Jazz Poética

O poema não pede para comer. Come

os pobres pratos que

gente sem vergonha ou pudor

lhe serve no meio da noite.

A palavra divina já não existe. Que pode

fazer o poema, senão

contentar-se com o que lhe dão?

Depois uivará por aí

sem resposta, será

outro cão perdido

na cidade impiedosa.

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Os Miseráveis.

‎Vítor nasceu… no Jardim das Margaridas.

Erva daninha, nunca teve primavera.

Cresceu sem pai, sem mãe, sem norte, sem seta.

Pés no chão, nunca teve bicicleta.

Já Hugo, não nasceu, estreou.

Pele branquinha, nunca teve inverno.

Tinha pai, tinha mãe, caderno e fada madrinha.

Vítor virou ladrão, Hugo salafrário.

Um roubava pro pão, o outro, pra reforçar o salário.

Um usava capuz, o outro, gravata.

Um roubava na luz, o outro, em noite de serenata.

Um vivia de cativeiro, o outro, de negócio.

Um não tinha amigo: parceiro.

O outro, tinha sócio.

Retrato falado, Vítor tinha a cara na notícia,

enquanto Hugo fazia pose pra revista.

O da pólvora apodrece penitente, o da caneta

enriquece impunemente.

A um, só resta virar crente, o outro, é candidato a presidente.

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acima de tudo ame

como se fosse a única coisa que você sabe fazer

no fim do dia isso tudo

não significa nada

esta página

onde você está

seu diploma

seu emprego

o dinheiro

nada importa

exceto o amor e a conexão entre as pessoas

quem você amou

e com que profundidade você amou

como você tocou as pessoas à sua volta

e quanto você se doou a elas.

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"Quando eu recito ou quando eu escrevo uma palavra, um mundo poluído explode comigo e logo os estilhaços desse corpo arrebentado, retalhado em lascas de corte e fogo e morte (como napalm), espalham imprevisíveis significados ao redor de mim. [...] uma palavra é mais que uma palavra, além de uma cilada. Agora não se fala nada e tudo é transparente em cada forma; qualquer palavra é um gesto e em sua orla os pássaros de sempre cantam apenas uma espécie de caos no interior tenebroso da semântica. [...] Escrevo, leio, rasgo, toco fogo e vou ao cinema."

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em mim

eu vejo

o outro

e outro

enfim dezenas

trens passando

vagões cheios de gente centenas

o outro

que há em mim é você

você

e você

assim como

eu estou em você

estou nele

em nós

e só quando

estamos em nós

estamos em paz

mesmo que estejamos a sós

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Eu te amo porque te amo

Não precisas ser amante

E nem sempre sabes sê-lo

Eu te amo porque te amo

Amor é estado de graça

E com amor não se paga

Amor é dado de graça

É semeado no vento

Na cachoeira, no eclipse

Amor foge a dicionários

E a regulamentos vários Eu te amo porque não amo

Bastante ou demais a mim

Porque amor não se troca

Não se conjuga nem se ama

Porque amor é amor a nada

Feliz e forte em si mesmo

Amor é primo da morte

E da morte vencedor

Por mais que o matem (e matam)

A cada instante de amor

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Às vezes com alguém que amo, me encho de fúria, pelo medo de extravasar amor sem retorno;

Mas agora penso não haver amor sem retorno – o pagamento é certo, de um jeito ou de outro;

(Eu amei certa pessoa ardentemente, e meu amor não teve retorno;

No entanto, disso escrevi estas canções.)

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um dia, quando a ternura for a única regra da manhã,

acordarei entre os teus braços. a tua pele será talvez demasiado bela.

e a luz compreenderá a impossível compreensão do amor.

um dia, quando a chuva secar na memória, quando o inverno for

tão distante, quando o frio responder devagar com a voz arrastada

de um velho, estarei contigo e cantarão pássaros no parapeito da

nossa janela. sim, cantarão pássaros, haverá flores, mas nada disso

será culpa minha, porque eu acordarei nos teus braços e não direi

nem uma palavra, nem o princípio de uma palavra, para não estragar

a perfeição da felicidade.

José Luís Peixoto, A Criança em Ruínas

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Tenho fome de tua boca, de tua voz, de teu pêlo
e por estas ruas me vou sem alimento, calado,
não me nutri o pão, a aurora me altera,
busco o som líquido de teus pés neste dia.

Estou faminto de teu riso resvalado,
de tuas mãos cor de furioso silo,
tenho fome da pálida pedra de tuas unhas,
quero comer teu pé como uma intacta amêndoa.

Quero comer o raio queimado em tua formosura, nariz soberano,
quero comer a sombra fugaz de tuas sobrancelhas.

E faminto venho e vou olfateando o crepúsculo
buscando-te, buscando teu coração quente
como uma puma na solidão de Quitratúe.

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os barulhos do mundo
com passarinhos vermelhos,
são quatro e meia da
manhã,
são sempre

quatro e meia da manhã,
e eu escuto
meus amigos:
os lixeiros
e os ladrões
e gatos sonhando com
minhocas,
e minhocas sonhando
com os ossos
do meu amor,
e eu não posso dormir
e logo vai amanhecer,
os trabalhadores vão se levantar
e eles vão procurar por mim
no estaleiro e dirão:
“ele tá bêbado de novo”,
mas eu estarei adormecido,
finalmente, no meio das garrafas e
da luz do sol,
toda a escuridão acaba os braços abertos como
uma cruz,
os passarinhos vermelhos
voando,
voando,
rosas se abrindo no fumo e
como algo esfaqueado
e cicatrizando,
com 40 páginas de um romance ruim,
um sorriso bem na
minha cara de idiota.

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