CHEMA MUÑOZ

Las veces que tu mano ha desechado el aliento

y tu aliento ha perfumado horizontes,

las veces que tus ojos han borrado azules,

pintado mares, firmamentos.

.

Las veces que tu mano ha levantado el aire

para aventar al aire un adiós lejano.

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Esas veces donde se han muerto en mí los sonidos

Los sonidos y los alaridos del alma me han llevado al dolor

en gritos de victoria por las melodías eternas

de cielos y tierras olvidados,

de bostezos, de muertes vanas,

de esos espejos donde imaginas lejanas Las sonrisas,

los besos, los cuerpos Bañados en mares de preguntas.

.

¿Por qué me pides que te ame?

¿quién te escribe ahora una palabra

que te haga llorar de esa sensación

que se mueve en tus centros

de ese sentimiento de tenerme por siempre

lejos y enterrado.

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Porque ya me fui, porque ya no vuelvo,

porque vivo aún dentro de tu infierno,

Pegado a las tierras que ocupan los cuencos de tus ojos,

Porque tú siempre has sido mi barco,

mis espejos, las laderas donde he soñado

unido a ti como brisa al viento,

como vive unido un beso a Tu boca

y a los desalientos de un adiós furtivo,

Porque estar contigo me ha dado fuerza,

entereza, abrigo, porque aún tan blanco

como son los lirios no han sido eternos

como tú lo has sido.

.

Ahora estoy vació en estos cielos

sin tu compañía, sin ese soporte

que dan las estrellas a una noche oscura

sin ese fulgor, sin esos abrazos que dan los amigos.

.

Yo en estos limbos como alma pura

tu bajo esa tierra, solitaria, oscura

doblegando raíces, en esa tortura

de saberte solo

sin mí.

.

Siempre te recuerdo,

Siempre,

Aunque hayas sido siempre

Tan solo mi esqueleto.

Chema Muñoz ©

LA GARGANTILLA

Desde el balcón de mi casa diviso a veces los montes,

como pasea la creencia de sentirme como vuelo

sobre lomos de las nubes o sobre esas golondrinas

que como locas se llevan en un trazo mi mirada.

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Estuve viendo las ranas que nacen en los riachuelos

cómo las empuja el agua hasta llegarse a los charcos,

ese balcón son los ojos con que miro en las mañanas

a esa niña de las trenzas con el ombligo en el aire,

haciendo esas piruetas con que viene la inocencia.

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La gargantilla que lleva fue un regalo de mi amor

porque quise enamorarla, pero no tuve topacios

ni diamantes, ni guirnaldas, solo esa gargantilla

con la que la veo siempre, desde el balcón de mi casa.

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Allá va saltando otra vez de nuevo al alba

esta vez me ha dicho adiós como una enamorada

la sorpresa ha hecho llorar a mis ojos una lágrima

¿me habrá querido tirar un beso desde su alma?

o ha sido por el salto que ha dado como una rana.

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Esos amores nacían cada día como el alba

y dormían a la tarde esperando a la mañana

que canta cantos de amor y que transforman mi alma,

ahora que el tiempo ha pasado su garganta se derrama

sobre collares de perlas, nuestras manos abrazadas

no saltamos por la edad que se han echado en las piernas,

el balcón aun es el mismo y desde él divisamos esas Nubes, las ranas siguen como antes

cantándonos desde al alba, recodándonos los montes,

los vuelos de golondrinas, los riachuelos,

y las nubes, y los saltos que mi amor

daba cuando era niña.

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Aún guardamos como el oro en el cofre del recuerdo

La gargantilla que un dia llevó por mi amor al cuello.

. CHEMA MUÑOZ©

Jamás un príncipe poeta

será ni podrá ser por la neurosis

sentimiento de amor de una princesa

encerrándose en si como ellos viven.

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No siente el neurótico por los que existen

sino desde lo oscuro de su cueva

el temor a estar en si allí encerrado

por asimilación viviendo solo.

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Es la complejidad su mandamiento

que no entregan a nadie sino a gritos

reflejados en si como en espejo

Y agazapados en si como lechuzas.

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Se comen en silencio las amenazas

que guardan cual tesoro tanto tiempo

que pudren en silencio y las vomitan

en silencio también muerte o silencio.

.

Su vida entre los otros es un suplicio,

solo con la palabra justa a tiempo

que no comparte ya con nadie en el desprecio

de estar en pos de Dios mientras maldicen

sin ton ni son muy a destiempo

entretanto repiten y se dicen

¿ cómo puede el mundo, ser tan necio?

.

Pone precio a sus verdades y mentiras

colocan a su mundo en un esquema

que solo el neurótico domina

quedando lo demás en anatema

que adereza y gobierna sus bondades.

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Le gusta descifrar sus vanidades

darse el placer de ser el único que habla

reposando el sólo en toda su palabra

mientras haya que estar detrás de el

y muy pendiente.

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Aburre cuando habla a las ovejas

y le huyen neuróticas las gentes

con lágrimas de tinta destintada,

corriéndose la voz ¡ojo que viene!

el neurótico que adora su palabra.

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El arma de un neurótico es las lagrimas

que usa como arma, como espada

la tristeza es lo mas alegre que conoce

volviendo y envolviendo en la locura

a quienes lo padecen y lo escuchan.

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No sabe amar por dar sino por serle

el amor esclavo y a horcajadas,

se vive en el silencio y cada noche

plantea lo que hará de madrugada.

.

Es su vida un vulgar escaparate

de si mismo cayendo en el dislate

de su auténtica neurosis

ser siempre él, ir por delante

caiga quien caiga

hundiéndose en la luz de su psicosis.

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Chema Muñoz. ©

Cuando venzo a las palabras es un triunfo

por conocer la conciencia que ellas esconden

y rebotan hasta el alma de aquellos malheridos

tumbados al sol, esperando que las olas, vientos

y arco iris vayan a reposar su encanto

dormitándoles la piel.

.

Es inútil el intento,

se concibe que lo bello nunca busca

un remanso donde no vivan caricias

ni el calor de las miradas, ni susurros de almohada

ni se cante en los balcones,

nunca están allá donde mueren libertades,

o se arrancan a girones las palabras de cariño

donde sonrisas de niños se han tornado ya en silencios.

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Debí nacer en ausencias en el fondo de los mares,

y dar chance a marionetas buscando pompas de aire

en los quitrines del mar siendo corroncho y a solas

por no poder navegar entre congéneres muertos

o no dejarme apresar por derroteros del tiempo.

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La vida es como el agua, se hace, se escucha, se ausenta

se retuerce en ratoneras como cobardes anguilas

por más que desees amarlas se te escapan de las manos,

por más que quieras mirarlas te somete a una emboscada

y te muerden la esperanza.

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Cuando venzo a las palabras es un triunfo,

como vencer enemigos sabiéndome sus flaquezas,

sus bostezos, sus rumores, sus secretos y sus penas,

así llego a conocer tocando y acariciando

de todos los que me escuchan,

las corrientes de los mares

que con sus olas endulzan daños que las alegrías

causan con su traición

sin avisar que la vida es andar como cangrejos

manotazos y burbujas, llevar el mar en la sangre

ir hacia atrás, o buscar los horizontes

entre lo oscuro del mar.

Chema Muñoz©

He pedido consejo a los mares

de como escribir en mesas de espuma

vistiéndome el sol entre los ramajes que daban las algas

intentando ver corrientes y olas por los recorridos ocultos,

escondidos en dunas de arena.

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La arena remansa allá en las orillas, y también olvida

enjambres, distancias, huellas en la historia,

sin querer se borran por esas caricias

que dan los desiertos que duermen, se juntan,

empujan los vientos hasta ser ribera.

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¡Cuánto yo quisiera ser mesa en un tiempo!

o ser grito, paisaje, lluvias o ser la hierba

donde se repose tu pelo, tu estirpe, o todo ese amor

que en ti se te alberga desde las distancias

hasta tus otoños.

.

Los cielos y el mar aumentan tu imagen

hasta mi presencia, rompiendo corales,

desde el paraíso prohibido que encierras,

entre la memoria, momentos de historias

que guardas en ti, vistiendo la sed de senos,

de anillos, aquellos collares que el agua dibuja.

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El Mar no es siempre de espuma, de fueros perdidos,

es como ese vino que muere en su copa

y duerme en tus labios,

es esa belleza que tiene tu sueño desde tu descanso,

es el miedo de ser oscuro, incierto,

como te imaginas que son los avernos.

.

A veces el mar se te vuelve isla, luz, amor y tierno

porque yo te espero siempre en una orilla,

con la magnitud de saberte eterna desde que te fuiste

desde que robaste desde mis adentro y desde tu marcha

para hacerlo tuyo todo nuestro amor.

Chema Muñoz©

Maldita tilinga, parca o muerte,

no me importa mucho cuál es su nombre,

más quisiera que ella fuera la ausente de las flores,

y se alejara de lo bueno de vivir,

de las razones que luchamos a diario

entre lloros y sonrisas y breviarios

desde dónde vienes los engaños

escritos por cobardes.

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Mas nunca es tarde si de buena dicha

se alejaran serpientes, vichas y alacranes

de todo lo bello que nos dieron ancestrales

recuerdos de tiempos ancestrales.

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Ahora renacemos de nuevo hacia la vida,

cada momento, cada día, en cada alegría

o sufrimiento, siempre es mejor lo nuevo por la espera,

que estar esperando sin saber o si nos llega

algo nefasto o lo contrario.

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Vivir mejor bien con salud y a diario

es consejo de mayores, pues sabe mas

el diablo por ser viejo, que curas, Papas y obispos

con todas las misas cantadas sin amor por ti,

y mucho amor por sus denarios.

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Chema Muñoz©

Los momentos robados a la vida, no dependen de uno

lo regalan los otros sentados en la acera, hablándote al oído,

y me agrada saberme rodeado de espinas y en el centro se aísle

un lugar para ti que te libre de insectos que comen las entrañas.

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La infancia es la muerte disfrazada de tiempo,

se evapora al instante que te comes los tronos

y las gotas pequeñas de libertad y dudas, de la sal de los vientos,

de la miel, de la luna, se combate en el mar maquillando las dunas

que esconden calaveras y esos sables tapados

por los huevos que ponen los cangrejos y ponen las tortugas.

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No puedo caminar sobre el fondo del mar

las zonas abisales son esas claridades escondidas por miedo

a los seres de arriba, las tinieblas son ese fondo encubierto

y oscuros con que se frena al hombre, no quiero que se toquen

pirámides, ni el trigo, ni se abran las puertas de nuestras claridades,

la censura maquilla la verdad, el rostro de rasgos de los rostros

y a flote se mantienen los hollines del alma.

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No logro recordar las palabras durmientes que viven en mi lengua,

ni a ti, ni aquellas esperanzas, ni mi volar en sueños,

ya no hablamos de nada ni se cuentan los cuentos que contaban los viejos

a la luz de la hoguera en los fríos inviernos,

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¿sabes? Los momentos robados a la vida, no dependen de uno

lo regalan los otros sentados en la acera, hablándote al oído,

contándonos mentiras por los siglos y siglos hasta romper en llanto.

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Tengo miles de piedras lastrándome los ojos

cerrando baluartes, conviviendo agonías en una sinfonía

cantada por aquellos que fueron en silencio a encontrar

esa luz que vieron allá en el cielo donde son y serán

por los siglos de los siglos ausentes de las llaves que tiene la memoria.

Chema Muñoz©

UN FUTURO SIN ODIOS

Eran pequeños y blancos como dientes de un niño

sabrosos fresa y menta el sabor a lo lejos

y las gracias por ese regalo sin venirnos a cuento,

por esos que lucharon no hacía mucho tiempo

por nuestra libertad contra aquellos demonios.

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No se si es bueno o no volver a los recuerdos

ya borrados al tiempo, habiendo desandado

a días de la infancia masticando los chicles

de los americanos venidos a la España que otros destrozaron.

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No importa mucho ahora quienes fueron los otros,

Los otros fueron otros para otros que fueron

desandando veredas hoy sembradas de muertos

que desean revivir con los odios de antaño.

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Pero el niño era yo sin saber mucho de otros,

los de un lado o de otro lugar de mi inocencia,

y sigo aún esperando un abrazo rotundo,

profundo para ambos, el intento se hizo, millones lo firmaron

unos de puño y letra, otros de lo profundo del deseo de amor

y deseo de olvidar el daño que el dolor hizo hundirse en las almas.

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Hoy escribo cuartillas, las del racionamiento aun guardo cartillas

Las que usaron mis padres cambiando libertad por cualquier alimento,

Hoy rebusco en basuras como buscaba antes de los chicles de infancia,

Esta vez la esperanza se pierde en horizontes.

.

Los pañuelos buscan ahora bolsillos donde esconder las lagrimas

Y viejas profecías vuelven a hacer historia

Esperemos que un día se haya olvidado todo

y los niños mastiquen chicles de libertad

con un futuro cierto sembrado ya sin odios.

Chema Muñoz©

YO QUISIERA HABLAR CONTIGO

COMO QUIERAS QUE TE TRATE

CON EL ALMA DE POETA HACIA EL POETA QUE LLEVAS,

AUMENTARTE EL ACICATE

Y QUE SEPAS REGALAR LO QUE GUARDAS

EN ESOS CRISTALES ROTOS,

CON LAS PALABRAS AUSENTES

QUE SE ESCONDEN POR EL MIEDO, POR EL DON

QUE HAS RECIBIDO POR ENCIMA DE LA GENTE.

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EL AMOR MIGO MIO POR LO TUYO,

POR LO MIO, POR LA POESIA QUE DIOS

HA COLOCADO EN TUS MANOS

NO HAS DE TENERLO GUARDADO

SINO HACER DE LO DE DIOS ENTREGANDO ESE REGALO

CON EL MERITO QUE TIENE SUMERGIRSE EN LA PALABRA QUE TE SANGRA POR LA MANO.

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SER COMO AGUA, TESTIMONIO DE LOS MARES, ESCALOFRIO, ADEMANES QUE SALUDAN DE LA HISTORIA DESDE EL ARRULLO QUE NACE DE LOS VERSOS, DE UNA ESTROFA, DE LA LIBERTAD AZUL,

DE LAS VOCES DE LA NIEBLA,

DE LOS POEMAS QUE AL SOL

SE LE CANTAN EN LA ALCOBA.

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SOMOS CITAS SIN NACER, DESDE UN MUNDO VENIDERO,

RUMORES SOMOS PRIMERO POR LO QUE HA DE VENIR

Y SOMOS EL PROVENIR DE POEMAS QUE NACIERON

Y ANTES DE NACER SUBIERON POR LOS BESOS,

POR LOS LABIOS, POR COLORES DE AMARGURA

SIN TRAERSE LA ARMADURA DE LO QUE HAN DE SUFRIR, OTROS A BOMBO Y TAMBOR TRAGERON CASI

SIN SABERLO LOS VERSOS DEL ESTRAPERLO

DE MARES DE LA POESÍA DESDE AQUELLAS LEJANIAS, DESDE LA IMAGEN QUE SOMOS, DESDE ROMPIENTES CAMINOS Y TAMBIEN DE LA RAZÓN,

DEJARLO ESCRITO EN LAS PIEDRAS

QUE AL SILENCIO DAN RAZÓN,

Y TAMBIEN EL CORAZÓN CUBIERTO DE ESE PLUMAJE

QUE NO POR SER MENOS REYES .

OS DEJAN SERNOS SUS PAJES.

LA POESÍA ES UN BREBAJE QUE HEMOS DE COMPARTIR

Y QUE QUEDE EN ESTE MUNDO ANTES DE VERNOS PARTIR, QUE NADIE MAS QUE NOSOTROS, LOS POETAS,

TENEMOS ESA MISIÓN SER EL AYER SER EL HOY,

Y SER SIEMPRE EL CORAZÓN.

CHEMA MUÑOZ©

LA HUMILDAD (MARIANO LIZCANO RAMOS)

Allí donde un sol lejano acaricia los cuerpos

por la cristalina penumbra donde vuela un tul de melodías,

una solitaria humildad se esconde por el misterioso y sombrío ramaje.

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Un ada seca, aterriza sin paracaídas en una extraña danza silenciosa

para que la tierra se alimente.

Allí donde lloran las piedras en el lecho áspero de su muerte,

hay una larva suave y fría que busca la humildad de su piel calcárea,

mientras que en la parda frescura aspirando el canto de un gorrión perdido,

llora la humildad.

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Si, allí en el cielo, ciego testigo donde duerme la noche paseando su mar sin olas

por un fuego artificial de estrellas, ríe la humildad en un paisaje de misericordia.

Y yo, ¿qué pinto aquí en este paisaje, estropeando el silencio con el tembloroso insulto de mi pluma?

si este espejo se rompe lloraré eternamente por haber escondido mis ojos tanto tiempo.

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Porque es allí, a lo lejos, donde el cielo y la tierra se juntan y un rojo amanecer se disuelve en el aire,

donde aparece la humildad sin mancha.

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Si, está allí, en el brazo alargado de esta llanura, suspendida de sol y de esperanza,

donde renacen como catedrales sin historia los pueblos blancos,

humildes grandezas en el latido hermoso de mi tierra.

Es allí, en el abrazo sincero que huele a otoño y zumo fermentado,

donde los labios esconden una plegaria silenciosa y hay una sonrisa triste de nostalgia

donde tiembla la humildad que desprecia la falsedad del mundo.

Está allí, donde duele el olvido que se eterniza por las llagas profundas que va dejando el tiempo

en los cuerpos hermosos que marchitan los años en la perfumada naturaleza donde se agrandan los ojos para alcanzar el infinito y pedirle a Dios la paz del mundo.

No busquemos falsos oropeles para alimento infecto de irreconocible vanidades.

miremos con los ojos del Alma, porque allí está, triste y abandonada... la humildad.

Mariano Lizcano