La ContraHistoria

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Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! Álvar Núñez Cabeza de Vaca, un hidalgo jerezano nacido nieto del conquistador de Gran Canaria y veterano de las guerras de Italia, Navarra y las Comunidades de Castilla, embarcó en 1527 como tesorero y alguacil mayor de la expedición de Pánfilo de Narváez. Partieron de Sanlúcar con unos 600 hombres para conquistar el territorio entre el río de las Palmas y la Florida. Las deserciones y un huracán en Cuba mermaron la flota antes de que desembarcara cerca de la bahía de Tampa en abril de 1528.

Contra el criterio de Cabeza de Vaca, Narváez se internó en Florida con 300 hombres en busca de Apalache, un lugar en el que los indígenas le dijeron que había oro, pero solo encontraron chozas de paja. Sin barcos, los supervivientes construyeron cinco balsas y costearon hacia poniente hasta que la corriente en la desembocadura del Misisipi las dispersó. Narváez desapareció en el mar. La balsa de Cabeza de Vaca naufragó en la isla de Malhado, en la costa de Texas. De unos 80 náufragos solo 15 sobrevivieron a aquel primer invierno. Al final solo quedó Cabeza de Vaca con vida. Los indios le tomaron como un curandero milagroso y le esclavizaron. Empezó a servir de enlace entre las distintas tribus y así pasó seis años hasta que encontró a otros tres españoles que habían sobrevivido a la expedición de Narváez.

En 1534 los cuatro huyeron hacia el oeste. Sus curaciones les dieron fama de hijos del sol, miles de indígenas los escoltaron por el norte de México hasta la actual Sinaloa, donde en 1536 toparon con unos cazadores de esclavos españoles. En julio de ese año entraron en Ciudad de México. Su relato, publicado en 1542 como Naufragios, alimentó el mito de las siete ciudades de Cíbola.

De vuelta en España, en 1540 el rey le nombró adelantado del Río de la Plata para continuar donde lo había dejado la expedición de Pedro de Mendoza. Desembarcó en la isla de Santa Catalina, frente a las costas del actual Brasil con la idea de llegar a Asunción por tierra. Cruzó junto a 250 hombres la selva a pie, por el camino se encontraron con las cataratas del Iguazú, fueron los primeros europeos en verlas. Llegó a Asunción en marzo de 1542.

Allí chocó con Domingo Martínez de Irala, uno de los miembros que había sobrevivido de la expedición de Mendoza y que, junto a un puñado de españoles, se habían asentado con éxito a orillas del río Paraguay. Tras una infructuosa búsqueda de la sierra de la plata, fue depuesto por sus hombres en abril de 1544 y enviado como prisionero a España para que le juzgase en Consejo de Indias. Fue condenado en 1551 y murió unos años más tarde en Sevilla en en circunstancias un tanto oscuras. Una vida de película la de este español que conoció mejor que nadie la América del siglo XVI. Escucha el episodio completo en la app de iVoox, o descubre todo el catálogo de iVoox Originals

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Mao Zedong nació en 1893 en una aldea de la provincia de Hunan. Una época en la que China sufría las humillaciones de las potencias extranjeras y gobernaba una dinastía, la Qing, ya en plena decadencia. Era hijo de un campesino tacaño y violento, al que detestaba, y de una madre budista a la que adoraba. Creció leyendo a escondidas novelas de bandidos y rebeldes que le marcaron mucho más que las enseñanzas confucianas que impartían en la escuela. Tras la revolución de 1911 empezó a leer a los autores occidentales y se formó como maestro en la pequeña ciudad de Changsha. En 1918 se trasladó a Pekín, donde trabajó como auxiliar de biblioteca. Fue en esa época cuando se unió al grupo que fundó el Partido Comunista de China.

Frente a la ortodoxia marxista, estaba convencido de que la revolución la harían los campesinos y no los obreros industriales. Tras la matanza de comunistas ordenada por Chiang Kai-shek en 1927 se refugió en las montañas de Jingangshan y abandonó a su esposa Yang Kaihui, que sería fusilada en 1930. Ya entonces era implacable con las purgas dentro de su propio ejército. En 1934, cercados por los nacionalistas, los revolucionarios chinos emprendieron la Larga Marcha. Solo consiguieron sobrevivir entre 5.000 y 8.000 de los 86.000 que habían partido de Yudu un año antes. Mao capitalizó mejor que ningún otro comunista la marcha, se hizo con el control del partido y supo convertir aquel desastre en la epopeya revolucionaria que luego exaltaría la propaganda.

Poco después, y a causa de la invasión japonesa de Manchuria, llegó a un acuerdo con Chiang Kai-shek. Se acuarteló junto a sus hombres en Yanan reservó sus fuerzas mientras el Kuomintang ponía los muertos. Se casó con la actriz Jiang Qing y en 1942 puso en marcha el llamado Movimiento de Rectificación, una purga que le otorgó el poder absoluto. Tras la derrota japonesa se reanudó la guerra civil, que terminó en 1949 con la huida de Chiang Kai-shek a Taiwán.

El 1 de octubre de ese año proclamó la República Popular desde la plaza Tiananmén. Se instaló en el Zhongnanhai, un complejo de la palacios y jardines junto a la Ciudad Prohibida y allí se rodeó de una corte de aduladores. En 1950 envió tropas a Corea, donde murió uno de sus hijos, ocupó el Tíbet y desató varias campañas de puro terror como la reforma agraria, que costó entre 1 y 2 millones de muertos o la de las Cien Flores, que costó la vida a medio millón de intelectuales.

El Gran Salto Adelante de 1958 fue el mayor de los desastres que provocó. Obsesionado con la producción de acero, obligó a instalar pequeños hornos en las casas de los campesinos para incrementar la producción. Las cosechas se desatendieron y pronto cundió la escasez. Eso y una serie de teorías agrícolas absurdas provocaron la mayor hambruna de la historia. Entre 35 y 45 millones de chinos murieron de hambre entre 1958 y 1962.

Cuatro años más tarde, en 1966, llegó la llamada Revolución Cultural. Los Guardias Rojos sembraron el terror por toda China en nombre de Mao y de una interpretación rigorista de la revolución. La purga interna dentro del régimen fue de gran envergadura. Incluso sus hombres más cercanos sucumbieron a ella. El culto a la personalidad del conocido como “gran timonel” alcanzó el paroxismo. Pero ya le quedaba poco. En 1972 recibió a Richard Nixon, que quería contrarrestar a la Unión Soviética. Esta sería su última jugada. Enfermo e impedido fue apagándose hasta su muerte en 1976. Su sucesor Deng Xiaoping, que había sido purgado anteriormente, desmontó el maoísmo, pero sin tocar su imagen para salvar al partido y a la propia república popular que ha sobrevivido con mucho a su fundador.

En El ContraSello:

0:00 Introducción

4:28 El joven rebelde de Hunan

19:15 La larga marcha

29:59 Yanan y el asalto al poder

41:21 El nuevo emperador

56:00 El gran salto adelante

1:06:37 La revolución cultural

1:17:27 El ocaso del Gran Timonel

1:28:51 El periodo español en Nápoles y Sicilia

Bibliografía:

“Mao Zedong” de Samuel Kingsley - https://amzn.to/46NUus3

“Mao: la historia desconocida” de Jung Chang - https://amzn.to/4gJSIhz

“Mao Zedong. A life” de Jonathan D. Spence - https://amzn.to/4d8chhc

“El libro rojo” de Mao Zedong - https://amzn.to/4yv80g6

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Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! En el verano del 430 a. C. una enfermedad sin nombre entró por el Pireo y en solo cuatro años había matado a un tercio de los atenienses. Venía, según Tucídides, del África más allá de Egipto, pero encontró en la Atenas de aquel entonces el escenario ideal. Pericles había ordenado evacuar el Ática y encerrar a su población tras las Murallas Largas, confiando en que la flota bastaría para desgastar a Esparta. El plan era brillante sobre el papel, pero no contaba con la biología. Cientos de miles de personas quedaron encerradas en un espacio muy pequeño sin saneamiento alguno.

El contagio fulminó la ciudad en cuestión de semanas. Empezaba con una fiebre repentina, se enrojecían los ojos, no se podía tragar, seguía con tos violenta y arcadas secas. Quien sobrevivía a esa fase tenía que pasar por otra de vómitos y diarreas. La mayoría moría entre el séptimo y el noveno día. Los supervivientes perdían los dedos a causa de la gangrena, la vista o la memoria. Tucídides pasó la enfermedad y la describió de forma precisa, casi como una historia clínica, sin recurrir a castigos divinos, para que alguien pudiera reconocerla si volvía a presentarse. De paso dejó la primera descripción documentada de la inmunidad adquirida.

El desastre fue social además de biológico. Los médicos cayeron los primero y la gente concluyó que las reglas no valían, porque morían por igual piadosos e impíos, ricos y pobres. Pericles perdió a sus dos hijos legítimos, fue destituido, restituido después y al final murió a causa de la plaga en el año 429 a. C. Con él desapareció la única autoridad capaz de contener a la asamblea. Entre 75.000 y 100.000 personas murieron en los tres brotes que se registraron.

No se sabe a ciencia cierta qué la provocó. Hace 30 años se descubrió mientras se realizaban obras del metro una fosa común con 150 cuerpos sin ajuar que se dataron en torno al año 430 a. C. Se han realizado estudios genéticos sobre esos restos, pero eso no ha despejado la incógnita. Varios son los candidatos que se han barajado desde entonces. Un trabajo muy reciente reciente apunta a una salmonela no tifoidea invasiva, capaz de matar a la vez a personas, perros y aves carroñeras. Atenas sobrevivió, perdió la guerra un cuarto de siglo después y nunca volvió a ser lo que fue. Escucha el episodio completo en la app de iVoox, o descubre todo el catálogo de iVoox Originals

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Ninguna élite se ha jactado nunca de provenir de la esclavitud. Solo hay una excepción, la de los mamelucos de Egipto. Entre 1250 y 1517, durante 267 años, Egipto estuvo gobernado por hombres nacidos libres en las estepas del norte del Mar Negro y en las montañas del Cáucaso, que eran capturados cuando eran niños por tratantes de esclavos y luego vendidos a comerciantes italianos que los llevaban hasta Alejandría. Se les adiestraba en el oficio de las armas dentro de la ciudadela de El Cairo. Pasaban varios años aprendiendo árabe, estudiaban el Corán y la “furusiyya”, un entrenamiento ecuestre muy intenso que hizo de ellos los mejores arqueros a caballo del Mediterráneo. Al terminar la instrucción eran liberados y se les entregaba caballo y armas. Haber sido esclavos no era una vergüenza que trataban de ocultar sino un título del que presumían.

El sistema no era hereditario. Los hijos de los mamelucos nacían libres y musulmanes, es decir, nacían ya descalificados, de modo que la casta se renovaba con cada generación. La institución como tal había sido creada en Bagdad, pero solo fue en Egipto donde se emancipó del todo. El último sultán ayubí compró miles de mamelucos para ponerlos a su servicio y los acuarteló en una isla del Nilo llamada Rawda. A aquellos soldados se les conocía como bahríes y fueron quienes derrotaron a Luis IX de Francia en 1250, luego asesinaron al heredero ayubí y se quedaron con el sultanato.

Unos años más tarde, en la batalla de Ayn Yalut, detuvieron a los mongoles que habían arrasado toda Eurasia sin conocer la derrota. Uno de ellos, Baybars, que había participado en el magnicidio y mató después a su propio sultán, gobernó durante dos décadas un imperio con un gran ejército, una temible flota, fortalezas y hasta un correo que unía Damasco y El Cairo en solo cuatro días. Instaló en su corte a un superviviente abasí y le proclamó califa, una jugada magistral que le dio la legitimidad que le faltaba de origen. Sus sucesores tomaron Antioquía, Trípoli y por fin Acre en 1291, poniendo fin así a dos siglos de presencia cruzada en Tierra Santa.

El poder no se heredaba, se ganaba por prestigio militar. Cada emir mantenía su casa financiada con rentas de unas tierras que el sultán podía retirar cuando quisiera. La historia interna del sultanato mameluco es la lucha entre esas casas. Fue un imperio muy rico. La proverbial fertilidad del valle del Nilo estaba a su servicio, controlaban los puertos del levante y el comercio del mar Rojo, por el que entraban valiosos productos como la pimienta, el clavo o la seda. El Cairo creció y se transformó en una metrópolis muy poblada en la que floreció el arte, la literatura y el comercio.

A mediados del siglo XIV llegó la peste negra y, con ella, la crisis. Los nuevos mamelucos empezaron a llegar del Cáucaso, pero lo esencial no cambió. Lo que no supieron hacer fue modernizar su ejército. Despreciaban las armas de fuego portátiles porque las consideraban indignas de un caballero. Los otomanos de Selim I aprovecharon esa ventaja y derrotaron al sultanato en 1517. El último sultán fue ahorcado por órdenes de la Sublime Puerta, pero los mamelucos se las apañaron para seguir mandando en Egipto como gobernadores otomanos hasta que Mehmet Ali mando que les fusilasen ya entrado el siglo XIX.

Para hablar de los mamelucos y de cómo unos simples esclavos se hicieron dueños de un gran imperio nos acompaña hoy en La ContraHistoria José Soto Chica quien, naturalmente, en este programa no necesita presentación.

Bibliografía:

“Muerte en Toledo” de José Soto Chica - https://amzn.to/4cnmaHI

“Mamluks: Legacy of an empire” de Carine Juvin - https://amzn.to/466HcXm

“The Mamluks” de John Brunton - https://amzn.to/4cWzJOk

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Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! El nivel del mar nunca ha estado quieto. La línea de costa que separa la tierra del mar y que aparece dibujada con precisión en los mapas no es una frontera estable, sino la posición que ocupa el océano en este momento concreto dentro de una oscilación que lleva millones de años actuando. Ha estado 100 metros más arriba y 100 más abajo dependiendo de las época.

Tres factores determinan el nivel del mar. El primero es el hielo. Cuando el frío se prolonga durante milenios, la nieve se acumula sobre los continentes y forma casquetes de muy espesos. Cada metro cúbico atrapado allí es un metro cúbico que no está en el mar. El segundo es el calor, el agua templada ocupa más volumen que la fría, luego los océanos ocupan más espacio sin haber ganado una sola gota de agua. El tercero es la forma misma de las cuencas oceánicas, que cambian de forma en función de la actividad de las dorsales submarinas. A todo ello se suma que el propio suelo sube y baja después de cada glaciación.

Durante la mayor parte de la historia geológica el mar estuvo mucho más alto que hoy. En el Cretácico se encontraba unos 200 metros por encima del actual. Norteamérica partida en dos por un brazo de mar y Europa era un rosario de islas cálidas. En el Plioceno, hace entre 3 y 5 millones de años más de temperatura, el nivel del mar estaba unos 20 metros más arriba que en el momento presente.

El péndulo de las glaciaciones trajo muchos cambios a la linea de costa. Hace 125.000 años el mar estaba de 6 a 9 metros por encima del de hoy, pero hace 20.000 años, entre 120 y 130 metros por debajo. Gran Bretaña no era una isla, sino una península, Siberia y Alaska formaban un solo territorio. Las plataformas continentales emergidas sumaban una superficie del tamaño de Europa. Esas plataformas estaban habitadas por seres humanos cuyos campamentos yacen ahora bajo el agua. El deshielo posterior los fue anegando.

En tiempos del imperio romano aún el nivel del mar era ligeramente inferior al actual. Desde entonces sube muy lentamente. Desde el siglo XIX el mar ha subido de 20 a 25 centímetros y el ritmo parece que se acelera. Las costas que damos por eternas son solo un fotograma. Escucha el episodio completo en la app de iVoox, o descubre todo el catálogo de iVoox Originals

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En mayo de 1734 se produjo un incendio en una casa del barrio londinense de Mayfair. Entre los escombros apareció un cuerpo calcinado hasta tal punto que era irreconocible. La justicia concluyó que era el dueño de la casa, un banquero irlandés retirado llamado Richard Cantillon, pero el caso no cuadraba. El fuego se había declarado en la habitación en la que guardaba sus papeles, los criados sobrevivieron todos y meses después desembarcó en Surinam un tal señor Savigni con documentos personales del difunto. La sospecha de que Cantillon fingiese su propia muerte para librarse de pleitos y acreedores no ha sido demostrada, pero tampoco descartada.

Cuarenta años antes otro cadáver dio origen a la carrera del segundo protagonista. En 1694 el escocés John Law mató en duelo a Edward Wilson en Londres, fue condenado a muerte por asesinato, se fugó de prisión y se estableció en el continente. Law, hijo de un orfebre de Edimburgo, creció viendo cómo los recibos de depósito de su padre circulaban como si fueran oro, a partir de ahí dedujo que el dinero no vale por sí mismo, sino por la confianza que inspira. Durante veinte años vivió del cálculo de probabilidades apostando en timbas de naipes por toda Europa mientras estudiaba el funcionamiento del Wisselbank de Ámsterdam y del recién nacido Banco de Inglaterra. En 1705 propuso que se crease un gran banco nacional emisor de papel moneda. En Escocia e Italia rechazaron la idea, pero no en Francia, donde encontró un terreno fértil.

Cantillon pertenecía a la nobleza católica irlandesa arruinada por las confiscaciones. Aprendió la lección contraria, solo es seguro el patrimonio que se puede mover rápido. Pasó por varias ciudades comerciales como Burdeos, Nantes y Cádiz y fue el primero en dar naturaleza económica al término empresario. Un empresario era para Cantillon todo aquel que compra a precios ciertos para vender a precios inciertos, luego, soportando esa incertidumbre, ajusta la producción a la demanda sin que nadie lo dirija. Esta es la primera descripción funcional del mercado medio siglo antes de Adam Smith.

Francia puso el escenario a ambos. Luis XIV murió en 1715 dejando una deuda gigantesca que ahogaba al Tesoro. El regente, Felipe de Orleans, dio vía libre a Law, a quien conocía de las partidas de cartas. En 1716 fundó la Banque Générale, que compraba deuda incobrable del Tesoro y emitía dinero contra ella. Durante dos años funcionó realmente bien. En 1717 creó la Compañía de Occidente sobre el monopolio de la colonia de Luisiana. Más tarde fue absorbiendo el comercio exterior, la recaudación de impuestos, ciertos monopolios como el del tabaco y la Casa de la Moneda. El circuito se terminó cerrando en un bucle diabólico. El banco imprimía billetes, los billetes compraban acciones y las acciones sostenían la deuda. El precio de las acciones se disparó convirtiendo a muchos parisinos en millonarios de la noche a la mañana. El regente le premio nombrándole controlador general de Finanzas.

Cantillon también estaba en París en esa misma época y participaba del esquema de Law, pero desde dentro. Prestaba a nobles para comprar acciones y se quedaba los títulos en prenda hasta que, llegado un momento, los vendió cerca del máximo y exigió el cobro en metálico. Salió de Francia con más de 20 millones de libras y apostó contra los mismos billetes que le habían hecho rico. Años más tarde explicó por qué lo hizo. Sabía que el dinero nuevo no sube todos los precios a la vez, beneficia a quien lo recibe primero y perjudica a todos los demás. A eso en economía se le conoce como efecto Cantillon.

El sistema saltó por los aires en 1720 dejando la ruina tras de sí. Law consiguió huir, trató de convencer a otros soberanos para que hiciesen lo mismo, pero nadie confiaba en él. Murió pobre en Venecia en 1729 solo cinco años antes de que Cantillon desapareciese en Londres. El primero tuvo un humilde entierro en una iglesia veneciana, del segundo nunca más se supo.

Para profundizar en estas dos fascinantes historias nos acompaña Marta Caniego, que las conoce bien porque las ha tratado en Relatos de la Historia.

Bibliografía:

“John Law” de James Buchan - https://amzn.to/3UpmXl5

“Ensayo sobre la naturaleza del comercio” de Richard Cantillon - https://amzn.to/4x3Qte0

“Richard Cantillon: Entrepreneur and Economist” de  Antoin E. Murphy - https://amzn.to/4hYIYBa

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Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! El 1 de noviembre de 1922, tras seis siglos de existencia, el Imperio otomano desapareció tras su derrota en la Primera Guerra Mundial. Aquella caída se ha interpretado como el desenlace lógico del llamado hombre enfermo de Europa, pero quizá haya que volver sobre esa idea. La segunda década del siglo fue mala para todos los imperios, se hundieron también el austrohúngaro, el alemán, el zarista ruso y la dinastía Qing en China. El otomano, por tanto, no fue un caso único, y su desaparición tardó cuatro años más que la del resto, lo que es señal de que la idea imperial tenía cierta fortaleza.

En vísperas de 1914 el imperio no era un moribundo condenado por sus tensiones internas, sino un Estado más o menos viable destruido por las pésimas decisiones de sus gobernantes, las invasiones extranjeras y el desgaste bélico. Habían hecho incluso algunas reformas tras la revuelta de los Jóvenes Turcos en 1908, reformas que no tuvieron continuidad en aquel momento, pero que bien podrían haberse recuperado en la posguerra.

Antes de la guerra esos mismos Jóvenes Turcos hablaban del llamado otomanismo, es decir, una monarquía parlamentaria multiétnica y multirreligioso que diese cabida tanto a la población musulmana como a la cristiana y a la judía en igualdad de condiciones. De haber sobrevivido, el imperio seguramente habría podido funcionar más como sociedad multiétnica que como multirreligiosa. Turcos, árabes y kurdos podrían haber convivido, pero buena parte de los cristianos habrían sido expulsados. La religión era lo definía las lealtades, como demuestran las matanzas de armenios en Adana en 1909 o el boicot a los negocios cristianos de 1913. El nacionalismo árabe, en cambio, buscaba al principio reconocimiento cultural y cierta autonomía antes que independencia plena.

De los imperios de antes de la guerra solo sobrevivió en cierta manera el ruso, pero reconstituido como una unión de repúblicas soviéticas. El otomano podría haber seguido un camino parecido con el islam como argamasa en lugar del comunismo. ¿Hubiera podido subsistir ese imperio turco-árabe de religión musulmana? En el corto plazo seguramente, en el largo plazo es más difícil ya que las presiones internas y externas hubiesen sido muchas, especialmente a partir de los años 40. Pero no lo sabemos, la historia contrafactual no da respuestas, tan solo una colección de males menores entre los que elegir. Escucha el episodio completo en la app de iVoox, o descubre todo el catálogo de iVoox Originals

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La impostura acompaña a la humanidad desde sus orígenes. Su secreto no reside tanto en el farsante como en la gran cantidad de gente que necesita creerle. Todo gran engaño se sostiene sobre un público que quiere ver a un rey resucitado, a un príncipe perdido o a un superviviente heroico, un público que prefiere la ilusión antes que admitir su propia ingenuidad.

El caso más antiguo documentado se remonta al 522 a.C., cuando el mago Gaumata se hizo pasar por Esmerdis, el hermano asesinado de Cambises II. Gaumata llegó a gobernar el imperio aqueménida hasta que Darío le derrocó. Se encargó además de que la posteridad supiese que había acabado con un impostor grabando la historia en piedra. En la Inglaterra de los Tudor, el flamenco Perkin Warbeck dijo ser Ricardo de York, uno de los príncipes ejecutados en la Torre de Londres. Durante varios años recorrió las cortes europeas antes de acabar ahorcado en 1499. Años más tarde, tras la muerte de Sebastián I de Portugal en la batalla de Alcazarquivir sin que se encontrase su cadáver, surgiría el sebastianismo. Aparecieron varios falsos Sebastianes uno de ellos un pastelero castellano, Gabriel de Espinosa, y el otro un calabrés errante, Marco Túlio Catizzone, que ni hablaba portugués ni se parecía al monarca pero aún así encontró adeptos que le creían.

El siglo de las luces no hizo honor a su nombre rindiéndose a los charlatanes más audaces. Un aventurero francés llamado George Psalmanazar engañó a todos en Inglaterra asegurando que provenía de una tribu exótica de la isla de Formosa. El conde de Saint-Germain insinuaba ser inmortal y Giuseppe Balsamo, convertido en conde de Cagliostro, se dedicó a vender elixires y extraños cultos masónicos que tenían mucho público. Aquella élite ilustrada era precisamente la que más deseaba ser embaucada. El siglo XIX trajo fraudes a otra escala. El escocés Gregor MacGregor se inventó un país entero en Centroamérica, Poyais, para el que emitió moneda y títulos de deuda en la City londinense. Mary Baker se transformó en la princesa Caraboo de una isla inexistente. Todos anhelaban exotismo y eso mismo fue lo que obtuvieron.

Ya en el siglo XX, un zapatero prusiano llamado Wilhelm Voigt demostró que con un simple uniforme de capitán se podía dar un gran golpe. El austriaco Victor Lustig llegó a vender dos veces la torre Eiffel a unos chatarreros y a timar al mismísimo Al Capone. La ejecución de los miembros de la familia imperial rusa dio a Franziska Schanzkowska, una joven polaca de extracción humilde, la oportunidad de hacerse pasar por la gran duquesa Anastasia. En la posguerra el español Enric Marco se hizo pasar por un superviviente de los campos de concentración y gracias a ello ganó mucha celebridad. En la misma época Ferdinand Waldo Demara fue encadenando oficios, algunos muy delicados como el de cirujano, sin tener un solo título.

Lo que une todas estas historias no es tanto el descaro de los farsantes como el deseo colectivo que supieron encarnar. El impostor no inventa esos deseos, se limita a representarlos y luego cada cual proyecta sobre ellos lo que ya lleva dentro. Por eso los recordamos más con simpatía que con rencor porque nos revelan hasta qué punto nos atraen las mentiras reconfortantes.

En El ContraSello:

0:00 Introducción

3:44 Grandes impostores

1:18:18 Los diádocos

Bibliografía:

“El impostor” de Javier Cercas - https://amzn.to/4wPnTgk

“Cagliostro, el último alquimista” de Iain McCalman - https://amzn.to/4694Dzg

“The great impostor” de Robert Crichton - https://amzn.to/45HVqhd

“Memoirs” de George Psalmanazar - https://amzn.to/4g6Tzsm

“The man who sold the Eiffel Tower” de Stéphane Marchetti - https://amzn.to/4hG3YMP

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Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! Desde 2022 los ContraViajes culturales se organizan una vez al año en primavera, pero abril y mayo resultan demasiado fríos y lluviosos para destinos septentrionales como Viena, Budapest o las islas británicas, y demasiado calurosos para lugares meridionales como Egipto, Petra o el norte de África. De ahí nace la propuesta de desdoblar el viaje en dos, uno invernal a destinos por debajo del paralelo 40, entre noviembre y marzo, y otro estival a destinos septentrionales, de mayo a julio. La ventaja añadida es que quienes no encajan las fechas del viaje único podrían acudir al menos a uno de los dos.

Como primera prueba invernal se plantean las islas Canarias, un destino que va mucho más allá del sol y la playa. El archipiélago desempeñó un papel decisivo en el descubrimiento y la conquista de América, sirvió de escala a Colón y ensayó soluciones urbanísticas luego trasladadas al continente. La Laguna, con su trazado en damero declarado patrimonio en 1999, y Las Palmas, con Vegueta, la Casa de Colón y sus castillos, concentran un patrimonio singular, junto a La Orotava o la Candelaria. Su clima benigno, buenos vuelos desde Madrid, amplia planta hotelera y un guía como Carlos Pérez Simancas completan el atractivo.

Necesito la opinión de los patronos, fans y miembros del canal, porque de esa opinión saldrá lo que se haga finalmente. Escucha el episodio completo en la app de iVoox, o descubre todo el catálogo de iVoox Originals

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Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! El padre de la epidemiología fue un médico británico llamado John Snow. Nació en York en 1813, en el seno de una familia humilde, y tras aprender el oficio a la manera tradicional en Newcastle, viajo a Londres a pie en 1836 para formarse como médico. Antes de pasar a la historia por el cólera, se ganó un nombre como anestesista. Estudió con rigor matemático el éter y el cloroformo, diseñó inhaladores bien calibrados y llegó a administrar cloroformo a la reina Victoria en el parto del príncipe Leopoldo en 1853, lo que legitimó de golpe la anestesia obstétrica frente a los escrúpulos religiosos que eran muy comunes en la época.

Pero su gran obra fue otra. En una época dominada por la teoría del miasma, según la cual las epidemias se transmitían por el aire corrompido, Snow estaba convencido de que el cólera viajaba en el agua contaminada por las heces de los enfermos. Hizo primero un razonamiento clínico constatando que la enfermedad afectaba primero al intestino y no a los pulmones. La prueba sobre el terreno la obtuvo en 1854, cuando un brote fulminante mató a más de 600 personas en el Soho londinense. Snow recorrió las calles casa por casa, anotó las muertes y trazó un mapa que las concentraba alrededor de una fuente de agua en Broad Street. Convenció a las autoridades para retirar la manija del surtidor, algo que se ha convertido en todo un símbolo de la medicina.

Reforzó la investigación en Broad street con un experimento a gran escala al sur del Támesis, donde comparó la mortalidad según la compañía que suministraba el agua. Murió en 1858, a los 45 años, fue enterrado de forma muy discreta, casi sin honores, y hasta ridiculizado por defender que el mal olor no mataba. Décadas después, Pasteur y Koch le dieron la razón. Escucha el episodio completo en la app de iVoox, o descubre todo el catálogo de iVoox Originals