¿Tienes una foto en tu móvil que te haga especialmente feliz? Repítela. Por ahí va mi carta, por los recuerdos que tienen capas y capas sucesivas. 

Tú lo ves y parece una albóndiga. Pero no lo es, es un faggot: una bola de los despojos del cerdo envuelta en tripa. En Londres se come bien que flipas, ven a St John Bread and Wine.  

Tengo un ritual que empieza en los hoteles en los que duermo y acaba en el gimnasio en el que entrenas. Y, a ver, quizá he robado. Pero seguro que me perdonas.

¿Dónde guardas las piezas de valor? ¿En el joyero o en la despensa? La cocina de Jordi Vila brilla desde la alacena. 

Hoy mi carta se la mando a los que dan pereza, los que son incapaces de celebrar y a todo le buscan el ángulo del agravio, el lloriqueo o la queja. Qué gente, qué pesaos.

Madrid tiene cada vez más caras. Hoy paseamos por la faz del lujo y comemos a todo lo que da en el Gran Asador Lecanda, un comedor pensado para disfrutar. 

Escribo esta carta peinándome las canas, pero en plena forma y con una misión: acabar con el mito de la juventud. Me explico: Yo no quiero ser joven, a mi me gusta ser adulto. 

En el viaje uno busca lo nuevo, pero también la rutina. La mía está asociada al placer del café. En Las Palmas de Gran Canaria el café que sabe como siempre me lo tomé en Caracolillo. 

Ocho de cada diez personas ya se han rajado de sus propósitos de 2024. Tienen 50 semanas libres para seguir sin hacer nada. No se me ocurre mejor manera de explicar la banalidad que es la motivación. Pues por aquí iría la carta, vaya. 

Hay comedores a los que se va por un plato concreto. Yo a Toque iba por el sando de solomillo, pero quiero confesarte una cosa: lo que más me flipa son las albóndigas. Y las guarniciones. Madre mía la patata. 

Yo no he venido aquí a hablar de propósitos en mi carta semanal, he venido a hablar del multiverso y de lentejas.

¿Cuánta gente hace falta para que tú te comas unas alcachofas de flipar? Lo que me gusta a mi de César es que te lo cuenta, es que lidera un coro.

Mi primera carta del año es un cuento de Navidad. Perdón. Comemos en un restaurante que podría estar en cualquier capital del mundo. Y no es una crítica, es todo lo contrario. 

Esta carta podría haber tenido dos títulos. El que lees al abrirla y la última frase que leerás.  La última carta de 2023 lleva escrita un año. Nada de lo que vas a leer es una sorpresa, contábamos con todo lo que ha pasado. No hay épica en la disciplina. 

Esta semana la carta sube y baja una escalera, la del respeto. Vamos a aprovechar las fiestas que asoman para medir la salud de los compromisos propios.  

No está Madrid para pasear, pero si te pilla la marabunta por esa zona que va del Retiro a Goya, tengo buenísimas noticias para ti: lo del jaleo no te lo resuelvo, el café sí. 

Mi carta viene con regalo: ser un imbécil no rinde. De nada. Esto era todo lo que quería contarte esta semana. Eso y dar las gracias a Gon y Quique.

A veces hay que cruzar hasta Francia para desayunar. Pero, ojo, no por los croissants. O no sólo. O también.