A las 8:15 de la mañana del 6 de agosto de 1945, el cielo sobre Hiroshima, una ciudad

portuaria del suroeste de Japón con cerca de 350 000 habitantes, se partió en dos. Un

resplandor cegador —más brillante que mil soles— inundó calles, casas, escuelas y

templos. En cuestión de segundos, una esfera de fuego de más de 300 metros de

diámetro elevó la temperatura local a más de 4000 grados Celsius. El viento que siguió,

arrollador y abrasador, arrasó edificios, arrancó árboles de cuajo y convirtió cuerpos

humanos en sombras sobre el concreto. Lo que sobrevino no fue solo destrucción: fue un

punto de inflexión en la historia humana. Por primera vez, la especie que había aprendido

a tallar piedras, a escribir leyes y a navegar océanos, había creado un arma capaz de

aniquilarse a sí misma.

El 1 de febrero de 2019, en la orilla sur del estrecho de Magallanes, una británica de 31 años cerró la cremallera de su mochila, ajustó las correas de su tienda ultraligera y comenzó a correr hacia el norte. No tenía furgoneta de apoyo. No tenía patrocinadores multimillonarios. No tenía equipo de filmación. Solo una promesa hecha a sí misma: dormir cada noche bajo el cielo, sin importar el clima, sin importar el miedo.

El 22 de julio de 2018, a las 9:12 de la mañana, en la cumbre del K2 —8.611 metros sobre el nivel del mar, la montaña más letal del mundo—, un polaco de 30 años se calzó los esquís, miró el abismo y se lanzó. No había cuerdas fijas. No había sherpa. No había oxígeno suplementario. Solo una pendiente de hielo azul con inclinaciones de hasta 50 grados, vientos de 100 km/h y la certeza de que, si caía, no habría rescate.

En la madrugada del 17 de marzo de 2023, un F-16 Fighting Falcon de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos (USAF) despegó desde una base no identificada en el Oriente Medio. Su misión: proporcionar apoyo aéreo cercano (Close Air Support, CAS) a fuerzas aliadas que se enfrentaban a remanentes de ISIS en el valle del Éufrates. A bordo, un piloto cuya identidad permanece clasificada, pero cuyo rol es hoy más complejo que nunca: no solo es aviador, sino operador de sensores, gestor de redes de datos, tomador de decisiones éticas en tiempo real y nodo crítico dentro de una arquitectura de guerra multidominio.

Emprender en España hoy no es lo mismo que hace una década, ni mucho menos que en los años ochenta o noventa. El país ha transitado desde una economía fuertemente dependiente del ladrillo y del turismo hacia un ecosistema más diversificado, digitalizado y, en muchos sentidos, más exigente. Sin embargo, persisten retos estructurales que marcan la diferencia con otros países europeos más avanzados en cultura emprendedora, como Finlandia, Países Bajos o incluso Portugal.

Edificar —dar forma material al espacio habitable— es una de las actividades humanas más complejas, profundamente entrelazada con el derecho, la economía, la técnica, la cultura y el medio ambiente. En España, el acto de construir ha estado marcado históricamente por ciclos de expansión y recesión, por burbujas inmobiliarias y políticas urbanísticas controvertidas, pero también por una rica tradición constructiva, una regulación cada vez más sofisticada y un tejido profesional altamente capacitado

Hoy, el viento sopla frío sobre la meseta de Boğazkale. Las encinas y los robles, testigos mudos de siglos, inclinan sus ramas como si aún escucharan los ecos de un lenguaje olvidado. Aquí, a 200 kilómetros al este de Ankara, entre colinas desoladas y cielos abiertos, se alzan las ruinas de Hattusha, la capital del Imperio hitita, una de las potencias más formidables —y más enigmáticas— del mundo antiguo.

A lo largo de la historia, la figura del “niño salvaje” ha ejercido una fascinación persistente en la imaginación colectiva. Desde los relatos clásicos de Romulo y Remo amamantados por una loba hasta las crónicas modernas de menores criados por lobos, monos o incluso aves, estas historias tocan fibras profundas en nuestra comprensión de lo que significa ser humano. ¿Es el lenguaje, la cultura, la empatía o la razón lo que nos distingue? ¿Qué ocurre cuando un niño, en los años más críticos de su desarrollo, es privado de todo contacto humano? ¿Puede sobrevivir? ¿Y si lo hace, puede reintegrarse?

La invasión alemana de Noruega en la madrugada del 9 de abril de 1940, conocida como Operación Weserübung, quebró de cuajo la neutralidad del país nórdico y sumió a sus ciudadanos en un amargo y prolongado invierno de ocupación. La estrategia nazi buscaba asegurar el transporte de vital mineral de hierro desde Suecia a través del puerto de Narvik, además de obtener bases navales y aéreas que estrangularan las rutas marítimas aliadas en el Atlántico Norte. A pesar de una feroz resistencia por parte de las fuerzas noruegas, británicas y francesas, la abrumadora superioridad alemana en aire y tierra culminó en la retirada aliada y el exilio del rey Haakon VII y su gobierno a Londres en junio de 1940.

La figura de fray Tomás de Torquemada (1420–1498) ha sido objeto de una intensa

polarización histórica y simbólica. En la memoria colectiva, su nombre evoca con

frecuencia la imagen del inquisidor implacable, arquitecto de una maquinaria represiva

que marcó profundamente la historia religiosa, social y cultural de la España moderna.