Orden de traslado

By Ezequiel ZaidenwergArts Books

Orden de traslado episodes

October 28, 2020 El albatros (Frank Shaughnessy, en la voz de Adrián Agosta)
Por divertirse, a veces, los chicos de la escuela
agarran a otro chico, asmático u obeso,
de anteojos gruesos, gay o simplemente raro,
para darle unos golpes o robarle su almuerzo.

Ni bien quedan tirados boca abajo, en el patio,
esas criaturas tímidas, rojas como un tomate,
respirando agitadas, llenas de moretones,
comienzan a arrastrarse buscando escapatoria.

¡Qué patéticos son sus esfuerzos inútiles!
¡Cómo ríen los chicos que observan a un costado!
Bajando el pantalón, uno expone sus nalgas;
otro agresor se burla de su hermana y su madre.

No se parece el poeta al chico que es golpeado,
ni a aquel que lo golpea, sino a ambos a la vez:
víctima de sí mismo, abusador de sí,
alas imaginarias le impiden caminar.
2 min
October 28, 2020 Pitanga (Logan February, en la voz de Natisú)
los pisos del recuerdo son de vidrio, que significa
que el remedio no me está haciendo efecto, que significa
que otra vez estoy en el piso, que significa
que estamos en julio, que significa
que brotaron las cerezas, que significa
que están pintando de rojo los arbustos, que significa
que parecen de fuego, que significa
que voy a tratar de recogerlas, que significa
que todavía me atrae el peligro, que significa
que podría desearte otra vez, que significa
que seguís siendo un agujero negro, que significa
que en vos desaparezco, que significa
que te voy a amar, que significa
que sigo deseando desaparecer, que significa
que el remedio no me está haciendo efecto, que significa
que sigo mal de la cabeza, que significa
que tenía razón, que significa
que no tenía razón, que significa
que no puedo confiar en mí, que significa
que no puedo confiar en vos, que significa
que no puedo confiar en nada, que significa
que necesito remedios, que significa
hospital, que significa
octubre, que significa
que ya no debería haber cerezas
esto no es de verdad
el remedio no me está haciendo efecto
los pisos del recuerdo son de vidrio
me estoy viniendo a pique
nadie me va a atajar
vos no estás
2 min
October 21, 2020 Poema de amor (Denise Levertov, en voces de Lucas Brockenshire y Leli Busquet)
Quizá soy “parte enferma de
algo enfermo”
quizá
algo me dio alcance
sin duda hay una niebla
entre los dos
Apenas puedo
verte
pero tus manos
son dos animales que
abren la niebla y me tocan.
1 min
October 21, 2020 Jóvenes reliquias (Emma Hine, en la voz de Mariela Dreyfus)
Se metían en las casas,
mis hermanas. Las vacías,
recién terminadas, donde todavía nadie
había intentado dormir. Aún con aserrín
en los rincones, ninguna tabla
suelta del piso de madera.
Me las imagino
como las vi con los caballos,
las manos acariciando las paredes: después de todo,
una casa tiene que aprender a contener a una familia,
con todos sus sistemas temblorosos
de energía y dolor. Una vez vi a Sierra
con un potrillo que no estaba listo
para que lo montaran. Se quedó con él en el establo
y le habló hasta que le bajaron las pulsaciones.
En todo nuestro barrio,
casas nuevas a oscuras, presas del pánico.
Ahí entran mis hermanas.
Que traen consuelo donde no
debía haber, sin llave para entrar,
sin encender las luces, un regalo ritual
exclusivo para el recuerdo de las habitaciones:
manos en los flancos pintados,
voces en los aleros.
2 min
October 21, 2020 No amo nada que no me quepa en las manos (Logan February, en la voz de Kelly Díaz)
Pero, por otra parte, tengo manos grandes.
Entonces prefiero las cosas chicas,
para poder amar un montón de cosas.
Mi piedra deforme de la suerte, la cadena
oxidada de la puerta, el clip para rascarme
lo que me pica adentro. El corazón con forma
de caracol de mi novio, blanco como una perla,
limpio de sangre. No es que tenga un amante
pero, ¿qué problema hay en guardarle
un lugarcito dentro de mí? ¿Por dentro
todo el mundo no trata de ocultar algo,
de meter de contrabando a alguna bestia
cálida? Como yo, que extraño mi casa adentro
de mi propia habitación. No muestro la cara
hasta que los ojos no se me ponen marrones
de nuevo. Buenas noches, ventana. Buenas
noches, pared. Buenas noches, hermanito.
Buenas noches, noche. Perdón por estar
tan triste. Todo el mundo lleva las de perder
en su propia historia.
2 min
October 21, 2020 El tiempo por venir (Mark Strand, en la voz de Nadia Prado)
Nadie lo ve ocurrir, pero la arquitectura de nuestro tiempo está
pasando a ser la arquitectura del tiempo por venir. Y el brillo
deslumbrante de la luz sobre las aguas es poca cosa al lado de los cambios
que allí se han operado, como nuestros caprichos no significan
nada frente al impulso sostenido de las cosas por trasponer sus límites.
Nadie es capaz de detener el flujo, pero nadie tampoco es capaz de iniciarlo.
El tiempo huye; nuestras aflicciones no se transforman en poemas,
y lo invisible permanece así. El deseo ha escapado,
dejando sólo un rastro de perfume tras de sí,
tanta gente que amábamos se ha ido,
y no hay voces que lleguen del espacio exterior, de los pliegues
del polvo y las alfombras del viento para anunciarnos que
así se suponía que ocurriera, que si sólo supiésemos
cuánto perdurarían las ruinas no osaríamos quejarnos.
2 min
October 21, 2020 De este lado nada (Jennifer Moxley, en la voz de Román Luján)
Enmudecieron los objetos. Hasta
el viejo Sr. Unicornio se quedó sin palabras,
a pesar de sus labios pintados de carmín. Las cosas
habituadas al vacío persisten en su fría
agitación. Y, así, la ráfaga
de billetes en torno del silencio central todavía parece
de un oropel caritativo y brilla con el consuelo
de la aflicción, la dicha de atrasarse en un pago
es tanto más dichosa que otras dichas. Han crecido
canciones que no son como un virus en esta temporada
de registros escasos, resuenan con un eco
en un largo reposo y abandonan
la razón y sus conflictos a su propio
desconcierto. Las cosas no podrían ser peores,
o tal vez sí, podríamos resistirnos o, complacientes,
argumentar contra la resistencia, ningún curso de acción
pondría en riesgo el cambio. Si bien yacemos
junto a la fría tapia del jardín y suspiramos exquisitamente,
vendrá, libre tal vez de nuestra obligación
pero obligada al fin. Es casi
Navidad, la nieve cubre el suelo y cae,
los pájaros sedientos nos abrieron las manos otra vez:
a pesar del cansancio del ritual y sus preparativos, decoramos
la casa una vez más, recreamos los fines
de hábitos que hace mucho se volvieron anticuados,
rectificamos la apatía violenta que nos ata
a los amigos. ¿Cuál es el propósito? ¿Qué mentira se oculta
adentro de un adorno, en un bollito de pañuelos
de papel, apretados adentro de una caja? Una idea antigua
perversamente sometida a servicio de lo nuevo
hace un raro comercio de este frío cariño
envuelto en cuentos infantiles, rédito
de esperanza que es producto de la afásica dicción del corazón.
Y si resulta falsa, al menos el trabajo diario
se verá renovado tras el ocio.
El sibarita que repite “ama a tu prójimo”
no causa daño, y la triste medida de Tennyson
de años desde la última vez que vimos a nuestro amigo
puede hacernos pensar en una pérdida que se reduce de un diciembre
al próximo, un consuelo y un recordatorio
de que en el peor de los casos, no somos, de este lado, nada,
y no corremos ningún riesgo en combatir
el sentimiento sin poder siquiera cortárnoslo del pecho, en una rara
penitencia por este torpe mundo; en dividir
la voluntad en dos, en decir la verdad, en temer
la derrota, etcétera. Las cosas que arruinaron los pensamientos
han cumplido su tarea de salvaguardar el sentimiento,
a pesar de que ahora sabemos que no fue para nosotros
ni por amor al arte que montamos la escena,
sino por un deber traspapelado de dar forma
–una mesa, unos moños, un conjunto de reglas–,
de ajustar el amor de un hogar iracundo,
pero no pienses que nacimos para ser idiotas
ni nos criaron para una felicidad tan desconsiderada como falsa,
considerando la cautela de nuestro tiempo y la amabilidad de tu rebenque
siempre nos ha costado decir que sí.
5 min
October 14, 2020 El cuchillo (Dirceu Villa, en voces del autor y de Juliana Ángel Osorno)
Son huesos. Y a veces, la grasa amarilla en los huesos;
y a veces, la sangre roja en las uñas.
Son cerdos, o son las cabezas de los cerdos,
cuelgan de un gancho las cabezas,
o la cara de estúpida muerte de los cerdos
en la vidriera empañada de la carnicería.
O el blanco, pero el blanco embebido de rosa,
la sangre en el sueño de tripas,
sueña el carnicero: que empuña un cuchillo.
Y el blanco delantal que se empapa
o se toma la sangre que salta de los nervios
en un abrazo con huesos, donde vibra el cuchillo,
y cómo brilla el cuchillo que corta:
ésa es la virtud del acero en el puño, que se alza,
o la amenaza en la argolla vacía que lo agarra
a la pared de la carnicería, visible a los ojos,
anuncio de corte. O se afila contra una piedra,
y el único ojo vacío se concentra, a la espera de la carne.
Son cortes en la piedra tajeada de sangre,
o hendiduras, por donde la muerte lo espía
al carnicero con su sueño rojo, que acaricia
el filo afilado, la sonrisa sutil del cuchillo,
que corta. Y entonces el cuchillo es otra cosa:
ni cerdos, ni nervios, ni huesos,
ni siquiera el carnicero que lo sueña,
sino una extensión del brazo que lo hace vibrar,
y parte imborrable de lo que mutila,
el filo afilado, la sonrisa sutil del cuchillo, que corta.
4 min
October 14, 2020 Laguna (Robin Myers, en la voz de Óscar Cruz)
Estuvo un par de horas, como se dice,
ida. Como si supiera adónde
ir. Se acordaba de quién
era. Y de quiénes éramos nosotros. Registraba el dolor
húmedo. En el pecho izquierdo. Sabía que estábamos en
casa. Donde ella no
vivía. No se acordaba de cómo habíamos llegado
ahí. O de que un hospital nos había dejado
venir. O de hace cuánto. Así que nos volvió a preguntar una y otra
vez. Y le dijimos cada una de esas
veces. Nos turnamos para agarrarle la
mano. Se revolvía en el sillón, como si tratara de no
ahogarse. Pero en
sueños. ¿Quién es el responsable
acá? Preguntó, recorriendo el living con la
vista. Por supuesto no había una buena
respuesta. A esa pregunta. Le dijimos que
nosotros. La íbamos a cuidar y así lo
hicimos. Cuando volvió, no se
acordaba. De haberse
ido. Cuando le agarré la
mano. Fue una nena, por un instante, y yo no lo
fui. Me corta, como dicen, la
respiración. Me hace estremecerme preguntarme
qué. Me va a hacer algún día
confiar. De esa manera. Otra vez.
2 min
October 14, 2020 Es difícil decir lo que me hace sentir esta ciudad (Precious Arinze, en la voz de Nicole Cecilia Delgado)
ahora digo casa & quiero decir que la verdulería
donde me pasé la mayor parte de mi infancia tratando de aprender
el valor de la falta ahora es una imponente
discoteca. los muros de cemento
que resguardaban a mi mejor amiga
ahora son polvo y escombros. digo casa & quiero decir
que no me acuerdo cuándo o cómo pasó.
tanto se destruye sin que nadie se dé cuenta.
digo casa & quiero decir las mezquitas, las iglesias
que gritan sus plegarias a un dios que debe
ser medio sordo, el tráfico que se impacienta
del otro lado de mi ventana. una orquesta de motores
que masacra el aire de la noche como una mariposa enloquecida.
las calles inundadas. las montañas de basura que invaden
la autopista. el espectáculo interminable del afán
& la codicia.
digo casa & quiero decir la señora
que asa los dones de la temporada al costado de la ruta. su sonrisa
del tamaño de una marquesina. una promesa constante. digo casa
& quiero decir la fiesta en una casa donde me rindo a la necesidad
que sea más urgente. perdida en el ritmo sincopado de los brazos
de una persona desconocida. mientras mis amigues rememoran el pasado
& nos reímos de los recuerdos más tontos. digo casa & quiero decir
que podría quedarme a vivir en ese ruido para siempre.
digo casa & quiero decir a veces que reclamar un pedazo de tierra
como si fuera tuyo no es tan importante como saber
que tenés un lugar adónde ir. una ciudad que siempre
te permite volver. digo casa & quiero decir el nudo alrededor de mi cuello.
digo casa & quiero decir talismán. la ciudad donde pierdo la voz.
la ciudad que me devuelve el eco de mis palabras. digo casa
& creo que me merezco ser feliz acá aunque en realidad
nadie se merezca nada de lo que le toca.
digo casa & quiero decir esta ciudad desbordante de techos
que sostienen las plegarias. donde es delito nacer
con el lujo de un nombre y nada más. digo casa & quiero decir
lo único a lo que tenemos derecho es el pulso de nuestras
gargantas. digo casa & ni siquiera a eso me refiero. digo casa
& quiero decir algún día todo esto se lo van a devolver al mar.
ahora digo casa & quiero decir el ancho exacto de mi soledad.
quiero decir: mañana me podría ir de mi casa & escuchar
cómo se cierra detrás de mí la puerta para siempre.
5 min

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