Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Aus dem Königebuch der Bibel, dem ersten, aus dem 3. Kapitel:

5 Und der Herr erschien Salomo zu Gibeon im Traum des Nachts, und Gott sprach: Bitte, was ich dir geben soll! 6 Salomo sprach: Du hast an meinem Vater David, deinem Knecht, große Barmherzigkeit getan, wie er denn vor dir gewandelt ist in Wahrheit und Gerechtigkeit und mit aufrichtigem Herzen vor dir, und hast ihm auch die große Barmherzigkeit erwiesen und ihm einen Sohn gegeben, der auf seinem Thron sitzen sollte, wie es denn jetzt ist. 7 Nun, Herr, mein Gott, du hast deinen Knecht zum König gemacht an meines Vaters David statt. Ich aber bin noch jung, weiß weder aus noch ein. 8 Und dein Knecht steht mitten in deinem Volk, das du erwählt hast, einem Volk, so groß, dass es wegen seiner Menge niemand zählen noch berechnen kann. 9 So wollest du deinem Knecht ein gehorsames Herz geben, dass er dein Volk richten könne und verstehen, was gut und böse ist. Denn wer vermag dies dein mächtiges Volk zu richten? 10 Das gefiel dem Herrn, dass Salomo darum bat. 11 Und Gott sprach zu ihm: Weil du darum bittest und bittest weder um langes Leben noch um Reichtum noch um deiner Feinde Tod, sondern um Verstand, auf das Recht zu hören, 12 siehe, so tue ich nach deinen Worten. Siehe, ich gebe dir ein weises und verständiges Herz, sodass deinesgleichen vor dir nicht gewesen ist und nach dir nicht aufkommen wird. 13 Und dazu gebe ich dir, worum du nicht gebeten hast, nämlich Reichtum und Ehre, sodass deinesgleichen keiner unter den Königen ist zu deinen Zeiten. 14 Und wenn du in meinen Wegen wandeln wirst, dass du hältst meine Satzungen und Gebote, wie dein Vater David gewandelt ist, so will ich dir ein langes Leben geben. 15 Und als Salomo erwachte, siehe, da war es ein Traum. Und er kam nach Jerusalem und trat vor die Lade des Bundes des Herrn und opferte Brandopfer und Dankopfer und machte ein großes Festmahl für alle seine Großen. (1. Könige 3,5-15)

Geliebte Gottes in Bitz/Burladingen,

Bin ich froh, dass ich nicht König bin! Puh! Das wäre ein Alptraum!

Ihr schaut mich an, als hättet ihr euch das anders vorgestellt. Als wäre König oder Königin sein euer größter Lebenstraum! Sicher, wer hat sich nicht als Kind schon einmal vorgestellt, als Prinz oder Prinzessin in einem großen Schloss zu wohnen -- mit riesigem Himmelbett und goldener Krone auf dem Kopf. Und mit ganz vielen Diener:innen natürlich, die einem jeden Wunsch von den Augen ablesen. Im glitzernden Ballkleid mit langer Schleppe durch die Räume zu schweben oder in silberner Rüstung zu Pferd Ritterspiele aufzuführen... Ihr merkt schon, die Bilder, die wir im Kopf haben, mischen wild irgendwelche Klischees aus Märchen und Mittelalter. Als wäre König zu sein ein romantisches Vergnügen!

Salomo könnte uns da eines besseren belehren. Er muss es ja wissen -- schließlich ist er gerade König geworden. Nicht im Mittelalter und nicht im Märchen, wohlgemerkt -- sondern ganz real, in Israel, vor fast 3.000 Jahren. Mit einem Schlag hat das sorglose Dasein eines privilegierten Königssohns ein Ende. Jetzt muss er ran. Verantwortung übernehmen. Jetzt ist er derjenige, zu dem sie alle kommen. Entscheidungen soll er treffen: Entscheidungen zu Konflikten, zur Verteilung von Ressourcen, zur Bewirtschaftung des Landes und zur Viehzucht. Plötzlich soll er sich überall auskennen, vom Management bis zur Agrarwirtschaft. Oberster Richter ist er auch gleich noch. Der Titel klingt nach mehr, als es ist. Unter ihm gibt es kaum andere Richter, und deshalb bringen sie auch alles zu ihm: Vom einfachen Familienstreit bis zur ausgewachsenen Fehde zwischen irgendwelchen Clans. Als ob er davon irgendeine Ahnung hätte! Gleichzeitig soll er als Heerführer seine Gemeinschaft verteidigen, sich mit Strategie und Taktik auskennen, eine Armee nicht nur führen, sondern überhaupt erst einmal irgendwo herbekommen und die Augen überall haben in seinem Reich und an den Grenzen und über die Grenzen hinaus, überall, wo eine Bedrohung auftauchen könnte. Religiöser Führer soll er auch noch sein: Gott im Auge behalten bei alledem. Repräsentieren soll er, im eigenen Land, und natürlich etwas darstellen in den Augen der Völker drumherum. Und irgendwie muss er dabei noch die Gesellschaft zusammenhalten, muss die Wichtigen mit einbeziehen und allen anderen das Gefühl geben, dazu zu gehören und nicht vergessen zu sein.

Ihr denkt, das Wohnen im Schloss entschädigt für das alles? Welches Schloss denn? Wie stellt ihr euch den Lebensstandard eines altorientalischen Stammesführers vor 3.000 Jahren denn vor? Wir reden hier doch nicht von 1.001 Nacht und magisch anmutenden Palästen. Da gibt es keine goldenen Löffel, doch nicht am Ende der Welt, im kleinen Israel!

Bei David, seinem Vater, sah das immer so einfach aus. Der war halt "ein Mann nach dem Herzen Gottes". Dem schien das alles irgendwie zuzufallen--Erfolge und die richtigen Entscheidungen und Gottes "große Barmherzigkeit" noch dazu. Nun ist er nicht mehr da, der König David, und er sitzt auf dem Thron, Salomo, so jung noch für diese große Aufgabe. "Ich weiß weder aus noch ein." Wie soll denn das überhaupt funktionieren? Wie soll ich das alles nur schaffen?

Kennst du das?

Auch wenn ich kein König bin: In dieser Überforderung fühle ich mich Salomo plötzlich ganz nahe. Wenn meine To-Do-Liste immer länger wird. Wenn scheinbar alle ständig etwas von mir wollen. Wenn alle Deadlines schon längst gerissen sind. Wenn mein Nervenkostüm immer dünner wird.

Ich weiß weder aus noch ein.

Kennst du das?

Du hast unendlich viel zu tun. Die Überstunden häufen sich. Die Fristen sind knapp, die Bedingungen schwierig, die Kollegen nicht gerade hilfreich. Zuhause wartet die Familie. Wie schaffst du es, die Balance zu halten zwischen Beruf und Privatleben? Die Kinder müssen betreut werden. Die kranke Oma auch. Selbst die Katze hat ihre Bedürfnisse. Hausaufgaben müssen angeschaut werden. Einer muss zum Fussball, die andere zum Ballett. Die Oma muss zum Arzt. Und wer leert das Katzenklo? Die Rechnungen stapeln sich. Wer soll die bezahlen -- und womit? So viel Monat und so wenig Geld auf dem Konto! Und dazu ständig das Handy, das pingt und vibriert. Noch eine Nachricht. Noch eine Frage. Noch jemand, der irgendetwas von dir will. E-Mails, Benachrichtigungen, Social Media. Immer online. Immer sichtbar. Immer gefordert, etwas zu liefern. Etwas darzustellen.

Ich weiß weder aus noch ein.

Und das ist nur der ganz normale Alltagswahnsinn. Über die richtig schwierigen Sachen reden wir noch gar nicht. Über Verlust und Trennung, über Konflikte und Emotionen. Über schlaflose Nächte und gesundheitliche Probleme. Über die immer zu knappe Zeit. Prioritäten muss man setzen. Irgendwas muss weichen. Nur was? Was ist jetzt dringend? Was ist wichtig? Die Welt wird immer komplexer, nicht nur technisch, sondern in allen ihren Zusammenhängen. Wer soll denn da noch durchblicken? Wie soll man da Entscheidungen treffen?

Ich weiß weder aus noch ein.

Aaaah! Es ist zum Haare raufen!

Halt die Welt an, ich will aussteigen.

Ich weiß weder aus noch ein.

Und der Herr erschien Salomo zu Gibeon im Traum des Nachts, und Gott sprach: Bitte, was ich dir geben soll! (1. Könige 3,5)

Bitte, was ich dir geben soll!

Was würdest du dir wünschen? Was würde dir jetzt helfen? Was bräuchtest du am allerdringendsten?

Bitte, was ich dir geben soll!

Kraft vielleicht. Am besten gleich irgendeine überdurchschnittliche Superkraft, um alles, was ansteht, souverän zu meistern. Als beeindruckender Überflieger, als jemand, den nichts erschüttern kann. David? Ach bitte! Schaut euch Salomo an! Der ist quasi zum König geboren! Und ich, zum Meister meines Alltags. Alle sehen zu mir auf, weil ich das alles spielend bewältige! Nur: Will ich das überhaupt, da überall durchzupowern und immer noch mehr zu leisten?

Zeit wäre gut: Wie oft wünsche ich mir mehr als 24 Stunden am Tag. Aber glaubst du wirklich, die zusätzliche Zeit würde dir mehr Muße und Ruhe und Luft für die anstehenden Aufgaben bringen? Sind wir nicht Meister:innen darin, jede zur Verfügung stehende Minute mit immer neuen Dingen anzufüllen?

Geld und Macht und Ehre würden mir vielleicht in manchen Dingen etwas Luft verschaffen. Unzählige Geschichten, Märchen, Filme und nicht zuletzt das ganz reale Leben haben uns gelehrt, dass dieser Traum selten in Erfüllung geht. Dass Geld und Macht und Ehre auch nicht glücklich machen, sondern immer ihre ganz eigenen Herausforderungen mit sich bringen.

Was macht denn glücklich?

Bitte, was ich dir geben soll!

Sollte ich mir vielleicht einfach Glück wünschen? Ist Glück etwas, was man von außen bekommen kann? Was nicht erst wachsen muss, von innen, aus dem eigenen Erleben heraus?

Bitte, was ich dir geben soll!

In den Märchen geht das meistens schief, wenn jemand einen Wunsch frei hat -- oder auch mehrere. Warum nur?

Bitte, was ich dir geben soll!

Was ist denn wirklich wichtig? Worauf kommt es denn an? Was würde denn wirklich alles ändern?

"So wollest du deinem Knecht ein [hörendes] Herz geben...", bittet Salomo.

Ein hörendes Herz. Nicht Geld. Nicht Macht. Nicht Reichtum und langes Leben. Nicht Zeit und Einfluss und viele Klicks auf deinem Insta-Profil.

Ein hörendes Herz.

Im hebräischen Denken steht das Herz für das Zentrum von Denken und Verstehen, Wille, Emotionen und Gewissen. Das gesamte Innenleben des Menschen findet im Herzen statt. Alles, was es zu tun gibt; alles, wie sich ein Mensch äußert, komt aus dem Herzen.

Ein hörendes Herz will Salomo. Und Gott gefällt dieser Wunsch.

Hören ist eine Außenwahrnehmung. Hörende bleiben nicht auf sich selbst bezogen. Wer hinhört, nimmt erst einmal wahr. Erkennt Nuancen. Weiß um die Welt und die Menschen rundherum. Hört ihre Geschichten. Hat Zeit für sie. Nimmt wahr, was darin mitschwingt, was zwischen den Zeilen mitklingt. Wer hört, kennt die Bedenken. Wer hört, lässt auch Einwände zu. Wenn ich höre, öffne ich die Tür dafür, dass andere manchmal klüger und weiser sind als ich. Sie sehen Zusammenhänge, die mir nicht klar waren. Wer hört, der lernt. Wenn ich höre, wachse ich.

Wer hört, trifft seine Entscheidungen anders, als zuvor. Wer hört, der verlässt sich nicht nur auf sich selbst. Wenn ich höre, nehme ich bewusst an, dass Weisheit eine Rückbindung braucht: an die Welt um mich her, an das Leben, an Gott. Wenn ich höre, mache ich mich abhängig.

Ein hörendes Herz, das ist das genaue, krasse Gegenteil zu der Überfliegerlösung, in der ich selbst souverän alles meistere. Ein hörendes Herz will das gar nicht. Ein hörendes Herz ist zuerst Empfänger, bevor es selbst irgendetwas gibt und tut. Ein hörendes Herz ordnet sich ein, ordnet sich unter, unter die Menschen, für die ich Verantwortung habe; und unter Gott, dessen Weisheit so viel größer ist, als alles, was ich mir selbst ansammeln könnte.

Ein hörendes Herz ist das genaue, krasse Gegenteil zu dem, was unsere Welt so oft prägt. Das Gegenteil von Diskussionen, in denen wir aneinander vorbeireden und uns Positionen um die Ohren hauen. Das Gegenteil von unbarmherzigem Beharren auf dem eigenen Recht. Das Gegenteil von Spaltung und Gräben, von Mißgunst und Machtgehabe. Ein hörendes Herz ist ein Ausdruck von Liebe. Ein hörendes Herz befördert das Leben.

Ein hörendes Herz handelt nicht aus der eigenen Stärke heraus. Nicht aus der Überzeugung, recht zu haben. Ein hörendes Herz beginnt nicht mit der unendlichen To-Do-Liste, sondern mit der Hinwendung zu Gott und der Frage nach dem, was ihm wichtig ist. Ein hörendes Herz kann atmen, weil es nicht nur von einer Aufgabe zur nächsten hetzt. Ein hörendes Herz findet Ruhe und Kraft bei Gott.

"So wollest du deinem Knecht ein [hörendes] Herz geben...", bittet Salomo.

Da fängt es schon an. Ein hörendes Herz ist nicht in mir selbst zu finden. Man kann es nicht machen. Nicht produzieren. Ich kann nicht heute Nachmittag beschließen, ab jetzt einfach mehr zu hören, bevor ich handle. Ein hörendes Herz muss man sich schenken lassen. Schon dass macht abhängig von Gott. Ich muss mich auf ihn verlassen. Ich muss auf ihn vertrauen. Ist es nicht genau das, was "Glaube" bedeutet? Und ist nicht Evangelium, "gute Nachricht" genau, dass ich mich auf ihn verlassen kann?

Bitte, was ich dir geben soll!

Mir hat noch niemand gesagt, ich hätte einen Wunsch frei. Auch Gott nicht.

Oder doch?

Wenn ich eines aus Salomos Traum lernen kann, dann das, dass Gott diesen Wunsch nur zu gerne erfüllt. Wenn ich auf Jesus Christus höre, dann sagt er zu mir: "Bittet, so wird euch gegeben." (Matthäus 7,7) Und der Jakobusbrief im Neuen Testament legt dazu: "Wenn es aber jemandem unter euch an Weisheit mangelt, so bitte er Gott, der jedermann gern und ohne Vorwurf gibt; so wird sie ihm gegeben werden." (Jakobus 1,5). Es ist also nicht nur ein Traum. Das ist Gottes Zusage, die auch mir gilt.

Bitte, was ich dir geben soll!

Und weil ich oft genug "nicht aus noch ein weiß", soll das Gebet des Salomo auch meines werden -- heute und immer wieder, wenn mich das Leben zu überfordern droht:

So wollest du deinem Knecht ein [hörendes] Herz geben.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes,

Noch einmal:

1 Und nun spricht der Herr, der dich geschaffen hat, Jakob, und dich gemacht hat, Israel: Fürchte dich nicht, denn ich habe dich erlöst; ich habe dich bei deinem Namen gerufen; du bist mein! 2 Wenn du durch Wasser gehst, will ich bei dir sein, und wenn du durch Ströme gehst, sollen sie dich nicht ersäufen. Wenn du ins Feuer gehst, wirst du nicht brennen, und die Flamme wird dich nicht versengen. 3 Denn ich bin der Herr, dein Gott, der Heilige Israels, dein Heiland. Ich gebe Ägypten für dich als Lösegeld, Kusch und Seba an deiner statt. 4 Weil du teuer bist in meinen Augen und herrlich und weil ich dich lieb habe, gebe ich Menschen an deiner statt und Völker für dein Leben. 5 So fürchte dich nun nicht, denn ich bin bei dir. Ich will vom Osten deine Kinder bringen und dich vom Westen her sammeln, 6 ich will sagen zum Norden: Gib her!, und zum Süden: Halte nicht zurück! Bring her meine Söhne von ferne und meine Töchter vom Ende der Erde, 7 alle, die mit meinem Namen genannt sind, die ich zu meiner Ehre geschaffen und zubereitet und gemacht habe. (Jesaja 43,1-7)

(Aus dem Buch des Propheten Jesaja, aus dem 43. Kapitel)

Gestatten, ich bin ein Angsthase. Und ich kann euer Erstaunen verstehen, denn Exemplare meiner Gattung begegnen einem selten so offensichtlich in freier Wildbahn. Wir sind einfach zu scheu, was das angeht. Schließlich soll uns ja auch nicht jeder gleich als Angsthasen erkennen. So haben wir im Lauf der Zeit instinktive Taktiken entwickelt, wie wir ungeschoren davon kommen. Wir kauern uns in eine Furche auf freiem Feld. Wir machen uns klein und unauffällig, um nicht sofort als das gesehen zu werden, was wir sind. Wenn es uns dann doch zu brenzlig wird, dann sind wir rasend schnell weg. Wie der Blitz querfeldein, wir schlagen Haken, streuen Ausflüchte und Ausreden, haben alle möglichen Erklärungen parat und Verpflichtungen im Kalender, die vor allem ein Ziel haben: Nichts wie weg hier. Nie stehen bleiben, wo wir Gefahr wittern. Nie lange genug stillstehen, dass unser Kopf Zeit bekommen könnte, mit dem umzugehen, was uns so fahrig und ängstlich macht. Lieber schnell den Kopf einziehen, die Ohren anlegen und dann weg, so schnell es geht.

Apropos Ohren. Manche von uns haben noch ganz andere Strategien entwickelt. Die klappen ihre Ohren ein und tarnen sich. Sie tun so, als seien sie gar keine Angsthasen. Sie wollen stark und mutig aussehen, als ob sie souverän und furchtlos mit jeder Lage fertig würden. Als ob nichts und niemand sie je erschüttern könnte. Als ob da in ihnen kein kleines, ängstliches Hasenherzchen schlagen würde, sondern ein großes, mutiges Löwenherz hinter einer breiten, muskulösen Brust. Manche haben es damit so weit gebracht, dass sie in den Spiegel schauen können und selbst einen Löwen darin entdecken. Aber, lasst euch gesagt sein: Das ist nur Tarnung. Egal, wie groß und breit sich da einer von uns aufplustert -- wenn du uns nahe kommen würdest, in einem dieser Momente, wo wir kurz innehalten; wenn du dich neben uns legen könntest in einer dieser Ackerfurchen, wo wir uns zumindest ein bisschen in Sicherheit fühlen, dann würdest du es spüren, ganz deutlich: das kleine Hasenherz, das rast und flattert und die Anspannung in den Muskeln, immer bereit zu fliehen. Du würdest unsere zitternde Nasenspitze sehen und den Kopf, der sich tief in den Nacken zurückzieht, und die aufgestellten Ohren und es wäre kein Zweifel mehr übrig: Das ist ein Angsthase.

"In der Welt, da habt ihr Angst", sagt Jesus Christus selbst über unsere Spezies. Auch wenn uns das gar nicht recht ist, dass der das so laut und öffentlich sagt, so unverschämt, er hat ja recht.

Gestatten, wir sind Angsthasen. Jeder von uns auf seine Art.

Und nun spricht der Herr, der dich geschaffen hat, Jakob, und dich gemacht hat, Israel: Fürchte dich nicht.

Fürchte dich nicht!

Fürchte dich nicht?

Dabei redet er doch selbst von den Wasserströmen, als wisse er Bescheid in unseren Ahrtälern und unseren versinkenden Inseln, als kenne er unsere Zukunftsprognosen von einer Erde, die sich unumkehrbar wandelt und als kenne er die Sorgen, die uns das bereitet, für uns selbst und unsere Kinder und Kindeskinder. Hört er denn nicht den schnellen Schlag unserer Hasenherzchen und sieht er uns denn nicht flitzen, weg, schnell in Deckung, oder schnell noch einmal in den Urlaub fliegen und eine neue Gasheizung kaufen, so lange es die noch gibt. Er redet von Wasserströmen. Sieht er denn nicht, wo uns das Wasser überall bis zum Hals steht?

Fürchte dich nicht?

Dabei redet er doch selbst von Feuerflammen, als wisse er Bescheid über die Hitze, die uns die Hölle heiß macht. Die Hitze des Wetters, mit täglich neuen Rekorden, mit 48°C in Italien und Griechenland und unbarmherziger Schwüle hier, die uns selbst auf der Alb den Schlaf raubt. Die Hitze sich aufheizender Konflikte, im Großen ganz in unserer Nähe mit Krieg in Europa genauso wie im Kleinen, wo wir uns gegenseitig einheizen in Familien und Nachbarschaften und unter Arbeitskolleg:innen und in der Schule? Sieht er denn unsere angesengten Schnurrbarthaare nicht zittern?

Fürchte dich nicht?

Von Ägypten redet er und von Kusch und Seba, zu Israel damals, von den Reichen und Mächtigen ihrer Zeit. Von Babylon muss er gar nicht reden, denn da sitzen die, die diese Worte hören sollen, seit bald 70 Jahren im Exil, in der Gefangenschaft fern von der Heimat. Ein Spielball eben dieser Reichen und Mächtigen sind sie geworden. Und wenn Kusch, Seba und Babylon uns heute auch recht wenig sagen, so gibt es sie doch auch -- die Mächte, denen wir uns schutzlos ausgesetzt fühlen. Manche sehen sie in der Politik, die sie nicht verstehen; in einer Welt, die immer komplexer wird -- wer soll da noch mitkommen? Andere schauen mit Bauchweh auf die wachsenden Umfrageergebnisse extremistischer Parteien. Wir brauchen doch gar kein Kusch, Seba und Babylon. Die Putins und Kims, die Gewaltherrscher und Demagogen unserer Zeit sind mindestens genauso beeindruckend.

Fürchte dich nicht?

Hör doch auf das Tremolo unserer flatternden Hasenherzchen! Was für eine Zukunft, was für eine Welt gibt es denn für uns, und für die kleinen Häschen, die hier heute getauft wurden?

Und nun spricht der Herr, der dich geschaffen hat, Jakob, und dich gemacht hat, Israel: Fürchte dich nicht.

Fürchte dich nicht.

Und dann redet er mit mir, als würde ich einer ganz anderen Spezies angehören. Als sei ich gar kein Angsthase.

Fürchte dich nicht.

Nein, er ist nicht auf meine Tarnung reingefallen. Er sieht nicht den furchtlosen Löwen in mir, der ich so gerne wäre. Er hört jeden einzelnen Herzschlag, auch wenn mein Puls so rast, dass man das dumpfe Klopfen kaum mehr auseinanderhalten kann.

"Fürchte dich nicht.", sagt er. Als ob ich einer von denen wäre, die das können. Kein Angsthase. Ein Gotteskind.

"Fürchte dich nicht, denn ich habe dich erlöst." Ich habe dich herausgenommen aus den Zwängen, in die deine Welt dich stellt. Wo du beweisen musst, dass du ein mächtiger Löwe bist, dessen Mähne im Wind flattert und dessen Brüllen die Berge zittern lässt; und nicht nur ein kleiner, bebender Hasenfuß. Ich habe dich befreit davon. Du kannst dazu stehen, was du bist und wie du dich fühlst. Und vor allem: Fürchte dich nicht.

Fürchte dich nicht, denn ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Du dachtest, als du von Babylon und Ägypten hörtest, dass es immer nur um die Großen, Tollen und Mächtigen ginge. Was zählt da schon ein Einzelner, eine Einzelne? Was zählt da schon überhaupt jemand wie du? Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Ich kenne den nämlich. Ich habe dich nicht übersehen und nie vergessen und es fällt mir nicht im Traum ein, das zu tun. Also: Fürchte dich nicht!

Fürchte dich nicht, denn du bist mein. Ich selbst habe dich zu einem Teil meiner Familie gemacht. Du trägst seit deiner Taufe nicht nur deinen, sondern -- viel wichtiger! -- meinen Namen: Den Gottesnamen selbst, heilig und mit der schönsten Bedeutung, die es geben kann: "Ich bin für euch da." Ich bin für dich da. Ich werde immer für dich da sein. Jeden Tag, bis ans Ende der Welt und wann das ist und wie das kommt ist dann gar nicht mehr so wichtig. Du bist mein! Also: Fürchte dich nicht.

Ja, da kommen vielleicht Wasserströme und Feuerflammen. Er redet es gar nicht schön, was da vielleicht auf mich zukommen konnte. So wie Israel damals die bittersten Momente der Heimatferne erleben musste. Wasser und Feuer -- aber: "Ich bin der Herr, dein Gott." Spätestens da müsste jedem in Israel ein Licht aufgegangen sein. Diesen Satz kannten sie doch. Meine Drittklässler:innen mussten den gerade auswendig lernen. Er steht, wie eine Überschrift, vor den 10 Geboten, vor den Lebensregeln Gottes für die Menschen, mit denen er seinen Bund schließt: "Ich bin der Herr, dein Gott, der dich aus Ägypten geführt hat." Mit anderen Worten: Schau doch, was ich bereits für dich getan habe. Schau doch, wo ich bereits für dich da war -- übrigens, bevor du auch nur ein einziges Gebot eingehalten hast. Nicht verdient also, sondern einfach, weil ich dich liebe. "Ich bin der Herr, dein Gott." Deshalb: Fürchte dich nicht.

Wenn du durch Wasser gehst, will ich bei dir sein, und wenn du durch Ströme gehst, sollen sie dich nicht ersäufen. Wenn du ins Feuer gehst, wirst du nicht brennen, und die Flamme wird dich nicht versengen.

Fürchte dich nicht, sagt er, denn du bist mir unendlich viel wert. Ich würde alles für dich tun. Was ist denn schon Ägypten? Was sind denn Kusch und Seba, mit ihren Reichtümern? Die ganze Welt ist nicht so viel wert, wie du mir es bist. Ich würde alles für dich hergeben. Ich habe es sogar bereits getan. Schau mal auf Christus, der für dich ans Kreuz ging. Du bist mein. Fürchte dich nicht.

Weil du teuer bist in meinen Augen und herrlich und weil ich dich lieb habe, gebe ich Menschen an deiner statt und Völker für dein Leben.

Fürchte dich nicht.

Du musst kein Angsthase sein. Du bist ein Gotteskind.

Geliebt. Geschätz. Begnadet. In seiner Hand.

Fürchte dich nicht.

Das kleine Häschen schaut jetzt doch etwas fragend. War denn die ganze Angst grundlos? War das alles nur Einbildung? Ein Blick genügt und die Angst will zurückkommen. Die Lage ist doch immer noch dieselbe. Ich bin doch immer noch, wo ich vorher war.

Das leugnet ja auch keiner. Auch er nicht. Für Israel, damals, im Exil, hatte er folgende Ansage:

Ich will vom Osten deine Kinder bringen und dich vom Westen her sammeln, ich will sagen zum Norden: Gib her!, und zum Süden: Halte nicht zurück! Bring her meine Söhne von ferne und meine Töchter vom Ende der Erde, alle, die mit meinem Namen genannt sind, die ich zu meiner Ehre geschaffen und zubereitet und gemacht habe.

Ich, der ich viele Jahrhunderte später lebe, weiß, wie die Geschichte ausgeht. Weiß vom Ende des Exils und der Rückkehr in die Heimat, die man damals nur erhoffen konnte.

Meine eigene Zukunft kenne ich nicht. Auch ich kann nur aus der Hoffnung leben. Aus dem Vertrauen auf den, der Israel heimbrachte und mir seinen Beistand versprochen hat. Vertrauen. "Glaube" nennen wir das hier in der Kirche.

Während ich mit ihm vorwärts gehe, schlägt in mir immer noch ein kleines Hasenherzchen. Wenn es zu rasen beginnt, bleibt mir immer wieder nur neu der Blick auf ihn. Dann höre ich neu seine Stimme -- höre, was er mir damals zugesagt hat und was bis heute unverändert gilt:

Fürchte dich nicht, denn ich habe dich erlöst; ich habe dich bei deinem Namen gerufen; du bist mein!

Dann schlägt das Hasenherzchen wieder etwas langsamer. Ein Löwe bin ich dadurch nicht geworden. Aber immerhin, immer wieder ein KeineAngstHase.

Das reicht, solange er da ist.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in Bitz/Burladingen,

Aus dem Evangelium nach Johannes, aus dem ersten Kapitel:

35 Am nächsten Tag stand Johannes abermals da und zwei seiner Jünger; 36 und als er Jesus vorübergehen sah, sprach er: Siehe, das ist Gottes Lamm! 37 Und die zwei Jünger hörten ihn reden und folgten Jesus nach. 38 Jesus aber wandte sich um und sah sie nachfolgen und sprach zu ihnen: Was sucht ihr? Sie aber sprachen zu ihm: Rabbi – das heißt übersetzt: Meister –, wo wirst du bleiben? 39 Er sprach zu ihnen: Kommt und seht! Sie kamen und sahen's und blieben diesen Tag bei ihm. Es war aber um die zehnte Stunde. 40 Einer von den zweien, die Johannes gehört hatten und Jesus nachgefolgt waren, war Andreas, der Bruder des Simon Petrus. 41 Der findet zuerst seinen Bruder Simon und spricht zu ihm: Wir haben den Messias gefunden, das heißt übersetzt: der Gesalbte. 42 Und er führte ihn zu Jesus. Als Jesus ihn sah, sprach er: Du bist Simon, der Sohn des Johannes; du sollst Kephas heißen, das heißt übersetzt: Fels. 43 Am nächsten Tag wollte Jesus nach Galiläa ziehen und findet Philippus und spricht zu ihm: Folge mir nach! 44 Philippus aber war aus Betsaida, der Stadt des Andreas und des Petrus. 45 Philippus findet Nathanael und spricht zu ihm: Wir haben den gefunden, von dem Mose im Gesetz und die Propheten geschrieben haben, Jesus, Josefs Sohn, aus Nazareth. 46 Und Nathanael sprach zu ihm: Was kann aus Nazareth Gutes kommen! Philippus spricht zu ihm: Komm und sieh! 47 Jesus sah Nathanael kommen und sagt von ihm: Siehe, ein rechter Israelit, in dem kein Falsch ist. 48 Nathanael spricht zu ihm: Woher kennst du mich? Jesus antwortete und sprach zu ihm: Bevor Philippus dich rief, als du unter dem Feigenbaum warst, habe ich dich gesehen. 49 Nathanael antwortete ihm: Rabbi, du bist Gottes Sohn, du bist der König von Israel! 50 Jesus antwortete und sprach zu ihm: Du glaubst, weil ich dir gesagt habe, dass ich dich gesehen habe unter dem Feigenbaum. Du wirst noch Größeres sehen als das. 51 Und er spricht zu ihm: Wahrlich, wahrlich, ich sage euch: Ihr werdet den Himmel offen sehen und die Engel Gottes hinauf- und herabfahren über dem Menschensohn. (Johannes 1,35-51)

Komm und sieh!

Da hat einer etwas gesehen. Da hat einer etwas entdeckt. Sein umherschweifender Blick blieb plötzlich an etwas hängen, wie das manchmal eben geschieht und dann konnte er sich auf einen Schlag nicht mehr losreißen. Was er sah, verschlug ihm die Sprache. Ihm stockte der Atem. Was er entdeckte, so einfach im Vorübergehen, das veränderte in einem Augenblick alles. Die Unterhaltung mit den Freunden: vergessen. Der Gedanke, der ihn gerade noch beschäftigt hatte: wie weggeblasen. Auf einmal gab es nur noch eines. Da steht er da und stammelt mit ausgestrecktem Arm, er fuchtelt und gestikuliert, er will, dass die anderen das auf keinen Fall verpassen: "Siehe!" Schaut! Seht doch! Das müsst ihr gesehen haben! Das darf euch auf keinen Fall entgehen. "Siehe, das ist Gottes Lamm!"

Die, die bei ihm stehen, folgen seinem ausgestreckten Arm mit ihren Blicken. Sie schauen hin, ungläubig erstaunt vielleicht, neugierig, oder einfach unwillkürlich. Sie schauen hin und was er gesehen hat, zieht auch sie in seinen Bann. Sie schauen hin, sie sehen und erkennen, sie glauben -- und sie lassen alles stehen und liegen, um dem nachzufolgen, der da in ihr Sichtfeld kam. Ein einziger Augenblick -- lebensverändernd.

Sie haben Jesus gesehen.

"Siehe, das ist Gottes Lamm!"

Bei Jesus lohnt es sich hinzusehen. Bei Jesus bleibt mein Blick hängen. Bei Jesus stockt auch mir der Atem und mir fehlen die Worte. Jesus berührt mich, viel tiefer als irgendetwas sonst mich berühren könnte. Er zieht mich in seinen Bann. Er fesselt mich. Er hält mich gefangen. Jesus ist die größte Entdeckung meines Lebens.

Man kann über Gott viel reden. Viel davon ist Spekulation, weil wir ihn ja nicht sehen, nicht erfassen können. Gott ist außerhalb unserer Erfahrungswelt. Er ist größer als alles, was wir bedenken können. Er ist anders, als alles, was wir sehen können. Manches Reden über Gott ist tiefe Wahrheit. Ich liebe Theologie und die schlauen Bücher der Theologen und habe manchen Text über Gott gelesen, der tiefer und berührender war als jedes noch so schöne Lied zur Ehre Gottes.

Aber nichts, aber niemand, kommt an Jesus heran. In Jesus zeigt Gott sich uns -- auf eine Art und Weise, die wir erfassen können und... vielleicht nicht verstehen, aber zumindest bestaunen. In Jesus kommt uns Gott ganz nahe. In Jesus nimmt Gott ein menschliches Gesicht an. In Jesus schaut uns Gott in die Augen und wir schauen ihn an, ihn, aus dessen Gesicht uns die unendliche Menschenfreundlichkeit und Güte Gottes entgegenleuchtet. In Jesus überschreitet Gott die Grenzen, die uns von ihm trennen und er nimmt uns an -- liebevoll und unbedingt und jeden von uns. In Jesus zeigt Gott uns seine Liebe, die so grenzenlos ist, dass er für uns ans Kreuz geht -- für uns in den Tod. In Jesus zeigt Gott uns seine herrliche Erlöserkraft, wenn er den Tod überwindet und neues Leben beginnt. In Jesus lädt Gott uns ein, aus den Zwängen und Beschränkungen dieser machtverbissenen Welt herauszutreten und Teil zu werden einer Bewegung, eines "Reichs", dass alles konterkariert was wir kennen und das auf ganz anderen Grundlagen beruht als unsere gewohnte Lebenswelt: auf Frieden, Gerechtigkeit und durchweht von Gottes heiligem Lebensgeist.

Nichts und niemand kommt an Jesus heran. Jesus ist das attraktivste, was der christliche Glaube zu bieten hat. Jesus ist Gottes Liebe selbst in Menschengestalt. Jesus ist Gott, der in mein Leben tritt. Wer ihn gesehen hat, der kann den Blick nicht mehr losreißen. Wer ihn anschaut, der lernt mit jedem Augenblick mehr, wie Gott ist und wie sehr er uns liebt. Wer Jesus sieht, der ist nie mehr derselbe.

Deshalb, Geliebte Gottes, schaut hin! Schaut ihn euch an, diesen Jesus! Vertieft euch in ihn. Verbringt Zeit damit, auf ihn zu schauen. Wälzt euch in seiner Geschichte! Stürzt euch hinein in seine Botschaft von Gott. Lasst euch packen von seinem Evangelium und ich kann euch garantieren, ihr werdet nie mehr dieselben sein.

Komm und sieh!

Siehe, das ist Gottes Lamm!

"Komm und sieh!" Die ihn gesehen haben, die können das nicht für sich behalten. Da ist er der, "Share-Button" der damaligen Zeit. Vielen von uns ist das ja in Fleisch und Blut übergegangen. Teilen, teilen, teilen: ein neues Rezept, ein lustiges Katzenvideo, ein Meme mit einem coolen Spruch, eine peppig formulierte Lebensweisheit, eine empörende Nachricht, ein aberwitziges Gerücht, das so vieles zu erklären scheint. Teilen, teilen, teilen. Wir scrollen, wir schauen, unser Blick bleibt hängen: Das müssen meine Freunde wissen! Auf Insta und Facebook, auf WhatsApp und TikTok. Wir sind Weltmeister im Teilen von Inhalten.

Sie hatten das alles noch nicht. Teilen war damals nicht mit einem Klick oder einem Wisch über den Bildschirm erledigt. Teilen war Arbeit: Aufstehen, losgehen -- losrennen --, bis die Lunge brennt und die Füße schmerzen, rennen, eilen, außer Atem ankommen und mit letzter Kraft japsend herauspressen, was man zu teilen gekommen ist: "Komm und sieh! Wir haben den Messias gefunden!"

Wer ihn gesehen hat, dem macht das alles nichts aus. Wer ihn gesehen hat, in seinen Bann geraten ist, der weiß, dass alle anderen sehen müssen, wer er ist. Das muss die ganze Welt hören! Das ist die Aufgabe, die Eltern und Pat:innen heute bei der Taufe übernehmen. Das ist die Motivation, die Kirche seit zwei Jahrtausenden antreibt. Das ist es, was passiert, wenn man Gott in Jesus erblickt hat.

Komm und sieh! Wir haben den Messias gefunden!

Gefunden: Bis zu dem Augenblick wussten sie vielleicht gar nicht, dass sie auf der Suche waren. Es war ja einfach nur eine Begegnung, als sie mit Johannes an der Straße standen, oder für Nathanael, als er unter dem Feigenbaum saß. Sie hatten nicht konzentriert mit dem Fernglas den Horizont abgesucht, hatten nicht seit Stunden angestrengt ins Weite gestarrt, hatten nicht erwartungsvoll den Blick schweifen lassen. Sie waren am Morgen nicht aufgestanden mit dem festen Entschluss heute zu suchen, bis sie gefunden hätten. Als er sie fragt, "Was sucht ihr?" da wissen sie nicht einmal eine Antwort.

Vielleicht merkst du erst, wenn du ihn siehst, dass du auf der Suche warst, dein ganzes Leben schon, mit einem Verlangen, dass du nicht fassen konntest. Vielleicht begreifst du erst, wenn du ihn anschaust, wie viele andere Lebensmomente wirklich Versuche waren, das zu finden, was deine Suche zum Ende bringst. Aber wenn du ihn siehst und wenn er dich anschaut, genau in diesem Moment, weißt du nicht nur dass du suchst, sondern, dass du gefunden hast. Dass du gefunden bist. Am Ende der Suche.

Dass du gefunden bist: Man kann sich ja fragen, wenn man den Predigttext aufmerksam liest, wer da eigentlich wen sucht. Wer da eigentlich wen gefunden hat. Denn die, die bei Jesus ankommen, die ihn sehen und hängenbleiben und am Ende ihrer Suche sind, die merken staunend, dass er sie schon längst gesehen hat. Dass er der war, der sie suchte und fand und der sie nun in Gottes Namen mit auf seine Reise nimmt. Das ist es nämlich, was er tut -- ganz im Sinn unserer diesjährigen Jahreslosung: "Du bist ein Gott, der mich sieht." In Jesus schaut Gott hinein in diese Welt und er sieht dich und sieht mich und sieht alle. Selbst die, die sonst keiner sieht. Und die, bei denen alle wegschauen. Jesus schaut nicht weg. Er sieht nicht nur Glaubenshelden und Superfromme, moralische Überflieger und Mutter Theresa. Wir fallen ihm auch nicht erst dann auf, wenn wir besonders toll glauben oder entschieden Schritte auf ihn zu machen. Er hat uns längst gesehen. Er sieht uns immernoch. Und wer auf ihn schaut, der weiß: Ich bin gefunden.

Komm und sieh!

Siehe, das ist Gottes Lamm!

Wer ihn gesehen hat, der bleibt. Wer ihn gesehen hat, macht sich mit ihm auf den Weg in eine Zukunft, die -- wie das Zukunft eben so an sich hat -- noch unbekannt ist, aber eine Zukunft, die verspricht, das größte Abenteuer der Geschichte zu werden (vielleicht ist es genau das, was Jesus "Gottes Reich" nennt). Denn der, den du da gesehen hast; der, der dich längst gesehen hat; der, in dem Gott dich gefunden hat -- er ist es selbst, der verspricht: "Du wirst noch Größeres sehen als das."

Und da bleibt dir dann endgültig der Mund offen stehen.

Komm und sieh!

Schau auf ihn. Lass dich von Jesus begeistern und nimm andere mit, ihm nach, denn nur da wo Gott unterwegs ist, lohnt es sich wirklich zu sein.

Komm und sieh!

Siehe, das ist Gottes Lamm.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Wenn du ein:e Prophet:in wärst, oder eine Apostel:in, einer, eine aus den vielen spannenden Bibelgeschichten -- wer wärst du dann?

Überleg doch mal: Welches Bild steht dir jetzt als erstes vor Augen? In welcher Rolle kannst du dich sehen?

Wärst du vielleicht Mose, mit wallendem Bart und blitzenden Augen, den Stab in der Hand, unbeeindruckt vom Pharao: "Lass mein Volk ziehen!" Am Roten Meer, mit ausgestrecktem Arm, trotzig den Fluten entgegen, bis sie sich teilen? Auf dem Sinai in der Gegenwart Gottes und dann wutschnaubend hinein in den Götzendienst eines treulosen Volks, dass lieber um goldene Stierbilder tanzt, als sich von Gott führen zu lassen? Wärst du der sichere Führer durch lange Wüstenzeiten, verlässlich und unbeirrbar?

Vielleicht wärst du Debora, die mutig dem Volk voran eilt in den Kampf, die es mit der Armee der Feinde aufnimmt, während die Männer, die zuständig wären, nicht in die Puschen kommen und feige daheim bleiben? Oder wärst du Daniel, treu bis in den Tod, unerschrocken vor dem Rachen der Löwen und täglich sichtbar im Gebet mit Gott verbunden?

Wärst du Petrus, der, der der Fels sein sollte und doch ins Wanken geriet, der die Erinnerung an seinen Verrat sein Leben lang mit sich trägt? Und der Zeugnis sein kann von dem Auferstandenen, der ihn liebevoll annahm und wieder aufrichtete und lossandte: "Weide meine Schafe?"

Oder wärst du eher Thomas, der noch zweifelt, als alle anderen die Auferstehung feiern? Der Bedarf anmeldet an sichtbaren Zeichen und handfesten Beweisen, bevor er glauben kann?

Wärst du Paulus, erst ein erbitterter Gegner, dann völlig verwandelt durch die umwerfende Begegnung mit Jesus Christus und fortan nur noch mit einer Mission im Leben: Alle müssen diesen Christus kennen?

Oder wärst du Junia, die Apostelin, von der wir sonst gar nichts wissen, außer dass man ihren Namen jahrhundertelang in den eines Mannes verwandelte, weil keiner glauben konnte, dass eine wie sie Gott als Zeugin seines Christus dienen könnte?

Wenn du ein:e Prophet:in wärst, oder eine Apostel:in, einer, eine aus den vielen spannenden Bibelgeschichten -- wer wärst du dann?

Prophet:innen sind Menschen, die in Gottes Namen sprechen. Sie dienen ihm sozusagen als Mundstück. In göttlicher Mission geben sie hörbar weiter, was Gott den Menschen sagen möchte. Ihr Reden ist Gotteswort in Menschenmund. Wer ihnen zuhört, der hört Gott reden. Wer ihnen begegnet, der bekommt einen Eindruck davon, wie Gott ist.

Apostel sind Zeugen von Gottes Handeln in Jesus Christus. Die ersten davon waren die, die als Jünger mit dabei waren, als er lebte, starb und auferstand. Menschen, die aus erster Hand vom Auferstandenen berichten konnten also. Für Judas wählten sie einen aus ihrer Runde nach: Matthias, so berichtet die Apostelgeschichte. Und dabei blieb es nicht. Zu wichtig war der Auftrag, zu dringend die Botschaft, dass Jesus der Christus, der Auferstandene, der Herr und Retter der Welt ist. So begegnen uns im Neuen Testament weitere Leute, die den Titel Apostel tragen. Apostel:in muss man sagen, denn es bleibt nicht nur ein Männerjob -- "natürlich", sagen wir heute. Für damalige Umstände war auch das schon fast revolutionär. Apostel:innen sind Zeugen von dem -- sagen wir mal -- "Jesus-Ereignis". Als Gott in Jesus Mensch wird, verändert sich die komplette Weltgeschichte. Es verändert sich die komplette Welt. Apostel:innen sind Menschen, die aus eigenem Erleben davon erzählen können. Wer ihnen zuhört, der bekommt einen Eindruck davon, wie Gott ist. Wer ihnen begegnet, der erlebt selbst, wie Gott ein Leben verändern kann. Wer auf sie hört, wird selbst von Gott verändert.

Wenn du ein:e Prophet:in wärst...? Wenn du ein:e Apostel:in wärst...?

Wenn Gott seinen Geist in die Welt sendet -- wusste schon der Prophet Joel im ersten Testament -- dann werden ganz viele Menschen zu Prophet:innen. "Wenn Gott seinen Geist auf die Menschheit ausgießt, dann werden eure Kinder Gottes Wort weitergeben. Senior:innen werden nicht nur Lebensweisheit weitergeben, sondern das, was ihnen Gott offenbart. Und selbst, junge, unerfahrene Menschen werden mit göttlichen Visionen unterwegs sein" (nach Joel 3,1), gibt er Gottes Zusage weiter. Als dann das Pfingstfest kommt, damals, als der Christus auferstanden ist, da sendet Gott seinen Geist und Petrus erklärt der staunenden Menge mit den Worten des Joel, was hier gerade geschieht:

... das ist’s, was durch den Propheten Joel gesagt worden ist: 17 »Und es soll geschehen in den letzten Tagen, spricht Gott, da will ich ausgießen von meinem Geist auf alles Fleisch; und eure Söhne und eure Töchter sollen weissagen, und eure Jünglinge sollen Gesichte sehen, und eure Alten sollen Träume haben; 18 und auf meine Knechte und auf meine Mägde will ich in jenen Tagen von meinem Geist ausgießen, und sie sollen weissagen." (Apg. 2, 16-18)

Als Gott seinen Geist in die Welt sendet, da werden auf einen Schlag ganz viele Menschen zu mutigen Zeugen des auferstandenen Christus -- und das Abenteuer, das wir "Kirche" nennen, beginnt. Geendet hat es bis heute nicht. Und so stehen wir selbst mitten drin in der Reihe derer, die Gott ruft, sein Wort weiterzugeben und seine Zeugen zu sein. Heute. Hier. In Albstadt.

"Seid allezeit bereit zur Verantwortung vor jedermann, der von euch Rechenschaft fordert über die Hoffnung, die in euch ist." (1. Petrus 3,15), heißt es im 1. Petrusbrief und der Auftrag gilt uns heute genauso, wie er damals galt. Gotteswort weitergeben. Zeugen sein. Damit Menschen hören, was Gott sagt. Damit Menschen sehen, wie Gott ist. Damit Menschen verändert werden, durch das, was Gott im auferstandenen Christus und durch seinen Geist tut.

Prophet:innen. Apostel:innen.

Menschen mit einer Botschaft.

Und deshalb müsste die Frage vom Anfang besser so formuliert werden: Wenn du als Zeug:in von Jesus Christus lebst, welche Botschaft kommt dann bei den anderen an? Welche Botschaft kommt dann bei den anderen an?

Denn falsche Zeugen gab es leider zu allen Zeiten auch und vor Menschen, die ein verzerrtes Bild von Gott weitergeben, warnt schon das Neue Testament eindringlich.

Was hören, sehen, erleben Menschen von und mit Gott, wenn Sie mir begegnen?

Da war diese Woche einer mit einer Jesusbotschaft unterwegs. Nur stückweise können wir seinen Hintergrund rekonstruieren. Aufgewachsen ist er in Syrien, in einer christlichen Familie. Vor den Schrecken des Krieges ist er hierher, nach Europa geflohen. Hier hat er Asyl gefunden, Heimat, sogar die Liebe, hat geheiratet, ein Kind bekommen. Dann ist irgendetwas schief gelaufen. Es kam zur Trennung. Er ist weitergereist, in andere Länder. In Italien, Frankreich und der Schweiz hat er neue Asylanträge gestellt, die abgelehnt wurden, weil er ja anderswo schon einen Platz bekommen hatte. Die letzten Wochen schlief er auf der Straße. Er war ruhig, unauffällig. Was mag da nur passiert sein, das ihn losziehen ließ, "im Namen Jesu", wie er selbst laut proklamierte? "Im Namen Jesu" mit dem Klappmesser auf einem Kinderspielplatz, in Annecy in den französischen Alpen. 4 Kleinkinder und einen Erwachsenen hat er verletzt, bevor er von der Polizei überwältigt wurde.

"Im Namen Jesu"? Wer die schrecklichen Bilder gesehen hat, den lassen sie nicht mehr los. Was hören Menschen, die das hören, über Gott? Was nehmen Menschen, die das sehen über Gott wahr?

"Im Namen Jesu"?

Noch einer war diese Woche mit einer Jesusbotschaft unterwegs. Schon länger eigentlich, zu Fuß, seit zweieinhalb Monaten, 1.721 Kilometer in 75 Etappen von der Benediktinerabtei in Barroux auf einer Tour durch die Kathedralen Frankreichs. Auf Instagram konnte man ihm folgen. „Henri, 24, Liebhaber der Kathedralen“, beschreibt er sich dort selbst. In Frankreich ist er zum Nationalhelden geworden, seit er sich gleichzeitig mit einem anderen bei einem Kinderspielplatz in Annecy aufhielt. Geistesgegenwärtig nahm Henri seinen kleinen Tagesrucksack und schlug damit um sich, gegen den Messerstecher, der darauf von den Kindern abließ. "Betet für die Kinder. Mir geht es gut." ist das erste, was man seither von ihm hörte. Und: "Es ist unmöglich, im Namen Jesu Kinder töten zu wollen."

Recht hat er.

Wenn du als Zeug:in von Jesus Christus lebst, welche Botschaft kommt dann bei den anderen an? Welche Botschaft kommt dann bei den anderen an?

Der Predigttext von heute, denn wir nun endlich lesen werden, stellt unmissverständlich klar: Wer Zeugnis von Jesus Christus ablegt, der kann nur eine Botschaft haben. Aus dem ersten Johannesbrief, aus dem 4. Kapitel:

13 Daran erkennen wir, dass wir in ihm bleiben und er in uns, dass er uns von seinem Geist gegeben hat. 14 Und wir haben gesehen und bezeugen, dass der Vater den Sohn gesandt hat als Heiland der Welt. 15 Wer nun bekennt, dass Jesus Gottes Sohn ist, in dem bleibt Gott und er in Gott. 16 Und wir haben erkannt und geglaubt die Liebe, die Gott zu uns hat: Gott ist Liebe; und wer in der Liebe bleibt, der bleibt in Gott und Gott in ihm. 17 Darin ist die Liebe bei uns vollendet, auf dass wir die Freiheit haben, zu reden am Tag des Gerichts; denn wie er ist, so sind auch wir in dieser Welt. 18 Furcht ist nicht in der Liebe, sondern die vollkommene Liebe treibt die Furcht aus. Denn die Furcht rechnet mit Strafe; wer sich aber fürchtet, der ist nicht vollkommen in der Liebe. 19 Lasst uns lieben, denn er hat uns zuerst geliebt. 20 Wenn jemand spricht: Ich liebe Gott, und hasst seinen Bruder, der ist ein Lügner. Denn wer seinen Bruder nicht liebt, den er sieht, der kann nicht Gott lieben, den er nicht sieht. 21 Und dies Gebot haben wir von ihm, dass, wer Gott liebt, dass der auch seinen Bruder liebe. (1. Joh 4,13-21)

Wir haben gesehen und bezeugen, dass der Vater den Sohn gesandt hat als Heiland der Welt. Das ist die Botschaft, mit der wir unterwegs sind. Und diese Botschaft, das stellt Johannes unmissverständlich klar, kann es nur in einer Ausformulierung geben: Gott IST Liebe. Wer lieblos über Gott redet, der redet nicht von Gott. Wer Gott benutzt, um Gewalt zu legitimieren, redet nicht von Gott. Wer meint, mit Gott Menschen ausschließen zu können, redet nicht von Gott. Wer in seinem Namen Hass verbreitet, oder Kriege führt,der redet nicht von Gott. Wer in seinem Namen Druck ausübt, der legt ein falsches Zeugnis von ihm ab. Wer meint, mit Gott drohen zu können, der belügt die Menschen über Gottes Wesen. Wer im Namen Gottes Menschen manipuliert oder missbraucht oder zu Dingen zwingt, der führt die Menschen in die Irre.

Gott ist Liebe. Gott ist nicht nur "lieb". Die Formulierung hier trägt einen deutlichen, qualitativen Unterschied zu all den Adjektiven, mit denen man Gott sonst zurecht auch noch beschreiben könnte. Liebe ist kein abstrakter Standard, an dem man Gott messen könnte und dann feststellen würde: Ja, lieb ist er schon auch. Gott ist Liebe. Wer Liebe überhaupt versuchen will, zu messen, der muss Gott selbst als den Maßstab nehmen. An ihm sieht man, was Liebe ist. Und alle die, die in Liedern und Gedichten immer wieder neu fragen, "What is love?", könnten hier ganz schnell die definitive Antwort finden. Gott ist Liebe. Wer ihn anschaut, wie er sich offenbart in Jesus Christus, der hat wahre Liebe gesehen. Und der wird von ihr verändert werden.

Gott ist Liebe. Anders kann man nicht von ihm reden. Wer Gott beschreibt, ohne seine Liebe zentral in den Vordergrund zu stellen, der zeichnet ein falsches Bild von ihm. Wer von Gott redet, ohne selbst von seiner Liebe bewegt zu sein, der weiß nicht, wovon er spricht. Wer Zeugnis von Gott geben will, aber nicht Gottes Liebe zu den Menschen lebt, der widerspricht sich selbst.

Gott ist Liebe. Das ist das Wichtigste, was man von ihm sagen kann.

Gott ist Liebe. Das ist das Wichtigste, was die Menschen von ihm hören müssen. Und sehen. Von uns und an uns.

Das geschieht dann, wenn wir von dieser Liebe nicht nur theoretisch reden, sondern sie ganz praktisch leben. Untereinander. Und zu den Menschen um uns her.

Praktisch. Im Alltag. Was das heißt, das muss man immer wieder neu durchbuchstabieren. Der Jesus, von dem wir zeugen, ist und bleibt der Maßstab dafür. Wir schauen auf ihn und sehen uns herausgefordert, die Liebe, die er vorlebt nun in unseren Bezügen nachzuleben. Genau so werden wir zu seinen Zeugen: "Wie er ist, so sind auch wir in dieser Welt."

Praktisch. Im Alltag. Das ist nicht immer einfach. Es fordert uns immer wieder neu heraus, gegen manche Trends und gegen unsere eigene Bequemlichkeit zu handeln. Manchmal wird man dumm dafür angeschaut. Nicht immer findet man dafür Beifall. Wer auf Jesus schaut, dem macht das wenig aus: Von Gott kommt mir so viel Liebe entgegen, dass ich allem anderen gegenüber gelassen werde: Er hat mich zuerst geliebt. Darauf gründet sich mein Glaube. Daraus schöpfe ich Hoffung und Zuversicht. Das gibt mir Freiheit.

Lasst uns lieben, denn er hat uns zuerst geliebt.

Wenn du ein:e Prophet:in wärst, oder eine Apostel:in, wer wärst du dann?

Mein Tipp: Sei doch einfach du. Lass dich jeden Tag neu von Gottes Liebe inspirieren und lebe so, dass die Menschen um dich her diese Liebe ganz praktisch an dir sehen. Eine bessere Botschaft von Gott kann es kaum geben.

Möge er uns dabei helfen und durch unser Leben reden.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn.

Geliebte Gottes in Bitz/Burladingen,

Manchmal wünschte ich, ich könnte ihn sehen: Gott, an den ich glaube. Gott, auf den ich hoffe. Gott, auf den ich mein Vertrauen setze.

An manchen Tagen fällt mir das leicht, mit dem unsichtbaren Gott. An anderen Tagen fällt es mir furchtbar schwer. An Tagen, in denen ich das Böse wahrnehme in dieser Welt: die Dunkelheit und Kälte, die Habgier und Missgunst zwischen uns, die Kriege, die Sorgen, die ungelösten Fragen.

Dann möchte ich ihn gerne sehen, Gott. Das würde mir Mut machen. Das würde mir helfen, weiter zu vertrauen. Wenn ich ihn nur einmal sehen könnte, wie er damals:

Aus dem 6. Kapitel des Jesajabuchs:

1 In dem Jahr, als der König Usija starb, sah ich den Herrn sitzen auf einem hohen und erhabenen Thron und sein Saum füllte den Tempel. 2 Serafim standen über ihm; ein jeder hatte sechs Flügel: Mit zweien deckten sie ihr Antlitz, mit zweien deckten sie ihre Füße und mit zweien flogen sie. 3 Und einer rief zum andern und sprach: Heilig, heilig, heilig ist der Herr Zebaoth, alle Lande sind seiner Ehre voll! 4 Und die Schwellen bebten von der Stimme ihres Rufens und das Haus ward voll Rauch. 5 Da sprach ich: Weh mir, ich vergehe! Denn ich bin unreiner Lippen und wohne unter einem Volk von unreinen Lippen; denn ich habe den König, den Herrn Zebaoth, gesehen mit meinen Augen. 6 Da flog einer der Serafim zu mir und hatte eine glühende Kohle in der Hand, die er mit der Zange vom Altar nahm, 7 und rührte meinen Mund an und sprach: Siehe, hiermit sind deine Lippen berührt, dass deine Schuld von dir genommen werde und deine Sünde gesühnt sei. 8 Und ich hörte die Stimme des Herrn, wie er sprach: Wen soll ich senden? Wer will unser Bote sein? Ich aber sprach: Hier bin ich, sende mich! (Jesaja 6,1-8)

Ob er sich das damals auch gewünscht hat? In diesem seltsamen Jahr, als König Usija starb?

Der hatte eigentlich ganz gut angefangen. Schon mit 16 Jahren König -- im Königebuch der hebräischen Bibel heißt er "Asarja". Ein geschickter war er. Er gewann Kämpfe gegen die Philister und eroberte Gath und Aschdod. Er besiegte Nachbarvölker wie die Ammoniter und war bis nach Ägypten bekannt. Er baute in Jerusalem und in der Wüste. Er förderte die Landwirtschaft und rüstete sein Heer auf. Man konnte stolz sein auf einen wie Usija. Die Dinge sahen gut aus für das israelitische Südreich Judah.

Gut, bis Usija sein Erfolg zu Kopf stieg. Mit wachsendem Selbstbewusstsein glaubte er sich Gott immer näher. Er selbst übernahm Aufgaben der Priester am Heiligtum, dem Wohnort Gottes in Jerusalem. Alle Warnungen schlug er in den Wind. Und dann bekam er Aussatz -- die gefürchtete, ansteckende Hautkrankheit. Gegen die gab es nur ein Mittel: Isolierung. Einsam verbrachte Usija seine letzten Tage. Sein Sohn Jotam übernahm die Regierung. Und im Norden wuchs die Bedrohung durch das aufstrebende assyrische Weltreich. Ausgerechnet jetzt...

Da sieht Jesaja Gott in einer Vision. Ganz plastisch zeichnet er uns Bilder von dem, was das Auge eigentlich gar nicht sehen kann. Von dem, was der Verstand nicht erfassen kann. Gott ist kaum in menschlichen Worten unterzubringen. In menschlichen Räumen schon gar nicht. Die große Halle des Tempels reicht gerade einmal für den untersten Rand seines Gewands aus. Gott sprengt alle menschlichen Maßstäbe und Vorstellungskräfte. Der Prophet ist auf einmal ganz klein. Ob sein Blick ausreicht, Gott ins Angesicht zu schauen, sagt er nicht. Aber auf keinen Fall befindet er sich mit Gott auf Augenhöhe. Gott lässt sich nicht in menschlichen Bildern fassen.

Als einen König stellt Jesaja uns Gott vor -- eine Bilderwelt, die ihm wohlbekannt war. Mag sein, dass der Hoffnungskönig Usija versagt hat. Der wahre König sitzt hier auf dem Thron -- größer und erhabener als alle Könige dieser Welt. Assyrer, Ägypter, alle die mit ihren Weltreichen, sind nichts gegen ihn.

Der Hofstaat, der ihn umgibt, besteht aus Wesen, die an sich schon unvorstellbar sind. Seraphim -- wörtlich: Glühende --, fabelhafte Engelswesen deren Erscheinungsbild, auf die ägyptische Mythologie zurückgeht, wo sie in Form der Uräusschlange mit ihrem tödlichen Giftbiss erscheinen. Dort sind sie seit dem Mittleren Reich Zeichen der Macht der ägyptischen Pharaonen und der sie beschützenden Götterwelt geworden. In Jesajas Vision sind sie bloße Diener, Hofstaat des einen Allmächtigen. Doch schon ihre Stimmen reichen aus, um die Erde beben zu lassen und der Rauch der "Feurigen" erfüllt das ganze Haus. Wie mächtig muss erst der sein, dem sie dienen!

Herr Zebaoth, Herr der Heerscharen, wird dieser König genannt. Seine Armeen bleiben für uns unsichtbar, aber wer staunend vor seiner Größe steht, der mag sich ausmalen, welche Macht in seinen Streitkräften liegt. Welche Armee dieser Welt wollte vor ihm bestehen? Welche Weltmacht will sich mit ihm auch nur ansatzweise messen?

Herr Zebaoth, Jahwe Zebaoth -- das wird Jesaja nicht entgangen sein. Denn dieser Herr der Heerscharen ist "Jahwe", der Gott Abrahams, Isaaks und Jakobs, der Gott, der sich Mose vorstellt als der, der für Israel da ist -- der Israel als sein Volk erwählt, der sie von Sklaven zu Befreiten macht und einen Bund mit ihnen schließt, der ihnen ein Land schenkt und dort bei ihnen wohnt. "Ich bin für euch da" heißt sein Name. Und wenn der für einen da ist, kann einem wirklich nichts mehr passieren.

Jesaja könnte den Tempel also frohen Mutes, zuversichtlich und gestärkt verlassen, wäre da nicht eine Kleinigkeit -- nein: Kleinigkeiten gibt es nicht in diesem Bild -- ein ganz großes Hindernis zu solch einem freudigen Abgang:

"Heilig, heilig, heilig ist der Herr Zebaoth". Dieses dreimal "Heilig" ist mehr als ein Teil der Liturgie, der bis heute in vielen Kirchen als "Sanctus" zum Abendmahl gesungen wird. Es ist eine grundlegende Beschreibung des Wesens Gottes.

Heilig -- Gott ist anders als alles andere. Wer vor ihm steht, der kann nicht anders, als sich ganz klein zu fühlen. Gott steht über allem. Gott ist nicht mein guter Kumpel. Er ist der Schöpfer des Himmels und der Erde, der alles, was ist gemacht hat. Jeder andere, alles andere ist nur Geschöpf. Im Gegenüber zu Gott wird sichtbar wie klein und unvollkommen alles andere ist. Jeder andere. Jesaja. Und ich.

Heilig -- Gott ist vollkommen und ohne Fehler. "Heil" steckt in diesem Wort mit drin. Wer vor ihm steht, ist überwältigt von seiner Herrlichkeit und entdeckt gleichzeitig, wie stümperhaft und fehlerhaft jede eigene Lebenskonstruktion ist. "Weh mir, ich vergehe!", ruft Jesaja. Und jedem von uns würde es genauso gehen. Mir auch.

Heilig -- die Begegnung mit Gott zeigt zuerst die eigene Unvollkommenheit auf. Sie lässt keinen Raum für einen triumphalen Abgang, der in der Herrlichkeit Gottes schwelgt und den "Herr der Heerscharen" als meinen großzügigen Unterstützer mit in die eigene Lebenswelt nimmt. Gott lässt sich nicht einstecken und mitnehmen. Wer ihm begegnet, dem fehlen die Worte. In seiner Gegenwart kann man nur demütig werden.

Heilig, heilig, heilig ist der Herr Zebaoth.

Das Gottesbild, das uns Jesaja vor Augen stellt, überwältigt die Sinne. Es überwältigt den Verstand. Es lässt einen zurück wie den Propheten selbst: "Weh mir, ich vergehe!"

Was mache ich denn mit so einem Bild von Gott?

In der Vision des Jesaja tritt die reale Lebenswelt ganz schnell in den Hintergrund. Die historischen Umstände und der Tempel als geographischer Ort bilden nur das Sprungbrett hinein in eine Bilderwelt, die außerhalb des von uns Erlebbaren liegt. Hat dieser Gott überhaupt einen Bezug zu meinem Alltag?

Ja, hat er, müsste Jesaja sagen, der sich von ihm senden lässt und zurückkommt mit Worten des Gerichts über die, die sich auf Gottes Seite wähnen, aber doch nicht so leben, als sei er da, mitten unter ihnen.

Heilig, heilig, heilig ist der Herr Zebaoth.

Und dann das Gericht?

Wie froh bin ich gerade heute am Trinitatisfest, dass diesem Bild vom überwältigenden, großen, heiligen und unfassbaren Gott noch andere Bilder zur Seite stehen. Am allermeisten hilft mir dabei das Bild, das Gott von sich selbst zeichnet. Als er sich nämlich zu erkennen gibt -- "Offenbarung" könnte man das nennen. Als er sich erfassbar macht, indem er sich nicht mehr nur in Visionen und Bildern zeigt, die ihn doch sowieso nie fassen können. Als er sich vielmehr selbst hineinbegibt in die Welt dessen, was wir kennen und täglich erleben:

Gott wird Mensch. Er wird einer von uns. Er kommt als Kind, ganz weit weg von aller Größe und Herrlichkeit, in das kratzige Stroh einer Futterkrippe, in Windeln, zu den ärmsten der Armen. Er kommt als Mensch, als Handwerker, als wandernder Prediger, als einer ohne festen Wohnsitz. Er kommt als einer, der begegnet, mit offenen Augen und offenen Armen, der Grenzen überschreitet zu dem Menschen hin, egal, ob sie arm sind oder reich, krank oder gesund, wichtig oder unwichtig, angesehen oder nicht, Mann oder Frau oder Kind oder wer auch immer.

Bei ihm heißt selbst Aussatz nicht mehr Ausschluss wie damals, bei Usija. Er ist den Kranken nahe, berührt und heilt. Er ist heil-ig auf ganz andere, ganz heil-same Art.

In ihm zeigt sich Gott als der, der Jahwe heißt. "Ich bin für euch da". Er stellt sich sichtbar auf die Seite der Ausgestoßenen, der Leidenden, der Unterdrückten und Verfolgten. Er stellt sich auf der Seite der Sterbenden -- auf unser aller Seite als er den Tod auf sich nimmt -- und was für einen Tod!

Er sieht ganz anders aus als der Gott, den Jesaja zeichnet. Selbst nach der Auferstehung trägt er die Wunden seines Leidens an seinem Leib. Und weit und breit ist kein Seraph in Sicht!

Und doch ist er derselbe: Gott, der Große, Heilige, Unfassbare, macht sich selbst klein und zwängt sich hinein in diese Welt, in diesen Christus. Gott, der Große, Heilige, Unfassbare selbst ist es, der uns in ihm entgegen kommt. Der uns anfasst und umarmt. Der uns einlädt und mit uns zu Tisch sitzt. Der uns berührt und heil macht.

"In ihm liegen verborgen alle Schätze der Weisheit und der Erkenntnis" (Kolosser 2,3), weiß der Apostel Paulus zu berichten. Und doch kommt er uns nahe und öffnet sich uns und nimmt uns mit hinein in sein Reich.

Er ist Jahwe. "Ich bin für euch da."

Jesaja mag das Bild vom großen Weltenherrscher nahe gelegen sein. Als Christ:innen ist uns ein ganz anderes Bild das wichtigste geworden: Jesus. Der Christus. Hier zeigt sich Gott selbst noch einmal ganz neu.

Jahwe. "Ich bin für euch da."

Und dem muss sich heute am Trinitatisfest, eine Woche nach Pfingsten, noch ein weiteres Bild zur Seite stellen. Denn: So wie der endlos erhabene Gott aus Jesajas Vision mir für immer unzugänglich bleiben wird, so wäre auch der Mensch Jesus mir fern -- zweitausend Jahre weit, Tendenz steigend -- wenn er nicht versprochen hätte, dass es weiter geht mit den Menschen und ihm. Auf Himmelfahrt folgt Pfingsten: Gott sendet seinen Geist, wie Jesus es versprochen hat.

Parakletos hat er ihn genannt, den "Tröster". Wörtlich: einen, der an meiner Seite ist. Als Stütze. Als "Beistand", ganz wörtlich. "Advocatus" auf Lateinisch -- der Advokat ist uns auch noch bekannt und lässt ahnen, wie man sich diesen Beistand vorstellen könnte. Einer, der mehr ist als ich und der für mich da ist, wo ich alleine nicht bestehen könnte.

Christus selbst lebt in mir durch seinen Heiligen Geist. So ist Gott mir ganz nahe. Das sieht noch einmal ganz anders aus als der, der von Seraphim umkreist den Tempel mit seinem Saum ausfüllte. Das sieht noch einmal ganz anders aus als der Wanderprediger aus Galiläa, der als Auferstandener die Wundmale mit sich trägt. Eigentlich "sieht" es gar nicht "aus". Denn wenn ich ihn finden will, muss ich dort schauen, wo er versprochen hat, zu wohnen: In mir.

Wenn ich ihn brauche, muss ich gar nicht weit und lange suchen. Sein Geist wohnt in mir.

Jahwe. "Ich bin für euch da."

Geliebte Gottes in Bitz/Burladingen,

Manchmal wünschte ich, ich könnte ihn sehen: Gott, an den ich glaube. Gott, auf den ich hoffe. Gott, auf den ich mein Vertrauen setze.

An manchen Tagen fällt mir das leicht, mit dem unsichtbaren Gott. An anderen Tagen fällt es mir furchtbar schwer. An Tagen, in denen ich das Böse wahrnehme in dieser Welt: die Dunkelheit und Kälte, die Habgier und Missgunst zwischen uns, die Kriege, die Sorgen, die ungelösten Fragen.

Dann möchte ich ihn gerne sehen, Gott. Das würde mir Mut machen. Das würde mir helfen, weiter zu vertrauen.

Wenn ich ihn brauche, dann ist er schon da.

Wenn ich ihn suche, dann zeigt sein Geist zu Christus hin. "Alle Schätze der Weisheit und der Erkenntnis."

Wenn ich ihn anschaue, dann reicht das ganze Universum nicht aus, um ihn zu fassen.

Dann kann ich nicht anders, als überwältigt mit einzustimmen in das Lob seiner Engel:

"Heilig, heilig, heilig ist der Herr Zebaoth. Alle Lande sind seiner Ehre voll."

Ich auch.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater und von Jesus, Christus, unserem Herrn!

Psst!

Habt ihr das gehört?

Nein?

Seid mal leise! Wir hören genau hin. Hört ihr das?

Was ist das?

Immer noch nicht?

Naja, vielleicht war es auch gar nichts. Wir lesen zunächst einmal den Predigttext. Der steht heute im ersten Samuelbuch, im 3. Kapitel:

1 Und zu der Zeit, als der Knabe Samuel dem Herrn diente unter Eli, war des Herrn Wort selten, und es gab kaum noch Offenbarung. 2 Und es begab sich zur selben Zeit, dass Eli lag an seinem Ort, und seine Augen fingen an, schwach zu werden, sodass er nicht mehr sehen konnte. 3 Die Lampe Gottes war noch nicht verloschen. Und Samuel hatte sich gelegt im Tempel des Herrn, wo die Lade Gottes war. 4 Und der Herr rief Samuel. Er aber antwortete: Siehe, hier bin ich!, 5 und lief zu Eli und sprach: Siehe, hier bin ich! Du hast mich gerufen. Er aber sprach: Ich habe nicht gerufen; geh wieder hin und lege dich schlafen. Und er ging hin und legte sich schlafen. 6 Der Herr rief abermals: Samuel! Und Samuel stand auf und ging zu Eli und sprach: Siehe, hier bin ich! Du hast mich gerufen. Er aber sprach: Ich habe nicht gerufen, mein Sohn; geh wieder hin und lege dich schlafen. 7 Aber Samuel kannte den Herrn noch nicht, und des Herrn Wort war ihm noch nicht offenbart. 8 Und der Herr rief Samuel wieder, zum dritten Mal. Und er stand auf und ging zu Eli und sprach: Siehe, hier bin ich! Du hast mich gerufen. Da merkte Eli, dass der Herr den Knaben rief. 9 Und Eli sprach zu Samuel: Geh wieder hin und lege dich schlafen; und wenn du gerufen wirst, so sprich: Rede, Herr, denn dein Knecht hört. Samuel ging hin und legte sich an seinen Ort. 10 Da kam der Herr und trat herzu und rief wie vorher: Samuel, Samuel! Und Samuel sprach: Rede, denn dein Knecht hört. (1. Sam 3,1-10)

Psst!

Habt ihr es jetzt gehört?

Nein?

Eli hat auch nichts gehört. "Zu der Zeit, als der Knabe Samuel dem Herrn diente unter Eli, war des Herrn Wort selten, und es gab kaum noch Offenbarung."

Kaum noch Offenbarung. Das muss ganz schön frustrierend gewesen sein. Des Herrn Wort selten. Irgendwann hat er wohl aufgehört zu reden. Ob es nichts mehr zu sagen gab? Ob er sich anderem zugewandt hat? Hat er sein Volk einfach vergessen. Oder war es nur Eli, mit dem er nicht mehr reden wollte?

Ganz schön frustrierend muss das gewesen sein, als Hohepriester in diesen Tagen. Er sollte doch die Brücke sein: der Mittler zwischen Gott und den Menschen. All die großen Namen vor ihm her -- das war es doch, was sie ausgezeichnet hatte: Das Hören auf Gott. Klare Worte von oben. Klare Weisung für das Volk. Klare Führung in scheinbar ausweglosen Situationen. Ein Mose, zu dem Gott ständig redet: Am brennenden Busch, vor dem Roten Meer, am Sinai, in der Wüste. Jeden Tag eigentlich, kann man meinen, wenn man die Geschichten liest. Ein Josua nach ihm, dem Gott Mut zuspricht vor dem Einzug ins gelobte Land. Der mit Gott auf "du und du" ist und mal eben nebenbei darum bitte kann, die Sonne möge ein paar Stunden stillstehen in einer wichtigen Schlacht. Viele andere nach ihm, nicht immer ordentlich ernannte Nachfolger in einer Linie, sondern ganz unterschiedliche Menschen, die Gott ansprach und die auf ihn hörten, so dass er sie gebrauchen konnte zum Wohl seiner Menschen. "Richter" hat man die in Israel genannt.

Und jetzt ist er dran. Eli. Der Hohepriester. Der Mann an der Spitze, ganz nahe bei Gott. Der, auf den alle schauen, wenn es darum geht, Weisung von Gott zu bekommen. Der auf den alle hören... würden, wenn es denn Reden Gottes gäbe, das er den Menschen weitersagen könnte. Aber des Herrn Wort ist selten geworden. Er hat nichts zu sagen, weil es kaum noch Offenbarung gibt. Keine Orientierung für ein Volk, das Gott doch braucht. "Wo keine Offenbarung ist, wird das Volk wild und wüst" (Sprüche 29,18), weiß später einmal das Sprüchebuch. Ob man das in seiner Zeit gelernt hat? Beim verstummten Eli?

Dabei war es ja nicht immer so. Viel weiß die Bibel nicht zu berichten von Heldentaten, die Eli im Hören auf Gott vollbracht hätte, wie seine Vorgänger mit den großen Namen. Aber das erste Kapitel des Samuelbuchs nimmt uns mit eine ganz kleine Begebenheit, ein paar Jahre früher, als die kinderlose Hanna aus den Ephraimbergen im Heiligtum weinte und Eli zuerst so gar kein Verständnis aufbringen konnte. Dann muss etwas passiert sein, was sein Herz berührte. Nur Mitleid, pures Mitgefühl mit einer armen Frau kann es nicht gewesen sein, denn Eli spricht plötzlich mit der vollen Autorität dessen, der Gottes Worte weitergibt: "Gehe hin mit Frieden; der Gott Israels wird dir geben, was du von ihm erbeten hast."

Ein Satz nur, aber einer, der Zeugnis davon ablegt, dass hier einer Gott gehört hat. Da hat er noch geredet--und wer weiß zu wie vielen anderen Gelegenheiten auch? Nur: Irgendwann ist er leiser geworden. Eli hat weniger häufig von ihm gehört. Selten, sein Wort und kaum noch Offenbarung im Land.

Man muss gemunkelt haben in Israel, an was das liegen könnte. An Eli selbst? Der Verdacht lag nahe. Zu offensichtlich war das wüste Treiben seiner Söhne, denen gar nichts heilig war und bei denen alles Zureden des frustrierten Vaters nicht fruchtete. Einen Propheten soll es schon gegeben haben, der Gottes Gericht am Hause Eli ankündigte. Gott hat also doch noch geredet! Nur: Nicht mit Eli! Ein anderer, anonym geblieben, ganz unbekannt -- ein anderer war es, der Gottes Reden hörte.

Eli war es nicht. Der tut seinen Dienst am Heiligtum wie eh und je. Tagein, tagaus. Opfer. Riten. Gebete. All die überlieferten Abläufe. Das Heilige, das Israel mit Gott verbinden soll. Die Gottesdienste finden statt. Nur Gottes Reden hört man nicht dabei. Eli ist bloß noch in einer Rolle. Eli macht nur noch Dienst nach Vorschrift.

Ob sich damals schon Menschen abgewandt haben vom Glauben an den Gott Israels? Hat Eli schon Pfarrpläne geschrieben in seinem Kopf? War er der bloße "Verwalter des Niedergangs der Kirche", wie es heute manche beschreiben? Hat Eli nicht längst aufgegeben? Hat Gott vielleicht sogar aufgegeben?

Eli liegt im Bett und schläft in dieser Nacht. Er schläft tief und fest durch Gottes mehrmaliges Rufen hindurch. Er bekommt nichts davon mit. Besser hätte man ihn in kurzen Worten nicht beschreiben können. Er liegt und schläft, kraftlos und alt, fast blind, seiner Sinne beraubt. Er schläft den Schlaf dessen, der nichts mehr mitbekommt.

"Lame duck" nennen die Amerikaner einen nicht wieder wählbaren Präsidenten, der eigentlich keine Chance mehr hat, etwas zu verändern. Lame duck. Lahme Ente. Israel hat einen "lame duck" Hohepriester. Und der schläft. Es ist Nacht. Stille Nacht.

Die Lampe Gottes war noch nicht verloschen.

Das ist ein Satz der Hoffnung macht in dieser stillen Nacht. Die Lampe Gottes ist noch an. Es ist noch Licht in seiner Gegenwart. Er ist noch da. Er ist noch nicht verschwunden. Er hat noch nicht aufgegeben.

Er redet, jetzt, in dieser Nacht, im stillen dunklen Heiligtum, wo seine Lampe noch ihren Schein verbreitet.

Psst?

Habt ihr es gehört?

Habt ihr es jetzt endlich gehört?

Samuel hat etwas gehört. Etwas, das laut genug war, um ihn aus dem Schlaf zu reißen. Wie so oft, wenn wir jäh geweckt werden, fehlt erst einmal die Orientierung. Was war das? Warum ist er wach geworden? Es gibt nur eine naheliegende Erklärung: Eli wird ihn gerufen haben. Auch, wenn der nichts mehr davon zu wissen scheint. Vielleicht hat er ja im Schlaf geredet. Ja, das wird's gewesen sein. Was denn sonst? Es ist ja keiner da!

Samuel hat etwas gehört. Etwas, das er nicht einordnen kann. Etwas, zu dem ihm jedes Vorbild fehlt. Das Reden Gottes kennt er--wenn überhaupt--nur aus Erzählungen von alten, besseren Zeiten. Als die großen Helden Gott noch hörten: Mose und Josua. Als die Gottesdienste noch voll waren und alle voll Staunen über Gottes gewaltiges Wirken. Als das Volk voll des Lobes Gottes war und es normal war, ihn zu suchen und ihm zu vertrauen. Als die Massen strömten, um sie von Gott reden zu hören: die großen Namen. Mose. Josua. Ludwig Hofacker. Wilhelm Busch. Helmut Thielicke. Konrad Eissler. Und wie sie alle hießen. Damals--als Gott noch redete.

Samuel hat ihn noch nie gehört. Sein Wort ist ja selten geworden. Nicht jedoch in dieser Nacht. Da kommt es immer wieder. Es lässt ihn gar nicht zu Ruhe kommen. Ständig reißt es ihn wieder aus dem Schlaf. Und endlich bringt ihn Eli auf die richtige Spur, in dem eine Ahnung aufsteigt, eine Hoffnung vielleicht gar, dass Gott doch noch reden könnte, wenn auch an eine völlig unerwartete Adresse: "...wenn du gerufen wirst, so sprich: Rede, Herr, denn dein Knecht hört."

Rede, Herr, denn dein Knecht hört!

Wir haben den Sonntag Exaudi mit einem ganz anderen Gebet begonnen: "Herr, höre meine Stimme, wenn ich rufe! Sei mir gnädig und erhöre mich!"

"Höre, Herr, denn dein Knecht redet!" könnte man dieses Gebet in die Sprache des Samuelbuchs übersetzen und es spiegelt ganz gut wieder, wie es bei uns oft läuft in unserem Zwiegespräch mit Gott. Höre, Herr. Ich rede jetzt. Wie gut, dass ich dir alles sagen darf. Ich habe nämlich ganz viel zu sagen. Was mich beschäftigt. Was mir auf der Seele liegt. Was mir Bauchschmerzen bereitet. Was mir Sorgen macht. Was mich nachts vom Schlaf abhält -- das sind meist meine eigenen Dinge, Anliegen aus meinem Alltag, meiner Umgebung, aus der Welt, in der ich lebe. Die bringe ich vor dich, Herr! Wie gut, dass ich das tun darf.

"Das Gebet ist ein Reden des Herzens mit Gott, in Bitte und Fürbitte, Dank und Anbetung", lehrt Martin Luther uns im kleinen Katechismus. Nur: Wenn es nicht genauso oft, ein Hören des Herzens auf Gott ist, dann ist es zum Monolog geworden. Ich belehre Gott über die Welt und ihre Nöte. Dabei wäre es so dringend, dass er mich über die Welt und seine Weisung belehrt.

Rede, Herr, denn dein Knecht hört!

Und das geschieht in dieser Nacht. Ganz bewusst haben die, die den Predigttext für heute auswählten, an dieser Stelle einen Schnitt gemacht. Was Gott dann tatsächlich redet--so wichtig und spannend es für Samuel, Eli und ihre Zeitgenossen ist--, bleibt uns heute verborgen. Weil es hier eben nicht die Zeit ist, schnell zum Inhaltlichen überzugehen. Zur Tagespolitik. Zu dem, was für uns einfach Geschichte aus längst vergangenen Tagen ist. Wir müssen es aushalten, dass wir heute kein wörtliches Zitat von Gottes Reden bekommen, sondern bei diesem Gebet stehenbleiben: "Rede, Herr, denn dein Knecht hört!"

Damit es nämlich unser Gebet wird in diesen Tagen. Und dann auch unser Hören, auf das, was er heute redet. Hier, bei uns. In unserer Zeit. Mit unseren Fragen. Mit unserem Alltag und unseren Herausforderungen. Was er redet und genau zu den Dingen sagt, über die wir so viel reden, wenn wir beim Beten das Wort ergreifen. Oder über genau die Dinge, über die wir nicht reden, die er aber vielleicht für viel wichtiger hält. Wie sollten wir das denn wissen, wenn wir nicht hinhören, wenn er redet?

Also: Rede, Herr, denn dein Knecht hört!

Damit am Ende niemand glaubt, sein Wort sei selten geworden in dieser Zeit und es gäbe kaum noch Offenbarung. Wir wollen ja keine "lahmen Enten" sein.

Also: Psst!

Hört ihr es jetzt? Hört ihr ihn jetzt?

Ist das denn wirklich so einfach, Gott zu hören? Wie redet er denn heute, in dieser Zeit? Wer die alten Geschichten liest, der kommt nicht umhin, sich darüber zu wundern, wie klar manche ihn gehört zu haben scheinen. Laut und deutlich, als säße da einer direkt neben ihnen, und redete hörbar direkt in ihr Ohr. Den wenigsten von uns ist je ein Engel erschienen wie in den alten, biblischen Geschichten. Kaum einer von uns hat Gottes Reden je so unzweifelhaft in seine Ohren dringen hören. Und wenn Menschen Stimmen hören, wo niemand ist, dann schicken wir sie zum Arzt.

Wie redet er denn, wenn er redet--Gott?

Wenn es eines gibt, was man aus Samuels Geschichte darüber lernen kann, dann, das sein Reden wohl oft ganz anders geschieht, als die Menschen es erwarten. Als Gott hier endlich sein Schweigen bricht (oder: Hat er überhaupt geschwiegen? Hat man ihn nicht nur einfach überhört?), da redet er völlig außerhalb der erwartbaren Umstände. Nicht der offiziell ernannte Hohepriester hört ihn, sondern ein unreifer Knabe, der gar nicht einordnen kann, was ihm hier geschieht. Nicht in den gewohnten Riten von Gottesdienst und Opfer redet Gott, sondern nachts, als keiner mit ihm rechnet. Dass erwähnt wird, dass die Lampe noch brannte, deutet auf das Ende der Nacht hin. Auf die frühen Morgenstunden, als alle tief schlafen und keiner wach liegt und betet und sich irgendwie ausrichtet und einstellt und geistlich bereit macht--wie auch immer das aussehen könnte--für eine Begegnung mit dem Allmächtigen. Als keiner damit rechnet und alles seine gewohnten Gänge geht, spricht Gott mitten hinein in das Alltags- -- oder: Allnachtsgeschehen.

Und das sollte uns doch nicht wundern. Martin Luther und die Reformatoren wurden nicht müde zu betonen, dass Gottes Handeln an seinen Menschen "ubi, quando et quos", das heißt: "wo, wann und an wem" er will geschieht. Gott lässt sich nicht in irgendwelche Standards zwängen. Gott lebt nicht im Erwartbaren. Gott beugt sich nicht unter unsere Gewohnheiten. Gott wartet nicht, bis wir still werden und ihm Raum lassen und ihm freundlicherweise erlauben, jetzt auch noch kurz (aber bitte: kurz und dem Anlass angemessen) das Wort zu ergreifen. Gott redet, wo und wie er es will--und oft ganz anders, als das, womit wir rechnen. Wenn wir heute, an Exaudi, um seinen Geist bitten, der uns, wie Jesus verspricht "in alle Wahrheit leiten" soll, dann gibt es kein Handbuch dafür, wie das dann im Einzelnen zu geschehen hat. Gottes Geist, das ist seine dynamische Kraft, die aus und in der Veränderung lebt. Und überall da, wo wir meinen, alles gesehen, gehört und eingeordnet zu haben, da überhören wir am Ende, was er redet in dieser Welt. Und stehen dann als "lahme Enten" da, die meinen, sein Wort sei selten geworden in dieser Zeit.

Schau, für das Hören auf Gott kann ich dir keine 5-Punkte-Anleitung geben. Ich kann dir keinen Weg erklären, den du dann einfach einschlägst und dann klappt das schon, dass Gott redet, genau dann, wenn du es ihm erlaubst und so, dass du es auch mitbekommst, wie du es für richtig hältst. Auf Gott hören ist kein Ritual. Es ist keine geistliche Übung, die man zu geeigneter Zeit einfach abspult. Gott ist Gott und kein Anrufbeantworter, der auf Knopfdruck seine Botschaft von sich gibt oder auch noch eine Weile still rot weiterblinkt, wenn es dir gerade nicht in den Kram passt. Sein Reden ist kein Podcast, den man auf Klick abonniert und bei passenden Gelegenheiten, zum Beispiel beim Autofahren, Stück für Stück weiterhört. Es gibt keine "Gott-redet-App" mit einer geschickten Familien-Flatrate oder einen Gott-redet-Radiosender, für den du nur irgendwie die richtige geistliche Frequenz einstellen musst.

Rede, Herr, denn dein Knecht hört:

Auf Gott hören, dass ist eine Lebenseinstellung. Das ist ein Unterwegssein mit diesem ständigen Gebet, ein Unterwegssein mit offenen Augen und mit gespitzten Ohren und mit der ständigen Erwartung, dass Gottes Reden reichlich ist in dieser Welt. Dass er sich mitteilen will, weil er Anteil nimmt an unserem Leben und dass er dazu weder unsere Erlaubnis noch unsere Aufforderung braucht. Auf Gott hören, das heißt, damit zu rechnen, dass Gottes Wort an ganz unterwarteten Orten, zu ganz unerwarteten Zeiten und auf ganz unerwartete Weise zu uns kommen kann und dass ich gut daran tue, empfangsbereit zu sein und sein Reden dann auch zu bemerken.

So ist er immer gewesen. Er hat sich immer mitgeteilt--und selten so, wie die Menschen es vorausgesehen haben. Jesus selbst, sein Kommen, sein Leben hier, sein Tod und seine Auferstehung, sind die besten Beispiele dafür. Warum sollte sich daran etwas geändert haben, wo Gott doch gestern, heute und in Ewigkeit derselbe ist?

Also: Ohren auf! Augen auf! Vielleicht öfters stattdessen einmal: Mund zu! Und vorwärts, neugierig, in diese Welt, auf der Suche danach, wo sein Wort zu hören ist.

Psst! Wer weiß, was wir da alles hören werden.

Rede, Herr, denn dein Knecht hört!

Amen.

[Fischer] Liebe Konfis,

[Fischer] Ich war nur einmal seekrank. Das hat mir aber auch gereicht. Die Fahrt auf dem Meer war gar nicht lange -- von Helsingborg in Schweden nach Helsingør in Dänemark. 20 Minuten mit der Fähre nur. Aber an dem Tag war es wellig und windig, ich hatte wenig geschlafen und vermutlich irgendetwas gegessen, was auch nicht half. Kurz, mir war hundeübel. Diese Fahrt wird mir in schlechter Erinnerung bleiben. Muss nicht nochmal sein! Dabei bin ich einfach nur ein paar Jahre zu früh auf dieser Strecke gereist. Inzwischen geht das nämlich ganz einfach. Am 1. Juli 2000 wurde ganz in der Nähe -- ihr ahnt es schon -- eine Brücke eröffnet. Von Malmö geht es nun bequem nach Peberholm und von dort aus durch den Tunnel nach Kopenhagen. Da würde ich jetzt auch wieder bedenkenlos hinfahren.

[Engele] Eine Brücke also: Ihr habt es uns ja nicht ganz leicht gemacht mit dem Symbol, das ihr euch ausgesucht habt--gibt es doch keine spannende Bibelgeschichte, die man jetzt einfach erzählen könnte als Pfarrer, um diesen Gottesdienst mit Inhalt zu füllen. In der dicken Lutherbibel, die hier auf dem Altar liegt, kommt das Wort "Brücke" kein einziges Mal vor. Die interessanten Geschichten der Bibel brauchen das auch nicht. Als zum Beispiel das Volk Israel beim Auszug aus Ägypten ohne Ausweg am Toten Meer steht, baut Gott nicht schnell eine Brücke, um sie außer Gefahr zu bringen. Er teilt einfach gleich das komplette Meer und sie ziehen trockenen Fußes hindurch. Ähnlich geht es beim Einzug nach Kanaan, als Gott den Jordan teilt. Oder als der Prophet Elia am Ende seines Lebens ans andere Flussufer will. Brücken sind nichts, was die Bibelgeschichten brauchen.

[Fischer] Man muss sich also auf die Bedeutung der Brücke konzentrieren, wenn man daraus irgendetwas lernen will. Dazu habt ihr uns heute schon viel erzählt. Und tatsächlich lässt sich auch in der Bibel ganz viel finden, wenn man verstanden hat, was eine Brücke im Wesentlichen ausmacht. Alle Brücken, egal ob hoch oder niedrig, egal ob lang oder kurz, egal ob es sich um eine fünfspurige Autobahnbrücke handelt oder eine abenteuerlich schwankende Seilbrücke über eine tiefe Schlucht -- alle Brücken haben das ganz Wesentliche gemeinsam: Sie verbinden, was sonst getrennt wäre. Sie machen zugänglich, was sonst auf der "anderen Seite" unerreichbar wäre -- oder zumindest, wohin man nur mit großer Mühe kommen könnte. So freuen sich 70.000 Reisende zwischen Italien und Österreich jeden Tag, dass sie sich nicht wie früher auf kleinen gewundenen Sträßchen durch irgendwelche Alpendörfer quälen müssen, sondern gegen eine kleine Gebühr über die Europabrücke fahren können. Das ebenfalls Europabrücke genannte Bauwerk zwischen Kehl und Straßburg verbindet, nur etwa 120km von hier, zwei Länder, die früher "Erzfeinde" waren. Und ich werde auf dem Öresund nicht mehr seekrank.

[Engele] Eine Brücke also: Verbindung zwischen dem, was sonst getrennt ist. Das ist genau das, liebe Konfis, was wir in dieser Welt ganz dringend brauchen: Brücken, wo es sonst nur Trennung gibt. Davon haben wir nämlich viel zu viel: Von Menschen, die sich enttäuscht voneinander abwenden. Von Familien, die zerbrechen. Von Leuten, die sich über unterschiedliche Meinungen völlig zerstreiten. Von denen, die nur auf den eigenen Vorteil schielen und ohne Rücksicht auf andere ganz viel Porzellan zerschlagen im Leben. Von Spannungen, von Diskriminierung und Mobbing, von Gewalt und Krieg. Davon haben wir genug. Und deshalb bauen wir viel zu oft ganz andere Dinge als Brücken: Grenzzäune zum Beispiel und Schranken. Mauern, nicht nur aus Stein und Stacheldraht wie die, die wir 40 Jahre lang hier in Deutschland hatten. Wir schotten uns ab. Wir ziehen Grenzen. Wir sichern das Gebiet unserer Ansprüche.

[Fischer] Dabei bräuchten wir so dringend Brückenbauer. Bei Jesus klingt das so: "Selig sind, die Frieden stiften, denn sie werden Gottes Kinder heißen." Jesus sieht das Lebensglück bei denen, die auf andere zugehen -- trotz unterschiedlicher Meinungen, trotz Vorurteile, trotz Streit und Verletzungen. Friedensstifter, das sind Brückenbauer. Menschen, die von ihrer Position aus anfangen, einen Weg auf den anderen zu zu bauen, auf dem man sich dann begegnen kann. Auf dem man zueinander kommen kann, sich umarmen und dann ein Fest der Versöhnung miteinander feiern. Wie würde sich unsere Welt verändern, wenn wir mehr von dieser Sorte hätten. Und deshalb wünschen wir euch -- und unserer ganzen Welt -- so sehr, dass ihr auf euren Lebenswegen zu Brückenbauern werdet.

[Engele] "Herr, gib mir Mut zum Brückenbauen." Ihr habt ja beim Konfi-Wochenende schon einmal ganz praktisch begonnen, das zu üben. Dabei habt ihr festgestellt, das das nicht ohne Herausforderungen ist. Das kann eine ganz schön wackelige Angelegenheit sein. In der Theorie ist das immer viel leichter. Die Konstruktion, die hier vorne auf dem Altar steht, wurde von dem genialen Leonardo da Vinci entworfen. In der Theorie steht sie ohne eine einzige Schnur, ganz von selbst und sicher. Das geht auch -- das wurde oft genug demonstriert. Besonders gut funktioniert es, wenn man starke, gerade Balken nimmt. Noch besser, wenn man die an der richtigen Stelle einkerbt. Dann ist es faszinierend, wie sich das Ganze komplett selber trägt. Nur ist es im Leben viel öfter so, wie hier bei unserer Brücke: Man findet nur krumme Hölzer. Das Leben verläuft nicht immer in den einfachen, geraden Bahnen mit den offensichtlichen, simplen Lösungen, die wir so gerne hätten. Es legt uns oft genug viel Krummes, Schwieriges in den Weg. Dann braucht man Mut zum Brückenbauen. Dann wackelt es und die Knie beginnen zu zittern. Unsere Brücke hier ist mehr als 20 Mal eingestürzt, bevor sie endlich stabil und fertig war. Da hätten viele schon lange aufgegeben. Brückenbauen ist eine ganz schön große Herausforderung!

[Fischer] "Herr, gib mir Mut zum Brückenbauen." Den brauch ich nämlich. Sonst wird das nichts. Ich war ja der, der es beim Konfiwochenende mit zitternden Knien ganz oben auf die Brücke geschafft hat. Und der, der dann entschieden hat, aus Sicherheitsgründen nicht die geplanten Konfifotos oben auf der Brücke zu machen. Ich weiß, wie unsicher das Ganze ist! Wie soll das nur im Leben klappen?

[Fischer] Ich glaube, ich habe die Lösung bei Jesus gefunden. ("Wo sonst--als Pfarrer?", denkt ihr jetzt...) Der kurze Satz, den ihr von ihm schon gehört habt, hat es nämlich in sich: "Selig sind, die Frieden stiften, denn sie werden Gottes Kinder heißen." Vielleicht muss man den Satz von hinten her lesen. Von den Kindern Gottes her nämlich. Dann fällt einem vielleicht auf, dass unsere schwankenden Brückenkonstruktionen ja gar nicht das erste Bauprojekt sind. Lange vor uns hat schon ein anderer eine Brücke gebaut: Gott nämlich. Er hat sich auf den Weg zu uns gemacht, als wir getrennt von ihm waren. Er ist zu uns gekommen, als wir das umgekehrt nie geschafft hätten und verdient sowieso nicht. Er kam uns entgegen in Jesus Christus. Er wurde Mensch und einer von uns. Er brachte neues Leben dahin, wo keines war. Seine Brücke heißt Jesus. Ihre Form ist das Kreuz. Mit Jesus ist das "Reich Gottes", das Ziel unserer Hoffnung, mit Gerechtigkeit, Frieden und Freude im Heiligen Geist von der "anderen" Seite hierher zu uns gekommen, wo es mit Jesus begonnen hat. Der Apostel Paulus beschreibt das im Epheserbrief so:

[Engele] Darum denkt daran, [...] dass ihr zu jener Zeit ohne Christus wart, ausgeschlossen vom Bürgerrecht Israels und den Bundesschlüssen der Verheißung fremd; daher hattet ihr keine Hoffnung und wart ohne Gott in der Welt. Jetzt aber in Christus Jesus seid ihr, die ihr einst fern wart, nahe geworden durch das Blut Christi. Denn er ist unser Friede, der aus beiden eins gemacht hat und hat den Zaun abgebrochen, der dazwischen war, indem er durch sein Fleisch die Feindschaft wegnahm. Er hat das Gesetz, das in Gebote gefasst war, abgetan, damit er in sich selber aus den zweien einen neuen Menschen schaffe und Frieden mache und die beiden versöhne mit Gott in einem Leib durch das Kreuz, indem er die Feindschaft tötete durch sich selbst. Und er ist gekommen und hat im Evangelium Frieden verkündigt euch, die ihr fern wart, und Frieden denen, die nahe waren. Denn durch ihn haben wir alle beide in einem Geist den Zugang zum Vater. So seid ihr nun nicht mehr Gäste und Fremdlinge, sondern Mitbürger der Heiligen und Gottes Hausgenossen, (Epheser 2,11-19)

[Fischer] Es heißt, die besten Brückenbauer müssten schwindelfrei sein. Ich glaube vor allem, sie brauchen einen sicheren Stand. Und genau da liegt das Geheimnis des Brückenbauens: Am besten geht das mit Menschen, die sich im Leben sicher sind. Die nicht schon durch Meinungsunterschiede grundsätzlich in Frage gestellt sind. Die bei krummen Hölzern und krummen Lebenswegen nicht komplett zusammenbrechen. Die auch bei Widerstand und Ablehnung noch wissen, wer sie sind. Menschen, wie ihr, liebe Konfis. Menschen, die "Gottes Kinder heißen." Menschen, die bekennen können, was ihr heute bekennt: Gott ist in Jesus Christus auf mich zugekommen. Er hat mich lieb und hat mir versprochen immer bei mir zu sein, komme, was wolle. Auch, wenn es krumm wird und wackelt und schwankt. Er hat sein "Ja" zu mir gesagt und darauf stehe ich. Daraus lebe ich. Er hat zu mir eine Brücke gebaut und im Vertrauen auf ihn darf ich sie jetzt weiterbauen, zu anderen hin.

[Fischer] Deshalb, liebe Konfis, baut! Seid für den Rest eures Lebens die "Brückenbau GmbH" (Das steht ja bekanntlich für: Gotteskinder mit begründer Hoffnung) Gott helfe euch dabei und segne euch und durch euch die Menschen, die eure Brücken verbinden--damit keiner mehr seekrank werden muss. Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Aus dem ersten Petrusbrief, aus dem 5. Kapitel:

1 Die Ältesten unter euch ermahne ich, der Mitälteste und Zeuge der Leiden Christi, der ich auch teilhabe an der Herrlichkeit, die offenbart werden soll: 2 Weidet die Herde Gottes, die euch anbefohlen ist, und achtet auf sie, nicht gezwungen, sondern freiwillig, wie es Gott gefällt, nicht um schändlichen Gewinns willen, sondern von Herzensgrund, 3 nicht als solche, die über die Gemeinden herrschen, sondern als Vorbilder der Herde. 4 So werdet ihr, wenn erscheinen wird der Erzhirte, die unverwelkliche Krone der Herrlichkeit empfangen. (1. Petrus 5,1-4)

O, Herr, hilf! O Herr, lass wohl gelingen!

O Herr, was mach ich bloß mit diesem Predigttext? Wenn ich den am Sonntag meiner Gemeinde in Tailfingen vorlese, gehen die dann nicht alle nach Hause? Fast alle, meine ich natürlich: Ein paar Kirchengemeinderät:innen bleiben vielleicht noch in den Bänken sitzen. Denn um die geht es doch hier: "Die Ältesten unter euch ermahne ich...". Damit meint der Briefschreiber nicht die, die schon die meisten Jahre auf dieser Erde verbracht haben. Er spricht die Gemeindeleitung an. Das sieht man auch gleich an der folgenden Anweisung: "Hütet die Herde Gottes, die euch anbefohlen ist." Während sich der heutige Bibeltext also mit dem Leitungsgremium der Gemeinde auseinandersetzt, können alle anderen ja nun nach Hause gehen, oder zumindest bis zu den Fürbitten "Roblox" auf dem Smartphone spielen, oder?

Bitte, habt noch einen Augenblick Geduld. Bleibt noch sitzen und geht nicht nach Hause. Ich glaube, das solltet ihr hören.

Wenn wir die Bibel lesen, haben wir es ganz oft mit Texten und Schriftstücken zu tun, die zur Zeit ihrer Abfassung in einem ganz konkreten Zusammenhang standen. Im Fall des heutigen Predigttext lesen wir aus einem Brief, den ein uns unbekannter Schreiber an Christ:innen des 2. Jahrhunderts in Kleinasien schrieb, weil sie mit Schwierigkeiten zu kämpfen hatten. Soziale Ausgrenzung, vielleicht sogar Verfolgung, bestimmen ihren Alltag. Der Briefschreiber macht Mut, am Glauben an Jesus Christus festzuhalten, weil Gott treu ist und sich das lohnt. Er gibt Hilfestellung für Menschen in verschiedenen Positionen, wie sie ihren Glauben in dieser Herausforderung leben könnten. So wendet er sich hier auch den Gemeindeleitenden zu.

Wie so oft entspricht die Situation, aus der der Bibeltext kommt, also auf keinen Fall 1:1 unserer Lebenssituation. Die Auseinandersetzung mit dem Text bedeutet, mir Gedanken zu machen, wo mein Alltag vielleicht ganz Ähnliches mit sich bringt -- um daraus dann selbst Ermutigung und Hilfe mitzunehmen.

O, Herr, hilf! O Herr, lass wohl gelingen!

So sollten sicher nicht nur Pfarrer, Vikarinnen und Kirchengemeinderät:innen den Text heute hören, sondern alle, die im Alltag in irgendeiner Form für andere Verantwortung übernehmen. Genau darum geht es ja im Bild des Hirten und der ihm anvertrauten Herde: Der Hirte übernimmt Verantwortung. Er führt die Herde. Er weiß, wo es sichere Weiden gibt, Nahrung und Wasser. Er kennt den Weg und bringt seine Schafe sicher durch schwieriges Gelände. Er verteidigt sie, wo Raubtiere angreifen wollen. Er bringt sie in Sicherheit, wenn Stürme drohen. Er vermeidet Risiken, die die Schafe krank machen können. Er pflegt kranke und verletzte Tiere. Er kennt seine Schafe, jedes Einzelne und sieht sofort, wenn irgendetwas nicht in Ordnung ist. Er hält die Herde zusammen, dass keines sich verirrt und sorgt dafür, dass kein Schaf ausgegrenzt oder von den anderen misshandelt wird.

Sicher ist das nirgends so schön beschrieben wie in den wohlbekannten Bildern des 23. Psalms, die aus der Sicht des einzelnen Schafes die großartige Fürsorge des Hirten beschreiben.

Der Herr ist mein Hirte, mir wird nichts mangeln. Er weidet mich auf einer grünen Aue und führet mich zum frischen Wasser. Er erquicket meine Seele. Er führet mich auf rechter Straße um seines Namens willen. Und ob ich schon wanderte im finstern Tal, fürchte ich kein Unglück; denn du bist bei mir, dein Stecken und Stab trösten mich. (Psalm 23,1-4)

Solche Bilder sprechen in den biblischen Texten in der Regel über die Zuwendung Gottes zu den Menschen -- wie hier im Psalm. Jesus nimmt für sich dieselben Bilder in Anspruch, wenn er sagt: "Ich bin der gute Hirte." Aber das Neue Testament leitet daraus auch immer wieder einen Anspruch Gottes an die ab, die in Verantwortung stehen: "Hütet ihr nun die Herde". Seid ihr nun Hirt:innen für andere. Übernehmt Verantwortung!

Das muss ja gar nicht immer gleich im Kirchengemeinderat sein. So gut wie jeder von uns trägt irgendwo Verantwortung für andere Menschen: Eltern kümmern sich um ihre Kinder. Erwachsen gewordene Kinder pflegen ihre alten Eltern. Lehrer kümmern sich um ihre Schüler und bemühen sich, Wissen und Fähigkeiten zu vermitteln. Erzieher:innen in der Kita, Trainer:innen im Sportverein, Freiwillige in vielen Bereichen gemeinnütziger Arbeit übernehmen Verantwortung füreinander. Vorgesetzte im Unternehmen, Ärzt:innen und Pflegende, Polizist:innen, Menschen bei der Feuerwehr, Politiker:innen übernehmen Verantwortung, genau wie jeder, der oder die mal eine halbe Stunde auf die Kinder der Nachbarn aufpasst oder einer alten Dame über die Straße hilft.

Hütet die Herde! Passt auf die anderen auf. Sorgt für sie. Seid Hirt:innen. Und tut das so, wie es Gott gefällt, ruft uns dieser Text zu.

Wie das geht, lässt sich eigentlich einfach zusammenfassen: Nicht gezwungen, sondern freiwillig, vorbildlich und ohne Gewinnabsicht.

Schön. Dann wissen wir das auch. Können wir jetzt nach Hause gehen?

Nicht so hastig! Ich bin beim Lesen des Texts an einem Bild hängengeblieben, das die Lutherbibel (und nur die Lutherbibel) beim Übersetzen ins Deutsche hinzugefügt hat. Das "Hüten der Herde" soll nämlich "von Herzensgrund" geschehen.

Hm. Herzensgrund. Ich hab versucht, mir das bildlich vorzustellen.

Ich denke an einen alten Brunnen. Richtig alt, so aus dem Mittelalter. Mit groben Steinen ummauert. Früher war sicher einmal eine Welle darüber, mit einer Kurbel und einem Eimer. Jetzt schon lange nicht mehr. Vielleicht steht der Brunnen in einer alten Burgruine. Zur Sicherheit der Besucher hat man ein Eisengitter hineinmontiert, damit keiner hineinfällt. Der Brunnen ist nämlich tief. Sehr tief. Wenn man hineinschaut, sieht man nach ein, zwei Metern nur noch Dunkel. So weit hinunter reicht kein Licht. Wenn man hineinruft, hallt es schaurig. Was da unten wohl ist?

Wenn wir hinuntersteigen könnten, an einem langen Seil, mit einer starken Taschenlampe, mit Werkzeug am Gürtel und einem Klappspaten, was würden wir dann finden? Früher wahrscheinlich Wasser. Inzwischen ist das eher noch eine Pfütze, ein paar Zentimeter und darunter: Schlamm. Das, was sich eben am Grund im Lauf der Zeit so ansammelt. Oder was hieingefallen ist. Ein altes verrottetes Seilstück vielleicht. Ein kaputter Holzeimer, der den Sturz in den tiefen Schacht nicht überstanden hat. Münzen vielleicht, die Menschen hineingeworfen haben -- das tun ja viele heute noch bei Brunnen. An jeder Münze klebt eine Hoffnung, auf die Erfüllung eines lange und sehnlich gehegten Wunsches vielleicht. Wer weiß das schon, wenn er die Münzen findet? Vielleicht ist auch mal jemand ein Schmuckstück hineingefallen. Über den Brunnenschacht gebeugt, nicht aufgepasst und schwupps - weg für immer. Nur noch ein ferner Traum. Vielleicht findet sich auch Tierkadaver da unten oder --wer weiß -- vielleicht sogar ein Skelett. Manchmal hat so ein alter Brunnen auch als Abfallgrube gedient. Da könnte man graben und manche alte Geschichte finden -- und vieles, was weggeworfen wurde, weil es nichts mehr taugt. Da sammelt sich ganz schön was an, am Grund so eines alten Schachts.

Herzensgrund.

Stellt euch vor, wir könnten ein U-Boot nehmen -- so ein kleines Forschungs-U-Boot, mit einem riesigen Bullauge aus Glas vorne dran -- und könnten hinuntertauchen auf den Grund des Meers, an einer tiefen Stelle. Was wir dort wohl finden würden? Wundersame Korallenwelten? Nie gesehene Fische? Unheimliche Tiefseewesen? Vulkangestein? Vielleicht würden wir ein Schiffswrack finden -- weil ja menschliche Unternehmungen leider zu oft zerbrechen oder auf Grund laufen. Viel Scheitern liegt da unten. Und ganz sicher auch viel Müll. Manchen hat man dort einfach verklappt: Aus den Augen, aus dem Sinn. Wer weiß, welche Giftfässer da vor sich hin rosten und langsam ihren tödlichen Inhalt verbreiten. Anderes ist einfach hergedriftet und hier liegen geblieben. Da sammelt sich ganz schön was an, am Meeresgrund.

Herzensgrund.

Stellt euch vor, wir könnten ein U-Boot nehmen -- wie das dann aussehen müsste, weiß ich nicht -- und hinabtauchen auf den Grund deines und meines Herzens. Was würden wir da finden? Welche sehnlichen Hoffnungen liegen da verstreut? Welche zerbrochenen Lebensentwürfe, welche Geschichten, welche Abstürze könnten wir da ausgraben? Welche Wracks liegen da auf Grund? Skelette vielleicht auch mit dabei? Was wurde da verklappt, ganz tief unten und rostet nun vor sich hin und verbreitet langsam sein Gift? Da sammelt sich ganz schön was an, im Lauf eines Lebens, am Grund eines Herzens.

Ganz schön unheimlich da unten. Wir tauchen schnell wieder auf.

Herzensgrund.

Nur die Lutherübersetzung hat dieses Bild. "Mit Eifer" solle man die "Herde hüten", liest man bei anderen. Verantwortung übernehmen "von ganzem Herzen." Ein kurzer Tauchgang nur hat mir da Bauchschmerzen gemacht. Ob mein Herz sich für so etwas wirklich eignet? Ob es gut ist, Verantwortung für andere zu übernehmen mit dem, was dieser kurze Ausflug da im Vorübergehen ans Licht gebracht hat -- was ich mit mir herumtrage?

Ich sehe das Scheitern schon kommen. Das nächste Wrack am Grunde des Meers. Ich kann nur hoffen, dass ich andere nicht gleich mit in die Tiefe reiße!

"Vorbilder der Herde", hah! Wie oft das schon schief gegangen ist, das belegen ja die Nachrichten unserer Zeit zur Genüge.

Herzensgrund.

Hm.

Ich bin schnell aufgetaucht und lese weiter. Nur weg von hier.

"So werdet ihr, wenn erscheinen wird der Erzhirte, die unverwelkliche Krone der Herrlichkeit empfangen."

Mein erster Gedanke war: Na toll, jetzt kommt er also, der große Kontrolleur und schaut sich an, was ich fabriziert habe. Für mich wird er wohl keine Krone haben, so wie das gelaufen ist.

Und dann hat mich das Bild des Hirten wieder eingefangen. Vielleicht war ich zu sehr beim "Herzensgrund."

"Wenn erscheinen wird der Erzhirte..."

Plötzlich geht mir ein ganzer Kronleuchter auf!

Was, wenn mit "Herzensgrund" gar nicht der schlammige Bodensatz meiner Lebenserfahrungen gemeint ist? Was, wenn man "Grund" hier ganz anders lesen darf -- vielleicht im Sinn von "Grundlage"? Von "Fundament", auf dem alles steht? Und -- weil mir der "Erzhirte" immer noch durch den Hinterkopf geistert -- was, wenn mein "Herzensgrund" gar kein "was" ist, sondern ein "wer"?

Denn die Grundlage all meines Denkens, Fühlens, Wollens und Handelns, die Grundlage meines ganzen Lebens, seit Christus mich ergriffen hat, ist doch er selbst. "Einen andern Grund kann niemand legen außer dem, der gelegt ist, welcher ist Jesus Christus. (1. Korinther 3,11)", schreibt Paulus.

Hier taucht er mit dem alten, von ihm selbst gewählten Bild des guten Hirten auf: Der "Erzhirte". Der Hirte aller Hirten. Der Hirte aller Hirt:innen. Mein Hirte!

Ist es nicht das, was der Grund aller Lebensgründe ist: Dass ich zuallererst, vor allem anderen, vor allen Herausforderungen, vor allen Anforderungen, vor allen Lebensaufgaben und Verantwortungsbereichen, vor allen Dienstaufträgen und Pflichten, selbst ein Gehüteter bin? Selbst Teil seiner Herde?

Bin ich nicht zuallererst selbst einer, den er trägt, den er hegt und umsorgt, den er begleitet und beschützt, den er nährt und pflegt und nie, aber auch gar nie im Stich lässt? Dem er seine ganze Hirtenliebe zeigt?

Weil ich Jesu Schäflein bin, freu ich mich nur immerhin über meinen guten Hirten, der mich wohl weiß zu bewirten; der mich liebet, der mich kennt und bei meinem Namen nennt.Unter seinem sanften Stab geh ich aus und ein und hab unaussprechlich süße Weide, dass ich keinen Mangel leide; Und so oft ich durstig bin, führt er mich zum Brunnquell hin. (Text: Henriette Maria Luise von Hayn)

Das ist mein Herzensgrund!

Ich bin gehütet. Ich bin geliebt. Ich bin getragen. Ich bin "Jesu Schäflein" (und das bin ich gerne, auch wenn sonst im Leben "Du Schaf" wirklich kein freundlicher Zuspruch ist.) Er ist mein Hirte. Ich gehöre zu ihm.

Noch einmal ein Schritt zurück: Wenn ich mich einen Augenblick lang von diesen reichen Bildern, von "Hirten" und "Herde", vom "Erzhirten" und vom "Herzensgrund" löse, dann bestätigt sich das, was ich da gerade entdeckt habe. Dann stelle ich mir nämlich den kleinasiatischen Gemeindeältesten vor, der soeben diesen Brief gelesen hat und nun grübelt, wie diese Anweisung wohl umzusetzen sei. "Die Herde hüten" soll er. Und zwar "freiwillig", von "ganzem Herzen". So lautet die klare Anordnung.

Merkt ihr was? Freiwilligkeit kann man nicht anordnen. Man kann niemand anweisen, etwas "von ganzem Herzen"zu tun.

Das kann nur von selbst wachsen. Bei jemanden, der an sich selbst erlebt, wie ein Hirte seine Schafe weidet. Der sich selbst getragen, geliebt, geschützt und begleitet weiß. Jemand, der aus seiner Identität als "Jesu Schäflein" heraus lebt, der davon geprägt wird und das dann auch begeistert an andere weiter zu geben weiß.

Von Herzensgrund.

Noch ein Letztes ist mir hängengeblieben: Ich glaube nämlich schon, dass meine Selbsteinschätzung von vorher ziemlich realistisch war. Christus ist der Gute Hirte -- gerne mit großem "G". Ich bin es nicht. Wenn das meine Aufgabe ist, dann werde ich scheitern. Denn nicht alles, was ich von mir mitbringe in diese Verantwortung hinein ist hilfreich und gut. Da wird manches schiefgehen.

Jetzt hat die württembergische Landeskirche -- und nur diese -- in Abweichung zum EKD-Predigttext für diesen Hirtensonntag noch einen weiteren Vers, den fünften in diesem Kapitel, hinzugefügt. Den habe ich euch noch gar nicht vorgelesen. Das will ich noch tun.

5 Desgleichen ihr Jüngeren, ordnet euch den Ältesten unter. Alle aber miteinander bekleidet euch mit Demut; denn Gott widersteht den Hochmütigen, aber den Demütigen gibt er Gnade. (1. Petrus 5,5)

Gott widersteht den Hochmütigen, aber den Demütigen gibt er Gnade. Ein Zitat aus dem Buch der Sprüche in der hebräischen Bibel, das hier unbedingt noch hergehört. Denn das ist Teil des Herzensgrunds. Teil dessen, was ich vor allem anderen bin: In all meiner Schwäche und meinem Versagen gibt Gott mir Gnade.

Ich bin gehütet. Ich bin geliebt. Ich bin getragen. Ich bin begleitet. Ich bin begnadet.

Das ist mein Herzensgrund. Daraus lebe ich.

Als Gehüteter, Geliebter, Getragener, Begleiteter und Begnadeter will ich dann auch anderen begegnen -- und gerne Verantwortung übernehmen, wo Gott mich hinsendet.

O, Herr, hilf! O Herr, lass wohl gelingen!

Amen.

1 Ich erinnere euch aber, Brüder und Schwestern, an das Evangelium, das ich euch verkündigt habe, das ihr auch angenommen habt, in dem ihr auch fest steht, 2 durch das ihr auch selig werdet, wenn ihr's so festhaltet, wie ich es euch verkündigt habe; es sei denn, dass ihr's umsonst geglaubt hättet. 3 Denn als Erstes habe ich euch weitergegeben, was ich auch empfangen habe: Dass Christus gestorben ist für unsre Sünden nach der Schrift; 4 und dass er begraben worden ist; und dass er auferweckt worden ist am dritten Tage nach der Schrift; 5 und dass er gesehen worden ist von Kephas, danach von den Zwölfen. 6 Danach ist er gesehen worden von mehr als fünfhundert Brüdern auf einmal, von denen die meisten noch heute leben, einige aber sind entschlafen. 7 Danach ist er gesehen worden von Jakobus, danach von allen Aposteln. 8 Zuletzt von allen ist er auch von mir als einer unzeitigen Geburt gesehen worden. 9 Denn ich bin der geringste unter den Aposteln, der ich nicht wert bin, dass ich ein Apostel heiße, weil ich die Gemeinde Gottes verfolgt habe. 10 Aber durch Gottes Gnade bin ich, was ich bin. Und seine Gnade an mir ist nicht vergeblich gewesen, sondern ich habe viel mehr gearbeitet als sie alle; nicht aber ich, sondern Gottes Gnade, die mit mir ist. 11 Ob nun ich oder jene: So predigen wir, und so habt ihr geglaubt. (1. Kor 15,1-11)

Worte, nicht von mir, sondern vom Apostel Paulus im 15. Kapitel des 1. Korintherbriefs.

So haben wir's immer gehört. Das ist der Kern der christlichen Botschaft, durch all die Jahrhunderte: "Dass Christus gestorben ist für unsre Sünden nach der Schrift; und dass er begraben worden ist; und dass er auferweckt worden ist am dritten Tage nach der Schrift." Diese Worte hier im Korintherbrief sind das älteste überlieferte Osterzeugnis der christlichen Gemeinde. Ihre Botschaft ist bis heute erhalten. Viele haben sie in neue Worte gefasst. Viele davon sind inzwischen auch schon wieder alt. Manche sprechen Christ:innen seit Jahrhunderten gemeinsam, wie wir es nachher auch tun werden: "Ich glaube an Jesus Christus, seinen eingeborenen Sohn unseren Herrn, ... gekreuzigt, gestorben und begraben. Hinabgestiegen in das Reich des Todes. Am dritten Tage auferstanden von den Toten." Wir kennen diese Worte. Auswendig -- die meisten von uns. Das ist der Kern, worauf sich unser Glaube gründet. Das Evangelium, "durch das ihr selig werdet, wenn ihr's ... festhaltet." Für uns gestorben. Begraben. Auferweckt von den Toten.

Amen.

Und doch: Nicht zu fassen. Als ich die Konfis darum bat, mir im Glaubensbekenntnis das zu zeigen, womit sie echte Schwierigkeiten haben, kam übereinstimmend dieser Satz: "am dritten Tage auferstanden von den Toten." Damit sind sie nicht allein. Schon in Korinth damals fiel es den Menschen schwer, die Auferstehung als Tatsache zu akzeptieren. Klar: Schließlich muss man nicht besonders viel Lebenserfahrung gesammelt haben, um eine einfache Lebensweisheit zu begreifen: Das Leben ist endlich. Und Tote kommen nicht wieder. Was glaubt ihr, wie schwer es ist, auf dem Friedhof zwischen den Gräbern über Auferstehung nachzudenken! Das passt überhaupt nicht hinein in alles, was wir über das Leben zu wissen glauben.

Es ist nicht zu fassen.

Da ging es den Menschen rund um Jesus doch damals gar nicht anders. Auch für sie war es doch sonnenklar, dass mit dem Sterben Jesu am Kreuz alles verloren war. Alles zu Ende. Die Glaubensgewissheiten der letzten Jahre mit ihm wichen auf einem Schlag der nackten Angst. Zurückgezogen, eingeschlossen, völlig aus der Bahn geworfen, haben sie das Osterwochenende verbracht. Kein Wunder, dass Maria ihn gar nicht erkennt im Garten. Seinen zwei Weggefährten auf der Straße nach Emmaus geht es genau so. Damit rechnet ja auch keiner -- trotz aller Andeutungen, die er gemacht hat. Er und die Propheten.

Es ist nicht zu fassen.

Und deshalb ist es auch kein Wunder, dass die ersten Christ:innen sich eben nicht um ein Glaubensbekenntnis sammeln. Nicht um ein paar schöne Sätze, die man auswendig lernen und gemeinsam miteinander sprechen kann -- so als Gruppenerfahrung, die allen Mut macht und den Rücken stärkt. "Dass Christus gestorben ist für unsre Sünden nach der Schrift; und dass er begraben worden ist; und dass er auferweckt worden ist am dritten Tage nach der Schrift." Sicher, diese Worte im Korintherbrief klingen schon formelhaft genug, dass wir annehmen dürfen, sie waren fest geformt und als Bekenntnis verbreitet. Aber sie sind es nicht, die die ersten Christ:innen beim Glauben halten.

Worte sind es nicht.

Er ist es.

Für Maria reicht ein einziges Wort: "Maria". Wie oft muss sie in den Jahren zuvor seine gütige Stimme gehört haben. Wie oft hat er sie angesprochen -- sie, die Frau, die in der männerdominierten Gesellschaft sowieso immer nur am Rand geduldet war. Ihm war das egal. Er kannte solche Grenzen nicht. Er hat sie gesehen. Er ging auf sie zu. Er befreit sie von ihren Dämonen. Er nimmt sie an. So kennt sie ihn. Wärme und Güte, Liebe und befreiende Kraft. Das muss sie gehört haben, wiederentdeckt, in diesem einen Wort. Das war genug. So redete sonst niemand mit ihr. "Rabbuni!" Mein Meister! Für Maria gibt es keinen Zweifel: "Ich habe den Herrn gesehen."

Da ist er, der Osterglaube. Nicht an Worte. Nicht an ein Bekenntnis. Maria ist dem Herrn begegnet. Sie glaubt an den Auferstandenen. "Ich habe den Herrn gesehen."

In der antiken Welt zählte das Zeugnis einer Frau nur halb soviel wie das eines Mannes. Und -- man denke an die Umstände. All die Emotionen. All die Sehnsüchte. Das muss den Frauen den Kopf verdreht haben, denken die Jünger, als gleich mehrere kommen und von einer Erscheinung des Auferstandenen berichten. Petrus -- der "Kephas", der bei Paulus als der erste Zeuge aufgeführt wird -- geht der Sache auf den Grund. Er findet das leere Grab, die Leinenbinden, in die man den Leichnam eingewickelt hatte. Das reicht ihm nicht. Mir hätte es wahrscheinlich auch nicht gereicht. Er "ging davon und wunderte sich über das, was geschehen war", berichtet das Lukasevangelium (24,12). Wahrscheinlich hat er sich am Kopf gekratzt.

Es ist nicht zu fassen.

Es ist erst zu fassen, als Jesus dann plötzlich mitten unter ihnen steht. "Schalom!" Friede sei mit euch! Er ist wieder da, als sei nichts geschehen. Er bricht das Brot mit den Emmausjüngern, er isst mit der Gruppe in Jerusalem. Er zeigt seine Wunden an Händen und Füßen. Er verbringt Zeit mit ihnen. Er öffnet ihnen ganz neu die Augen für Dinge, die sie längst aus den biblischen Schriften kannten -- und doch nicht begriffen haben bis zu jenem Tag. Es ist wieder, wie damals, als er sie gerufen hatte am See. Alles ist wieder aufregend und neu. Jeder Moment ein einzigartiges Lernerlebnis. Jedes Wort von seinen Lippen versetzt sie in Staunen. Sie können gar nicht genug bekommen von dem, was er sagt.

Nicht wenige von ihnen wird das, was sie da Hören und in ihr Herz aufnehmen, in den folgenden Jahren das Leben kosten. Man wird sie bedrohen, verfolgen, das Erzählen von ihm unter strengste Strafen stellen. Das wird sie nicht aufhalten. Sie können nicht schweigen. Sie müssen von dem erzählen, das ihr Leben umgekrempelt hat. Sie haben den Herrn gesehen.

Da ist er, der Osterglaube. Der, der die Welt verändert. Der den "Erdkreis erregt", wie die Apostelgeschichte berichtet. Nicht an Worte. Nicht an ein Bekenntnis. Sie sind dem Herrn begegnet. Sie glauben an den Auferstandenen.

Wir haben den Herrn gesehen.

Die junge Kirche lebt von ihren Erzählungen. Sie lebt von den Zeug:innen, von denen, die ihm begegnet sind. Genau darin sehen die Apostel ihren Auftrag. Zeugnis abzulegen von dem, den sie nicht verleugnen können, weil sie ihm ins Angesicht geschaut haben. Sie wissen sich von ihm selbst beauftragt:

"So steht’s geschrieben, dass der Christus leiden wird und auferstehen von den Toten am dritten Tage; und dass gepredigt wird in seinem Namen Buße zur Vergebung der Sünden unter allen Völkern. Von Jerusalem an seid ihr dafür Zeugen." (Lukas 24,46-48a).

Ihre Begeisterung ist so groß, dass alle sie spüren können. Jeder, der sie vorher kannte, sieht, wie umfassend die Veränderung ist. Tausende finden durch ihr Zeugnis zum Glauben. Die Begegnung mit dem Auferstandenen verändert die Welt. Bis heute wirkt sie nach.

Wir haben den Herrn gesehen.

Aber nicht jedem reicht das Zeugnis aus zweiter Hand. Manche halten sie für Spinner. Andere für Gotteslästerer. Der Mann, der die Zeilen des heutigen Predigttexts schrieb, war einer davon. Er war entsetzt über das, was sie da erzählten. Es war nicht zu fassen! Es widersprach allem, was er über Gott zu wissen glaubte. So setzte er seine ganze Schaffenskraft daran, diese üble Irrlehre vom Erdboden zu tilgen. Bis... Ja bis der Auferstandene auch ihm begegnete. Hören wir einen Augenblick lang hinein in seinen Bericht, den er in der Gefangenschaft in Jerusalem vor König Agrippa ablegt:

Als ich [...] nach Damaskus reiste mit Vollmacht und im Auftrag der Hohenpriester, sah ich mitten am Tage, o König, auf dem Weg ein Licht vom Himmel, heller als der Glanz der Sonne, das mich und die mit mir reisten umleuchtete. Als wir aber alle zu Boden stürzten, hörte ich eine Stimme zu mir reden, die sprach auf Hebräisch: Saul, Saul, was verfolgst du mich? [...] Ich aber sprach: Herr, wer bist du? Der Herr sprach: Ich bin Jesus, den du verfolgst; steh nun auf und stell dich auf deine Füße. Denn dazu bin ich dir erschienen, um dich zu erwählen zum Diener und zum Zeugen für das, was du gesehen hast und wie ich dir erscheinen will. Und ich will dich erretten von deinem Volk und von den Heiden, zu denen ich dich sende, um ihre Augen aufzutun, dass sie sich bekehren von der Finsternis zum Licht und von der Gewalt des Satans zu Gott. So werden sie Vergebung der Sünden empfangen und das Erbteil mit denen, die geheiligt sind durch den Glauben an mich. (Apostelgeschichte 26,12-18)

Ich habe ihn gesehen! Ich habe den Auferstandenen gesehen!

Das macht den stolzen Saulus zum demütigen Paulus, zu dem, der sein Leben einsetzt, um Menschen von Jesus zu erzählen.

Da ist er, der Osterglaube. Nicht an Worte. Nicht an ein Bekenntnis. Paulus ist dem Herrn begegnet. Er glaubt an den Auferstandenen. "Ich habe den Herrn gesehen."

"Danach ist er gesehen worden von mehr als fünfhundert Brüdern auf einmal, von denen die meisten noch heute leben, einige aber sind entschlafen. Danach ist er gesehen worden von Jakobus, danach von allen Aposteln. Zuletzt von allen ist er auch von mir als einer unzeitigen Geburt gesehen worden." (1. Korintehr 15,6-8)

O, wenn die Reihe doch weiterginge!

Warum "zuletzt"? Warum hat er nicht weitergemacht?

Wenn er doch noch mehr Menschen erschienen wäre -- wie anders würde die Welt heute aussehen! Wie viel Leid hätte vermieden werden können! Wie viele Kriege hätten gar nicht stattgefunden. Wie viel Gewalt und Elend, wie viel Hass und Neid, wie viel Leid und Missbrauch hätte der Liebe Platz gemacht, wenn viele -- wenn alle -- so eine lebensverändernde Begegnung mit dem Auferstandenen gehabt hätten.

Und wir! Und ich!

Wie viel einfacher wäre das alles mit dem Glauben, wenn er mir im Garten begegnet wäre oder zuhause im Wohnzimmer. Wenn er mit mir gegessen hätte, oder mir auf der Straße nach Burladingen ein Licht geleuchtet, droben in Hermannsdorf, in der Kurve vor dem Wald. Glaubt ihr nicht, dass sich auch mein Leben total verändert hätte? Glaubt ihr nicht, dass ich den Herausforderungen des Alltags ganz anders begegnen würde? Dass es mir viel leichter fiele, andere zu lieben. Meinen Glaubenswerten treu zu bleiben. Trotz Zweifeln weiterzumachen. Im richtigen Moment das richtige Wort zu finden und in noch mehr richtige Momenten den Mund zu halten? Glaubt ihr nicht, dass ich viel freier und freudiger leben würde, durch alles was ich sage und tue von Jesus erzählen? Glaubt ihr nicht, mein Glaube wäre so viel ansteckender geworden, wie der von Petrus, Maria oder Paulus?

Jetzt bleiben mir nur dir alten Bekenntnisworte -- tiefgreifend, theologisch richtig, und doch so viel weniger packend als die direkte Begegnung: "Dass Christus gestorben ist für unsre Sünden nach der Schrift; und dass er begraben worden ist; und dass er auferweckt worden ist am dritten Tage nach der Schrift."

Jetzt bleiben mir nur diese alten Worte und das Festklammern daran, wenn mein ganzes Ich seufzen will:

Es ist nicht zu fassen!

Aber halt! Das stimmt doch so gar nicht. Ein Satz des Apostels lässt mich innehalten. Vielleicht habe ich doch viel mehr mit ihm und den anderen Zeug:innen gemeinsam, als ich das bisher wahrgenommen habe:

"Aber durch Gottes Gnade bin ich, was ich bin."

Spätestens bei dem Wort "Gnade" bin ich immer ganz Ohr. Denn das beschreibt doch genau das, was mein Leben ausmacht. Nein, natürlich habe ich nicht wie Paulus länderübergreifend Christ:innen verfolgt, verhaftet und hinter Gitter gebracht. Aber wie Paulus kann ich ein Lied davon singen, dass mein Leben nicht immer in idealen Bahnen verlief. Ich könnte viel erzählen (und lasse es lieber bleiben) davon, wie man Gott und sich selbst untreu wird, inkonsequent handelt, sich in Sackgassen manövriert, Unaussprechliches über andere denkt und -- wenn keiner hinschaut -- Dinge macht, die man besser hätte bleiben lassen. Wie Paulus bin ich keiner, der eine Begegnung mit dem auferstandenen Christus verdient hätte. Wie es bei dir aussieht, frage ich jetzt einfach mal nicht. Aber vielleicht kannst du das nachvollziehen?

Aber durch Gottes Gnade bin ich, was ich bin.

Das ist der entscheidende Satz. Denn hier ist meine Geschichte, vom Auferstandenen her erzählt -- und je mehr ich darüber nachdenke, macht sie auch mich zu einem Zeugen, zu einem, der ihm begegnet ist. Und zwar nicht nur einmal.

Von Anfang an hat er versprochen bei mir zu sein. Er bei mir. Ganz nahe dran. Weißt du noch, wie es da hieß bei der Taufe? "Fürchte dich nicht. Siehe, ich habe dich erlöst. Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Du bist mein." Und: "Siehe, ich bin bei dir alle Tage, bis an der Welt Ende." Alle Tage. Bei dir. Er ist bei mir! Wenn das keine Begegnung ist...

Er hat mir sein Leben geschenkt. Das ist es, was er mir mitgibt in der Taufe. Er nimmt mich mit ans Kreuz, mit in seinen Tod hinein, mit in sein Begraben-werden und mit in seine Auferstehung. Neues Leben! Wahrhaftig auferstanden! "Ich lebe, doch nun nicht ich, sondern Christus lebt in mir." schreibt Paulus an die Galater. Über sich. Über die Galater. Über mich -- glaube ich auch. Er lebt in mir. Wenn das keine Begegnung ist...

Er macht mich lebendig durch seinen Heiligen Geist. Er schenkt mir Glauben. Er verändert mich. Er trägt mich. Er befähigt mich. Er leitet mich. Er sendet mich. Sein Geist in mir! Wenn das keine Begegnung ist...

Er ist hier, an diesem Ort. "Wo zwei oder drei versammelt sind in meinem Namen, da bin ich mitten unter ihnen." (Matthäus 18,20), hat er selbst versprochen. Heute sind wir sogar mehr als drei. Und er ist dabei. Wie immer. Wie jedes Mal. Wenn wir zusammenkommen in seinem Namen, wenn wir singen und beten, lesen und hören, bitten und hoffen und dann mit seinem Segen zurück in den Tag gehen, ist er da. Jedes Mal. Er mitten unter uns. Wenn das keine Begegnung ist...

Er lädt mich ein an seinen Tisch -- gleich nachher wieder. Er ist es, der dort der Gastgeber ist. In Brot und Wein teilt er sein Leben an uns aus. Er ist gegenwärtig, bei uns, in uns. Er selbst ist es, der uns das Brot bricht -- genau wie damals in Emmaus und später in Jerusalem. Er mit am Tisch: Wenn das keine Begegnung ist...

Und selbst wenn eines Tages der Moment kommt, in dem mein Leben hier zu Ende geht -- er hat versprochen immer da zu sein. Dass der Tod für ihn kein Ende, kein Hindernis ist, hat er an Ostern deutlich gezeigt. Wenn dann andere an meinem Grab stehen -- ihr vielleicht oder Menschen, die wir noch gar nicht kennen -- wenn ich selbst dann kein Wort mehr mitbekomme von dem was gesagt ist, bleibt meine Geschichte selbst im Sterben ein Zeugnis vom Auferstandenen. Denn: "Ich bin die Auferstehung und das Leben. Wer an mich glaubt, der wird leben, auch wenn er stirbt." (Johannes 11,25). Das hat er mir versprochen. Das hat er uns versprochen. Und er wird wiederkommen, des bin ich gewiss. Er wird mich zu sich holen, zum Leben in Ewigkeit. Ich für immer bei ihm: Wenn das keine Begegnung ist...

Das ist meine Geschichte. Das ist mein Zeugnis.

Durch Gottes Gnade bin ich, was ich bin.

Mir ist der Auferstandene begegnet.

Maria. Kephas. Die Zwölf. Fünfhundert. Jakobus. Paulus. Christoph. Und du.

Es ist nicht zu fassen.

Immer noch nicht. Und es wird auch niemals zu fassen sein. Schon gar nicht in Worte -- auch nicht in das schönste Bekenntnis. Nie kann man es fassen, was geschieht, wenn der Auferstandene Menschen begegnet.

Man kann es nur erleben.

Und wir erleben es jeden Tag.

Vielleicht geht es mir viel zu oft wie Maria im Garten. Oder wie den zwei, die da nach Emmaus gingen. Ich rechne nicht mit dem, was mein kleines Hirn nicht fassen kann. Ich sehe nur, was ich zu sehen können glaube. Und dann frage ich mich, warum er mir nicht begegnet, wie damals Maria oder Petrus. Dann braucht es doch Worte. Manchmal nur eines. Manchmal genügt mein Name, den er ruft. Und das tut er: "Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Du bist mein." Oder ein Brot, das mit mir gebrochen wird: "Christi Leib, für dich gegeben. Nimm und iss vom Brot des Lebens!"

Dann fällt es mir wieder wie Schuppen von den Augen. Dann weiß ich es wieder ganz gewiss. Dann kann ich gestärkt und verändert durchs Leben gehen. Dann kann ich es erzählen, nicht nur an Ostern, sondern -- begeistert -- an jedem einzelnen Tag.

Durch Gottes Gnade bin ich, was ich bin.

Mir ist der Auferstandene begegnet.

Amen.

Ecce homo.

Seht, welch ein Mensch.

Schaut euch den an.

Ein römischer Hauptmann steht mit einem kleinen Trupp Soldaten an einer Hinrichtungsstätte. Sie schauen nach oben, wo einer der Verurteilten gestorben ist. Sie sind still geworden. Nachdenklich. Das ist sonst gar nicht so ihre Art. Eigentlich sind sie ja raue Burschen -- vom Krieg abgehärtet. Sie haben schon alles gesehen. Auch den Tod. Schon tausendmal. Das ist ihr Alltagsgeschäft.

Sicher, wahrscheinlich war keiner von ihnen glücklich, heute eine Hinrichtung bewachen zu müssen. Warum eigentlich? Was ist besonders an dieser Kreuzigung, anders als sonst? "Dies ist der König der Juden", steht in krudem Gekritzel auf einem Schild oben am Kreuz. Stimmt! Das war der Kerl! Vor ein paar Tagen hat der Pöbel ihn bejubelt, als er nach Jerusalem einzog. Wie einen König gefeiert haben sie ihn. Ein Revoluzzer also? Einer, der einen Umsturz plante? Wer weiß, was seine Anhänger noch im Schilde führen, nachdem er verhaftet und dem römischen Prokurator übergeben wurde. Also besser aufpassen, bis es vorbei ist. Sicher ist sicher.

Am Anfang hatten sie noch ihren Spaß mit ihm. Sie haben ihn geschlagen und verspottet -- aus dem erhofften König der Juden eine Witzfigur gemacht, mit Dornenkrone und irgendeinem roten Fetzen als Mantel. Er musste selbst sein Kreuz durch die Stadt schleppen. Um seine Kleider haben sie gewürfelt -- immerhin sollte auch für sie noch was rausspringen bei der ganzen Sache. Dann hing er da--der "König". Statt Wein gab es Essig zu trinken. "Bist du der König der Juden, so hilf dir selber!" Aber -- haha -- keine Hilfe kam.

Dann kam die sechste Stunde. Die Mittagszeit. Plötzlich wurde der Himmel dunkel. Von oben am Kreuz ertönt noch einmal ein letzter Schrei. Dass es ein Gebet war, aus dem 22. Psalm, werden sie nicht gewusst haben. "Mein Gott, mein Gott, warum hast du mich verlassen?" Und während er oben stirbt, bebt unten die Erde. Da lachen sie nicht mehr. Felsen zerreißen. Gräber brechen auf. Und sie merken im letzten Moment, dass das doch nicht nur ein verrückter Spinner gewesen sein kann.

"Wahrlich, dieser ist Gottes Sohn gewesen!"

Ecce homo.

Seht, welch ein Mensch.

Schaut euch den an.

Schaut euch den an! Kein schöner Anblick: Blutend und geschunden hängt er dort. Gestern noch hat er Passah gefeiert im Kreis seiner Jünger. Schon kurz danach ging es ihm nicht mehr gut. Zurückgezogen zum Gebet litt er da schon panische Todesangst, weil er ahnte, was jetzt kommen würde. Dann ging es Schlag auf Schlag. Mit Stöcken und Schwertern bewaffnet haben sie ihn im Garten geschnappt. Mitgeschleppt in das Haus des Hohepriesters. Ein Scheinprozess, reine Show, die bezahlten Belastungszeugen waren noch nicht einmal gut im Lügen. Egal. So ging es die Nacht durch. Zum Schlafen ist er sicher nicht gekommen. Gleich am Morgen zerren sie ihn vor den Prokurator, als Aufständischen. Das Geschrei der aufgewiegelten Menge ist unüberhörbar. "Kreuzige ihn!" Ausgepeitscht. Gequält. Die Krone mit den langen Dornen auf den Kopf gepresst. Das schwere Holzkreuz muss er quer durch Jerusalem schleppen in der beginnenden Hitze des Tages. Da ist er schon so ausgelaugt, dass er mehrfach zusammenbricht. Selbst die Soldaten sehen irgendwann ein, dass er es so nie auf den Hügel vor der Stadt schaffen wird. Ein anderer muss das Kreuz für ihn tragen.

Dann hängt er da. Nackt, Scham und Schande! Nägel durch Hände und Füße. Die Muskeln verkrampft. Das Gesicht vor Schmerz verzerrt. Der ganze Körper zittert. Nur noch Stöhnen, Schmerzen, ein paar hervorgestoßene Worte. Durst. Unbarmherzige Leidensqualen. Essig zu trinken. Folter pur.

Manche sind Tage so gehangen. Die Römer haben sich diese Strafe ganz bewusst für die Aufständischen ausgedacht und führen sie an gut sichtbaren Stellen durch, damit jeder, der es sieht, von auch nur dem Ansatz eines Widerstandsgedankens abgeschreckt wird. Es sind furchtbare Bilder.

Schaut euch den an!

Man will es gar nicht sehen. Man will nur noch wegschauen.

Schaut euch den an!

"Schaut euch den an!", rufen sie. Hat er sich nicht für etwas Besseres gehalten? Hat er nicht noch großspurig geprahlt, er wolle den Tempel abreißen und in drei Tagen wieder aufbauen? "Hilf dir selber, wenn du Gottes Sohn bist, und steig herab vom Kreuz!", rufen sie. Und lachen. War ja klar, dass nichts passiert.

"Schaut euch den an!", rufen sie, die Oberen, die feine Gesellschaft. Pharisäer, Schriftgelehrte, Priester. Wie haben sie sich gedemütigt gefühlt, als alle ihm nachliefen statt ihnen! Als er sie abkanzelte in der Öffentlichkeit! Bittere Rache haben sie schon lange geschworen. Und jetzt triumphieren sie: "Andern hat er geholfen und kann sich selber nicht helfen. Er ist der König von Israel, er steige nun herab vom Kreuz. Dann wollen wir an ihn glauben. Er hat Gott vertraut; der erlöse ihn nun, wenn er Gefallen an ihm hat; denn er hat gesagt: Ich bin Gottes Sohn." Ihre Worte triefen vor Ironie, vor Schadenfreude, vor Selbstgerechtigkeit.

Schaut euch den an: Dann seht ihr, wer er wirklich ist. Ein Betrüger. Ein Scharlatan. Wo ist denn jetzt der Gott, dessen Sohn er zu sein glaubte?

Selbst die Verbrecher, die mit ihm gekreuzigt werden, haben nur Spott für ihn. Dabei haben sie ja wirklich nichts zu lachen. Sie teilen sein Schicksal. Bald werden sie sterben. Aber der Blick auf sein Kreuz ist selbst in ihrer Lage noch Grund zum Hohn.

Schaut euch den an!

"Ecce homo.", sagt der römische Hauptmann.

Seht, welch ein Mensch.

Schaut euch den an.

"Wahrlich, dieser ist Gottes Sohn gewesen!"

Schaut euch den an. Ja, schaut ihn an!

Was seht ihr, wenn ihr ihn seht?

Was seht ihr, wenn wir uns in dieser Woche an sein grausames Sterben erinnern? Was seht ihr, wenn das Zeichen seines Foltertodes unsere Kirchen ziert, unsere Gesangbücher, manche Halskette gar? Was seht ihr, wenn ihr ihn anschaut an seinem Kreuz? Seid ihr empört? Verspürt ihr Ekel? Wollt ihr lieber wegschauen? Seid ihr ganz froh, dass hier im Raum nur ein symbolisches, leeres Kreuz hängt?

Schaut euch den an. Was seht ihr da?

Ortswechsel. Sicher vier Jahrzehnte später, vielleicht auch mehr. Eine Gemeinde im Lykostal in der heutigen Türkei hat Post bekommen. Jemand aus dem Umfeld des Apostels Paulus -- wer genau es war, darüber können wir höchstens spekulieren, schreibt einen Brief an die Gruppe, in deren Umfeld neuerdings seltsame Sonderlehren auftreten. Wer auch immer hier schreibt, möchte noch einmal klarstellen, was ganz wichtig ist im Glauben. Wer ganz wichtig ist. Jesus Christus nämlich. Der vom Kreuz. Das ist eigentlich nichts Neues. Das wissen sie längst. Vielleicht ist es aber zu sehr in Vergessenheit geraten. Andere Dinge sind wichtiger geworden. "Back to the roots", sozusagen. Zu den Grundlagen des Glaubens. Zum Kreuz.

Der Autor des Briefs tut das, indem er bekannte Worte ins Gedächtnis ruft. Ein Lied, das sie alle kennen. Das sie alle schon gesungen haben. Wir kennen die Melodie längst nicht mehr, sonst würde ich es euch vorsingen. Uns bleiben nur die Worte, aus dem 1. Kapitel des Kolosserbriefs:

13 Er hat uns errettet aus der Macht der Finsternis und hat uns versetzt in das Reich seines geliebten Sohnes, 14 in dem wir die Erlösung haben, nämlich die Vergebung der Sünden. 15 Er ist das Ebenbild des unsichtbaren Gottes, der Erstgeborene vor aller Schöpfung. 16 Denn in ihm ist alles geschaffen, was im Himmel und auf Erden ist, das Sichtbare und das Unsichtbare, es seien Throne oder Herrschaften oder Mächte oder Gewalten; es ist alles durch ihn und zu ihm geschaffen. 17 Und er ist vor allem, und es besteht alles in ihm. 18 Und er ist das Haupt des Leibes, nämlich der Gemeinde. Er ist der Anfang, der Erstgeborene von den Toten, auf dass er in allem der Erste sei. 19 Denn es hat Gott gefallen, alle Fülle in ihm wohnen zu lassen 20 und durch ihn alles zu versöhnen zu ihm hin, es sei auf Erden oder im Himmel, indem er Frieden machte durch sein Blut am Kreuz. (Kolosser 1,13-20)

Jahrzehnte sind vergangen. Längst hängt er nicht mehr am Kreuz. Im Gegenteil: Dass es überhaupt Christ:innen gibt, eine wachsende Bewegung quer durch das römische Reich und darüber hinaus, liegt daran, dass man bezeugt: Er ist auferstanden! Er blieb nicht am Kreuz. Er blieb nicht im Grab. Er lebt. Das ist es, was seine Anhänger:innen motiviert.

Jahrzehnte vergangen. So viel schönere Bilder, von der Auferstehung am Dritten Tag. Und trotzdem ist es immernoch präsent, dieses Kreuz. Man kommt nicht drumrum. Immer wieder heißt es, zurückgehen hinter Ostern, nicht nur Auferstehung, sondern diese schrecklichen Bilder wieder neu vor Augen zu haben.

Schaut euch den an.

Dürfte man da nicht endlich den gnädigen Mantel des Schweigens drüberlegen? Dürften die grausamen, blutrünstigen Bilder nicht sanft in der Dunkelheit seines Sterbemoments verschwinden, um dann übermalt zu werden von den hellen, frohen Bildern des Ostermorgens?

"Nein", sagt der Briefschreiber. Auf keinen Fall! Ihr müsst hinschauen. Ihr müsst die Finsternis begreifen, die da herrscht. Denn nur wenn ihr euch den Bildern der Finsternis aussetzt, begreift ihr, wo ihr herkommt. Ihr wart ja die, die in der Finsternis waren. Das Böse hatte euch fest in der Hand. Ihr wart gefangen in Zwängen, in falschen Wegen, in Lebensentwürfen ohne Zukunft und ohne Hoffnung. Ihr wart in der Sackgasse eurer eigenen Wege ohne Gott. Ihr wart in der Finsternis. Und dort am Kreuz, da hat Gott euch herausgeholt. Der, der da hängt, ist euch die Brücke geworden -- heraus aus der Finsternis, aus der Hoffnungslosigkeit, aus der Sackgasse. Heraus aus den Fängen des Bösen hat Gott euch geholt und "hineinversetzt in das Reich seines geliebten Sohnes, in dem wir Erlösung haben, nämlich die Vergebung der Sünden."

Schaut euch den an.

Seht ihr den "geliebten Sohn", der dort für euch sein Leben gibt?

"Das ist mein geliebter Sohn. An ihm habe ich Wohlgefallen!", hat ganz am Anfang der Evangelien die Stimme Gottes über ihm ausgerufen. Bei seiner Taufe am Jordan war das, an einem hellen, fröhlichen Tag, als der Geist Gottes sichtbar auf ihn kam in Gestalt einer Taube. "Das ist mein geliebter Sohn". Ja, so stelle ich mir das vor! Und die, die dabei waren, waren rasch überzeugt, als er anfing, durch das Land zu ziehen, Blinde und Lahme zu heilen, Tote aufzuerwecken und allen das anbrechende Gottesreich zu verkünden. So sieht doch Evangelium aus!

Schaut euch den an. Den vom Kreuz. Den am Kreuz.

Was seht ihr da?

Seht ihr mehr als das Häufchen Elend, den letzten Rest dessen, was mal ein Menschenleben war, gefoltert und zerstört und nur noch ein Haar breit vom Tod entfernt?

Schaut euch den an.

"Das ist mein geliebter Sohn. An ihm habe ich Wohlgefallen!"

Schaut euch den an.

In ihm öffnet Gott das Tor aus der Finsternis hinein in das Reich von Vergebung und Versöhnung!

Schaut euch den an!

"Er ist das Ebenbild des unsichtbaren Gottes", schreibt der unbekannte Briefautor.

Das Ebenbild Gottes. Sieht so Gott aus?

"Schaut euch den an", haben sie damals gerufen, rund um ihn herum. Wo ist jetzt sein Gott? Wo ist jetzt der, auf den er immer vertraut hat? Schreit er nicht selbst: "Warum hast du mich verlassen?" Ist das nicht ein klares Zeichen, dass er gescheitert ist?

Schaut euch den an. In ihm hängt Gott selbst an diesem Kreuz. Er ist nicht fern. Er ist nicht weg. Das ist sein Sohn, der da hängt, untrennbar verbunden mit dem Vater. Vater, Sohn und Heiliger Geist, eins von Ewigkeit her. Er ist doch da. Er hängt doch da, vor euren Augen.

Schaut euch den an. Seht ihr ihn nicht?

"Er ist der Erstgeborene vor aller Schöpfung.", schreibt der Briefautor. "Denn in ihm ist alles geschaffen, was im Himmel und auf Erden ist, das Sichtbare und das Unsichtbare, es seien Throne oder Herrschaften oder Mächte oder Gewalten; es ist alles durch ihn und zu ihm geschaffen."

Schaut euch den an! Der Schöpfer selbst hängt hier am Kreuz. Der Unendliche. Der Unfassbare. Der, von dem alles kommt. Das Meer. Die Berge. Die schönen Sonnenaufgänge. Die Blumen. Die Schmetterlinge. Die gigantischen Weiten des Universums. Das blaue Himmelszelt an einem Sommermorgen. Der atemberaubende Sternenhimmel in einer klaren Winternacht. Die wunderbar weiche Haut eines Babies. Die unendliche Tiefe einer Umarmung. Meine Frau und meine Kinder. Alles, was das Leben schön macht. Du. Und ich. Durch die Hände, die das alles gemacht hat, hat man mit grausamen Hammerschlägen Nägel getrieben. Die Füße, auf denen er zu uns kam, hat man ans raue Holz geheftet.

Schaut euch den an!

"Alles ist in ihm und zu ihm geschaffen."

Schaut euch den an!

"Er ist vor allem, und alles besteht in ihm."

Schaut euch den an: Alles ist in ihm.

Alles hängt mit ihm dort am Kreuz.

Schaut euch den an: Könnt ihr es sehen? Erkennt ihr, dass er alles dort mit sich trägt?

Schaut euch den an: Begreift ihr, was dort alles hängt?

All der Schrecken der Erde. Alles Leid was geschieht. Alles Kaputte und Kranke. Die Toten von Hiroshima und Nagasaki, von Auschwitz und Buchenwald, von Butscha und Bachmut, die Erdbebenopfer aus der Türkei und Syrien, die toten Kinder von Freudenberg und Wunsiedel, und die, an ihrem Tod schuld sind auch. Sinnlos an Krankheiten gestorbene; Kinder, Frauen und auch Männer, die zu Hause Gewalt erleiden; traumatisierte Opfer von Missbrauch; Menschen, die aus ihrer Heimat fliehen mussten; Einsame; Kranke; Obdachlose; Verzweifelte. "Alles ist in ihm." Alle unsere Mitgeschöpfe mit dazu, aller Lebensraum der zerstört ist, alle Zukunftsperspektiven, die finster aussehen. "Alles ist in ihm." Ich. Du. Die dunkelsten Ecken unserer Herzen, unsere schlimmsten Gedanken, unsere heimlichen Zweifel, das, was keiner wissen darf. "Alles ist in ihm."

Schaut euch den an: Begreift ihr, dass er das alles mit ans Kreuz trägt?

Schaut euch den an!

"Denn es hat Gott gefallen, alle Fülle in ihm wohnen zu lassen und durch ihn alles zu versöhnen zu ihm hin, es sei auf Erden oder im Himmel, indem er Frieden machte durch sein Blut am Kreuz."

Schaut euch an!

Schaut in den Spiegel, wenn ihr nachher nach Hause kommt. Was seht ihr da?

Seht ihr mehr als Runzeln und Flecken? Seht ihr sein Zeichen auf euch?

Ihr seht da versöhnte Menschen. Ihr seht fehlerhafte Menschen, deren Verfehlungen vergeben sind. Ihr seht von Gott geliebte Menschen. Teil, seines Reiches des Friedens und der Gerechtigkeit. Ihr seht euch selbst, im Licht, in einem neuen Licht, in dem ihr euch nur sehen könnt weil er dort hing -- dort am Kreuz. Seht ihr ihn in euren Gesichtern? Seht ihr ihn in eurem Leben? Ist es nicht das, was er mit euch geteilt hat?

Schaut euch um!

Schaut euch die Menschen an hier im Raum, und die Menschen, denen ihr draußen begegnet: die Kollegen, die Nachbarin, die hinter dem Vorhang hervorschaut, den Typ, der euch am Supermarkt den Parkplatz wegschnappt. Seht euch die Welt an: Seht ihr ihn? Seht ihr mehr als Menschen mit all ihren Einschränkungen und Schwächen?

Schaut euch um: Ihr seht versöhnte Menschen. Ihr seht eine versöhnte Welt. Ihr seht die, mit denen Gott Frieden machte durch das Blut von ihm dort an dem Kreuz.

"Denn es hat Gott gefallen, alle Fülle in ihm wohnen zu lassen und durch ihn alles zu versöhnen zu ihm hin, es sei auf Erden oder im Himmel, indem er Frieden machte durch sein Blut am Kreuz."

Seht ihr ihn, wenn ihr euch umschaut?

Seht ihr Versöhnung und Frieden?

Nein? Dann schaut ihn an! Schaut ihn an und entdeckt ihn in euch und in eurer Welt.

Meint ihr, die anderen wissen das alle?

Nein? Dann schaut ihn an! Und dann geht und lebt als Menschen, in deren Leben man ihn sehen kann.

Schaut euch den an!

Schaut ihn euch an. Prägt euch sein Bild ein. Vergesst es nicht. Lasst es nie wieder aus eurem Blick schwinden. Seht die Welt mit der Brille des Gekreuzigten. Seht die Welt, die er mit Gott versöhnt hat und die unauslöschlich für immer die Spuren seines Kreuzes trägt.

Schaut euch den an!

Hier. Heute. Wenn er euch wieder begegnet, in Brot und Wein. Gebrochen, verteilt. Für euch. Wie dort am Kreuz. Lasst euch stärken von ihm. Nehmt ihn in euch auf. Tragt ihn mit euch zu allen Zeiten, so dass ihr nie lang zu suchen braucht, um ihn zu sehen.

Schaut euch den an!

Es gibt nichts, was ihr dringender sehen müsstet als ihn. Genau da. Am Kreuz.

"Denn es hat Gott gefallen, alle Fülle in ihm wohnen zu lassen und durch ihn alles zu versöhnen zu ihm hin, es sei auf Erden oder im Himmel, indem er Frieden machte durch sein Blut am Kreuz."

Das müsst ihr gesehen haben.

Amen.