Lectura de poemas de autores de todo el mundo.
(2020)... more
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Poesía a domicilio episodes:
July 05, 202020. «Ellos insisten en que estás vivo...», de Sara Uribe Ellos insisten en que estás vivo porque los encegueceel miedo. Ellos repiten y repiten que vas aparecercualquier día de éstos pero cuando callan los rasgael miedo. Ellos se atreven a argumentar que lo másprobable es que te hayas ido con otra mujer pero losdesmiente su propio miedo. Reprueban que busquetu cadáver y es miedo. Ellos no quieren fotografíasni que sus nombres se publiquen y yo los entiendoporque tienen miedo.Y yo no los entiendo porque necesito saber dóndeestás.Ellos dicen que sin cuerpo no hay delito. Yo les digoque sin cuerpo no hay remanso, no hay paz posiblepara este corazón.Para ninguno....more June 27, 202019. «Utilidad del luto», de Andrea Crespo Qué útil será el luto cuando se vuelva perenneLa Vida Bohèmecuando nos ahorremos separar las prendasla angustia de la úlcerael permiso para adentrarnos en el silenciocuando nos decidamos por un renacuajoque se parezca a nosotros(pero sin haber perdido nada todavía)cuando admitamos la morbosidad de vernos huérfanoscómo se escuchará ese lamento de MADREquizás tenga hipos de memoriao se le olvide hablarqué fecundos los niños soldadosno pueden decir turpial ni bandera de piojos ni qué de pingaestas violenciasen las que no sabemos reconocernosmientras crece el cementerio del esteyo escucho el rumor de los hombrescuando le tuercen el cuello al cisnecuando ya es muy tarde y dicendame una muerte que pueda izar en el aire...more June 05, 202018. «Los daños colaterales», de Harry Almela Buenas tardes.Buenas tardes,señoras y señores pasajeros.Sé que esto es molesto y aburrido,e incluso sabemosque en el Metroestas cosas no se permiten.Pero son escasasmis alternativas.No soy un delincuenteaunque mis harapos confiesenlo contrario.He venido desde mi pagohasta esta ciudad de hachasy cuchillos en el aire,a entregarles lo únicoque ya puedo ofrecer.Soy sobrevivientede la última guerray aún conservo en mi cuerpolos fragmentos de misilesque me abatieron desde el cielo.Por respeto a sus incendios cotidianosno les haré mirar mi tierna heridaen el costado.Quiero ofrecerlesun mendrugode lo que aún poseo.Soy su guardiánmientras pasa esta tormenta.En cada uno de estos legajosencontrarán unas palabras.Son unos breves poemasque ustedes leeránsin costo alguno.Los he escrito con la emociónde que ya nada podrá protegernos.Sólo esperouna limosnadesde su corazón.Desde su corazón, repito.No aspiro a ningunarecompensa material.Si no los leen, en verdadno importa.Este es mi trabajo,mi blanca cosecha de maíz,mi hambre y mi alimento.Me ha sido dadorecoger estas botellas en el mary lanzarlas de nuevopara que encuentren otra playa.Llevo la cruz de mis heridashasta donde me alcance una dignidadque no aspira a recompensas.En la próxima estaciónme bajaréy terminará esta molestia.Cambiaré de vagóny así el resto del día.Gracias a todos por sus atenciones,y hasta luego....more May 22, 202017. «A las órdenes del viento», de Raquel Lanseros Para todos los que sienten que no están al mandoMe habría gustado ser discípula de Ícaro.Hubiera sido hermoso festejarlas bodas de Calixto y Melibea.Me habría gustado serun hitita ante la reina Nefertariel joven Werther en Río de Janeirola deslumbrante dama sevillanapor la que Don José rechazó a Carmen.Yo quisiera haber sido el huerto del poetacon su verde árbol y su pozo blancoel inspector fiscalcon el que conversara Maiakovski.Me habría gustado amarte. Te lo juro.Sólo que muchas veces la voluntad no basta....more May 12, 202016. «Los rotos (con Anne Sexton)», de Ben Clark Todas las divisiones son mentirasalvo la que divide los cuerpos en dosgrupos incomprensibles entre sí.Aquellos que se han roto y los que no.Los rotos no pedimos demasiado:que se nos quiera, sí,que los que no han vivido la fracturatengan pacienciasi mascullamos viendo las noticiaso hacemos el amorcon un poco de miedo.Entenderás, entonces, ciertas cosas.Por qué en casa las tazas no se tirany por qué a veces quieroestar solo después de que suene un portazo.Los ritos de los rotos, amor mío.Ademanes que espero que no comprendas nunca....more May 11, 202015. «Anatema», de Raymond Carver La familia entera sufría.Mi mujer, yo mismo, los dos niños, y la perracuyos cachorros nacieron muertos.Nuestros asuntos, como siempre, iban mal.A mi mujer la dejó su amante,el profesor de música manco que erasu único contacto con el mundo exterior.Mi propia novia dijo que no podía aguantarmás, y volvió con su marido.El agua estaba cortada.Todo aquel verano la casa se cocía.Los ciruelos se habían secado.Nuestro arriate de flores estaba pisoteado.Al coche se le estropearon los frenos, y la bateríafallaba. Los vecinos dejaron de hablarnosy nos cerraron la puerta en las narices.Los de las tiendas nos devolvían los chequesy luego dejaron de traernos el correo.Sólo el sheriff pasabade vez en cuando- con uno u otrode nuestros hijos en el asiento de atrás,rogando que no los dejásemos solos.Y luego a la casa entraron ratones a miles.Seguidos por una serpiente cornuda. Mi mujerse la encontró tomando el sol en el cuarto de estarjunto al televisor estropeado. Lo que hizo con ellaes otra cuestión. Le cortó la cabezaallí mismo en el suelo.Y luego la cortó en dos cuando siguióretorciéndose. Vimos que no podríamos resistirmás. Estábamos hundidos.Queríamos ponernos de rodillasy decir perdónanos nuestros pecados, perdónanosla vida. Pero era demasiado tarde.Demasiado tarde. Nadie querría escuchar.Tuvimos que ver cómo se venía abajo la casa,el suelo se abría en dos, y luegonos dispersamos en las cuatro direcciones....more May 09, 202014. «Un pico extraordinario», de Valeria List El señor aseguró con un mecate los tubos oxidados de la batea.Mientras subimos el cerro en la pickup, se va revelando el volcán.La nieve se le está cayendo a trozos.Lo derretido deja huecos en los costados y se ve moteado el contorno.Vamos con la esperanza de tocar un último pomo de nieve.Las puntas de los dedos se sienten como si un ave de carroñapicoteara cada una al mismo tiempo.La conversación se va acabando porque todas quieren taparse la boca.Hace tanto aire que las cejas empiezan a fruncirselos cuerpos tratan de encogerse y no pueden,la camioneta es vieja y hay que agarrarse con fuerza.La angustia de este clima extraordinario en sus rostrosme indica que fue buena idea venir con mis amigas a este lugar....more May 02, 202013. «Av. Francisco Solano», de Abigail Ledezma Tuviste miedode pasear con el vidrio bajo.Tienes miedode ver tanta basura.Tendrás miedode contar las ojeras en los pasillos.Escuchastetu música en inglés,y piensassobre la sirenaque altera tu simulacro de calma.Voltearás y verásotra cicatriz,no de los descosidos bordesde esta tela ahuecadaque llevamos puesta como ciudadsino de esta genteajenaque no quieres ver.Huiste, otra vez,a tu burbuja portátilde música grunge....more May 01, 202012. «Zanahoria rallada», de Miyó Vestrini El primer suicidio es único.Siempre te preguntan si fue un accidenteo un firme propósito de morir.Te pasan un tubo por la nariz,con fuerza,para que duelay aprendas a no perturbar al prójimo.Cuando comienzas a explicar quela-muerte-en realidad-te-parecía-la-única-salidao que lo hacespara-joder-a-tu-marido-y-a-tu-familia,ya te han dado la espalday están mirando el tubo transparentepor el que desfila tu última cena.Apuestan si son fideos o arroz chino.El médico de guardia se muestra intransigente:es zanahoria rallada.Asco, dice la enfermera bembona.Me despacharon furiosos,porque ninguno ganó la apuesta.El suero bajó aprisay en diez minutos,ya estaba de vuelta a casa.No hubo espacio donde llorar,ni tiempo para sentir frío y temor.La gente no se ocupa de la muerte por exceso de amor.Cosas de niños,dicen,como si los niños se suicidaran a diario.Busqué a Hammett en la página precisa:nunca diré una palabra sobre tu vidaen ningún libro,si puedo evitarlo....more April 29, 202011. «Canto a la muerte de Mario», Ricardo Sarco Lira Ansíoesperodesde hace mucho yauna llamadaque me digaque mi Mario se murió«Lo encontraron…… es una pena…… tan joven…… puede identificarlo?»Pero no llegaHay algo en el cruel destinoque me roba de elloDe con júbilover el pesar en mi rostrode encontrar las miradas hondas en la mesa de la abuelay de alegres exclamar lo tristes que nos sentimosya que Mario no estáPor eso pido que suceda(yo le ayudo)pero distinto al tato de GabyMario no pide mantecani da indicio algunode querer morirse de una puta vezSin embargo duermo tranquiloSé que Mario se muerey que en su partida no habrágloria ni heroísmoSerá un hecho sencilloperdido en los anales de la historianadie escribirá sobre elloy los niños jugarántranquilosen el parquey en la Cota 905acribillarán a una lacra por sapoMario sólo dejaráuna casa suciami mano de madre tristey un olor como de mierda con naranjaPorque Mario se muerecomo yo(como todos)se va oxidandose va pudriendo por dentroLe supura el rostro hacia adentrocon todo lo dichoy le nada tras los ojos(amarillos)masa viscosay fríaY mientras sujeto la manogorda y amarillade Marioy la aprieto mientras me miracon ese odio hueco y vacíomiro ansiosoel teléfonoesperando que sueneque repiquey que una voz del otro ladome digame griteque mi Mario se murió...more
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