CHEMA MUÑOZ

40º “Aurora”

El sol asoma en ciudades dormidas,

y cada rayo toca un sueño nuevo,

ese que nunca recordamos y permanece en nosotros,

nos despiertan las calles, los balcones, los árboles,

y con ellos, la promesa de un día distinto,

donde aún es posible comenzar de nuevo.

La esperanza despierta.

se despereza como un niño en su cuna,

se abre paso entre grietas de cemento,

entre noticias que pesan y miradas cansadas,

recordando que cada luz es solo un comienzo un comienzo,

que cuando tu abres tus ojos es gracias a ti

cuando despierta el mundo.

Quien conserva el fuego interior

siempre encuentra amaneceres

Incluso en el gris, en la rutina, en la fatiga,

hay un instante que devuelve el sentido,

una chispa que anuncia posibilidades

y nos recuerda que vivir es reconstruir.

El sol no espera, solo ilumina,

y el que lo mira aprende a levantarse,

a ofrecer lo mejor de sí,

a sembrar gestos y palabras

que sean faro para otros

y abrigo para los que aún duermen.

Pues no es verso la palabra que se rinde,

ni es rima el cascabel de la mentira,

la estrofa que al esclavo no deslinda

es solo un viento que, en el vacío, solo gira.

El bardo que se precie de tal nombre

ha de ser centinela en la espesura,

buscando que la luz despierte al hombre

y limpie de su juicio la impostura.

No busques el aplauso del tirano

ni vendas tu tintero al impostor,

que es más noble el callar del artesano

que el grito del poeta sin honor.

La métrica es el pulso de la historia,

la rima es el abrazo del concepto,

y aquel que solo canta por su gloria

muere antes de escribir algún precepto.

Si usas la palabra como escudo,

procura que su filo sea la ética;

que el mundo, ante el dolor, no quede mudo

por culpa de una vana e infiel cosmética.

La poesía crítica nunca nos nace de los odios,

sino de una implacable esperanza,

no busques destruir toda belleza,

busca como destruir si tiene venda

que impida ver la injusticia por prebendas.

Pues el verso que solo pueda señalar la herida

sin proponer cual fuera si tuviera buena cura,

solo sería un eco de dolor en la espesura,

nunca un grito en busca de esa paz,

que te trae y te lleva a la impostura

de poder encontrar la voz eterna,

esa que fue efímera siempre en nuestra historia,

siempre en la lucha deseándola encontrar

tras una puerta invisible cual el viento.

Mas no habrá libertad sin pensamiento,

ni paz que se sostenga en la memoria,

si no echamos la rima al movimiento

de los pueblos que labran su victoria;

que el verso solo encuentra fundamento

cuando escribe el rigor de nuestra historia.

Chema Muñoz©

39º - CAMINOS POR DESCUBRIR.

Cada paso inseguro

lleva al futuro con preguntas,

se tropieza con piedras y barro,

con sombras que parecen detenernos,

sin embargo, el camino sigue llamando.

Equivocarse también enseña.,

aprender duele, pero fortalece

como un río que cincela la roca

y convierte la resistencia en cauce

para nuevos sueños que esperan ser recorridos.

Los jóvenes que tropiezan

aprenden a levantar mundos más firmes,

cada caída es lección, cada desvío, horizonte,

y cada elección, semilla de libertad,

los pasos inseguros se vuelven certezas

cuando se mira atrás y se reconoce el crecimiento.

Caminar es aceptar el riesgo,

es conocer que la duda es compañera,

y que el futuro se construye

con valentía, con errores,

y con la constancia de quien no se rinde nunca.

El futuro es un cuchillo sobre el río,

y el sol, un toro ciego de oro y seda,

que en el ruedo del campo se nos queda

bebiendo el verde pulso del estío.

La tarde tiene un brillo de platino,

buscando el pozo frío de la muerte,

y el olivar no sabe de su suerte

entre el polvo del blanco campesino.

¡Qué fragua de cristal sobre la espalda!

Es la tarde sangrando su agonía

como en una vieja y turbia esmeralda

que el viento roba, por no dar su compañía,

la esconde bajo el peso de su falda,

mientras se apaga el sol tras la montaña

levándose la luz, muriendo el día.

No busques en el agua la salida,

que el fuego es el lenguaje de la frente;

quien teme la llegada del relente

no sabe del dolor ni de la herida.

Solo aquel que aguanta al sol en su agonía,

con voz de bronce y alma de canela,

será en la noche eterna ese vigía,

y el mejor de los poetas que nos vela.

Chema Muñoz©

38º - EL PRIMER AMOR.

No ingenuo, sino con luz interior, luminoso,

que descubre el mundo sin ceguera,

porque la ternura es mapa y es el guía,

abrigo frente al frío de la incomprensión,

y un fuego que atraviesa la rutina y el miedo.

El corazón aprende despacio,

cada emoción es una lección,

cada error un aprendizaje,

cada abrazo, un pacto con la vida,

cada despedida, un crecimiento silencioso,

un doloroso adiós.

Amar sin apuro es educación de la vida,

aprender a cuidar y soltar,

a ofrecer sin exigir,

a mirar al otro sin posesión,

y a sentir que la libertad del otro

es también la propia.

La ternura temprana

marca la adultez,

quien aprende a amar así

construye puentes de empatía,

derriba muros de egoísmo,

y deja que la bondad florezca

aunque el mundo insista en endurecerse.

A veces ablandarse es formar un muro inquebrantable

que no vemos, pero lo notan quienes se te acercan

buscándote la herida.

No pases de puntillas por el lodo

ni apartes la mirada del que yerra,

que somos solo polvo de esta tierra

y el tiempo, al fin, se lo devora todo.

Tiende la mano abierta, sin premura,

que el pan sabe mejor si lo compartes,

no busques el brillo de ningún arte

lo que ofrece una paz simple y madura.

Mira al vecino con el ojo limpio,

sin la balanza torva del juicio,

que el amor es el único ejercicio

que nos rescata siempre del abismo.

No es más sabio aquel que más razona,

sino el que entiende el frío del que espera;

quien planta flores en la hilera ajena

y en el silencio humilde, siempre perdona.

Sé como el agua que al pasar bendice,

sin preguntar el nombre a la corriente,

que solo aquel que ama rectamente

encuentra luz en lo que el alma dice.

La Sangre en la mano abierta,

me duele este rastrojo en el costado,

esta hambre de los otros que es la mía,

que no hay luz, ni calor, ni mediodía,

si el hermano camina abandonado.

Yo vengo de la tierra y del arado,

donde el sudor es tinta de la historia;

no quiero una corona ni una gloria

que ignore al cuerpo herido y humillado.

Levanto mi garganta y mis sentidos,

que el amor no es un rezo de campana,

es un rayo de sol en la mañana

que busca el corazón de los vencidos.

No busques amor en el cielo y la respuesta,

mientras en la tierra el hombre gime;

que solo aquel que al prójimo redime,

conquista la cumbre más honesta.

Chema Muñoz©

VOCES NUEVAS.

Gritan en plazas,

en redes, en los parques,

sus palabras son viento que rompe muros,

ríos que arrastran la inercia de generaciones pasadas,

y llamas que iluminan lo que otros quieren apagar.

No esperan permiso,

saben que la libertad se conquista

con la voz y la acción, con coraje y resistencia,

que el silencio heredado sólo perpetúa la injusticia,

y que la sociedad cambia cuando se escucha.

Cada voz que se levanta

rompe el silencio heredado,

es una llamada a no conformarse,

un desafío a la indiferencia

un puente para quienes aún dudan en hablar.

La juventud enseña que el cambio es posible con nuestra voluntad,

sus manos y sus palabras sostienen la memoria,

su impulso nos recuerda que la historia

no la escriben los poderosos para su provecho,

sino los que se atreven a levantar la voz.

Gritan en plazas, parques y en las redes,

su verbo es viento que derriba muros,

caudal que arrastra inercias del pasado

y llama fiel que alumbra lo oscurecido.

No piden el permiso de los hombres,

pues saben que el derecho se conquista

con el valor que rompe las cadenas,

lejos de un miedo que nos hizo mudos.

El viejo estruendo de un silencio antiguo

ya no detiene el paso del mañana;

la herencia de callar ante el agravio

es una sombra que hoy se desvanece.

Cada palabra es puente y es refugio,

un desafío al rostro de la inercia,

y el eco de una voz que se levanta

invita al timorato a ser valiente.

La juventud instruye con su entrega,

nos muestra que el mudar es un destino

si la voluntad se vuelve nuestra guía.

Sus manos hoy sostienen la memoria,

la misma que el poder quiso robarnos;

la historia no la escriben los tiranos,

sino aquel que se atreve a dar su nombre

frente a la injusticia que nos hiere.

No es solo ruido lo que el aire lleva,

es la semilla de un país distinto,

un despertar que busca la cordura

entre los restos de un ayer dormido.

Quien hoy escucha aprende que la vida

no es el trofeo de quien oprime,

sino el espacio de la paz ganada

donde la voz del otro es nuestra casa.

Mi consejo es:

Defiende tu libertad pues la libertad

no es un regalo que se recibe, sino un músculo que se ejercita, no permitas que el silencio de tus padres se convierta en tu propia celda; entiende que tu palabra es la herramienta más poderosa para moldear la realidad.

Escucha, escúchame, y escucha también a los que estuvieron antes para no repetir sus errores, pero habla con la fuerza de quien sabe que la historia es un libro abierto que solo se escribe con la tinta del coraje y la verdad, aquel que calla otorga el espacio para su propia desdicha; aquel que habla, aunque su voz tiemble, ya ha comenzado a vencer.

Chema Muñoz©

36º - SEMILLAS EN PRIMAVERA.

El joven planta árboles

que quizás no verá crecer,

cada semilla es un acto de fe,

una apuesta contra la indiferencia,

una promesa que desafía la rutina.

Se confía en el mañana,

se sabe que la tierra responde al cuidado,

que la apariencia cosecha frutos invisibles,

y que la esperanza necesita manos dispuestas

aunque nadie la aplauda.

La esperanza no exige recompensa,

sólo acción alma y corazón,

cada árbol que brota es resistencia silenciosa,

un recordatorio de que la vida persiste

aunque la sombra insista en cubrirla.

Quien siembra hoy regala futuro,

y en cada hoja verde habita un mensaje,

la transformación comienza con pequeños gestos,

y el mundo entero florece en nuestras manos.

Camina el hombre por el pardo llano,

buscando el rastro de la fuente pura,

lleva el futuro preso de su mano,

y su mirada es luz de la llanura.

No busca el brillo de la gloria vana,

ni el eco sordo que el orgullo nombra;

sabe que el agua de la fe temprana

dará a los hijos paz, frescor y sombra.

¡Ay, dulce oficio de esperar el brote!

B ajo el arado duerme la memoria,

sin que el invierno su rigor agote,

escribe el dedo una humilde historia.

La tarde cae, de carmín vestida,

y en el silencio de la tierra abierta,

late el misterio de una nueva vida,

puerta del alma que se queda abierta.

Siembra el camino, caminante atento,

que el silencio es polvo y el afán es río;

deja tu rastro contra el frío viento,

que al romper tu sueño en campo vacío

florece el mundo si el amor es brío.

Se entierran los años en viejos recuerdos

y la voz se calla cuando el tiempo pasa

juventud bendita que grita a destiempo

al eterno invierno que la piedra talla.

Volverán aquellos que se fueron antes

al venir los dioses que nos prometieron,

no valió de nada ser malos, ser buenos

pues los que se fueron nunca más volvieron.

Yo sigo esperando el amor de madre,

el duro trabajo que nos fue robado,

miles de palabras para convencernos

y olvidaron todo lo que nos dijeron.

Chema Muñoz©

36º - SEMILLAS EN PRIMAVERA.

El joven planta árboles

que quizás no verá crecer,

cada semilla es un acto de fe,

una apuesta contra la indiferencia,

una promesa que desafía la rutina.

Se confía en el mañana,

se sabe que la tierra responde al cuidado,

que la apariencia cosecha frutos invisibles,

y que la esperanza necesita manos dispuestas

aunque nadie la aplauda.

La esperanza no exige recompensa,

sólo acción alma y corazón,

cada árbol que brota es resistencia silenciosa,

un recordatorio de que la vida persiste

aunque la sombra insista en cubrirla.

Quien siembra hoy regala futuro,

y en cada hoja verde habita un mensaje,

la transformación comienza con pequeños gestos,

y el mundo entero florece en nuestras manos.

Camina el hombre por el pardo llano,

buscando el rastro de la fuente pura,

lleva el futuro preso de su mano,

y su mirada es luz de la llanura.

No busca el brillo de la gloria vana,

ni el eco sordo que el orgullo nombra;

sabe que el agua de la fe temprana

dará a los hijos paz, frescor y sombra.

¡Ay, dulce oficio de esperar el brote!

B ajo el arado duerme la memoria,

sin que el invierno su rigor agote,

escribe el dedo una humilde historia.

La tarde cae, de carmín vestida,

y en el silencio de la tierra abierta,

late el misterio de una nueva vida,

puerta del alma que se queda abierta.

Siembra el camino, caminante atento,

que el silencio es polvo y el afán es río;

deja tu rastro contra el frío viento,

que al romper tu sueño en campo vacío

florece el mundo si el amor es brío.

Se entierran los años en viejos recuerdos

y la voz se calla cuando el tiempo pasa

juventud bendita que grita a destiempo

al eterno invierno que la piedra talla.

Volverán aquellos que se fueron antes

al venir los dioses que nos prometieron,

no valió de nada ser malos, ser buenos

pues los que se fueron nunca más volvieron.

Yo sigo esperando el amor de madre,

el duro trabajo que nos fue robado,

miles de palabras para convencernos

y olvidaron todo lo que nos dijeron.

Chema Muñoz©

35º - BIBLIOTECA DE LOS INVISIBLES.

Libros que nadie abre, pero tienen vida

sabiduría que nadie mira porque son antiguas

cada tomo guarda voces, silencios pasados

que esperan ser escuchados y recordados.

Cada página guarda vidas que fueron pensamientos

son refugios de ideas que desafían la rutina del tiempo,

escuela de pensamientos para los que buscan una ventana, una espada que corte la sombra, el olvido, la soledad, son puentes que unen generaciones y mundos distantes, almas de hoy y de ayer y volver a envejecer unidos.

La lectura es refugio y es lanza,

arma de memoria contra el olvido que asoma,

el que abre un libro vuelve a las vidas que fueron

abre un mundo y aprende todo lo que fue antes,

descubre rostros, historias y secretos,

y se convierte en guardián de lo que merece permanecer.

Un libro enternece, conecta, te despierta, fomenta empatía, nos produce euforia nos inspira, nos evade, nos hace reflexivos, pero no leas para entretenerte, lee para desangrar la ignorancia que nos habita, pues cada palabra es una muesca en el revólver de nuestra propia conciencia, no busques en la biblioteca un consuelo, busca el acero que forje tu voluntad, los libros de los invisibles son hogueras en mitad de la ventisca, si te acercas con miedo, te quemas; si te acercas con valor, te transformas, son el mapa de los campos de batalla donde otros ya vencieron a la desesperación,

son el manual de instrucciones para no ser un simple decorado en el teatro de la existencia.

Allí, entre el olor a tinta y tiempo, se gesta la rebelión definitiva, la del hombre que decide pensar por sí mismo en un mundo de ecos vacíos, cada párrafo subrayado es una trinchera ganada al sinsentido, cada capítulo terminado es una victoria sobre el fin, pues los libros callan solo ante los necios, para el guerrero del espíritu, rugen verdades que incendian las falsas certezas de la modernidad.

Escúchame bien, tú que tiemblas ante la incertidumbre y mendigas migajas de atención en el fango de lo pasajero, el libro es la única riqueza que no pueden arrebatarte y la única arma que no requiere permiso para ser disparada, el cobarde muere mil veces porque teme enfrentarse al espejo de la verdad que habita en las páginas, el menesteroso de espíritu mendiga verdades ajenas porque es demasiado perezoso para cultivar la propia.

Aquel que no lee, no vive más que una vida precaria y prestada, caminando a ciegas hacia una fosa sin nombre, pero quien se atreve a profanar el silencio de lo invisible, hereda el fuego de los siglos y camina sobre la tierra con la autoridad de los que nunca mueren, es el botín de los que tienen el coraje de buscarla.

Chema Muñoz©

34º - TEATRO DE LA VIDA.

El actor no finge dolor, lo simula,

lo recuerda para que otros lo entiendan,

cada uno de sus gestos y cada silencio

lleva la historia de quienes callan siempre.

Cada escena es un espejo de la vida,

refleja injusticias, la ternura, las alegrías

y la pérdida desnuda las grietas de la sociedad,

permitiendo que el público respire la verdad

que el ruido cotidiano oculta.

El teatro enseña sin predicar,

hace sentir sin obligaciones que duelan

la cultura es el hilo que sostiene la comunidad,

y cada escena es un acto de resistencia

contra la indiferencia y el olvido del ayer,

el que entra a una función en cualquier sala de teatro, entra también en un espacio de humanidad compartida.

Pues la vida va en serio, el teatro la refleja, entonces

comprendemos al caer el telón, nos deja una huella,

una verdad que a veces no se aplaude, pero se ufre.

Vivimos un tiempo pasajero y envejeciendo

hasta caer el telón, después abrimos la puerta

salimos, recordamos lo visto y seguimos viviendo

nuestro propio argumento.

Chema Muñoz©

33º - POETA DE BARRO.

Escribe en servilletas,

en paredes, en memoria de todos,

sus versos son polvo y fuego,

resistencia y ternura que nadie borrará,

ya perduran desde siempre desde tiempos ancestrales

cuando los riscos aun cortaban en sus extremos,

ahora redondean sin defensa sus limites

para congraciarse con los paseantes.

La palabra no muere.

cada frase es semilla que rompe la indiferencia,

cada poema, un refugio para los olvidados,

cada verso, un puente hacia quienes aún buscan

esperanza en medio de la rutina y del hastío.

Quien cultiva la palabra, crea jardines

donde crece la paz y la esperanza,

sus manos llevan barro, sangre y tinta en tatuajes

sus ojos guardan historias de los invisibles,

y su voz enseña que hablar es transformar

aunque el mundo parezca dormido

e intenten idiotizarlo.

Chema Muñoz©

33º - POETA DE BARRO.

Escribe en servilletas,

en paredes, en memoria de todos,

sus versos son polvo y fuego,

resistencia y ternura que nadie borrará,

ya perduran desde siempre desde tiempos ancestrales

cuando los riscos aun cortaban en sus extremos,

ahora redondean sin defensa sus limites

para congraciarse con los paseantes.

La palabra no muere.,

cada frase es semilla que rompe la indiferencia,

cada poema, un refugio para los olvidados,

cada verso, un puente hacia quienes aún buscan

esperanza en medio de la rutina y del hastío.

Quien cultiva la palabra, crea jardines

donde crece la paz y la esperanza,

sus manos llevan barro, sangre y tinta en tatuajes

sus ojos guardan historias de los invisibles,

y su voz enseña que hablar es transformar

aunque el mundo parezca dormido e intenten idiotizarlo.

Chema Muñoz©