriendo al lavadero.

Las palomas volando de vuelta al palomar,

dando vueltas y vueltas, enloqueciendo el cielo.

Chema Muñoz©

A CABALLO EN LA ESPUMA

I

Cielos despojando nubes,

azul eterno en todas sus auroras,

abrazos tenazas, dolores entre brumas,

miradas a lo eterno añorando la arena.

Cubiertas las palabras, silencios alongados,

miradas ya perdidas, deseos esclavizados.

Una mano en el hombro,

tendida la nostalgia en el fondo de todo,

la sombra de abedul, el recuerdo, la lluvia

cuando caen las hojas en la duda del alma.

Conoceré por siempre las veces que te ame,

las que tú no me amaste,

acaricié la magua del tiempo ya pasado

nunca dormido en ti, sentado en tu portal.

Besando el aire tenue que rodea la tarde,

versándote unos versos,

pastoreando verdes los campos de trigales

esperando dorarse al calor de tu enjambre

el recuerdo del rostro que fue mi superficie

del rostro que te tuve a distancia de un beso.

Siento tan dentro mío bocanadas de aliento

que queman desgranando uno a uno recuerdos,

viendo el atardecer sentado en el hastío,

los codos apoyados, la mirada perdida,

el corazón huyendo, aleteando huidas

gritando en los silencios,

la distancia es eterna, tus muslos son un sueño

que escapan a mis dedos,

deseos inalcanzables, muy lejos nuestro lecho.

Horizonte perdido, la mano que te intenta,

desaire, desamor, gesto inerte, afrenta.

Chema Muñoz©

DUDAS

Cuantas veces me pregunto

¿Qué es para mí la poesía?

Y es que me ronda en el alma

la misma pregunta siempre,

¿Será el olvido tal vez

la lucha por la palabra

o ese gran abracadabra

que hace brotar sentimientos?

O serán esos lamentos

que revientan corazones,

o que lamen los momentos

a las puertas del dolor.

Es a veces la poesía

la balsa que nos libera,

que nos pinta las quimeras

de los colores que ansiamos.

¿Es el esclavo? ¿O el amo?

¿Es la puerta de la vida,

o de la muerte es la llave?,

la que vuela como un ave

empujada por los vientos,

la que rompe nuestros labios

por no romper corazones.

Es la poesía la clave

de la existencia del alma,

es la calma del espíritu,

es la explosión infinita.

Cuántas veces me pregunto

¿Qué es para mí la poesía?

y oigo entonces

carcajadas de las musas

que manejan nuestra mano,

el silencio de los duendes

que se juegan a los dados

a quienes darle el ingenio,

a quien dar la facultad

para llegar a las venas

y tocar con la palabra

las almas que ellos deciden.

Y oigo entonces, con la piel

el roce del arco iris,

y los pasos de las nubes,

y las lágrimas brotar de estrellas.

Y oigo el jadeo del amor,

y el susurro de las flores,

y el arrastrar de cadenas de la parca,

y los remos en el mar del firmamento,

y el tictac del reloj que cuenta el tiempo,

y el sonar de los clarines,

y los gritos de socorro de los hombres.

Cuanto honor ser quién dibuja sin saber,

que a veces somos los culpables de lo bello,

que somos los responsables,

por darle a la humanidad

la oportunidad de ver y sentir

a través del corazón.

Cuanto honor

hacer que vean los ciegos

y que los tullidos anden

por el mar de la poesía.

Cuanto honor saber,

que nos ha tocado el dedo del hacedor,

para hacer con la palabra

tanto mal o tanto bien.

Cuantas veces me pregunto,

¿Qué es para mí la poesía?,

y no me se responder.

Chema Muñoz©

YA LEJOS Y EN SUEÑOS

Ando de puntillas desde hace tiempo

por no despertar recuerdos de lluvia,

aquellos donde era el gris en todo el silencio,

cuando se enterraban temores, sonrisas

por no desvelar verdades, memorias,

por no compartir ni sombras ni angustias.

Eran esos tiempos cuando se te forma la piel

de serpiente, cuando entre la gente

Jugabas a estar perdido de todos, huyendo los ojos,

esquivando a ratos miradas-verdad.

Se sentían entonces años venideros,

Collares de cuentas como los rosarios

rodeando gargantas, seco el paladar

como si tragaras espigas del campo,

sentado a la tarde, esperando algo

sin saber si sol, cristales, alas de paloma,

o solo una mirada dulce mazapán.

Eran esos tiempos de volar en sueños,

sueños de colores, probando comer pétalos de rosa,

o esas flores blancas que nacían en racimos

muy cerca de casa, sabor inocencia

al que bautizaban los niños del barrio

quesillos y pan.

Tiempos de gusanos, que comían morera

y te regalaban unas mariposas aterciopeladas

blancas como nieve, que ponían mil huevos

en cajas de cartón.

Pero ya no llueve a gusto de todos

y el tiempo se pasa rápido y las nieves te tiñen

casi sin quererlo el trozo de niño que queda en tu pelo.

Ando de puntillas desde hace ya tiempo

y me rio a veces recordando el tiempo

cuando amanecía entre los bostezos

y voces ya amigas vendían sus cosas

y yo las oía de lejos y en sueños.

Chema Muñoz. ©

Y PASAN LOS AÑOS

.

Ya sé todo aquello que he de saber,

por ejemplo: comer con las manos,

besarte la vida, saber que se olvidan

aquellas miradas, usar la almohada

para otras delicias, contar con los dedos

todas las caricias, jugar al azar

en noches de satén.

.

Se nota en tu piel una arruga más,

esa arruga cambiada por una sonrisa,

un sonido nuevo que te acompaña

al doblar la esquina,

cogerte las manos cuando tu intención

no es acariciar,

volverte a mirar si esquivas mis ojos,

decirte un te quiero buscando el sonrojo

de esa inocencia que viste tu boca.

.

Ver si te provoca la piel de gallina

rozarte la dermis con pétalos de rosas,

ver toda tu tristeza haciéndote sombra

cuando me despido diciéndote adiós,

citarnos los besos entre las penumbras

allá en el gallinero del cine del barrio.

.

Ya sé casi de todo: que me duele verte

como hacen dolerte los que no te aman,

como sé te duele mirar la ventana

en tu soledad, buscar la amistad

vendiendo la tuya, recordar momentos

dolientes de quienes te engendraron.

.

Y pasan los años como pasa el silente huraño

que permite dar paso al otro que quizá vuelva

a repetir aquella cantinela: la de los deseos

que siempre anhelaste y nunca se cumplen.

.

Mas así vivimos deseando siempre bebernos

la vida hasta nuestra muerte, muriendo a destiempo

y tan diariamente que nos olvidamos a veces

de aquella canción "A partir de mañana empezaré

a vivir la mitad de mi vida, a partir de mañana

empezaré a morir la mitad de mi muerte”.

.

Ya sé todo lo que he de saber,

mas todo lo que he de saber es,

ante todo, ¡aprender a vivir!

.

Chema Muñoz ©

.

"PARA VIVIRME DESPIERTO"

Se me viene a la memoria el altiplano, el desierto,

las agallas de un despierto varias veces a la vida,

la amenaza de amasijos que se encuentran en su piel,

la atmosfera, la arquitectura de tantas veces morir.

Se atesora en unos pocos el valor de las alfombras,

la lucha por retomar de nuevo esos caminos emprendidos,

azotados de dolor varias veces comenzados

varias veces destruidos por el azar o por Dios.

Hay quien tiene la sapiencia de luchar contra bacterias,

de ser arbitro en sí mismo, aceptando esas ausencias

de tiempo, de sus dolencias sin dramatizar siquiera fabulas,

yugo, inocencias dinamitando alegrías en espera de que vuelvan después de saberse hundido.

Él amanece sonriente, agresivo, indulgente

porque el dolor es sapiente de con quien trata de blancas

en el juego de la vida, alacranes que devoran el almíbar,

las derivas impuestas por la natura con facultad de robar

la sonrisa, el aire que da el amor al recuerdo en los inviernos

a adefesios y a alcobas, reino del que es su dueño.

Amanece ante la espera de que se le acorte el tiempo,

que se muera este dolor, que se vaya a los infiernos,

que vine de los andamios del altiplano y desiertos

varias veces a la vida, para vivirme despierto.

Chema Muñoz©