Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

O, ihr wahren Gläubigen, wisst ihr, worüber ich heute mit euch reden will? -- Das ist ein Insiderwitz für die, die gestern abend beim unserem Theaterabend für alle Mitarbeitenden waren.

Es wird gebaut in Tailfingen.

Auf Stiegel wird erst einmal abgebaut. Wandverkleidungen und Böden, Heizung und Toilettenkabinen und die große Bühne im Saal verschwinden. Platz für Neues. Für das, was kommen soll. "Raum für dich -- Raum für die Zukunft" ist ja der Name unseres Bauprogramms. Nicht nur auf Stiegel wird gebaut: In der Peterskirche wird der Boden saniert. Im eFa|s wird die Decke repariert. Und wo einmal das ehrwürdige Gemeindehaus in der Moltkestraße stand, erkennen nur noch Eingeweihte dessen frühere Umrisse in dem neuen Wohngebäude, das da wächst. Es wird gebaut. Es geschieht etwas in Tailfingen. Dinge wachsen. Dinge verändern sich.

Raum für dich -- Raum für die Zukunft.

Es wird gebaut in Tailfingen. Auch im eher Verborgenen wird ganz viel gebaut. In Dienstbesprechungen und Sitzungen, auf der Klausur des Kirchengemeinderats, auf großen und kleinen Tischen, steht immer wieder die inzwischen berühmt (oder berüchtigt?) gewordene Kiste mit den Bauklötzchen, die wir Pfarrer Hartmann damals zur Investitur geschenkt haben. Die bunten Klötze illustrieren biblische Texte, Konzepte für die Gemeindearbeit, Visionen für die Zukunft. Sie dienen als Anzeige, wie es uns in unserem Dienst gerade geht. Sie helfen uns, miteinander durchzudenken, wie wir uns Kirche vorstellen. Hier am Ort. Auf die Zukunft hin. Gerade in allen Veränderungen, die da kommen. Von antiken Zeltlagern über Spielplätze bis hin zu Kathedralen haben wir schon alles mögliche gebaut, hier in Tailfingen. Zumindest mit Bauklötzen. Noch. Bis die Pläne dann in die Tat umgesetzt werden, und neue Dinge wachsen.

Raum für dich -- Raum für die Zukunft.

Es wird gebaut in Tailfingen. Und mittendrin ist er, der größte aller Baumeister. Die Ärmel hochgekrempelt, in blauer Latzhose, die Maurerkelle in der Hand. Er ist sich nicht zu schade, selbst mit Hand anzulegen. Und das ist gut so, denn was er baut, ist besser als alles, was wir uns ausdenken könnten. Selbst mit Bauklötzchen.

Raum für dich -- Raum für die Zukunft.

Aus dem ersten Petrusbrief, aus dem 2. Kapitel:

Es wird gebaut in Tailfingen. Und der, der da Hand anlegt, ist niemand anders als Gott selbst. Weil es seine Kirche ist. Die einen sagen, er baut eine Kathedrale. Andere glauben, es wird ein Café. Eine Spielplatz glauben manche zu erkennen. Und Sitzbänke, für Senioren, die nicht mehr so gut zu Fuß sind. Raum für dich. Raum für alle.

Manche staunen nur und wundern sich über die Formen, die da entstehen. Er baut auf Bestehendes, über Jahrzehnte, Jahrhunderte Bewährtes. Auf Reihen von Steinen, gelegt zur Zeit unserer Eltern und Großeltern. Auf gute Zeiten in Tailfingen, mit vollen Kirchen und über Hundert Konfirmand:innen, auf geistlichen Tiefgang. Er baut auf manches, was krumm und schief war oder geworden ist mit der Zeit, auf Herausforderungen und Schwachpunkte. Er überbrückt und begradigt. Er macht was aus Dingen, die wir nur noch abgerissen hätten. Er behält traditionelle Baustile bei und bricht mit Traditionen an anderer Stelle. Manches von dem, was da entsteht, hat man so noch gar nie gesehen. Schon gar nicht in einer Kirche. Raum für die Zukunft. Eine veränderte Zukunft. Passender Raum genau dafür.

Dass er es ist, der baut, ist eine gute Nachricht für uns alle. Denn was er baut, das bleibt bestehen. Das ist nicht dem Zahn der Zeit unterworfen. Das zerbröselt nicht langsam von innen. Da schlägt nach 60 Jahren kein Statiker die Hände über dem Kopf zusammen wie bei der Dachkonstruktion auf Stiegel. Was er baut, hält allem Stand. Selbst den Erdbeben, die wir in Albstadt gut kennen. Als es hier 1978 ganz heftig wackelte, musste man die Mauern der Peterskirche mit Drahtseilen verspannen, damit sie nicht einstürzt. Die Pauluskirche hier hat ein riesiges Gerüst aus dicken Stahlträgern im Dachstuhl. Und neue, zusätzliche Wände aus Stahlbeton, von dem Fundamenten bis ganz hinauf zum Dachboden. Die große Orgel ist auch noch draufgegangen, bei den Sicherungsarbeiten. Nein, er baut stabil. "Die Sach' ist dein, Herr Jesu Christ, die Sach an der wir stehn. Und weil es deine Sache ist, wird sie nicht untergehen." Was er baut, das steht in Ewigkeit. Wenn sich an uns längst keiner mehr erinnert, wird es für alle sichtbar weiter stehen. Raum für dich. Und deine Kinder. Und Enkel. Und Ur-ur-urenkelinnen. Raum für die Zukunft.

Was er nämlich baut, das baut er auf das eine Fundament, das gelegt ist und für immer besteht. Einen anderen Grund kann keiner legen. Der Eckstein, auf dem das ganze Gebäude ruht, ist Jesus Christus. Gestern, heute und in Ewigkeit derselbe -- das ist wichtig bei Fundamenten, das sich da nichts bewegt. Der Eckstein, auf dem alles aufbaut, ist das Evangelium von ihm, der sich selbst gegeben hat und in dem Gott uns alles schenkt. Da fehlt nichts mehr. Da muss nichts hinzugefügt werden. Da wird nie etwas in Frage stehen. Dieses Fundament ist das eine, das immer Bestand hat. Dieses Fundament ist das, was das ganze Gebäude -- mit allen seinen auch immer wieder ganz neuen Formen -- von Anfang an zur Kirche macht. Zur "Kyriake", dem Herrn gehörig. Weil alles auf ihn ausgerichtet ist. Weil alles, was gebaut wird auf ihn gegründet ist. Mit ihm steht und fällt (nein: fällt nicht) das Ganze.

Sicher, ganz viele hätten das anders gemacht. Hätten nicht ausgerechnet ihn genommen. Nicht jeder Architektenwettbewerb ist mit ihm zu gewinnen. Er ist umstritten. Nicht jeder versteht, was Gott da tut. Am Kreuz, zu alledem! Ganz viele denken, das ist doch verrückt. Das war schon immer so und hat sich nicht geändert. Uns aber, die wir auf ihn gebaut sind, ist er alles und das Wertvollste, was es überhaupt geben kann. Nie wollten wir auf anderes gegründet sein als nur auf ihn. Weil er für uns ist, für mich und dich -- schon er, der Grundstein, wird auch das ganze restliche Gebäude das, was wir so dringend brauchen:

Raum für dich. Raum für die Zukunft.

Da steht er jetzt also, der beste aller Baumeister. Die Ärmel hochgekrempelt, in blauer Latzhose, die Maurerkelle in der Hand. Er baut sein Haus, seine Kirche, hier in Tailfingen. Und er baut mit dir und mir. "Lebendige Steine". Er baut uns alle ein in sein Haus, die ganzen bunten Bauklötzchen. Rund und eckig. Lang und kurz. Auch ganz besondere Formen, die wir nie in einer Mauer unterbringen würden, wenn es nach unseren Planungen ginge. Gott baut mit all der wunderbaren Vielfalt, die er hier findet, die er hier hineingelegt hat, in seine bunte Gemeinde. Die Steine seines Hauses müssen nicht erst gleichförmig sein. Lauter genau gleiche Quader. Perfekt abgestimmt in Länge und Breite und Höhe, in Frömmigkeitsstil und Lebensgestaltung, in Charakter, Denken und Glauben. Er presst dich nicht erst in eine Form hinein. Er nimmt dich, mit deiner Einzigartigkeit und schaut dich an und findet, dass es genau dich braucht in der Mauer, die er baut. Da gibt es Raum für dich, in seinem Gebäude.

Natürlich wird so eine Mauer nicht immer gerade und rechtwinklig. Aber es sind ja nicht unsere Schönheitsideale, die den Plan vorgeben, sondern seine Vision, seine Ideen für Tailfingen. Die Wände die er baut, sind rund und eckig, manchmal schräg und mit Nischen, die wir uns nicht erklären können. Mehr noch, sie sind in Bewegung, weil sie aus lebendigen Steinen sind. Er fordert ja nicht von dir, ab jetzt gefälligst still zu stehen und für immer in genau der Position auszuharren, in der du dich jetzt im Augenblick befindest. Du sollst ja kein toter Stein werden in dem Moment, in dem du dich einbauen lässt. Er selbt hat dir doch das Leben geschenkt und niemand hat mehr Respekt vor dem Leben als er, dessen Schöpfer. Gott baut ein Haus in Bewegung, ein lebendiges Haus, eine Kirche, mitten aus dem Leben heraus. Und genau deshalb ist da auch Raum für die Zukunft.

Da stehst du jetzt, mittendrin, in diesem ungewöhnlichen, andersartigen, manchmal seltsamen, aber vor allem absolut wunderbaren Gebilde, das er baut -- wenn du dich von ihm einbauen lässt. Da findest du deinen Platz mittendrin, und der Stein neben dir sieht völlig anders aus, als du. Blau und eckig oder bogenförmig und gelb. Ihr schaut euch an und seid verwundert übereinander. Und vielleicht reibt ihr euch auch aneinander, so dicht Stein an Stein, ganz anders geformt und dann auch noch in einem Gebäude, das sich bewegt. Nicht alle Nachbar:innen hättest du dir ausgesucht. Aber das macht nichts. Der, der baut, weiß es zum Glück besser. Du wirst finden, wo er dich einbaut, da passt du perfekt hin. Da ist Raum für dich. Und ohne dich wäre das ganze Gebäude nicht das, was er bauen will hier in Tailfingen. Deshalb heute: Danke an alle, die sich schon von ihm gebrauchen und einbauen lassen!

Ich könnte noch lange erzählen von diesem wunderbaren Gebäude. Kein Architekturführer der Welt kann all seine Eigenheiten fassen -- auch, weil es lebt und atmet und sich bewegt. Und weil es noch lange nicht fertig ist, obwohl er schon länger dran ist am Bau als die Spanier in Barcelona an der Sagrada Familia. Ich hätte noch so viel Überraschendes und Staunenswertes zu berichten von dem, was man schon sehen kann an diesem größten aller Bauprojekte. Und so viele gute Nachrichten wie die, liebe Kirchengemeinderät:innen, dass Gott selbst längst die Rechnung bezahlt und die Finanzierung geklärt hat und das ganze -- Schocker -- nicht einmal erst vom Oberkirchenrat genehmigt werden muss. Aber was soll ich noch lange reden. Viel besser ist es doch zu sehen und -- sozusagen "am Objekt" selbst zu staunen. Viel besser ist es, selbst ein Teil des lebendigen Ganzen zu sein. Deshalb: Auf zur Baustelle. Denn dort gilt, wie überall, wo Gott Hand anlegt: Betreten strengstens erlaubt.

Wer weiß, was in Tailfingen dieses Jahr noch alles gebaut werden wird.

Raum für dich. Raum für die Zukunft.

Gottes Raum.

Danke, dass du ein Teil davon bist!

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in Bitz/Burladingen,

Ein Zeichen! Eine Gottesbegegnung! Das könnte er jetzt gerade richtig gut brauchen. Es ist halt nicht immer so einfach, mit dem Glauben. Und mit dem Leben auch nicht. Manchmal bist du völlig am Boden zerstört. Manchmal werden deine Träume auf einen Schlag zerschmettert. In einem einzigen Moment ändert sich alles. So ist es ihm wohl auch gegangen. Dabei ist es gar nicht lange her, da schien alles wunderbar. Er hat großartige Dinge mit Gott erlebt. Gott hat ihn gebraucht. Gott hat zu ihm geredet. Gott hat ihm einen Auftrag gegeben und ein Versprechen.

Auf einmal scheint das alles schon Jahre her zu sein. Jahre, seit er dort stand, am Ufer des Roten Meers, hinter sich das verängstigte Volk und am Horizont die Armee des Pharao. Keiner wusste, was zu tun war. Alle hatten Angst. Nur er stand da, in dem Bewusstein, dass Gott mit ihm war. Sein Glaube war so groß. So stark. Er stand da, souverän und mit erhobenem Stab, der immer schon Zeichen von Gottes Macht mit ihm war. Und dann teilte sich das Meer. Ganz Israel zog trockenen Fußes hindurch. Die Feinde -- sagen wir mal: Die blieben nicht so trocken. Geglaubt - gerettet. Und das war erst der Anfang: Wasser in der Wüste, Manna vom Himmel, Führung durch eine Wolken- und Feuersäule... Schließlich die Ankunft am Sinai, die Wolken und Blitze um den Gipfel ein Zeichen von Gottes Herrlichkeit und Stärke, dass selbst dem Ungläubigsten angst und bang werden musste. Keiner durfte den Berg auch nur berühren. Keiner, außer ihm. Nur er durfte sich nähern. Er durfte sogar hinauf. Am Sinai bestätigt Gott, dass er mit Mose ist. Am Sinai schließt er einen Bund mit seinen Leuten. Am Sinai ruft er Mose zu sich und erklärt ihm seine Pläne, seine Gesetze, seine Verheißungen.

Vierzig Tage und vierzig Nächte war er dort oben. Ganz nahe bei Gott. Die Zeit verging wie im Flug. Alles war so gut. Gottes Pläne so großartig. Seine Gegenwart so einzigartig. Seine Versprechen so atemberaubend.

Vierzig Tage und vierzig Nächte.

Es hätte unendlich weitergehen können.

Doch dann ändert sich der Ton plötzlich. "Der Herr sprach aber zu Mose: Geh, steig hinab; denn dein Volk, das du aus Ägyptenland geführt hast, hat schändlich gehandelt. Sie sind schnell von dem Wege gewichen, den ich ihnen geboten habe. Sie haben sich ein gegossenes Kalb gemacht und haben's angebetet und ihm geopfert und gesagt: Dies sind deine Götter, Israel, die dich aus Ägyptenland geführt haben." (Exodus 32,7-8)

Verwirrt stolpert er den Berg hinunter. Die Enttäuschung wächst mit jedem Schritt. Mit jedem Schritt ist die große Gottesbegegnung eine Meile weiter weg. Wut steigt in ihm auf. Von unten hört er wildes Feiern. Wie eine Furie fährt er mitten hinein. Er schlägt das goldene Kalb in Stücke. Er zertrümmert die Tafeln mit den 10 Geboten, Zeichen des wunderbaren Bundes mit einem gnädigen Gott, den dieser treulose Haufen wohl gar nicht will. Er wirft nur so um sich mit Strafen für die Gotteslästerer. Er ruht nicht, bis er das schamlose Fehlverhalten restlos ausgetilgt hat. Dann verlässt auch ihn die Kraft.

Noch einmal steigt er auf den Berg. Er sucht nach Anschluss an das, was da vorher war. An die kraftvolle Begegnung mit Gott. An die Freude und den Frieden, die ihm da so nahe waren. Er findet sie nicht. Deprimiert und enttäuscht sitzt er jetzt im Zelt, am Rande des Lagers. Er klagt Gott sein Leid: "Siehe, du sprichst zu mir: Führe dies Volk hinauf!, und lässt mich nicht wissen, wen du mit mir senden willst!"

Ein Zeichen! Eine Gottesbegegnung! Das könnte er jetzt gerade richtig gut brauchen.

Wo ist er denn jetzt, der Gott, der einst das Rote Meer teilte? Der den mächtigen Pharao besiegte? Der Wasser aus dem Felsen sprudeln ließ und den Berg mit Wolken und Blitz umhüllte. Wo ist er denn jetzt?

Ist er noch da? War er je da? War das alles nur Einbildung, nur Selbstbetrug? Nur romantisierte Erinnerungen an etwas, was gar nie der Realität entsprach?

Wo ist er denn jetzt, der Gott all der Bibelgeschichten aus der Kinderkirche? Der Gott von dieser packenden Nacht auf der Konfifreizeit am Lagerfeuer, als du da saßst und bis tief in die Nacht mit den anderen Lieder sangst und du wusstest --ohne jeden Zweifel--, dass dieser GOTT das ganze Leben bei dir sein würde. Wo ist er jetzt, der Gott der mutmachenden Bibelverse aus dem Losungsbuch am Morgen? Der Gott, von dem man manchmal so packende Predigten hören kann, so dass man mindestens für ein paar Minuten in der Kirche alle Glaubenszweifel vergisst? Wo ist er, wenn du am Boden bist? Wo ist er, wenn du ihn brauchst?

Ist er noch da? War er je da?

O, wenn da doch jetzt ein Zeichen wäre! Eine Gottesbegegnung!

Nein, so einfach ist das nicht!

"Lass mich deine Herrlichkeit sehen!" Gottes wunderbare Macht ist nicht einfach verfügbar. Er handelt nicht auf Abruf. Er tanzt nicht unserem Pfeifen. Gottesbegegnungen und Wundererlebnisse kann man nicht einfach "machen." Wem er gnädig und barmherzig ist, entscheidet er ganz allein selbst.

Je näher ich selbst versuche, Gott zu kommen, desto mehr merke ich erst, wie groß der Graben ist, der mich von ihm trennt. Gott ist anders. Gott ist größer. Ich bin mit ihm nicht auf Augenhöhe. Gott ist kein Kumpel, dem man mal ins Angesicht schauen kann. Gott hat kein Insta-Profil, auf dem man in die Tiefen seines Wesen schauen kann und dann hinterher einen flapsigen Kommentar hinterlässt. Sein Handeln kann man nicht auf Amazon bestellen.

"Lass mich deine Herrlichkeit sehen!" Selbst Mose kassiert da erst einmal eine Abfuhr. Die ist ganz anders, als das flauschig-romantische Gottesbild, mit dem wir oft unterwegs sind. Gott ist nicht einfach der nette Knuddelbär und ich bin schon gar nicht sein Besitzer. Gott kann man nicht fassen, nicht haben, nicht für sich ergreifen. Im Gegenteil: Seine Größe wirkt hier geradezu bedrohlich im Kontrast mit meiner Menschlichkeit: "Mein Angesicht kannst du nicht sehen, denn kein Mensch wird leben, der mich sieht."

Das ist zunächst einmal ganz schön frustrierend! Am "deus absconditus", am Eindruck der Abwesenheit Gottes, sind manche schon fast zerbrochen. Gott passt nicht in das einfache Schema, in das ich ihn gerne stecken würde, weil es meinen Bedürfnissen so sehr entgegen käme. Und damit muss mein Glaube lernen, umzugehen. Gott ist keine nette Lebensformel, kein einfach anzuwendendes Trostpflaster, wenn ich gerade wieder einmal am Boden bin. Gott ist Gott und jeder Versuch, den gewaltigen Unterschied zwischen uns zu umgehen, muss von Anfang an scheitern.

"Lass mich deine Herrlichkeit sehen!" Die Forderung nach spontan abrufbaren Gotteserlebnissen war schon für Mose keine Lösung. Nicht, weil er es falsch angepackt hätte. Sondern, weil Gott selbst sich dem verwehrt.

Was nun? Was bleibt - zwischen verblassenden Erinnerungen an Glaubensmomente der Vergangenheit und einem Gott, der sich meiner Suche nach Herrlichkeitserlebnissen auf Wunsch nicht unterwirft?

Was bleibt?

Gott bleibt. Gott -- in seiner ganzen Größe, in seiner unumgänglichen Andersartigkeit, und doch immer den Menschen zugewandt.

Nein, Mose bekommt nicht das gewünschte Herrlichkeitserlebnis. Auch für ihn bleibt Gott Gott, und die Grenzen des Menschseins werden nicht aufgehoben. Trotzdem zeichnet dieser Text auch ein -- finde ich -- ganz zärtliches Bild von Gott. Denn es ist ja gar nicht so, dass er Mose einfach ersatzlos abblitzen lässt. Nur, was er anbietet, bleibt seine eigene Entscheidung. Und das ist ganz anders, als Mose es sich vorgestellt hat. Wo er sich "Herrlichkeit" gewünscht hat, verspricht Gott "Güte", "Gnade" und "Erbarmen".

Was das konkret heißen soll, führt Gott weiter aus -- und was ich da höre, lässt es mir ganz warm um's Herz werden:

"Siehe, da ist ein Raum bei mir..." Das Bild vom Blick aus der Felsspalte hat mich am Anfang befremdet. Es schien, als wolle Gott in erster Linie den Zugang zu sich blockieren. Als Bild des Schutzraums kann ich viel damit anfangen. (Besonders, weil ich jemand bin, der sich Nachts gerne komplett in die Bettdecke einwickelt, so dass nur noch ein kleiner Spalt übrig bleibt.) Dem deprimierten Mose verspricht Gott Geborgenheit. Schutz. Wärme. Sicherheit. Das nimmt die frustrierenden Probleme nicht auf einen Schlag weg. Das gibt auch nicht die triumphierende Überlegenheit dessen, der aus Gottes Herrlichkeit und Stärke heraus operiert. Aber in all meiner Schwachheit kann ich dem Leben begegnen mit der Sicherheit, dass Gott mich hält.

"Da sollst du auf dem Fels stehen." Gott verspricht einen festen Stand. Da kann dich nichts umwerfen. Da stehst du vielleicht, den Sturmwind im Gesicht. Aber du stehst. Du fällst nicht. Gott hält dich.

"Meine Hand über dir halten." Geradezu zärtlich hält Gott dich in seiner Hand. Er selbst stellt sich zwischen dich und allen Schaden. Er bedeckt dich in dem, was dir gerade entgegen steht.

"Dann will ich meine Hand von dir tun und du darfst hinter mir her sehen."

Auf den ersten Blick fand ich das hart. Warum darf man Gott nur von hinten sehen? Der Text weckte Assoziationen zu einem bekannten Goethezitat aus dem Götz von Berlichingen. "Von hinten sehen." Das ist nicht das, was Mose sich vorgestellt hatte. Das ist nicht das, was ich mir vorgestellt hatte.

Jetzt lese ich das ganz anders. Der Gott, der vorübergeht und dem ich nachschaue, der geht mir ja voran. Der ebnet vor mir die Bahn. Wo ich gehe, da ist er bereits gewesen.

Nein, ich schaue seiner Herrlichkeit nicht ins Gesicht. Aber überall vor mir, selbst auf der unwegsamsten Strecke meines Lebens, sind die Spuren Gottes, der mich nie alleine gehen lässt. Geblendet von seinem Glanz hätte ich die vielleicht übersehen. Wahrscheinlich muss ich noch viel genauer hinsehen. Dann habe ich statt einer großen beständig ganz viele kleine, immer neue Gottesbegegnungen.

Ob Mose das aufgebaut hat? Am Sinai war jedenfalls lange noch nicht Endstation für ihn und das von ihm geführte Volk. Viele Stationen folgten. Viele Herausforderungen auch. Ich glaube ganz fest, dass Mose ab diesem Tag aus dem heraus lebte, was Gott da für ihn tat. Geborgen. Mit festem Stand. Sicher. Und auf den Spuren des Gottes, der vor ihm ging.

Eine ganz andere Gottesbegegnung. Die könnte ich gerade auch gebrauchen. Vielleicht gerade deshalb dieser Text, hier in der Epiphaniaszeit. Die weist mich nämlich darauf hin, dass ich Mose viel voraus habe. In Jesus Christus hat Gott nämlich ein menschliches Angesicht angenommen. Er ist uns näher gekommen als je zuvor. Er hat deutlichere Spuren gelegt, als sie je ein Mensch zuvor gesehen hat. Auch wenn ich Gott weiterhin nicht unbegrenzt erfassen kann, blitzt in Christus mehr von seiner Herrlichkeit auf, als wir es je zu träumen gewagt hätten. "Aus seiner Fülle haben wir genommen Gnade um Gnade."

Ich will im Blick auf seine Spuren durch's Leben gehen. Das heißt nicht, dass ich mir nicht auch oft die "ganz großen" Gottesbegegnungen wünsche. Auch nicht, dass ich davon nicht von Zeit zu Zeit ein wenig erleben darf. Aber die gewaltigen Wunder bleiben außergewöhnliche Ausnahmen. Der Blick "aus dem Felsspalt" auf Gottes in Christus gelegte Spuren reicht für meinen Alltag.

Deshalb -- wie meine Schüler am Ende jeder Stunde mit mir rufen: "Mit Gottes Hilfe mutig voran!"

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in Tailfingen,

Lasst mich das Jahr mit einer provokanten Frage beginnen: Wofür steht eigentlich die evangelische Kirche? Das ist keine Frage, die von mir stammt, sondern eine, die landauf-landab durchaus gestellt wird. Von Medien wie Spiegel oder FAZ, von Christ:innen anderer Konfessionen in der ökumenischen Begegnung, von Menschen, die in ihrer eigenen Kirche keine Heimat mehr finden und sich fragen, ob es sich lohnen könnte, evangelisch zu werden. Die Frage wird genauso gestellt von evangelischen Christ:innen, die sich fragen, ob es sich noch lohnt, länger Mitglied zu bleiben und Kirchensteuer zu zahlen. Und von anderen, die sich fragen, was eigentlich die zentrale Botschaft ihrer Kirche ist. Den einen reden wir zuviel über's Klima, den anderen zu wenig. Die einen wünschen sich mehr gesellschaftspolitische Impulse, die anderen mehr Spiritualität oder Bekehrungspredigten.

Wofür steht die evangelische Kirche? Und, damit das nicht zu einer allgemeinen Kirchenkritik an EKD oder württembergischer Landeskirche wird: Wofür steht die evangelische Kirche in Tailfingen? Oder noch direkter, weil Kirche ja nicht irgendeine abstrakte Größe ist, sondern wir alle -- ihr, die ihr hier sitzt und viele andere, die jetzt nicht hier sind -- Kirche sind: Wofür stehst du als evangelische:r Christ:in?

Ich behaupte, dass das beileibe keine unnötige Frage ist, in Zeiten wie diesen, wo die Kirchen kleiner werden und die Probleme größer. Was ist denn die Botschaft, die wir zu bringen haben in ungewissen Zeiten von Krieg und Inflation, von Energiekrise und Lieferkettenproblemen, von kalten Wohnzimmern und leeren Konten, von heißen Wintertagen und schneelosem Weihnachten? Was ist denn das, was die Menschen sehen, hören und erleben, wenn sie uns begegnen? Wenn sie unsere Gottesdienste besuchen? Wenn sie uns von unserem Glauben reden hören und unseren Glauben leben sehen? Braucht es uns überhaupt? Welche Stimme würde untergehen, welches Licht verlöschen, wenn wir nicht mehr da wären?

Wofür stehen wir, heute, an Epiphanias 2023 und an 359 weiteren Tagen in diesem Jahr? Dieser Tag heute erzählt von der Strahlkraft eines Sterns, die groß genug war, dass Menschen ihr Land verließen und in die Ferne reisten, um dem Phänomen auf die Spur zu kommen. Dieser Tag erzählt von dem, was sie gefunden haben. Welche Strahlkraft geht von uns und unserem Evangelium aus? Was finden die Menschen, wenn sie hierher finden? Oder anders gefragt: Wie schön leuchtet der Morgenstern denn in Tailfingen?

Wenn wir Paulus fragen würden, nach dem diese Kirche hier benannt ist, dann wäre das alles ganz klar. Hört einmal, was er in seinem 2. Brief an die Gemeinde in Korinth schreibt, im 4. Kapitel:

Eigentlich ist damit doch alles beantwortet und diese Predigt könnte schon zu Ende sein. Wofür wir stehen ist das Licht des Evangeliums. Das ist nicht irgendeine theoretische Größe, ein dogmatisches Lehrwerk oder ein Bekenntnis, das man auswendig lernen kann. Das Licht des Evangeliums kommt von einer Person -- von Jesus Christus selbst, der gekommen ist als Herr der Welt, als Ebenbild Gottes. Sein Licht leuchtet in unseren Herzen und, so hofft es Paulus (und ich mit ihm) durch uns auch in die Welt. Denn, wo sein Schein verdeckt ist, da gehen Menschen in der Dunkelheit verloren.

Wir stehen für das Evangelium des zu uns gekommenen Herrn Jesus Christus!

Amen.

Wobei... wartet!

Das klingt alles gut und ganz einfach. Ist es im Grunde auch: Wir müssen es nur noch im praktischen Leben ausbuchstabieren, so dass die ganze Welt es sieht. Oder zumindest Tailfingen. Das wäre ja schonmal ein Anfang.

Und vermutlich wird das ganze restliche Jahr 2023 dafür kaum genug Zeit sein, so viel steckt da drin. Als kleine Hilfestellung will ich heute ein paar Aspekte davon anreißen -- damit das Licht des Morgensterns hier im Gottesdienst und in unseren Herzen schon einmal ganz hell aufleuchtet und der Schein nachher mit uns geht, genug für jeden Tag. Jesus Christus also -- der Morgenstern. Ich mache ein paar Anleihen beim Liederdichter bei Johann Ludwig Konrad Allendorf, der das 1736 so schön in sein "Jesus ist kommen, Grund ewiger Freude" gefasst hat.

Jesus ist kommen, Grund ewiger Freude.

Geliebte Gottes, lasst uns 2023 deutlich sichtbar Menschen der Freude in Tailfingen sein. Nicht nur bei unserem großen Festival, das wir für den Sommer geplant haben. Sondern jeden Tag. Ich glaube, das braucht es ganz dringend. Nach drei Jahren Corona, nach Krieg und Teuerung und angesichts so vieler Ungewissheiten ist die Freude ja vielen abhanden gekommen. Wie oft werden nur noch verbissen Meinungen vertreten. Wie oft sieht man nur noch das Negative. Wie oft habe ich schon gehört, dass unser Land "abgewirtschaftet habe". Wir könnten alle dringend mal wieder ein wenig Freude gebrauchen. Oder besser gleich ganz viel. Und damit meine ich nicht eine Freude, die all das Schlimme einfach mal einen Moment lang vergisst, um wenigstens eine Weile mal wieder ungestört fröhlich sein zu können. Wir alle wissen, dass das nicht funktioniert. Jesus ist kommen, Grund ewiger Freude. Das ist es, was wir alle brauchen. Ewige Freude. Wir brauchen die Botschaft, die wir an Weihnachten gefeiert haben, die Botschaft von der dieser Epiphaniastag handelt: Dass Gott uns Menschen ganz nahe kommt. Immanuel: Gott mit uns. Dass er uns nicht vergessen hat, sondern sich an unsere Seite stellt. Dass bei aller Ungewissheit A und O, Anfang und Ende in ihm vereint liegen und dass er, der Anfang und das Ende aller Dinge, ganz gewiss für uns ist. Diese Botschaft hat einen Namen: Jesus. Lasst uns 2023 für ihn stehen! Dann leuchtet der Morgenstern auch hier.

Jesus ist kommen, nun springen die Bande.

Geliebte Gottes, lasst uns 2023 laut von dem Jesus erzählen, der Menschen frei macht. Nicht nur in alten Geschichten -- sondern auch heute. In einer Welt, in der einschneidende Lösungen plötzlich alternativlos sind, in der Menschen sich in alle möglichen Ecken und Richtungen und Verschwörungserzählungen einsperren lassen -- lasst uns für die eine Botschaft stehen, die wahrhaft und kompromisslos frei macht: Von Gott, der uns durch Jesus Christus gnädig ist. Von seiner Liebe und Annahme für alle Menschen. Von seiner bedingungslosen Zuwendung zu uns. Davon, dass man bei ihm nicht erst jemand sein muss. Dass man nicht die richtige Abstammung oder Ausbildung oder politische Ausrichtung oder Sexualität oder Frömmigkeit oder was auch immer braucht. Sondern dass man einfach geliebt ist bei ihm. Das ist es, was Luther die Freiheit eines Christenmenschen nennt. Lasst uns 2023 als fröhliche, freie Menschen leben -- ohne Zwang und das direkt im Angesicht der Welt, die Freiheit sucht und immer weniger davon findet. Und lasst uns, befreit von dem Zwang, etwas verdienen zu müssen, frei sein, selbst zu lieben wie Gott es tut. Wenn sie uns fragen, wie wir so sein können, dann zeigen wir auf den, in dem das alles wahr wird: Auf Jesus. Lasst uns 2023 für ihn stehen! Dann leuchtet der Morgenstern auch hier.

Jesus ist kommen, der starke Erlöser, bricht dem gewappneten Starken ins Haus.

Geliebte Gottes, lasst uns 2023 für den Frieden stehen. Der fehlt ja gerade so dringend in unserer Welt. Die Lösungen sind rar. Die Prognosen sind schlecht. Selbst untereinander sind wir uns nicht einig, was angesichts des Krieges denn nun die beste Handlungsweise wäre. Zu stark, zu überwältigend scheinen die Mächtigen, die da im Moment um ihre Positionen streiten. Aber ist das denn wirklich so anders, wie es schon immer war? Die Weihnachtsgeschichte beginnt mit Augustus. Auch so ein Mächtiger. Ihm stellt sie einen entgegen, der nicht mit noch mehr Stärke auftrumpft -- und gerade deshalb alles verändert. Seine Botschaft ist die von einem Reich Gottes, das ganz anders ist als alle Reiche und Machtstrukture dieser Welt. Ein Reich des Friedens und der Gerechtigkeit -- nicht nur eine Utopie für irgendeine ewige Zukunft, sondern, das betont er immer "ganz nahe gekommen" durch ihn. Lasst uns 2023 so leben, als wären wir bereits Bürger dieses so anderen Reichs -- weil wir es auch sind. Gott stellt sich immer wieder gerade auf die Seite der Schwachen, der Machtlosen. Jesus sagt: "Selig sind die Sanftmütigen. Selig sind die Friedensstifter." Das könnten 2023 doch wir sein -- an allen Ecken und Enden. Die Welt braucht keine halbgaren Kompromisse, keinen Waffenstillstand, sondern echten Frieden. Und der hat einen Namen: Jesus. Lasst uns 2023 für ihn stehen! Dann leuchtet der Morgenstern auch hier.

Jesus ist kommen, der Fürste des Lebens.

Geliebte Gottes, lasst uns 2023 für das Leben stehen! Lasst uns suchen und sagen und machen, was das Leben fördert -- in allen Bereichen. Gott selbst ist es, der uns Leben schenkt. Lasst uns jeden Menschen um uns herum mit diesen Augen sehen: Als ein Geschenk Gottes, als sein Ebenbild, als unendlich geliebt und wertvoll. Lasst uns das Beste für jeden dieser Menschen suchen. Lasst uns aufstehen, da wo das Beste Menschen genommen wird. Lasst uns Gott in den Augen und Händen und im Leben des anderen entdecken. Vielleicht begegnet uns Christus genau da! Dann leuchtet der Morgenstern auch für uns noch viel heller.

Bei alledem werden wir wahrscheinlich auch ganz schnell an unsere Grenzen stoßen. Das hat das Leben so an sich in dieser Welt. Die Begrenztheit ist ein Teil davon. Immer wieder stehen wir betroffen da, wenn der Tod eines Menschen uns das ganz schmerzlich bewusst macht. Aber wo wir Grenzen haben, da hat Gott keine. Selbst der Tod hat durch Jesus Christus seine unbarmherzige Endgültigkeit verloren. Er ist auferstanden! Wahrhaftig auferstanden! Und er verspricht uns Anteil an seinem neuen Leben.

Geliebte Gottes, lasst uns das 2023 nicht nur an Ostern feiern und nicht nur auf dem Friedhof bekennen. Lasst uns jeden Tag mit dieser Perspektive angehen. Wir haben Hoffnung! Wir haben Zukunft! Wir haben Leben! Das brauchen wir, das braucht die Welt. Und dieses Leben hat einen Namen: Jesus. Lasst uns 2023 für ihn stehen! Dann leuchtet der Morgenstern auch hier.

Jesus ist kommen, ein Opfer für Sünden.

Geliebte Gottes, lasst uns 2023 für die Vergebung stehen. So vieles ist geschehen und geschieht täglich in der Welt, wo Gutes unwiderruflich kaputt geht. Jeder von uns tut Dinge, die wir nicht zurücknehmen können. Und jeder von uns leidet daran. Manche zerbrechen an der Wucht dessen, was man ihnen angetan hat. Manches ist so massiv, dass es unmöglich wird, jemals wieder Gutes und Frieden und Freude zu finden. Wir kennen einen, der den Hass überwunden hat. Wir kennen einen, der das Böse besiegt hat. Wir wissen von dem, dem sein Leben nicht zu schade war, um die ganze Dunkelheit der Welt auf sich zu nehmen. Wir leben von der Vergebung und der Gnade und Liebe, die uns Gott in Jesus Christus zeigt. Wenn jemand die Antwort weiß auf die tiefen Risse und die garstigen Wunden, die Menschen mit sich herumtragen, dann sind wir das. Wir wissen, wie Vergebung aussieht. Wir wissen, wie Liebe alles verändert. Wir kennen die Antwort und die Antwort hat einen Namen: Jesus. Lasst uns 2023 für ihn stehen! Dann leuchtet der Morgenstern auch hier.

Jesus ist kommen, sagt's aller Welt Endne.

Geliebte Gottes, ich könnte noch lange weiter machen. Allein das Lied hat 9 Strophen und nirgends steht, dass das alles ist, was wir in Jesus haben. Ich bin mir sicher, es gibt nicht genügend Sekunden in 2023, um abschließend von der Herrlichkeit dessen zu erzählen, was Gott uns in Christus schenkt. Das soll uns auf keinen Fall davon abhalten, wenigstens anzufangen.

Geliebte Gottes, wenn am Epiphaniastag 2024 jemand fragt, wofür die evangelische Kirche steht, die Kirchengemeinde in Tailfingen, wofür wir stehen, dann wird ein Jahr hinter uns liegen mit ganz vielen Dingen, zu denen wir etwas gesagt und getan haben. Ich wünsche mir, dass wir alles, was uns in diesem Jahr begegnet, von Jesus her anschauen. Von Jesus her anpacken. Dass wir so leben, reden und handeln, dass Jesus darin sichtbar wird.

Geliebte Gottes, ich wünsche mir so sehr, dass wenn 2024 dieselbe Frage wieder gestellt wird, jeder wie aus der Pistole geschossen antworten kann, was man an uns das ganze Jahr gesehen hat: Jesus.

Jesus. Jesus.

So schön leuchtet der Morgenstern. Sein Licht ist es, das unsere Herzen erleuchtet. Möge es hell sein, dass jeder es sieht.

Dass man über Tailfingen 2023 schreiben kann:

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in der Augustenhilfe,

"Du bist ein Gott, der mich sieht." So lautet die Jahreslosung 2023. Der Bibelvers also, auf den wir Christ:innen uns geeinigt haben, sozusagen als Überschrift über dieses Jahr. Das wollen wir dieses Jahr mit hineinnehmen, immer wieder bedenken. Das soll uns vielleicht auch zum Trost oder zum Mutmacher werden.

"Du bist ein Gott, der mich sieht." Nicht für jede:n hört sich das sofort nach einer guten Überschrift über das neue Jahr an. Für viele schwingt da erst einmal ein kritischer Unterton mit. Erinnerungen an ein Gottesbild, das vielleicht in der Kindheit so vermittelt wurde und nicht selten das ganze Leben geprägt hat. Der erhobene Zeigefinger: Pass auf, was du tust! Gott sieht alles. Pass auf, was du sagst: Gott sieht alles! Pass auf, was du denkst! Gott sieht alles. Die Idee vom alles überwachenden Gott, der selbst in die verborgensten Regungen des Herzens hineinsieht und dem man es irgendwie nie recht machen kann. Immer fühle ich mich schuldig. Immer werde ich an mein eigenes Versagen erinnert. Immer erscheint Gott als der mindestens kritisch Dreinblickende, wahrscheinlich aber sogar als der hart Richtende.

Du bist ein Gott, der mich sieht.

Bevor wir jetzt diese Jahreslosung gleich wieder aufgeben, sollten wir sie zumindest einmal in ihrem Zusammenhang verstanden haben. Da klingt das nämlich gleich ganz anders.

Du bist ein Gott, der mich sieht.

Es sind Worte aus der Wüste, die uns dieses Jahr begleiten sollen. Dort sitzt sie nämlich, die Frau, die sie ausspricht. Erschöpft und niedergeschlagen sitzt sie an einem Brunnen in der Wüste. Um sie herum: Nur weite Leere. Nichts, was Hoffnung geben könnte. Kein Ziel vor Augen. Kein Platz, der Geborgenheit bietet. Keine Heimat. Keine Perspektive. Keine Zukunft. Sie sitzt dort, am Ende ihrer Kräfte, weil sie abgehauen ist. Sie hat es nicht mehr ausgehalten, wie man sie behandelt hat. Die Frau, die dort sitzt, ist keine Heilige. Sie ist keine sanftmütige Pietistin, die in der Stille des Morgens mit einer Tasse Kaffee über Gott nachsinnt und ihn als den wahrnimmt, der sie sieht.

Die Frau ist ein Nichts. Eine Ausländerin aus Ägypten. Eine Sklavin, Eigentum der Frau eines Patriarchen. Ausgebeutet: Sie ist nur da, um ihre Arbeitskraft für andere zu geben. Und manchmal auch mehr als ihre Arbeitskraft. Für uns heute kaum vorstellbar -- und doch auch noch schreckliche Realität an anderen Orten in unserer heutigen Welt: Manchmal ist sie auch einfach nur eine Gebärmutter. Denn als die Besitzerin dem Patriarchen keine Kinder gebären kann, da muss sie herhalten. Zum Sex gezwungen mit einem Mann, ohne Liebe, ohne ihre Zustimmung, ohne überhaupt ein Interesse für ihre Person -- und das so oft, bis sie schließlich schwanger wird. Mir graust vor dieser Geschichte und vor Abram und Sarai (später werden sie Abraham und Sara heißen), die wir oft so verklären in unseren Bibelgeschichten.

Man hätte ja annehmen können, dass alles besser würde, jetzt, wo sie das Kind des Patriarchen austrägt -- den erhofften Erben, seit so vielen Jahren sehnsüchtig erwartet. Den, der einmal das erwählte Volk Gottes leiten soll. Man hätte annehmen können, dass wenigstens das ihren Status irgendwie verbessert hätte. Nein. Im Gegenteil. Was jetzt stattfindet, macht alles noch schlimmer. Wir nennen das heute Täter-Opfer-Umkehr. Die Täter, die, die sie ausgenutzt haben, stilisieren sich selbst zu den Opfern: "Ich habe meine Magd dir in die Arme gegeben;", sagt Sarai zu Abram, "nun sie aber sieht, dass sie schwanger geworden ist, bin ich gering geachtet in ihren Augen. Der Herr sei Richter zwischen mir und dir." Den Patriarchen interessiert sie gar nicht: Mach doch, was du willst. Es ist deine Sklavin. Für sie kommt zu Ausbeutung und Missbrauch nun auch noch die ständige Demütigung durch die Besitzerin. Kein Wunder, dass sie wegrennt.

Und nun sitzt sie in der Wüste. Wertlos. Gedemütigt. Ausgenutzt. Hilflos. Hoffnungslos. Am Ende.

Was bleibt ihr denn noch im Leben, der entlaufenen Sklavin, ohne Wert, ohne Heimat, ohne einen Vater für ihr Kind? Ohne Zukunft?

Gott. Gott bleibt ihr.

"Gott?" hätte sie wahrscheinlich jetzt bitter gefragt. "Was soll der schon für mich tun?" Für sie ist der Gott, an den wir glauben, der Gott von Abram und Sarai. Der Gott der Ausbeuter und der Täter. Natürlich kennt sie die Geschichte. Man wird sie ja oft genug erzählt haben, abends am Feuer. Sie ist die Antwort auf alle Fragen, warum die Sippe des Patriarchen nicht irgendwo sesshaft wird, sondern immer weiterzieht durch fremde Lande -- mit Zelten und Vieh und Sklavinnen wie Hagar. Gott steckt dahinter. Gott -- mit seinem Versprechen an Abram: ein Land, ein Kind und ganz viel Segen für die ganze Welt. Gott hat ihn auserwählt. Gott selbst hat zu ihm geredet. Gott ist auf seiner Seite -- und das war Grund genug, damals die gesicherte Existenz zu verlassen und seither wartend durch die Welt zu ziehen. Gott hinterher! Irgendwann wird er sagen: Wir sind am Ziel. Irgendwann wird sein Versprechen erfüllt sein. Irgendwann wird Abram zu "Abraham", dem "Vater der Vielen". Und die, die ihn langsam für verrückt erklären, werden erkennen, wen Gott freundlich ansieht.

Hagar ist nicht überrascht. Die vielen Götter des antiken Orient stehen immer auf der Seite der Mächtigen. Für Menschen wie Hagar gibt es keine Götter.

Für sie gibt es nur Wüste. Und Leere. Und Hoffnungslosigkeit.

Bis der Engel des Herrn sie dort findet.

"Der Herr hat dein Elend erhört."

Und Hagar, die Ausländerin, die Sklavin, die Wertlose, sich herausnimmt, Gott einen Namen zu geben: El Roi. "Der Gott, der mich sieht."

Der Gott, der mich sieht.

Nicht nur die Starken.

Nicht nur die Heiligen.

Nicht nur die, die ohne Fehler sind.

Nicht nur die, die sich mit seinem Namen schmücken.

Nicht nur die, die sich seines Segens gewiss sind.

Nicht nur die, die einen Titel tragen.

Nicht nur die, die oft genug in die Kirche gehen.

El Roi. Der Gott, der mich sieht.

Denn so ist er wirlich, unser Gott.

Er schaut hinein in die letzten Winkel der Wüste und sieht die verzweifelte Hagar.

Er schaut hinein in die Flüchtlingslager und sieht die Menschen ohne Heimat und Hoffnung.

Er schaut hinein in die Fabriken in Bangladesch und sieht die Kinder, die dort arbeiten müssen und keine Perspektive auf Verbesserung im Leben haben.

Er schaut hin, wo Frauen ihre Körper verkaufen müssen, um genug zum Leben zu haben.

Er sieht die junge Frau, die schwanger ist und nicht weiß, wie sie das schaffen soll.

Er sieht das Kind, das zuhause leiden muss und keiner nimmt es wahr.

Er sieht hinter die heruntergelassen Rolläden, wo ein alter Mensch einsam sitzt und keiner kommt.

Er sieht Menschen, die auch in Gemeinschaft mit anderen letztlich einsam bleiben.

El Roi. Der Gott, der mich sieht. Er übersieht keinen.

Er sieht auch in die Augustenhilfe. Auch in dein Zimmer. Auch in dein Herz. Er sieht dich. Er kennt dich. Er weiß, was dich umtreibt.

El Roi. Der Gott, der dich sieht. Er hat dich nicht vergessen.

Und sein Blick, wie dort bei Hagar, ist keiner, der anklagt. Keiner, der richtet. Keiner, der teilnahmslos weiterschaut.

Sein Blick ist voller Liebe. Sein Blick ist voller Erbarmen. Sein Blick ist voller Hoffnung für dich.

El Roi. Der Gott, der dich sieht.

Er ist der Gott, der neben dir steht. Der bei dir ist. Der dich nie alleine lässt. Der zu dir kommt und mit dir geht, auch wenn es durch Wüstenstrecken geht. Er ist der Gott, der sich immer und überall und bedingungslos seinen Menschen zuwendet. Der mit uns durch Leben und Sterben geht. "Immanuel" haben wir ihn genannt. "Gott mit uns."

Er betritt auch dieses Jahr mit uns. Nie wird er dich aus seinen Augen lassen. Was auch geschehen wird -- wer weiß das schon? -- er bleibt immer in Sichtweite.

El Roi. Der Gott, der mich sieht.

Mit ihm kann ich erhobenen Hauptes in alles gehen, was kommt. Ich bin gesehen. Von Gott, der mich sieht. Und dich auch.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in Burladingen,

Eine Anbetung.

"Ich steh an deiner Krippen hier" -- seit ich dieses Lied als Kind einmal als Solo in der Kirche singen durfte, lässt es mich nicht los. Jedes Jahr an Weihnachten denke ich neu darüber nach. Ich stehe mit den Worten des Liedes am Rand der Geschichte. Ich schaue hinein, in den Stall -- falls es wirklich das war, was wir uns unter einem Stall vorstellen -- und schaue das Kind an, das dort in der Krippe liegt. Ich frage mich: Wer ist das? Was bedeutet es für mich, dass dieses Kind geboren ist? Was macht das mit mir? Meine Antworten lege ich hinein in die Worte des Lieds. "Ich steh an deiner Krippen hier, o Jesus, du mein Leben."

So stehe ich auch heute, am ersten Tag des Christfests 2022, an deiner Krippe hier und schaue hinein und sinne darüber nach -- wie man am ersten Christfesttag Zeit hat, zu tun.

Ich steh an deiner Krippen hier und frage mich, wie das wohl war, damals, für die, die tatsächlich dastanden und dich anschauten.

Ich steh an deiner Krippen hier wie so ein alter Hirte, vom Wetter gegerbt, vom Leben gehärtet. Entbehrungen gewohnt, dunkle Nächte und Kälte. Einsamkeit und stinkende, bockige Schafe. Ich frage mich, welch seltsamer Traum uns hierher gebracht hat, an die Futterkrippe mit dem Baby--denn ein Traum muss es wohl gewesen sein. In all den dunklen Nächten draußen bei den Schafen habe ich das schließlich noch nie gesehen -- dass die Nacht auf einen Schlag hell wurde, heller als der Tag. "Die Klarheit Gottes umleuchtete sie", schreibt Lukas. Dass mir da angst und bange wurde, kann wohl jeder nachvollziehen. "Fürchtet euch nicht", sagte der Engel und ich fühle mich ertappt. "Fürchtet euch nicht. Denn euch ist heute der Heiland geboren, welcher ist Christus der Herr, in der Stadt Davids." Das klingt für mich wie "Ich steh an deiner Krippen hier" für euch und all die anderen Weihnachtslieder dazu. Alte, vertraute Worte. Erinnerung an die Vorhersagen der Propheten, an die Verheißungen eines Messias, eines Christus, eines gesalbten Gottes, der die Welt verändern würde. Wie sehr sehnen wir uns alle danach. Und dann sind wir aufgebrochen, so schnell es die blökenden Schafe zuließen, den Worten des Engels nach, nach Betlehem: "Und das habt zum Zeichen: Ihr werdet finden das Kind, in Windeln gewickelt und in einer Krippe liegend."

Ich steh an deiner Krippen hier. Da stehe ich nun. Und vor mir ein neugeborenes Baby. Rot und runzelig, noch leicht zerquetscht von den Strapazen der Geburt. Und vor allem: Winzig klein. Ich steh an deiner Krippen hier und frage mich, ob das jetzt wirklich alles ist. Ob dieses winzige, strampelnde Etwas ernsthaft Gottes Antwort sein soll auf diese Welt mit ihren Nöten. Dieses ... Baby. Hätte es nicht einen anderen gebraucht? Einen Großen, Starken. Einen Herrscher? Einen Krieger? Einen, dessen Macht völlig außer Zweifel steht? Wie soll denn ein Baby das Böse überwinden, das Leid und die Ungerechtigkeit?

Ich steh an deiner Krippen hier, o Jesus du mein Leben.

Ich stehe ja auch da und frage mich, wie es weitergehen soll mit der Welt--dieser verdammten, kalten, dunklen Welt mit ihren Kriegen und ihren Viren, mit ihren Gaspreisen und Ungewissheiten, mit all der Ungerechtigkeit, mit Rassismus, mit Ausbeutung, mit Zerstörung unserer eigenen Zukunftschancen. Da muss sich doch etwas ändern. Ich steh an deiner Krippen hier und weiß erst mal nicht, was ich sagen soll... Jesus, du mein Leben?

Aus dem Brief des Apostels Paulus an die Kolosser, aus dem zweiten Kapitel:

Ich steh an deiner Krippen hier wie ein Weiser des damaligen Orients -- gut, ich versuche zumindest, mich ansatzweise da hineinzudenken. Ich stehe hier, mit reichen Geschenken in der Hand und starre ungläubig auf das winzige Bündel, das da liegt. Nur das faltige Gesicht schaut heraus aus den Tüchern, in die sie dich eingewickelt haben. Windeln. Wahrlich kein Gewand für einen König, genauso wenig wie das Bett aus Heu, auf dem du liegst. Ich stehe hier, weil ich dich besuchen wollte. Dir Ehre erweisen. Ins Gespräch kommen mit einem König. Plaudern über die Weisheiten der Welt, über die tiefgründige Geheimnisse und die Erklärung aller Dinge. Politik, Philosophie, die Welt und ihre Menschen, Systeme und Zusammenhänge und das große Ganze. Voneinander lernen. Miteinander entdecken, begreifen, verstehen. Erklärungen habe ich mir erhofft. Verständnis, das meine Perspektive auf das Leben verändert. Die Welt verstehen -- wollen wir das nicht alle? Nur: Wo haben sie uns hingebracht, die ganzen großen Welterklärungen? Hegel, Marx, Feuerbach und Nietzsche und wie sie alle heißen. Und die, die versucht haben, die großen Welterklärungen in die Tat umzusetzen, haben Verwüstungen angerichtet wie nie zuvor. Allein das 20. Jahrhundert reicht mit seiner Geschichte, um das unmissverständich zu machen: Nationalismus, Nationalsozialismus, Kommunismus, ungezügelter Kapitalismus -- am Ende steht immer wieder nur ein Scherbenhaufen. Und als hätten die Menschen nichts gelernt, suchen sie heute schon wieder im Internet nach den einfachen Erklärungen, mit denen man scheinbar die Welt verstehen (und das Leben in den Griff kriegen) kann.

"Seht zu, dass euch niemand einfange durch die Philosophie und leeren Trug, die der Überlieferung der Menschen und den Elementen der Welt folgen und nicht Christus.", schreibt Paulus.

Ich, ich steh an deiner Krippen hier, und, Mann, hat meine Perspektive sich verändert. Statt in luftige Höhenflüge des Geistes bekomme ich Einblick in... warte: Windeln? Ist das, was ich da rieche... was ich da sehe... Igitt! Maria, tu das weg bitte.

"In ihm liegen verborgen alle Schätze der Weisheit und der Erkenntnis", schreibt Paulus. "Denn in ihm wohnt die ganze Fülle der Gottheit leibhaftig."

Ich steh an deiner Krippen hier und ich möchte hier stehen, sagen wir, wie Maria. Wenigsten mit einer leisen Ahnung von dem, was hier passiert. Die Puzzlestücke aus den Andeutungen der Engel zusammenfügen, zu etwas, was in meinen kleinen Kopf hineinpasst. Denn, so beginne ich zu begreifen, das "fleischgewordene Wort Gottes" (Johannes), die "ganze Fülle der Gottheit selbst" (Paulus) übersteigen vermutlich die begrenzten Fähigkeiten meines Denkens.

Ich steh an deiner Krippen hier und werde vermutlich nie die ganze Fülle begreifen, was hier gerade passiert ist. So will ich mitnehmen, was ich verstehen kann: Das "Fürchte dich nicht" des Engels. "Immanuel" -- "Gott mit uns". Dass Gott zu uns gekommen ist, so unbegreiflich das bleiben mag. Dass seine Liebe alles Denken übersteigt und groß genug ist, dass er Mensch wird für uns. Dass, ganz anders als ich es in all den Jahren gelernt habe, das "Haupt aller Mächte und Gewalten" nicht der Stärkste ist, sondern der, der aussteigt aus dem System des Sich-gegenseitig-Übertrumpfens und der ganz klein wird und schwach. Dass Gerechtigkeit nicht da beginnt, wo man die Ungerechten niederschreit, sondern da, wo sich Gottes Liebe an die Seite der Schwachen, der Rechtlosen, der Opfer stellt. Das allein gibt mir Stoff zum Nachdenken für Jahrzehnte meines Lebens. Und viel, das ich selbst mitnehmen kann in mein eigenes Handeln hier in dieser Welt.

Ich steh an deiner Krippen hier und ich merke mehr und mehr, dass es nicht um das Verstehen geht, nicht um das Erklären dieser Welt. Dass ich hier in deiner Krippe keine Antworten und keine Denkmodelle finde, sondern einfach nur -- dich. Gott selbst. Mensch geworden. Nahe bei mir. Immanuel. Da liegst du vor mir und je mehr ich drüber nachdenke, desto weniger ist es das Nachdenken, was wichtig ist, sondern einfach nur du:

Ich steh an deiner Krippen hier und starre hinein. Ich sehe dich, das Kind, den Christus Gottes, meinen Heiland. "In ihm liegen verborgen alle Schätze der Weisheit und der Erkenntnis." Viel zu viele, als dass ich sie je verstehen könnte. Ich will sie nicht mitnehmen und dann für mich "haben", zum eigenständigen Gebrauch, zum Leben mit mehr Weisheit und Durchblick, als die anderen es haben. Dann bräuchte ich dich ja auch gar nicht mehr.

Ich steh an deiner Krippen hier und ich will hier gar nicht weg, zurück zu einem Ort ohne dich. Wenn das Leben weitergeht, dann muss es mit dir weitergehen. Anders kann ich es mir nicht mehr vorstellen, jetzt, wo ich dich gesehen habe.

"Wie ihr nun angenommen habt den Herrn Christus Jesus, so lebt auch in ihm, verwurzelt und gegründet in ihm und fest im Glauben, wie ihr gelehrt worden seid und voller Dankbarkeit." Ja, so soll mein Leben weiter sein: Immanuel mit mir. Lass mich in diesem Wissen leben. Die großen Welterklärungsversuche ziehen nicht mehr, denn ich weiß, auf welchem Grund mein Leben steht: Du bist zu mir gekommen. Du bist an meiner Seite. Ich bin geliebt, wert, angenommen und niemals allein. Ich habe Hoffnung. Ich muss mich nicht fürchten. Ganz einfach: Wegen dir.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn.

Geliebte Gottes in Tailfingen,

Da ist sie wieder: Die Weihnachtsgeschichte. Alt-vertraut sind die Worte. Es gehört einfach dazu, dass das gelesen wird: "Es begab sich aber zu der Zeit...". So fängt der Heiligabend an. Das muss so sein.

In manchen Jahren klingen die vertrauten Worte anders. Da wird einem nicht einfach warm ums Herz von den romantischen Krippenszenen, die im Kopfkino auftauchen. Da können selbst die vielen glitzernden Lichter nicht so einfach für Stimmung sorgen. Ich glaube, 2022 ist so ein Jahr. Spätestens seit dem Überfall auf die Ukraine im Februar. Kaum aus dem größten Coronaschreck heraus, ist der Krieg uns ganz nahe gerückt. Wir haben gehofft und gebangt, dass er nicht auch zu uns kommt. Wer zu uns gekommen ist, sind viele, die vor dem Krieg geflüchtet sind. Die sich jetzt erst einmal sortieren müssen und schauen, wie es überhaupt weitergehen kann. Und wir diskutieren darüber, wie man helfen kann: Hier bei den Geflüchteten und dort in der Ukraine. Soll man Waffen liefern? Soll man eingreifen?

Gemeinsam haben wir das Jahr über gebangt. Der Winter war schon ganz früh Thema. Ich kann micht nicht erinnern, dass die Füllstände der Gasspeicher vorher schon einmal ständiger Gesprächsstoff waren. Und die Inflationszahlen. Wir haben um unseren Wohlstand gefürchtet. Um unsere Zukunft. Um Gas und Strom und die Preise für Lebensmittel. Manche frieren schon jetzt im eigenen Wohnzimmerr.

Manche plagt auch das ganz große Zukunftthema "Klimawandel" immer mehr. Der Begriff "Letzte Generation" wurde nicht von einer Umweltorganisation geprägt, sondern schon lange zuvor von Barack Obama: "Wir sind die erste Generation, die die Auswirkungen des Klimawandels zu spüren bekommt", hat der damals gesagt, "und die letzte, die noch etwas tun kann." Dass viel zu wenig getan wird, das frustiert zunehmend mehr Menschen, die aus Protest auf die Straße gehen. Oder sich daran festkleben.

Auf der Straße in Ebingen wurde diese Woche ein junger Mann erschossen. 23 war er. Das ganze Leben noch vor sich. Völlig sinnlos ausgelöscht. Und es sieht so aus, als sei auch seine zwanzigjährige Freundin gewaltsam umgebracht worden. Ganz nahe bei uns. Auch das lässt manche zittern.

Nicht weniger gewaltig haben es die erlebt, die dieses Jahr einen lieben Menschen verloren haben. Für die es jetzt das erste Weihnachtsfest ohne diese ganz wichtige Person ist. Es wird niemals mehr das selbe sein. Da fehlt jetzt jemand. Dieses Loch kann niemand einfach flicken. Es drückt dir schmerzhaft auf die Seele, gerade jetzt an Weihnachten, wo doch eigentlich alles friedlich und besinnlich sein sollte.

Wie soll man so Weihnachten feiern?

"Eine Zeitenwende" hat unser Bundeskanzler im Februar gemeint. So hat es sich für viele angefühlt. Ob der Begriff zu hoch gegriffen ist?

"Eine Zeitenwende", da bin ich mit Olaf Scholz einig. Nur dass ich die schon viel früher entdeckt habe. In der Weihnachtsgeschichte.

Die beginnt, von vielen unbeachtet, mit Kaiser Augustus. Mit politischem Machtkalkül, mit Fremdbesatzung und Willkürherrschaft. Mit einer Steuerlast, die die Menschen bis aufs Letzte auspresst. Mit militärischer Übermacht, gegen die sich niemand behaupten kann. Der Imperator ist der uneingeschränkte Herrscher seines Machtbereichs. Der Stärkste der Starken. Einer, den die Geschichtsschreibung (und er sich selber) für die "pax romana", den römischen Frieden, preist. Für Wohlstand und Sicherheit. Der sich mit Titeln wie "Herr" und "Heiland" schmückt. Die Realität der kleinen Leute, vor allem im fernen Judäa, sieht ganz anders aus.

Doch genau bei diesen kleinen Leuten beginnt die Zeitenwende:

Bei einem jungen Paar in prekären Umständen, ohne feste Bleibe und ohne eine Wiege für ihr Kind. Bei einem kleinen Baby, unter fragwürdigen Umständen ins Leben gekommen, für das es keinen Platz gibt. Und nachts, weit draußen auf dem Feld bei den Hirten.

Da beginnt die Zeitenwende.

"Und des Herrn Engel trat zu ihnen, und die Klarheit des Herrn leuchtete um sie."

Und der Engel sprach zu ihnen: Fürchtet euch nicht! Siehe, ich verkündige euch große Freude, die allem Volk widerfahren wird; denn euch ist heute der Heiland geboren, welcher ist Christus, der Herr, in der Stadt Davids.

So sieht die Zeitenwende aus.

Vielleicht stört sich mancher daran, wenn an Weihnachten auch politische Themen ihren Anklang finden. Der möge sich beim Evangelisten Lukas beschweren. Dessen Botschaft ist zutieft politisch subversiv. Die Weihnachtsgeschichte stellt dem übermächtigen Imperator eine andere Figur gegenüber. Geschickt greift die Botschaft des Engels gängige Kaisertitel auf. "Euch ist heute der Heiland geboren, welcher ist Christus" -- das heißt, der Gesalbte Gottes -- "der Herr".

Und das ist die Zeitenwende: Das Gegenüber des großen Imperators ist ein kleines Kind, "in Windeln gewickelt und in einer Krippe liegen."

Ich glaube, in einer Zeit, in der sich die Rüstungsspirale wieder schneller zu drehen beginnt, in der hunderte von Milliarden in Waffen gesteckt und offen mit Atomwaffen gedroht wird, müssen wir das noch einmal ganz bewusst machen. Das Gegenüber des großen Imperators ist ein kleines Kind.

Die Zeitenwende beginnt, indem Gott sich ganz klein macht. Die Zeitenwende beginnt, indem einer -- der Allmächtige, der Mächtigste von allen -- nicht mit Gewalt und Waffen und Drohungen kommt. Er bombt die anderen nicht nieder. Er zerquetscht den Feind nicht unter seinen Stiefeln. Er macht überhaupt nicht mit bei dem großen Spiel von "wer ist der Größte und Stärkste". Er wird der Kleinste. Er tut das, worauf die anderen keine Antwort mehr haben.

Zeitenwende.

Die Zeitenwende beginnt, indem Gott einer von uns wird. Ein Mensch, wie wir. Er setzt sich dem allem aus, was uns Menschen so umtreibt. Er kommt mit hinein. Er nimmt sich nicht heraus. Er sendet nicht unbeteiligt aus der Ferne gute Wünsche und warme Gedanken. Er bringt sich selbst ein ins Menschsein, ganz wörtlich "mit Haut und Haar" nimmt er alles an, was auch uns begegnet.

Zeitenwende.

Die Zeitenwende beginnt, wo Gott den Menschen nahe ist. Näher als je zuvor. Er ist da in der hoffnungslosen Lage von Josef und Maria. Er ist da, wo die ärmlichen Hirten sich fürchten in der Nacht. Er ist da, wo Menschen Not leiden und krank sind und sterben. Er ist da, wo Menschen einsam sind und trauern um die, die nicht mehr da sind. Er ist da in kalten Wohnzimmern, in Tailfingen und in Kiev und Donetsk. Er ist da, wo Menschen um ihre Zukunft bangen. Wo Menschen nicht wissen, wie es weiter geht. Er ist da, wo sonst überhaupt keiner da ist; da, wo ihn keiner erwarten würde. Er ist da.

"Immanuel". Gott mit uns.

Das ist die Zeitenwende.

"Euch ist heute der Heiland geboren, welcher ist Christus, der Herr."

Und diese Zeitenwende hat Konsequenzen:

"Fürchtet euch nicht", sagt der Engel zu den Hirten in der Nacht. "Fürchtet euch nicht", hat er schon zu Maria gesagt. Und zu Josef. "Fürchtet euch nicht" sagt er heute noch zu denen, die Grund zum Fürchten haben. Die sich übermächtigen Problemen und Sorgen hilflos ausgesetzt sehen.

Fürchtet euch nicht! Euch ist heute der Heiland geboren, welcher ist Christus, der Herr.

Wo der kommt, da geschieht eine echte Zeitenwende: Wo vorher Furcht war, keimt jetzt Hoffnung auf. Nicht leere Hoffnung auf Macht und Stärke. Nicht leere Hoffnung auf menschliche Rettung, die doch nur wieder enttäuscht wird. Nicht leere Hoffnung auf leere Worte und warme Gedanken und besinnliche Sprüche auf der Ferne.

Nein: Euch ist heute der Heiland geboren.

Wo Menschen auf ihn hoffen, da geschieht die Zeitenwende.

Wo Menschen neu entdecken, dass Immanuel, dass Gott da ist bei uns, da geschieht die Zeitenwende.

Wo Menschen nicht nach Macht und Stärke suchen, sondern nach dem Gott, der zu uns kommt, da schweißt uns das zusammen mit Maria und Josef und den Hirten, zusammen weltweit mit Christ:innen zu einer Hoffnungsgemeinschaft.

Immanuel. Gott mit uns.

Das ist die Zeitenwende: Wir sind nicht stark. Wir sind nicht Herren der Lage. Wir haben nicht alle Lösungen. Wir haben jede Menge Grund zur Angst. Wir fühlen uns immer wieder einsam, allein und ungenügend. Wahrscheinlich sind wir es auch. Aber wir haben eines, was alles übertrumpft. Wir haben das, was alles ändert. Ein Licht in der Nacht, das niemand je wieder ausknipsen kann.

Wir haben Hoffnung. Wir haben Gott mit uns.

Im Kind von der Krippe liegt die Antwort auf alles.

Deshalb fürchten wir uns nicht!

Amen. Und: Frohe Weihnachten!

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in Tailfingen: Freut euch!

Aus dem Brief des Apostels Paulus an die Philipper, aus dem 4. Kapitel:

Noch einmal, Geliebte Gottes in Tailfingen: Freut euch!

Und habt Geduld mit mir, wenn ich einen kleinen Moment brauche, um diese Zeilen mit dem Autor zu diskutieren. Ich bin da nämlich nicht ganz einverstanden...

Mensch, Paulus, mal ehrlich: Was hast du dir denn dabei gedacht? "Freut euch in dem Herrn allewege" -- das heißt doch "in allen Dingen" oder? Und dann gleich noch einmal "freut euch", als könne man es gar nicht genug betonen. "Freut euch!" Entschuldige, wenn ich dir das so direkt frage, aber ich kann mich nicht auf Befehl freuen. Freude ist doch ein Gefühl, dass sich von selbst einstellt, wenn die Umstände passen, oder nicht? "Freut euch in dem Herrn allewege" -- das wird nicht funktionieren. Zumindest nicht heute. Nicht 2022.

Weißt du, unsere Zeit ist ganz schön kompliziert geworden.

Wir haben gerade eine Coronapandemie hinter uns -- das hoffen wir zumindest. Es war eine harte Zeit. Gewissheiten, die wir immer hatten, wurden auf einen Schlag zerstört. Wir sind einsam geworden. Wir mussten uns gegenseitig aus dem Weg gehen. Masken tragen. Abstand halten. Bei jedem Treffen mit Menschen stand das Virus als Bedrohung im Raum. Wir haben noch einmal ganz neu gelernt uns zu fürchten. Und der Weg zurück in die Normalität war lang und steinig und wir sind ihn wahrscheinlich noch nicht zu Ende gegangen. Vieles ist nicht mehr wie vorher. Institutionen und Traditionen, die uns lieb und wert waren, funktionieren nicht mehr wie früher. Und kaum ist das eine Virus aus dem Rampenlicht verschwunden, kämpfen wir schon wieder mit astronomischen Krankenständen und völlig überforderten Arztpraxen und Personalmangel in den Krankenhäusern. Versuch mal, einen Fiebersaft für dein krankes Kind zu kaufen...

Freuet euch in dem Herr, allewege?

Es ist kalt geworden in Tailfingen. Winter sind wir gewohnt, hier auf der Alb, aber keine Winter wie diesen. Seit Putin im Februar die Ukraine überfallen hat, bangen wir darum, ob wir genug zum heizen haben. Wir sparen schon überall, wo wir können. Wir sitzen in kühlen Räumen und ziehen uns dick an und frieren. Manche von uns können es sich schon gar nicht mehr leisten, die ganze Wohnung zu heizen. Die Preise für alles scheinen ins Unendliche zu steigen. Wo soll das hingehen? Wie wird das enden? Was wird übrig bleiben von unserem Wohlstand?

Freuet euch in dem Herr, allewege?

Es gibt Menschen hier am Ort, die haben alles verloren. Die mussten ihre Heimat verlassen. Manche, weil alles vom Krieg zerstört war. Andere, weil sie aus politischen Gründen um Leben und Familie fürchten mussten. Wieder andere, weil ein menschenwürdiges Leben dort einfach nicht mehr möglich war. Jetzt sind sie hier. Es ist schön bei uns, finde ich. Aber ist das auch so für die, die als Geflüchtete hier her kommen? Die die Sprache nicht kennen und die Kultur, die nicht arbeiten dürfen und auf engstem Raum mit vielen zusammenleben müssen, ohne konkrete Aussichten, wie es weitergeht.

Freuet euch in dem Herr, allewege?

Und dann haben wir auch schon seit Generationen unsere Erde immer mehr kaputt gemacht. Giftigen Müll in die Meere geworfen, die Wälder abgeholzt und dreckige Abgase in die Luft geblasen. Jetzt, wissen wir nicht mehr, wie wir der Lage Herr werden sollen. Der Klimawandel scheint nicht mehr aufzuhalten. Die ersten Inseln fangen jetzt schon an unterzugehen. Die Prognosen für unsere Kinder und Enkel sehen düster aus.

Freuet euch in dem Herrn allewege? Echt jetzt, Paulus?

Du hast ja keine Ahnung, was du da sagst. Das mag vielleicht bei dir geklappt haben, damals, im ersten Jahrhundert. Aber doch nicht bei uns heute. Wie soll das gehen? Weltflucht? Realitätsverlust? Wir ziehen uns zurück in ein religiöses Schneckenhaus und singen Adventslieder, die uns eine heile Welt vorgaukeln.

Freuet euch in dem Herrn allewege? Wenn du hier wärst, Paulus, wüsstest du es besser! Wenn du deine Partnerin an Corona verloren hättest, oder wenn du frierend in deinem Wohnzimmer sitzen würdest... Wenn du vor Bomben fliehen müssen hättest oder vor dem steigenden Meeresspiegel, der deine Heimat auffrist. Hast du denn überhaupt eine Ahnung, wie es ist, Angst vor der Zukunft zu haben? Hast du eine Ahnung von Krieg und Inflation? Von Flucht und Folter und Gefängnis?

Äh... wie? Du schreibst diesen Brief aus dem Gefängnis? Aus einem römischen Gefängnis deiner Zeit, das sicher kein Zuckerschlecken war. Da schreibst du:

Freuet euch in dem Herrn allewege, und abermals sage ich: Freuet euch!

Wie soll das gehen?

Ich kann mich nicht auf Kommando freuen. Und das ist ja noch gar nicht alles, wozu ich hier aufgefordert werde. Eure Güte lasst kund sein allen Menschen! Mit andern Worten, seid so grenzenlos gütig, dass alle ringsum es bemerken. Sorgt euch um nichts! Habt Friede, der über alle Fragen und Zweifel, ja, über alle Kapazität des Denkens selbst, hinausgeht. Seid von diesem Frieden völlig eingehüllt!

Man kann diesen Text so lesen, dass man an seinen Anforderungen förmlich zu Grunde geht. Wer soll denn das alles leisten? Hier? Heute? In den Herausforderungen unserer Tage scheint mir das genauso unmöglich, wie in einem römischen Gefängnis.

Bei Martin Luther habe ich gelernt, Gesetz und Evangelium zu unterscheiden. Ich habe gelernt, dass Gottes Zuspruch -- das "Evangelium", die "frohe Botschaft" -- vor seinem Anspruch an uns kommt. Dass Gott uns im Evangelium entgegen eilt, statt uns mit Anforderungen zu überhäufen und erst einmal eine Vorleistung für seine Zuwendung zu verlangen.

Das Lesen dieser Worte muss deshalb mit der Suche nach dem Evangelium beginnen. Und das habe ich gefunden -- mitten drin und ganz adventlich. Vier kleine Worte mitten drin (im griechischen Original sogar nur drei) ändern alles. Da stehen sie:

Der Herr ist nahe.

Noch einmal: Der Herr ist nahe.

Ist das nicht genau das, was wir in wenigen Tagen wieder den Engel sagen hören werden: "Siehe, ich verkündige euch große Freude, denn euch ist heute der Heiland geboren."?

Schaut, die Freude, die Paulus im Sinn hat, die gibt es nicht losgelöst von ihm. Diese Freude entsteht nicht aus einer künstlich gemachten "besinnlichen Atmosphäre". Diese Freude findet man nicht, indem man krampfhaft in widrigen Umständen noch irgendetwas Positives sucht. "Es ist doch alles gar nicht so schlimm." Natürlich kann ich mich auch arm, krank, verfolgt und hoffnungslos noch drauf besinnen, dass heute Morgen ja immer noch die Sonne aufgegangen ist. Aber ich befürchte, dass der Rest der Umstände dann immer noch überwiegt. Künstliche Freude hält nicht lange. Echte Freude kommt, wenn er kommt.

Er ist die rechte Freudensonn, bringt mit sich lauter Freud und Wonn.

Warum? Weil sich alles verändert, wenn er kommt. Die Figuren der Weihnachtsgeschichte wissen das. Der Engel auf dem Feld redet davon. Maria redet davon in ihrem Gebet: "Er stößt die Gewaltigen vom Thron und erhebt die Niedrigen. Die Hungrigen füllt er mit Gütern und lässt die Reichen leer ausgehen. Er gedenkt der Barmherzigkeit und hilft seinem Diener Israel auf,..." (Lukas 1,52-54) Zacharias lobt Gott und rühmt die "herzliche Barmherzigkeit unseres Gottes, durch die uns besuchen wird das aufgehende Licht aus der Höhe, auf dass es erscheine denen, die sitzen in Finsternis und Schatten des Todes, und richte unsere Füße auf den Weg des Friedens." (Lukas 1,78-79). Simeon dankt Gott für "das Heil, das du bereitet hast vor allen Völkern, ein Licht zur Erleuchtung der Heiden und zum Preis deines Volkes Israel." (Lukas 2,31-32)

Der Herr ist nahe. Das ändert alles.

Auch für uns. Denn er ist ja auch uns nahe.

In adventlicher Perspektive schauen wir voraus und hoffen auf sein erneutes Kommen. Auf die Fülle des Gottesreiches. Auf einen neuen Himmel und eine neue Erde. Auf ein Ende von Tod, Leid, Schmerz, Krieg, Hunger und Geschrei. Auf sein Reich des ewigen Friedens und der umfassenden Gerechtigkeit. Ein Reich, in dem es keine Opfer mehr gibt. Ein Reich, in dem wir als Versöhnte leben. Ein Reich, in dem Gott selbst mitten unter uns wohnt und wir in seinem Licht.

Der Herr ist nahe. Das ändert alles. Darauf kann man sich heute schon freuen, auch im Schatten von Ungerechtigkeit und Leid.

Und vielleicht ist er ja näher als wir denken. Ich glaube nämlich, es reicht nicht "nahe" nur zeitlich zu lesen. "Nahe" kann ja auch räumlich zu verstehen sein.

Der Herr ist nahe.

Ist es nicht genau das, was er selbst damals allen verkündet hat -- dass das "Gottesreich nahe herbeigekommen ist." Ist es nicht, das was er versprochen hat, bevor er zum Vater ging -- dass er uns seinen Heiligen Geist sende und uns in ihm ganz nahe sein. Ist es nicht das, was Paulus immer wieder schreibt -- dass "Christus in uns" ist. Ganz nahe. Näher geht's nicht mehr? Ist es nicht das, was wir schon in der Taufe als sein Versprechen gehört haben: "Siehe, ich bin bei euch alle Tage, bis an der Welt Ende."?

Der Herr ist nahe. Das ändert alles.

Schaut, wir waren ja nicht allein in der Coronapandemie. Haben wir nicht damals an Weihnachten selbst ein großes Banner die leere Pauluskirche gehängt: "Fürchtet euch nicht. Jesus ist da."? Der Herr ist nahe.

Du bist ja nicht allein, wenn du krank im Bett liegst. Der Herr ist nahe.

Du bist nicht allein, wenn du um verstorbene Angehörige trauerst. Der Herr ist nahe.

Du bist nicht allein, wenn du zu Hause frierst. Der Herr ist nahe.

Du bist nicht allein, wenn du sorgenvoll den Saldo deines Kontos betrachtest. Der Herr ist nahe.

Du bist nicht allein, selbst wenn du weit weg von der Heimat bist, in einem fremden Land, und wenn du nicht weißt, wie es weiter gehen soll. Der Herr ist nahe.

Du bist nicht allein, wenn du dir Sorgen um die Zukunft machst. Der Herr ist nahe.

Du bist nicht allein, selbst wenn du hier alleine bist. Der Herr ist nahe.

Der Herr ist nahe. Das ändert alles.

Siehe, ich verkündige euch große Freude, denn euch ist heute der Heiland geboren, welcher ist Christus, der Herr.

Das ist es doch, wozu er gekommen ist: Gott zeigt uns, dass er uns so sehr liebt, dass nichts ihn von uns fernhalten kann. Er ist bereit, selbst seine ganze Herrlichkeit abzulegen, hineinzusteigen in die Niederungen dieser Welt, um bei uns zu sein. Als einer von uns. Und doch als Gott selbst, zu uns gekommen. Immanuel. Gott mit uns. Das ist es, was wir wissen müssen. Darüber kannst du dich freuen.

Wenn du ihn siehst; wenn du auf ihn schaust; wenn du anfängst, ihn zu entdecken in allen Dingen, die dir begegnen, dann muss man dir nicht mehr befehlen, dich zu freuen. Dann kommt die Freude von selbst in die dunkelsten Ecken. Dann weißt du dich in seiner Nähe geborgen und Friede kriecht langsam in dein Herz und Leben. Dann beginnt sich deine Hoffnung zu entfalten und Güte fängt an, zu blühen.

Der Herr ist nahe.

Er ist die rechte Freudensonn, bringt mit sich lauter Freud und Wonn. All unsre Not zum End er bringt, derhalben jauchzt, mit Freuden singt: Gelobet sei mein Gott!

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Aus dem Buch der Offenbarung, aus dem 3. Kapitel, dem sogenannten Sendschreiben an die Gemeinde in Laodizea:

Geliebte Gottes in Bitz/Burladingen,

Da ist es wieder: "Macht hoch die Tür, die Tor macht weit!" Die Sache mit der Tür, die wir öffnen sollen für den, der kommt. Die Hoffnung auf den "Kommenden" begleitet uns schließlich wie in jedem Jahr durch die heute beginnende Adventszeit. Und zwar gleich auf zweierlei Art und Weise: Die Themen des Advents lenken unseren Blick zurück auf die Ankunft des Gottessohns, die Geburt Jesu Christi und mit ihm das Nahekommen des Gottesreichs. Schon Wochen vor dem Christfest tauchen wir ein in die Welt der Hoffenden, der Erwartenden und nehmen die Wünsche und Sehnsüchte war, die sich auf den richten, den Gott versprochen hat. Wir nehmen die Spannung wahr, die immer mehr zunimmt, bis er dann endlich kommt. Wir beten mit Maria im Magnificat von den großen Veränderungen, die Gott mit seinem Kommen in die Welt bringt: "Seine Barmherzigkeit währet für und für bei denen, die ihn fürchten. Er übt Gewalt mit seinem Arm und zerstreut, die hoffärtig sind in ihres Herzens Sinn. Er stößt die Gewaltigen vom Thron und erhebt die Niedrigen. Die Hungrigen füllt er mit Gütern und lässt die Reichen leer ausgehen. Er gedenkt der Barmherzigkeit und hilft seinem Diener Israel auf, wie er geredet hat zu unsern Vätern, Abraham und seinen Nachkommen in Ewigkeit." Wir schwelgen in den Verheißungen, die sich in ihm erfüllen werden. Das Christfest wird erst so richtig schön und herrlich durch alles das, was sich da in den Wochen vorher aufgebaut hat.

Gleichzeitig schauen wir im Advent auch nach vorne. Auch im neuen Kirchenjahr setzt sich nahtlos fort, was uns in den letzten Wochen des alten Kirchenjahres beschäftigt hat: Der Blick auf die Vergänglichkeit des Lebens und die Hoffnung, dass Gott uns auch über das Sterben hinaus in seiner Hand hat und dass da noch etwas kommt nach dem Tod. Vor allem, dass da noch jemand kommt, dass er wiederkommt, der auferstandene Herr Jesus Christus, um Leben und Frieden und Freude in Ewigkeit zu bringen. Wir bemerken wieder, dass wir uns selbst ja in einer ganz ähnlichen Spannung befinden, wie die, die damals auf das Kommen des Heilsbringers hofften. Mit einem entscheidenden Unterschied natürlich: Wir wissen um sein Kommen damals. Wir können bereits zurückschauen auf seine Geburt, sein Leben, Wirken und Handeln. Wir kennen das Evangelium vom Reich Gottes, das den Menschen nahekommt und vom Gottessohn, der für uns in den Tod gibt und von Gott, der seinen Christus auferweckt zu neuem Leben. Das alles gibt uns Mut und Kraft, die Spannung auszuhalten -- nun schon seit fast 2.000 Jahren -- auch, wenn sie sich manchmal fast unerträglich anfühlt. Wir haben Hoffnung, dass er kommt. Wir haben Hoffnung, bis er kommt.

Siehe, dein König kommt zu dir -- ein Gerechter und ein Helfer.

Von diesem Kommen redet die ganze Adventszeit mit ihren Texten und Liedern. (Das "Advent" "Ankunft" bedeutet, muss ich doch dieses Jahr nicht mehr erklären, oder?) In uns wächst nicht nur die Spannung, sondern auch die Vorfreude auf den, der kommen wird und das, was er tut:

Er kommt.

"Siehe, dein König kommt zu dir -- ein Gerechter und ein Helfer."

"Macht hoch die Tür."

Und jetzt heute: "Siehe, ich stehe vor der Tür und klopfe an."

Ich denke an den Geburtstag meiner Mutter, den wir am Freitag feierten. Als wir ankamen, war mein Schwager noch nicht da. Meine kleine Pia, die ihn sehr mag, hat ihn gleich vermisst. Eine Weile später konnten wir dann durchs Fenster sehen, wie er draußen den Hof betrat. Da ist die Pia begeistert gerannt, um ihm die Tür zu öffnen.

"Siehe, ich stehe vor der Tür und klopfe an."

Bevor wir jetzt auch begeistert rennen, um zu öffnen, sollten wir aber noch einen kurzen Moment innehalten um uns zu erinnern, dass Advent auch eine Zeit des Nachdenkens und der Buße ist. Nicht umsonst hängen jetzt die violetten Paramente hier in der Kirche.

"Siehe, ich stehe vor der Tür und klopfe an." Diese Worte stammen aus dem Offenbarungsbuch, einem Ermutigungsbuch für die bedrängten Christen der frühen Kirche, das immer wieder die Hoffnung auf sein Kommen als Mutmacher an den Horizont stellt. Durchhalten, bis er kommt ist die Devise. Denn: "Wer überwindet, dem will ich geben, mit mir auf meinem Thron zu sitzen, wie auch ich überwunden habe und mich gesetzt habe mit meinem Vater auf seinen Thron." Durchhalten. Es lohnt sich. Er kommt.

Nicht für alle ist das automatisch eine gute Nachricht. Der Brief an die Gemeinde in Laodizea ist der letzte von insgesamt sieben solchen Briefen im vorderen Teil des Offenbarungsbuchs. Er richtet sich an eine Gemeinde in einer Stadt, die uns heute nicht besonders geläufig ist, damals aber von großer Bedeutung war. Die Stadt am Ufer des Lykos in der heutigen Türkei war damals ein Verkehrsknotenpunkt wichtiger Handelsrouten. Als Umschlagplatz für Textilien aus schwarzer Wolle (sogenannter "kolossischer Wolle") und als Sitz eines weitbekannten Zentrums für Heilkunde hatte es die Stadt zu beachtlichem Reichtum gebracht. So sehr, dass, nachdem ein Erdbeben im Jahr 61 die Stadt komplett zerstörte, der Wiederaufbau komplett aus Eigenmitteln gestemmt werden konnte. Eine beachtliche Leistung. Eine beachtliche Stadt. Und mittendrin, im damaligen Kontext, eine beachtliche Gemeinde.

Zumindest augenscheinlich. Denn hinter der Fassade sieht es ganz anders aus. Als einziges der sieben Schreiben enthält der Brief an Laodizea kein einziges Wort des Lobes:

Elend. Jämmerlich. Arm, blind und bloß. Das sind harte Worte.

"Siehe, dein König kommt zu dir -- ein Gerechter und ein Helfer."

"Siehe, ich stehe vor der Tür und klopfe an."

Was, wenn der, der da kommt und klopft, gar nicht nett ist?

"Weil du aber lau bist und weder warm noch kalt, werde ich dich ausspeien aus meinem Munde."

"Siehe, dein König kommt zu dir -- ein Gerechter und ein Helfer."

Gerechtigkeit ist eine gute Nachricht -- für die, die darauf hoffen. Die bisher vielleicht ohnmächtig waren, Opfer des Systems, die keine Gerechtigkeit erhalten konnten. Für die ist es gut, dass endlich ein Gerechter kommt.

Was ist aber mit denen, die sich selbst etwas zuschulden kommen haben lassen?

Der Vorwurf an Laodizea ist ja gar nicht, dass dort die übelsten Verbrecher und die schlimmsten aller Menschen hausen. Hier geht es nicht um Mord und Totschlag, um grassierende Unmoral und einen schrecklichen Sündenpfuhl. Der Vorwurf an Laodizea ist, weder heiß noch kalt zu sein. Sondern lauwarm. Weder das eine noch das andere. Es ist der Vorwurf, nicht klar und konsequent gewesen zu sein in dem, was sie glaubten und lebten. Es ist der Vorwurf, selbstgefällig und selbstgenügsam die eigenen Fehler großzügig ignoriert zu haben. Es wird ja schon reichen.

Am Ende eines Weltkriegs und am Ende des schrecklichen "Tausendjährigen Reichs" haben unsere Großväter und Großmütter ganz ähnliches in der "Stuttgarter Schulderklärung" beschrieben -- wer das ganz nachlesen will, findet den Text hinten im Gesangbuch unter der Nummer 837: "Wir klagen uns an, dass wir nicht mutiger bekannt, nicht treuer gebetet, nicht fröhlicher geglaubt und nicht brennender geliebt haben."

Weder warm noch kalt. Lau.

Steckt in uns nicht allen ein bisschen Laodizea? Mal mehr, mal weniger vielleicht?

Weder warm noch kalt. Lau.

Das merke ich an mir selbst, wenn ich an die großen Fragen unserer Zeit denke. Ich nehme die Sache mit dem Klima, um nur eine herauszugreifen. Da ist mir manches bewusst, was ich tun könnte. Manches tue ich auch -- und versuche, immer mehr von dem zu tun, was ich als Einzelner eben tun kann. Anderes ist mir zu unkomfortabel. Da steht mir meine eigene Bequemlichkeit im Weg. Da bin ich inkonsequent. Ich weiß, aber ich tue nicht.

Weder warm noch kalt. Lau.

Das merke ich auch an mir selbst, wenn ich an ganz konkrete Einzelheiten meines Lebens denke. Da hätte ich etwas tun können. Da hätte ich netter sein können. Da hätte ich helfen können. Da hätte ich anrufen können. Ein gutes Wort, ein Lächeln, eine kleine Aufmerksamkeit hätten vielleicht gereicht. Und das mache ich natürlich auch oft. Aber oft auch nicht. Ich weiß, aber ich tue nicht.

Weder warm noch kalt. Lau.

Ich kann Laodizea schon auch bei mir finden.

"Siehe, dein König kommt zu dir -- ein Gerechter und ein Helfer."

"Siehe, ich stehe vor der Tür und klopfe an."

"Macht hoch die Tür, die Tor macht weit."

Was wird er sagen, wenn er kommt? Wie wird er mich anschauen, wenn er kommt?

"Siehe, dein König kommt zu dir -- ein Gerechter und ein Helfer."

Sieht man nicht im strahlenden Licht seiner Gerechtigkeit alle meine Fehler um so deutlicher? Als krasser Kontrast?

Wie werde ich dastehen, wenn er kommt?

Elend? Jämmerlich? Arm, blind und bloß?

"Siehe, dein König kommt zu dir -- ein Gerechter und ein Helfer."

Geliebte Gottes in Bitz/Burladingen,

Es ist so wichtig, dass wir uns diesen Fragen stellen. Und es ist so wichtig, dass wir uns den Texten als ganzes stellen. Dann hören wir auch, wo hier das Evangelium steckt.

"Siehe, dein König kommt zu dir -- ein Gerechter und ein Helfer."

Ein Helfer. Das ist es ja vielleicht gerade, was ich brauche. Zu lange habe ich mir auf Laodizea-Art eingeredet, ich könne das alles selbst stemmen. Ich kann es nicht. Elend, jämmerlich, arm, blind und bloß.

"Tue Buße". Wir reden nicht gerne über Buße. Das klingt immer so verdammend. Dabei ist Buße -- wie auch schon am Buß- und Bettag -- nie eine furchtbare Pflicht, sondern immer die Einladung zu einer neuen Chance. Zu Umkehr. Zu Veränderung. Es muss nicht bleiben, wie es ist. Nicht, wenn er kommt -- "ein Gerechter und ein Helfer".

"Siehe, ich stehe vor der Tür und klopfe an. Wenn jemand meine Stimme hören wird und die Tür auftun, zu dem werde ich hineingehen und das Abendmahl mit ihm halten und er mit mir."

Abendmahl mit mir halten. Gemeinschaft will er mit mir. Essen. Feiern. Ein Fest. Er kommt nicht, um mich zu verdammen. Er kommt, um mir zu vergeben -- so, wie ich es im Abendmahl immer wieder höre: "Der allmächtige Gott hat sich über dich erbarmt. Durch Jesus Christus schenkt er dir seine Gnade und die Vergebung deiner Schuld."

Er kommt doch gerade zu denen, die ihn brauchen. Nicht zu denen, die selbst schon alles können. Er kommt doch gerade zu denen, die elend sind. Jämmerlich. Arm, blind und bloß. Schaut euch doch an, was er tut: Er wird Mensch. Einer von uns. Und wie, das hören wir bald wieder im Weihnachtslied: "Er liegt dort elend, nackt und bloß in einem Krippelein." Das ist es doch, was er tut: Er nimmt da ganz unseren Platz ein. Einen "fröhlichen Tausch" hat Luther das genannt. Und nicht nur er, sondern andere vor ihm haben davon gesungen, wie wir es bald wieder tun:

Das ist es doch, was er tut: Er hängt dort, elend, nackt und bloß an diesem Kreuz und gibt sein Leben -- für uns! Damit wir Leben haben! Damit für uns nichts bleibt, wie es ist, sondern dass uns Leben blüht und Gemeinschaft mit Gott. Abendmahl.

Wer würde dem nicht die Tür aufmachen wollen?

"Siehe, dein König kommt zu dir -- ein Gerechter und ein Helfer."

"Siehe, ich stehe vor der Tür und klopfe an."

"Macht hoch die Tür, die Tor macht weit."

Und am Ende ist er es, der mir die Tür auftut. "Der Heil und Leben mit sich bringt."

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in Tailfingen,

Mit dem heutigen Ewigkeitssonntag feiern wir den letzten Sonntag in diesem Kirchenjahr. Nächsten Sonntag zünden wir die erste Adventskerze an und von Neuem beginnt der Bogen, der sich über das Jahr spannt -- vom gespannten Warten auf den kommenden Herrn, vom Mensch gewordenen Gottessohn, von seinem Leben und Sterben und vor allem von seiner Auferstehung, von der Auffahrt zum Himmel und dem Versprechen wiederzukommen, vom Heiligen Geist, den er uns, seiner Kirche sendet und von allem, was das mit uns macht. Bis hin zu diesen letzten Wochen des Kirchenjahres, die sich in dunkler werdenden Tagen mit der Endlichkeit des Lebens beschäftigen -- und mit dem Gott, dessen Liebe selbst im Sterben nicht aufhört und den Tod überwindet. Alle diese Themen haben uns auch dieses Jahr beschäftigt. Mittendrin blitzte immer wieder der Text der Jahreslosung aus dem Johannesevangelium auf: "Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hinausstoßen." So auch heute noch einmal, an diesem letzten Sonntag im Kirchenjahr, wo dieser Text zum Predigttext wird. Aus dem Evangelium nach Johannes also, aus dem 6. Kapitel:

Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hinausstoßen.

Im Lauf dieses Jahres haben wir immer wieder über diesen Text nachgedacht. Und uns gefreut an dem Gott, der seine Menschen nicht verstößt, wenn sie zu ihm kommen. Wer das konkret werden sehen will, der schaut auf Jesus -- den Christus, in dem sich Gott ganz menschlich für uns sichtbar macht. Der nimmt wahr, dass Jesu Zuwendung den Menschen immer auch dort galt, wo andere längst Grenzen gezogen hatten. Er berührt die ansteckenden Kranken -- welch ein Bild in Zeiten einer Pandemie! Er hat ganz selbstverständlich -- aber nicht selbstverständlich für seine Zeit und Kultur -- Umgang mit Frauen und Kindern. Modern ausgedrückt: Er wendet sich benachtteiligten Gendern zu und unterrepräsentierten Altersgruppen. Er hat ein großes Herz für Witwen und Waisen, für sozial Benachteiligte, für Ausländer. Er gibt sich nicht nur mit der "In-Group" der besonders Heiligen ab, sondern wendet sich ausdrücklich denen zu, die als "Sünder" ausgeschlossen werden.

Bei ihm sind sie gut aufgehoben.

Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hinausstoßen.

Wir haben Gott als den Vater angeschaut, der mit offenen Armen dasteht, selbst wenn ein unverschämter Sohn reumütig nach Hause kommt. Wir haben ihn als den Gott der Liebe gefeiert, in dessen Barmherzigkeit gerade die Menschen ein Zuhause finden können, die ihr Zuhause hier verloren haben. Gerade in Zeiten von Krieg und Flucht ist das ganz wichtig, denke ich. Wir haben uns damit beschäftigt, dass in dieser Jahreslosung und in diesem Wesenszug Gottes auch für uns ein Auftrag steckt: Schließlich sind wir seine Hände und Füße auf dieser Erde. Und so wird das, was Gott uns vormacht, für uns durchaus auch zu einer politischen und gesellschaftlichen Richtungsvorgabe: Gott ist eben keiner, der Grenzzäune hochzieht und Schutzsuchende ertrinken lässt. Im Gegenteil: Er ist der Gott der grenzenlosen Barmherzigkeit und Liebe. Und dazu fordert er auch uns heraus.

Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hinausstoßen.

Heute hören wir diesen Text in einem ganz besonderen Moment: Wir denken heute an die, die im letzten Jahr gestorben sind. Für viele von uns ist das noch einmal ein sehr emotionaler Moment. Abschied und Trauerbewältigung sind nicht in kurzer Zeit beendet -- abgehakt sozusagen. Es braucht viel Zeit, damit umzugehen, dass ein geliebter Mensch, zu dem eine enge Verbindung bestand, plötzlich nicht mehr da ist. Dass das Netz unserer Beziehungen da auf einmal ein schmerzliches Loch hat. Für manche, die heute hier sind, ist der Moment des Abschieds schon fast ein Jahr her -- und doch gibt es Tage, da fühlt es sich an, als sei es gestern gewesen. Für andere ist die Wunde am Herzen noch ganz frisch. Es gibt Momente, da tut es so unendlich weh. Es gibt Zeiten, da ist die Einsamkeit so entsetzlich überwältigend. Es gibt Augenblicke, da verstehst du die Welt nicht mehr. Da fühlst du dich komplett verloren. "Lost", sagen die Jungen heute. Das passt an manchen Stellen ganz gut, finde ich. Lost.

Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hinausstoßen.

"Denn ich bin vom Himmel gekommen, nicht damit ich meinen Willen tue, sondern den Willen dessen, der mich gesandt hat. 39 Das ist aber der Wille dessen, der mich gesandt hat, dass ich nichts verliere von allem, was er mir gegeben hat, ..."

Vielleicht ist gerade heute der Tag, an dem du das ganz für dich persönlich hören solltest: "Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hinausstoßen." Denn Gott ist nicht einer, der will, dass Menschen sich verlieren. Mit anderen Worten also: "Komm zu mir -- mit deinen Emotionen, mit deinem Schmerz und deiner Trauer. Mit deiner inneren Zerrissenheit. Mit dem Gefühl des Verlorenseins. Komm zu mir, wenn du dich unendlich einsam fühlst. Ich bin da. Komm zu mir, wenn du die Welt nicht mehr verstehst. Ich bin da. Komm zu mir, wenn du die Tränen nicht zurückhalten kannst. Ich bin da. Ich nehme dich in meinen Arm. Ich weine mit dir. Ich lasse dich meine Nähe spüren. Ich richte dich wieder auf. Ich tröste dich. Ich gebe dir Frieden. Komm zu mir. Jederzeit. Ich bin immer da für mich. Du darfst sicher sein: Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hinausstoßen."

Bei Gott bist du gut aufgehoben.

Ich glaube auch, dass heute der Tag ist, an dem wir das alles noch einmal ganz bewusst für die Menschen hören sollten, die von uns gegangen sind. Nach all der Beschäftigung mit dem Abschied, all den Fragen, die das auch in uns auslöst, gibt es hier nämlich eine Antwort. Eine die uns gut tut und die uns trösten kann:

Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hinausstoßen.

Ich finde es spannend, heute noch einmal festzustellen, dass dieser Text ganz dezidiert im Zusammenhang von Sterben und Tod steht. Es geht hier um deutlich mehr als um einen Gott, der zu Lebzeiten immer für uns da ist und keinen Zurückweist. In der Lesung aus dem Römerbrief haben wir bereits gehört, was Paulus schreibt: "Wir leben oder sterben, so sind wir des Herrn." Der Tod markiert ja gerade nicht das Ende von Gottes Begleitung und Zuwendung zu seinen Menschen: Im Gegenteil, er hat uns ja bereits in Jesus Christus überdeutlich gezeigt, dass er nicht davor zurückschreckt, auch ins Sterben mitzugehen. Und dann hat er den Tod überwunden. Christus ist auferstanden. Gott hat ihn zu neuem Leben auferweckt. Das hat er auch uns versprochen. Davon spricht dieser Text:

Das gilt auch denen, die jetzt nicht mehr unter uns sind. Bei Gott sind sie nicht verloren. Der Tod kann sie nicht aus seiner Hand reißen. Bei Gott sind sie nicht vergessen. Er kennt jeden der 96 Namen, die wir heute hier verlesen werden. Er kennt jeden und jede der Menschen, die hinter diesen Namen stehen. Er hat sie ja geschaffen. Er hat ihnen ja in der Taufe schon alles verheißen: "Fürchte dich nicht! Siehe, ich habe dich erlöst. Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Du bist mein!" Und: "Siehe, ich bin bei dir alle Tage, bis an der Welt Ende." Daran kann auch der Tod nichts ändern. Bei Gott sind sie gut aufgehoben.

Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hinausstoßen.

Auch jetzt nicht. Nein! Was Gott verspricht, ist das genaue Gegenteil: Dass Christus nämlich wiederkommt an seinem Tag. Dass seine Stimme über den Gräbern der Verstorbenen erklingt -- sein Ruf zu neuem, ewigen Leben. Dass in seiner neuen Welt jeden ohne Ende das erwartet, was er hier schon begonnen hat: Bei Gott sind sie gut aufgehoben.

Also hör heute morgen die Namen derer, um die du trauerst, mit, wenn Christus zu uns spricht:

Wer zu mir kommt, den werde ich nicht hinausstoßen.

Heute nicht. Morgen nicht. Und niemals, bis in Ewigkeit.

Bei ihm sind wir gut aufgehoben.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Fast hätte ich ihn weggeworfen, den unscheinbaren Briefumschlag zwischen all den Hochglanz-Werbeprospekten. Zum Glück habe ich ihn gerade noch rechtzeitig bemerkt. Der sachlich-nüchterne weiße Umschlag, mit nur einer kleinen Absenderzeile über meiner Adresse im Fenster kündigt schon an, dass es sich vielleicht um etwas Wichtiges handelt. Dass das tatsächlich so ist, weiß ich, seit ich ihn aufgemacht habe. "Mahnung" steht da in der Betreffzeile. Ich zucke zusammen und fühle mich schuldig. Mahnung. Irgendwas habe ich übersehen. Irgendwas habe ich falsch gemacht. "Sicher ist es Ihnen entgangen, ...", beginnt das Schreiben. Mit anderen Worten: "Du unfähiger Versager! Wie konntest du nur?" So kommt es jedenfalls bei mir an.

Und so fühle ich mich auch ein wenig, wenn ich diesen Brief hier lese. Den von Johannes, dem Offenbarer, an die Gemeinde in Sardes. Wenige Jahrzehnte nach Christus, wohlgemerkt. Weit von mir weg eigentlich. Sprache und Bilder aus einer anderen Zeit. Und doch trifft es mich, was ich hier lese. Aus dem 3. Kapitel des Offenbarungsbuchs:

Ich kenne deine Werke. "I know what you did last summer", um einen Filmtitel zu zitieren. Ich weiß, was du getan hast. Sofort fühle ich mich ertappt. Warum geht mir das so nahe, was Johannes hier schreibt?

Ich kenne deine Werke.

Du hast den Namen, dass du lebst, und bist doch tot.

Lebendig. Tot.

Außen hui. Innen pfui.

Warum kommt mir das nur so bekannt vor?

"Ich mag es nicht, wenn in jeder Predigt über den Krieg geredet wird", hat mir neulich jemand gesagt. "Da habe ich immer das Gefühl, wir tun nicht genug." "Das ist ja auch so", höre ich mich sagen. "Wir tun nicht genug. Wir werden nie genug tun."

Lebendig. Tot.

Außen hui. Innen pfui.

Wenn ich über Liebe predige und neidisch bin auf die mit dem tollen Urlaub und den großen Autos. Wenn ich von Barmherzigkeit rede und geizig bin, wenn es ums Spenden geht. Oder ums Einkaufen. Dann doch lieber das Billig-T-Shirt aus Bangladesh als irgendein teures Fair-Trade-Ding. Wenn ich von Gemeinschaft rede und eifersüchtig bin um die Aufmerksamkeit und Zuwendung der anderen. Und wenn es nur die Zahl der Likes unter meinen Posts im Internet ist. Wenn ich von Bewahrung der Schöpfung rede und gleichzeitig niemals mit meinem dicken Diesel auf der Autobahn langsamer fahren würde, als es physikalisch möglich ist. Wenn ich vom Frieden rede und gleichzeitig nur daran denke, wie ich -- ich -- am besten (sprich: günstigsten) über den Winter komme.

Außen hui. Innen pfui.

Lebendig. Tot.

Vielleicht habe ich es schon so verinnerlicht, dass es eh nie genug ist, dass ich längst aufgegeben habe. Es ist, als sei da etwas gestorben in mir. Etwas, das an das Gute glaubt und danach strebt. Etwas Hoffendes. Tot.

Kommt "evangelisch" nicht von "Evangelium"? Von "guter Nachricht"? Hoffnungskunde? Froher Botschaft? Von Grund zur Freude und Aufbruch in eine Verheißung?

"Werde wach und stärke das andre, das schon sterben wollte."

Was gibt es festzuhalten? Wo sind sie noch, die kleinen Hoffnungspflänzchen, vielleicht welk und fast am eingehen, aber immer noch da. Was gibt mir Stärke, Hoffnung, Mut und Zuversicht? Wo ist mein Vertrauen auf Gott noch nicht erloschen? Wo hat die Zukunftsangst, die Angst zu kurz zu kommen, die Angst, etwas zu verpassen, die Angst, überwältigt zu werden... wo haben meine Ängste noch nicht alles erstickt?

Ist da noch etwas?

Oder ist schon alles... tot?

Ich rede gerne über Hoffnung, aber was hilft das Reden, wenn sie nicht mehr da ist? "Die Hoffnung stirbt zuletzt", sagt man gerne. Aber was, wenn sie jetzt doch gestorben ist?

Lebendig. Tot.

Außen hui. Innen pfui.

Außen evangelisch. Innen... Hm. Was? Sünder?

Ist es nicht das, das Wort, vor dem wir uns gerne drücken? Das wir nicht mehr haben wollen in unserem Vokabular, weil es so bedrückend und niederschmetternd klingt? So... schuldig? So... tot?

"So denke nun daran, wie du empfangen und gehört hast, und halte es fest und tue Buße!", schreibt Johannes.

Tue Buße. Kehr um.

Das haben wir letztes Jahr auch schon gehört. Und wir werden es -- spoiler alert! -- nächstes Jahr auch wieder hören. Weil wir es immer wieder hören müssen. Buße ist keine einmalige Angelegenheit. Einmal erledigt. Abgehakt. Nächstes Thema. Been there. Done that. Got the t-shirt.

Buße ist etwas Beständiges. Ein immerwährender Prozess des Sich-Zurückwendens zu Gott. Der Neuausrichtung. Der Korrektur. Des Gefundenwerdens mitten im Verlorensein.

„Als unser Herr und Meister Jesus Christus sagte: ‚Tut Buße, denn das Himmelreich ist nahe herbeigekommen‘, wollte er, dass das ganze Leben der Glaubenden Buße sei.“, schreibt Martin Luther in seiner berühmten ersten von 95 Thesen.

Also Buße. Muss mal wieder sein.

"So denke nun daran, wie du empfangen und gehört hast, und halte es fest und tue Buße!", schreibt Johannes. Und damit ist das Entscheidende gesagt: "Denke nun daran, wie du empfangen und gehört hast" -- das bringt das Evangelium wieder auf den Tisch. Die gute Nachricht, um deretwillen ich überhaupt hier bin. Dass es eine Antwort gibt auf die Frage nach dem gnädigen Gott -- bevor die Frage überhaupt gestellt wird. Dass Gott von Anfang an "Ja" gesagt hat zu mir, weil er mich liebt. Dass er mich um Christi willen annimmt und losmacht von den Verstrickungen von Schuld und Fehlverhalten und -- ja: Sünde. Dass er mich lebendig macht, wo es tot ist in mir. Dass er das alles tut, ob ich's verdient habe oder nicht. Gnade nennen wir das.

Ihr Lieben, vergesst die "Mahnung". Der Tag der Buße und des Betens ist doch nicht der furchtbare Tag des Ertapptwerdens von Gott. Es ist doch nicht der Tag des unaushaltbar traurigen Blicks Gottes, der mich unendlich und schmerzhaft enttäuscht anschaut, weil es nicht genug ist, was ich tue. Und niemals sein wird. Der Tag der Buße und des Betens ist doch gerade ein Tag der Umkehr von der Idee, ich könne selbst genug sein und genug tun. Es ist ein Tag der Umkehr zu Gott hin, der mir von Anfang an einzig und allein mit Gnade begegnet. Der sagt, ich muss mir keinen "Namen machen", denn sein Name ist genug. Der mir seine Gerechtigkeit schenkt und sein Leben. Der mir nicht streng nickend zu meiner Beichte eine dicke Strafe aufbrummt, sondern der mich die schönsten Worte hören lässt, die die Liturgie der Kirche überhaupt zu bieten hat: "Der allmächtige Gott hat sich über euch erbarmt. Durch Jesus Christus schenkt er euch seine Gnade und die Vergebung eurer Schuld."

Dahin kehre ich um. Dahin lohnt es sich jedes Mal wieder, umzukehren.

Die Briefe der Offenbarung, auch der an die Gemeinde in Sardes, den wir heute gelesen haben, sind keine Mahnschreiben. Sie sind zu allererst Durchhalteliteratur in einer Zeit der Verfolgung. Sie reden von Gott, der für uns ist und der zu uns hält. Plötzlich höre ich ganz neu die Zusage, die aus diesem Brief spricht:

"Wer überwindet, soll mit weißen Kleidern angetan werden, und ich werde seinen Namen nicht austilgen aus dem Buch des Lebens, und ich will seinen Namen bekennen vor meinem Vater und vor seinen Engeln."

In diesen Sätzen finde ich mich heute wieder. Ich bin da nicht der Handelnde. Christus selbst ist der, der etwas an mir tut: "Wer überwindet, soll mit weißen Kleidern angetan werden." 2 Sätzen vorher war noch von denen die Rede, deren Kleider besudelt sind. Zeichen der Schuld, der Schande und der Scham. Dann kommt Christus und kleidet neu ein. "Ich werde seinen Namen nicht austilgen aus dem Buch des Lebens." Gerade noch war mir so schmerzhaft bewusst, welchen Raum das Tote in mir hat. Dann kommt Christus und trägt mich ins Buch des Lebens ein. "Ich will seinen Namen bekennen vor meinem Vater und vor seinen Engeln." Gerade noch war mir klar geworden, wie untreu ich an vielen Stellen war. Dann kommt Christus und bekennt sich zu mir.

"Dass Kinder schon zur Beichte gehen müssen", hat sich jemand in einem Gespräch diese Woche aufgeregt. Da ging es um die katholische Kirche, wohlgemerkt. Ich habe trotzdem erklärt, wie anders ich die Sache sehe. Beichte und Buße, bekennen der Schuld und Umkehr zu Gott, haben nichts, aber auch gar nichts mit "müssen" zu tun. Aber alles mit dürfen. Wie vielen Menschen -- auch mir selbst -- geht es immer wieder so, dass das Bewusstsein der eigenen Schuld wie ein schwerer Stein auf unserer Schulter lastet. Wie gut tut es, mit jemand darüber reden zu dürfen. Und wie gut tut es erst, am Ende die befreiende Zusage zu hören: Dir sind deine Sünden vergeben. Das macht etwas mit mir. Ich kann leicht, beschwingt und befreit nach Hause gehen.

Auch eine Umkehr: von der Niedergeschlagenheit zur befreiten Leichtigkeit.

Möge Gott uns die heute schenken.

Amen.