Si no miras con cuidado, apenas hay diferencias entre una mierda y una babosa. Es lo malo de moverse tan despacito, que apenas se nota lo que haces y corres el riesgo de confundirte.

En Badajoz comimos en las tripas de una nave espacial una ración de huevos fritos con jamón y patatas que yo me desayunaría tal cual el resto de días de mi vida. 

Los relojes y los calendarios me dan paz porque embridan el tiempo. Pero este año no hay forma de estar en calma; nos está fallando la primavera.

No dejes nada para más tarde, no eres el dueño del tiempo que te queda. O no del todo. En mi carta hay dos órdenes: no te ahorres jamás un “te quiero” y llama ahora mismo a tu madre. 

¿Has pensado alguna vez en cuál es el primer ruido del día? ¿Has pensado en ser tú lo primero que rompe la noche? Ahora, gracias a los flamencos del Delta sé un poco mejor por qué madrugo. 

Con los tacos me pasa una cosa, que siempre me comería uno más. Vertical de tortillas mejicanas en Mawey para celebrar que tenemos memoria y volvemos a los sitios felices. 

Kavafis cantaba que Ítaca no tenía ya nada que darnos al llegar. Y quizá no es verdad. Ítaca es irrelevante y a la vez lo es todo cuando nos toca brillar.

Ven, que te llevo a desayunar a Londres bajo las vías del tren que cruza Hackney. Aquí está el molino de E5, una panadería superlativa y discreta. 

Hoy damos un paso al frente e identificamos dos impostores: Descartes y los que van diciendo que escuchan voces en Instagram. Correcto, gente pesadísima. 

Cuando Brutalista abrió todos explicamos lo mucho que nos gustó por el fabuloso currículum de Pablo. Ahora Brutalista ya no necesita padrinos, tiene voz propia. Y muchísima cocina. 

¿Te acuerdas de lo que molaba quitarle los plásticos a los juguetes? En Madrid se nos ha olvidado. Mi carta es un regalo a medio desenvolver. 

Te diría que voy a Beik Beik por el café, pero no es verdad del todo. Voy a por el alfajor de chocolate. Para el café te necesito. 

¿Tienes una foto en tu móvil que te haga especialmente feliz? Repítela. Por ahí va mi carta, por los recuerdos que tienen capas y capas sucesivas. 

Tú lo ves y parece una albóndiga. Pero no lo es, es un faggot: una bola de los despojos del cerdo envuelta en tripa. En Londres se come bien que flipas, ven a St John Bread and Wine.  

Tengo un ritual que empieza en los hoteles en los que duermo y acaba en el gimnasio en el que entrenas. Y, a ver, quizá he robado. Pero seguro que me perdonas.

¿Dónde guardas las piezas de valor? ¿En el joyero o en la despensa? La cocina de Jordi Vila brilla desde la alacena. 

Hoy mi carta se la mando a los que dan pereza, los que son incapaces de celebrar y a todo le buscan el ángulo del agravio, el lloriqueo o la queja. Qué gente, qué pesaos.

Madrid tiene cada vez más caras. Hoy paseamos por la faz del lujo y comemos a todo lo que da en el Gran Asador Lecanda, un comedor pensado para disfrutar.