Maceratando, storia e poesia della città di Macerata

Video che dimostra le mutazioni urbanistiche della città di Macerata.

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Benvenuti su Maceratando. Sono Roberto Cherubini e vi accompagnerò tra le curiosità e gli eventi storici della città di Macerata. Lo farò sfogliando un’opera monumentale del compianto Franco Torresi e cioè i volumi “La città sul palcoscenico” che raccontano la città negli anni dal 1884 al 1944. Franco Torresi è stato un ricercatore ed uno storico minuzioso che in tantissimi anni di lavoro ci ha regalato anche quest’opera che rappresenta un patrimonio enorme per Macerata. In una parte della sua premessa ai volumi Franco Torresi scriveva... "Un piccolo premio, però, vorrei guadagnarmelo ugualmente, e il perché lo dico subito. Non è di regola, guai a noi se fosse così, ma purtroppo qualche rara volta accade, a causa forse della sterminata produzione editoriale dalla quale con scarse possibilità di difesa siamo giorno dopo giorno aggrediti, che si legga con attenzione un libro, ci si soffermi sulle pagine di un periodico poco patinato, o si sfoglino con interesse le pagine centrali di un quotidiano serio, senza che un grammo di conoscenza vada ad arricchire la mente del povero lettore. Ecco, mi piacerebbe che in premio di una lunga ancorché scombinata fatica, e proprio per questo maggiormente dolorosa, la medesima sorte non toccasse a questo lavoro dal titolo La città sul palcoscenico. Ma se, nonostante tutto, mi capitasse di sprofondare in quella orribile buca del nulla per aver richiamato o pro- dotto parole che come fresche acque saltellano scendendo allegre sulla dura roccia senza lasciar traccia del loro pas- saggio, allora, prima di dolermene, direi a quei maceratesi che, senza averne colpa, dovessero trovarsi tra le mani que- sti volumi, di guardar bene in ogni spigolo di pagina, anche il più riposto: forse potrebbero vedervi sollevato un lembo sottile della loro vita passata, o se, fortunati loro, non fossero ancora in età matura, di quella dei loro padri o dei loro lontani ascendenti."
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Dicembre Staco a sedé vicino a lu camì. Più che lo callo, sendo un gran calore. Lu fócu m'ha ngandato. E, lipperlì, lu sendo vinì su, dendro lu còre. In pócu témbu, gghjà me sò scallatu. Volo, londano, co' la fandasia, quanno che guardo, comme mbambolatu, le fiamme, che sculetta e fugghja via. Tutte 'lle fiamme, che va verso su, io cerco de fermalle co' le mà. Ce rvedo quilli, che non ce sta più. Quilli che, angóra, me putrìa scallà. Gnàgnera un cippu. Adè tuttu vagnatu. Lascia cascà  'che goccia. Io so perché. Angh'issu vòle angóra èsse scallatu. Non pò' fà a mino. E piagne inzieme a me.

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Sonettu milionariu Guardo 'ste cóse e penzo: “ Chj lo sa, se ghjrà sperse? “ ( me ce rumbirìa... ). Io ce sò ffezzionatu, purassà! Non è granghé. Ma, adè la vita mia. E' póca robba: 'che fodografia de quilli che me sta dendro lu còre, du' scartofie, 'che premiu de puisia ( cingue o sei targhe che non cià valore). Però ce tengo. E, se me vóli vè', se vóli mandené quarghe ricordu de tutto lo passato e anghe de me, ténete tutto stritto, ché ccuscì, anghe se quesso llì non vale un sòrdu, te parerà d'avécce li quatrì.

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Lo dore de lo caffè Dicembre. Adè domennica matina. Io, comme sembre, me so arzatu présto. Ngiavatto mbó per casa. Eppó me vesto, e vaco a smuscinà llà la cucina. Me piace un saccu a stamme dapermé, quanno che quasci tutti dorme angóra. Fòri adè scuro. Tira mbó de vòra. E, indando, io me faccio lo caffè. E, ogni òrda, me succede che lo dore, più che dendro lu nasu ( che stranezza...) me sfiora comme fosse 'na carezza, eppó me bbocca llì, dendro lu còre. Ccuscì, succede che la fandasia fa la patrona e, prepotende, vola: me sendo comme quanno javo a scòla e a famme lo caffè era mamma mia. Se cumingia a sindì quarghe rumore. Lu paese se ccènne piano piano. La pace fugghja, sembre più londano. Nasce lu jornu e lu silenziu mòre.

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Li vérmini -E 'na miseria, quanda fuga ciài ! Non te ji via. Stamme a sindì u' moccó. Nó' me cunùsci. Chj sò, nó' lo sai. Adesso, mórtu. Prima ? un gran cojó. Magari a te non te ne freca gnende. Ciavrai tutt'addre cóse da penzà. E daje, su, non èsse malamènde ! Famme 'ssa grazia, e su, famme sfogà ! Li vérmini ? non fa schjfo per gnende. Rsumìja tando a quilli lì che c'era, pìcculi e gróssi, su, fra tanda jènde, quanno, da vivu, stio sopre la tera. Ma, me domanno e dico :” per 'llu zzio !” La vita è stata tutta 'na frecata. Ma che de nasce, l'avìo chjesto io ?! Che avìo pijato la carte vollata ?! Be', te ringrazio d ' èssete fermatu. Spero tando che fra quissi lassù, tu pòzza èsse u' mbó più furtunatu. Stamme a sindì. Lo dico solo a te : - Non devi mai fidàtte de nnisciù. Ce so passatu. Damme retta a me. -

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Lu véndu Se adè béllo a rvinì dó che sò statu, con te vicino, tandu témbu fa! Quanno che gnucculitu e nnammoratu, te spassegghjavo e te tinìo per mà. Lu póstu, qui adè rmastu tale e quale. Lu véndu fa la stessa sinfunia, soffiènno tra le fòje. Tutto uguale. Ma staco sulu. Che malingunia! Però, a rsindì lu véndu tra le fronne, che sòna e canda angóra ccuscì bè', me rporta agghjetro, scine! E me convonne: anghe se staco sulu, sto con te.

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La candina svuta Che friddo che se sende stamatina! 'Gnarìa ppiccià lu fócu. Ma però non c'è le legne. E' svuta la candina. C'è da ngioccà li déndi. Addro che no! Io, quasci quasci, ammó rvaco a durmì. Me ccuccio vène, sotto le lenzòle. Condo le pecorelle, ché ccuscì, capace che me sogno mbó de sole. Capace che me rsogno quanno che dicìi : - Te vojo vène. Sò singera.- Statiàmo sembre inzieme. Ecco perché, anghe d'inverno, adèra primavera. Ammó che sì partita (avòja a dì...), lo callo, de 'na òrda, non c'è più. Non pòzzo ccènne mango lu camì, perché le legne...l' 'i rubbate  tu.

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Sandì Ogni òrda che me metto a sedé qui, a famme du' voccate d'aria vòna, 'sta sedia sgangherata de Sandì per me, adè mejo più de 'na pordrona. Sandì non ce sta più. Volatu via. Ma, a me, me pare angóra de sindìllu, quanno che ce faciàmo combagnia e me parlava de quistu e de quillu. Me raccondava la miseria nera. Lo sputà sangue pe' lo fadigà. De quanno fu rchjamatu a fà la guera. Eppó la prigiunia e lo tribbulà. La vita sua adè stata 'n avvendura. Per fasse strada : lu piccó e la vanga. Lo tribbulà nó' gne mittìa paura. E, a dì la verità, Sandì me manga.

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Lu passirìttu Davandi a casa mia, ce sta 'na pianda, dó ce se pusa, sembre, un passirìttu. Se bbusca tra le foje, ( è picculìttu ) pó, zombettènno, rvène. Ma non canda. Ieri me domannavo lu perché. “Sarà malatu de malingunia ? Soffrèsse angh'issu de 'ssa malatia, ccuscì comme succede pure a me ? “ E fu a 'llu pundu, che lu passirìttu parìa che me guardèsse, quasci a dì: - Te pare a te. Ma non adè ccuscì. Non me se sende? E certo, staco zittu. Però staco condéndu. Sai perché? Perché me vasta póco. Quasci gnende. E cando…cando, anghe se non se sende, tuttu lu jornu, sci ! dendro de me. Non ce vò' tanda voce, per candà. Pòle candà pure chj adè stonatu. Vasta a capì, che unu è furtunatu, finghé cià lu permessu de cambà. -

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