Un Día Como Hoy

Una noche cualquiera, de cielo inquieto y viento tibio, la rutina estadounidense se interrumpió por una voz. Era una voz joven, profunda, solemne. Salía de los parlantes de las radios familiares, esas cajas de madera que eran el corazón de los hogares en los años treinta. La voz hablaba de luces en el cielo, de cilindros metálicos caídos en los campos de Nueva Jersey, de criaturas extrañas emergiendo entre el humo. Hablaba con tanto detalle, con tanta convicción, que miles de personas creyeron que el mundo estaba cambiando en ese mismo instante.

En Nueva York, el silencio pesaba más que el ruido. Acostumbrada al bullicio incesante de los pregoneros, los automóviles y el tintinear de las monedas, amaneció ese día con un temblor que no venía de la tierra, sino del alma de sus habitantes. En Wall Street, el corazón de la economía mundial, algo invisible y feroz comenzaba a desmoronarse. Los hombres con sombreros de ala ancha y trajes impecables caminaban con prisa, los corredores de bolsa gritaban precios que ya no tenían sentido, y los periódicos, apenas impresos al alba, se quedaban viejos antes de llegar a las manos de sus lectores.

Era 28 de octubre de 2007 y Argentina amanecía con una noticia que marcaría un antes y un después en su historia: por primera vez, una mujer elegida por voto popular ocuparía la presidencia del país. Cristina Fernández de Kirchner, abogada y senadora, asumía el mando de una nación acostumbrada a los vaivenes del poder, a los giros bruscos y las pasiones encendidas que acompañan la política del sur. No era la primera vez que una mujer gobernaba la Casa Rosada —Isabel Perón lo había hecho décadas antes, tras la muerte de su esposo—, pero sí la primera que llegaba al poder por voluntad directa de las urnas.

Y ya son 30 años. Una edad particular, donde ya nos conocemos lo suficiente para no disfrazarnos, pero aún queda energía para seguir reinventándose. Donde el entusiasmo desbocado, da paso a un temple más calmado, aunque con la misma pasión de siempre. Todavía somos jóvenes, pero mostramos sin miedo las cicatrices que han forjado nuestro camino. Seguros, pero sin la arrogancia de las certezas juveniles. Así se siente hoy Radio Duna, a 3 décadas del 27 de octubre de 1995. Ese día, a las seis de la mañana, con la voz de Nicolás Vergara y los acordes luminosos de Here Comes the Sun, de The Beatles, la 89.7 inauguró sus transmisiones, abriendo camino a los sonidos de un mundo que amanecía.

Aquel viernes de 1969, Chile encendió una nueva luz. No era la de una farola ni la de un escenario: era la del televisor, esa caja misteriosa que, por primera vez, comenzaba a reflejar el rostro propio del país. En los hogares que podían permitírselo, la familia entera se reunía alrededor del aparato, expectante, como si aguardara la revelación de un milagro doméstico. Detrás del vidrio curvado, el mundo se hacía movimiento y voz.

Nueva York amaneció con una claridad distinta. Desde temprano, las calles comenzaron a poblarse de sombreros, abrigos largos y pancartas escritas a mano. Eran mujeres —madres, hijas, maestras, enfermeras, obreras— que habían decidido dejar el silencio en sus casas y vestir la voz.

Aquel día, Roma despertaba con un rumor de pasos, botas y consignas. Las calles, aún envueltas en la niebla otoñal, olían a incertidumbre. El país, herido por la Gran Guerra y la pobreza, tambaleaba entre huelgas, inflación y un miedo difuso al caos. En ese escenario convulso, una palabra comenzó a repetirse con fuerza, con disciplina marcial y voz de tambor: fascismo.

A fines de octubre de 1879, el taller de Thomas Alva Edison en Menlo Park no dormía. Era un pequeño edificio en Nueva Jersey, pero dentro de sus paredes se gestaba un amanecer que cambiaría el destino del mundo.

Era la boda del año, pero no fue una boda feliz. El 20 de octubre de 1968, en la pequeña isla privada de Skorpios, Jacqueline Kennedy, la viuda más célebre del planeta, se casaba con Aristóteles Onassis, el magnate griego más rico del mundo.

Podría haber sido un cuento de hadas —una mujer golpeada por la tragedia que encontraba consuelo en los brazos de un hombre poderoso—, pero la historia se escribió en otro tono. “Mi padre adora los apellidos, y Jackie adora el dinero”, dijo Alexander, el hijo del empresario. Fue una frase cruel, pero también un reflejo del sentir general

En el otoño de 1979, cuando los fríos del norte europeo pintaban de gris los tejados de Oslo, una mujer diminuta, vestida de blanco con un borde azul en su sari, cruzó las puertas del gran salón donde se entregaban los premios más ilustres del mundo. No era una diplomática, ni una científica, ni una política de voz encendida. Era Teresa de Calcuta, una monja que había hecho del silencio y la entrega su lenguaje más poderoso.