CHEMA MUÑOZ

59º - LEY DE ORO Y PAN DE PAJA.

Dictan leyes para todos,

pero la balanza siempre se inclina para ellos,

olvidamos que las manos que producen cortan los troncos

con los que se fabrican sus sillones y se barnizan los tronos.

Se suben los sueldos, y nos bajan la vida

cada política que ignora al ciudadano

es una grieta que amenaza al país,

entonces la protesta nace de la razón,

la conciencia de quienes sufren,

y la historia recuerda a los cobardes

que prometieron y nunca entregaron nada.

El pueblo olvida pronto, pero aprende rápido,

los decretos se imprimen en papel dorado,

pero las calles guardan las huellas de los olvidados

entonces se alza la voz em un grito de fuego,

cada protesta se vuelve un río que arrastra la indiferencia

la justicia no se compra ni se firma nace en las manos firmes

en corazones despiertos, en mentes despiertas en voluntades,

respetar al pueblo, es respetar la vida.

Sabemos que el frio no trepa a las alturas

pone máscaras de acero, se esconde en bambalinas,

paraliza vértices inalcanzables y mueve veletas

con los vientos que crea, no dejes que el frio

congele tus venas, el calor de tu corazón

puede más que los hielos que desean regalarte.

Ellos, los de siempre crean oasis donde danzan,

ríen y se alimentan tras de un telón de mentiras

hasta aburrirte y verte bostezar, esa es la droga que regalan

mientras desean llevarte a las cavernas de nuevo.

No te duermas en la sombra de sus palcos,

mira tus dedos gastados de labrar la tierra,

ellos solo cosechan el eco de tus lamentos

y se beben tus lágrimas.

Su teatro es de vidrio, se rompe con la verdad,

y esa verdad dormida es un susurro despierto

que derriba sus murallas de piedras de humo.

No cedas el paso al invierno que te venden,

ni al dolor que esconden como serpientes

mientras ellos se abrigan con tu propio sudor;

ese con el que al final mueren envenenados.

Enciende la lámpara que guardas en el pecho,

que no se apague nunca por los huracanes que lo intenten,

ni en las noches de silencio, ni por demonios del sueño

ni por maremotos que te lleguen al corazón.

Que no te canse el ruido de sus falsas monedas,

vale más tu palabra que todo su oro de paja,

huye de las mentiras que crean,

de las miradas que duelen, de esos hechos que recrean

momentos, lugares que nunca pisaste, palabras que no regalaste.

Camina con el paso firme de quien sabe adónde va,

descorre las cortinas, deja entrar la luz del día,

que la memoria no muerda tu lengua,

y que el mañana no sea refugio para sus trampas,

sino un mapa limpio que dibujen tus manos.

Has de saber que, quien ostenta el poder

suele olvidar que el trono se sostiene

sobre el suelo que otros cuidan, riegan, limpian a diario

y refuerzan cada noche mientras hacen que creas

que duerme el mal.

No permitas que el cansancio

o la falsa comodidad idiotice tu juicio,

la verdadera justicia no es un favor

que se concede desde los pisos más altos,

sino una dignidad que se cultiva

desde los sótanos de la conciencia.

Despierta, despierta y vive en la solidaridad

de quienes no se dejan congelar el alma.

Chema Muñoz©

58º - FIESTAS DE BANQUETES Y HAMBRE.

Brillan los salones de gala, miles de colores

difuminan las realidades, los horrores

mientras los niños recogen cartón en la calle,

otros brindan por acuerdos que jamás llegarán

a los que sudan bajo el sol para llenar la nevera.

Ese espacio vacío donde solo el deseo, da hambre,

donde el recuerdo de aquellos alimentos

que un día existieron en su interior,

dan dolor y vergüenza, mientras pasan las horas

en un vientre ya olvidado, sin vida.

Se ríen, mientras el pueblo tiembla de temor y de frio

cada copa levantada es un recordatorio de desigualdad,

cada sonrisa fingida es una bofetada de indiferencia,

pero el trabajo de quienes crean, cuida y sostienen

es lo que mueve la nación, no los discursos,

no los contratos de despacho, no las promesas, solo el deber.

El pueblo es la fuerza, la corrupción es la sombra que nace a sus espaldas,

entre candelabros, lámparas de cristal y cubiertos de plata en platos vacíos,

las miradas invisibles de los hambrientos clavan dagas en los `poderosos

y en la profundidad de seres de infiernos creados para quienes siembran

dolor en la tierra, que habitan las sombras, se oyen las risas calladas

de los culpables.

Los balcones de oro no cubren las lágrimas,

ni los banquetes tapan el hambre de justicia,

mientras las luces brillan, mueren los sueños del barrio,

los inventores de palacios bailan al son de promesas rotas,

la resistencia crece, se endurece y los dientes se aprietan,

rechinan con fuerza, aunque ellos no lo vean.

Las manos vacías, de pan, llenas de soledad, y hastió,

los ojos tratan de encontrar un momento de paz en el alma

pero no hay paz en aquellos que como hormigas luchan por subsistir

al hambre egoísta de los que son cigarras en estas tierras

donde el sol solo sale para algunos, mientras mueren las ilusiones

de volver a una vida, donde encontremos solo una normal esperanza.

Chema Muñoz©

57º - DISCURSOS DE PAPEL.

Hablan de progreso, de futuro,

con sonrisas medidas y corbatas planchadas,

mientras tanto, las escuelas se caen a pedazos,

los hospitales gimen en silencio y los sueldos del pueblo

son chistes de barrancos de barro en las noticias.

Prometen el cielo, nos dejan la basura que traen los torrentes,

las palabras se vuelven humo, son de arena y duelo

y el pueblo aprende a no esperar milagros de proceres

de un político progreso que nos ha desollado vivos,

que se levantan cada mañana sobre el esfuerzo ajeno,

y los ciudadanos cargan su dolor con su corrupción cotidiana.

El que calla, otorga a veces por temores internos,

los discursos son plumas de acero,

ligeras en apariencia, pero cortan esperanzas.

cada aplauso comprado resuena en vacío,

y las promesas se pudren en vitrinas doradas.

El pueblo observa, toma nota, con dolor

y aprende que la justicia no llega con corbatas ni papeles,

cuanto pesan las promesas cuando no hay voluntad de cumplirlas

y cuanto pesa la verdad, aunque se vista de seda.

Se llenan la boca con la palabra "mañana"

mientras subastan el presente al mejor postor,

diseñan reformas desde un escritorio con aire acondicionado

y el maestro en la tiza consume su propia vida,

enseñando a pensar en un sistema que solo exige obedecer.

Venden estadísticas, números redondos, gráficos de colores,

pizarras digitales que nunca llegaron a los pueblos,

fondos desviados que terminaron en cuentas ajenas,

mientras el hijo del obrero aprende a leer con hambre

y a deletrear la palabra "futuro" como un eco lejano.

Son mercaderes del aula, burócratas del pupitre,

que miden la ignorancia por el beneficio que les deja.

¿De qué sirve el oro de sus discursos dominicales

si la realidad tiene goteras y las paredes se descascarán?

La tiza sigue siendo el arma de los que no se rinden.

El aula es el frente de batalla que ellos ignoran,

donde se combate el analfabetismo de los que gobiernan,

porque no hay mayor ciego que el que legisla con soberbia

ni mayor peligro que un pueblo que empieza a cuestionar.

Ellos temen al libro, prefieren la pantalla que hipnotiza.

Por eso recortan la historia, por eso mutilan el arte,

quieren peones sumisos, no mentes despiertas.

Cada escuela olvidada es un monumento a su desidia,

un eslabón más en las cadenas de un pueblo dócil,

pero el descontento también se educa, también se cultiva.

La verdadera lección no está en sus textos aprobados,

sino en el barro del camino, en el sueldo que no alcanza,

en la dignidad intacta de quien no se vende por un voto.

Los discursos de papel se queman con la primera chispa,

y la verdad, aunque desnuda, siempre termina por vencer.

Chema Muñoz©

56º “TRONOS DE ORO, CALLES DE POLVO.

Ellos se sientan en sillones de marfil,

sus dedos acarician cifras que no tocan nuestra realidad.

bajan sueldos mientras suben los precios del agua y del pan,

mientras los obreros sudan en fábricas que huelen a olvido,

y matar el frio en sus casas les cuesta la sangre.

El oro brilla, la injusticia también y nosotros miramos el reloj,

contamos monedas y sueños, mientras ellos juegan

con la paciencia del pueblo, mientras el sol de la mañana

quema las calles y la luna descubre promesas incumplidas

por quienes su voz se ha perdido en las mentiras.

El niño que nace en barrio humilde, muere en la pobreza,

lleva en su sangre el precio de decisiones ajenas

donde no habrá aplausos, solo trabajo y silencio.

Quien trabaja y calla sostiene al mundo,

quien gobierna y olvida, descompone la vida

él es el responsable de no valorar al prójimo antes que al oro.

cada fábrica, cada mercado, cada escuela lleva la huella

de quienes miran sin ver y la justicia solo brota

cuando los tronos bajan al polvo lamen el barro,

entonces reconocen la humanidad de los que levantan el mundo.

Cuando un poeta llama a los obreros a amar a la tierra,

la poesía se hace azada y denuncia, la falta de memoria de unos

el dolor de muchos en manos blancas y suabes

que no saben usar el bieldo u horca y solo venden falsas esperanzas.

Chema Muñoz©

55º “EL CLUB DE LOS PADRES INVISIBLES”

Se reúnen cada tarde, aunque nadie lo sepa,

hablan de hijos que se fueron

y dejaron el Wi-Fi prendido

pero las emociones apagadas.

Se cuentan olvidos, se ríen de absurdos,

y se dan consejos invisibles

que los hijos jamás escucharán.

Pero el club es real,

porque la memoria y el humor se conjugan

para sostener la paciencia y la ternura,

esa que se disfraza de obligación

y se ausenta del deber.

Un padre olvidado hoy

sigue siendo maestro mañana,

el hijo ausente aprende tarde,

pero si aprende con humor,

la herencia es doble por el amor y la risa.

Olvidar es humano, reír es divino, lo sabemos,

cada reunión silenciosa es un acto de resistencia

contra la indiferencia y la soledad.

Entre chistes y recuerdos,

se teje la fortaleza del hogar

y se guarda la antorcha encendida

para los días en que los hijos regresen.

Recuerdo a padres escribiendo a gente común,

estos padres invisibles construyen versos a otros,

con paciencia, cariño y memoria porque, los suyos

no desean leer los versos leídos por miles.

Chema Muñoz©

54º - EL EMOJI QUE VALE MAS QUE MIL PALABRAS.

Los hijos envían corazones virtuales

y los padres leen entre líneas

como si fueran poemas antiguos

se olvidan de llamar, pero envían stickers de gas tos.

El mundo moderno está lleno de símbolos

y los padres aprenden a interpretarlos

con la paciencia de monje y el humor de un bufón.

pero el olvido es creativo,

y la memoria selectiva también,

pero el amor encuentra su camino

entre memes, notificaciones y risas inesperadas.

Se olvida todo, menos el afecto escondido,

si no podemos cambiar la irracionalidad,

al menos podemos reírnos de ella

y enseñarla con cariño,

cada mensaje enviado con prisa

es un verso que espera ser leído,

y cada corazón azul o rojo

es testigo de que la ternura

sobrevive incluso en pantallas y notificaciones.

El amor no caduco, aunque se oculte tras un emoji.

y así, entre risas y olvidos digitales,

la poesía de la familia se escribe

sin tinta ni papel,

pero con la misma fuerza

con la que Neruda llamaba al viento y al pan.

Las búsquedas en nuestra vida son relatos secretos,

y el ego navega en mares desconocidos,

donde lo efímero se vuelve eterno,

y la autenticidad, un espejismo.

Las almas se deslizan ante los ojos,

creyendo que los caminos los dicta el destino,

mientras la esencia humana lucha

por salir de esas aguas,

como un náufrago en busca de tierra firme.

El instante se convierte en algo diáfano,

cada notificación, un latido digital,

y el eco de voces, un susurro de susurros.

y la voz distorsiona lo que es humano.

Pero el ahora no debe ser inhumano,

no debe ser un creador de óbitos,

sino un puente hacia lo divino,

un faro que ilumina lo auténtico

en un mar de superficialidades.

Si solo miramos hacia abajo,

perdemos el brillo de las estrellas,

viviendo en un rincón sombrío,

olvidando que cada ser es un universo,

cada interacción, el destello de un solo verso.

El dedo de la alegría, el abrazo virtual,

son espejos que reflejan el cariño,

fragancias de un amor que se niega a la muerte,

al fulgor de un corazón abierto,

al valor que mil palabras solas.

En este laberinto de identidades,

la humanidad encuentra su salvación

no en lo que muestra, sino en lo que es,

porque el verdadero acto de amor

trasciende lo virtual y engrandece el espíritu,

recordándonos que aun en tiempos de olvido

la conexión real se forja en la profundidad del ser.

Y así, con cada mensaje y cada mirada,

la herencia familiar se teje en un lienzo infinito,

donde los tonos y matices del alma

resuenan en un canto que nunca se detiene.

Chema Muñoz©

53º - LISTA DE COMPRAS FANTASMA.

Papá hace la lista: leche, pan, huevos, y trae crema de afeitar …

y los hijos llegan con hamburguesas congeladas

y Wi-Fi en el bolsillo.

La leche caduca, pero el amor perdura

porque la irracionalidad tiene su propio ritmo,

y nos reírnos de ella, es la única manera de no llorar,

mamá suspira.

“Menos mal que compré dos kilos de paciencia,

pero los hijos la consumen en microgramos,

también compre toneladas de ausencias mentales,

faltas de memoria lo llaman ahora y resultan muy caras.

Todo se olvida, menos la risa que se guarda

así, entre absurdos y olvidos se va construyendo un hogar,

nadie es perfecto, somos humanos, cálidos y reales

pero olvidadizos para lo importante.

Cada carrito de compras lleva historias invisibles

que se unen a unas manos preciosas que lo empujan,

y cuando los ojos la miran, el mundo entero se evapora

y la lista se pierde en un bolsillo eterno donde se hunde el amor,

nace un verso cotidiano, todos fuimos amantes o amados,

¿Quién no ha olvidado besar a la madre antes que a la esposa?

Somos esa metáfora de paciencia y ternura,

donde madura un limonero pequeño llamando al pan, pan

al agua, al hogar, confundiendo los amores y aprendiendo

a llamar al vino, vino, aprendiendo que la poesía

también habita en las compras del día a día.

Ya vendrán los tiempos que los sabios vaticinan,

y mientras tanto manda la codicia,

se vende el pan al precio del silencio,

la ley se dobla al peso de la bolsa,

y el pueblo paga siempre la factura.

Gobiernan sin pudor, sin dar la cara,

con manos que trafican con promesas,

olvidan a los viejos en la sombra,

y al niño le hipotecan el mañana.

La calle ya no es casa ni refugio,

la noche se hace hostil para la vida,

y tiemblan las mujeres en su miedo

mientras brindan ministros por su gloria.

Mas late aún, rebelde, la conciencia,

un hilo de verdad entre las grietas,

y habrá de alzarse firme la memoria

para arrancar la máscara al engaño.

Sí ya vendrán los tiempos que los sabios vaticinan.

Chema Muñoz©

52º - LA MESA VACÍA Y LA CONCIENCIA DE UN PUEBLO.

Preparas la cena como si viniera un ejército,

y solo llega el eco, el tomate se pasa,

el pan se endurece, y la televisión hace compañía

mejor que los hijos.

“La comida fría, el cariño caliente”,

piensa mamá con humor de guerrera,

porque si no ríes de estas absurdas batallas,

la soledad se pone más seria que un banquero sin café.

El hijo llama desde la distancia:

“Te envío un emoji de abrazo”,

y los padres responden “Recibido”

también te mando un meme de amor.

Olvidar puede ser un arte,

pero sobrevivir con gracia es un don,

el valor que se olvida es el humor que los padres nunca pierden,

aunque las casas estén llenas de platos vacíos y risas ausentes.

Cada sartén y cuchara canta historias de paciencia,

y cada aroma que flota sobre la cocina es un verso invisible,

un poema de vida que se mezcla con mantequilla y pan,

como decía el poema anterior que toca la eternidad

con manos que cocinan y corazones que esperan.

Esperar se vuelve siempre un suspiro que atenaza,

la espera es como el mar, agota cuando recorres distancias,

en el tiempo se pierden energías, aunque el amor resista,

y ese reloj del muro se para en la eternidad.

Y en ese silencio que se sienta a la mesa,

no solo falta el hijo, también faltan principios,

faltan libros abiertos en lugar de pantallas,

y maestros con voz firme frente al ruido vacío.

La casa se convierte en reflejo de un mundo distraído,

donde educar ya no es sembrar, sino improvisar sin raíces,

y donde la palabra respeto se diluye

como el azúcar en cafés que nadie comparte.

Porque una sociedad que olvida enseñar,

termina aprendiendo tarde, y siempre a golpes,

y no hay receta que arregle el daño

cuando se ha dejado hervir la ignorancia sin control.

Gobernar no es solo prometer en campaña,

es servir con rigor, con verdad y con medida,

es cuidar lo común como quien cuida su hogar,

sin dejar que el interés rompa lo que une.

Las leyes no son papel que se firma y se olvida,

son el pan que alimenta la justicia de todos,

y cuando se tuercen o se venden al mejor postor,

el pueblo recuerda, aunque tarde, y responde.

Porque la paciencia también tiene memoria,

y el ciudadano, aunque callado, no es ciego,

observa cómo se reparte lo que es de todos

y cómo se olvidan los que sostienen el peso.

No hay futuro digno sin educación firme,

ni presente justo sin normas respetadas,

ni convivencia real si se mide con doble rasero

al que llega y al que siempre ha estado.

Abrir puertas no debe ser cerrar derechos,

acoger no puede ser olvidar el equilibrio,

porque la justicia no entiende de banderas

pero sí de coherencia en lo que se aplica.

Y así, entre platos que esperan manos ausentes,

y relojes que insisten en no detenerse,

se cocina también el destino de un pueblo

que un día decide dejar de esperar y hacerse oír.

Porque igual que en la cocina de esa madre paciente,

todo tiene su tiempo, su fuego y su medida,

y si se descuida la receta de la convivencia,

el resultado no alimenta… y divide la vida.

Una sociedad que cuida la educación,

respeta la justicia y gobierna con responsabilidad,

mantiene vivos el hogar, la dignidad y la convivencia;

pero cuando se olvida de estos principios,

la soledad, el desorden y la desigualdad terminan ocupando su lugar.

Chema Muñoz©

51º - MANUAL PARA HACERLOS OLVIDAR.

Dicen que los hijos crecen y se van,

pero nadie les enseña el manual de cómo dejar a los padres

sin perder los besos ni las llaves de casa,

se olvidan del cumpleaños, se olvidan del perro,

se olvidan de la nevera abierta…

Los padres guardan paciencia como si fuera un tupper,

porque saben que el olvido es un deporte moderno.

y allí están, riendo de la absurda rutina,

“Te llamo luego, mamá”, dice el hijo

mientras se esconde detrás del WhatsApp,

“Te llamo luego, papá”,

responde mientras sube un reel con un perro que baila.

El olvido es olímpico, pero el amor, resiste bastante más,

la lección, incluso en la irracionalidad cotidiana,

hay un hilo de ternura que los padres siguen tirando,

aunque los hijos tengan los oídos llenos de memes.

Cada puerta abierta guarda un secreto de paciencia,

y cada gesto olvidado, cada mensaje perdido,

se transforma en un poema silencioso,

en una risa que se derrama por la cocina,

como hacia Neruda escribiendo en el pan,

donde el amor cotidiano se vuelve eterno,

y la miga del pan se abraza a la mantequilla.

Nos dicen que los años pasan y se olvidan,

pero nadie entrega el manual de cómo sostener la historia

sin perder la verdad ni las raíces,

se olvidan de los pactos, se olvidan del esfuerzo,

se olvidan de lo que costó abrir las puertas…

Los pueblos guardan memoria como si fuera un legado,

porque saben que el olvido también se enseña,

y ahí están las voces que mezclan relatos,

“Eso no fue así”, dicen algunos,

mientras otros lo disfrazan en discursos vacíos,

“Eso ya no importa”, repiten,

mientras el ruido tapa el valor de lo esencial.

El olvido se repite, pero la verdad resiste más,

la lección, incluso entre versiones enfrentadas,

porque hay un hilo de oro firme que une generaciones,

aunque muchos lo quieran romper con palabras huecas.

Cada página escrita guarda un eco de dignidad,

y cada hecho distorsionado, cada historia robada,

se convierte en una llamada silenciosa,

en una conciencia que despierta en los jóvenes,

como si la memoria hablara desde dentro,

donde la historia compartida se vuelve guía,

y el futuro se construye con raíces firmes.

Chema Muñoz©

50º - LEGADO DEL RECUERDO.

El tiempo pasa y deja cicatrices suaves,

pero también deja luz, nos vamos volviendo espacio,

los hijos se van y regresan un poco de vez en cuando,

hasta avanzar la ausencia, pero los padres

llevan dentro todo lo que sembraron.

Cada gesto cuenta, cada palabra construye,

no hay riqueza más grande que la memoria compartida,

ni mayor injusticia que el olvido perdido por habitaciones vacías,

los padres enseñan incluso cuando están solos,

sus enseñanzas aún perduran en quienes las recuerdan.

El bien y el mal conviven, la memoria no miente,

el mal y el bien del mundo se cruzan en decisiones diarias,

no somos dueños ya de las nuestras, no es ya su tiempo

pero la memoria de los padres sigue siendo el faro que guía

más allá de la ausencia.

Cada abrazo olvidado, cada consejo silencioso

sostiene al que crece y al que observa y recuerda,

no olvidar es vivir, recordar es amar,

quien conserva el legado con respeto

aprende que el tiempo no borra lo esencial,

y que la vida de los padres sigue viva

en la memoria que se transforma en actos de amor aprendidos.

La niñez es un legado ancestral de la vejez,

que vamos recibiendo cada cual, en su preciso momento,

solo basta esperar el de cada cual.

Y en este tránsito, como si el mundo mismo respirara con dificultad,

vamos comprendiendo el título que nos nombra,

como una herida abierta que no termina de cerrarse,

un libro escrito con la tinta de los días inciertos,

cuando la sociedad entera parece tambalearse en sus cimientos.

Hay grietas en lo económico, donde el esfuerzo no siempre alcanza,

fracturas en lo anímico, donde el alma se cansa sin motivo aparente,

y heridas cotidianas, donde el tiempo se vende y a veces no se paga.

Nos rodean enemigos sin rostro, dispersos en todos los frentes,

indiferencia que avanza, ruido que confunde, prisas que desgastan,

como si la humanidad luchara contra sí misma sin darse cuenta.

Y, sin embargo, en medio de ese paisaje herido,

persisten los gestos pequeños que sostienen lo esencial,

una mano que ayuda, una palabra que reconforta,

un recuerdo que resiste al olvido como un acto de rebeldía.

El mundo duele, sí, pero también enseña,

y en cada herida late la posibilidad de comprendernos,

de reconstruir desde lo íntimo lo que afuera todo se desmorona.

Porque incluso en la oscuridad más densa,

los ecos de quienes nos formaron siguen marcando el camino,

como si su legado fuera la única certeza en medio del caos,

y así, entre sombras y luces, seguimos avanzando,

aprendiendo que sanar también es recordar

y que resistir, a veces, es la forma más pura de amar

aunque otros sigan insistiendo en separar, en odiar,

en robarnos la natural alegría de vivir en paz.

Chema Muñoz©