Orden de traslado

By Ezequiel ZaidenwergArts Books

Orden de traslado episodes

May 15, 2020 Sexo sin amor (Sharon Olds, en la voz de Margarita Rosa de Francisco)
¿Cómo hacen, los que tienen sexo
sin amor? Imperturbables como bailarines,
deslizándose el uno sobre el otro, como patinadores
sobre hielo, los dedos enlazados,
uno dentro del otro, las caras
rojas como un bife o como el vino, húmedos como
bebés recién nacidos cuyas madres
piensan abandonar. ¿Cómo es que acaban
Dios cómo es que acaban
por llegar a las aguas tranquilas, sin amar
al que hizo el recorrido junto a ellos, mientras que poco a poco
subía la temperatura, y un vapor emanaba
de sus pieles? Yo creo que ellos son
los religiosos de verdad, los puristas, los profesionales,
los que se negarían a creer
en un falso Mesías, o a amar al sacerdote
en vez de al Dios. Jamás confundirían
a quien tienen al lado con la fuente de su propio placer.
Son como los mejores corredores: saben que están a solas
con el camino y sus características,
con el frío y el viento, las particularidades
del calzado, su condición cardíaca: variables, nada más,
como el otro en la cama; no su verdad, que es
el cuerpo aislado, solo en el universo,
tratando de batir su propio récord.
3 min
May 12, 2020 Problemas del conocimiento (Joshua Edwards, en voces del autor y Charlotte Whittle)
La traducción amplía los límites del lenguaje,
como divorciarse y volverse a casar, los de la familia.
Nacidos para desdibujarse y romperse,
entre corchetes negros los hechos se amontonan.
Trabajo significa inquisición; y, mientras tanto, un chico
le arranca las alas a un grillo del tórax.
Las ideas se deshacen como mónadas, metástasis
de la rapsodia al filo de un delicado anochecer.
Los truenos suenan a lo lejos o en la televisión,
todo el tiempo encendida en esta lluvia constante.
2 min
May 12, 2020 Las frutas (Adam Wolniewicz, en la voz de Natalia Romero)
Al volver de la playa, cada tarde,
dejando atrás los médanos y el bosque,
mi prima y yo, los dos de trece años,
íbamos a comprar a lo del viejo
que no nos permitía tocar la fruta
para elegirla: arándanos e higos,
siempre, sin falta; un mango, algunas veces,
el más grande que hubiera, que pesábamos
con los ojos. Después llegar a casa,
con las ojotas en la mano, arena
seca en las pantorrillas, y sentarse
de inmediato a la mesa, demorando
la hora de la ducha. Los dos solos,
en platos de madera, con el hambre
y la avidez de la jornada al sol,
comíamos las frutas: con cuchillo
y tenedor, mi prima, que pelaba
concentrada los higos y extraía
casi intacta la carne empalagosa,
se llevaba a la boca los arándanos
pinchándolos de a uno, como arvejas.
Yo, en cambio, tras partir a la mitad
los higos, intentaba succionarles
la pulpa, pero siempre terminaba
por tragarme la cáscara también;
comía con las manos los arándanos,
de a puñados, manchándome la cara
y los dedos de rojo. Al terminar,
sin excepción, mi prima repetía
la misma ceremonia: se golpeaba
la panza con las manos, resoplando
satisfecha, y después ponía las piernas
sobre la mesa, piernas de animal
joven, que por su largo no guardaban
proporción con el resto de su cuerpo:
como un carozo el hueso del tobillo;
los pies angostos con los dedos flacos
y pálidas las plantas, en contraste
con lo bronceado de las pantorrillas;
el vello imperceptible de los muslos
que revelaba el sol– todo tenía
un brillo tan real bajo la luz
confiada de finales de la tarde
que un día, encandilado, alargué el brazo
y, como sin pensarlo, le rocé
con los dedos la planta de un pie: estaba
áspera por la sal y por la arena,
y fresca al tacto. Me miró: “Me vas
a hacer cosquillas”, dijo, pero no
sacó el pie, que tomé entre las dos manos,
y empecé a presionar con los pulgares.
Me pareció que ella entrecerraba
los ojos cuando yo, sin saber cómo,
le pasaba las yemas de los dedos
por el espacio entre los dedos de ella;
también me pareció que sonreía
antes de oír los pasos en la entrada.
3 min
May 12, 2020 Que sea éste el verso (Philip Larkin, en la voz de Zof Ziro)
Mamá y papá te cagan bien, los dos,
quizás es sin querer, pero así es,
te cargan con sus faltas, ya lo ves,
y agregan otras sólo para vos.
A ellos los cagaron, tiempo atrás,
carcamanes que, adusta la expresión,
cuando no estaban dando algún sermón,
peleaban entre sí hasta no dar más.
El hombre lega al hombre más dolor
que crece en proporción exponencial.
Salvate mientras puedas de ese mal:
no tengas hijos propios, por favor.
1 min
May 12, 2020 Bárbaro (Arthur Rimbaud, en la voz de Jamila Medina Ríos)
Mucho después de los días y las estaciones, y los seres y los países,
la bandera de carne que sangra sobre la seda de los mares y de las flores árticas; (que no existen.)
Repuesta de las viejas fanfarrias de heroísmo –que todavía atacan el corazón y la cabeza– lejos de los antiguos asesinos–
Ay, la bandera de carne que sangra sobre la seda de los mares y de las flores árticas; (que no existen)
Qué dulzuras.
Los incendios, que lloran en las ráfagas de escarcha –qué dulzuras– las llamas en la lluvia del viento de diamantes que lanza el corazón terrestre eternamente carbonizado por nosotros. Ay mundo.
(Lejos de viejos refugios y de viejas llamas que se oyen, se sienten,)
Los incendios y la espuma. La música, giro de los abismos y los choques de los témpanos en las estrellas.
Ay dulzuras, ay mundo, ay música. Y ahí, las formas, los sudores, los cabellos y los ojos, que flotan. Y las lágrimas blancas que hierven –ay, dulzuras–, y la voz femenina que llega desde el fondo de los volcanes y las grutas árticas…
La bandera...
2 min
May 12, 2020 Cascando (Samuel Beckett, en la voz de Alfonso Herrera)
1
por qué no meramente perder toda esperanza en
la ocasión de hacer
derramamiento de palabras
acaso no es mejor abortar que ser estéril
después de que te vas las horas pesan como el plomo
comienzan siempre a rastras demasiado pronto
los garfios desgarrando ciegamente el lecho del deseo
exhumando los huesos los antiguos amores
cuencas alguna vez llenas con ojos iguales a los tuyos
siempre es mejor acaso demasiado pronto que jamás
el oscuro deseo salpicando sus rostros
diciendo una vez más nunca flotó lo amado nueve días
ni nueve meses
ni nueve vidas
2
diciendo una vez más
si vos no me enseñás no aprenderé
diciendo una vez más hay una última
incluso de las últimas veces
últimas veces de rogar
últimas veces de amar
de saber no saber aparentar
una última incluso de las últimas veces de decir
si no me amás a mí yo ya no seré amado
si no te amo a vos ya no amaré
el batir de palabras rancias una vez más dentro del corazón
amor amor amor el golpeteo de ese antiguo émbolo
prensando el inmutable
suero de las palabras
una vez más muerto de miedo
de no amar
de amar pero no a vos
de ser amado pero no por vos
de saber no saber aparentar
aparentar
yo y todos los otros que te amen
si te aman
3
a menos que te amen
2 min
May 10, 2020 Que sea éste el verso (Philip Larkin, musicalizado por Gregorio Balaguer Rebasa)
Mamá y papá te cagan bien, los dos,
quizás es sin querer, pero así es,
te cargan con sus faltas, ya lo ves,
y agregan otras sólo para vos.
A ellos los cagaron, tiempo atrás,
carcamanes que, adusta la expresión,
cuando no estaban dando algún sermón,
peleaban entre sí hasta no dar más.
El hombre lega al hombre más dolor
que crece en proporción exponencial.
Salvate mientras puedas de ese mal:
no tengas hijos propios, por favor.
2 min
May 08, 2020 Después de nosotros (Joseph Brodsky, en las voces de Natalia Litvinova y Adalber Salas Hernández)
Seguro que después de nosotros no va a venir el diluvio,
tampoco la sequía. Probablemente, el clima
del Reino de los Justos, con sus cuatro estaciones,
va a ser templado, para que un colérico, un melancólico,
un sanguíneo y un flemático puedan turnarse en el gobierno
tres meses cada uno. Desde el punto de vista de la enciclopedia,
es más que suficiente. Aunque sin duda los caprichos
de la presión atmosférica o la temperatura
podrían confundir al reformista. Aún así, el dios del comercio sólo
está contento cuando aumenta la demanda de los trajes de lana,
los paraguas ingleses, los sobretodos finos. Sus enemigos más temidos
son las medias zurcidas y los pantalones remendados.
Podría parecer que la lluvia que cae del otro lado de la ventana
aboga exactamente por esta forma a todas luces frugal
de concebir el paisaje: y, en general, toda la creación.
Y sin embargo la Constitución no habla de la lluvia.
No se menciona ni una sola vez en la Constitución
a los barómetros, o para el caso, a nadie
que, tumbado en un banquito, un ovillo en la mano,
como un Alcibíades musculoso, pase la noche
hojeando las páginas marcadas de una revista de moda
en la sala de espera de la Edad de Oro.
4 min
May 08, 2020 Agnus dei (Denise Levertov, en la voz de Julieta Marchant)
Dado que los corderos
son crías de la oveja; dado que las ovejas
son miedosas y torpes, y no saben defenderse,
porque no tienen garras ni violencia,
veneno ni malicia, ¿qué es, entonces,
el «Cordero de Dios»?
¿Esta hermosa criatura,
que husmea con vigor las ubres de su madre;
portadora de lana y de balidos,
que salta por el aire contenta de existir, y que descubre atónita
cuatro patas en las que aterrizar, el pasto
lo único del mundo que conoce?
¿La que nos llevaríamos a jugar,
adornada de cintas, aunque no dejaríamos
que entrara en nuestra casa
por miedo a que ensuciara el piso con sus heces?
¿Qué se oculta, terrible, detrás de estas palabras
tan extrañas:
Oh Cordero de Dios que quitas el pecado
del mundo: una inocencia que parece ignorancia,
engendrada en la nieve manchada por la sangre
que lamen los ancestros de los perros,
más sagaces que todo el rebaño en su conjunto?
¿Entonces Dios,
         que abarca todo,
         está indefenso? ¿La omnipotencia
         ha sido reducida a un montoncito húmedo de lana?
Y nosotros,
                    temerosos, abúlicos, que queremos tan sólo
echarnos a dormir hasta que la catástrofe
haya llegado al clímax y arrasado con todo
para pasar al fin,
                   y que queremos despertar tranquilos
sin recordar después el sufrimiento,
nosotros los que, llenos de vergüenza,
en nuestra mísera esperanza, buscamos que nos rescataran de las llamas,
y nos dieran la dicha que creímos merecer por haberla imaginado,
¿entonces se supone que nosotros
debemos proteger a este animal perversamente débil,
que con su hocico insiste en tratar de encontrar leche en nosotros?
¿Debemos estrechar en nuestro corazón
helado a un Dios que tiembla?
Que así sea.
         Ven, trapo sucio, estremecido,
                             ven, estrella distante.
                  Vamos a ver si algo de los hombres
                  aún puede protegerte,
                        chispa
                  de luz remota.
3 min
May 08, 2020 El desconocimiento de la ley no exime de cumplirla (John Ashbery, en la voz de Arturo Carrera)
Nos advirtieron sobre las arañas y la ocasional hambruna.
Agarramos el auto y nos fuimos al centro a ver a los vecinos.
Ninguno estaba en casa. Hicimos nido en los jardines
que el municipio había diseñado, nos acordamos de otros
lugares diferentes, ¿pero lo eran? ¿No sabíamos todo de antemano?
En viñedos en los que el himno de la abeja ahoga la monotonía
dormimos por la paz y nos sumamos a la gran campaña.
Él se acercó hasta mí.
Todo era como entonces,
excepto por el peso del presente,
que destruía el pacto que habíamos celebrado con el cielo.
En realidad, no había razón para alegrarse,
tampoco era imperioso regresar.
Estábamos perdidos con sólo estar ahí parados,
escuchando el zumbido de los cables encima de nosotros.
Lloramos la meritocracia, que con salvaje vehemencia,
había puesto comida en nuestra mesa y leche en nuestros vasos.
De forma arrabalera, descuidada, caminamos de vuelta
hasta la roca de cristal de cuarzo en que se había convertido,
pura preocupación y miedo por nosotros.
Bajamos con cuidado
al último escalón. Ahí uno puede lamentarse y respirar,
enjuagar sus efectos personales en el manantial helado.
Sólo hay que precaverse de los osos y lobos que suelen frecuentarlo,
y de la sombra que te sobreviene cuando esperás el alba.
2 min

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