Traducción y arreglos: Carla Chinski

Mezcla y máster: Apache O´Raspi

Traducción: Alejandro Albarrán

Guitarra, tank drum y voz: Alejandro Albarrán

Coros: Tania Carrera

Percusiones: Carolina Tene

Cuica: Ale Guerrero

Teclado Apache O´Raspi

Arreglos: Alejandro Albarrán

Mezcla y máster: Apache O´Raspi

Traducción: Olaf Oren

Guitarra y voz: Olaf Oren

Bajo: Karen Yvette

Fragmento de “Poema en cuatro fases” de Carlos Drummond de Andrade leído por: Ale Guerrero.

Mezcla y máster: Apache O´Raspi

Traducción: Apache O´Raspi / Alejandro Albarrán

Guitarra, armónica y voz: Apache O´Raspi

Arreglos: Apache O´Raspi y Alejandro Albarrán

Poema “El día del fin del mundo” de Jorge Tellier leído por: Alejandro Albarrán.

Mezcla y máster: Apache O´Raspi

Una pequeña tarea como esta de

cortar el pan y llevarlo a la mesa,

empieza y luego acaba

-círculo de sentido que se cierra

la pequeña molécula de un proyecto cumplido.

¿Trivial? Tal vez, pero mira dibujarse con perfección acabadísima

cada gesto enlazado en el siguiente anillado en la suave

espiral invisible

que va del pensamiento hacia la mano del ojo hacia el cuchillo.

Antes de salir me pongo las pulseras

y voy con ellas como lazarillo

llevando por el mundo mi pan sagrado

y por ese sonsón me reconocen

pero no por el pan que es bien secreto.

Y para conversar con vos

me las saco en cuanto llego

y te entrego ese pan

tal vez reseco, sí, a fuerza de llevarlo,

pero amasado con el trigo más negro de mi sangre

Un chico solo,

solo con una hermosa

rebanada de pan en la mano,

un chico solo

con un perro

que lo mira como a un dios

que tuviera en la mano

la llave del paraíso de los perros.

Un chico solo

que muerde su rebanada de pan,

al que todo el mundo mira

para ver cómo le da

con sencillez,

por más hambre que tenga,

la mitad de ese pan

que chorrea manteca a su perro.

No la heroína. Has cortado cada rodaja de pan y atravesado el campo de batalla.

Les enrostrabas el precio a los soldados acusándolos de muerte si osaban otra rodaja del atadillo.

No dabas de comer. Así cruzaste

la vida en el campo de batalla;

hacías cuentas: a tantos menos,

más rodajas. No había paz que sirviera tanto de comer, o morirse.

a Wendell Berry

Cada cara en la calle es una rebanada de pan que deambula por ahí

y busca

a plena luz en algún lado el hambre verdadera parece que les pasa por al lado

se aferran

¿ya se habrán olvidado de las cuevas tenues donde soñaban esconderse?

sus propias cuevas

repletas de la espera de sus huellas colgadas con las marcas de sus manoseos repletas de su sueño y su esconderse

¿ya se habrán olvidado de los ásperos túneles que soñaban seguir huyendo de la luz para escuchar, paso tras paso

el corazón del pan,

alimentarse de su oscuro aliento,

y salir

para encontrarse a solas

ante un campo de trigo

que le ofrece a la luna su fulgor?

Como si yo fuera una chispa o un

relámpago que fugaz pasó

así voy a irme finalmente, pero

mientras tanto digo:

Se me va el tiempo en obligaciones como

vestirme y desvestirme, comprar pan,

mirar la hora y no llegar a tiempo. ¿Y?

¿Qué culpa tenemos de ser humanos?

Me despreocupo hasta

que por ahí veo de refilón

una calavera que ja ja ja me dice

burlesca: Hagás lo que hagás

vendrás a caer en mis brazos.

Y aunque siento un escalofrío le contesto:

¡Rajá de aquí, no estoy para chistes!