Orden de traslado

Orden de traslado

By Ezequiel ZaidenwergArtsBooks
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Orden de traslado episodes

  • El matrimonio (Denise Levertov, en la voz de Rita González Hesaynes)

    I

    Contás con mi

    atención: y eso es una

    forma de ternura, más allá

    de lo que yo pueda decir. Y yo

    cuento con tu constancia en algo

               que me trasciende.
    La fuerza
    de tu compromiso nos recarga: vivimos
    de ese empuje, prestándonos coraje
    el uno al otro.


    II

    Quiero hablarte,

    ¿con quién más podría hablar?
    Sos vos el que hace
    un mundo del que hablar.
    Va madurando en tu calor
    la fruta: todas esas manzanas
    y las peras que crecen
    junto al muro, al sur de mi
    cabeza. Si prestás atención
    llueve para ellas, y
    ellas beben. Y si
    les respondés
    saltan al suelo
    las semillas.
    Hablá o no digas nada: tu silencio
    va a hablarme.


    Traducción: Ezequiel Zaidenwerg

    2 min
  • Movimiento (Denise Levertov, en la voz de Santiago Venturini)

    Hacia no ser el centro

    de gravedad
    de nadie.

    Un deseo de amar:

    no de inclinarse
    hacia otro, y caer,
    sino sentir dentro de uno
    una barra de acero
    flexible, vertical,
    que corra paralela a la columna
    pero más larga,
    que permita estirarse;
    un trampolín solemne, vertical
    que le deje al espíritu
    lanzarse hacia el espacio.


    Traducción: Ezequiel Zaidenwerg

    1 min
  • Septiembre de 1961 (Denise Levertov, en la voz de Carla Chinski)

    Éste es el año en que nuestros mayores,

    los grandes de verdad,

    nos dejan solos en medio de la ruta.

    La ruta lleva al mar. En los bolsillos

    guardamos las palabras, indicaciones crípticas.

    Se llevaron consigo

    la luz de su presencia, la vemos alejarse

    sobre un monte

    y perderse a un costado.

    No es que se estén muriendo;

    sólo se han retirado

    a una dolorosa intimidad,

    y deben aprender a vivir sin palabras.

    E. P. “Se parece a morir.” Williams: “Yo no podría

    describirte las cosas que han estado

    sucediéndome”.

    H.D.: “No puedo hablar”.

    La oscuridad

    se retuerce en el viento, las estrellas

    se ven chicas, y tiñe el horizonte una confusa niebla

    luminosa que la ciudad proyecta.

    Dijeron que

    la ruta lleva al mar,

    y nos pusieron

    el lenguaje en las manos.

    Oímos

    nuestros pasos cada vez que un camión

    nos pasa por al lado, encandilándonos,

    para dejarnos luego en silencio otra vez.

    No se puede llegar

    al mar por esta ruta

    interminable, a menos que al final

    uno se aparte de ella

    y siga, así parece,

    al búho silencioso que planea,

    yendo y viniendo encima de nosotros,

    y que después se interna en la espesura.

    Pero para nosotros

    la ruta se despliega por sí sola, contamos las palabras

    que tenemos guardadas aún en los bolsillos,

    nos preguntamos cómo será sin ellas todo,

    seguimos caminando, sabemos que nos queda

    mucho por recorrer,

    a veces nos parece que el viento de la noche

    trae el olor del mar…

    3 min
  • Las profundidades (Denise Levertov, en la voz de Amit Duek)

    Cuando la niebla blanca se disipa,

    se descubre el abismo de la luz

    infinita. Las últimas hilachas

    de niebla en los

    abetos negros son copos

    de ceniza en el hogar del mundo.

    El frío del mar es la contrapartida

    de esta grandiosa hoguera. Emergiendo

    del frío abrasador del mar,

    entramos en un mar de intenso

    mediodía. Sal sagrada

    salpica nuestros cuerpos.

    Una vez que la bruma nos envuelva de nuevo

    en lana delicada, que el sabor de la sal nos recuerde

    las grandes profundidades a nuestro alrededor.


    Traducción: Ezequiel Zaidenwerg

    2 min
  • La tapia del jardín (Denise Levertov, en la voz de Miel)

    Ladrillos de la tapia,

    tanto más viejos que la casa misma,

    extraídos, supongo, de una granja

    que tiraron abajo para construir la calle,

    angostos ladrillitos de otro siglo.

    Hecha con parapetos y paneles,

    de todas formas es

    una modesta tapia tras las flores:

    rosas y malvarrosas,

    las vainas color plata del lupín,

    el flox de sabor dulce

    y la lavanda gris,

    que nadie ve.

    Pero yo descubrí

    los colores ocultos de la tapia,

    que despertaron cuando rocié con la manguera

    su áspera superficie:

    un rojo indefinido,

    un dorado rugoso,

    un malva salpicado

    por unas tenues sombras,

    surgido del callado y reseco marrón:

    arquetipo

    del mundo un paso siempre más allá del mundo,

    que no puede buscarse, solamente

    encontrarse

    con ojo vagabundo.


    Traducción: Ezequiel Zaidenwerg

    2 min
  • Le hablo a la Pena (Denise Levertov, en la voz de Gabriel Reches)

    ¡Ay, Pena! Yo no debería tratarte

    como a un perro de la calle

    que llega hasta la puerta de atrás

    a buscar sobras, algún hueso pelado.

    Debería confiar en vos. Debería

    tratar de convencerte de que entraras

    a mi casa, y ahí darte un rinconcito propio,
    una alfombra en la que puedas echarte,
    tu propio plato para el agua.

    ¿Te pensás que no sé que vivís hace tiempo
    bajo el porche de casa?
    Vos querés que el lugar que merecés
    esté listo antes del invierno.
    Necesitás tu nombre,
    tu collar con chapita,
    el derecho a ladrarle a los extraños.
    Necesitás poder considerar
    que mi casa es la tuya,
    y que yo soy tu dueña,
    y que vos
    sos mi perro.


    Traducción: Alejandro Crotto

    1 min

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