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Orden de traslado episodes
- 2 min
- 1 min
- El nuevo cielo (Tilsa Otta, por Tálata Rodríguez)
Este poema es un cielo
para que puedan vivir aquí después de morircon todo mi cariñosi son ateos y no saben a dónde irsi son cristianos y los estafaron con su terrenosi viven al día y no hicieron ningún arregloregresen AquíAquí conocerán a sus bisabueloscelebrarán reencuentro con todos sus perrosademás, encontrarán a los famosos que les gustan en su mejor momento en el plano físicoAquí Marc Bolan es amigo de Mónica Santa María y cantan canciones infantilescon la niña de El aro que es linda y dulceporque encontró al fin el lugar idóneo para descansar en pazA Carl Sagan le gusta pasar la tarde sentadoobservando a Madame BlavatskyLord Byron trata de seducirlos siempreLxs desconocidxs como nosotrxs somos felices tambiénHay puestos de snacks atendidos por niñosporque Aquí no es mal visto que trabajeny no tienen que ir a la escuelaLos menores están contentos trabajandoincluso la niña del arocomo ya se mencionósu nombre es Samara, vende cigarrillos y mezcalLa dama de Cao se sigue tatuando y tatúa también a otrosEl soldado desconocido hace bailes exóticos a vecesse quita hasta la última prenda y es gratis de verEl cielo es celeste por lo generalsolo descansa un día a la semanaentonces lo cubre otro colorel que se ofrezca de forma voluntariaAquí nadie está obligado a nadaEste cielo que diseñé para ustedes con ayuda de los mejores urbanistas es risueñotambién puse un dios por si las moscasen un lugar discretopara que jueguen a encontrarloen este simulacro de eternidad de sesenta y cuatro líneas abiertas para todxs sin distinciónSelena busca a dios en los detallesFrankie Ruiz y Amy Winehouse en las drogas durasSevero Sarduy, el verdadero Paul Mccartney, Eduardo Chirinos, la oveja Dolly, Baba VangaDe pronto todos los muertos se han puesto a buscarlo y se ha producido un silencio que en el hemisferio terrenal es puro vaporwaveEstán como locos revolviendo el diseñocomo si hubiera un premioPero si ya estamos en el cieloY dale con eso!No valoran mi trabajo me resientoAl menos lo notan y me abrazan me dan besosYa todo está bien ya estoy bien ya estoy bien!Vamos juntxs a enchular este buen cielo nuestrovamos a agregar unos cuantos cíclopes por aquí y caballitos de marluces de navidad una gran piscina de agua de pepino con limóntiendas de accesorios para nudistasperros peludos que se desempeñan como nubes rápidasbarcos lejanos que avanzan en nuestra direcciónY así podemos seguir por siempreconstruyendo el paraíso con nuestros caprichoscon nuestros fetiches nuestros amores nuestros viciosQué suerteLos esperamos entoncesNo tarden muchoSeparen la páginaAquí estaremos4 min - La dactilógrafa tuberculosa (Nicolás Olivari, por Juan Diego Incardona)
Esta doncella tísica y asexuada,
esta mujer de senos inapetentes,
-rosicler en los huesos de su cara granulada,
y ganchuda su israelita nariz ya transparente...
Esta pobre yegua flaca y trabajada,
con los dedos espátulas de tanto teclear,
esta pobre mujer invertebrada,
tiene que trabajar...
Esta pobre nena descuajeringada,
con sus ancas sutiles de alfiler,
tiene el alma tumefacta y rezagada
¡y se empeña en comer!
Yo la amé cuatro meses con los ojos,
con mis ojos de perro triste y vagabundo;
cuando le miraba los pómulos rojos,
¡qué dolor profundo!
Un día juntamos hombro a hombro nuestra desdicha;
vivimos dos meses en un cuchitril;
en su beso salivoso naufragó la dicha
y el ansia de vivir...
Una tarde sin historia, una tarde cualquiera,
murió clásicamente en un hospital.
(Bella burguesita que a mi lado pasas, cambia de acera,
porque voy a putear...).
2 min - A esta mujer (Circe Maia, por Laura Wittner)
A esta mujer la despierta un llanto:
se levanta medio dormida.
Prepara una leche en silencio
cortado por pequeños ruidos de cocina.
Mira cómo envuelve su tiempo
y en el está vida.
Sus horas
fuertemente tramadas
están hechas de fibras resistentes
como cosas reales: pan, avena,
ropa lavada, lana tejida.
Cada hora germina otras horas
y todos son peldaños
que ella sube y resuenan.
Sale y entra y se mueve
y su hacer la ilumina.
1 min - 2 min
- El Yo es como una Columna (Emily Dickinson, por Daniel Lipara)
El Yo es como una columna–
un apoyo colosal
en cualquier Apuro –o Trance–
y qué buena la Certeza
que no hay Palanca que fuerce–
y no hay cuña que quebrante
la Convicción –que es la Base–
aunque Nadie nos apoye–
Como Público –que basten
la Rectitud –y Una Misma–
esa Reunión –no está lejos
del Espíritu –de Dios–
1 min - La esperanza es la cosa con plumas (Emily Dickinson, por Enrique Winter)
«La esperanza» es la cosa con plumas —
que se asienta en el alma —
y entona la canción sin las palabras —y nunca se detiene — del todo —
y más dulce — se escucha —
en la Galerna — Y airada ha de estar la tormenta —
que pudo avergonzar al Pajaritoque a tantos les dio abrigo —La escuché en la tierra más fría —
y en el más raro Mar —
pero, nunca, en la Adversidad,Me pidió una sola — migaja.
Traducción de Enrique Winter.
1 min - ¿Es la Dicha un Abismo por lo tanto? (Emily Dickinson, por Rodrigo Márquez Tizano)
¿Es la Dicha un Abismo por lo tanto
que no me deja dar un paso en falsopor miedo a que el calzado se me arruine?Prefiero que mis pies se den el gusto
a cuidar los Zapatos –porque en cualquier zapatería unapuede comprarun nuevo Par –Mas la Dicha se vende una vez sola.
Perdida la Patentenadie podrá comprarla nunca más –Díganme, Pies, decidan la cuestión¿debe cruzar la Señorita, o no?¡Expídanse, Zapatos!1 min - Morir no duele mucho (Emily Dickinson, por Karim Ganem Maloof)
Morir no duele mucho:
nos duele más la vida.
Pero el morir es cosa diferente,
tras la puerta escondida:
La costumbre del sur, cuando los pájaros
antes que el hielo venga,
van a un clima mejor. Nosotros somos
pájaros que se quedan:
Los temblorosos junto al umbral campesino,
que la migaja buscan,
brindada avaramente, hasta que ya la nieve
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.
Traducción: Anónimo de Internet
1 min
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