CHEMA MUÑOZ

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE 25

A veces esa voz la escucho en sueños,

me trae y lleva como ermitaño

por la abisal profundidad de nuestros mares,

venciendo al alma ese trajín al que poetas

los que se fueron a ese otro plano, los que ya muertos

me traen y llevan por ilusiones,

por el silencio de un sueño amargo.

No es mi voz, es la de ellos y no es esa la voz que quiero,

ni son mis tiempos, ni mis tristezas, ni los amores que me interesan, mi voz, quiero que sea como infinita, inolvidable por quien la escuche, que se dibuje en los deseos.

Fueron las suyas voces de adioses y de abandono,

sin un mañana, fuera del cuerpo en horizontes de vertederos, solo arropadas de soledades, de odios internos hacia un futuro de hambre y harapos con la cordura de una serpiente envenenada como mucosa

que da la piel, la de los sapos.

Y leo a veces un alfabeto incomprensible,

donde sonríen y dan la espalda como los gatos

de madrugada, caen a pedazos llantos y noes

en las lagunas que crean los ecos de la palabra y las plazuelas son las salidas como ventanas, viajar despacio

a hombros del viento como una sombra la de esa voz

que siempre quise fugaz, enorme, ilusionada,

que asciende a cielos tan trasparentes

como promesas que van al agua.

Chema Muñoz ©

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE 24

Es esa voz que ruge y hace temblar a onerosos

y enardecer de paz a los que mecen el silencio,

es esa voz que arrincona el desprecio por aquellas enseñanzas del consejo de ancianos,

es esa voz de los que son como siempre han sido

aquellos principios naturales, el aliento a los más débiles, los aplausos a los que dan sin ánimo de recibir, ni exigir prebendas, ni obsequios, porque en ellos germina

la semilla de la valiente libertad sin daño alguno,

sin que la soledad haga mella en ellos,

porque está en ellos siempre

la misma naturaleza del bien.

La voz que he de querer siempre

sobresale de despojos y cenizas,

no concibe el no por egoísmo, ni el sí por latrocinio,

ni el coraje equívoco de cosechas ni prebendas de otros,

ni ahogar la sonrisa de familias enteras, ni esconder bajo esteras lo sucio de sus hábitos mancillando esperanzas de ninguna raza.

No busques nunca mi voz entre ofensas ni entre umbrales de la muerte, ni entre el abandono de honores perdidos por los felones que debieran ser echados como cobardes traidores por todas sus felonías,

Siempre quise voz sublime como la voz de la vida

sin las injurias perversas que se visten de mentiras,

que cortan como guadañas de la infancia la sonrisa.

Quise siempre voz con la calma del calor humano,

la del adiós cristalino, la que da emoción y calma,

esa voz entre montañas con la cordura de ser

ser humano y no alimaña.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE 23

La voz que siempre quise,

me ha llevado casi siempre al umbral de los sentidos,

desde aquellas sensaciones que se tiene cuando niño,

unas de naturaleza limpia como el agua de los ríos,

otras gestándose monstruos,

delirios a lomos de los caminos que se inventan

si te patea la muerte, por las lunas,

por la suerte de resultar vivo un día

en luchas de libertad.

Pero hemos de esperar a crecer como un almendro,

florecer como los juncos espigándose en la altura,

con la piel de los quebrachos apretándose los labios

en esos besos al sol que amanecen a horizontes.

Es lento, muy lento caminar por las riberas

viendo la espuma en sus olas y sintiéndose el temor

del rugir bajo las aguas, bebiéndose los aromas

que duermen en la memoria.

La voz que siempre quise,

se la llevan las respuestas al sentir cerrar las puertas

confundiendo las verdades, las sombras de las laderas,

y el hambre de las caderas que empiezas a vislumbrar

cuando se va la niñez y te viene ese vacío

que se dibuja en la carne, que se derrama en los sueños

y que se pierde en la seda

que te abraza cuando duermes.

La voz que siempre quise,

es la voz adolescente inventada en la esperanza

ocultando los misterios, descubriendo en senectud

no haber cambiado en el tiempo,

seguir siendo viejo y niño, un poeta mentiroso dibujándome solsticios donde poder dormitar

bajo un mármol del olimpo.

Chema Muñoz©

EL AMOR ES UN SUICIDA

.

Un instante absurdo, un momento muerto,

arrancado de un racimo de silencios,

ahí abajo donde se esconden todos los dolores

dentro del alma.

.

Se deshojan las margaritas del resuello que nos queda

donde se esponjan los vientos para no volverse estatua,

para no morir de pena, ahí abajo.

.

En el alma se nos abre y se nos cierran

las voces de la inocencia, las sonrisas, los delirios,

las lagunas de los ojos donde se amputan los llantos,

y el sol nace a la inocencia de los abanicos blancos

que se llevan la marea, besos rojos de amaranto,

instantes rozan tus manos, mis manos tu cabellera.

.

Hay una chispa allá lejos en idilio de caderas,

sobre tus velas suspiran cataratas que atraviesan

el corazón y los huesos de camino hacia tus venas,

el amor es un suicida que se viste de cadenas.

.

Hace tiempo se murieron las palabras que crepitan

los irónicos rumores, las anónimas banderas,

esos amores ocultos en terciopelos de azúcar

donde se encierran los perros que se comen

nuestras cuitas, a la sombra que se ocultan

detrás de una margarita.

El amor es un suicida buscando excusas continuas,

ora contorsiona el alma ora se duerme al paisaje

de esos llantos que provocan alardeando de ser

el abrazo de la historia, espasmos de un beso inerte

y miel de un recuerdo yerto.

.

El amor es un invento de poetas haraganes,

es niebla, suspiro, ese delirio bordado

al borde de un precipicio,

es el agua que se rompe en cataratas de erizos.

.

Es el amor de entonces, el quisiera, el quizá de una vereda

es ese arroyo sin fin que se suicida en deseos,

la imagen de un marinero que se pierde entre la espuma,

entre el reflejo del mar como anónimo esqueleto

en una fosa común de papel de tornasol

abandonado, es como un soplo de olvido,

como un niño entre deseos borrados

y entre los sueños dormidos.

Chema Muñoz ©

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE 22

Esta voz que quise siempre es como de caña húmeda,

no necesita de gritos, tan solo de la corona que da el palmito de la razón, que la sinrazón se extiende

como la lepra en el alma, y resuena en corredores ocultos y salta todos los muros y derriba las murallas arrasando serafines y devorando la paz.

Esta voz que quise siempre es como el llanto de un niño

cuando se aferra a la madre para obtener su crianza,

no como muchos se creen, dejar secos los sembrados,

alejándolos de ti para llenarse la panza.

Me sirve la voz que quiero para hablar de libertad,

para alejar de la infamia, del odio, de la maldad

todo aquello que se acerca so pretexto de adorar

el engaño y la miseria que te quieren regalar aquellos

que con sus gritos atraen caballos de sangre,

encerrándote en infiernos no para abrirte a los cielos.

La voz que siempre quise es como esos caballos blancos

recubiertos con el aire y ese azul nube blandiendo

las crines con que abanican las espumas de los vientos

ondeando cual bandera el final de las desgracias,

el sabor de las almendras, el sonido de las fraguas

y el crotoreo de cigüeñas.

La voz que siempre quise la escucho al amanecer

cuando me miras despacio como cuando me acaricias,

solo por ver erizárseme los vellos, la luz que como farolas

se me agolpa entre los ojos y te cubre la mirada,

como de seda la capa cuando duermo en el desierto

que me imagino contigo, cuando te siento el aliento

tu boca junto a la mía yo soñándote en tus ojos,

mientras tus ojos durmiendo,

chema muñoz©

No es la voz en realidad esa voz que siempre quise,

es la eterna necedad de tonos grises que afloran

cuando se nace la aurora y se apaga en soledad.

La soledad de los tontos, de los viles que se encuentran

denunciados por doquier sin querer reconocer

que son viles por nacencia.

La voz de mi soledad, no se cansa porque mira

a horizontes de sus venas, y hace de las mañanas

esas voces de verbenas que dan dolor a los muertos

que envidian las luces de calaveras, el charol de las arenas que cubren barbechos y tumbas y sangrándoles el pecho

se oyen por las esquinas vestidas de libertad

el rugir de las verdades cantando por peregrinas.

Mi voz es del gitano cuando termina la fiesta

cuando al acabar la siesta se levanta con la herida

y en las manos trae desnudas las huellas con que atropellan sus sueños y le queman las estrellas.

Mi voz duerme en las libres corrientes,

y se esconde entre las sombras,

se despide del silencio en la locura de montañas

con las manos temblorosas,

mi voz es ese equilibrio junto a las voces que vuestras se rompen ante las puertas de toda la esclavitud,

se hace gigante, ajena y presente, con la testuz

de un volcán alzándose en ese rastro

que se da la cobardía que nace de sus miradas.

Mi voz se ríe a horcajadas de todo lo que se ve,

de lo que oculta la noche, de ese único momento

donde la vida y la muerte solo son el sentimiento

de un miedo casi eterno que confunde los encuentros de virtudes y defectos, y desencuentros que llevan desde siempre, desde dentro, que se pierde al horizonte y muere al recuerdo de un beso.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE – 20 –

La voz que siempre quise no es mi voz, ni la tuya,

ni siquiera el resquicio del graznido de un cuervo,

ni risa de una hiena, ni el quebradizo ruido

de una rama reseca.

Mi voz son esos cantos de las gotas de lluvia

llorando en un quebranto por no llorar en selvas

que estamos deshaciendo, arruinando las vidas

que están muriendo al fuego por manos de un demonio.

Mi voz es testimonio de los que fueron antes,

de los que somos hoy y de los venideros,

es la voz de pedazos de tierra al desaliento,

de sombras, de recuerdos de marcas de ternura,

de los que se han marchado dejando en sus balcones

banderas y el acento de la muerte en las manos

de un cobarde furtivo con la sangre en sus manos,

con su flecha en el alma del gozo hecho añicos.

No me preguntéis cuantas voces, ni cuantas palabras

caben en mi voz, se ensamblan en ella logros sin destreza,

gritos de victoria y todo el material para un poema.

No me preguntéis cuantos sentimientos

ni cuantos lamentos rondan mi cabeza,

se apagan las horas de nuestra nostalgia

y se enciende versos dentro de las manos,

cada mañana es una catarata desde las llamadas

de poetas muertos desde los desiertos,

luces que se apagan y se encienden besos en las almohadas, juego a la pelota con las mil palabras

que me picotean casi a contratiempo por no tener tiempo de gritarlas todas, y se vuelven turbias como aquellas nubes puestas a secar en el tendedero que puso mi madre para desnudar la pila de piedra.

Me grita la hiedra por querer la voz alta

como las montañas y las musarañas me piden consejo de donde esconderse cuando cae la lluvia por sus entrecejos.

La brújula pide donde le escondieron nortes y arco-iris,

por donde se fueron aguas y esos vientos

que no son del pueblo que no arrastran ya,

ni te llevan más hacia ningún puerto.

Pero grita el alma otra vez de nuevo desgarrando

el tiempo, esa libertad que él mimo se lleva como en un relámpago a pesar de todo y a pesar del sol.

La sombra adelanta tras de las esquinas

el terror que cuelga desde los barrotes,

desde las letrinas del trozo de celda que me corresponde,

se oyen los pasos ensordecedores sobre el pavimento

y no oigo mi voz cantando el lamento que

cantan los dioses, desde sus estadios suena la campana, llega ya la noche y mi voz se calla, quiero oír sirenas allá en los silencios desde las espumas del mar en su orilla llorándole al viento.

El sabor a sal dentro de mi boca me corta el aliento

la piel se transforma en corteza de árboles

enterrando muertos con su propia piel, con los pies descalzos, se viene el otoño y el cañaveral me sirve de cuna para descansar.

Y la voz que quise la veis en los campos e imanta fantasmas que son como andrajos dentro del camino,

como la sorpresa de estar en reflejos de ese espejismo

que muere en la espalda por el peso en años

y el suspiro triste casi soñoliento envuelto en olvido.

La voz que siempre quise recogió mi libro,

mi fusil, mi aliento, mi orgullo, mi historia,

se nació en mi estirpe, morirá conmigo.

Chema Muñoz ©

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE – 19 –

Los sueños son ideas traídas de verdades,

deseos inalcanzados, quizá inalcanzables,

sonidos que se pierden en los ecos de oboes

lejos en los desiertos, cantos de las gargantas,

espejismos perdidos por todos los paisajes

que imaginamos cerca de conseguir las riendas

de dominar al mundo.

El mundo no será nunca nuestro

tiene su propio ritmo, por más que le impongamos

nuestro propio criterio, lleva la delantera,

no espera nuestro paso, sus andenes comienzan

si terminan los nuestro, el mundo está en la meta

mientras somos nosotros empezando muy tarde

el camino, que ya el mundo lo termina

antes de haber nacido.

El mundo se auto crea sin pedirnos permiso

se concentra en sus ciclos, en sus pieles, sus lunas,

sus mareas, sus truenos y limpia sus planicies,

se columpia en el viento, y se vuelve rasante

juntándose a un sunami para lavar la cara,

para empezar de nuevo y cambiar de fragancia,

de habitantes, cambiando de respeto

por ese abrazo limpio que siempre nos ofrece.

Que estúpido es el hombre ¿Rey de qué?

¿De todo lo creado?

no hemos sido creados sino un experimento

de unión con ese resto de todo lo creado,

somos solo ese engendro tan solo un accidente

la mezcla de otra especie que debiera haber sido

¡el rey de lo creado!

Se nos vienen al cielo acercando las manos

esos que abandonaron la estupidez del hombre

desde aquel accidente que solo fuera un fallo

por desear la bondad, un ser que continuara

la luz de la creación, pero nació sin ojos, sin amor,

con el odio que nace el alma de serpientes,

con deseos de devorar todo lo que naciese

sin mirar para atrás hasta la destrucción

del suelo que pisaran.

Dímelo ahora cuando has desnudado la verdad cautiva

y navega ahora libre por alabastros de pirámides muertas, enterrados allí los que vinieron antes

para decir lo mismo que se te dice ahora.

Dímelo ahora cuando fuiste ilusión a hombros de fugaces

seres distintos a tu estirpe, que arrojaron simientes

en este planeta inocuo para crear jardines que nos alimentaran.

Has querido volver a ser como luzbel, la luz que acrisolara

más luz que la de tu creador, que ni se puso nombre por no sentirse el Dios que siempre te has creído

y solo eres escoria de la lava de amor

de todo este universo del que seremos y somos

cada uno un poco de todo este todo

al que llamamos Dios.

Chema Muñoz ©

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE – 18 –

No sé muy bien en qué clase de letargo

ha vivido el hombre desde el diluvio,

ni que senderos hemos andado desde entonces,

extraer la raíz de estas cordilleras cuestan miles

de reencarnaciones, que poco a poco de mano en mano

se han ido entregando al fondo del alma

a mentes dormidas ávidas de dragones,

bosquejos mal dibujados e incoloros

y en un desorden de engreídos verdes sin madurar.

Llegaremos a tener la carne blanca como las nubes,

ya hemos vistos sus dibujos en las piedras,

ojos grandes, genes de otros oteando desde lo alto,

recordando cordilleras, glaciares, hiedras.

Hemos estado buscando constantemente una raíz,

planetas, voces desde lo más distante del universo

entre esa tiniebla que da el temor de ir y venir

sin rumbo fijo, buscando una razón, una fuente, un beso.

No hemos sido nunca individuos,

sino átomos de un solo cuerpo con cortinas en los ojos impidiendo ver nuestros anhelos, descubrir que

somos solo, plumas, hojas cayendo a tierra,

flagelos que nos transportan desde los vientres

donde nos guardan hasta llegar el tiempo

cuando nacemos.

Y no existen puertas, ni se nos abren hacia la vida,

ya somos juntos todos una sola alegría,

una sola intención, un solo pensamiento

en las arterias de solo una vida.

Una solo alma invadiendo tinieblas gobernando ciclones,

apagando volcanes, va siendo hora ya de acabar

las violencias por ideas o creencias, socavar los agravios esconderlos en ánforas, enterrarlos por siempre allá

en la lejanía, con candados gigantes

y en pasillos con trampas y al final

lo custodien miles de cancerberos.

Chema Muñoz ©

Que sí, que ya os escucho desde los infinitos

así también se os oye desde los mismos cielos,

el odio no se puede esconder bajo palio

cómo se intenta ahora ponerse a los servicios

del que fuera de luz y es hoy de los infiernos.

El habito no es ya ropaje ni disfraz para los Papas,

el plumero se otorga solo a las aves de fuego

como lo es el Fénix y no esconde tonsuras

ni cíngulos, ni esas mitras que acompañan

ropajes de la piel de los pobres.

La repugnancia os toca de la frente al badajo

y no como campanas sino como esos andrajos

que visten los leprosos, que dibujáis muy bien

en libros retocados de mentiras continuas,

engañando a inocentes amantes de los dioses.

Pero no, NO sois los dioses ni lo seréis nunca

por más que así os plazca, entregando a la parca

almas de los infantes que se duelen constantes

al paso de la historia, entre las sucias carnes

que os gozasteis con las de ellos.

Para ser hombres habréis de nacer una y mil veces,

porque sois como heces del peor animal que se arrastra,

o que vuela, o del peor anfibio con piel envenenada.

A veces el hombre de esta calaña no sirve para nada,

tan solo nace o muere sin dejar ningún rastro

que no sea el dolor, o la herida que arrastran las victimas

del cinto o esa mirada terror que guardamos algunos

en recuerdo del aceite de purga, de desnudos corriendo

con lágrimas brotando por los poros del alma.

Si sois todos culpables por querer hacer ley

de horrores de antaño y engañar a aquellos

que os alimentan con trabajos robados

desde esos olvidos de los que hoy gobernáis.

Chema Muñoz ©