CHEMA MUÑOZ

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE -16

Tendréis a vuestro lado, llorándoos un perro,

junto a los ataúdes donde estéis enterrados,

desde la soledad de no tener a nadie,

por no haber sembrado ni humanidad ni amor

entre aquellos hermanos que antes despreciasteis.

También vuestros tesoros temiendo las caricias

por seguir en aumento, pero se habrán perdido las sonrisas,

los tiempos de poder engendrar la bondad en los hijos,

las lágrimas se secan en adioses de ellos,

llegándoles el tiempo de buscar el amor que no es como el nuestro

manchándoos de barro, vuestras manos de lodo

del oro y de la plata caso de haber podido pensar en lontananzas

sonando voces blancas en riberas del alma.

Se florece esta ausencia al paso de los años

como sangre dormida clavada en vuestras sienes,

de ideas transparentes, borrándose el pasado,

futuros y presentes, como borra la mar orillas inservibles

con esa soledad que se duerme en las calas de costas solitarias.

Mis paisajes son como conchas de nácar,

nubes allá en la niebla ocultando la culpa

que nunca dio ternura, colinas que se ausentan

si las miras de frente, llanuras y caminos

escondiéndose al aire de una mirada fría,

descalza de razones que traían recuerdos

de los amores muertos, de la niñez pasada, fugitiva,

ensayando en los ojos la roca de una lágrima,

témpanos destilados de vinagre nacidos desde un sueño

inoculado al alma, liberando los sueños entre telas de arañas.

Hoy he vuelto poesía consejos de guadaña,

me he abrigado a tiempo para irme al jardín,

el invierno se viene rompiendo las orejas,

las crines de los cuatro jinetes del apocalipsis,

que hace tanto que vienen subidos en el fuego

en las cuatro catástrofes que no desaparecen

desde que el hombre fuera enemigo de Dios.

Chema Muñoz ©

Ya sé la voz que deseo, la voz que dan las montañas,

el rugir de aquel león en la pradera de España,

ese sonido que daban al saltar de árbol en árbol

las ardillas sin rozarse por los suelos desde el sur

hasta los nortes de Francia, el de los toros mugiendo

en libertad entre zarzas y olivos andaluces

o también por Salamanca, los gritos que dio Cervantes

en Lepanto en sus barcazas con la bandera en el brazo

que le dejo una bombarda, la carga contra la muerte

del regimiento de Alcántara, la voz del empecinado

en las islas filipinas presentando la batalla,

los de alegría de aquellos al tocar tierras lejanas,

Agustina de Aragón gritándole a los franceses

¡marchaos fuera de España!

Allá en la historia antigua los gritos que dio Viriato

luchando contra soldados de las Legiones romanas,

quiero tener la voz que gritó

y aun que grita por lo nuestro.

Plutarco, Apiano de Alejandría, la defensa de Astapa,

Gritos y voz de defensa como hubo en Intercatia

donde cientos de Vacceos luchan para deshacerse

de enemigos de Numancia.

Cristo aún no había venido de la mano de su padre

y se oía ya la voz precursora de lo justo

por los límites de Iberia, por sus ríos y sus valles rechazando a voz y a gritos la represión a quien nace del favor de los que siempre saben defender sus calles, el derecho a vivir libres regando de libertad en esta piel de toro que es nuestra casa y de todos los que se acerquen en paz.

El mundo lleva aún escrito en las pieles de la historia

la vergüenza de Morayma, de los alcaides que fueron

de Albaicín y de otras plazas en manos de medialuna,

o la frase ya recordada por todos en labios de Aixa

aunque fuerase inventada por un fraile de Guevara,

“llora como una mujer ya que no has sabido defender

tu Reino como un hombre”

palabras que duelen dentro aunque hayan divertido

a la realeza en la estancia de la Alhambra

por el “Suspiro del moro” que está en esta piel de toro

que se fueron diluyendo en lágrimas de Boabdil

entregándonos Granada.

Ya sé la voz que deseo, la voz que dan las montañas,

el rugir de aquel león en las praderas de España.

Chema Muñoz ©

Las voces que se desean son voces de las gargantas

de los que gritan al son con el color de la nuestra,

la voz que sea el ejemplo, la dirección, el camino a escoger

ha de ser limpia en las manos, que su eco sea eterno

más alta que las montañas, más verdadera que el cielo,

voz que siga una deriva que sea a favor de todos,

que señale un horizonte que nos sirva como meta

voz que cumpla y que prometa dar voz a los que no tienen

voz que vive por los suelos a los pies de los caballos.

Esa voz se ha repetido en contra del interés

de aquellos que con la muerte les han cortado los pies

para que dejen de andar por la senda que recoge

lo bueno que da la fe, que no engendra división,

esa voz que luchó siempre por unir, por el futuro,

por la verdad, por un Dios, ¿Dónde están nuestros valores?, ¿Dónde se esconde lo oscuro, dónde está la libertad? Si tratan de acallar siempre las voces de la verdad.

Nos lo han dicho unas mil veces o somos todos a una

o ser de muy buena cuna no te dará garantía

de vivir en armonía con los que eres a diario

su última consecuencia, su mentira, su riqueza,

su bienestar, su conjunto, su poder o su holocausto,

ser en sentido total y con el alma en la mano

que nos diga a voz en grito que la vida hace historia

y que en esa coyuntura luchemos con la bravura

del que defiende la cueva.

El sentido de nacer es respirar y volar todos juntos

y ser mientras besamos el aire, ser nosotros cada uno,

ser el agua, ser el mar, ser la luz que da la luna,

ser de este mundo contigo pues sin ti no tendría donde mirarme ni en que brazos reposar si decayera mi alma

ni tener quien me defienda si el enemigo quisiera

que me llevara la muerte.

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE -13

Quien de nosotros recuerda la vida de sus tres años

levante la mano aquel que ha tenido en faltriqueras

el orín durante horas, o colgándoles las velas,

o un mendrugo entre las manos de pan de centeno negro

o una tira del calzón dándole la vuelta al hombro

para morir en los cueros.

Se nos olvida muy pronto el hambre de los ancestros

todo son cuentos de viejos, cuentos chinos para otros,

para mi abuelo y el tuyo querer enterrar recuerdos.

Se nos vacía la memoria cuando el dolor no es el nuestro

sin embargo todavía sigue sonando en el aire

el grito de libertad, poder reír, o cantar

cuando se te venga en gana, pasear de madrugada

como cuando fui pequeño, no tropezar o caer

por pisar mal sobre el hielo, o sonreírle a la vida

mirando como jugaban a la comba las muchachas

esperando a que encendieran las luces de las farolas.

Contar cuentos inventados de monstruos endemoniados

mientras la mirada iba buscando aquella mirada

de la niña que en secreto desde lejos nos miraba

tal si fuera la llamada que nos llamaba a la vida.

Se han perdido las derivas, se han torcido los caminos,

ni la leña ni el carbón sabemos dónde buscarlo

cuando nos llega el invierno, somos esos animales

que no nacemos con pelo, nuestras almas no calientan

si no es con amor ajeno.

El egoísmo nos lleva a separar nuestras tribus,

como si en nuestro planeta hubiera varias especies

entre los seres humanos, no sabemos ser el regalo

que se dio a nuestra raza, aquella que sin querer

anduvo mirando al cielo por andar con los dos pies

y aun así nos tropezamos cada vez que no queremos.

Chema Muñoz©

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE -12

No hay horas en la tarde para la muerte buscada,

viene a veces entre sábanas blancas,

o en las tierras que te abrazan a las cinco de la tarde,

son esas horas propicias para cogidas de muerte,

da igual si son de unas astas o de palabras que acusan

en el cristal de algodones o en palabras de ladrones

que ansían gozar tus riquezas, las de otros,

o querer cortar cabezas y hacer que tañan las alas

y en el dolor en la herida, campanas tocando a muerto.

Ya no siento sentimientos, solo arrastrea de cadenas

por la calle trinidad, o por la de Miguel Turra,

Culipardo de nacencia, bautizado por el hambre

de aquellos tiempos de ausencias, de paz,

padres buscándose el pan por los campos, por las eras,

entre el sol secando labios tragando saliva muerta

rozándonos el sudor, traspasándonos las cejas,

el escozor en los ojos, las manos ensangrentadas

clavándose las esquirlas con tallos de paja seca.

Son tiempos de olvido ahora, las piedras de la vereda

cambiaron, transformándose en barreras

que separaron los campos dividiéndose la tierra,

siglos entre los hermanos, milenios en las estrellas.

Se desorientan los cuerpos, la sangre se va sedienta

por la tumbas que levantan espadas hacia una guerra,

no hay que olvidarse jamás del mármol de los leones

ni la fuerza de pensar por tu gente con prudencia,

volver a regar las flores del jardín de las macetas

el amor con que mi madre les daba con su presencia.

Mi colcha era alabastro, mi colchón era la tierra,

mi epitafio lazos de raso, seda blanca ensangrentada

un adiós, un hasta siempre y un te quiero en las cenefas.

Chema Muñoz ©

Siempre duele la mano en alto

si no es para ensalzar el éxito que es de todos,

la ganancia de la tierra o acabar con cataclismos

que nos llevan a los barros después de generar lodos.

Siempre duelen las sonrisas, carcajadas que se expulsan

con espuma de la boca de quien no se duele nada,

de la muerte de los otros, del dolor de las penurias venidas de los intentos de historia, de asesinos de memorias proscritas, de envenenadas palabras

y chances de las brigadas del mal

que enarbolan en banderas el dolor de los demás.

Siempre desde los romanos se nos vienen a las manos

la luz de las palmatorias, las cuevas de los leprosos,

los que del vicio se llevan sufrimientos y sollozos

sin sentirse los culpables de ser autores del cuento,

¿Cómo importan los decretos

si no importan los comienzos?

Al origen fuera el hombre, de ahí milicias, de ahí truenos,

perdiéndose la razón y comprándose los riesgos

por tener palabrerías y por perderse el respeto,

la justicia, el alimento, no quiero ser liberal

lo que sí quiero es respeto por mi raza, por mi credo,

mi destino y el bienestar de los nuestros.

Me duele la mano en alto, si debajo está mi lengua,

mis costumbres, mi tradición y mis nietos,

si se me roba el futuro, la libertad de ser libre,

la paz junto a mis vecinos en la piel de un toro negro,

si se me roban los sueños, como en los mejores tiempos,

me duele la mano en alto si debajo está mi pueblo.

Chema Muñoz ©

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE -10.

Reclamo en mi nombre la última canción de otros poetas,

también la carreta donde escondo tierras, almas, breviarios, esos llantos diarios que de nada sirven, reclamo los muertos los de los desiertos salones de mármol, aquellos que mueren cuando sus mejillas nocturnas, profundas por hambre y olvido,

solas se reclinan en sucia almohada para recibir

abriendo ventanas, perfumes de auroras, sabanas malditas tapando sus rostros por no descubrir ese olor a parca que abraza sus cuerpos.

Por eso le exijo a esa garra suave, una enredadera

que les dé la sombra en ese infinito de paz,

sin desgracias que les da la muerte,

con esa sonrisa imperecedera que da la esperanza

de pudrir la carne de elevar el alma.

La mesa repleta de aquellos manjares

que fueron robados desde la mirada,

desde la caricia que desea la infancia,

desde las heridas que se duelen siempre,

que huelen a hambre cuando se florecen

de por vida y muerte, hiriendo la paz

que nunca florece.

Ya estamos heridos desde las cavernas,

se transforma en sangre el olor del mar,

damos a las manos la capacidad de robar

lo bueno para los demás y damos al alma

el deseo de ser de otra libertad, la del ave,

la de las espumas al cubrir la arena,

la de las montañas con nieve o volcán,

y a los cirujanos como a los cautivos

damos en un grito un árbol carnal.

Para mi me guardo los pies que pisan el lodo,

la vida que ampara mis brazos, y esos algodones

de Miguel Hernández que cuando retoñan

me hacen llorar.

Chema Muñoz ©

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE - 9 -

Desperté una vez aun siendo niño en voz de Don Paco,

sentados al filo del borde de la acera que nos dividía

en años y altura y nos rejuntaba en afán de vida,

ganas de aprender y el grito de “a casa”

que daba mi madre llamando a la cena,

ante la amenaza absurda, inocente,

y la irreverente respuesta entre dientes que salía de mí

casi silenciosa de “vete pa la porra” o, la a voz en grito de:

“que es muy temprano” o “no tengo hambre”.

Fue aquella acera mi primera escuela,

donde recibí ese trato extraño que de un hombre viejo

pastor, desaliño de cara, de pelo con la pava exigua

de un desconocido, chupado y ceroso cigarro amarillo

hablaba entre dientes y reía entre labios,

a un niño con hambre de letras y vida que perdía las tardes sentado a su lado, entre tanto otros

jugando a las bolas, perdían las suyas

esperando el tiempo venir a encontrarlos.

Don Paco decía ¡Si yo pudiera recobrar el origen de la nacencia! no nacería, la pena era tal dentro de mi sangre

que no comprendía aquellas palabras, aquella ironía.

Llevo de rodillas comiendo en mi plato

como hacen rumiantes, vacas, obesas ovejas

que no son ni mías, soy como pulgones de las hojas verdes que se comen ellas.

A esos señores dueños del rebaño les doy todo el tiempo,

la vida desde que amanece, hasta que las piedras

pierden su color y humedecen al raso,

las hojas caídas por el aire y llegan los fríos, la escarcha

y gotas de hielo cubren mis alforjas.

Aprende muchacho, mientras seas tú,

no importan riquezas, la vida lo es todo, prefiero ser yo junto a mis ovejas, que ser como esos, con cientos de muertos bajo los ramajes que piso a diario.

Chema Muñoz ©

Es generoso el sudor

cuando se genera haciendo el amor,

amor a la tierra, a las actitudes, a la rebeldía

en contra del mal, cuando pisotea gota a gota

cayendo en afán de ser la que desinfecta

nuestros pensamientos, nuestras herejías,

dándole al olivo tan solo el sudor.

Y ríe el trigal, la era reluce como ese collar de luz arco iris,

es sudor amor por todo lo nuestro y nos limpia el alma,

y hace sonreír a brazos abiertos a aquellos que amamos

haciéndonos chanzas, chuflas y jaranas,

¡no que estas sudado, así ni te arrimes!,

en tanto te estrechan en esos abrazos

que rompen distancias.

No importa la mesa se encuentre

repleta de ricos manjares,

ni que las viandas se vistan con ropas de pobres pucheros,

tan solo un te quiero con ojos de amor sabiendo al sudor

dueño de un esfuerzo, con sangre y con sueño,

la trilla o el hacha, horcas o rastrillos, azadas o palas,

el amor y esfuerzo salen por los poros en sudor de amor

por todos aquellos a quienes amamos,

sea ese alimento cebollas en luna, o den en su pecho

sangre que amamanta con sudor, un beso de azúcar,

el pan que te sobra en alas de aves, o por andurriales

que esconden secretos bajo los serijos.

Ese hubiera sido el pago perfecto entre amor y hormigas

dejando cigarras morir al invierno.

Chema Muñoz©

Fue temprana e inútil, casi apresurada

la venida al mundo de la raza humana,

¿Qué podría esperarse de un ser de barro?

las manos y el alma prestas a un soplido para darle vida,

de darse a la brisa para mover nubes, retozar palmeras

y traer el mar cerca de desiertos se hubieran quedado

allá en los entonces esos esperpentos que duelen

y escarban hambres, apartan consuelos

y alejan enjambres que sirven al mundo

para alimentarnos tanto en su belleza

como en sus consuelos, simientes que esperan

que se las engendren en favor de todos

dejando la miel en el paladar.

Se ha desatendido la naturaleza a partes iguales,

seres neandertales sin evolución,

castigando así a todo un planeta, renaciendo en vuelo

tras su anterior destrucción.

No perdono muertes que vendan de nadie,

ni tierras baldías ni esas madrugadas heridas de muerte,

trayendo la parca riendo por nada.

Quiero retorcer de nuevo la nada, volver a crear

de un nuevo Big Bang que hable de vestigios

de una humanidad venida de dioses no de los demonios

aquellos primigenios nacidos del mal.

Fue temprana en sangre, casi apresurada

la venida al mundo de la raza humana.

Chema Muñoz ©