Gott spricht: „Siehe, ich mache alles neu.“ Diese Worte stammen aus der Offenbarung des Johannes, dem letzten Buch der Bibel. Johannes empfängt diese Visionen ungefähr im Jahr 95 nach Christus. Zu dieser Zeit befindet er sich im Exil auf einer griechischen Insel mit dem Namen Patmos. Er ist dort, weil unter Kaiser Domitian die Christenverfolgung richtig groß wurde. Johannes musste fliehen – er ist isoliert, verfolgt, seine Zukunft ist ungewiss.
Man kann sogar heute noch auf Patmos (ich habe das mal gegoogelt – in Geografie bin ich wirklich eine totale Niete) diese Höhle anschauen, in der Johannes scheinbar lag und die Vision empfangen hat. Da wurde ein Weg hineingeklopft, damit man reinkommt – die Höhle war wahrscheinlich nicht so groß damals. Und in der orthodoxen Tradition gilt Johannes bis heute auch als Nationalheiliger.
Und obwohl wir heute nicht mit Gewissheit sagen können, was aus Johannes damals geworden ist – nach dieser Vision und mitten in der Christenverfolgung –, können wir doch sagen: Das Buch der Offenbarung ist wirklich kein leichtes Buch. Im Gegensatz zu diesem tollen Vers, der dieses Jahr über unserem Jahr steht, ist der Rest der Offenbarung ganz schön chaotisch und wüst. Es geht super früh um Kampf, es geht viel um das Ende der Welt, es geht um irgendwelche Wesen, Engel, 23 Flügel, 45 Tentakel – alles ganz schön … na ja, es ist echt chaotisch. Schlimme Dinge: viel Kampf, Tod, Gericht.
Aber die Offenbarung des Johannes endet nicht in diesem Chaos. Denn genau diesem Mann, der mitten in Bedrängnis lebte – in Leid und Unsicherheit –, zeigte Gott keine schnelle, billige „Licht“-Antwort, sondern eine Perspektive. Eine alles verändernde Perspektive.
Und die lesen wir heute aus Offenbarung 21, die Verse 1 bis 7.

Und ich sah einen neuen Himmel und eine neue Erde; denn der erste Himmel und die erste Erde sind vergangen, und das Meer ist nicht mehr.
Und ich sah die heilige Stadt, das neue Jerusalem, von Gott aus dem Himmel herabkommen, bereitet wie eine geschmückte Frau.
Und ich hörte eine große Stimme von dem Thron her, die sprach: Siehe da, die Hütte Gottes bei den Menschen! Und er wird bei ihnen wohnen, und sie werden seine Völker sein, und er selbst, Gott mit ihnen, wird ihr Gott sein.
Und Gott wird abwischen alle Tränen von ihren Augen, und der Tod wird nicht mehr sein, noch Leid, noch Geschrei, noch Schmerz wird mehr sein; denn das Erste ist vergangen.
Und der auf dem Thron saß, sprach: Siehe, ich mache alles neu! Und er spricht: Schreibe, denn diese Worte sind wahrhaftig und gewiss!
Und er sprach zu mir: Es ist geschehen. Ich bin das A und das O, der Anfang und das Ende. Ich will den Durstigen geben von der Quelle des lebendigen Wassers umsonst.
Wer überwindet, der wird dies ererben, und ich werde sein Gott sein, und er wird mein Sohn sein.

Dieser ganze Abschnitt um unsere Jahreslosung herum ist relativ lang. Unsere Jahreslosung in sich aber hat nur fünf Worte: „Ich mache alles neu.“ Und diese fünf Worte möchte ich mir mit euch heute Abend etwas genauer anschauen.

Wir starten mit dem ersten Wort:

„Siehe“ ist ein Aufmerksamkeitsmarker. Er soll uns aufmerksam machen auf einen Sachverhalt, der gleich kommt und eine besondere, eine große Bedeutung hat. Was jetzt kommt, das soll nicht überlesen werden, soll nicht nebensächlich behandelt werden, nicht untergehen oder überflogen werden.

Gott sagt: „Schau hin. Hör jetzt zu. Heb deinen Blick. Das, was jetzt kommt, das ist wichtig.“

Gerade im Angesicht von Trauer und Leid und Schmerz – in dem Johannes damals feststeckte, aber den auch wir aus unserem Leben kennen – ist genau das manchmal richtig schwer. Wenn etwas zerbricht, dann können wir uns oft in dem Moment nicht vorstellen, dass daraus mal wieder etwas Gutes erwächst. Wenn wir uns verletzen oder wehtun, können wir uns manchmal nicht vorstellen, dass das mal wieder verheilt, mal nicht mehr wehtut, keine Narbe zurückbleibt – oder wie meine Mama zu sagen pflegte: „Bis zur Hochzeit ist es weg.“

In den Momenten, wenn wir drinstecken, fällt es uns schwer, eine Hoffnungsperspektive zu haben. Zu sehen, dass da mehr kommt. Und interessanterweise erkennen wir genau dieses Wirken Gottes dann oft erst in der Retrospektive: wenn wir zurückschauen, wenn wir sehen, wo aus einer schlimmen Situation etwas Gutes gewachsen ist, wenn wir erleben und zurückschauen und sehen, dass eine Wunde verheilt ist oder etwas besser geworden ist.

Gott kennt uns, und er weiß, dass wir so sind. Er weiß, dass es uns schwerfällt, im Moment des Unglücks hoffnungsvoll zu bleiben. Und er weiß auch, dass wir oftmals – wenn die Sache hinter uns liegt und eine Weile Gras drüber gewachsen ist – dann doch feststellen: Er war da. Wir waren nicht allein.

Die Hoffnung unserer Jahreslosung steht genau in dieser Spannung: in der Spannung von einem Rückblick – Jesus Christus ist gestorben und auferstanden. Er hat bereits überwunden. Er hat bereits gesiegt. Es ist vollbracht. Und auf der anderen Seite die Hoffnung eines Ausblicks: Genau dieser Jesus wird wiederkommen und er wird vollenden, was jetzt gerade noch nicht vollkommen ist.

„Siehe, ich mache alles neu“ heißt: Schau nicht auf das, was gerade ist, sondern auf das, was Gott verheißen hat.

Weiter geht es mit dem Wörtchen „ich“. Und obwohl uns allen klar ist, dass hier von Gott die Rede ist, spüre ich so einen ganz kleinen Funken Hoffnung in mir, dass es vielleicht doch ich sein könnte. Also ich persönlich – ich als Macher. Denn wie cool wäre es, wenn ich alleine die Probleme meiner Welt, unserer Welt lösen könnte?

Wie cool wäre es, wenn mein Versuch, meinen CO₂-Abdruck gering zu halten, wirklich dafür sorgen könnte, dass der Klimawandel gestoppt wird? Oder wie cool wäre es, wenn mein Beitrag, faire Kleidung oder faire Lebensmittel zu kaufen, wirklich dafür sorgen würde, dass es keine Sklaverei mehr gibt? Oder wie cool wäre es, wenn der übermäßige Konsum an Weihnachten nicht dafür sorgen würde, dass meine Neujahrsvorsätze „Fasten“ und „Sport“ lauten müssten?

Es wäre einfach cool, wenn ich sagen könnte: „Siehe, ich mache alles neu“ – und es wird tatsächlich alles neu. Aber das steht da nicht.

Wenn dort steht: „Siehe, ich mache alles neu“, dann sprechen wir dort von Gott.

Ein paar Verse vor unserer Jahreslosung – in Vers 2 – beschreibt Johannes die Gemeinde Gottes als eine geschmückte Braut:

„… und ich sah die heilige Stadt, das neue Jerusalem, von Gott aus dem Himmel herabkommen, bereitet wie eine geschmückte Braut für ihren Mann.“

Wenn Gott hier direkt mit uns spricht und sagt: „Ich mache alles neu“, dann meint er: Du und ich – wir müssen nichts leisten. Wir können es auch nicht. Wir schmücken uns nicht selbst, sondern er schmückt uns. Er macht uns schön. Er vergibt unsere Schuld. Er macht uns frei. Er schenkt uns ein Leben in Ewigkeit.

Denn: „Siehe, ich mache alles neu“ heißt: Wir strahlen durch seine Gnade – und nicht durch unsere Leistung.

Noch ein zweiter Gedanke zu diesem „Ich“: Ich habe gerade gesagt, hier spricht Gott selbst – kein Engel, kein Prophet, kein Mittler. Im Buch der Offenbarung spricht Gott nur zweimal direkt: einmal ganz am Anfang (Kapitel 1, Vers 8: „Ich bin das A und das O“) und einmal ganz am Ende – hier, in unserer Jahreslosung.

Diese direkte Rede erinnert an den Anfang der Bibel, an den Anfang der Menschheitsgeschichte: Als Gott spricht: „Es werde Licht“ – und es ward Licht.

Wir leben, weil Gott einmal gesprochen hat – ganz am Anfang der Weltgeschichte. Und wir werden in Ewigkeit leben, weil Gott noch einmal spricht: am Ende der Weltgeschichte, so wie wir sie kennen.

In Offenbarung 21,3 steht: „… und er wird bei ihnen wohnen.“ Das heißt: In der neuen Welt wird es keine Trennung mehr geben zwischen Gott und uns. Es wird niemanden mehr geben, der dazwischen steht. Keine indirekte Rede mehr. Gott wird direkt ansprechbar sein.

Wenn dort steht: „Siehe, ich mache alles neu“, heißt das damit auch: Weil sein Wort uns am Leben hält, werden wir in der neuen Welt mit Gott ewig leben.

Jetzt aber genug geredet, genug gehört, genug gesagt – gehen wir weiter zum „Machen“, zum Tun.

Ich habe einmal den Satz gehört: „Wir können uns Betten kaufen, aber keinen Schlaf.“ Das soll bedeuten: Es gibt Dinge in unserer Welt, die für uns unverfügbar bleiben. Dinge, die allein in Gottes Hand liegen.

Und ich habe vorhin gesagt: Wenn Gott sagt „Ich mache alles neu“, dann heißt das: Er handelt – nicht wir. Und ich bleibe dabei.

Aber diese Aussage – sein Tun – soll uns nicht in eine Handlungsunfähigkeit bringen. Sie soll nicht dafür sorgen, dass wir nichts mehr tun. Nur weil ich den Klimawandel allein nicht stoppen kann oder die Sklaverei auf unserer Welt nicht beenden kann, kann ich trotzdem meinen Beitrag dazu leisten, dass es irgendwann einmal so weit ist. Und natürlich kann ich mir guten Schlaf nicht kaufen – aber ein richtig gutes Bett und eine gute Matratze tragen schon sehr viel dazu bei, dass es klappen könnte.

Unser Gott ist kein theoretischer, kein „zerdenkender“ Gott. Er ist ein Gott, der praktisch wirkt. Und er wirkt durch das Natürliche und durch das Übernatürliche. Er wirkt durch die perfekte Matratze, die irgendwann mal ein sehr schlauer Mensch entwickelt hat. Und er wirkt durch den perfekten Schlaf, den kein Mensch dieser Welt jemals machen oder herstellen könnte.

Wer nur auf das Natürliche vertraut, der verpasst die großen Wunder, die Gott tut – und hat die Hälfte der Bibel irgendwie nicht richtig gelesen. Wer nur auf das Übernatürliche vertraut, der hat die andere Hälfte der Bibel nicht richtig gelesen und verstanden. Denn Gott kam als Sohn, als Mensch auf diese Welt – als du und als ich. Als ein Mann, der auf Matten schlief, der Wein trank, der Brot aß, der auch mal überreizt war von den vielen Menschen, vom Lärm und von dem, was auf ihn einprasselte.

Die Bibel erzählt nicht von einem Gott, der ausschließlich und immer übernatürlich wirkt.

Darum heißt „Siehe, ich mache alles neu“: Du darfst dich ausstrecken nach Gottes Wirken – nach seinem Wirken im Natürlichen und im Übernatürlichen.

Jetzt sind wir beim Begriff „alles“ angekommen – und damit auch ein bisschen am Knackpunkt unserer Jahreslosung. Es wird noch mal richtig spannend, aber auch ein bisschen knifflig. Denn hier steht: „Ich mache alles neu“. Nicht etwas. Nicht ein bisschen. Nicht ein Stück. Nicht eine einzelne Komponente. Sondern: alles.

Und dieses „alles“ beinhaltet zwei konträre Aussagen:

Schauen wir uns das genauer an.

In Vers 4 von Kapitel 21 – direkt vor unserer Jahreslosung – steht ein Vers, der ganz oft bei Beerdigungen gelesen wird:

„Und Gott wird abwischen alle Tränen von ihren Augen, und der Tod wird nicht mehr sein, noch Leid, noch Geschrei, noch Schmerz wird mehr sein; denn das Erste ist vergangen.“

Was uns der Text damit verrät: Es gibt Leid. Es gibt Schmerz. Es gibt Trauer. Es gibt Tod. Unsere Jahreslosung – die Perspektive auf eine Ewigkeit mit Gott – verneint nicht das Leid, das wir jetzt gerade spüren und fühlen.

Wenn Gott sagt: „Siehe, ich mache alles neu“, meint er nicht, dass all die Dinge, die wir hier auf der Erde erleben und erleiden müssen, nicht echt oder nicht ernst zu nehmen sind. Er sagt nicht: „Heul leise, Chantal.“ Er sagt: „Ich werde eure Tränen abwischen.“ Ich nehme euch ernst in eurem Leid – und ich werde es überwinden.

Wenn ich euch also heute Abend sage, dass nicht alles „einfach so“ neu wird, dann meine ich damit: Schmerz und Trauer werden nicht einfach vergessen sein – sondern sie werden vollständig getröstet und geheilt werden. Schmerz und Trauer werden bei Gott nicht einfach vergessen sein – sondern vollständig getröstet und geheilt.

Das ist der Teil an „alles“, der bleibt.

Für die zweite Komponente – dass gar nichts bleibt, dass alles neu wird – schauen wir uns den letzten Begriff an: „neu“.

In unserem Leitbild als Gemeinde steht: „Wir schätzen gewachsene Traditionen und lieben Innovationen.“ Ich glaube, spätestens an Weihnachten erleben wir genau das hier in Großgrabe. Wir versuchen jedes Jahr aufs Neue, die Weihnachtsgeschichte irgendwie neu zu inszenieren. Wir versuchen ein neues Krippenspiel zu schreiben, die Lieder cool und neu zu arrangieren. Wir versuchen einen neuen Fokus in der Predigt zu setzen, damit die, die jedes Jahr herkommen, wieder mal etwas Neues hören.

Aber anders als an Weihnachten, wo wir versuchen, einen unverrückbaren Kern – Jesu Christi Geburt – in einem neuen Gewand darzustellen, schafft Gott nicht einfach nur eine neue Version unserer Welt. Er macht nicht einfach nur die Meere grün und das Gras blau.

Er sagt: „Ich schaffe einen neuen Himmel und eine neue Erde.“ Das Alte wird vergehen. Nichts wird bleiben, wie es vorher war. So wie wir die Welt jetzt kennen, wird es sie dann nicht mehr geben.

Ich finde das schwer zu begreifen. Und ich habe darüber nachgedacht und dachte dann: Stellt euch mal vor – vielleicht erinnert ihr euch auch noch –, was als Letztes in eurem Leben einmal „neu“ war: ein neues Hobby, das ihr begonnen habt; ein neuer Jahresvorsatz vor fünf Tagen; eine neue Beziehung; eine neue Freundschaft; ein neues T-Shirt – irgendetwas, das ihr euch neu zugelegt habt.

Alles, was wir uns auf dieser Welt neu machen, neu anschaffen können, wird zu irgendeinem Zeitpunkt nicht mehr neu sein. Es wird einen Zeitpunkt geben, an dem ihr nicht mehr sagen könnt: „Ich habe das Hobby erst seit gestern angefangen.“ Ihr könnt nicht mehr sagen: „Das T-Shirt ist neu.“ Es wird einen Zeitpunkt geben, wo das Neue, was ihr erlebt oder habt oder geschaffen habt, vergangen ist.

Und in Gottes neuer Welt passiert genau das nicht. Diese neue Welt, die er schafft, wird zu keinem denkbaren Zeitpunkt jemals „nicht neu“ sein. Gott macht eine Welt, die für immer und ewig neu bleibt – nicht vergänglich.

In Vers 1 heißt es: „Und ich sah einen neuen Himmel und eine neue Erde.“ Und in unserer Jahreslosung heißt es: „Siehe, ich mache alles neu.“ Dieses „neu“ aus Vers 5 bezieht sich auf das „neu“ aus Vers 1: auf den neuen Himmel und die neue Erde.

Und daran ist erkennbar – Achtung, großer Schock: Diese Jahreslosung wurde Johannes 95 nach Christus nicht für das Jahr 2026 eingegeben. Ja, ich weiß: enttäuschend. Denn es geht nicht darum, welche Wandfarbe du 2026 im Wohnzimmer neu streichst. Es geht auch nicht darum, welche neue berufliche Entscheidung du triffst. Es geht nicht darum, was sonst im Jahr 2026 für dich neu wird.

Wenn in der Jahreslosung steht: „Siehe, ich mache alles neu“, dann heißt das: Das Neue von Gott trägt nichts Altes mehr in sich. Himmel und Erde werden vergehen – und etwas komplett Neues wartet auf uns.

Ganz schön viel Inhalt für fünf kleine Worte, oder?

Und auch wenn die Jahreslosung wirklich schön ist – und ich finde, in unserer gesellschaftlichen und politischen Lage momentan wirklich sehr aktuell wirkt –, ist sie nicht explizit „für 2026“ gegeben worden. Aber ihre Perspektive soll etwas an unserem Jahr 2026 verändern.

Diese Jahreslosung ist kein Automatismus. Gott sagt nicht: „Wenn irgendwas blöd läuft in der Welt – egal, ich mache sowieso alles neu.“ Sondern in Vers 7 heißt es:

„Wer überwindet, der wird dies ererben, und ich werde sein Gott sein, und er wird mein Sohn sein.“

Die letzte Frage, die dieser Text also aufwirft, ist die Frage nach dem Adressaten: Wer ist hier gemeint? Wer ist angesprochen? Für wen ist diese Perspektive gedacht?

Es heißt: „Wer überwindet.“ Anders übersetzt: Wer besiegt. Und was besiegt? Den Tod und die Sünde.

Und jetzt darf mal jeder kurz in sich gehen und überlegen: Wann hat er das letzte Mal Tod und Sünde überwunden?

Wenn das der Anspruch ist, dann ist diese Jahreslosung für niemanden von uns geschrieben – weil niemand von uns Tod und Sünde überwinden kann. Denn das kann nur einer.

Wieder in der Offenbarung – diesmal Kapitel 5, Vers 5 – steht:

„Siehe, es hat überwunden der Löwe aus dem Stamm Juda.“

Jesus Christus hat den Tod und die Sünde bereits überwunden. Er hat sie bereits besiegt. Und wer darauf vertraut, wer das glaubt, wer sich auf diese Wahrheit stellt: Für den gilt diese Perspektive.

„Siehe, ich mache alles neu“ – für den gilt diese Perspektive 2026, 2027, bis ans Ende deines Lebens und vor allem – in allererster Linie – darüber hinaus.

Weil Jesus den Tod überwunden hat, werden wir ihn auch überwinden. Weil Jesus gesiegt hat, werden wir auch einmal siegen.

Gott spricht: „Siehe, ich mache alles neu.“

Und das heißt:

Denn Gott spricht: „Siehe, ich mache alles neu.“

Amen.

Gnade sei mit euch und Friede von Gott, unserem Vater und unserem Herrn Jesus Christus. Amen.

Manchmal bleibt es kompliziert, gerade zu Weihnachten, obwohl da ja genau alles stimmen soll: das Essen, die Getränke, die Gäste, die Geschenke, der Baum, der Schmuck. Friedlich soll es in unseren Familien sein, und dann ist es gerade manchmal ausgerechnet nicht friedlich, wenn alle aufeinander hocken und man mit denen zusammen ist, mit denen man übers Jahr manchmal auch eine schützende Distanz pflegt. Weihnachten – manchmal ist es eben auch kompliziert, ausgerechnet zu Weihnachten.

So mag es auch für Maria und Josef gewesen sein. Von Anfang an war es da durchaus kompliziert. Da stimmt vieles nicht an dieser Szene, wie sie friedlich da im Stall um die Krippe stehen. Die ganzen Umstände der Geburt – kurz zuvor noch droht alles zu zerbrechen. Der Friede, der von der heiligen Nacht ausgeht: von Anfang an ein gefährdeter Friede.

In der Weihnachtsgeschichte nach Matthäus spielt das eine Rolle. Das haben wir gehört im Evangelium: wie Josef mit sich ringt – mit seiner Maria, die einfach so schwanger ist, plötzlich nicht von ihm. Und das während dieser Verlobungszeit.

Er ringt mit der Situation, mit seinen Vorstellungen, was gut und richtig ist, und mit seiner Zuneigung zu Maria. Und Gott sei Dank: Ein Engel redet ihm gut zu. Das ist sehr notwendig, denn es ist kompliziert für ihn. Und in seiner Haut möchte ich nicht unbedingt stecken.

Josef ist ein Gerechter, und so möchte er auch ein anständiger junger Mann sein: ein frommer Jude, der versucht, nichts falsch zu machen. Und sein Leben verläuft bis hierher offensichtlich auch unauffällig. Er verhält sich so, er lebt so, wie man es von ihm erwartet. Er hat einen ordentlichen Beruf, ist Zimmermann. Er ist dabei, eine junge Frau zu ehelichenund eine Familie mit ihr zu gründen: Maria.

Alles ist so, wie es Generationen vor ihm gemacht haben. Er hat Maria vor der Ehe nicht angerührt, nicht mit ihr geschlafen. Bald aber wird es anders sein. Er freut sich schon auf das neue Leben mit ihr gemeinsam.

Dann doch plötzlich ist alles infrage gestellt. Die heile, vertraute Welt des frommen und gerechten Josef gerät ordentlich ins Wanken. Maria ist schwanger. Das muss den Josef wie so ein Paukenschlag getroffen haben, umgehauen haben: schwanger, aber nicht von ihm.

Stell mir vor, wie manch einer vielleicht auch im Dorf auf ihn eingeredet hat – vielleicht auch aus der Familie, aus dem Freundeskreis, in diesem kleinen Nest Nazareth: Das geht doch nicht. Wie kannst du mit einer solchen Frau zusammen sein, wenn das schon so losgeht? Sie war doch erst so nett, und alles in Ordnung – und nun das. Haben wir uns in ihr getäuscht. Und vielleicht auch: Du weißt doch, was das Gesetz in diesem Fall fordert – nach altem jüdischem Recht: Steinigung für Maria. Schließlich war sie dir versprochen, Josef. Ihr seid doch ein verlobtes Paar. Was für eine Schande für die Familie ist das. Weg mit ihr.

Josef wird ganz verschiedene Stimmen gehört haben in dieser Zeit. Vielleicht ist er verzweifelt. Vielleicht spürt er auch: „Ich liebe diese Frau Maria.“ Und vielleicht weiß er auch – wie es nur ein Liebender wissen kann – Maria ist eine Gute. Er hat sich in ihr nicht getäuscht. Sie ist und bleibt seine geliebte Frau, seine Verlobte – immer noch.

Und vielleicht gab es auch jemanden, der ihm die andere Seite gezeigt hat. Vielleicht ein Freund, vielleicht auch eine alte wissende Frau, die genau weiß, dass das früher auch nicht anders war – mit den Kindern und mit der Heirat – und dass das manchmal auch anders läuft. Eine wissende Frau, die sagt: „Josef, was die Leute für anständig halten, ist nicht das Wichtigste. Maria braucht dich. Das Kind braucht dich. Opfere sie nicht der Anständigkeit wegen. Wir haben immer eine Wahl. Hör auf dein Herz.“

Und Josef liebt diese Maria. Das weiß er. Aber da ist auch die Aussage: Er darf es nicht mehr. Nicht diese Frau – da ist das Gesetz ganz klar. Was bleibt ihm da also noch für eine Möglichkeit? Er könnte sie heimlich verlassen, seine Verlobung auflösen. Dann wäre Maria allein, aber zumindest wieder frei. Und er auch. Die Härte des Gesetzes könnte abgewendet werden. Vielleicht die beste Option.

All diesen Gedanken hat er sich schlafen gelegt. Und mitten in seine Zerrissenheit kommt Gott im Traum, schickt einen Engel. Und dieser Engel ist kein goldener, hausbackener mit Flügeln. Er kommt daher als ein Engel mit viel Klarheit und Wahrheit. Er spricht kurz und knapp die entscheidenden Worte, und er hat einen eindeutigen Auftrag an Josef:

„Josef, du Sohn Davids, fürchte dich nicht, Maria, deine Frau, zu dir zu nehmen; denn was sie empfangen hat, das ist vom Heiligen Geist. Und sie wird einen Sohn gebären, dem sollst du den Namen Jesus geben, denn er wird sein Volk retten von ihren Sünden.“

Was der Engel von ihm will: eine ziemlich klare Ansage. Er will, dass er die Moralvorstellungen seiner Mitmenschen, seiner Zeit hinter sich lässt und das tut, was jetzt hier dran ist. Er sagt: Dieses Kind ist von Gott. Das ist kein Fehlschlag, das ist kein Fehler, das ist kein Ausrutscher. Dieses Kind kommt von Gott. Schön, wenn man das heute auch auf jedes Kind übertragen kann: Kein Kind ist ein Fehlschlag, sondern kommt von Gott.

Für Josef hier noch mal ganz besonders: Vertrau darauf, dass das hier Gottes Plan ist. Gegen die Sitten, gegen das Gesetz soll sich Josef stellen und Maria zu sich nehmen – so tun, als sei er der Vater.

Und Josef gewinnt Klarheit: Dieses Geschenk, dieses Kind ist tatsächlich ein Geschenk Gottes, und er soll ihm den Namen Jesus geben – Gott rettet. Und das ist wie so oft in der Bibel Programm. Also: Joshua im Hebräischen heißt nichts anderes als „Gott rettet“ – und ein Name, der Programm sein wird für das ganze Leben von Jesus.

Ein Kind von Gott. In Maria wächst es heran. Josef soll der Vater auf Erden sein. Wir erfahren nicht so richtig, was Josef dazu denkt, aber wir erfahren, was er tut: Denn er trifft seine Entscheidung und nimmt Maria zu sich, und die beiden bleiben zusammen.

In Bethlehem stehen sie nebeneinander. Das Kind ist da. Werden all diese Gefühle, diese Gedanken noch in Josef gewesen sein in der heiligen Nacht? Ich denke schon. Ich denke, es bleibt kompliziert – auch für ihn.

Und das ist etwas, was mir auch Hoffnung macht für unsere heutige Zeit. So viele Familien, wo ich weiß: Da ist eine Trennungsgeschichte da, da ist immer die Frage: Wie machen wir das mit den Kindern? Wo sind die an Weihnachten? Ähm, wie kann irgendwie jeder damit leben? Genau. Familien, die sagen: Wir leben getrennt, aber zu Weihnachten kommen wir zusammen, und das feiern wir zusammen – für die Kinder. Äh, es ist alles nicht so ganz einfach.

„Fürchte dich nicht, das wird schon. Alles wird gut mit Gottes Hilfe“, sagt der Engel dem Josef.

In wilden Zeiten hoffe ich darauf, dass Gott spricht, dass er einen Engel schickt, der mir hilft, die vielen Stimmen zu ordnen und meinen Blick auf das Wesentliche zu wenden. Der Engel zählt auf, was Josef tun soll – im Namen Gottes, im Namen der Liebe: Gib Maria nicht preis, entreiße sie der drohenden Schande. Nimm die Geliebte zur Frau.

Schön denkt Josef vielleicht heimlich, dass genau das, was ich vielleicht tief in meinem Herzen eh machen wollte. Ich glaube, manchmal ist es schon ein Geschenk Gottes, wenn er mir Gewissheit gibt. Ich trage oftmals das Gefühl für das Richtige schon in mir. Dann ist es gut, einen Engel zu haben, der sagt: „Hab Vertrauen, fürchte dich nicht, ergreif das Gute, mach es – und nimm das andere in Kauf.“

Es bleibt kompliziert. In der komplizierten Lebenssituation wird Josef zum stummen und großartigen Helden, der auf den Engel Gottes hört. Vielleicht, in gewissem Sinne, wird er zum Komplizen Gottes in diesem Ereignis – wie viele von uns immer mal wieder zu Komplizen Gottes werden dürfen.

Später wird sein Sohn Jesus („Gott rettet“) auf die Frage nach dem wichtigsten Gebot antworten: „Liebe Gott und deinen Nächsten wie dich selbst.“ Die Liebe ist für Jesus der Maßstab für alle Gebote. Wichtiger als ein Gebot zu halten, ist es, der Liebe zu entsprechen: das zu tun, was der Liebe dient.

Und die Liebe dient immer als Maßstab, um zu überprüfen: Ist das Gebot noch sinnvoll? Passt das in der Situation? Oder ist es vielleicht in bestimmten Situationen sogar notwendig, Gebote, Regeln über Bord zu werfen, um nicht die Liebe dabei zu verlieren?

Das ist die Richtschnur gerade dort, wenn wir – wie so oft in unserem Leben – eben in Dilemmata stecken, wo es nicht so eindeutig und klar ist, was richtig ist, und verschiedene Regeln auch gegeneinander stehen.

Ich frage mich: Hat Josef, dieser Mann, der dieses Nächstengebot der Liebe gelebt hat – schon vor der Geburt Jesu, in seiner Liebe zu Maria – hat er das auch dem kleinen Jesus dann nahegebracht? War er der Lehrmeister Jesu in der Liebe?

Josef tut, was aus Liebe getan werden muss. Und die Liebenden verändern die Welt – und damit wird vieles gut. Nicht alles, aber vieles.

Und auch in dem zerrissenen Josef kehrt Frieden ein. Auch die kleine Familie findet Frieden inmitten des Kuttelmuddels. Das Leben bleibt kompliziert genug, aber es ist auch schön. Endlich hat Josef seine kleine Familie: Maria und Jesus – anders als geplant. Aber so ist es immer wieder, wenn Gott mitmischt.

Mitten in schwierigen Lebensumständen wird in der kleinen, von den Römern besetzten Provinz Judäa der Retter der Welt geboren. Weihnachten ist vieles kompliziert und doch ganz wunderbar. Durch alles hindurch wirkt Gott. In die komplizierten Beziehungen hinein spricht ein Engel. Als alles zu zerbrechen droht, wird alles gewendet. Es wird so gut, dass die Engel ihr Lied anstimmen:

„Ehre sei Gott in der Höhe und Friede auf Erden den Menschen ein Wohlgefallen.“

Da zieht Glanz ein auf der Erde, und auch Josef kann einstimmen in den Lobgesang. Und wir tun es in jedem Gottesdienst mit unseren Gesängen.

Das ist Weihnachten: wenn Frieden einkehrt inmitten von komplizierten Umständen.

Das erleben die Menschen, die zum ersten Mal ohne ihren geliebten Verstorbenen Weihnachten feiern müssen. Das erleben Familien, in denen es eben kompliziert zugeht. Das wissen diejenigen, die das schon als Kind erleben: dass die Welt eben manchmal komplizierter ist, als ich mir das wünsche.

Das fühlen alle, die sich nach Frieden und Harmonie sehnen und die den Streit und die Kriege in der Welt kaum ertragen; und alle, die sich Sorgen machen um eine Welt, die sich immer weiter erhitzt und manche Lebensräume unbewohnbar macht.

Es ist kompliziert. Es bleibt kompliziert, unsere Welt – auch zu Weihnachten. Trotzdem: Mit Gott kehrt Frieden ein in mein Herz, indem Gott kommt und mitmischt und da ist; und ich darauf vertrauen darf, dass er mit mir und uns allen durch diese Kompliziertheiten hindurchgeht.

Fürchte dich nicht. Amen.

Overnight. Porridge oder zu gut Deutsch: über Nacht Haferschleim. Das ist ein Gericht, bei dem Haferflocken über Nacht in Milch oder Joghurt oder Wasser mit Früchten oder Schokolade eingeweicht werden, damit sie am nächsten Morgen als fertiges Gericht dem Kühlschrank entnommen werden können.

Die perfekte Erfindung in einer gut geplanten, schnelllebigen und organisierten Welt. Ich weiß nicht, wie es bei dir im Alltag ist, aber bei mir müssen die Dinge immer gut organisiert sein. Der nächste Tag wird mindestens am Abend vorher besprochen. Ich schreibe To-do-Listen und erstelle mir Handyerinnerungen.

Eine gute Planung gibt mir Sicherheit, Kontrolle und meistens auch die nötige Ruhe, um durch stressige Phasen hindurchzukommen. Ich liebe das Gefühl, abends im Bett zu liegen und zu wissen: Für morgen ist alles bereit. Die Klamotten liegen bereits auf dem Stuhl. Die Lockenwickler sitzen fest für die perfekte Welle am Morgen und der Haferschleim, der gärt im Kühlschrank für einen gesunden und ausgewogenen Start in den Tag.

Alles unter Kontrolle, denke ich, und schlafe ein.

Wenn ich morgens erwache, trifft mich die Realität meiner Menschlichkeit oft härter als gedacht. Ich habe schlecht geschlafen und fühle mich überhaupt nicht nach Röckchen und Locken. Ich lasse die Sachen auf dem Stuhl liegen, schlüpfe in einen Schlabberpullover und knote meine Haare willkürlich zusammen. Schon auf dem Weg in die Küche merke ich, wie mir beim Gedanken an das Porridge schlecht wird. Erst mal ein Kaffee und ein Hackepeterbrötchen – das wäre jetzt genau das Richtige.

Gute Planung und Struktur sind etwas Gutes und Wichtiges. Sie geben Sicherheit und helfen, dass Dinge geregelt ablaufen. Aber sie sind eben nicht alles. Denn wir Menschen sind keine Maschinen. Wir haben Gefühle und leben in einer Welt, in der unvorhergesehene Dinge passieren können. Wir müssen uns spontan und kurzfristig auf neue Gegebenheiten einstellen und flexibel sein.

Und das ist nicht erst seit gestern so.

Das war schon im 7. Jahr vor Christus so. In diesem Jahr lebten die drei Weisen aus dem Morgenland, von denen wir am Anfang des Gottesdienstes gehört haben. Sie kamen aus Babylon und wurden dort am Königshof von einem gläubigen Mann namens Daniel in der Sternenkunde unterrichtet.

Ich glaube, dass die drei ähnlich wie ich vom Overnight Porridge profitiert hätten. Sie waren strukturierte und kluge Männer, Wissenschaftler, die Problemen auf den Grund gingen, die Sternenbilder erforschten und Zusammenhänge entschlüsselten.

Als dann im 7. Jahr vor Christus diese Planetenkonstellation von Jupiter und Saturn das erste Mal am Himmel erschien, da begannen die drei, die Köpfe zusammenzustecken. Sie lasen die heiligen Schriften und verbrachten Nächte damit, Ordnung in dieses Himmelschaos zu bringen. Sie gingen überlegt vor, blieben erst mal in Babylon und forschten nach: „Bloß nichts überstürzen.“

Doch dann erschien die Konstellation ein zweites Mal, und diesmal konnte es kein Zufall mehr sein. Sie packten ihre Sachen und liefen los Richtung Jerusalem, das im Westen lag. Als sie dort nach etwa zwei Monaten Fußmarsch Anfang oder Mitte Dezember ankamen, sahen sie den Stern ein drittes und letztes Mal. Diesmal stand er im Süden – und so gingen sie dem Stern hinterher in die nächstgelegene südliche Stadt: das war Bethlehem.

So erfüllte sich, was wir vorhin in Matthäus 2, Vers 9 gehört haben: Der Stern, den sie hatten aufgehen sehen, ging vor ihnen her, bis er über dem Ort stand, wo das Kindlein war.

Bis hierhin verlief also alles nach Plan. Bis hierhin erlebten sie, was sie erwartet und berechnet hatten. Bis hierhin legten auch sie sich abends zufrieden schlafen.

Die Weisen waren keine Träumer ohne Verstand. Sie planten ihre Reise, deuteten die Zeichen. Doch das, was dort in Bethlehem geschah, konnten auch sie nicht vorhersehen oder berechnen.

Denn was sie am nächsten Morgen fanden, war nicht, was sie abends noch erwartet hatten. Statt eines Königs, für den sie Geschenke wie Weihrauch und Gold dabei hatten, fanden sie ein Baby in ärmlichsten Verhältnissen. Sie fanden Dreck, Stallgeruch und ein schutzloses Kind, in Windeln gewickelt. Sie fanden ein junges Paar, unverheiratet und scheinbar völlig überfordert mit der Menge an Besuchern: Fremde, die für ihr Kind einem Stern durchs ganze Land gefolgt waren.

In unserer westlichen Welt kann es oft nicht schnell genug gehen. Wir leben und arbeiten und kreisen um uns selbst herum. Weihnachten ist der eine Moment in diesem Jahr, in dem es still werden darf, in dem wir anhalten, unseren Blick weg von unserem Terminplaner und uns selbst und hin in den Himmel richten.

Weihnachten ist ein Moment des Unvorhergesehenen, ein Moment, in dem all unsere Berechnungen, das, was wir zu wissen glaubten, nicht mehr ausreichen. Genau das erlebten die drei Weisen durch den wundersamen neuen Stern am Himmel. Die Reise, die sie unternahmen, dem Stern zu folgen, veränderte alles.

Die Weihnachtszeit ist etwas Besonderes, weil ihr etwas ganz Besonderes zugrunde liegt: ein Stern, der so überdimensional hell leuchtete, dass er uns bis heute den Weg zur Krippe zeigt.

Gott wurde Mensch. Ein kleines Kind. Ein Baby.

Wussten Sie, dass ein Fohlen nach wenigen Stunden stehen und laufen kann? Ein Affenbaby beherrscht nach wenigen Tagen seine Mimik. Eine Schildkröte kann sogar direkt nach der Geburt selbstständig fressen und ohne Hilfe überleben.

Wir Menschen – wir brauchen über ein Jahr, um selbstständig stehen oder laufen zu lernen. Über zwei bis drei Jahre, bis wir selbstständig essen oder unsere Mimik kontrolliert einsetzen können.

Wenn Gott seinen Sohn als Baby, als Menschenkind auf diese Welt schickt, bedeutet das, sich vollkommen und endgültig verletzlich zu machen. Es bedeutet, uns gleich zu werden. Der Gott, der Himmel und Erde schuf, war plötzlich in einem Körper, der ohne fremde Hilfe nicht überlebensfähig gewesen wäre. Der Gott, der nur ein Wort sprach und es ward Licht, war plötzlich ein Baby, das nur noch schreien konnte.

Gott wurde bedürftig – aber damit auch fähig zu Wachstum, zu Beziehungen, zu menschlicher Liebe und Begegnung auf Augenhöhe.

Was wir heute an Heiligabend feiern, ist nicht nur die Geburt irgendeines Kindes. Es ist der größte Beweis von Liebe und Vertrauen, den unsere Menschheit jemals gesehen hat oder jemals sehen wird.

Wenn Gott zum Menschen wird, bedeutet das, dass es nichts mehr gibt, was ihn von uns trennt. Es gibt nichts mehr, das Gott nicht versteht, das er nicht gefühlt hätte, gesehen hätte, erlebt hätte.

Und mit diesem Liebesbeweis hätten auch die Weisen nicht gerechnet. Was sie dort sahen, verstanden, erlebten, war so viel größer als in ihrer Vorstellung.

In Vers 11 steht dann geschrieben: „Und als sie das Kindlein sahen mit Maria, seiner Mutter, da fielen sie nieder und beteten es an und taten ihre Schätze auf und schenkten ihm Gold, Weihrauch und Myrrhe.“

Diese drei klugen Männer fielen zu Boden und beteten ein Kind in einer Krippe an. Ein einfaches Baby – denn für sie war es viel mehr als das.

Denn Gott hätte alles werden können, alles sein können, aber er hat sich entschieden, so wie du und ich zu werden. Warum? Um uns nah zu sein, um Beziehung zu uns zu ermöglichen und um greifbar zu werden – für dich und für mich.

Und als Erinnerung genau daran wollen wir euch heute am Ende des Gottesdienstes einen Stern schenken. Vielleicht hängt er nachher schon an eurem Weihnachtsbaum zwischen Lichtern, Kugeln und anderem Schmuck. Vielleicht findet ihr aber auch einen anderen Platz in eurem Haus.

Denn dieser Stern soll euch nicht nur heute Abend, sondern auch im neuen Jahr an einem ganz normalen Morgen – wenn der Haferschleim im Kühlschrank steht und der Kalender schon wieder brechend voll ist – daran erinnern:

Unser Leben ist nicht immer planbar, aber Gott kommt ins Unvorhergesehene.
Unser Leben läuft nicht immer gut, aber Gott kommt ins Unperfekte.
Unser Leben ist nicht immer geradlinig, aber Gott schenkt uns ein Licht, das Orientierung bietet.
Unser Leben ist nicht immer erklärbar, aber bei Gott gibt es Wunder über Wunder.

Marias Besuch bei Elisabeth
39 Maria aber machte sich auf in diesen Tagen und ging eilends in das Gebirge zu einer Stadt in Juda 40 und kam in das Haus des Zacharias und begrüßte Elisabeth. 41 Und es begab sich, als Elisabeth den Gruß Marias hörte, hüpfte das Kind in ihrem Leibe. Und Elisabeth wurde vom Heiligen Geist erfüllt 42 und rief laut und sprach: Gesegnet bist du unter den Frauen, und gesegnet ist die Frucht deines Leibes! 43 Und wie geschieht mir, dass die Mutter meines Herrn zu mir kommt? 44 Denn siehe, als ich die Stimme deines Grußes hörte, hüpfte das Kind vor Freude in meinem Leibe. 45 Ja, selig ist, die da geglaubt hat! Denn es wird vollendet werden, was ihr gesagt ist von dem Herrn.
Marias Lobgesang
46 Und Maria sprach: Meine Seele erhebt den Herrn, 47 und mein Geist freuet sich Gottes, meines Heilandes; 48 denn er hat die Niedrigkeit seiner Magd angesehen. Siehe, von nun an werden mich selig preisen alle Kindeskinder. 49 Denn er hat große Dinge an mir getan, der da mächtig ist und dessen Name heilig ist. 50 Und seine Barmherzigkeit währet für und für bei denen, die ihn fürchten. 51 Er übt Gewalt mit seinem Arm und zerstreut, die hoffärtig sind in ihres Herzens Sinn. 52 Er stößt die Gewaltigen vom Thron und erhebt die Niedrigen. 53 Die Hungrigen füllt er mit Gütern und lässt die Reichen leer ausgehen. 54 Er gedenkt der Barmherzigkeit und hilft seinem Diener Israel auf,[3] 55 wie er geredet hat zu unsern Vätern, Abraham und seinen Nachkommen in Ewigkeit. 56 Und Maria blieb bei ihr etwa drei Monate; danach kehrte sie wieder heim.

„Mein Seel erhebt den Herren, mein Geist sich Gottes freut.“
Das sind Klänge, die ich im Ohr habe. So hat Johann Eckert diesen Gang der Maria zu ihrer Base Elisabeth vertont. Die Musik stammt aus dem 16. Jahrhundert, die Geschichte ist jedoch schon viel älter.

Eine, welche die Bedenken bezüglich ihrer Schwangerschaft hinter sich gelassen hat, das ist diese Maria. Maria, die Teenagerin: unverheiratet, schwanger – glücklich. Ihre Eltern werden vielleicht nicht ganz so entspannt gewesen sein. Ihr Verlobter Josef, so erzählt es die Bibel, war es auch nicht. Aber ein Engel hat ihm in der Nacht gut zugeredet, und so hält er zu ihr und dem Kind, auch wenn es nicht seines ist.

Was Maria beflügelt, ist dieser Besuch bei ihrer Base, ihrer Tante Elisabeth. Das hat ihr richtig gut getan – diese Zeit, drei Monate, so haben wir es gehört, verbringt sie bei ihr. Und das hat ihr richtig gut getan. Sie war einmal von zu Hause weg. Vielleicht hat sie dabei auch die ganzen Bedenken bezüglich ihrer Schwangerschaft hinter sich gelassen.

Und sie war bei Elisabeth. Die ist ebenfalls schwanger. Unerwartet, genauso wie bei Maria, und doch ganz anders. Denn Elisabeth ist dafür eigentlich schon viel zu alt. „Muss das sein, in dem Alter noch einmal ein Kind?“, werden sich manche gesagt haben. Doch Elisabeth hat ihre ganz eigene Geschichte: die eines unerfüllten Kinderwunsches – lange gehegt und mit viel Kummer verbunden, sehnsüchtig, enttäuscht. Und dann, im Alter, völlig überrascht.

Was die alte, schwangere Elisabeth weiß: Ein Kind ist alles andere als selbstverständlich. Es ist ein Geschenk Gottes. Und mit ihr teilt Maria die Freude über ihr eigenes Kind.

Als Elisabeth Maria erblickt – so haben wir es gehört –, spürt sie die Kindsbewegungen des eigenen Kindes. Es „hüpft der Elisabeth im Bauch“, so heißt es in der Bibel. Elisabeth ist Maria sechs Monate voraus in ihrer Schwangerschaft. Ihr Kind wird einst Johannes der Täufer genannt werden. Er wird sich selbst als Wegbereiter für Jesus sehen, für das Kind der Maria. Und Johannes wird Jesus einmal am Jordan taufen, und Jesus wird sich durch ihn in die lange jüdische Tradition seiner Väter und Mütter stellen.

Sie alle verbindet die Freude über das, was hier geschieht. Sie spüren: Gott sieht dich, und er sieht mich. Wir sind ein Teil der Geschichte Gottes mit uns Menschen – und hier merken wir es wirklich, wahrhaftig. Wir gehören dazu.

Gott teilt offensichtlich nicht die Bedenken bezüglich dieser Schwangerschaften: die eine zu jung, die andere zu alt. Er schert sich nicht um Konventionen. Gott ist recht unkonventionell, wenn es darauf ankommt. Und er ist Profi darin, aus suboptimalen Umständen Gutes wachsen zu lassen.

Und ich heute – ich bin nicht schwanger.
Aber ich ahne, dass es Gott mit Maria und Elisabeth ebenso wie mit mir und mit jedem Einzelnen von euch hält. Wir sind Teil seiner Geschichte, die er für uns ausspannt. Meine Unzulänglichkeiten sind ihm dabei kein Hindernis.

Und so stimme ich ein in Marias Gesang:

„Mein Seel erhebt den Herren, mein Geist sich Gottes freut.“

„Er ist mein Heiland für und für, er will allzeit barmherzig sein.“

Ich habe da so einen Chorgesang im Ohr. Die Vielstimmigkeit ist mir nicht gegeben. Müsst damit leben: In mir klingt’s. Müsst durch.

Amen.

Vergesslichkeit und die Frage nach Gerechtigkeit

Was man nicht im Kopf hat, hat man in den Beinen. Das höre ich meine Mama noch aus der Küche rufen, als ich schon das dritte Mal zurück in mein Zimmer sprinte, weil ich wieder etwas vergessen habe. Vergesslichkeit gehört leider zu den Top drei meiner Eigenschaften.

Wie oft stehe ich an der Bushaltestelle und friere, weil ich keinen gültigen Fahrausweis dabei habe. Wie oft sitze ich im Sportunterricht auf der Bank, weil meine Sporttasche gut gepackt zu Hause auf dem Bett steht. Wie oft bekomme ich Einträge ins Klassenbuch, weil die Hausaufgabe eben doch schon heute abzugeben war und nicht erst nächsten Dienstag.

Vergesslich zu sein, ist anstrengend und blöd, denke ich in diesen Momenten. Nicht nur für meine Mama, die mich dann in die Schule fahren, mir mein Sportzeug hinterher tragen oder die Elternbriefe unterzeichnen muss. Nein, auch für mich.

Denn ich ärgere mich, wenn ich an der Bushaltestelle im Winter friere. Ich ärgere mich, wenn ich im Sportunterricht auf der Bank sitze und zuschauen muss. Und ich ärgere mich, wenn der Eintrag wiederkommt, weil ich weiß, dass ich es doch besser kann und will.

Es klappt nur eben manchmal einfach nicht.

Was für ein blöder Predigttext, denke ich in lebhafter Erinnerung an meine Jugend. Zehn Frauen, von denen fünf dumm sind. Zehn Frauen, von denen fünf das Himmelreich nicht erleben dürfen. Zehn Frauen, von denen fünf vergesslich waren und von denen eine ich hätte sein können.

Unser Predigttext hat mich heute Morgen gedanklich in meine Jugend und meine Schulzeit zurückgebracht, in meinen Ärger über mich selbst und in die Ungerechtigkeit, die ich damals oft empfunden habe.

Ungerechtigkeit, weil doch jeder mal etwas vergessen kann. Wieso dann gleich ausgeschlossen werden? Das dachte sich vielleicht auch die ein oder andere der fünf, die nicht ausreichend Öl mitgenommen hatte. Das Gleichnis wirkt auf mich als eine Frau, die den Törichten wohl näher ist als den Klugen, ungerecht und hart.

Das Gleichnis im Kontext

Wie sollte ich ausgerechnet heute mit so einem Predigttext über Gottes Güte und Gnade und Gerechtigkeit predigen? Vielleicht müssen wir uns dafür den Predigttext und das Drumherum ein bisschen genauer anschauen.

Der Text steht im Matthäus-Evangelium zwischen zwei weiteren Gleichnissen. Das Gleichnis, das vor diesem Text kommt: Da geht es um einen treuen Knecht, der arbeitet und dafür belohnt wird, und um einen bösen Knecht, der nicht arbeitet und dafür bestraft wird.

Dann kommt das Gleichnis unserer zehn Jungfrauen, und danach steht ein Gleichnis: Da geht es um viel Geld, das von drei Männern verwaltet wird. Einer verwaltet es richtig gut. Einer so okay und einer eher gar nicht gut.

Alle drei dieser Gleichnisse erzählen vom Himmelreich Gottes. Und weil es ein Thema ist, das für uns Menschen so schwer zu verstehen ist, bettet es der Autor des Matthäus-Evangeliums in verschiedene Bilder und Geschichten ein, mit denen wir uns identifizieren können.

Denn Gleichnisse haben nicht unbedingt den Anspruch, historisch korrekt oder detailgetreu zu sein, sondern sie sollen eine Ebene schaffen, auf der wir – du und ich – heute noch eine Vorstellung davon bekommen können, wie Gott über manche Dinge denkt. Wir sollen durch diese Geschichte heute etwas lernen, uns darin wiederentdecken und Gott besser verstehen lernen.

Also versuchen wir es doch einmal.

Hochzeitsbräuche zur Zeit Jesu

In dem Gleichnis geht es um zehn Jungfrauen, die auf eine Hochzeit eingeladen waren. Zur damaligen Zeit war es so, dass die Braut in ihrem Elternhaus auf den Bräutigam wartete. Der kam dann, um sie heimzuholen in sein eigenes Haus.

Mit der Braut zusammen warteten Brautjungfern, das waren unverheiratete Freundinnen der Braut. Und sobald gemeldet wurde, dass der Bräutigam in Sichtweite war, dass er ins Dorf oder an das Haus kam, hatten die Brautjungfern die Aufgabe, dem Bräutigam entgegenzugehen, um ihn zum Haus zu führen.

Und die brennenden Fackeln oder Öllampen, von denen im Gleichnis die Rede ist, waren eine nötige Voraussetzung für dieses Einholen des Bräutigams. Denn früher gab es keine Straßenbeleuchtung. Kann man sich heute vielleicht gar nicht mehr vorstellen. Aber das war natürlich schwierig, weil es dadurch im Dunkeln einfach schwer war, den richtigen Weg zu finden.

Also musste er beleuchtet werden. Und jeder war selbst dafür zuständig. Wer es sich leisten konnte, hatte einen Diener, der ein Licht vorneweg trug. Aber wenn man Gäste erwartete, dann gehörte es dazu, dass man ihnen entgegenging.

Da die Lampen sehr klein waren, mussten die Jungfrauen Ersatzgefäße für Öl dabei haben. Und dann zogen alle zum Haus des Bräutigams, wo die Hochzeitsfeier stattfand.

Müdigkeit, Warten und unsere Kraftlosigkeit

Nun heißt es in unserem Text in Vers 5 wie folgt: „Als nun der Bräutigam lange ausblieb, wurden sie alle schläfrig und schliefen ein.“ Eine andere Übersetzung sagt, er verzögerte sich. Was im Urtext so viel bedeutet wie: Viel Zeit vergeht – länger als erwartet.

Und dann passiert etwas ganz Alltägliches: Die Damen werden müde und schlafen ein. Und hier finden wir vielleicht schon eine erste Antwort auf die Frage, ob dieses Gleichnis wirklich so ungerecht ist, wie es anfänglich schien.

Bis zu dem Zeitpunkt, als der Bräutigam kommt, wird zwischen den zehn Frauen keine Unterscheidung getan. Sie waren alle pünktlich am Haus der Braut. Sie warteten alle gemeinsam, und sie schliefen alle gemeinsam ein.

Wenn man im Leben lange darauf wartet, dass etwas Bestimmtes passiert, dann kann man schon mal müde werden. Ausdauer ist eine Kraft, die eben auch nur über einen bestimmten Zeitraum hinweg hält.

Wenn ein Angehöriger krank wird oder pflegebedürftig, dann kommt man manchmal an das Ende seiner Kräfte. Wenn man gemeinsam auf ein Kind hofft und es will einfach nicht klappen, dann kommt man manchmal an das Ende seiner Kräfte. Wenn eine Beziehung in die Brüche geht und Streit an der Tagesordnung ist, dann kommt man manchmal an das Ende seiner Kräfte.

Ich glaube, dass wir alle Phasen in unserem Leben kennen, in denen wir kraftlos sind. Vielleicht liegt die gerade schon etwas zurück, vielleicht steckst du auch mittendrin.

In diesen Phasen geht uns oft nicht nur die Kraft für die Sache an sich aus, sondern auch die Hoffnung und der Mut zu glauben, dass es bessere Zeiten geben wird.

Umso tröstlicher die Wahrheit aus diesem Text, dass alle zehn Jungfrauen einschliefen. Keine der zehn schaffte es, wach zu bleiben. Nicht die, die unvorbereitet kamen, und nicht die, die vorbereitet kamen.

Das darf uns heute Morgen sagen: Jesus begegnet uns in unseren dunklen Zeiten, in unserer Müdigkeit nicht, um zu sagen: Ihr habt versagt, ihr seid eingeschlafen. Im Gegenteil.

Matthäus 11, 28: „Wenn ihr mühselig und beladen seid, dann kommt her zu mir, denn ich will euch erquicken.“
2. Korinther 12: „Meine Kraft ist in den Schwachen mächtig.“

Das ist es, was Jesus uns in diesen Stunden zusagt. Niemand wird dafür bestraft, müde zu sein oder am Ende seiner Kräfte. Niemand wird dafür von Jesus bestraft, dass er einmal länger wartet, als er es erwartet hat.

In diesem Gleichnis gibt es keine Einteilung in gute und schlechte Menschen. Nicht in Glaubenshelden oder Versager. Das Gleichnis erzählt von Menschen, die warten und die müde sind. So wie wir.

Es ist okay, wenn du gerade müde bist von den Umständen in deinem Leben. Jesus geht nicht weg, er schaut nicht weg, er lässt dich damit nicht allein und er straft dich vor allem dafür nicht. Denn Gott liebt uns bedingungslos, auch an den müden und kraftlosen Tagen.

Mitternacht – Gottes perfektes Timing

Ich habe vorhin gesagt, historisch gesehen hat dieses Gleichnis nicht unbedingt den Anspruch, ganz korrekt zu sein. Das sieht man vielleicht auch daran, dass die Hochzeit um Mitternacht passiert – nicht ganz die typische Zeit für eine Hochzeitsfeier.

Auch das hat biblisch gesehen seinen Grund. Denn Mitternacht steht in der Bibel für einen Zeitpunkt, in dem Gott besonders oder durch große Wunder wirkt. Das sehen wir in der Passahnacht, als Gottes Engel durch Ägypten ziehen. Oder bei Paulus und Silas, als sie im Gefängnis sitzen, um Mitternacht beten und die Gefängnistüren sich öffnen. Oder eben jetzt hier in diesem Gleichnis, wo es Mitternacht wird und der Bräutigam endlich erscheint.

Was für die Frauen also so scheint, als wäre der Bräutigam zu spät, ist in Wahrheit Gottes perfektes Timing. In der tiefsten Nacht, im scheinbar hoffnungslosesten Moment, geschieht das Entscheidende.

In Vers 6 heißt es: „Um Mitternacht aber erhob sich hocherlautes Rufen: Siehe, der Bräutigam kommt, geht hinaus ihm entgegen.“

Advent – die Ankunft des Bräutigams

Was passiert hier in diesem Gleichnis, als der Bräutigam kommt und die Jungfrauen wachgemacht werden? In der griechischen Tradition nennt man das ein Einholungsritual. Das bedeutet: Wenn ein Herrscher oder ein König in die Stadt kommt, wurde ihm entgegengegangen, um ihn einzuholen. Ein „Adventus“.

Und was wissen wir über das Wort Advent? Was bedeutet das Wort Advent? Ankunft. Genau. Das Wort Advent bedeutet Ankunft.

Wenn hier im Gleichnis davon gesprochen wird, dass der Bräutigam ankommt, dann können wir ganz gewiss davon ausgehen, dass Jesus selbst gemeint ist. Er sagt: „Der kommt.“

Das Gleichnis ist ein Zuspruch an uns. Jesus Christus kennt unsere Nöte, unsere Ängste, unsere Trauer, unsere Sorgen. Er weiß, wie sehnsüchtig wir auf Erfüllung warten, auf sein Reich warten, auf Trost warten, auf Gerechtigkeit warten.

Und in unser Warten, in unsere Müdigkeit hinein ruft uns das Gleichnis zu: Das Reich Gottes kommt. Bleibt munter. Bleibt wach. Denn Gott kommt in Jesus. Immer zur richtigen Zeit.

Bis hierher eigentlich ganz schön, finde ich. Aber wir können das Ende dieses Gleichnisses natürlich nicht leugnen. Wir können nicht vergessen und außen vor lassen, dass es fünf der Frauen nicht ins Himmelreich geschafft haben.

Also frage ich mich: Welchen Anspruch stellt dieses Gleichnis neben diesen tollen Zusprüchen an uns?

Drei Impulse aus dem Gleichnis

Der Text nennt uns drei Dinge.

Erstens: genügend Öl dabei haben. In Vers 4 steht: „Die Klugen aber nahmen Öl mit in ihren Gefäßen samt ihren Lampen.“

Für uns heißt das: unsere Beziehung zu Jesus Christus pflegen. Denn das Öl im Gleichnis ist ein weiteres Bild für unsere Beziehung mit Gott. Etwas, das man nicht verleihen oder weggeben kann.

Ich kann einem anderen nicht meinen Glauben geben, meine Gottesbeziehung. Ich kann für andere beten, ja, aber glauben muss jede und jeder für sich selbst.

Das Öl ist das in meinem Leben, was mein Glaubenslicht nährt: zum Beispiel das Vertrauen, das ich im Alltag lebe. Das Gebet, das ich spreche. Die Liebe, mit der ich Menschen begegne. Oder das Hören auf das Wort Gottes.

All das kann mir niemand abnehmen, aber ich kann es eben auch niemandem borgen. Ein Anspruch, den Jesus Christus mit diesem Gleichnis an uns stellt, ist es also, unsere Beziehung zu ihm zu priorisieren, zu pflegen, dran zu bleiben.

Zweitens: Der zweite Anspruch heute Morgen ist, bereit zu sein. In Vers 7 steht: „Da standen diese Jungfrauen alle auf und machten ihre Lampen fertig.“ Und Vers 10 sagt dann: „Und als sie hingingen zu kaufen, kam der Bräutigam; und die bereit waren, gingen mit ihm hinein zur Hochzeit, und die Tür wurde verschlossen.“

Bereit zu sein wird sich daran auszahlen und zeigen, dass wir Jesus Christus erkennen und er uns. Je mehr Zeit wir mit einem Menschen verbringen, umso besser lernen wir ihn kennen.

Wenn man ganz frisch in einer Beziehung ist, dann erkennt man den anderen als erstes am Aussehen. Später reicht dann vielleicht eine Stimme, um zu erkennen, wer der Sprecher am anderen Ende des Telefons ist, wenn mal die Nummer unbekannt ist. Noch viel später reicht dann vielleicht ein Geruch oder der Klang des Ganges, wenn der Mann oder die Frau die Treppe hochkommt. Oder vielleicht sogar noch viel kleinere Dinge.

Je besser wir jemanden kennenlernen, umso eher erkennen wir ihn auch. Mit Jesus und uns ist das ganz genauso. Je mehr wir von ihm wissen, je besser wir ihn kennenlernen, je mehr Zeit wir mit ihm verbringen, umso leichter werden wir ihn erkennen und umso leichter wird er uns erkennen.

Und damit kommen wir auch schon zum dritten Anspruch, den der Text an uns stellt: aufmerksam und wachsam sein. In Vers 13 steht: „Darum wachet, denn ihr wisst weder Tag noch Stunde.“

Wir wissen den Tag und die Stunde unseres Todes oder Jesu Wiederkunft – je nachdem, was eher kommt – nicht. Umso besser, wenn wir darauf vorbereitet sind. Vorbereitet auf das Sterben und den Tod, aber auch vorbereitet auf die unendliche Freude, die damit kommt.

Das Bild vom Hochzeitsmahl ist eines der schönsten Bilder, das für dieses Thema hätte gewählt werden können. Hochzeiten bringen Freude und Hoffnung mit sich. Ein Ausblick auf ein Leben mit einem Partner oder einer Partnerin, die man über alles liebt. Es ist der Ausblick darauf, dass das Leben jetzt so richtig beginnt.

Denn mit dem Tod beginnen wir unser Leben im Himmelreich Gottes. Seit Jesu Auferstehung ist der Tod nicht mehr das Ende unseres Lebens, sondern Jesus wartet mit einem Fest auf uns. Ein Fest, auf das wir uns heute schon freuen dürfen. Ein Fest, vor dem wir keine Sorge haben müssen, denn Jesus Christus hat den Tod überwunden.

Zusammenfassung und Zuspruch

Lasst mich noch einmal zusammenfassen, was wir – was ich – heute Morgen von diesem Text gelernt habe.

Erstens: Gott liebt uns bedingungslos, auch an den Tagen, an denen wir müde und ausgelaugt sind, an denen wir einschlafen, weil wir keine Kraft mehr haben.

Zweitens: Selbst wenn es nicht danach aussieht und sich für uns anfühlt, als wäre er viel zu spät und wir schon viel länger warten, als es gut ist – Gott kommt in Jesus immer zur richtigen Zeit.

Und drittens: Wenn wir unsere Beziehung zu Jesus pflegen, ihn immer besser kennenlernen, bereit sind für den Tag unseres Todes oder für den Tag seiner Wiederkunft, dann dürfen wir uns auf diesen Tag freuen. Denn Jesus Christus spricht: „Ich bin die Auferstehung und das Leben. Wer an mich glaubt, wird leben, auch wenn er stirbt. Und wer lebt und an mich glaubt, der wird niemals sterben.“

Amen.

Ich möchte gerne einen Bibeltext mit euch besprechen aus Matthäus, dem neunten Kapitel, die Verse 35 bis 38:

Und Jesus durchzog alle Städte und Dörfer und lehrte in ihren Synagogen, verkündigte das Evangelium von dem Reich und heilte jede Krankheit und jedes Gebrechen im Volk.
Als er aber die Volksmengen sah, empfand er Mitleid mit ihnen, weil sie ermattet und vernachlässigt waren wie Schafe, die keinen Hirten haben.
Da sprach er zu seinen Jüngern: „Die Ernte ist sehr groß, aber es sind wenige Arbeiter. Darum bittet den Herrn der Ernte, dass er Arbeiter in seine Ernte aussende.“

Wir erleben hier unseren Herrn Jesus Christus bei der Arbeit in seinem Alltag. Er predigt gute Nachricht und löst akute Probleme. Das war zumeist, dass Menschen krank waren. An dieser Stelle haben wir eine besondere Chance: Wir bekommen einen Einblick. Was ging da in Jesus vor? Was passierte dabei? Ein einzigartiger Einblick und vielleicht ein Schlüssel für uns heute.

Er sah Schafe ohne Hirten. Sie waren erschöpft und hilflos wie Schafe, die keinen Hirten haben. Schafe brauchen einen Hirten, sonst geraten sie in einen sehr schlechten Zustand.

Vor vielen Jahren habe ich in einer Kirche gepredigt und den Satz gesagt: „Schafe sind sehr dumme Tiere.“ Hinterher kam ein Schäfer zu mir. Der hieß nicht nur so wie ich, sondern er war das auch. Und ich konnte mir etwas anhören, was ich denn da gesagt hätte. Das würde ich nie wieder sagen. Schafe sind keine dummen Tiere, aber sie haben Pech beim Nachdenken. Sie sind Herdentiere. Sie können nur als Herde überleben, aber sie wissen es nicht.

Sie brauchen einen Hirten, um sie zusammenzuhalten, um sie zu führen. Schon im Alten Testament, Jesaja 53,6, heißt es: „Wir alle gingen in die Irre wie Schafe. Jeder wandte sich auf seinen Weg.“ Wir haben Jesus im Hinterkopf, wie er von den Schafen spricht und dem Hirten, der 99 zurücklässt und das eine sucht. Verlorene Schafe gehen verloren. Man braucht einen guten Hirten, einen guten Schäfer. Man braucht einen guten Hund oder zwei, um die Truppe zusammenzuhalten. Das ist wichtig. Der Hirte zeigt den Weg. Wenn das nicht passiert, schaut jeder nur auf seinen Weg.

Das ist so in dieser gefallenen Welt: Wir Menschen neigen dazu, jeder auf seinen Weg zu schauen. Gesellschaftlich finde ich gerade mehr als je zuvor möglich, die anderen auszugrenzen und auszublenden, was sie meinen. „Die sind ja alle dumm“ und so. Wir schauen auf unseren Weg und unseren Vorteil, unsere Meinung. So kommt es in der ganzen Welt zu Dingen wie Gewalt, Kinderhandel, Menschenhandel, Drogenhandel, Krieg und so weiter, weil jeder auf seinen Weg schaut, auf seine Meinung und Richtigkeit pocht.

Ernte ohne Arbeiter: Er sagt, die Ernte ist groß, die Arbeiter aber sind wenige. In der Stadt muss man dieses Bild etwas mehr erklären als auf dem Land. Wenn Ernte nicht rechtzeitig eingeholt wird, ist sie verloren. Erntezeit ist Arbeit gegen die Uhr. Sonst würden wenige Arbeiter reichen. „Wir sind nur ein paar, aber wir nehmen uns mal drei Monate, wir bringen die Ernte schon rein.“ Nein, das geht nicht. Es braucht viele Arbeiter. Menschen kommen sogar aus anderen Ländern nur für die Erntezeit und helfen auf den Feldern.

Als ich ein Kind war, gab’s Herbstferien. Meine Oma sagte nie Herbstferien, sie sagte Kartoffelferien. Kennt ihr das Wort? Kartoffelferien. Damals ging es nicht darum, dass die Kinder nach den Sommerferien noch mal chillen mussten, sondern dass die Ernte eingeholt werden musste. Jetzt war keine Zeit für Schule. Wer in dieser Zeit eine Hochzeit plante und Leute einlud, war sehr dumm. Es kam keiner. Alle waren auf dem Feld: Oma, Opa, die Kinder. Die Ernte muss reingeholt werden. Und wenn sie reingeholt war, wurde wieder Fußball gespielt, in der Scheune getanzt und Erntedankfest gefeiert. „Die Ernte ist drin, wir haben es geschafft.“ Alle waren beteiligt. Was für ein starkes Bild. Ernte ist Wettlauf gegen die Zeit. Alle helfen mit, sonst war alles umsonst. Das Pflügen war umsonst, das frühe Aufstehen war umsonst, das Säen war umsonst. Aber nach der Ernte können wir feiern.

Das müssen wir etwas relativieren. Dringlichkeit, ja — ich glaube, es ist ein Bild von Dringlichkeit, das Jesus uns hier gibt. Aber ich will nicht ausblenden, dass diese Ernte seit 2000 Jahren dauert. Jedes Beispiel hinkt irgendwo, das macht einen Unterschied: drei Wochen Ernte oder 2000 Jahre Erntezeit. Man kann schnell unter religiösen Druck kommen: „Ist es angemessen, dass ich noch in den Urlaub fahre, während meine Nachbarn verloren sind, während diese Welt in Unordnung ist?“ Religiöser Druck hat noch niemals ein Herz verändert. Er führt kurzzeitig dazu, dass wir mit viel Disziplin so tun, als würden wir das Richtige tun, aber wir halten es nicht lange durch. Was wir brauchen, ist ein verändertes Herz. Das ist der springende Punkt. Was wir brauchen, ist das Jesus-Herz.

Vers 36 sagt: „Als er die Volksmenge sah, empfand er Mitleid mit ihnen.“ In meinem Lied vorhin konnte man sehen, ich habe gesungen: Der Priester, das tat ihm sehr leid. Mitleid kann man mehr oder weniger haben. Den Priester tat das sehr leid. „Du hattest Pech, ich muss zum Tempel.“ Hätte er den Mann berührt, wäre er mit Blut in Verbindung gekommen, hätte er tagelang vom Dienst ausfallen müssen. Und es war nichts Unwichtiges, was im Tempel in Jerusalem passierte: das Zentrum der Religion, Opfer bringen und so weiter. Wäre dieser Mann in seinen Armen gestorben, hätte er nie wieder Priester sein können, weil er einen Toten angefasst hätte. Es gibt klare Regeln. Der Mann hat Prioritäten gesetzt. Man sollte nicht vorschnell auf ihn herabsehen, das war seine religiöse Realität.

Dieses Wort „Mitleid“ klingt heute etwas abgeflacht. Luther 1912: „Sie jammerten ihn.“ So redet heute niemand mehr, aber „Jammer“ ist ein tiefes Wort. Die Neue Genfer Übersetzung: „Es ergriff ihn tiefes Mitgefühl.“

Das griechische Wort, das hier verwendet wird, könntest du übersetzen mit: „Es dreht einem den Magen um.“ Das Grundwort ist „Darm, Gedärme“. Wir im Westen haben die Prägung: Das Herz ist der Sitz unserer Emotion. „Ich liebe dich von ganzem Herzen.“ Der Hebräer würde sagen: „Ich liebe dich von ganzem Darm.“ Klingt bei uns nicht romantisch. Aber wir sagen ja auch: „Ich habe da so ein Bauchgefühl.“ Der Sitz von Emotionen.

Man spürt den Schmerz über die Not eines anderen förmlich in den Eingeweiden, sagt die Strong’s Konkordanz. Das ist das Jesus-Herz für Menschen, sein Leben geben. Das ist Jesus. Das hat ihn ans Kreuz gebracht. Er hätte jederzeit aussteigen können. Er hätte jederzeit dem Vater sagen können: „Ich habe es mir anders überlegt.“ Hätte jederzeit aussteigen können. Was ließ ihn am Kreuz hängen? Wenn ich die Kreuzigung lese und wie die, für die er starb, unten standen und ihn verspotteten: „Hilf dir doch selbst, wenn du Gott bist.“ Menschlich gesprochen: Ich glaube, ich hätte gesagt: „Zur Hölle mit euch, ich komme runter.“ Und das wäre dann zur Hölle mit der ganzen Menschheit gewesen.

Was hielt ihn am Kreuz, das alles auszuhalten? Das Jesus-Herz. Seine unfassbare Liebe für jeden einzelnen Menschen — und für jeden einzelnen hier ganz persönlich. Er wollte sich eine Ewigkeit ohne dich nicht vorstellen, weil er dich ganz persönlich liebt. Manche sagen: „Es gibt acht Milliarden Menschen, er ist für alle gestorben.“ Paulus sagt: „Was ich jetzt lebe, lebe ich im Glauben an Christus, der mich geliebt und sein Leben für mich gegeben hat.“ Nimm das persönlich. Darüber freut sich Jesus.

Gibt es Jünger Jesu ohne Jesus-Herz oder mit wenig Jesus-Herz? Ja, leider. Es gab auch Phasen in meinem Leben mit weniger Jesus-Herz. Wir bleiben unterwegs mit diesem Thema. Ich wünschte, ich könnte euch turbokarismatisch die Hände auflegen, und dann wäre das Thema erledigt. „Jetzt habt ihr das Jesus-Herz für immer.“ Nein, das ist etwas, mit dem wir uns auf den Weg machen.

Eine seltsame Geschichte in Johannes 9,1–2: Als Jesus vorbeiging, sah er einen Menschen, der blind war von Geburt an. Seine Jünger fragten: „Rabbi, wer hat gesündigt, sodass dieser blind geboren ist — er oder seine Eltern?“ Jesus antwortete: „Weder dieser hat gesündigt noch seine Eltern, sondern an ihm sollen die Werke Gottes offenbar werden.“ Da frage ich mich: Wie fromm kann man sein und trotzdem noch atmen?

Hier ist ein Mann in absolutem Elend, blind geboren. Was passiert im Herz Jesu? Es dreht ihm den Magen um. Er ist voller Empathie und Mitleid. Er sieht jeden Einzelnen. Er sieht die Menschen. Er sieht diesen Blindgeborenen und will helfen. Er will die Probleme lösen. Er ist der Messias.

Und die Herren Theologiestudenten fanden das einen Anlass für ein theologisches Gespräch. Die gängige Theologie im Judentum war: Reiche sind gesegnet, Arme nicht — Reiche machen alles richtig nach dem Gesetz, dann kommt der Segen. Als Jesus ihnen den Zahn zog und sagte: Es ist schwerer für einen Reichen, ins Himmelreich zu kommen, als für ein Kamel durch ein Nadelöhr — das war eine krasse Reformation.

Die Theologiestudenten wollen diskutieren: die Schuldfrage. „Ist das nicht Saat und Ernte? Steht das nicht in der Bibel?“ Darf darüber theologisch nachgedacht werden? Auf jeden Fall. Aber nicht im Anblick dieses Mannes. Da darf unser Herz berührt sein. Da darf das Jesus-Herz in uns schlagen: helfen zu wollen, etwas tun zu wollen, und nicht nur theologische Fragen abarbeiten.

Ich habe einen „Bibel-Remix“ gemacht: Jesus sprach zu seinen Jüngern: „Lasst uns hinüberfahren zur anderen Seite.“ Sie nahmen ihn mit und fuhren los. Jesus aber schlief im Rumpf des Schiffes. Auf dem See kam Wind und Wellen, ein gewaltiger Sturm. Sie weckten ihn: „Herr, wach auf! Ist es dir egal, dass wir umkommen?“ Jesus stand auf und sagte: „Wer hat gesündigt, dass ihr heute alle elendig ersaufen werdet — ihr oder eure Eltern?“ Darf doch mal drüber gesprochen werden. Ist doch eine wichtige theologische Frage, oder?

Merkt ihr, wie sehr Richtigkeit und Wahrheit zwei verschiedene Dinge sind? Wahrheit ist eine Person. „Ich bin der Weg und die Wahrheit und das Leben“, hat Jesus gesagt. Die Wahrheit ist in Jesus personifiziert. Wahrheit hat immer mit Empathie, Liebe und Leidenschaft für Gerechtigkeit zu tun. Das ist wichtig zu verstehen.

Jünger Jesu mit hartem Herzen — das können wir manchmal sein. Ich bin aufgewachsen mit Menschen, die Jesus lieb hatten. Tolle Christen. Aber es war auch eine andere Zeit, in der man sagen konnte: „Gut, wir sammeln für die Armen in Afrika. Aber wenn die so wären wie wir Deutschen, wenn die morgens aus dem Quark kämen und den Wecker stellten — für uns ist es auch nicht schön um 5 Uhr raus, es ist kalt, in die Fabrik — dann müssten die auch nicht hungern.“ Was für ein unfassbarer Blödsinn.

Man relativiert gerne: „Kampf für Gerechtigkeit — klar, aber es ist doch nur ein Tropfen auf den heißen Stein. Gerechtigkeit kommt doch erst, wenn Jesus wiederkommt. Außerdem hat Jesus gesagt: Die Armen werdet ihr immer unter euch haben. Macht mal keinen Stress.“ Ich glaube, man kann Jesus schlechter die Worte im Mund umdrehen als in diesem Beispiel.

Die Frage ist: Ist die Gemeinde ein Spiegel der Gesellschaft — oder des Reiches Gottes? Wollen wir das Jesus-Herz? Wollen wir mit seinem Herz unterwegs sein? Oder schauen wir nur auf unseren eigenen Weg?

Schlechtes Gewissen, Schuldgefühle über Gleichgültigkeit, Überforderung, „noch mal aufraffen, noch mal versuchen“ — bitte nicht. Es war die letzten hundert Male nicht fruchtreich. Es wird auch diesmal nichts verändern. Was sollen wir tun?

Jesus gibt die Antwort: Beten. „Bittet den Herrn der Ernte, dass er Arbeiter in seine Ernte aussende.“ Da denke ich: Wieso beten? Wieso nicht volle Kraft voraus? Ich dachte, es sei unfassbar dringlich. Dann beten wir beim Gehen, ja — aber wieso beten?

Und noch eine Frage: Welcher Bauer muss gebeten werden, seine eigene Ernte einzuholen? Wenn ich hier durch diese wunderschönen Gebiete fahre und ein Ährenfeld sehe und denke: „Das müsste doch abgeerntet werden, hier ist keiner“, und ich finde heraus, wer der Bauer ist. Ich fahre zum Bauernhaus und sage: „Die Ernte ist reif, der Arbeiter sind wenige — genau genommen kein einziger. Sie müssen ihre Ernte einbringen.“ Wenn er das nicht selbst weiß, kann ich ihm nicht helfen. Das weiß er. Es ist seine Ernte. Er hat gepflügt, er hat gesät. Warum muss er gebeten werden, seine Ernte einzubringen?

Ich sage dir, warum ich glaube, dass Jesus das so sagt: Weil er uns nicht berufen hat, Ernte-Sklaven zu sein, sondern Juniorpartner in seiner Ernte. Wenn wir anfangen, in unserem Leben seine Liebe anzunehmen — „Er hat mich geliebt, er hat sich für mich hingegeben“ — in einer engen Liebesbeziehung zu Jesus leben und dann beginnen, uns selbst zu lieben, ist das wichtig. Gott lieben und den Nächsten wie dich selbst. Ich sage manchmal zu Leuten: Solange du dich hast, versuch bitte nicht, mich zu lieben. Da habe ich wenig von. Wenn wir uns selbst vergeben können, uns annehmen, dankbar sind, wenn Jesus unser Selbstwertgefühl heilt, dann sehen wir andere Menschen mit einem anderen Blick, mit Großzügigkeit, mit Liebe. Dann beten wir für Menschen: für die in großer Not, für die Hungernden, für die, die Jesus noch nicht kennen. Und wenn der Vater im Himmel diese Gebete hört — „Herr, sende Arbeiter“ — dann geht’s los mit der Ernte. Dann sind wir nicht gehorsame Knechte, sondern leidenschaftliche Jesusherz-Jünger, die Menschen lieben. Das macht den Unterschied. Er möchte uns sein Herz schenken.

Jesus sagt, was wir beten sollen: „Herr, treibe die Arbeiter hinaus“ — nein, in unserem Text: „dass er Arbeiter in seine Ernte hinaussende.“ Wenn du mich fragen würdest, ohne den Text im Hinterkopf, welches Wort im Griechischen steht, würde ich sagen: apostéllō (senden). Davon kommt „Apostel“. Aber hier steht ein anderes Wort, nur einmal in diesem Zusammenhang gebraucht: ekballō. Und ekballō bedeutet: hinauswerfen, hinausstossen, hinaustreiben — bis hin zu „Dämonen austreiben“. So wird ekballō sonst übersetzt. Das Konkordante NT übersetzt hier: „…damit er Arbeiter in seine Ernte hinaustreibe.“

Heißt das, wir sind doch wieder Ernte-Sklaven, hinausgetrieben? Nein. Es ist unser Herz, das uns hinaustreibt. Unser Herz für die Menschen. Dieses Jesus-Herz. Wir sind mit seiner Motivation unterwegs — das macht den Unterschied. Das schaffst du mit Religion nicht, nicht mit guten Vorsätzen. Es geht darum, aus der Beziehung zu Jesus zu leben, seine Liebe zu erleben, versöhnt mit dir selbst zu sein und sein Herz zu bekommen — die Liebe für alle Menschen. Das können wir nicht machen, das wird uns geschenkt. Die Liebe Gottes erfüllt durch den Heiligen Geist unser Herz — täglich — und wir werden hinausgetrieben zu den Menschen. Es wird unsere größte Freude.

Ich liebe 2. Korinther 5,14 (NGÜ): „Was wir auch tun, wir tun es aus der Liebe, die Christus zu uns hat. Sie lässt uns keine andere Wahl.“

2007 bin ich in eine sehr schwere Lebenskrise gerutscht. Jahrzehntelang gepredigt, Gemeinde gebaut, vieles bewegt — dann kompletter Burnout, Depression, Angststörung. Es war eine schlimme Zeit. Es fühlte sich an, als würde mein Leben in Einzelteile zerlegt. Gott kam und sagte: „Wollen wir das wieder zusammensetzen?“ Ich merkte, hier passt nicht eine Schraube auf die andere. Wie kann das jemals gepasst haben?

Ich machte mich wieder auf den Weg und merkte, wie mit Gott Dinge sich aufbauten, dass ich ein Stück weit anders geworden war. Eine Sache: das Herz für die Armen, ein Anwalt zu sein für die Unterdrückten — das wurde bedeutsam. Gott steckte in diesem Ding. Er hatte etwas anderes mit mir vor.

Ich dachte an den Vers: „Habe deine Lust am Herrn, so wird er dir geben, was dein Herz begehrt.“ Ich sagte: „Herr, wenn ich mich noch mal richtig aufraffe, dann gibst du mir, was mein Herz begehrt.“ „Was hättest du denn gern?“ stellte ich mir den Dialog vor. „Ein Brot…“ — Oh, Brot. Entschuldigung. Boot. Eine Jacht. Ich hatte das Gefühl: „Habe deine Lust am Herrn.“

Dann kam die Berufung, einen Verein zu gründen: Schlussstrich. Mein Lebensthema für den Rest meines Lebens: Kinder aus Zwangsprostitution und Sklaverei befreien. Einige Zeit später dachte ich über den „Deal“ nach, als würde Gott sagen: „Wir ziehen das Ganze vor. Du bist so gut unterwegs, ich will dich segnen und dir geben, was dein Herz begehrt.“ Ich dachte: „Oh ja, jetzt ist es soweit.“ Ich schaue in mein Herz — und das Boot war weg.

Wie langweilig ist das, wenn der Opa da auf dem Boot sitzt, den ganzen Tag? Ich würde sowieso umkommen — nach drei Wochen könntet ihr mich einliefern. Ich sah die Slums dieser Welt, die Kinder. Wenn ich nächsten Dienstag wieder nach Thailand fliege, nach Pattaya, der Prostitutionshauptstadt dieser Welt — ich habe keinen schamloseren Ort gesehen. Kinder, Jugendliche, die dort anschaffen — unfassbar. Und von da direkt nach Nepal. Darüber wird gleich im Film einiges berichtet.

Wisst ihr was? Ich gehe dahin, weil ich das will. Ich gehe dahin voller Freude. Es treibt mich nichts von außen. Ich glaube, das ist das Jesus-Herz. Bitte versteht mich richtig: Wer Jesus liebt, will nicht automatisch „kein Boot“ und nur noch evangelisieren. Religion ist für die Tonne — diese Art von Religion mit Druck und schlechtem Gewissen. Da hätte Jesus nicht kommen müssen, wenn wir durch Gesetzeswerke gerecht werden könnten. Aber wenn wir anfangen zu beten für andere Menschen und selbst die Liebe Gottes erleben, kommt das Jesus-Herz in unser Leben — und dann können viele wunderbare Dinge passieren.

Ich möchte gerne mit einem Lied schließen. Den Refrain kann man gut mitsingen, und er fasst das, was ich auf dem Herzen habe, noch einmal wunderbar zusammen.

An unseren Gottesdienst schloss sich diesmal das Format „Gemeinde im Gespräch“ an. Dazu haben wir die Inhalte der Leinwand schon vorab vorbereitet. Und weil die Dana am Rechner noch müde war, könnt ihr Pfarrer Porsch zwar von Anfang an gut hören aber erst ab 3:30 min. auch gut sehen. Klingt die Frage auf der letzten Folie spannend und ihr habt Lust, beim nächsten „Gemeinde im Gespräch“ dabei zu sein? Dann schaut gern auf unserer Homepage nach oder abonniert euch am besten den Newsletter, um über den nächsten Termin auf jeden Fall informiert zu werden.
Liebe Grüße, Dana 

Die Predigt von Pfr. Friedrich Porsch:

Gnade sei mit euch und Friede von Gott, unserem Vater, und unserem Herrn Jesus Christus. Amen.

Den Text, über den ich heute predigen möchte, habe ich mir ganz bewusst ausgesucht.
Ich möchte nicht über den Text sprechen, der für diesen 19. Sonntag nach Trinitatis vorgesehen ist.
Mit Blick auf das anschließende Gemeindegespräch habe ich mich für einen anderen Text entschieden.

Im anschließenden Gespräch wird es viel um uns gehen – um jeden Einzelnen von uns.
Wir wenden uns einander zu. Es geht darum, einander zu hören und gehört zu werden.
In der Gemeindeleitung halten wir es für wichtig, uns dafür Raum und Zeit zu nehmen.

Dabei tun wir das im Bewusstsein, dass wir uns als Gemeinde nicht nur um uns selbst und unser Wohlbefinden drehen.
Wir haben eine Mitte – Jesus Christus, unseren Herrn.
Und aus dieser Mitte heraus, von Jesus Christus her, haben wir als Christen und als christliche Gemeinschaft einen Auftrag.
Diesen Auftrag möchte ich heute in den Mittelpunkt dieses Gottesdienstes und dieser Predigt stellen.

Ich glaube, dass die Vergewisserung unserer gemeinsamen Mitte uns hilft, im anschließenden Gespräch einander wahrzunehmen, wertschätzend und vertrauensvoll miteinander ins Gespräch zu kommen.

Ich möchte dazu auf unser erarbeitetes Leitbild Bezug nehmen und mich einem der zentralen Texte zuwenden, wenn es um unsere Berufung als Christen geht.

„Die elf Jünger gingen nach Galiläa auf den Berg, wohin Jesus sie beschieden hatte.
Und als sie Jesus sahen, fielen sie vor ihm nieder; einige aber zweifelten.
Und Jesus trat herzu, redete mit ihnen und sprach:
Mir ist gegeben alle Gewalt im Himmel und auf Erden.
Darum geht hin und machet zu Jüngern alle Völker,
tauft sie auf den Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes
und lehrt sie halten alles, was ich euch befohlen habe.
Und siehe, ich bin bei euch alle Tage bis an das Ende der Welt.“
(Matthäus 28,16–20)

Dieser Text bildet den Abschluss des Matthäusevangeliums.

Ich habe den Text in der Lutherübersetzung von 1956 gelesen.
In der neuen Fassung von 2017 heißt es an einer entscheidenden Stelle nicht mehr
„Machet zu Jüngern alle Völker“, sondern „Lehret alle Völker“.

Vielleicht scheint das eine Kleinigkeit, aber sie hat Gewicht.
Unter Theologen wird diese Änderung nicht ohne Grund intensiv diskutiert.
Ich selbst bin nicht glücklich über die neue Variante – sie scheint mir den Auftrag, den wir haben, zu verkürzen.

Es ist doch etwas anderes, Menschen in die Nachfolge Jesu zu führen, einzuladen, Jünger Jesu zu werden,
statt sie bloß etwas zu lehren.

Im griechischen Urtext steht das Wort matheteúsate – ein seltenes und eigentümliches Wort.
Wörtlich übersetzt bedeutet es: „Macht zu Jüngern“ oder „Jüngert alle Völker“.
Die Formulierung „Lehret alle Völker“ ist also deutlich schwächer.

Christoph Kähler, der frühere Landesbischof in Thüringen, leitete die Überarbeitung der Lutherübersetzung.
Er begründet die Änderung so:
„‚Machet zu Jüngern‘ könnte missverstanden werden, als ob wir Menschen die Macht hätten, andere zu Christen zu machen.“
Und das stimmt: Wir können keine Christen machen.
Ob ein Mensch Jesus als seinen Retter annimmt, liegt nicht in unserer Macht.
Da wirkt immer der Heilige Geist mit.

Diese Begründung kann ich nachvollziehen.
Sie ist bescheiden, sie respektiert die Freiheit des anderen.
Und doch finde ich: Die ältere Übersetzung bringt die Tiefe des Auftrags besser zum Ausdruck.

Mission heißt für mich: erzählen, welche Bedeutung Gott, welcher Bedeutung Jesus Christus für mein Leben hat.
Gerne einladend, aber niemals überheblich, übergriffig oder gewaltsam.
Menschen sind nicht die Objekte unserer Missionstätigkeit.

Darum bleibe ich gerne nah am Urtext.
„Machet zu Jüngern“ beschreibt unseren Auftrag als Gemeinde umfassender.
Denn Jünger-Sein bedeutet, Schüler von Jesus zu sein – eine Lebenshaltung, kein abgeschlossener Kurs.

Eine Lehre ist meist ein begrenzter Vorgang:
Ich lerne etwas, lege eine Prüfung ab, bekomme ein Zeugnis – und damit ist es vorbei.
Jüngerschaft aber hört nie auf.
Es ist ein lebenslanges Lernen in Beziehung zu Jesus.

„Geht hin nach Galiläa“ heißt:
Geht hinein in euren Alltag – als Lernende, als Nachfolger, als Hoffnungsträger.
Überall, wo ihr seid: mit offenen Ohren für Gottes Stimme und offenen Herzen für seine Liebe.

In einer sich verändernden Welt sind wir als Gemeinde immer wieder neu herausgefordert,
auf Gottes Stimme zu hören und zu fragen:
Wie sieht Jesu Weg mit uns heute aus?
Wie kann seine Liebe in unserem Leben Gestalt gewinnen?

Wenn Jesus sagt „Machet zu Jüngern“, bleiben wir selbst Lernende.
Wir werden nicht automatisch zu Lehrenden.
In der neuen Übersetzung „Lehret alle Völker“ klingt es, als würden wir in eine Lehrerrolle treten.
Aber unser Lehrer bleibt Jesus – für uns ebenso wie für alle, die neu hinzukommen.

Jünger machen heißt also: einladen, gemeinsam zu lernen.

Diese Haltung finde ich in unserem Leitbild wieder. Einige Sätze daraus:

„Wir wollen hören, was Gott sagt, und danach handeln.“
„Wir setzen uns dafür ein, dass Menschen ihre Identität in Jesus Christus entdecken.“
„Wir sehen Menschen als von Gott begabt an.“
„Wir rüsten Menschen zur Nachfolge aus, damit sie in ihrem Alltag prägend unterwegs sein können.“
„Uns ist wichtig, dass Ehrenamtliche unsere Gemeinde maßgeblich mitbestimmen.“
„Wir sind offen für Gott und nahbar füreinander.“

Das sind starke Sätze – ein guter Anspruch.
Manchmal gelingt uns das gut, manchmal nicht.
Aber wir bleiben Lernende.

In der vergangenen Woche habe ich ein schönes Beispiel gehört – aus der Nachbargemeinde.
Eine Frau erzählte mir von einer Begegnung mit ihrer Nachbarin.
Diese kam zu ihr und sagte:
„Ich habe sonst niemanden, mit dem ich darüber reden kann, aber Sie gehen doch regelmäßig in die Kirche.
Kann ich Ihnen mal etwas erzählen?“

Dieser Satz beeindruckt mich:
„Sie gehen in den Gottesdienst – das macht Sie für mich zu einer vertrauenswürdigen Gesprächspartnerin.“
Das zeigt, welchen Wert andere unserem Glauben und unserem Gemeindeleben beimessen.

Die Frau erzählte dann von ihren Sorgen und ihrer Verzweiflung.
Und die Christin hörte zu, teilte ihre eigenen Erfahrungen – ganz ohne Belehrung.
Sie sprach davon, wie ihr das Gebet am Abend mit Jesus hilft, Sorgen loszulassen.
Wie sie Dinge in Worte fasst, die ihr die Luft rauben – und so die Macht dieser Sorgen bricht.

Das war keine Mission, kein Ratschlag, sondern ein liebevolles Zeugnis.
Ein Stück gelebter Jüngerschaft.

Ich denke dabei an 1. Petrus 3,15:
„Seid stets bereit, jedem Rede und Antwort zu stehen, der nach der Hoffnung fragt, die in euch ist –
aber antwortet bescheiden und ehrfürchtig.“

Zum Schluss möchte ich auf ein Detail im Predigttext hinweisen, das mir besonders wichtig ist.
Der Auftrag Jesu richtet sich nicht nur an die Felsenfestüberzeugten.
Matthäus schreibt ausdrücklich:

„Als sie Jesus sahen, fielen sie vor ihm nieder; einige aber zweifelten.“

Diese Jünger kennen die Zerrissenheit zwischen Vertrauen und Mutlosigkeit,
zwischen Gewissheit und Anfechtung – und trotzdem werden sie beauftragt!

Zweifel gehören zum Glauben dazu.
Wer keine Zweifel kennt, läuft Gefahr, nicht mehr als Jünger unterwegs zu sein,
sondern nur noch als Lehrer.

Lasst uns Jünger und Jüngerinnen Jesu sein und bleiben –
hörend, fragend, suchend, einladend.
Und lasst uns auch so nachher miteinander ins Gespräch gehen.

Amen.