Voces de la SER

Tanto tiempo nos dijeron que el fútbol es cosa de hombres. Hoy lo saben hasta en Londres: –bueno, en Londres sobre todo– que ese estúpido acomodo es una sandez sin nombre. Ahora que tantos hombres utilizan su renombre pa’ cargarse este deporte haciendo que solo importe lo que ganan, lo que gastan; a estas mujeres la pasta les importa pero más les importa demostrar que supieron decir basta.

Nada hay más efímero que un triunfo deportivo, pero también, y aquí está la paradoja, nada y más permanente que el éxito. Algunas victorias las recuerdan generaciones, mientras que las derrotas o ciertos triunfos duermen en el baúl de los recuerdos. Esta aparente contradicción, lógicamente, tiene que ver con que el deporte navega en el reino -o la república, habría que decir de las emociones.

Y así, desde la distancia y con el frescor del Atlántico, Alfonso Rueda, presidente de la Xunta de Galicia, pasa un verano más. Y así, desde la distancia y el calor seco de la meseta, Alberto Núñez-Feijóo acude al congreso de los Diputados, se mueve constantemente en su asiento, sonríe aunque las procesiones vayan por dentro y se pregunta, un día más, en qué curva se salió de esa carretera.

La sesión, con algunas sorpresas, arroja algunas conclusiones. Quizás todavía no hay acuerdos de investidura ni de legislatura cerrados, pero no hay duda de que Pedro Sánchez, antes o después, será presidente. PP y Vox no han votado juntos, pero no descartaría que se tratara solo de una simple performance bien medida en tiempo y forma. Hay que esperar a las consultas con el Rey para ver cuánto les dura el enfado

Primero fue Salma Paralluelo, pero cuando Olga Carmona pegó su zurdazo y puso en pie a España, esa España que ve en festivo un partido de fútbol de un mundial femenino, volví a pensar en ella, en su postura comedida. En la televisión veía correr a las jugadoras, las veía abrazarse y ser poderosas sin estar pendientes de lo que muestran o no: las veía espontáneas y rabiosas, puros tendones, fuerza y gestos hábiles, poderosas, llorando de rodillas, agachadas, sin sujetarse nada, libres.

A Elton John lo que más le gusta es cantar en los funerales. Funerales de alto copete, claro está. Si estás en un funeral inglés y no canta Elton John, es que el muerto es un pringao, un loser. Sus funerales favoritos son los de la realeza, particularmente los de esa santísima trinidad formada por la reina madre, la reina reina y lady Di, que era algo así como el Espíritu Santo.

Sus señorías deben pasar de las palabras a los votos. Vamos a ver quién va de farol y quién mantiene la apuesta. Se constituyen las Cortes generales y, sobre todo, la Mesa del Congreso, el órgano clave de nuestro poder legislativo. Y deben decidir si la va a gobernar una mayoría progresista o una mayoría conservadora. Y la verdad puede pasar de todo.

Todos tenemos ideas, hombres y mujeres, pero sobre todo las mujeres, de lo que decimos de nosotras mismas a través de nuestro cuerpo. Todas las mujeres sin excepción, y tristemente todas las niñas, somos expertas en decir quiénes somos a través de nuestros cuerpos. 

Es una gesta increíble, pero no solo de las once futbolistas que saltarán al campo, sino de las miles que las precedieron y que se impusieron a una cultura hostil a la práctica femenina del deporte. Queda mucho por hacer, pero esas locas bajitas que cantaría Serrat rompieron el techo de cristal más resistente en España, el suelo de césped.

Verano del 36: mientras España caía y sus demonios la hundían en abismos jacobeos, ahí, detrás del Pirineo había otro levantamiento: que el obrero trabajara cuarenta horas por semana era la meta decana de tantas luchas tan duras: los franceses, su bravura, tocaron esa campana. Y que el patrón les pagara no solo por el trabajo, sino por algo más majo: un tiempo sin trabajar. Parecía puro soñar y fue un logro del carajo. Se llamaron vacaciones.