CHEMA MUÑOZ

El azul que aún está

En el averno de este escenario

construido de barro y huesos,

de humillación y silencios,

donde el aplauso se hace grito

quedando apagado en el nudo

comprensible de la miseria atroz

deslizada entre miradas suplicantes,

las conciencias, huérfanas de respuestas,

se visten de muerte alejando la esperanza

de la vida por llegar.

Claman con la fuerza de las manos extendidas

-¡como pidiendo ser abrazadas!-

y perdonadas de ningún delito,

con los silencios apretados

de tantas almas unidas

en la magia de los sueños empobrecidos

por la riqueza de tanto humano podrido;

claman los vástagos la clemencia de los días,

la bondad de la lluvia y la paz de las noches,

claman por otro minuto de pan y luz

sin la sombra del hierro que se retuerce

buscando el horizonte,

rompiendo y separando la efímera belleza

imaginada en el lienzo de los días.

Se hielan las horas en la vigilia de la espera

escuchando las mugrientas voces

de los esbirros que bajo palios se niegan el cielo,

los depravados que van sembrando con odios

los caminos puestos para llegar;

se hielan las horas y la sangre inocente

va quedando vertida en el surco de la huella

dejada por tanta ilusión.

Se hace la noche en mitad del día,

cubriendo de sombras y dudas

unos ojos que quedaron confundidos

en la belleza de un azul…

…un azul que aún está.

©Jpellicer

Nunca he sido de la mar

ni de la tierra, ni de aires,

ni he sido de los hombres,

ni de gaviotas, de nadie,

he ido siempre como a solas,

aborreciendo las puertas,

por no llamar y me abran a deseos

y rebeldías, nunca fueron cosa mía

las cunas donde se nacen sonajeros

de riquezas contra los de las miserias

venidas de vaciar agua de océanos de espinas,

ni de beberse la sangre de ciudades

de pureza, ni de borrar de la faz

los museos que nacieron del pestañear de hombres

en las pieles de la tierra.

Nunca he sido de inocencias, ni del azar,

ni de suerte, he sido como las gentes

nacer, vivir, reproducir nuestra raza

mientras se viene la muerte.

Y aquí estoy de nuevo amamantando presentes,

de coral y de Tinerfe, de recuerdos de Menceyes,

batiéndome en orillas con estrellas y serpientes

ganando tiempo a la vida, robándoselo a la muerte

para ser techo de Islas y con el mar en las sienes,

nubarrones y desiertos en tajinastes se vuelven,

que quiero ser un canario,

ser canario hasta la muerte.

Chema Muñoz©

Hay analfabetos ilustres retomando historias

de ilustres analfabetos que las crearon,

amantes que reflejan la luz de sus amores

y amores opacos que son los más felices.

Que no quieran saber de esas historias que oculto,

no de los amores que son tan míos,

que no deseo compartir con hienas

en busca de amor e historias de esos otros

que crean historias de amor.

Tantos tontos tratando de oler con la lengua

como crótalos vestidos como humanos,

reptilianos arrastrando la tierra bajo su vientre,

recordando los tiempos cuando reinaban

y huyeron a interiores seguros por su miedo

a los dioses.

Se descentran los centros y las aguas

se van en busca de los cauces de antaño,

la tierra en su lado y los mares se unen de nuevo

para hacer más azul celeste el planeta.

No sé muy bien cuando dejaron esta simiente humana

desperdigada en los valles, comiendo vayas

durmiendo en las copas de árboles, los más altos

para alejar los temores de una noche

que sigue dentro del alma de esos seres

en busca del hogar olvidado y de su libertad.

Chema Muñoz ©

YO LOS MALDIGO

A la hilera de caballos que pisotean mi alma

con sus cascos en mi frente y las crines en mi boca,

callándome por si canto,

por si mis manos le tocan los rayos a las estrellas,

por la luz que de los muertos amanezco tras los gritos

Mudos, sordos, que trastocan los colores de la vida

en ese espacio pequeño donde ya ha muerto mi Dios.

Yo quisiera ver enjambres de besos y de caricias,

ver sonrisas, no la sangre que vierto por mi garganta,

no verme envuelto en la manta

que me sirve de mortaja,

escapar por esa raja que de dolor me da el cielo

entre las nubes escasas hambrientas de ese silencio

que da la paz de los muertos

cuando se duerme el desierto.

Animales que destrozan la riqueza de los tiempos,

el saber, las alegrías, las miradas ya perdidas

entre despojos del viento.

¿Dónde está la voz que dicen

ha hecho nacer serpientes,

que envenenan la creación

en las manos de inocentes?

¿Dónde los ríos de escarcha que jalonan los caminos

hacia un sol que me alimente?

¿dónde el ángel que le rompa el ritmo a los altares

y que se lleve a millares las espadas que atenazan

que asesinan, que amordazan

que no aman la poesía?

¿Dónde escondió la ambrosía de la tierra prometida?

¡ si esa tierra es dolorida por el dolor de nacidos

que no debieron nacer!

yo que nací casi ayer,

no vivo para contar

más que lágrimas de amor,

las que hube de tragar sin casi poder gozar

de la leche de mi madre la que yace junto a mi

a la que no pude amar.

Chema Muñoz.

DONDE YACE EL POETA

Se respira acido y dulce donde duerme el poeta,

se vuelan las cometas y los sueños son palabras y palabras

con la musica inhóspita del que duerme en la luna.

No son solo los versos los que nacen entonces

rompiendo los encantos o hablando de los hombres,

son esquirlas de antaño y luchas

por las cuitas de amores que no fueron,

de odios y rencillas del tiempo donde sillas permanecen vacías.

Se abren y cierran puertas, unas dan a universos,

se nos encierra en otras para dar mas dolor

escondido en los versos que nacen a retazos

destrozando momentos, esos que nos regalan

poetas que son hoy y los poetas muertos.

Se respira el ensueño donde yace el poeta,

son como los profetas que barruntan verdades

y nos cuentan historias las de las vanidades

las de los interiores idos ya por esos andurriales,

donde unos y otros van y vienen a solas

por campos o por bosques, por lágrimas de amor

andando por las calles perdidas en la noche.

Nadie sabe de dónde, de dónde nadie sabe,

las ventanas son campos son agujeros negros,

otras veces azules si escriben en el cielo,

Son del verde que dan pequeños manantiales

o azules como son las almas abisales que se nutren del mar

a gritos de los tiempos o por la soledad.

El tiempo en los versos son parte de ese mundo Interior

de estos locos que abren de par en par, las bocas y los ojos

los dedos de las manos, los brazos y los lodos

para dar rienda suelta Buscando libertad.

Son palabras en orden los poetas de siempre

esos que nunca duermen de mano del poema,

escriben anatemas y luchan en la lucha muriendo a la intemperie,

sus almas nunca duermen, no tienen horizontes

su mundo es ese orden usando sentimientos que luchan entre si

con todo lo que vive.

Y se viven y mueren por todo lo que existe

siendo el dia, la noche, la tarde, o esa aurora que sirve de agonía,

la llevan en sus almas para contar al mundo su inquietud de diadema.

El poeta respira una tristeza dulce con que viste sus días,

entre tanto los días pasan entre la brisa como una hoja en mano

sobre las hojas secas que pisan las hormigas

para hacer que nos crezca en el alma una rosa

del color que al poeta se la ofrezca la vida.

Chema Muñoz©

RESPIRAR LAS ESTRELLAS

Los pasos se agigantan según sea el camino,

las lindes, los peligros, si se acerca la noche,

o ruidos nocturnos acobardan al hombre.

No importan las fronteras, las fronteras

no existen dentro del corazón, ni el volumen

ni el peso, solo alcanzar quimeras,

sobrepasar colinas tocando los deseos que crecen como aludes.

Dejar los sinsabores eligiendo lo dulce de una fresa

o el ácido sabor que nos dan los quebrantos

endureciendo entonces el sabor la lengua de la vida.

Se pierden las cadenas si miramos al frente,

Oteando en nosotros perfiles de la sangre

que corre los caminos en la luz del latido

que golpea en las sienes.

Son duros los andenes entre espinas y labios,

cortan esas aristas que acarician auroras

cuando el amor se borra y deshace en la tierra,

y huye y se entierra en tierras del olvido.

Enterrar el dolor es como un nacimiento

y alegría y es jubilo eterno cuando desaparece,

y vuelves a nacer con alas-libertad durmiéndote de pie

como hierro y cemento.

vuelves a ser tú entre lobos e invierno

sin esa pesadumbre que desconoce el tiempo

te vuelves ala, y escama, y lluvia en la mañana,

te vuelves a sentir solo, universo y tu alma es volumen

piedra superviviente, viento, equilibrio y alma

respiras las estrellas y con eso te basta.

Chema Muñoz©

Es ahora cuando la paz llega al ser,

cuando se han pagado y cobrado todas las cuitas,

cuando no existen espinas ni requiebros,

cuando se ha muerto del todo ese monstruo

que ansiaba arrebatar las alegrías

que solo traían rebabas a tu alma.

Alegrías que están y han estado siempre,

aunque hayan sido escondidas en las cuevas

para permanecer siempre alegres

a pesar de pesares insurrectos.

Pero se han muerto, porque las ha matado el egoísmo

de creerse dueños del abismo,

de creer que pueda gozarse sin amor el amor

en intento de suicidios.

Y se van para siempre, ya se fueron

los tiempos cuando todo era interior

y volvían del averno los momentos que nacieron

sin saberlo de lujurias parentales y de cuernos.

El bien ese que pesa por su peso

siempre se intenta, pero el mal aburre a las ovejas,

y se vuelven arrugas de las viejas que eran viejas ya

desde hace tiempo, ese tiempo de cambio de los tálamos

del que solo es culpable quien consiente

y arrastra como arrastra una serpiente a veces sin saberlo

a quien había sido siempre el inocente.

El Odio se engendra entre los tuyos

cuando has nacido entre odios de costumbre

que fueron hacia ti como una herrumbre,

es difícil llegar a destruirlos cuando has vivido

con la lumbre del odio entre las manos

de los que alimentaron tu crianza.

QUIEN FUE

Ya quedó solo este mar de besos

tu cielo en mi boca solo y sin ti,

nunca quise que te fueras, ni perderte

en aquella hoguera de la soledad.

. QUIEN FUE

Son los recuerdos del daño

de aquellos años atado a ti

lo que hizo de mi buscar la libertad

mirar al cielo y no sentir ningún recelo ni celos del aire

ni temor de verte ni celos de ti.

. QUIEN FUE

Y ahora que ya no existes aún se resiste tu amor

en borrarse del tiempo aquellas horas locas

atado a una boca cerrada a los besos.

. QUIEN FUE

Que importa ya si hemos existido

o he sido yo aquel destino,

que importa quién de los dos haya sido

han sido amargas las horas de tu mano

y oscuros los momentos de un amor

que solo nació en mí.

Chema Muñoz©

Lluvia ,Poema -

Federico García Lorca

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,

algo de soñolencia resignada y amable,

una música humilde se despierta con ella

que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,

el mito primitivo que vuelve a realizarse.

El contacto ya frío de cielo y tierra viejos

con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores

y nos unge de espíritu santo de los mares.

La que derrama vida sobre las sementeras

y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,

el fatal sentimiento de haber nacido tarde,

o la ilusión inquieta de un mañana imposible

con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,

nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,

pero nuestro optimismo se convierte en tristeza

al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran

al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio

y le dejan divinas heridas de diamante.

Son poetas del agua que han visto y que meditan

lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,

lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,

lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,

la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas

almas de fuentes claras y humildes manantiales!

Cuando sobre los campos desciendes lentamente

las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio

y la historia sonora que cuentas al ramaje

los comenta llorando mi corazón desierto

en un negro y profundo pentágrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,

tristeza resignada de cosa irrealizable,

tengo en el horizonte un lucero encendido

y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman

y eres sobre el piano dulzura emocionante;

das al alma las mismas nieblas y resonancias

que pones en el alma dormida del paisaje!

Creo que somos los ángeles caídos de que habla la historia,

alas ennegrecidas por el deseo de amar fuera de los amores

que nos tenían dados antes de ser echados de aquel paraíso.

Nos quieren convencer de haber sido creados

Igual en semejanza de aquel que nos echó,

de quien nos expulsó por ser la enfermedad

y el mal del Universo.

Es por eso que somos como los animales

así de temporarios y de perecederos

con un alma tan solo por el tiempo de estar

y pendientes del hilo que nos dure la vida.

Ya fuimos engañados antes de la caída,

prometiendo la huida hacia la libertad

como si aquel estado fuera nuestra prisión

y alejarnos quisieron diciéndonos mentiras

ocultando a escondidas lo que era verdad.

Y hoy vamos como serpientes

arrastrando la tierra por nuestros corazones

con los ojos cerrados, abriéndolos tan solo

para mirar al cielo de donde provenimos.

No venimos del mar como dicen doctores,

nuestro lugar está entre nubes y vientos,

acompañando en vuelo a ángeles del cielo

pero somos deshechos de seres de una luz

que apagamos por ser deseosos de ser

y brillar por encima de todos los que nos invitaron

hacia este planeta, hacia la soledad

sin alas y sin viento para poder a volar.

Chema Muñoz.