Dia desses eu tava lembrando de uma coisa que sempre acontecia na casa de uma amiga na adolescência. Sempre que ela ia sair e colocava uma roupa bonita, a mãe dela enfiava a mão dentro de uma gaveta da cômoda da sala e tirava de lá uma máquina de fotografar analógica.

Ela pedia para minha amiga se posicionar no meio da sala e tirava uma foto, porque sabia que aquele momento era, em alguma medida, um momento especial. Um momento extraordinário. Um momento que não acontecia sempre.

Anos depois, enquanto eu organizava meu guarda-roupa num sábado a noite, enquanto o bar da rua apelava com uma playlist maravilhosa, eu lembrei dessa história. E sei que lembrei porque uma parte em mim tava sentindo que tinha algo de errado com meu fim de semana. Alguma coisa errada em estar no chão, dobrando roupas, e não enfiada em alguma festa muito legal.

Foi, no entanto, uma sensação que durou pouco. Porque logo lembrei da minha amiga. Lembrei daquele hábito dela de se deixar fotografar num dia que era extraordinário porque logo depois viriam dias muito comuns. Lembrei, junto com isso, de como é feita a vida: extraordinária um tanto mas infinitamente mais cotidiana do que extraordinária. E fiquei em paz com a realidade e com essa liberdade de não precisar lutar contra isso.

edição: @‌valdersouza1 identidade visual: @‌amandafogaca
texto: @‌natyops

Apoie a nossa mesa de bar: https://apoia.se/paradarnomeascoisas

Livro/tarô citado: Palavra de Criança (Patricia Gebrim)