Roncando como truenos del averno,

tétrica,

la tierra esférica, tambalea,

su matriz inmensa

preñada

con el peso del futuro

que va a desparramarse por sus muslos.

Monstruosa

madre,

en sus fauces de cavernas

se quema y se cocina

la materia que transforma

su más secreta

piedra.

Sus pectorales músculos

pletóricos

y su pulmón de cavas

alveolares primordiales

deletéreas

soplan hasta insuflar de vida

la síntesis carbónica

de luz y clorofila.

Los pliegues de su vientre,

y las arrugas de su gleba

forman y nutren

y acunan la semilla.

Y entonces el proceso

de sus jugos nucléicos

compone sus canciones

de enamorados sueños,

poemas para orquesta,

escaleras espirales de materia

genética.

Tras de millones de millones

de años-fuego,

llegamos.

Apenas comenzando,

procariote ancestral,

microscópico

Adán,

ser

primero,

mi pre-yo bacterial

donde el proyecto

del amor

se me encendió

de vida

en la fusión

de la forma materia

con la forma energía.

Y desde allí se abriría

la pupila!

Entre tanto universo,

¿Qué gota nos destila?

Y en el caos,

¿Qué nos contamina?

No me iré a la tumba con secretos

le diré a la vecina que papá mata a su gato

cuando se le comió un canario

le diré a mi abuelo materno que mi abuela jamás lo quiso

Le confesaré al cura

que no me tragué la hostia

en mi primera comunión

y dios no entró en mí

Mi vecino sabrá

que su esposa le hacía brujería

y que el loro decía la verdad

sobre su amante

admitiré que no leí a Pizarnik

que nunca perdoné a mi hermana

por engañarme con mi ex

llamaré aquella mujer que amé

y nunca se lo dije

No me iré a la tumba

ni con los míos

ni con los de nadie

basta misterios

sálvese quien pueda

Me iré

y cuando los gusanos

vengan a comerse mi lengua

la encontrarán vacía.

Porque, la, a, no se cansa, de jadear,

entre mis piernas.

Porque ella, es, la, primera, vocal,

envaginada.

La,

a,

es abierta, y moja su sonido genital,

se vuelve pélvica.

La,

a,

es,

sexual,

es,

sexo,

oral, gramatical.

La,

a,

es deslenguada y me hace girar redondeada,

me vuelve fonética la cama,

me hace mudo el paladar,

me abre y no me deja cerrar

la entonación de mis palabras.

La,

a,

vocal,

velar labial,

me hace desparramar,

vagina sin paladar,

orgasmo labidental,

pasión alveolar, sexo simple,

saliva de la sílaba,

movimiento de la sábana átona,

vértice del esperma,

punto de articulación media,

a donde se pronuncian algunas vocales,

se vocalizan y se saborean los genitales,

se vuelve tartamuda la lengua y

se convierte el fonema en sílaba.

Nadie me dijo esta tarde

“que tu inquietud se aquiete con mi descanso

o con mi acción”. Pero dijiste, Ojos, que no hay prisa

ni pausa

y lo que no sale de tu boca no entra

en la eternidad: que el instante tiene un precio,

y el lugar.

Ojos, dirías que me viste a veces

en una mesa de bar, con un dolor de saldo.

Soy residual.

Perpetuamente rehecha

quiero ser, aunque las muertes

se hayan dado en la secuencia equivocada,

en orden diferente, y no sé,

Ojos, esto está para mirar y ver

una aventura metafórica o una

metáfora venturosa

de indisolubilidad,

como el amor natural

entre ciertos metales

o elementos.

Como dama, Ojos, me parece

que es el arte lo invisible

o ese pálido reflejo de color indefinido

que aparece en la bolita

de vidrio facetado

de los aros del alhajero. Visto

de noche, como anoche,

rehecho ahora en esta nueva edición

aumentada y corregida por mis lentes,

sigue sin estar

aunque es ser.

Soy una lupa, Ojos,

que te hace magnífica

y quiere

magnificar el tiempo

para que en este mismo instante afirmes

“hay que trabajar”.  Por tantas cosas,

por buenas razones

y proporciones bellas,

que el tiempo va a arrasar.

O no sé y, Ojos,

mientras dura...

... Nada de cerrojos, salgamos al boulevard

de La Puesta del Sol,

de Los Sueños Destrozados

o algún paseo más moderno,

finisecular, donde las motos japonesas

nos persigan porque tendrían

un tiempo

de alcanzarnos.

Ya doblamos la esquina

y, cruzando, se ve el parque

y se ve que va a durar porque sin viento, Ojos,

esos árboles parecen detenidos.

Dirías “yo sé ver”

y sé que me has visto.

Soy un grano de arena

del reloj de arena donde cada átomo

es tiempo

del intento

que el tiempo va a arrasar.

Se pierde el momento

de empezar

se empieza

en cualquier lado: aunque

se pierda

el gato

está ganado. Y no se espera.

Ni siquiera

el gato espera al gato.

El gato es solo

y eso le permite

inventarse

sus pasiones. Su riesgo

es saber

y de antemano

que nadie lo querrá

como querría.

Y ésta:

"Gato en el mundo,

poco profundo",

su sentencia.

Siendo leve,

el gato es. Se sueña

con gatos cuando uno

se sale de sí mismo. El gato

rara vez

cabe en el gato.

Está

autorizado al equilibrio

y condenado

por lo mismo

a sitios relativos:

sube

y no asciende, baja

y no se hunde.

El único lugar del gato

es donde

el gato estuvo.

Según

mi amiga,

en Roma

hay siempre el mismo

gato.

Se renuevan

sin embargo

los gatos de París. Y hay

más de uno siempre a un tris

de ser feliz

aquí.

El aquí

es el conflicto del gato.

De donde mira

ve

que el mundo gira

y se marea. Gato mareado,

gato agotado. Lo pierde

lo relativo

y ni lo salva

saber que está ganado

aunque perdido.

 No puedo ser la acacia,

y debería. La realidad

es siempre poca

y no parece

ser la última. Tampoco

la primera, que develaría

al hoy.

Hoy

he mirado la acacia y la sucia

combadura del pasto en la llovizna

sin atreverme

a comprenderlas.

Pero sé que debo amar

lo incomprensible, con este amor

improbable.

Ser persona

es estar desesperada

por los modos del amor y el nudo

donde lo dicho enmudece:

lo único

posible de las cosas es nombrarlas

en un rodeo sin fin mientras se mueven

de lugar.

Nuestra propia quietud

aquí

es delgada y grueso

el movimiento que alarga

la transición de ser a deshacer

la realidad

en imposibles: la idea de la rosa

en su buen uso

hace a la rosa posible

entre las horas

que la gravedad del cuerpo arrasa

en un girar de grupas vueltas

o volteadas.

Más allá se empaña

la reja de los años

del espejo donde antes

yo era verde.

Ahora

soy de ese color que el verde

toma con el tiempo y en el tiempo

abusa el ojo

del sujeto

de la rosa, de la acacia que deshoja

al azar el contratiempo

del género mujer–

hombre–

y objeto que soy cuando me nombro

así sujeta, que ni acorta,

ni descarta, ni parece

estar

pero presente.

Si alguien querría ser una tortuga

sería yo:

hacer de una sección cónica

mi propia sede prehistórica

alojada en la espina dorsal.

Ser tortuga

tiene algo de ideal:

desde joven luce arrugas

y en sentido literal

se hace mayor con los años

– a más edad

más tamaño.

Post-matrimonial,

sin lazos familiares

después de desovar,

igual a todas y cada una,

naturalmente hija de la luna,

sin embargo

no hay cisma

entre ella misma y sus lares.

Entre tantos avatares,

para mí

que estoy en mí

– puro apremio sin molicie –,

poco cuenta que sea lenta

su marcha en la superficie:

eso

me haría durar

y capaz de entrar al mar,

– que cubre dos tercios del mundo –

sabiendo que si me hundo

gano velocidad.

El arte sería tocarte, un invento,

insignificante si el olvido lo demora. Lo siento

porque es ahora estallido de la rosa

presurosa del instante,

extraviada en el jardín

y devuelta por el sinfín

de las horas transcurridas: una... dos... tres...

Si te toco, ¿cómo es? Hay lo mucho de lo poco, digo

el beso, el exceso del miraje y... ¿puede ser, ahora sigo,

el encaje de tu aliento

en el reloj del oleaje? Atravieso

los celajes, el fervor, las profecías (¿el amor?

¿no será la porfía de la "máquina del dolor"?)

y llego acá: "El arte sería tocarte". Silencio. No

confundo confetti con maná

pero igual estoy perdida

entre viejas cartografías de la ruta de la seda

y la pasión como centro. ¡Ah corazón, me decía,

explícate como yo, que estoy adentro de un cuerpo

y sin embargo con vida!

No sabía

que el diamante fuera pájaro

ni tampoco que muriera

de una muerte que no fuera

natural:

un diamante

tiene la suerte del brillo

de la centella, aunque alguna estrella

se enfríe y la sal de la vida sea

lo que se lea

como novela

por el rabillo del ojo

de un gran lector

cenital. Adivinó que era amor

y se

ríe:

se pudiera, escribiría en potencial,

y si no, sería contante. Me enojo,

hago mal y digo para

adelante:

ese

pájaro se ha muerto y no es augurio

de Lázaro ni de santa ni sabbath. Lo cierto

es que yo te extraño y que es Maureen la que canta

pelirroja

con esplín,

la verdad de lo ocurrido "You'll never know

how much I miss you" You es tu, sos vos,

SOS, como un pedido de auxilio,

miss,

cualquier

daño fue anterior. Estoy a un tris

de entender (¿un diamante es doble amante,

o dos veces sin objeto o sólo un reto

a la

repetición?)

que por ejemplo otra vez, algo

me está esperando –corazón-mata-callando—

y se va, como en inglés, "sobre su ala",

vale decir,

se nos vuela.

La textura del tiempo, Vladimir, es rala,

una usura del instante y de sufrir cuando apela

a no sé qué: nunca volver es lo mismo

que

irse

para adelante. Me tocaste, ¿te toqué?

¿Compartimos un abismo? Dame, diste,

dí, diré: las facetas del diamante

son,

no sé,

mejor hablame y te creo. Así como quien reza

sin un deseo de asceta: todo poema es de amor,

toda guerra es interior, toda palabra

está presa.

Hay pianos donde anidan las hormigas

y por eso parecen

tocar solos.

Son tantas que podrían subirlos a los árboles

(pero esto sólo pasa cando están muy contentas).

Sus vestidos son rojos y entallados

y a pesar de que son más certeras

no podrás verlas nunca

pronosticar el clima en la televisión.

Vicio es el hábito de hacer mal

algo.

Hacer mal es no

seguir las reglas, no hacerlo como debe

hacerse.

Es decir, como siempre

se ha hecho.

Todos los valiosos conocimientos acumulados

por la humanidad

con el loable fin

de que no vaya yo a salir con una

de mis pendejadas,

se van,

así,

al bote de la basura y la desesperanza.

Y además, me divierte.

Pero eso se llama

contumacia

(la obstinación orgullosa)

y será materia de futuras confesiones.