Orden de traslado

By Ezequiel Zaidenwerg

Poemas en voz alta.... more

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Orden de traslado episodes:

December 23, 2020 El poema del puente (Donna Kate Rushin, en la voz de Verónica Bravo)
Estoy cansada
Estoy harta de ver y de tocar
los dos lados de las cosas
Harta de ser el puente para todo el mundo
Nadie
puede hablar con nadie
sin mi ayuda ¿no?
Le explico mi mamá a mi papá mi papá a mi hermanita
mi hermanita a mi hermano mi hermano a las feministas blancas
las feministas blancas a la gente negra de la iglesia la gente negra de la iglesia
a los ex hippies los ex hippies a los separatistas negros los
separatistas negros a los artistas los artistas a los padres de mis amigos
Después me tengo que explicar a mí misma
a todo el mundo
Traduzco más
que las Naciones Unidas
Déjenme de joder
Estoy harta
Estoy harte de llenarles los espacios en blanco
Harta de ser su seguro contra
el aislamiento de las limitaciones que ustedes mismos se imponen
Harta de ser la loca en las fiestas
Harta de ser la rara en el almuerzo del domingo
Harta de ser la única amiga negra de 34 personas blancas
Búsquense otra conexión con el resto del mundo
Búsquense a otra que los haga sentirse legítimos
Búsquense otra manera de ser politizados y cool
No pienso ser el puente a su feminidad
a su masculinidad
a su humanidad
Estoy harta de recordarles que no se cierren
mucho por demasiado tiempo
Estoy harta de mediar con la peor versión de ustedes
en nombre de sus mejores versiones
Estoy harta
de tener que recordarles
que respiren
antes de ahogarse
en su propia boludez
Olvídense
Amóldense o ahóguense
Evolucionen o muéranse
El puente que tengo que ser
es el puente a mis propias fuerzas
Tengo que traducir
mis propios miedos
Mediar con
mis propias debilidades
Tengo que ser el puente a ninguna parte
salvo a la que soy de verdad
y entonces
voy a ser útil
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3min
December 16, 2020 Un frente frío (William Carlos Williams, en voces de Andrew S. Vargas y Marisol Castañeda Salgado)
Esta mujer sin expresión
adoptó siete chicos
y tiene un bebé propio
a pesar de eso. Quiere que le recete
unas pastillas para abortar y dice
en respuesta Hmm mmm, mientras
la criatura envuelta en una manta emite
unos gruñidos a manera de saludo.
Me mira con la boca abierta
y parpadea con sus ojos inexpresivos
que parecen tallados, como un gato
encima de una rama demasiado cansado
para seguir huyendo de sus perseguidores,
y aún así el bebé se ríe entre sus babas
y un rubor apagado que es casi
de belleza aparece en la cara de la mujer,
que dice, mirándome serena,
No pienso tener más.
En casos como éste, sé
que lo principal es actuar rápido.
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2min
December 16, 2020 Mastectomía (Eavan Boland, en la voz de Lázaro Gabino Rodríguez)
Mis oídos
oyeron sus palabras.
Yo no me las creí.
A pesar de mis lágrimas
no supieron engañarme.
Aún así,
mis ojos
divisaban
los años
que abrían
sus arterias
campos que se quebraban
en trincheras,
corazas pestilentes
un manto de cabezas
y ciudades
igualmente proclives
al filo de los hombres
que las mujeres.
Con qué facilidad
reconocí
al especialista,
que atrás de su escritorio
afilaba la muerte,
al cirujano
que de pie,
cuchillo en mano,
me pedía paciencia.
¡Qué éxito
tuvieron!
Ya dejé de sangrar.
Me miro
y no están más.
Me sacaron
lo que apagaba su primera sed
y desde entonces odian:
las venitas azules
y las cúpulas blancas,
el hogar
del asombro
y la humedad
de sus sueños.
Me arrasan
su pillaje
y la destreza
del saqueo.
Soy terrena y baldía.
El botín es de ellos.
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2min
December 16, 2020 Una torta del día de los muertos (Denise Levertov, en la voz de Lina Céspedes)
Cada vez que abro un libro tuyo, madre,
me caen tus apuntes en la falda.
“Ábside: una abertura semicircular
o en forma de polígono,
por encima de un techo abovedado”,
dice una. Me acuerdo de las grietas
que había en tu cielorraso, culpa de un terremoto,
y que dejaste así. No es que en verdad hubieses elegido
dejarlo en ese estado. “No hay nada menos real
que el presente”, dijiste.
Cuando intento llorar y no me salen lágrimas,
se me contrae la garganta, igual
que se me contraían los pies cuando corría
inconsciente hacia el mar congelado, en la hora
de natación, cuando iba a visitar
a Nik al campamento de verano.
Lo que me duele no es sólo tu ausencia,
pálida y apagada, irrevocable,
sino saber íntimamente tus aspiraciones,
la profesora que llevabas dentro,
la artista que buscaba ser reconocida.
A los que no te conocieron,
tu esfuerzo inclaudicable por aprender
seguramente les parezca un triunfo;
para mí es algo muy conmovedor.
Yo sé bien cuán perpleja te sentías.
Yo sé que fui la única que supo
cuán sola te sentías.
La huerfanita flaca,
reservada, orgullosa, observadora,
irreverente aún a los noventa,
y sin embargo humilde.
“El forzar la consciencia”, subrayaste en Panofsky,
“es peor” (esta cita es de Castellio)
“que asesinar a un hombre con crueldad,
porque negar las propias convicciones
destruye el alma”.
Y dice Bruno:
“La época en que a mí me ha tocado vivir,
en la que vivo y viviré, me hace temblar y tambalear
y a la vez me sostiene”.
Cinco meses
antes de que murieras, me recordaste las canciones
que solías cantarme para que yo aprendiera
a contar, o las veces que bailábamos
al son de tus canciones;
bajo la luna, alegremente, cantabas y hacías mímica:
Tengo muy sucios los zapatos,
y ya no tienen casi suela,
y yo no tengo ni un bolsillo
para meter una moneda.
Una torta del día de los muertos,
señora, por favor,
una torta del día de los muertos.
Y sin embargo, en esa época,
hacía dos años que casi no me escuchabas
y que apenas veías para leer.
Cada vez nos hablábamos
menos.
La pena es mucha. Madre,
¿qué hago con ella?
La sal sigue moliéndose en la cajita mágica.
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3min
December 16, 2020 Democracia (Langston Hughes, en la voz de Carlos Soto Román)
No va a venir la democracia
hoy, ni este año
ni nunca,
si cedemos al miedo.
Tengo el mismo derecho
que cualquiera
a plantarme,
a ser dueño de la tierra.
Me tienen harto los que dicen
que las cosas se van a arreglar solas,
que mañana será otro día:
muerto no necesito libertad,
con el pan de mañana no se vive.
La libertad
es una semilla poderosa
que echa raíz
en la necesidad.
Yo también vivo acá.
Igual que vos,
yo quiero libertad.
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1min
December 16, 2020 Sextina (Elizabeth Bishop, en la voz de Gabriela Borrelli Azara)
La lluvia del otoño cae en la casa.
A la luz vacilante, la abuelita,
se sienta en la cocina con su nieta
y, acomodada al lado de la estufa,
lee los chistes en el almanaque
y habla y ríe para esconder sus lágrimas.
Piensa que sus equinocciales lágrimas
y la lluvia en el techo de la casa
a ambas las anunciaba el almanaque
aunque sólo lo sepa una abuelita.
La pava canta encima de la estufa.
Corta pan y después dice a su nieta:
“Es la hora del té”, pero la nieta
mira en la pava las pequeñas lágrimas
que bailan como locas en la estufa
como la lluvia encima de la casa.
Mientras está ordenando, la abuelita
cuelga sobre el piolín el almanaque
astuto. Como un ave, el almanaque
planea a medio abrir sobre la nieta;
también planea sobre la abuelita
y su taza de té llena de lágrimas.
Tiembla y dice: “Qué frío hace en la casa”
y luego mete más leña en la estufa.
“Estaba escrito así”, dice la estufa.
“Sé lo que digo”, dice el almanaque.
Con un crayón, la nieta hace una casa
y un caminito, y luego hace la nieta
un hombre con botones como lágrimas
y le muestra orgullosa a su abuelita.
Pero en secreto, mientras la abuelita
está ocupada al lado de la estufa
y las pequeñas lunas, como lágrimas,
caen del interior del almanaque
al cantero con flores que la nieta
con esmero plantó frente a la casa.
“Plantar lágrimas”, manda el almanaque.
La abuelita le canturrea a la estufa
y hace la nieta otra sombría casa.
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2min
December 09, 2020 Vergangenheitsbewältigung (Kit Schluter, en voces del autor y Pablo Katchadjian)
No envejecer jamás
No estar solo jamás
Antes de hasta
mientras desde
Después de hacia
Adentro de allá
La terrorífica horizontalidad del agua
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1min
December 09, 2020 Teoría de la memoria (Louise Glück, en la voz de Mariana Villegas)
Hace mucho, mucho tiempo, antes de convertirme en una artista afligida, atormentada por el deseo pero incapaz de establecer vínculos duraderos, era la gloriosa soberana que unificaba al fin un país dividido: eso me dijo la adivina que me leyó la palma de la mano. Te esperan grandes cosas por delante, o tal vez por detrás: es difícil decirlo a ciencia cierta. Y sin embargo, agregó, ¿cuál es la diferencia? Ahora sos una nena de la mano de una adivina. Todo lo demás son hipótesis y sueños.
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1min
December 09, 2020 A los insectos (W.S. Merwin, en la voz de Juan José Rodinás)
Antepasados
hace tan poco que estamos acá
y nos creemos que inventamos la memoria
nos olvidamos de cómo era ser ustedes
no nos acordamos de nosotros mismos
nos acordamos de imaginarnos que lo que nos sobreviviría
sería como nosotros
y se acordaría del mundo como aparece ante nosotros
pero serán los ojos de ustedes los que se llenen de luz
los matamos una y otra vez
nos convertimos en ustedes
devorando los bosques
devorando la tierra y el agua
y muriendo de eso
partiendo de nosotros mismos
dejándoles a ustedes la mañana
en su antigüedad
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2min
December 09, 2020 En algún lado adonde nunca fui, más allá (e.e. cummings, en la voz de Victoria Valenzuela)
en algún lado adonde nunca fui, más allá
de cualquier otra experiencia, tus ojos tienen su silencio;
en tu gesto más frágil hay cosas que me encierran,
o que al estar muy cerca yo no alcanzo a tocar
tu mirada más mínima me abrirá fácilmente
aunque yo me he cerrado como un puño,
vos me abrís siempre pétalo por pétalo
como la primavera (con toque hábil, misterioso) abre su
primera rosa, o si querés cerrarme, yo y mi vida
se cerrarán con hermosura, súbitamente, igual
que cuando el corazón de esta flor imagina
cómo cae la nieve con cuidado en todas partes;
nada que percibamos de este mundo se iguala con la fuerza
de tu intensa fragilidad: me atrapa su textura
con el color de sus campiñas,
produciendo con cada respiración muerte y eternidad
(no sé qué tenés vos que se cierra
y se abre; sólo que algo en mí entiende
que la voz de tus ojos es más honda que las rosas)
nadie, ni aun la lluvia, tiene manos tan chicas
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2min

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