In questa poesia racconto il desiderio di vivere alcune giornate senza mappe, senza destinazioni obbligate. Solo tavolini di Torino, una bottiglia che soffia nostalgia come una conchiglia, e due modi diversi di immaginare il mare: per lei fatto di case, per me fatto di montagne.

È una storia di passaggi e di permanenze. Di un amore che rende ostaggio, ma in senso dolce — come quando scegli di restare perché qualcuno ti ha incoraggiato a essere protagonista della tua stessa strada.

La via sembra spoglia, ma diventa cinema se la percorri con lo sguardo giusto. E forse è per questo che lei ama i film romantici: perché sotto la pioggia si canta più forte, e la felicità sembra avere un suono più limpido.

Questa poesia parla di semplicità, di nostalgia e di quel coraggio leggero che serve per vivere senza pianificare tutto — lasciando che l’amore trasformi una scena qualunque in una scena da ricordare.

Arrivarsi” racconta il viaggio di Sissi e Lore su un treno che attraversa paesaggi in mutazione, dove il movimento esterno diventa specchio di un percorso interiore. Il finestrino si trasforma in uno specchio cosmico, le rotaie in musica lenta e sincera, e la poesia assume il ruolo di luce guida: un lampione solitario, una candela nel buio.

I due protagonisti scelgono la lentezza e l’intimità contro la frenesia del mondo. Rinunciano alla movida per restare accesi in silenzio, come piccole luci che si riconoscono nel buio. Il viaggio non è solo spostamento, ma consapevolezza: imparare a confidare i segreti nell’oscurità, perché è proprio lì che la verità trova il coraggio di emergere.

“Arrivarsi” è un verbo dell’anima: significa incontrarsi mentre il mondo corre, restare mentre tutto parte, scegliere di guardarsi come finestre illuminate in una stazione che non chiude mai.

La poesia racconta un sabato sera in un pub, dove due giovani, Lór e Sissi, si incontrano in un momento carico di emozione e possibilità. Tra gesti piccoli ma significativi — una sigaretta per calmare l’ansia, un braccialetto con un cuore d’argento e un cordino rosso — il protagonista trova il coraggio di chiedere alla ragazza di diventare la sua compagna. Lei non risponde subito, ma il silenzio e lo sguardo bastano a suggellare l’inizio di qualcosa. È una scena sospesa, fatta di timori e speranza, dove il sabato non è solo una serata: diventa una promessa di futuro.

In questa nuova puntata di Tamside, “Sorsi d’Incontro” diventa il filo conduttore di un viaggio intimo e condiviso. L’episodio esplora l’incontro come gesto lento, come sorso consapevole preso dalla tazza fumante dell’esperienza umana.

La voce guida l’ascoltatore attraverso frammenti di dialogo, pause cariche di senso e respiri che raccontano più delle parole. L’incontro non è descritto come collisione, ma come avvicinamento: due traiettorie che si riconoscono e scelgono di sostare nello stesso spazio.

La puntata sottolinea l’importanza del tempo: conoscersi è un atto graduale, fatto di ascolto autentico e vulnerabilità. Ogni “sorso” rappresenta una scoperta, una rivelazione, una piccola crepa nelle corazze personali.

Nel finale, resta l’eco di un messaggio chiaro e poetico: gli incontri non si consumano, si assaporano. E quando vissuti con presenza e rispetto, diventano nutrimento che scalda, trasforma e lascia tracce luminose dentro chi ascolta.

Un nuovo amore,un identità riservata, prevedo nuove emozioni bellissime

In questa nuova puntata di Tamside, la parola diventa terra.“Radificare” non è solo un verbo inventato, è un gesto: piantare un discorso nel cuore, nutrirlo con ascolto, silenzio e verità. La poesia esplora il bisogno di continuare senza forzare, di far crescere le conversazioni invece di vincerle, di scegliere il concime giusto — vulnerabilità, presenza, coraggio — perché ciò che diciamo possa mettere radici e trasformarsi.

Un viaggio breve ma profondo tra parole che germogliano, pause che respirano e dialoghi che imparano a fiorire.

In questa nuova puntata di Tamside, “Astronomia delle cose che restano” è un viaggio intimo dentro l’infinito. L’Universo diventa specchio: non solo spazio siderale, ma misura della fragilità umana, del sentirsi piccoli senza sentirsi meno.

La poesia attraversa il buio senza vergogna, come fanno le stelle: non spiegano, bruciano. Tra distanza e vicinanza, silenzio e battito, nasce una riflessione sull’amore che resta anche quando non viene detto. Alcune frasi — quelle più vere — si scrivono nella gravità, non nell’aria.

È un dialogo cosmico che parla di lei, di perdita, di resistenza. Di quel nero che non è fine ma inizio. Di quell’infinito che non sta sopra di noi, ma dentro.

Una puntata che respira piano, ma in profondità.

Pensiero della Notte è un viaggio lento dentro quella stanza che si accende solo quando il mondo si spegne.

È la voce di chi resta sveglio tra ricordi appesi al muro, tra parole cucite nel cuore e presenze che non fanno più rumore ma continuano ad abitare il silenzio.

In questa puntata di Tamside esploriamo la malinconia come carezza, non come ferita.

Un pensiero notturno che non chiede di essere guarito, ma solo ascoltato.

Perché a volte non essere “nessuno” significa essere semplicemente umani, fragili, veri.

E la notte diventa lo specchio più sincero che abbiamo.

In questa nuova puntata di Tamside, “Boccadasse” diventa molto più di un luogo: è un confine interiore, un punto sospeso tra il rumore del mare e quello dei pensieri.

La poesia attraversa vicoli stretti e orizzonti aperti per parlare di attesa, identità e radici. Il mare non fa da sfondo: ascolta, risponde, brucia come sale sulle ferite e insegna a restare.

È un viaggio intimo, dove la voce rompe il silenzio e trasforma una piccola baia in uno specchio dell’anima.

Una riflessione su cosa significa fermarsi, smettere di scappare e scegliere, finalmente, di restare.

In questa puntata di Tamside parlo dell’istinto come prima lingua del corpo, come scintilla che precede il pensiero e ci riporta a casa.

È un viaggio dentro quella voce sottile che non chiede permesso, che attraversa le paure senza semaforo e colora il grigio quando tutto sembra spento. L’istinto non è impulsività cieca: è memoria antica, è coraggio che nasce prima delle parole.

Tra giochi di suono, verbi inventati e piccole verità sussurrate, questa poesia diventa un invito: fidarsi di ciò che vibra dentro. Perché a volte non è il buio a far paura — è dimenticare di ascoltarsi.

E forse sentire prima… è già un modo di vivere più intensamente.