Recayente

Sólo soy un tipo dispuesto a ir a donde el camino me arroje, esta es una de las historias.

Al día siguiente fui por Cecilia al aeropuerto, no encontré tránsito, llegué temprano, me metí al bar y pedí algo. No vi cuando Isabel se sentó a mi lado y ordenó al barman lo mismo que yo estaba tomando.

Tomó el cincel, lo acomodó sobre lo que debía ser la nariz, levantó el otro brazo, con el que cargaba el martillo, el taller era complaciente, se podía escuchar caer la cera recorriendo las velas, desgarrándolas, la pequeña luz bailaba sobre la silueta de su trabajo: los pies delicados, las piernas cubiertas por un manto que dejaba los hombros descubiertos, los pliegues tallados con cuidado, los brazos, los finos senos, la postura natural que tantos años le llevó conseguir, el cuello largo y el rostro sin terminar.

Mariano apenas había llegado. En cuanto entró se descalzó y poco después desnudó por completo.

Caminó hacia el baño, abrió la regadera tomando la llave con fuerza, como si estuviera sosteniendo al mundo de su puño para que no cayera en el abismo de su universo.

El agua se empezó a dividir a su salida, una parte en el tupido gotear de la regadera y otra en el vapor que llegó al espejo, las paredes y finalmente al techo donde se formaron gruesas gotas que cayeron también al piso.

Una mujer fumaba mirando por la ventana hacia la carretera y unos cerros más allá, llevaba un vestido rojo, botas negras y el cabello suelto, negro también. Una mano le temblaba y con la otra sostenía el cigarro, había ceniza en el piso, como si hubiera olvidado que estaba fumando. Esta es la historia del encuentro, del diablo y de la suerte.

Una mañana lluviosa se despiertan dos personas, Beatriz, tan sola y tan cierta y Max, que escucha la música y la culpa le pesa sobre la espalda.