CHEMA MUÑOZ

La mar no se derrota nunca

sobrevive a pesar de los estruendos de tormentas

de muertes de naves, de horrores abisales,

de sombras y de nubes rozando el rumbo

de angustias huidizas cumpliendo las promesas

de Neptuno.

Descansa solo en la sed de las cerámicas,

sumergidas al fondo de naufragios,

llevo un tiempo andando por sus arenas

imaginando cofres bajo las dunas

alfanjes y diamantes durmiendo bajo las piedras

que son traídas y llevadas al placer de las olas

como campanas de mar tocando a la esperanza,

como castañuelas lejanas, sordas,

a hombros de su espuma.

No es posible encontrar la tristeza

ni aún buscándola en la orilla,

una botella, aquel tronco, esta tabla,

hablan de viajes eternos, de nieblas, de infancia,

de todos los viajes que se han coronado,

de todos los cuentos que se han contado,

de todos los encuentros y todos los museos

creados para el mar.

Mi mar es otra cosa, duerme a la sombra

de mi montaña, donde duermen recuerdos

de mil batallas, de mil amores

que aún esperan el regocijo de una llegada

de la memoria de una mirada.

Chema Muñoz©

He notado en el paseo

como al andar entre calles

por donde andaban judíos

cristianos y esos mozárabes

de turbantes y chilabas,

¡cómo se me entrelazaban

los ojos de las mujeres,

los claveles de sus patios

y ese color azulgrana

del añil que da la tarde!

Córdoba la sultana,

por algo le tocan palmas

por todos sus andurriales

la alegría de sus gentes,

el color que dan las aguas

de ese Guadalquivir,

rozándola por la piel

de Califa, de Romana.

Ese Zoco y su Mezquita,

alimento de las almas

entre la historia que lleva

lágrimas y dolores

de perderla entre las flores

y recordarla mañana

bajo lagrimas de España.

Las placetas, los jardines

parecen rellanos hechos

por la gran mano de Dios

para descansar los hombres,

los ángeles, los querubines,

mas parece que sea el cielo

envuelto en la luz moruna

de esa Córdoba la llana

que da ese mes de abril,

creciendo por el trabajo

alentando los dolores

de los partos de sus hembras

de las mujeres valientes

de sus hombres los sudores

vertidos en el Genil.

Chema Muñoz ©

LA TIERRA Y SU VENGANZA

No siempre nos sonríe la tierra,

se venga de nosotros cada vez que respira,

como la soledad que llama la atención

para hacer que miremos su rostro en el olvido.

Pierde su intimidad y riega su desnudez

creando los caminos con lágrimas de lluvia

o fuego de volcanes recortando la tierra

al gusto que le viene.

Revientan las aceras si cortamos su hogar

y nos da en las entrañas el dolor de su ira,

se queda a la intemperie esa furia nativa

y nos hace dolernos como su represalia.

No perdona la tierra si le quitas torrentes,

sí ocupas sus llanuras te roba la belleza,

reclina tu cabeza a modo de demanda,

golpea tu corazón pidiéndole perdón

su casa está antes que el hombre,

mas, aún no ha nacido ni el rumor que conviene,

se nos dijo hace siglos, que tratándola bien

la tierra te regala aquella mesa puesta de todos los deseos,

te devuelve tus bienes, centellas de alegrías.

Guárdate de la tierra ella como tortuga,

recupera despacio el tiempo y las auroras,

las horas no responden al combate con ella,

la tierra es la paciencia dibujando horizontes

también, sabe romper espejos, espejos de los hombres

que se creen ser los dueños de todo lo que existe.

Y nunca, nunca reconocen el amor de una madre

aunque esta madre sea flora y fauna y seres que circundan como en su propia casa

disfrutando de ella bajo la luna llena.

CHEMA MUÑOZ

Manuel y Antonio que serán poetas.

No quisiera ser yo quien ponga el cascabel

los Machado son gatos durmiendo en el laurel

de aquella sensación que nace en el tropel

ya desde el nacimiento del trigo de una madre

que quizás fue poeta al dejarse nacer.

Tú escribes el comienzo, yo trato de coger

el ritmo de ese grito que das para mamar más versos

que los míos y entre ambos cocemos

las tierras de Castilla entre ríos de coplas,

y sombra de nogal.

Yo te doy tú, me das tus coplas andaluzas,

y el hada pequeñita que vive en el coral,

yo te regalo el verso con aquella cigüeña,

la de aquel campanario y ambos damos un verso

al vientre donde estamos escribiendo

el futuro de lo que escribiremos en lugar de llorar.

Manuel que son ya siete los meses entre amor y ternura

y nos faltan aún dos para pisar llanuras,

chopos de carretera y ser adolescentes,

mientras la gente espera leernos algún día.

No seas agonía Antonio, que vas a ser Machado

y espuma de montaña, y azul de lejanías,

aunque no sé muy bien si la noche nos cubre,

si hay sol o fuentes o fontanas quizás,

o son los manantiales detrás de la ventana

los que arrullaran al son de quien cante

al son de alguna nana.

Se me ocurre Manuel que seamos poetas

ya tuve la ilusión cuando dormía anoche,

y lucia la luz dentro del corazón

y es como ese recuerdo de un patio de Sevilla

mientras la sombra pasa por los ecos del sol.

Chema Muñoz ©

En el camino donde tú y yo sabemos

donde decimos siempre a la parienta

que fallaron los frenos.

Allá donde parece que hubiera extraterrestres

las luces de colores cambian el ritmo

del azul de la aurora cuando tú y yo salimos de la nave

de amor que espera en las farolas.

Esa nave de amor diferente a las nuestras

que rompe la rutina,

en la que nos volvemos vampiros

de unos cuerpos sacados de los sueños

que viven en vitrinas de silencios

extrañas miradas que lastiman el amor de los muertos,

esas que acarician la piel y nos roba la paga miserable

mientras se oyen gritos desde nuestro castillo

a donde nos espera una lucha de sables,

una lluvia de estrellas con punta envenenada,

el adiós a diario como si el amor viviera dentro de los armarios.

Y nos fallan los frenos como siempre a la aurora.

se encienden en mi cuerpo las luces de colores,

reviven los muertos que duermen en el alma

y renace la calma en todos los volcanes

que tanto tiempo engendro por la ausencia de un beso.

Se nos vuelven los días cada vez más pesados

y el peso se nos clava en compañía ausente.

La gente se da cuenta de que la soledad

la llevas como afrenta como escrita en la frente

por el camino donde se le dice a la parienta

mentiras tras mentiras y conservas los labios

que esperan en la esquina sacándote los sueños

que viven en vitrinas jugándote a los dados

la nave del amor que espera en las farolas.

Chema Muñoz©

ESA OTRA GENTE, ¡LA NUESTRA!

Cuando intentas entrar forzando puertas

y ventanas abiertas por el sol,

esperando encontrar lo que no es tuyo,

exigiendo prebendas, destrozando jarrones

de la historia sin siquiera quitar el polvo del camino

que te traes entre el odio y el hambre de limosna.

Cuando intentas entrar en esos cuerpos niños

que no han nacido aún para tus juegos sucios

que lo tratas peor que a un animal desnudo

sin pensar que ese alma que lleva es el de todos

y pretendes tú darle dolor en vez de una sonrisa.

Cuando intestas tener sin haber dado

comer sin ofrecer, sin un esfuerzo

sin intención siquiera de dar las gracias

arrojando a los suelos nuestra caricia para ti y los tuyos

caricia que quizá hemos negado a muchos de nosotros

quedando de alimento a las hormigas que quizá tengan mayor derecho que aquellos que arrojan a basuras el maná que le viene de los dioses.

Cuando sepas que un abrazo se regala, no se exige,

que te estamos ofreciendo todo lo que los tuyos te han negado, es posible que empieces a ser el humano, ese ser humano que nos gusta no por la forma de humano que pareces sino ese humano que eras en la tribu, allá al lado de los tuyos, tómanos como miembro de tu gente ,

aunque el color venido de los genes y de Dios

nos haya hecho diferentes solo a través de la mirada.

También tenemos afanes como tú, amores como tú

hijos, madres y deseos como tú

pero no vamos sembrando sed de dolor ni lagrimas

únete a nosotros en un grito de hermano con hermano

Y no rompas el lazo que nos dieron

de ser uno entre todos y entre todos ese que lucha

y luchó corazón en mano por una humanidad

única y valiente que nos lleve a ambos a los cielos

del bienestar tuyo, mío y el bienestar de nuestra gente.

Chema Muñoz©

TRANSFIGURADO.

Tenía en las manos la tristeza,

la voz del viento en su perfume de furias

esquivando violencias y aventuras

venidas y traídas desde el tiempo.

.

Fueron resortes de historias hacía mil siglos

recorriendo las curvas de los cielos

pisando los esquivos desniveles

de otras creaciones nacidas de cavernas.

.

Y vinieron con él desde allá lejos

llevando de la mano a aquellos sabios

Iluminando arenas de desiertos

apagando la luz de las estrellas.

.

Decía que era fácil la mañana,

dar todo por todos dando su sangre,

ofreciendo en las manos vino añejo

para lavar la culpa y el vinagre.

.

Limpió la cara con el agua de la herida su pecho

y volvió a amanecer transfigurado

que pena hubiera sido que lo hiciera

por cualquiera que no fueran los humanos.

.

Nunca se fue ha estado entre nosotros

desde que vino de aquella nebulosa,

los pueblos ciegos no ven lo que no quieren

y su voz la encuentras en las cosas,

en nuestro mar, en el cielo, en la flor y la palabra

que esperas siempre como la solución

de todos los problemas.

Es la energía traída de los dioses

ya repartida por todos los planetas.

Chema Muñoz. ©

.

Es difícil alejarse de lo que has conocido,

dejar de tocar orillas repletas de soledades,

abandonar los peñascos, las llanuras que la lluvia

equilibra en temporadas, las sombras,

todas esas superficies que te pesan en la espalda.

.

Es muy difícil dejar de ser vida o ser camino,

fondo, lágrima o ser sonrisa para huir de tu fortuna

y rodear mataderos o aprender esa lección

en el libro de las horas.

.

No es posible retornar en busca de tu nacencia,

ni aumentar esos latidos que el corazón te regala

cuando llenas de ilusión tu viaje hacia lo eterno,

elevarte a las alturas, al techo de las distancias

y dormir en lontananza con la paz de los anfibios,

al sol con las ilusiones y al infierno maleficios.

.

Ya no es posible, no quieren algunos de las alturas,

te rematan si te acercas, y sufres los mil pesares

cuando llamas a la puerta para seguir con tu vuelo,

eres como un mendicante, suplicándote una nube

reclinándote al regazo de la luz de las estrellas.

.

Ya no es posible, no puedo ser inmigrante,

ni ser aquel que fui entre millares,

el más bello entre los bellos,

el mejor considerado, la diestra del hacedor,

aquel que bajó a la tierra repudiado por los dioses

cambiando oro por barro, luz por la oscuridad,

y saber seguir buscando el camino que me lleve

desde el infierno a los cielos., volver a tener el hambre,

y tener también la sed del amor de los amores,

no puedo ser ya inmigrante de los cielos,

ni volver a ser LUZBEL.

CHEMA MUÑOZ. ©

Se cansan las almas de llevar en la frente

heridas de la historia, cansados de que se sequen siempre los ríos de esta tierra cuando somos los hombres

las aguas que la riegan.

.

Cansados de que se usen palabras como flechas

y prohíban aquellas que fueron siempre nuestras,

“España, Vida, Patria” y otras mil intenciones

escritas en la sangre.

.

Se nos cansan las manos de dar a manos llenas

a aquellos que nos bailan, trenzan, valsan, sisan

y levantan de mil maneras el sudor de los otros

vencidos de trabajo solo por darse cabriolas

y robarnos sonrisas.

.

Hay que desmelenarse, sacarse las garras de una vez por todas, arañarles la piel, comernos su intención,

devolver realidades para ser aún más hombres-libertad,

ser sus encrucijadas y cerrarles las puertas,

hundirlos al infierno de donde no debieron

de encontrar la salida.

.

Remozarnos la guardia, vigilar las fronteras del cielo

y de la tierra y ponerlas al campo y al mar

y luchar contra espíritus que destrozan la vida,

la alegría de todos sea cual fuere su nombre,

su planeta, su rasgo, o la silueta pintada

para cubrir su estirpe, esa que traen de siempre

al destruir la tierra cada algunos milenios.

Chema Muñoz©

¿Ay! Quien fuera ese aire que te rodea,

quién la caracola que se forma sobre tu pelo,

o esa oración que desde el cielo

como una luz te roza al alba.?

¿Quién la aureola cuando amanece,

la que te arrulla y te revela cada mañana

la voz del viento.

¿Quién la mano que te soporta sobre tu vientre

cuando te asomas a la nacencia?

¿Quién fuera alas para llevarte allá,

tan lejos como la brisa cuando camina siempre contigo

por esas sendas bajo las aguas de un cielo vivo,

con las espumas que dan las nubes

con la marea que se adormece sobre la playa?

Pero la mar solo sostiene como en volandas

cuerpos dormidos, los abisales van al encuentro

solo de aquellos que ya se han muerto

y los envuelve en sedas de agua,

para que sean allá en su sueño

solo senderos de un mar oscuro, verde,

donde se pierden entre corales llegando a puerto,

mecen las olas como a los peces almas de sal,

con sus escamas durmiendo al viento.

Que bien que hayas venido a hablar de amor

cuando la mar roza tu lecho, cuando al rumor

es el deseo dentro en tu pecho.

¡Ay! Que amargo es ese amor que has esperado

desde una torre a la que adornan sin un motivo

con un papel, unas tijeras, tanta amargura,

y en las ventanas ondean al viento

cortinas negras.

Chema Muñoz.