Ludwig Tieck hätte diesen Podcast wahrscheinlich gemocht. Denn eine Zeit lang hat er etwas ganz Ähnliches veranstaltet: das Dramenvorlesen. Es ging ihm darum, das Dichterische in der Dramatik zu betonen, die literarische Sprache als Kunstform – ohne die Ablenkungen durch Bühnenaktionen. Das ist den Zielen, die wir hier verfolgen, recht verwandt. Schön zu wissen, dass es vor ca. 200 Jahren schon etwas Vergleichbares gab, und das ohne Internet!

Wie geht es also weiter in dieser Novelle? Clara und Heinrich lieben die Einsamkeit, haben überhaupt keinen Kontakt zu anderen, sie sehen sogar niemanden, weil ihr Zuhause zugebaut ist, aus den Fenstern kann man nicht weit schauen. So machen sie alles miteinander aus und reden über Philosophie, Literatur, Religion, Wissenschaft, auch über die Lebenskunst, etwa über das Horaz’sche „carpe diem“ und das Leben im Hier und Jetzt. Dank Tiecks Erzählkunst ist dies alles unterhaltsam und aufschlussreich. Doch die Macht des Geldes, das in den Gesellschaften des 19. Jahrhunderts immer präsenter wurde, dringt tief ein in das Leben der beiden, bis in Heinrichs Unbewusstes. In einem Traum, in dem der Träumer selbst „verauktioniert“ wird, tritt Clara als seine Retterin auf. Auch das besprechen die beiden aus verschiedenen Perspektiven – Traumdeutung lange vor Freud. Und dann ist da noch das Treppengeländer, die Treppe überhaupt … Ist sie nicht – wie so vieles – überflüssig?

Ein so gebildeter und talentierter Autor wie Ludwig Tieck weiß natürlich, wie ein eindrucksvoller Novellen-Anfang gestaltet werden sollte. Gleich rein in das Ereignis. Allerdings: Was genau geschah, bleibt zunächst unaufgeklärt. Wir lesen/hören zu Beginn der Novelle „Des Lebens Überfluss“ etliche Versionen des möglicherweise Geschehenen, Vermutungen, mit vielen phantasiereichen Katastrophen- und Skandalvorstellungen Unbeteiligter. Und nun ja, als Cervantes- und Shakespeare-Übersetzer war Tieck natürlich geübt in der Einbindung diverser Sprechweisen und der Darstellung von Menschen jeweils ganz unterschiedlicher Herkunft. Könnte man meinen. Doch es ist schon erstaunlich, welch vielfältige Perspektiven dieser Autor innerhalb weniger Zeilen erzählerisch im Hörer und Leser zu öffnen imstande war. Und auf diesem erzählerischen Darstellungsniveau geht es weiter. „Des Lebens Überfluss“ ist sicher einer der literarischen Höhepunkte im vorletzten Jahrhundert.

Tieck schrieb diese mustergültige Novelle im Jahr 1837, und ihm gelang ein Text, der zwar als typisch für seine Entstehungszeit gilt, hinsichtlich seiner Originalität jedoch ganz außergewöhnlich ist. Typisch, charakteristisch für viele deutsche Erzählwerke im 19. Jahrhundert ist das dargestellte Aufeinanderprallen des sich gesellschaftlich formierenden Materialismus im aufblühenden Kapitalismus einerseits und des individuellen, privaten Idealismus andererseits. Originell ist vor allem die dauernd spürbare und immer wieder neu entfaltete ästhetische Verknüpfung von Tragischem und Komischem. In nahezu jeder Szene. Clara und Heinrich, den beiden Liebenden, scheint es – objektiv betrachtet – an vielem zu fehlen, doch sie selbst halten schon eine zweite Schüssel in ihrem Haushalt für überflüssig. Wichtig scheinen lediglich die innige, liebevolle Gemeinschaft, das Erzählen aus der Vergangenheit und – vor allem für Heinrich – das fiktive Erzählen zu sein, die Literatur also, für die hier die Namen Chaucer und Shakespeare stehen. – Und was war das nun für ein Ereignis? Dazu mehr in den nächsten Folgen. (In „Breaking Bad“ weiß man/frau ja schließlich auch lange nicht, was es mit dem Teddybär im Swimmingpool auf sich hat ...)

Eva Schröer liest, und wenn wir ihrer Lesung folgen, können wir uns gar keine andere mehr vorstellen – so überzeugend ist der Vortrag, so nah bleibt sie am Text. Veröffentlicht wird heute der erste Teil.

Ob nun mobil oder, wie früher, stationär und mit Kabel dran – Telefone wurden in den vergangenen Jahrhunderten immer wichtiger. Auch in der Literatur. Man denke etwa an all die populär gewordenen Detektivromane – ohne Telefon lief da gar nichts. Doch das gilt nicht für die Kafka-Figur Harras. „Harras braucht kein Telefon, er benutzt meines“, heißt es in „Der Nachbar“. Hier wird ein junger Mann beschrieben, der womöglich die Telefongespräche des Ich-Erzählers durch die dünne Wand, die die Wohnungen der beiden trennt, mithört. Das sind geschäftliche Gespräche! Und laut der inzwischen eingeholten Erkundigungen scheint der Nachbar im gleichen Gewerbe zu arbeiten wie der Erzähler. Dieser malt sich nun aus, wie das Ganze ablaufen könnte, und das ist so anschaulich geschildert, dass es dann tatsächlich abläuft – im Kopf des Hörers/Lesers!

Zu Beginn des Kafka-Jubiläumsjahres präsentieren wir heute diese kleine Angst-Erzählung, die durchaus die Existenz des Erzählers betrifft und dessen leicht paranoide Züge offenbart, auch eine gewisse Verzweiflung ausdrückt, aber zugleich im besten Sinne komisch und originell ist – wie so viele Kafka-Geschichten. „Der Nachbar“ entstand 1917, erschien postum und wird vorgelesen von Volker Drüke.

Hochwertige literarische Texte sind selten nur realistisch. Meist enthalten sie Geheimnisvolles, Merkwürdiges, Imaginatives, Figuren oder Wesen, die nicht ganz durchschaubar sind, rätselhaft bleiben, oft auch unheimlich. Das alles gehört seit Jahrhunderten zu spannenden Geschichten, verstärkt seit der Romantik, einer ungeheuer vielfältigen Zeit des phantasiereichen Erzählens. Diese hatte auch Folgen für die Leser, die nun immer empfänglicher wurden für das, was Goethe einst „Einbildungskraft“ genannt hatte. Leser/Hörerinnen ließen sich in der Begegnung mit fiktionalen Werken nun gerne leiten in fremde Gebiete, in eine andere Welt. Eine unheimliche, eine unheimlich schöne, eine abstoßende, eine traumähnliche, albtraumhafte Welt … – die Zuschreibungen sind unendlich. Die Literatur enthält nun einmal nicht weniger als alles.

Ohne die Goethe’sche Einbildungskraft kann Wilhelm Raabes Erzählung „Ein Besuch“ aus dem Jahr 1884 nicht wirken. Das gilt interessanterweise zunächst einmal für die Rezeptionsebene, also für die Leserinnen und Leser, Hörerinnen und Hörer, die – wie der Erzähler zu Beginn betont – offenbar zur Mitarbeit bereit sein müssen: „Helfen uns die Leserinnen selber nicht dabei, so werden wir auf diesem Blatt Papier mit Feder und Tinte wenig ausrichten.“ Darüber hinaus wirkt diese kurze Geschichte aus sich heraus und in sich geheimnisvoll und rätselhaft. Ohne das Element der Imagination ginge sie gar nicht auf. Ein psychologisches Spiel zwischen Erzähler und Leser von Anfang bis Ende. Das wirkt modern und spannend bis zur letzten Zeile. – Es liest Heide Bertram, im emotional anrührenden Finale in drei Stimmlagen. Ein Genuss! Und manchmal auch etwas unheimlich …

George Sand lebte von 1804 bis 1876 und wird häufig als eine der frühesten europäischen Feministinnen gefeiert. Als Autorin wird sie meist unterschätzt. In Bezug auf „Kora“ wird dann etwa von einem Porträt „des kleinstädtischen Philistertums“ und ähnlichen Allgemeinheiten geschrieben. Doch die philisterhafte Gesellschaft ist nur die Kulisse für etwas anderes. Sand porträtiert einen Mann, der emotional von literarischen Figuren beeinflusst, ja geleitet wird. Lange auf See gewesen, fehlt ihm wohl auch das Feingefühl im sozialen, zwischenmenschlichen Bereich. So nimmt er auch Kora nicht als die Frau wahr, die sie ist, sondern idealisiert sie von Beginn an. Innerhalb der Geschichte vermengt sich das von dem Einzelnen Gelesene untrennbar mit seiner individuellen Phantasie, seinem Gefühl, seinen Wünschen und Sehnsüchten. Und diese Vermischung von Kunst und Leben nimmt schließlich geradezu wahnhafte Züge an. Das hörten wir im 1. Teil. Wie geht es also in Teil 2 weiter mit der Verehrten und dem Erzähler, der nun auch einen Namen trägt? So viel sei verraten: Zwischen Herrn Georges – so heißt er jetzt – und seiner gesamten Umwelt wird es spannend und dramatisch. – Es liest wieder Stefan Nászay, dieses Mal vielstimmig.

Im 19. Jahrhundert war es einer Frau nahezu unmöglich, literarische Werke zu veröffentlichen, und schon gar nicht solche wie die der Französin George Sand! Sie tat es denn auch unter männlichem Pseudonym. Seit den 1830er-Jahren schrieb Sand etliche Geschichten und Romane, die meist die Emanzipation der Frau thematisierten. Eine frühe Feministin. Und eine Irritation. Doch nicht nur eine schreibende Frau war damals ein Problem für die patriarchalischen Gesellschaften – schon eine lesende galt als gefährlich für das soziale Gefüge. Man befürchtete – sehr kurz gefasst –, dass sich die Leserinnen eine Idealwelt mit eigenen Ideen erschaffen und somit auf abseitige Ideen kommen könnten, etwa auf die einer selbstbestimmten, romantischen Liebesbeziehung.

In der Novelle „Kora“ (etwa 1836 entstanden) dreht George Sand dies um. Hier wird nicht die Frau als potenziell gefährdet gezeigt, durch das Lesen von Literatur Schaden zu nehmen, sondern der Mann. Die Wahrnehmung des zunächst namenlosen Kora-Verehrers, der zugleich der Erzähler ist, wird hier durchweg von seinen inneren Bildern geprägt – von Bildern, die sämtlich der Literatur entstammen, seinen „Lieblingsbüchern“, wie es heißt. Und dies sind vornehmlich Werke von E.T.A. Hoffmann: „Kora verwirklichte all die wonnigen Träume, die der Dichter mir eingab, und ich vergnügte mich damit, ihr eine geistige, feenhafte Beschaffenheit anzudichten, die eigens für sie erfunden zu sein schien. Ich fühlte mich auf diese Weise glücklich.“ Doch er tritt nicht in Kontakt mit ihr, er beobachtet sie nur, „umbraust von den Wogen der Poesie“. So wird Kora selbst zu einer Kunstfigur im Innenleben des Erzählers, gesellt sich zu Nathanael oder den Meister Floh aus Hoffmanns Erzählungen. Und es kommt, wie es kommen muss: Sie heiratet einen anderen. Ist die Literatur vielleicht doch gefährlich für manch einen? Jedenfalls dürfen wir gespannt sein, wie das ausgeht … Das wird im zweiten Teil verraten. – Beide Teile liest Stefan Nàszay, wie immer mit angemessenem Engagement.

Lange Zeit dachten Literaturwissenschaftler, dass alle je geschriebenen Werke von Marcel Proust bekannt wären. Doch plötzlich, im Jahr 2018, fanden Nachlassverwalter des französischen Verlegers Bernard de Fallois, der über Prousts äußerst einflussreiches Romanwerk „À la recherche du temps perdu“ („Auf der Suche nach der verlorenen Zeit“) hatte schreiben wollen, einige bislang unbekannte Erzählungen aus jenen Jahren, in denen Proust noch nicht so bekannt war, bevor er also zu einem der bedeutendsten Prosaschriftsteller des vergangenen Jahrhunderts wurde (neben Kafka und Joyce). Die Texte sind nie korrigiert und lektoriert worden, sie befinden sich sämtlich in einer Art Rohstadium und wären in dieser Form niemals publiziert worden. Somit kommen zentrale Inhalte, die im Zuge der Bearbeitungsstufen weitgehend verschleiert worden wären, klarer zum Vorschein als in der „Recherche“. Das gilt insbesondere für das Thema Homosexualität. Prousts Zeitgenosse Oscar Wilde war noch am Ende des 19. Jahrhunderts für seine sexuelle Orientierung, zu der er offen stand, ins Zuchthaus gekommen, inklusive schwerster körperlicher Arbeit. Proust hielt seine Orientierung geheim, in vielen seiner frühen Texte sehen wir sie ziemlich klar integriert.

Das gilt auch für die Geschichte „Der geheimnisvolle Briefschreiber“. Heimliches Begehren, das Entstehen von Leidenschaft, die Lust auf ein erotisches Abenteuer, geheime Botschaften – all das enthält sie, und doch geht die Liebe nicht auf. Sie bleibt einseitig, denn die Begehrende offenbart sich der Begehrten gegenüber nicht, sie enthüllt sich nicht, schreibt ihre Nachrichten anonym. Die Adressatin der Briefe und Gefühle der anderen weiß nicht, von wem das alles stammt, was sie empfängt, und vermutet einen Mann dahinter. So konnte das nichts werden ... – Den wahrscheinlich im Jahr 1893 geschriebenen Text, der zunächst etwas rätselhaft wirkt, liest Heide Bertram.

Vieles wird diesem Autor zugeschrieben. Was in Bezug auf Franz Kafka aber meist übersehen wird, sind seine unglaublich präzisen Beschreibungen. Dabei gleicht beispielsweise die Eröffnung des Textes „Der Maler Titorelli“ einem Meisterstück moderner Erzählkunst. Es ist dies eine Milieuschilderung, die von solch einer sprachlichen Genauigkeit und Anschaulichkeit geprägt ist, dass man/frau sich ohne Umwege die geschilderte großstädtische Szenerie vorstellen kann – ja eigentlich steht man dabei, am Rand der Szene, wie ein Beobachter, und meint die aus einer Mauerlücke herausschießende „widerliche gelbe, rauchende Flüssigkeit“, vor der sich sogar „einige Ratten in den nahen Kanal flüchteten“, zu sehen und zu riechen – und den Krach aus der benachbarten Werkstätte zu hören, der das Weinen des am Boden liegenden Kindes übertönt. Kafkas Darstellungskunst provoziert im Leser/in der Hörerin ein multiples sinnliches Mit- und Nachempfinden. Wenn der Bankangestellte K. – angeklagt, doch nicht inhaftiert – die hohen Stufen der engen Treppe hochgeht, mal verfolgt und mal begleitet von einer sozial auffällig wirkenden Mädchen-Truppe, spürt der Leser oder die Hörerin die Mühe, die es macht, das Ziel zu erreichen, und die dauernden Störungen durch die Begleiterinnen. Und dann noch, im Atelier des Gerichtsmalers, all die geschlossenen Fenster, die verborgenen Türen, die Schwellen und natürlich wieder die unaufhörlich aufdringliche Mädchen-Clique. Ja, auch der eigentümliche Kafka-Humor kommt hier zum Ausdruck. Und wie! (Alles Weitere ist im Roman selbst zu lesen.)

Dieser Text ist ein virtuos geschriebenes Werk moderner Literatur. Franz Kafka schrieb an dem Roman „Der Prozess“, aus dem „Der Maler Titorelli“, dessen Einleitung hier von Eva Schröer bravourös gelesen wird, in den Jahren 1914 und 1915. Dieser Text hat auch über 100 Jahre später nichts an Originalität eingebüßt.

Jane Austen war anders als andere in ihrem Alter. Sie begann sehr früh, Geschichten zu schreiben, unterstützt durch den Vater, der Pfarrer war und der Tochter stets Zugang zu seiner Bibliothek gewährte. Eine spezielle frühe Förderung. Und schnell offenbart sich ihr erstaunliches Schreibtalent. Bereits mit 19 Jahren schreibt sie ihren ersten Roman, und bekanntlich sollten einige weitere und zudem sehr bedeutende folgen, darunter die berühmt gewordenen „Emma“ sowie „Stolz und Vorurteil“.

Die Erzählung „Evelyn“ schrieb Austen mit 17! Es ist ein Werk voller überraschender Wendungen, eine gewagte Mischung aus märchenhaftem Wunscherfüllungstraum eines Einzelnen und diversen Familien- und Beziehungsverwicklungen, die der Realisierung des Traums dann doch im Wege stehen. Ganz wichtige, Wendungen herbeiführende Erzählmomente finden merkwürdigerweise im Ankleidezimmer der Maria Webb statt. Eine beginnende Liebe und die Nachricht vom Tod der Frau finden hier ihren Ort. Warum stets im Ankleidezimmer? Alles nur Show? Kostümierung, Verkleidung statt Offenbarung der wahren Emotionen? Das ist sicher eines der Austen-Themen, das in „Evelyn“ auch zu einem Konflikt in aristokratischem Rahmen führt. Wie auch immer: Jane Austen parodiert in diesem Text durchgehend die einst in England und heute z.B. noch in Hollywood beliebte Romanze, und natürlich folgt auch die Erzählung selbst dem Prinzip des „happy endings“. – Es liest Beate Reker.

Wir kennen Büchners „Lenz“ ja schon aus der letzten Folge. Und wissen: Lenz allein, ob „zu Haus“ oder „im Gebirg“, ohne Oberlin oder andere Begleitung? Das kann nicht gutgehen. Und wirklich hört er Stimmen in den Bergen, als er dort allein ist, und ihm ist, „als läge er an einem unendlichen Meer, das leise auf- und abwogte“. Es geht also weiter mit den psychotischen Zuständen. Lenz fürchtet sich vor sich selbst, wenn er alleine ist. Er „wühlt“ dann in sich. Gesellschaft scheint ihm gutzutun. Doch ist die fromme Familie Oberlin die richtige für ihn? Dieses ganze Beten und Singen, das Reden vom Herrn und von Jesus, diese ganzen „religiösen Quälereien“ – führen die ihn nicht wieder ganz nah heran an sein tiefes Leiden?

Dieses Werk, voller starker, eindrücklicher, oft gewagter Metaphern, offenbart nicht nur das, was man einmal Wahnsinn nannte. Nein, es ist aus formal-ästhetischer Sicht ein literarisches Werk erster Güte. Georg Büchner verwendet für die Darstellung von Lenz’ Wahrnehmungen eine Innenperspektive, die radikal das subjektive Erleben widerspiegelt. Es ist dies eine Form des modernen Erzählens, die Franz Kafka viele Jahre später perfektionieren sollte. Sie lenkt den Leser/die Hörerin so stark, dass man/frau sich eine Zeit lang hineinziehen lässt, und dann gleitet man in diese innere Welt, die hier immer wieder in den Kontakt mit der äußeren tritt und den Abgleich mit ihr sucht. Das gelingt Lenz im Übrigen nur kurz, von Dauer ist das nicht. – Auch der zweite Teil von Büchners Erzählung wird von Ulrich Bärenfänger gelesen. Mit gebührender Zurückhaltung.