Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Aus dem Evangelium nach Markus, aus dem 12. Kapitel:

Ob er wohl immer noch staunte, wenn er den Tempel sah? Wer den Ölberg herunter auf Jerusalem zu lief, der konnte ihn gar nicht übersehen. Das riesige Gebäude thronte hoch über allem, über der ganzen Stadt. König Salomo hatte es einst dort zur Ehre Gottes erbaut gehabt. Mit den besten Baumeistern und den besten Baumaterialien aus der ganzen Welt. Das Beste war schließlich gerade gut genug für Gott. Ein Symbol, ein Zeichen: Gott wohnt dort in Jerusalem, mitten unter seinem Volk. Die ganze Architektur des Gebäudes war ein Sinnbild seiner Größe und Herrlichkeit.

Doch das war lange her. Jahrhunderte vergingen. Der Tempel war nicht immer nur Ort der Anbetung Gottes. Auch alle möglichen anderen Götter hat man dort angebetet. Israel nahm es nicht so ernst mit der Treue zu Jahwe, der doch einen Bund mit diesem Volk geschlossen hatte. Nach all den Warnungen der Propheten war es dann irgendwann vorbei. Der Eroberung durch die Babylonier, der Vertreibung ins Exil ging eine schreckliche Vision des Propheten Hesekiel voraus: Er sah Gottes Herrlichkeit ausziehen aus dem Tempel und der Stadt; weggehen von dem Volk seines Bundes. Und als sie selbst dann weggehen mussten, weit fort in die Ferne an die Flüsse Babylons, da zogen sie vorbei an den Trümmern, den Überresten des stolzen Gotteshauses. Den fremden Siegern war es nach dem Brauch der Antike wichtig, zu zeigen, dass die Götter, an die sie glaubten, mächtiger waren als der Gott der Unterlegenen. So endete der stolze Tempel Salomos.

Sicher, er wurde ja wieder aufgebaut. Irgendwann war das Exil zu Ende und die Ersten kehrten zurück. Von der einstigen Größe war nicht viel übrig. Aber nach schwierigen Anfängen war irgendwann klar: Ein Tempel muss wieder her. So legten sie gemeinsam Hand an -- und die, die sich noch an den ersten Tempel erinnern konnten, weinten, als sie das klägliche neue Gebäude sahen.

Auch das war schon wieder lange her. Die Jahre kamen und gingen. Herrscher und Herrschaften wechselten. Der Tempel blieb. Und dann kam im Jahr 40 vor Christus Herodes, der Hasmonäerkönig, später "der Große" genannt, an die Macht. Wenn es eines gab, das ihn auszeichnete, dann seine geradezu größenwahnsinnige Bautätigkeit überall im Land: die gigantische Bergfestung in der Wüste in Masada, der Neubau von Sebaste, der prächtige neue Hafen in Caesarea Maritima, Palastfestungen in Alexandreion, Hyrkania, Kypros und Machaerus, das Abrahamsheiligtum in Hebron und natürlich ein riesiger Palast in Jerusalem. Nirgendwo konnte man hingehen, ohne die Spuren von Herodes zu finden. Aber ein Projekt übertraf alles andere: 21 vor Christus begann Herodes mit der kompletten Umgestaltung des Tempelbergs in Jerusalem. Das eigentliche Tempelgebäude entstand in nur eineinhalb Jahren. Die restlichen Bauarbeiten sollten sich noch fast 90 Jahre hinziehen. Hoch über der Stadt entstand ein riesiges Plateau, dessen eine Stützmauer heute noch als die sogenannte Klagemauer erhalten ist. Eine gigantische Treppe führte nach oben. Der Tempelbezirk wurde von einer enormen Säulenhalle komplett umgeben. In den äußeren Höfen durften sich noch Männer und Frauen aufhalten. Zwischen den beeindruckenden Marmorsäulen herrschte reger Geschäftsbetrieb. Hier standen die Händler für die Opfertiere; die Geldwechsler für die tempeleigene Währung (schließlich sollte man keine Münzen mit dem Bild des heidnischen Kaisers spenden müssen). Ganze 13 Opferkästen waren über den Tempelbezirk verteilt, so dass jeder, der etwas geben wollte, die Gelegenheit nicht verpasste. Wer für Gottes Haus gab, dem war Gottes Segen gewiss -- davon ging man aus. Und wer genug hatte, der konnte nicht nur einmalig geben, sondern das Geld auch als Darlehen anlegen im Tempelschatz. Der Tempel war Heiligtum, Marktplatz und Nationalbank in einem.

Wie das wohl alles gewirkt haben muss, auf einem Jungen vom Land, aus Galiläa. Aus Nazaret, zumal. Ein verlorenes kleines Dörfchen mit irgendwo zwischen 200 und 500 Einwohnern. Wer heute durch Hermannsdorf fährt, kann sich ungefähr vorstellen, wie das gewesen sein muss. Und dann: Jerusalem. Die Stadt. Der Berg. Der Tempel.

Ob er wohl immer noch staunte, wenn er den Tempel sah? Inzwischen war er ja öfters dort gewesen, zu den großen Wallfahrtsfesten in jedem Jahr. Für viele der Menschen um ihn herum muss das das Beeindruckendste gewesen sein, was sie je gesehen hatten. Ob sein Wort von der Stadt auf dem Berge und von dem Licht, das von ihr ausgeht, wohl von diesen Wallfahrten kam?

Es ist kaum verwunderlich, dass er an diesem Ort den Menschen bei ihrem Treiben zusah. Ich mache das ja auch gerne, im Urlaub am Strand, oder auf dem Wochenmarkt, oder auf einer Bank vor der Eisdiele. So viel zu sehen! Wenn man einmal im Jahr vom Land in den Tempel kam, sicher noch viel viel mehr. Er sieht das geschäftige Agieren der Händler. Er sieht die Opfertiere an den Ständen. Er sieht die Priester, die wichtig und erhaben zum Dienst für Gott eilen. Er sieht die Menschen, die kommen, um Dinge mit Gott ins Reine zu bringen. Um Gottes Segen zu erbitten. Um Gott ihren Dank auszudrücken. Er sieht die Menschen, die Geld in die Opferkästen werfen. Bei manchen bekommt jeder mit, um was für eine große Spende es sich handelt. Bei anderen sieht man gar nichts, wenn sie verstohlen ihr Geld in den Kasten gleiten lassen. Vielleicht auch aus Scham. Denn wenn man genau hinhört, dann erkennt man das Klimpern der kleinen Münzen.

Bei einer Person bleibt Jesus hängen. Vor dieser einzigartigen, staunenswerten Kulisse, in all dem Trubel der Pilger vor dem Fest, unter all den Menschen, die dort vorbeikommen, gibt es genau eine Person, über die es sich für Jesus zu reden lohnt.

Das "Scherflein" ist uns von Martin Luther erhalten geblieben. Im Mittelalter und darüber hinaus war es die Bezeichnung für die kleinste Münze. Die zwei Münzen der Witwe hießen Lepta und waren die kleinsten, die man damals im Tempel opfern konnte. Wenn du heute hier am Ausgang 2 Cent in den Opferstock wirfst, dann ist das vielleicht vergleichbar. Wenn 36 Personen das tun, dann kann sich die Kirchengemeinde eine Briefmarke für einen Standardbrief leisten. Ihr merkt schon -- reich wird man mit solchen Spenden nicht. Der Kult im Tempel wird nicht lange funktionieren mit solchen Spendern. Der eine Brief, den die Kirchengemeinde verschicken könnte, wäre enthielte vermutlich die Nachricht von ihrer Auflösung. Im großen Ganzen des Tempelsystems ist die Witwe völlig unwichtig. Und auch heute sind die Kirchengemeinden dankbar, dass es manchmal auch Spender gibt, die gleich 10.000 € für eine Glockensanierung oder ein Bauprojekt hinblättern.

Aber es ist die Witwe, über die Jesus redet. Es ist die Witwe, die ihm wichtig genug ist, dass er seine Jünger zusammenruft und sie als Vorbild hinstellt.

"Lasst euer Licht leuchten vor den Menschen" war sein Auftrag an sie. Und an uns. An seine Jünger. An seine Kirche. "Lasst euer Licht leuchten."

Wer an Kirche denkt, der denkt ganz oft an imposante Gebäude mit hohen Türmen; an große Instrumente mit vielen hundert Pfeifen; an unübersehbare Personen in Talar und Beffchen, die alleine im Rampenlicht stehen. Eher weniger oft fällt uns sofort die Hausmeisterin im Gemeindehaus ein. Die Sekretärin, die an zwei Tagen in der Woche im Pfarramt arbeitet. Der Kirchenpfleger, der, oft ehrenamtlich, von seiner Zeit hergibt für viele ungeliebte Verwaltungsarbeiten. Der Mann, der seit 17 Jahren standhaft allein die Tenorstimme im Kirchenchor bestreitet. Die Frau, die bei genau 4 Häusern in 2 Straßen den Gemeindebrief einwirft. Die Menschen, die jedes Jahr die Weihnachtskrippe aufstellen. Die Mutter, die sich in der Kinderkirche engagiert, weil es sonst keine mehr gäbe. Der Pfadfinderleiter, der trotz seines Alters nicht aufhört, weil kein Nachfolger in Sicht ist und ihm die Jugendlichen wichtig sind. Die alte Frau, die dem Pfarrer beim Geburtstagsbesuch einen Umschlag mit einem Fünf-Euro-Schein mitgibt. Die, die seit 20 Jahren ihrem behinderten Nachbarn die Küche putzt. Der, der für den kranken Mann zwei Häuser weiter einkaufen geht. Die Person, die heute morgen 2 Cent in den Opferkasten wirft.

"Wir sind doch eher kleine Lichter", würden viele der gerade zitierten sagen, wenn wir sie fragen würden. Jesus hebt die arme Witwe empor. Die, die scheinbar keine Rolle spielt. Die, von deren Beitrag man sich nichts kaufen kann. Die, die im Vergleich zu den großen Stars verblasst und kaum sichtbar ist. Jesus hat sie gesehen. Jesus hebt sie hervor. Bei ihm zählen nicht nur die Großen und Wichtigen. Die gibt es auch und -- bitte beachtet! -- Jesus kritisiert sie hier nicht, wie manche meinen. Jeder Beitrag ist wichtig. Aber eben: Jeder. Wir alle sind Kirche. "Lasst euer Licht leuchten vor den Menschen" ist unser gemeinsamer Auftrag und geschieht in allem, was wir tun -- gemeinsam und als Einzelne. Auch kleine Lichter vertreiben die Finsternis. Auch kleine Lichter machen die Welt heller. Auch kleine Lichter scheinen das Licht des Evangeliums ins Dunkel hinein.

Jesus ist mal wieder Jesus. Er hat ja immer ein Auge für die Armen, die Schwachen, die Randständigen -- für die, die keinen Fürsprecher haben. Aber es ist noch mehr, was hier geschieht:

Für Jesus ist die Gabe der Witwe mehr als alle anderen. Rein mathematisch kann man das schnell wiederlegen. Wirtschaftlich gesehen macht diese Aussage so gar keinen Sinn. Aber wisst ihr noch: Der Mensch sieht, was vor Augen ist, aber Gott sieht das Herz an? Jesus hebt nicht die Summe der Gabe der Witwe hervor, sondern die Herzenshaltung, die dahinter steht. "Diese aber hat von ihrer Armut ihre ganze Habe eingelegt, alles, was sie zum Leben hatte." Ob Jesus die Witwe kannte? Ob er wusste, wieviel -- oder besser: wie wenig -- sie noch in ihrem Geldbeutel hatte? Hat ihm das der Heilige Geist offenbart? Oder ist die Witwe einfach, wie fast immer in Israel, der Stereotyp eines Menschen, der selbst nichts zum Leben hat? Ob Jesus seine Aussage darauf bezieht, dass sie gleich zwei Münzen gab -- wo sie doch mindestens eine davon für's eigene Überleben behalten können hätte und niemand hätte Böses dabei gedacht? Ich kann nur spekulieren. Ich glaube aber, darauf kommt es letztlich gar nicht an. Jesus erkennt in der Witwe eine Person, die aus dem Vertrauen aus Gott heraus handelt. Wer praktisch nichts zum Leben hat und auch die kleinste Summe noch zu geben bereit ist, dem bleibt nichts anderes mehr übrig, als zu vertrauen. Oder umgekehrt: Nur wer vertraut, der kann so einen Schritt auch wagen.

In dem was die Witwe gibt, spiegelt sich wider, was Kernaussage des Evangeliums ist: Sie hat nichts, womit sie sich Gottes Zuwendung irgendwie erkaufen könnte. Niemand wird sie wegen ihrer Gabe als eine großartige Stütze der Gemeinde preisen und sie als Vorbild für den Glauben der anderen hinstellen. Was sie gibt -- das weiß sie -- spielt im großen Ganzen praktisch keine Rolle. Sie gibt nicht, um Gottes Güte zu erfahren. Das kann sie sich gar nicht leisten. Und das muss sie auch nicht. Wer begriffen hat, dass Gott gnädig ist -- dass er in Christus alles für unser Heil getan hat und es dazu nichts hinzuzufügen gibt; dass man sich seine Liebe nicht erkaufen kann und muss, sondern immer schon unverdient bekommt --, der braucht nicht handeln, um Gott gut zu stimmen. Und genau dieses "Nicht-müssen", erklärt Martin Luther in der "Freiheit eines Christenmenschen" -- das macht frei. Wer vor Gott, nicht mehr muss, der darf. Der darf aus freien Stücken und aus dem Vertrauen auf den gnädigen Gott heraus seiner Liebe zu diesem Gott Ausdruck verleihen. Und wenn es nur mit zwei kleinen Münzen ist. Genau da beginnt die Botschaft des Evangeliums zu leuchten.

Ich weiß nicht, was du geben möchtest und zu geben hast. Das muss ich auch gar nicht wissen. Gott sieht dich. Egal wie klein dein Licht, wie gering die Summe und wie scheinbar unbedeutend dein Beitrag: Gott sieht dich. Durch das, was du aus dem Vertrauen auf ihn heraus und aus Liebe zu ihm tust, beginnt sein Licht hier bei uns zu leuchten. Das ist es, was Kirche ausmacht. Und dadurch geschieht, was Jesus uns aufgetragen hat:

"Lasst euer Licht leuchten vor den Menschen."

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in der Augustenhilfe,

Mit 75 fängt das Leben an! Ja, ihr habt richtig gehört: Mit 75!

Glaubt ihr nicht?

Mit 75 hat man doch das meiste schon erlebt. Kindheit und Jugend. Berufswahl. Ausbildung. Familiengründung. Kindererziehung. Vielleicht das eigene Heim, ein Auto. Reisen und Urlaube. Schöne Erlebnisse. Große Herausforderungen. Das war doch alles schon! Die Kinder waren irgendwann aus dem Haus. Enkel sind gekommen. Vielleicht sogar schon Urenkel. Welch eine Freude, die groß werden zu sehen. Das Berufsleben vorbei. Neue Freiräume, neue Chancen. Irgendwann auch ein Zur-Ruhe-kommen. Das Leben wird langsamer. Das darf es auch werden. Manche Anzeichen des Alters machen sich immer stärker bemerkbar. Das darf ja auch so sein. Die Perspektive ändert sich. Die Endlichkeit des Lebens rückt mehr in den Blick -- vielleicht auch mit manchen Fragen und Zweifeln, die das mit sich bringt.

Mit 75 ist das meiste gelaufen. Große Überraschungen erwartet da keiner mehr.

Er sicher auch nicht. Er hat sein Leben gelebt. Sicher war es etwas anderes, als er sich das vorgestellt hätte, Abram von Haran. Denn manches, wovon er träumte, ist ihm versagt geblieben. Wie gerne hätte er eine Familie gegründet. Hätte Kinder und Enkel groß werden sehen. Dem stolzen Stammbaum seines Vaters Terach weitere Generationen hinzugefügt. Mit Sarai hatte er dafür auch die ideale Partnerin gefunden. Aber ihr Kinderwunsch blieb Jahr um Jahr unerfüllt. Sicher ist die Enttäuschung gewachsen. Vielleicht auch die Bitterkeit. Das heftige Schlucken, wenn er daran dachte, was hätte sein können. Irgendwie, irgendwann, haben sie sich damit abgefunden, Abram und Sarai. Sie sind alleine, miteinander alt geworden. Haben gehegt und gepflegt, was seit Generationen in der Familie war und was nun wohl eines Tages an Lot, den Neffen, übergehen würde. Vielleicht ist der schon so etwas wie ein Ersatz-Sohn geworden. Jetzt, wo die Dinge klar sind. Mit 75.

Da bricht Gott ins Leben ein. Plötzlich. Unerwartet. Gott. Schöpfer des Himmels und der Erde. Der allmächtige Vater aus dem Glaubensbekenntnis. Mit dem hat keiner gerechnet.

Gott redet.

Gott ruft.

"Abram", sagt er. "Geh aus deinem Vaterland."

Was wohl Sarai gesagt hat, als er sie beiseite nahm, um ihr das zu erklären. "Gott hat zu mir geredet, Sarai."

Gott -- wer?

Gott redet doch nicht einfach so. Wie soll man sich das vorstellen? Eine Stimme vom Himmel? Eine Engelserscheinung?

"Gott hat zu mir geredet, Sarai."

"Abram", sagt er. "Geh aus deinem Vaterland."

Dreht er jetzt völlig durch? Hat er im Alter den Verstand verloren? War die Enttäuschung, die Bitterkeit und Wut über all die unerfüllten Träume letzten Endes dann einfach zu viel für ihn, so dass er sich jetzt Dinge einbildet, statt die Realität anzuerkennen?

"Gott hat zu mir geredet, Sarai."

"Abram", sagt er. "Geh aus deinem Vaterland."

Versprechen habe Gott gegeben. Verheißungen. Gold glänzende Bilder seines kommenden Segens, die Hoffnung an den Horizont malen.

Land. Ein Land, das ich dir zeige.

Kinder. Nachkommen. Ein ganzes Volk.

Einen großen Namen. Segen für die ganze Erde.

Wer bekäme nicht glänzende Augen bei solchen Aussichten?

"Gott hat zu mir geredet, Sarai."

"Abram", sagt er. "Geh aus deinem Vaterland."

Und dann kommt die bittere Einsicht: Es ist zu spät. Mit 75 bekommt man keine Kinder mehr. Mit 75 bricht man nicht mehr auf zu neuen Ufern. Mit 75 gerät man langsam in Vergessenheit, bekommt man keinen "großen Namen" mehr. Mit 75 sind das nur noch mehr Träume, die zu Enttäuschungen werden.

Land. Ein Land, das ich dir zeige. Zwischenstand: Unbekannt. Wo soll das sein, dieses Land?

Kinder. Nachkommen. Ein ganzes Volk. Zwischenstand. Null. In Zahlen: Null. In Worten: Null. Zu erwartender Zuwachs: Null, Komma, Null Null.

Ein großer Name. Hah! Wer kennt den Abram aus Haran?

Segen für die ganze Erde?

Ja, wenn man noch einmal jung wäre! Mit 75 ist es zu spät.

"Gott hat zu mir geredet, Sarai."

"Abram", sagt er. "Geh aus deinem Vaterland."

Geh von allem weg, was dir lieb und teuer ist. Womit du aufgewachsen hast. Was dein Leben prägt. Woran dein Herz hängt. Heimat. Familie. Freunde. Vertrautes. Sicherheit. Geborgenheit.

Geh aus deinem Vaterland und von deiner Verwandtschaft und von deines Vaters Hause in ein Land, das ich dir zeigen will.

Wer würde wegen solcher Luftschlösser alles aufs Spiel setzen. Mit 75?

Mit 75 ist man zu alt für so ein Risiko.

Mit 25 zu jung.

Mit 35 mitten drin im Leben.

Mit 45 müssen erst einmal die Kinder aus dem Haus sein.

Mit 55 passt es gerade nicht in den Plan.

Mit 65 sind gerade die ersten Enkel geboren.

Mit 75 ist man zu alt für so ein Risiko.

Eigentlich passt es nie in den Plan, alles aufzugeben, nur auf eine Hoffnung hin.

"Gott hat zu mir geredet, Sarai."

"Abram", sagt er. "Geh aus deinem Vaterland."

Da zog Abram aus, wie der Herr zu ihm gesagt hatte.

Der Rest ist Geschichte.

Wir kennen Abram von Haran heute als Abraham, den "Vater der Vielen", Empfänger der Verheißung, Stammvater Israels. Wir kennen seinen Namen als den eines Glaubenshelden, der bereit war, auf ein Wort Gottes hin alles zu verlassen. Seine Geschichte ist keine einfache. Sie hat ihre Höhen und Tiefen. Jahre sollte es noch dauern, bis sich Gottes Versprechen endlich erfüllten. Jahre des Hoffens, des Zweifelns, des Wartens. Jahre mit eigenen Versuchen, das irgendwie hinzubiegen. Jahre des Scheiterns, des Klagens. Wie oft sie wohl bereut haben, Haran hinter sich gelassen zu haben? Wie oft sie wohl überlegt haben, ob das nicht alles doch nur Einbildung war.

Sie hätten in Ruhe ihren Lebensabend genießen können. In Haran.

Stattdessen: Staub und Wüste, Strapazen und Gefahren, Zweifeln und Warten.

"Gott hat zu mir geredet, Sarai."

"Abram", sagt er. "Geh aus deinem Vaterland."

Gott redet. Und Gott hält seine Versprechen.

Immer.

Nun bin ich noch keine 75. Und die meisten, die mir heute zuhören, sind schon lange keine 75 mehr.

"Puh", denkst du vielleicht, "zum Glück ist mir das nicht passiert." Du fragst dich, wie es wohl gewesen wäre, wenn Gott dich gerufen hätte: mit 25, 45 oder auch mit 75. Oder heute. Was wäre, wenn er dich heute ruft.

"Gott hat zu mir geredet, Frau Fechter."

"Geh aus deiner Komfortzone heraus und brich noch einmal auf zu ganz neuen Ufern."

Aber Gott redet ja nicht in der Augustenhilfe.

Oder doch?

Was, wenn er heute ruft. Keinen Abram aus Haran. Keine Sarai. Sondern dich?

Was würdest du antworten? Was würdest du tun?

Was, wenn er dich schon gerufen hat? 25, 45, 75, 100. Alter macht da keinen Unterschied. Gott hat etwas vor in dieser Welt und wir sind Teil seines Plans, wie Abram aus Haran es war. Sein Plan ist klar: Evangelium. Gute Nachricht. Hoffnung für die Welt, gekommen als Mensch in Jesus Christus. Gekreuzigt, gestorben und begraben. Am dritten Tage auferstanden von den Toten. Jesus Christus, in dem Gott selbst das Leben war und das Leben geworden für die ganze Welt. Das ist Gottes Plan, jetzt und in Ewigkeit. Und wir sind ein Teil davon.

Gerufen hat er uns schon lange. Da braucht es gar nicht erst eine Engelslandung in der Augustenhilfe, um von Gott gerufen zu werden. Sein Ruf gilt dir und mir an jedem Tag: "Geht in die ganze Welt", sagt er, "und macht alle zu meinen Nachfolgern." Erzählt vom Evangelium, von eurem Glauben und eurer Hoffnung: In Worten, in Haltungen und in tätiger Liebe.

"Geht hin in die ganze Welt". Für Abram aus Haran hieß das mit 75: Koffer packen. Die gute Nachricht: Du kannst Gottes Ruf heute hier sogar folgen, ohne das Haus zu verlassen. Ja, vielleicht ist für dich nicht mehr die Zeit, auf Gottes Ruf hin ans andere Ende der Welt zu reisen. Aber das braucht es ja auch gar nicht. Auch die Augustenhilfe ist ja Teil dieser Welt -- mit deinen Nachbarn und Besuchern, mit den Menschen, die hier ein und ausgehen; mit denen, die sich hier um dich kümmern. Auch sie soll ja Gottes Ruf erreichen. Auch durch dich. Aufbruch braucht es dazu oft nur in Kopf und Herz.

Vielleicht ist Gottes Ruf an dich auch ganz persönlich. Mehr als dieses allgemeine "Geht in alle Welt". Vielleicht legt er dir etwas aufs Herz, was er möchte, dass du tust. Wirst du ein Abram, eine Sarai sein, und seinem Ruf folgen?

Auch heute ist das nicht immer leicht. Das mindeste, was es braucht, ist, dass ich meine ganz normale Komfortzone verlasse. Ob ich mich trauen werde?

Auch uns gibt Gott heute dazu seine Verheißungen mit. "Und siehe, ich bin bei euch alle Tage, bis an der Welt Ende."

Das klingt gut. Darauf kann ich vertrauen.

Also: Auf ins Abenteuer.

Ob 45, 75, 85 oder 100: Unterwegs mit Gott fängt das Leben erst richtig an!

Gott mit dir!

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Aus dem Buch des Propheten Hesekiel, aus dem 18. Kapitel:

Geliebte Gottes in Burladingen,

Aus der Kategorie "Was Israels Propheten nicht wussten": Geschmack ist tatsächlich teilweise vererblich. Das konnten sie aber auch noch nicht wissen. Erst in den letzten Jahren hat man das herausgefunden. Wissenschaftler unter der Leitung von Professor Tim Spector haben die Essgewohnheiten von 3262 weiblichen Zwillingen untersucht. Dabei analysierten sie die Essensgewohnheiten von eineiigen Zwillingen, die identisches Erbgut haben, und die von zweieiigen Zwillingen, die nur die Hälfte der Gene gemeinsam haben. Daraus berechneten sie den Einfluss der Gene auf die Ernährung. Und siehe da: Geschmack ist tatsächlich erblich. Beeinflusst wird er von unseren Genen genauso wie von unserer Prägung und der Essenskultur der Leute um uns her. Wo man seit Generationen davon ausgeht, dass Hund eher eklig ist, da wird auch die nächste Generation dessen Fleisch vermutlich eher nicht probieren.

Aber zurück zu den Propheten. Es gab dieses alte Sprichwort in Israel: "Die Väter haben saure Trauben gegessen, aber den Kindern sind die Zähne davon stumpf geworden."

Saure Trauben. Na guten Appetit!

Dass das mit den Zähnen nicht wörtlich so ist, wussten auch schon die Menschen der Antike. Die Beobachtungen, die sie im alltäglichen Leben machten, schienen aber dafür zu sprechen, dass das im übertragenen Sinne schon gilt. Die eine Generation muss die Suppe auslöffeln, die ihre Vorfahren ihnen eingebrockt haben. Das kennen wir bis heute in manchen Bereichen -- im Kleinen, in der Familie, oder auch in großen Dingen wie der aktuellen Situation rund um den Klimawandel, wo unsere Kinder einmal ausbaden werden müssen, was wir getan oder unterlassen haben. Eine Lebensweisheit also -- gegründet auf sorgfältige Beobachtung und schonungslose Analyse.

Spannend wird es vor allem dann, wenn man jetzt noch Gott in das Gesamtbild mit einbezieht. Was sagt das denn über ihn aus? Auch im antiken Israel hatte man dazu seine Schlüsse gezogen. Und als der gerade verlesene Text von Hesekiel geschrieben wurde, da war man mitten drin in einer Situation, die das Prinzip besser als je zuvor zu veranschaulichen schien. Voraus gingen nämlich Jahrhunderte, in denen Israel immer wieder -- mal mehr, mal weniger -- das Interesse an seinem Gott Jahwe verloren zu haben schien. Propheten warnten immer, riefen zur Rückkehr auf. Stellten üble Konsequenzen in Aussicht, falls das Volk den gemeinsam eingeschlagenen Weg nicht ändern sollte. Aber die Buße, die Umkehr blieb aus. Und dann kam das dicke Ende: 587 vor Christus machte Nebukkadnezar II., König des babylonischen Großreichs im heutigen Irak, das Südreich Juda und seine Hauptstadt Jerusalem samt dem dortigen Tempel Gottes dem Erdboden gleich. Der Großteil des Volkes geriet in Gefangenschaft. Nach Babylon, endlos weit weg von der Heimat, wurden sie deportiert.

"By the rivers of Babylon", der Hit vergangener Jahrzehnte, stammt eigentlich aus dieser Zeit. Psalm 137: "An den Wassern zu Babel saßen wir und weinten, wenn wir an Zion gedachten." (Psalm 137,1).

Da hockten sie nun, die Heulenden. Die freudigen Lieder verstummt und vergessen. Die Harfen aufgehängt an den Weiden am Ufer des Euphratstroms.

"Siehste", wird sich da mancher gedacht haben: "So ist Gott." Der hat einen langen Atem. Der Ruf zu Buße und Umkehr war ja da. Zweite, dritte, vierte Chance. Wahrscheinlich auch die siebenundzwanzigste. Aber irgendwann ist es dann vorbei. Da fällt der Hammer. Da hat die Gnade ein Ende. Da muss er dann eben Gerechtigkeit schaffen -- richten, bestrafen, wo es nicht so lief, wie es sollte. Darauf wartet er lange. Aber dann tut er es -- ganz bestimmt. Und wir sind die, die es erwischt hat.

Da ist Gott dann vor allem eines: Der konsequente, strenge Richter der Welt, dem nichts entgeht und der nichts ungesühnt lässt. Der dann schon mal eine ganze Generation mit ins Gericht nimmt, wenn es darum geht, einem ganzen Volk eine Lektion zu erteilen.

"Die Väter haben saure Trauben gegessen, aber den Kindern sind die Zähne davon stumpf geworden."

Da geht's nicht um Mundhygiene. Da geht es um Gott.

Und der widerspricht. In aller Deutlichkeit.

So wahr ich lebe, spricht Gott der Herr: Dies Sprichwort soll nicht mehr unter euch umgehen in Israel.

Dieses Sprichwort nicht.

Üble Nachrede ist das in seinen Augen, denn er ist nicht ungerecht, darauf besteht Gott in diesem Text. Er weiß die Menschen wohl zu unterscheiden. Er sieht den Einzelnen, die Einzelne, und nicht nur irgendein diffuses Gesamtpaket. Bei Gott gibt es keine Kollateralschäden.

Nochmal, langsam, zum Mitdenken: Bei Gott gibt es keine Kollateralschäden. Niemand gerät als Opfer unschuldig unter die Räder eines allgemeinen Gottesgerichts. Bei ihm heißt's nicht: "Mitgefangen, mitgehangen." Er nimmt uns nicht in Sippenhaft.

Vergiß den Spruch mit den sauren Trauben. So ist Gott nicht.

Das hätte man sich -- nebenbei bemerkt -- gleich denken können. Es geht immer schief, wenn man irgendwelche allgemeinen Lebensweisheiten eins zu eins auf Gott übertragen will. Gott ist anders als alles, was wir kennen. Wer sich einbildet, ihn verstanden zu haben, der läuft einfach mit einem Götzenbild im Kopf herum. "Du sollst dir kein Bildnis machen" -- dieses Gebot hat seinen Grund. Es will uns vor genau solchen Fehlschlüssen über Gott bewahren.

Wer etwas über Gott wissen will, hat eigentlich nur eine richtig gute Chance: Er muss da hinschauen und hinhören, wo Gott sich selbst, von sich aus, erfahrbar macht. Wenn er redet, wie hier durch seinen Propheten, ist das ein guter Moment. Und der allerbeste Moment ist da, wo er Mensch wird, in Jesus Christus. Wer den anschaut, beginnt zu sehen, wie Gott wirklich ist.

Aber zurück zu Hesekiel: Gott möchte nicht mehr an irgendwelchen traubigen Lebensweisheiten gemessen werden. Er ist anders. Keine Kollateralschäden. Gott ist groß genug, um den Einzelnen, die Einzelne, zu sehen. Jeden. Jede. Dich.

Merke also: Gott sieht dich. Er übersieht dich nicht.

Nochmal: Gott sieht dich. Er übersieht dich nicht.

Das sollte jetzt eigentlich eine der besten Botschaften sein, die du je gehört hast. Nimm sie mit. Schreib sie auf Zettel und häng sie überall in deiner Wohnung auf. Schreib sie mit Lippenstift auf deinen Badezimmerspiegel. Sag sie dir immer wieder vor -- gerade auch dann, wenn du am Verzweifeln bist und dich von allen verlassen fühlst: Gott sieht dich. Er übersieht dich nicht. Die beste Botschaft der Welt.

Leider war sie genau das ganz oft nicht. Auch ohne das schiefe Bild von den sauren Trauben scheinen wir Menschen ein Talent darin zu haben, Gott völlig falsch einzuschätzen. Und so findest du quer durch die Kirchengeschichte nun eben immernoch das gleiche Bild von dem strengen, unbarmherzigen Richtergott, der jetzt eben bei jedem einzelnen ganz genau hinschaut. Die Vorstellungen, was er dann tut, wenn du daneben liegst, die wandeln sich immer wieder: Ob er nun gleich Blitz, Donner, Krankheit und Unglück als Strafe vom Himmel schickt, dir einfach irgendwie das Schicksal der kommenden Lebensjahre vermiest oder einfach geduldig abwartet, bis er dich am Ende zur Strafe auf ewig im Höllenfeuer braten kann -- da gibt es immer wieder neue Ideen, mit denen die Leute so unterwegs sind. Allen gemeinsam ist: Sie sind falsch. Denn Gott wehrt sich genau dagegen. Bei ihm ist es eine durch und durch gute Nachricht, wenn ich dir heute sage: Gott sieht dich. Er übersieht dich nicht.

Was hier viel zu oft untergegangen ist, ist die Grundmotivation Gottes -- sein Herzschlag, wenn du so willst, -- der aus diesen Zeilen spricht. Vielleicht müssten wir einfach genauer hinhören, dann würden wir es merken: Gott will das Leben! Gott sorgt sich um seine Menschen! Gott will das Beste für seine Menschen. Gott sitzt nicht nur da, in erhöhter Beobachterposition, schreibt alles auf und hält den Hammer bereit für das Endgericht. Gott droht nicht nur schnaubend und zornig mit Strafe und ist vielleicht -- aber nur vielleicht, unter den richtigen Bedingungen und mit den richtigen Worten, Gebeten, mit dem richtigen Frömmigkeitsstil und Heiligkeitslevel und natürlich mit der richtigen Anzahl Gottesdienstbesuche -- dann gerade noch zu überreden, dich doch noch irgendwie durch zu lassen. Nein.

Gott sieht dich mit unendlicher Liebe an.

Er will dich. Er liebt dich. Er will, dass du das Leben hast.

Nochmal: Gott sieht dich mit unendlicher Liebe an.

Und deshalb ist er ganz anders, als so viele es immer dachten. Hätte man merken können, besonders, wenn man auf Jesus schaut. In dem schenkt Gott uns nämlich alles. Gnade. Vergebung. Sein Leben. In ihm versöhnt Gott die ganze Welt mit sich, schreibt Paulus.

Deshalb (und nur deshalb) können wir heute die kleine Theresa taufen und uns daran freuen, dass Gott sein "Ja" zu ihr ohne irgendwelche noch zu erfüllenden Bedingungen sagt. Die Bedingung ist Gott selbst und wie er ist -- und das ist Liebe. Liebe, die sich in Jesus Christus gezeigt hat und alles tat, was es brauchte, um Theresa mit Gott zu versöhnen. Die Welt mit Gott zu versöhnen. Dich und mich mit Gott zu versöhnen.

Deshalb (und eigentlich nur deshalb) können wir heute Gottesdienst feiern und Gemeindefest gleich mit. Weil es nämlich Grund zum Feiern gibt: Gott sieht uns. Gott liebt uns. Gott will uns. Gott schenkt uns Leben. Gott hat sich mit uns versöhnt.

Und deshalb vergessen wir die sauren Trauben. Und essen lieber Schnitzel, oder Kartoffelsalat, oder Maultaschen, oder was immer sonst Ulli Pahl und sein Team Gutes für uns vorbereitet haben. Und mit jedem Bissen, mit jeder Kaubewegung, da schmecken wir nicht einen Gott, der uns sauer aufstößt, sondern Liebe und Leben und Versöhnung.

Amen. Und Guten Appetit.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in Tailfingen,

In 40 Tagen seid ihr tot.

Amen.

---

Geliebte Gottes in Tailfingen,

Da steckt eine Einladung drin. Habt ihr die gehört?

Ihr lacht.

Natürlich gab es da eine Einladung. Klar, nicht in diesem einen Satz, "In 40 Tagen seid ihr tot."

Davor.

Im sogenannten "Kanzelgruß". Ich verwende ja immer denselben: "Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!" Und weil man schon weiß, dass Pfarrer:innen nach dem Aufstieg zur Kanzel irgend so eine Formel aufsagen, hört man vielleicht schon gar nicht mehr so genau hin. Dabei steckt da so viel Evangelium drin. Gute Nachricht. Befreiende Nachricht. Ermutigende Zusage Gottes. Er schenkt uns Gnade. Das heißt, er wendet sich uns zu, ob wir es verdient haben, oder nicht. Er will uns Frieden geben. Das ist doch das, wonach wir uns so sehr sehnen in diesen Tagen. Gott begegnet uns als Vater -- nicht als Richter, schon gar nicht als Henker, sondern als Vater. Liebevoll. Voll Gnade. Mit Frieden. Schalom. Wohlergehen. Heil, das "heil macht." Er begegnet uns in Jesus, wird Mensch, einer wie wir. "Für uns und zu unserem Heil ist er vom Himmel gekommen." Und dieser Mensch Jesus ist sein Christus, für uns gestorben und auferstanden. Neues Leben. Der Tod überwunden. Das Böse besiegt. Sein Reich kommt mit Friede, Gerechtigkeit und Freude.

Geliebte Gottes in Tailfingen -- auch das ist ein Teil der Einladung. Geliebte Gottes in Tailfingen, hört ihr, was da alles drinsteckt?

Deshalb, noch einmal:

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Bei Jona gibt es keinen Kanzelgruß. Seine Botschaft ist einfach. Und verstörend.

"Es sind noch vierzig Tage, so wird Ninive untergehen."

Punkt.

Kein Aufruf zur Umkehr. Kein Verhandlungsspielraum für Reue. Keine zweiten Chancen. Kurz: Keine Einladung.

"Es sind noch vierzig Tage, so wird Ninive untergehen."

Punkt.

In vierzig Tagen seid ihr tot.

Jona -- over and out.

Ich will es gleich vorausschicken: Ich glaube nicht, dass es diesen Jona in dieser Form gegeben hat. Die Bibel erwähnt Jona Ben Amittai einmal, außerhalb des Jonabuchs. Das zweite Buch der Könige (2. Könige 14,25) nimmt auf den ansonsten unbekannten Propheten aus Gat-Hefer im Norden Israels in einem einzigen Vers kurz Bezug. Gelebt und gewirkt hat er wohl zur Zeit Jerobeams II., im 8. Jahrhundert vor Christus. Was er genau getan und gesagt hat, das weiß längst niemand mehr. Jedenfalls war seine eine kurze Erwähnung aber genug, dass Jahrhunderte später anonym gebliebene Verfasser aus dem Kreis der Bibelgelehrten Israels mit einem kleinen, aber enorm schlauen Stück Literatur an genau diese Figur aus dem 8. Jahrhundert anknüpfen. Eine Lehrerzählung schreiben sie, verpackt in eine nette Geschichte, die man bis heute auch Kindern erzählen kann, die aber viel mehr zum Nachdenken für erwachsene Gläubige taugt. Wer das weiß, der kann aufhören, sich mit der Frage nach dem Verdauungssystem von Meeressäugetieren und den Überlebenschancen eines im Sturm vom Wal verschluckten zu beschäftigen und sich dem zuwenden, was das kleine Prophetenbuch wirklich sagen will. Ein Stück weit will ich das heute mit euch tun. Ich empfehle euch aber, zu Hause einmal das Ganze zu lesen und weiter darüber nachzudenken.

"Es sind noch vierzig Tage, so wird Ninive untergehen."

Bei Jona gibt es keine Einladung.

In vierzig Tagen seid ihr tot.

Und das ist irgendwie verständlich. Nach Ninive schickt Gott den Propheten in der Geschichte.

Es geschah das Wort des HERRN zu Jona, dem Sohn Amittais: Mache dich auf und geh in die große Stadt Ninive und predige wider sie; denn ihre Bosheit ist vor mich gekommen. (Jona 1,1-2)

Nach Ninive.

Ninive. Allein das Wort löst Zittern aus.

Ninive. Im heutigen Irak gelegen, im Gebiet der heutigen Stadt Mossul, war die antike Großstadt einst das Zentrum des mächtigen assyrischen Großreichs. Von dort kamen sie mit ihren Armeen und Streitwagen. Sie plünderten und mordeten, brandschatzten und vergewaltigten. Ein Land nach dem anderen fiel vor ihrem Heer. Eine Stadt nach der anderen legten sie in Trümmern. Selbst große Herrscher kamen ins Zittern, mussten sich ergeben. Ganze Ländern wurden zu Vassallenstaaten, mit Abgaben ausgepresst bis aufs Blut. Wer sich weigerte, oder nicht zahlte, der wurde erobert, besiegt und weggeführt. So ging es dem einst stolzen Nordreich Israel, kaum 100 Jahre nach der Lebzeit des wahren Jona Ben Amittai. 10 Stämme Israels, für immer von der Landkarte verschwunden.

Zur Zeit, als das kleine Buch geschrieben wird, sind die Assyrer längst Geschichte. Andere kamen nach ihnen, die nicht besser waren: Kleine Länder wie das Südreich Juda, der verbleibende Teil Israels, hatten immer unter den Mächtigen zu leiden. Nach den Assyrern kamen die Babylonier. 587 legte deren König Nebukkadnezar Jerusalem in Trümmer, führte große Teile des Volkes mit sich ins Exil -- das große Trauma Israels. Nach den Babyloniern kamen die Perser, dann die Griechen unter Alexander dem Großen. Immer gab es Gewalt. Immer gab es Mächtige, die andere ausbeuteten und bluten ließen. Immer neu gab es furchtbares Leid. Nur die Namen der Feinde wechselten. Das System nie.

Die Assyrer waren zum Symbol geworden, für alles das. Und Ninive: das Zentrum des Bösen.

Es geschah das Wort des HERRN zu Jona, dem Sohn Amittais: Mache dich auf und geh in die große Stadt Ninive und predige wider sie; denn ihre Bosheit ist vor mich gekommen. (Jona 1,1-2)

Nach Ninive. Das kann nicht dein Ernst sein, Herr!

Nach Ninive. Wer Tolkiens "Herr der Ringe" kennt, der sieht jetzt Bilder von Mordor vor seinem geistigen Auge.

Nach Ninive.

Stell dir vor, Gott meldet sich bei dir heute morgen und "sein Wort geschieht zu dir": "Geh nach Moskau, in den Kreml und sag Wladimir Putin die Meinung, weil sein Angriffskrieg in der Ukraine vor mich gekommen ist." Oder: "Geh nach Nordkorea, zu Kim Jong Un, und sag ihm, dass ich unzufrieden damit bin, wie er sein Volk behandelt."

Alles klar? Gute Reise.

Nein: Nach Ninive?

Kein Wunder, dass Jona sofort zum Hafen rennt und eine Passage auf dem nächsten verfügbaren Schiff bucht. Nach Tarsis. In die Gegenrichtung. So weit weg wie nur möglich.

Ich habe den Verdacht, das hätten wir auch gemacht.

Wahrscheinlich kennt jeder, der hier aufgewachsen ist und nur ein wenig Berührung mit biblischen Geschichten hatte, den weiteren Verlauf: Der große Sturm; das Entsetzen der Seeleute; Jona der über Bord geworfen und vom Wal verschluckt wird. Aus der tiefsten Tiefe ruft er zu Gott um Hilfe und wird -- o Wunder -- unversehrt wieder ausgespuckt. An Land.

Und damit sind wir im dritten Kapitel angekommen. Wieder dieselben Worte: "Und es geschah das Wort des Herrn zum zweiten Mal zu Jona: Mach dich auf, geh in die große Stadt Ninive und predige ihr, was ich dir sage!" (Jona 3,1-2).

Diesmal geht der Prophet. Wie, das wissen wir nicht. Wahrscheinlich mit zitternden Knien. Mit dem Herz in der Hose. Irgendwie kratzt er sein letztes bisschen Mut zusammen und geht, Schritt für Schritt, hinein in die Höhle des Löwen. Und predigt. Kürzer als je ein Pfarrer oder eine Pfarrerin gepredigt hat. Einen einzigen Satz bringt er heraus. Ich glaube, mehr war einfach nicht drin. Mehr hat er nicht geschafft. Genau dafür hat seine Courage gereicht: Rein in die riesige Stadt und dann irgendwo in der Mitte einmal laut einen Satz gerufen. Gerade noch so, bevor es ihn einholt, was er da gerade getan hat. Ein Satz, und dann weg. Ein Satz, das ist die ganze Predigt. Das muss reichen für das, was Gott von ihm will.

"Es sind noch vierzig Tage, so wird Ninive untergehen."

In anderen Worten: In vierzig Tagen seid ihr tot.

Jona -- over and out.

Da glaubten die Leute von Ninive an Gott.

Was jetzt geschieht, ist nicht weniger als ein Wunder. Da glaubten die Leute von Ninive an Gott. An Jona lag es sicher nicht. Der hat ja nicht zum Glauben aufgerufen. Der hat zu überhaupt nichts aufgerufen. Nur das Sterben angekündigt. In dem kleinen Prophetenbuch finden die Menschen von selbst zum Glauben. Sie setzen ihre Hoffnung auf Gott -- und auf die Möglichkeit, dass er doch noch einmal Gnade walten lässt. Mit deutlichen Zeichen der Buße verleihen Sie dem Ausdruck: "Wer weiß, ob Gott nicht umkehrt und es ihn reut und er sich abwendet von seinem grimmigen Zorn, dass wir nicht verderben." (Jona 3,9)

"Als aber Gott ihr Tun sah, wie sie umkehrten von ihrem bösen Wege, reute ihn das Übel, das er ihnen angekündigt hatte, und tat's nicht." (Jona 3,10)

Geliebte Gottes in Tailfingen,

Beim wiederholten Lesen dieses Texts habe ich mich immer mehr an dem Gottesbild hier gerieben. War Gott wirklich am Anfang noch fest entschlossen, eine ganze Großstadt zu vernichten? Menschen und Tiere, Kinder und Alte, Arme und Reiche, Kranke, Menschen mit Behinderung, alte Omas, Teenager voller Hoffnungen für das Leben, ... einfach alle? Ohne mit der Wimper zu zucken, einfach abgemurkst? In 40 Tagen seid ihr tot! Pech gehabt. Ist das der Gott, an den wir glauben?

Ich kann gut verstehen, dass Jona das so erwartet hat. Für ihn war Ninive der Inbegriff des Bösen. So unendlich dunkel, schwarz und zutiefst böse, dass an Gnade gar nicht zu denken ist. Ein gerechter Gott muss hier einfach eine klare Linie ziehen -- meint Jona. Und sicher hätten in Israel viele mit dem Kopf genickt und sich gefreut auf Gottes sichtbares Eingreifen nach all den Jahrhunderten von Unterdrückung und Leiden und Trauma, für die Ninive hier steht. In 40 Tagen seid ihr tot. Gut so.

"Als aber Gott ihr Tun sah, wie sie umkehrten von ihrem bösen Wege, reute ihn das Übel, das er ihnen angekündigt hatte, und tat's nicht." (Jona 3,10)

Ist Ninive wirklich gerade noch knapp an einem göttlichen Völkermord vorbeigeschrammt, weil Gott glücklicherweise in letzter Sekunde eine Gefühlsregung zeigte und impulsiv seinen bisherigen Plan über den Haufen warf?

Selbst Jona hatte ja schon seine Zweifel daran, dass das zum Charakter Gottes passt. Das sagt er natürlich nicht in Ninive. Aber als er im folgenden Kapitel dann mit Gott diskutiert, kommt das klar zum Ausdruck:

"Ach, Herr, das ist's ja, was ich dachte, als ich noch in meinem Lande war. Deshalb wollte ich ja nach Tarsis fliehen; denn ich wusste, dass du gnädig, barmherzig, langmütig und von großer Güte bist und lässt dich des Übels gereuen." (Jona 4,2)

Und ich glaube, da sind wir genau an dem Punkt, auf den das Jonabuch abzielt. Dieses kleine Buch will nämlich, dass seine Leser:innen ihr Gottesbild hinterfragen. Dass sie verstehen -- gerade in Israel, wo man nach all der jahrhundertelangen Unterdrückung nicht über das eigene Leiden hinaussehen kann --, dass Gott größer ist und seine Liebe weiter reicht und tatsächlich alle Menschen einschließt.

"Sollte mich nicht jammern Ninive, eine so große Stadt, in der mehr als hundertzwanzigtausend Menschen sind, die nicht wissen, was rechts oder links ist, dazu auch viele Tiere?" Mit dieser Frage Gottes endet das Buch. Sie lässt die Leser:innen nachdenklich zurück -- zumindest hoffen das die Autoren. Vielleicht ist Gott viel gnädiger, als wir es dachten.

Viele Jahrhunderte später lesen wir als Christ:innen dieses Buch noch einmal mit einer ganz anderen Perspektive. Es gehört zu den Grundlagen unseres Glaubens, dass man Gott dann am besten sehen und versuchen zu verstehen kann, wenn man auf Jesus Christus schaut. In ihm ist Gott Mensch geworden. Sichtbar, erfassbar für uns Menschen mit unseren beschränkten Möglichkeiten. In Christus ist Gott uns nahe gekommen. Wer ihn sieht, sieht den Vater.

Was ich in Christus zu allererst sehe, ist der einladende Gott. Ich sehe ihn auf die Menschen zugehen -- auf alle, ohne Unterschied. Ich sehe ihn gerade die einladen, von denen keiner gedacht hätte, dass sie bei Gott eine Chance haben könnten. Ausgestoßene. Unbedeutende. Sünder. Viele der Etablierten sind schockiert, wenn sie sehen, mit wem Jesus seine Zeit verbringt.

Wo Jesus auf die Menschen zugeht, da kommt er mit einer Einladung. "Das Reich Gottes ist nahe herbeigekommen." Sicher, auch hier spielt Buße und Umkehr eine große Rolle -- genau wie in der Ninivegeschichte. Aber am Anfang steht die Einladung. "Die Zeit ist erfüllt, und das Reich Gottes ist nahe herbeigekommen. Tut Buße und glaubt an das Evangelium!" (Markus 1,15).

Evangelium. Gute Nachricht. Im Gegensatz zum Propheten in unserem kleinen Buch kommt Jesus mit einer guten Botschaft: Gott ist bei euch. Gott liebt euch. Gott kommt euch nahe, weil er will, dass ihr Teil seines Reichs werdet. Gott ist gnädig. Gott vergibt. Gott öffnet neue Türen. Gott macht Hoffnung auf eine Zukunft. Gott bringt Gerechtigkeit, Frieden und Freude. Gott schenkt Leben. Echtes Leben. Ewiges Leben gar. Gott überwindet das Böse. Gott weist selbst den Tod in seine Schranken.

Gott lädt euch ein.

Das ist der Gott, den wir in Jesus sehen.

Das ist der Gott, an den ich glaube.

Und ich -- bin eingeladen. Als guter Kirchenchrist wusste ich das schon lange. Gedanklich habe ich selten hinterfragt, dass die Einladung Gottes mir gelten könnte. Bei anderen war ich mir da nicht immer so sicher. Da kann ich den Jona durchaus gut verstehen. Dabei hat Gott mich doch, genau wie Jona, gerufen, Teil seiner Einladung zu sein. Gott lädt durch uns die Welt ein. Ist euch das bewusst?

Geliebte Gottes in Tailfingen,

In all den Jahren meines Christ-seins habe ich oft genug "Einladungen" gehört, die der des Jona gar nicht so unähnlich waren. Auch wenn niemand "In 40 Tagen seid ihr tot" von der Kanzel ruft, so ging es doch oft vor allem um Sünde und Versagen, um Schuld und Strafe und um einen zornigen Gott, der "weil er gerecht ist" -- so hieß es -- allen Sündern ein schlimmes Ende setzen wird. Zum Glück kam dann meist am Ende irgendwo noch kurz ein Hinweis darauf, dass es auch noch anders enden könnte -- dass Buße und Umkehr und das richtige Gebet, die richtigen Worte, die richtigen Gedanken und Handlungen -- verpackt als "Glaube an Jesus" -- dann dazu führen, dass Gott sein Strafgericht doch noch reut und er mir gnädig wird.

Geliebte Gottes in Tailfingen,

"In 40 Tagen seid ihr tot." Das ist nicht der Gott, an den ich glaube. Der Gott, der sich in Jesus Christus offenbart, sagt: "Ich bin gekommen, damit sie das Leben haben und volle Genüge." (Johannes 10,10). An dieser Einladung Gottes an mich kann ich mich nur freuen. Und die will ich gerne weitersagen -- mit Herzen, Mund und Händen begeistert erzählen von dem Gott, dessen Liebe für alle Menschen viel größer ist, als alles, was wir kennen.

Seid ihr dabei?

Möge Gottes Gnade durch uns ausstrahlen nach Tailfingen und in die Welt.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Aus dem Brief des Apostels Paulus an die Römer, aus dem 8. Kapitel:

Herr, höre meine Stimme, wenn ich rufe; sei mir gnädig und erhöre mich! (Psalm 27,7)

Stumm sitzt er da. Der Schock sitzt noch zu tief. Die vielen Gefühle und Eindrücke kann er noch gar nicht verarbeiten. Und erst recht nicht das untäige Warten, zu dem er verdammt ist, seit die Türen des Rettungswagens zuschlugen. Sie haben sie mitgenommen, seine Frau, nachdem sie plötzlich zusammengebrochen war. Er hatte sie gefunden, auf dem Boden, wo sie nicht antwortete. Hatte es irgendwie zum Telefon geschafft, die richtige Nummer gewählt und -- seltsam gefasst -- Hilfe gerufen. Als sie kamen, wurde es laut und hektisch. Alles musste schnell gehen. Er konnte nicht mitfahren, musste doch auf die Kinder warten, die irgendwann heimkommen würden. Jetzt sitzt er da. Kann nichts tun. Kann nichts sagen. Nur ab und zu seufzt er tief.

Ich sitze daneben, in meiner lila Jacke. "Notfallseelsorge" steht da drauf. Man hat mich angerufen, ob ich hinfahren könnte. Hat mir die nötigsten Fakten geschildert. Er war froh, als ich kam. Dass da wenigstens irgendjemand ist. Am Anfang hat er viel geredet, hat mir berichtet, was geschehen war. Irgendwann war alles erzählt. Da wurde er still. Und seufzte nur noch ab und zu.

Herr, höre meine Stimme, wenn ich rufe; sei mir gnädig und erhöre mich!

Manchmal kann man da nur still daneben sitzen. Die Stille aushalten. "Qualifiziertes Schweigen", hieß das in der Ausbildung. Wenn es nichts zu sagen gibt, was jetzt an dieser Stelle weiterhelfen könnte. Versprechen kann ich ihm nichts. "Alles wird gut", wäre an dieser Stelle bestenfalls eine leere Floskel. Vielleicht auch eine Lüge. Also bleibt nur das Schweigen. Und das Warten. Und das Seufzen.

Das ist jetzt keine präzise Statistik, aber ich behaupte, einer der am meisten aus dem Zusammenhang gerissenen Sätze der Bibel steht im 28. Vers dieses 8. Kapitels des Römerbriefs: "Wir wissen aber, dass denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Besten dienen." Ein Durchhaltesatz: Alles wird gut. Ein Satz, der auf den ersten Blick vorgibt, die Realität nicht aus den Augen zu verlieren. "Alle Dinge", das schließt schon auch ganz bewusst die negativen Seiten des Lebens mit ein. Die packt der Satz in einen Trostversuch hinein: Mit Gott wird auch das, was gerade furchtbar schrecklich ist, noch irgendwie zum Guten. Halte durch. Am Ende wird alles gut.

Das kann man wunderbar auf eine Postkarte schreiben. Ein paar schnulzig-schöne Blumen oder ein nettes Landschaftsbild dahinter, eine schnörkelige Schriftart und fertig ist die Durchhaltekarte. Ein Bestseller für alle, die anderen in einer Leidsituation begegnen müssen, aber selbst nicht wissen, was sie sagen sollen. Alles wird gut. Das wird schon wieder. So wie auf dem Friedhof, wenn alle irgendwie an den traurigen Angehörigen vorbeidrucksen und keiner so recht weiß, was er jetzt eigentlich sagen soll.

Manchmal ist es besser, zu schweigen.

Hat eigentlich mal jemand hingehört, wie so ein "alles wird gut"-Satz bei denen ankommt, die gerade leiden? "Wir wissen aber, dass denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Besten dienen." Okay, dein Mann ist gerade gestorben. Ja, das ist schrecklich. Aber denk dran, es dient zu deinem Besten. Dein Sohn? Ein Autounfall? O nein! Zum Glück dient es ja zu deinem Besten. Du bist krank? Sicher zu deinem Besten! Depressiv? Mach dir nichts draus, da kommt was Gutes draus! Prüfung nicht geschafft? Sicher zu deinem Besten! Einsam? Das wird schon wieder! Am Boden zerstört? Keine Sorge: Gott macht was wunderbares draus!

"Wir wissen aber, dass denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Besten dienen." Vielleicht sollten wir das nicht auf Postkarten, sondern auf Plakate drucken. Die könnten auf jedem Friedhof hängen. Auf jeder Intensivstation. Im Gefängnis. In der Unterkunft für Obdachlose. Wir könnten Plakate in die Ukraine schicken und in jedes andere Kriegsgebiet, wo Menschen in zerbombten Häusern kauern und in Kellern um ihr Leben fürchten. "Wir wissen aber, dass denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Besten dienen." Echt jetzt?

Manchmal ist es besser, zu schweigen. Manchmal gibt es keine Worte mehr. Nur noch seufzen.

Herr, höre meine Stimme, wenn ich rufe; sei mir gnädig und erhöre mich!

O, wenn es doch so wäre, dass alles immer gut wird! Wenn man sie doch auflösen könnte, die unsägliche Spannung des Wartens, der Hilflosigkeit, des Ausgeliefertseins. Wenn man doch abkürzen könnte, was das Leben der Christ:innen dieser Welt seit damals an Himmelfahrt: diese Spannung zwischen "das Reich Gottes ist nahe herbeigekommen" und "dein Reich komme". Wenn es doch nur schon hier wäre, das ewige Friedensreich -- verheißen, erhofft, geglaubt -- in dem Gott ein Ende macht allem Bösen, alle Tränen abwischt, alles Leid wegnimmt und selbst der Tod nicht mehr ist. Wenn doch...

Seufzen.

Herr, höre meine Stimme, wenn ich rufe; sei mir gnädig und erhöre mich!

Trost finde ich in den Versen vor diesem Achtundzwanzigsten.

Gott hört mein Seufzen. In all den Spannungen und Ungewissheiten dieser Zwischenzeit bin ich nicht allein. Gott hat mich nicht übersehen, nicht vergessen. Er hört mein Seufzen, sieht hinein in meine Not. Er kennt mein Herz. Er versteht, wo mir die Worte fehlen. Er stellt -- er setzt, er kniet -- sich an meine Seite. Er teilt mein Seufzen, meine Not. Er weiß, wie es um mich steht. Er ist da.

Immanuel. Gott mit uns.

Herr, höre meine Stimme, wenn ich rufe; sei mir gnädig und erhöre mich!

Das ist mir Trost und Zuversicht. Auch wenn ich nur noch seufzen kann.

In dieser Zwischenzeit.

Alles wird gut?

"Wir wissen aber, dass denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Besten dienen, denen, die nach seinem Ratschluss berufen sind."

Es gibt keine magische Zauberformel, kein richtiges Beten, Hoffen oder Glauben, das immer alle Situationen des Lebens, die uns begegnen, auf wundersame Weise wieder gerade richtet. Das ist auch nicht, was Gott uns verspricht.

Aber der Gott, der bei uns ist in der Zwischenzeit -- der sich nicht herausnimmt, die Schwierigkeiten nicht ausklammert, der immer alles mitgemacht und auf sich genommen hat; der Gott, der mit mir dasitzt und seufzt, wenn die Worte fehlen -- der gibt mir Halt, Trost in Zuversicht, auch den Ausblick zu wagen: hinaus, über die Zwischenzeit, in die große Zukunft seiner Verheißungen, die noch vor uns steht.

Dein Reich komme.

"Ihr Männer von Galiläa, was steht ihr da und seht gen Himmel? Dieser Jesus, der von euch weg gen Himmel aufgenommen wurde, wird so wiederkommen, wie ihr ihn habt gen Himmel fahren sehen." (Apg 1,11)

Dein Reich komme.

Alles wird gut.

In diesem Nach-Vorne-Blicken bekommt der 28. Vers seine Bedeutung, seinen Zusammenhang. Die Hoffnung, die uns Christ:innen trägt, ist nach vorne gerichtet, auf die Zukunft der Verheißung hin. Hoffnung nimmt im glaubenden Vertrauen schon vorweg, was längst noch nicht sichtbar ist: Alles wird gut. Es kommt, das Friedensreich, in seiner Fülle, mit "Schalom", mit Friede und Wohlergehen und ungetrübter Freude. Auch wenn wir nicht wissen, wann es kommt -- wann er kommt -- spornt uns das an, trägt uns und gibt uns Mut, vorwärts zu gehen. "Wir wissen aber...", kann der Apostel diese Gewissheit beschreiben. Wir haben gute Aussichten. Selbst aus dem tiefsten Tal heraus.

So gut diese Hoffnung tut -- die Worte wären leer, wenn alles, was wir haben, nur diese Versprechen wären. Eine Zukunft, hoffnungsvoll und doch in unbekannter Ferne. Eine Zwischenzeit, die nun schon 2.000 Jahre dauert. Wann Herr? Wann?

Seufzen.

Herr, höre meine Stimme, wenn ich rufe; sei mir gnädig und erhöre mich!

Was trägt, in dieser Zwischenzeit, wenn mir die Worte fehlen und ich nur noch seufzen kann, ist das, was Paulus mir hier vor Augen stellt. Ein Gott, der mir eine Zukunft verspricht und hier und heute bei mir bleibt. Der mein Seufzen hört, meine Lasten kennt, meine Leiden teilt. Der durch seinen Geist in mir atmet, in mir lebt, in mir betet, wenn ich nicht einmal das mehr kann. Der nicht hier und heute wundersam alles gut macht, aber -- das weiß ich, da bin ich gewiss -- am Ende kommt und alles gut macht.

Diesen Gott zu kennen -- mit ihm durchs Leben zu gehen -- macht nicht automatisch immer alles leichter. Es macht mich nicht zum Überflieger. In dem, was diese Zwischenzeit mit sich bringt, kann ich auch weiterhin manchmal nur noch seufzen. Wenn ich dann still werde, weil mir die Worte fehlen -- ganz still -- dann höre ich ihn, neben / in mir: den Geist der mit mir seufzt. Und das tut gut.

Herr, höre meine Stimme, wenn ich rufe; sei mir gnädig und erhöre mich!

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Kinder Gottes in Burladingen,

Das ist ja ein höchst spannendes Fleckchen Erde, auf dem wir hier sitzen. Schaut euch einmal um! Nichts von dem, was ihr hier seht, besteht schon seit langer Zeit. Stellt euch vor, wir könnten in der Zeit zurückreisen und uns einmal früher hier umsehen. Was würden wir staunen! Stellt euch vor, wir gingen zurück bis in die Frühzeit. Bronze- und Eisenzeit. Da wäre nur Wildnis hier. Bäume und Büsche. Ein paar einsame Familien, die in Höhlen oder einfachen Zelten hausen, würden wir vielleicht finden. Ihre Spuren jedenfalls sind bis heute geblieben. Und wir müssten aufpassen. Wir könnten nämlich auch auf Kelten stoßen, die hier im Fehlatal auf Nahrungssuche gingen. Denen sollten wir besser nicht in die Hände fallen.

Wir spulen vor in der Zeit. Weit im Süden entsteht das mächtige römische Reich. Es wird immer größer, dehnt sich immer weiter nach Norden aus. Lange ist an der Donau die Grenze, während hier immer noch verschiedene germanische Stämme siedeln. Um 80 nach Christus stoßen die Römer noch einmal weiter nach Norden vor. Hier im Kleineschle steht jetzt plötzlich ein römisches Kastell. Und nebendran eine geschäftige Siedlung.

Noch einmal vorwärts. Das römische Reich ist längst wieder gefallen. Wieder sind die Stämme in Kontrolle. Diesmal sind es die Alemannen, die frei über die Gegend herrschen. Bis zum 17. September 772. Da schenkt ein alemannischer Stammesfürst namens Bleon gemeinsam mit seinem Sohn Otto der Fürstabtei des Klosters Lorsch Güter zu Ehren des heiligen Märtyrers Nazarius, der dort begraben liegt. Darunter auch "Burdlaidingen" im "Gau der Alemannen".

Ein Klostergut nun also. Vor allem aber ein Gut, mit dem man handeln kann. In der Zeit nach 1300 wechselt der Ort hier immer wieder den Besitz, hin und her zwischen den Hohenzollern und den Württembergern. Ab 1473 gehört er endgültig zur damaligen Grafschaft Zollern-Hechingen. 1623 heißt das dann Fürstentum Hohenzollern-Hechingen. 1849 gehört Burladingen plötzlich zu Preußen -- genauer, zu den "Hohenzollernschen Landen". 1919 liegt Burladingen weiter als Teil Preußens in der Weimarer Republik. Fürsten gibt es jetzt keine mehr. (Das haben bis heute noch nicht alle mitbekommen.) 1933 liegt es in der Hitlerdiktatur, dem angeblichen "3. Reich", das tausend Jahre bestehen sollte. Nach 12 Jahren, davon 6 im Krieg, ist es in Flammen untergegangen. Schutt und Asche. In der neuen Bundesrepublik ab 1949 gehörte Burladingen zum Bundesland Württemberg-Hohenzollern. Das gab es aber auch nur 5 Jahre lang. Dann wurde es nach einer umstrittenen Volksabstimmung Baden-Württemberg. Seit 1955 liegt Burladingen auch im Territorium der NATO, seit 1990 im vereinten Deutschland, seit 1992 in der europäischen Union. Und vor allem: Seit 77 Jahren hat dieses Fleckchen Erde keinen Krieg mehr gesehen.

Wo die Reise hingeht? Das wissen wir nicht. In den letzten 77 Jahren, und besonders seit dem Fall des "Eisernen Vorhangs" hat sich bei vielen der Eindruck breit gemacht, als hätten wir hier den Höhepunkt erreicht: Frieden, Demokratie, Freiheit. Als gäbe es kein Zurück mehr. Nicht erst seit Putins Angriff auf die Ukraine am 24. Februar machen sich aber auch die Zweifel daran breit, dass die Menschheit nun auf einen immer weiter ausgebreiteten Frieden zusteuert. Wer zurückschaut, sieht, wie kurzlebig alle menschlichen Organisationsformen und Konstrukte waren. Wie oft gute Zeiten auch von neuem Bösen jäh beendet wurde. Wo die Reise hingeht? Wir wissen es nicht.

Und damit sind wir dem heutigen Predigttext ganz nahe. Denn wir sind ja beileibe nicht die ersten, denen es so geht. Wer die Hebräische Bibel -- das, was wir das "Alte Testament" nennen -- aufschlägt, der landet unweigerlich in einem noch viel umstritteneren Fleckchen Erde: in Israel. Jahrhundertelang war dieser kleine Küstenstreifen am östlichen Ende des Mittelmeers nur Durchgangsstation für die großen Weltmächte. Und Kriegsschauplatz in der Mitte. Im Süden Ägypten. Im Norden wechselnd: Mal die Syrer, mal die Hethiter, die Assyrer und dann die Babylonier. Spätestens die machten dann 587 vor Christus dem Staatswesen Israels ein Ende. 70 Jahre lang waren kaum mehr Israeliten im Lande, weil die Politik der Babylonier die besiegten Völker innerhalb des riesigen Reichs zwangsumsiedelte. Erst nach dieser langen Zeit durften einige wieder zurückkehren. Nicht in ein freies Land. In eine aus der Ferne regierte Reichsprovinz. Übrigens keine babylonische Provinz. Die Babylonier waren da nämlich auch schon wieder Geschichte. Die waren in der Zwischenzeit von den Persern überrannt worden, die jetzt die Kontrolle hatte. Die wiederum verloren 333 bei Issos die entscheidende Schlacht gegen Alexander, genannt "der Große", König von Mazedonien und Griechenland. Jetzt war man also griechisch in Israel.

Als Alexander 323 in Babylon starb, gab es keinen Nachfolger. Seine mächtigsten Heerführer stritten sich um das Reich, teilten die Gebiete schließlich unter sich auf. Wieder war Israel Spielball der Machtspiele: Im Süden Ägypten, im Norden die Seleukiden in Syrien. Herrschaften kamen und gingen. Milde Herrscher. Diktatoren. Tyrannen. Einer davon unterdrückte die Religion Israels besonders, trieb gar im Tempel schändlichen Götzenkult. Und, neben all den lokalen Kämpfen, wuchs am Horizont im Westen schon die nächste Macht heran: das römische Reich wurde immer größer. Wo die Reise hinging? Keiner wusste es.

Mitten drin in all den politischen Tumulten wird in Israel ein Buch geschrieben. Ein Buch voller Visionen. Ein Buch voller Hoffnung. Es beschreibt das Reden und Handeln eines Weisen, eines Propheten, damals, ein paar Jahrhunderte zuvor, im Exil in Babylon. Was dem damals Hoffnung gab, könne auch heute den Glauben stärken, meinte man in Israel. Und man las die prächtig ausgemalten Bilder der Visionen dieses Mannes namens Daniel.

In den schrillsten Tönen beschreibt Daniel diese bedrohlichen Tiere aus dem Meer und der Kundige kann darin schnell Symbole für die großen, einander ablösenden Weltreiche der damaligen Zeit erkennen. Die Leser in Israel haben sicher mit dem Kopf genickt, als sie die Beschreibung dieser furchteinflößenden Monster lasen. Schließlich lebten sie ja mittendrin, in der Gewalt dieser ständig wechselnden Mächtigen.

Doch dann ändert sich plötzlich der Ton:

Was hier erzählt wird, passt nicht mehr zur damals sichtbaren Weltgeschichte. Throne werden aufgestellt und auf dem Platz des Herrschers sitzt kein Perserkönig. Kein griechischer Feldherr. Und kein Abkömmling eines der Generale Alexanders. Auf dem Thron sitzt einer, der ganz anders ist. Uralt. Weiß wie Schnee. Feuerflammen als Thron. Loderndes Feuer um ihn her.

Erinnerungen an die Gottesbeschreibungen der Propheten Israels werden wach. So haben schon andere von Gott geredet. Gott! Er selbst ist es, der auf dem Thron sitzt. Er hält Gericht über die Mächtigen dieser Welt. Das Tier, das im Moment zu herrschen schien, wir verurteilt, getötet und verbrannt. Die Monster verlieren ihre Macht. Gott ist es, der "ihnen Zeit und Stunde bestimmt."

Könnt ihr euch vorstellen, welche Hoffnungsbotschaft das für die Unterdrückten in Israel war? Für alle, die dem Toben der Weltmächte, dem Tosen der immer neuen Wellen der Machtspiele, schutzlos ausgeliefert waren. Für alle, die selbst überhaupt keine Kontrolle über ihre Lebensumstände hatten, sondern sich hilflos in der Gewalt der jeweils Herrschenden sahen?

Gott -- unser Gott -- sitzt auf dem Thron. Gott -- unser Gott -- ist in Kontrolle. Gott -- unser Gott -- hat die Macht über alle Mächte der Welt. Und er behält am Ende den Sieg!

Könnt ihr die Hoffnung hören? Spüren?

Wo die Reise hingeht? Gott weiß es. Gott lenkt die Richtung. Gott macht am Ende alles gut.

Das ist Trost mitten im Chaos.

Und noch nicht einmal das Ende.

Denn jetzt kommt einer, "wie des Menschen Sohn." Einer dem Gott "Macht, Ehre und Reich" gibt über alle Völker. Dessen Macht ewig besteht und dessen Reich kein Ende hat.

In Israel, wo es längst keinen König mehr gab, Hoffnung. Hoffnung, dass eines Tages wieder einer auf dem Davidsthron sitzen würde. Einer, bei dem Gott sein Versprechen einlöst, ewig bei seinem Volk zu sein. Ein gerechter Herrscher. Ein Friedefürst. Wer das wohl sein wird?

Wenn sich diese Hoffnungen damals mit einer konkreten Person verbanden, dann sind sie politisch nicht wahr geworden. Egal, ob in Israel oder in Burladingen -- wechselnde Herrscher, politisches Hin- und Her, Krieg- und Friedenszeiten und ganz viel Ungerechtigkeit zeichnen den Lauf der Geschichte auch mehr als 2.000 Jahre nach der Niederschrift des Danielbuchs. Hat sich der Prophet geirrt? War das alles nur eine leere Hoffnung?

Schaut: Keine zwei Jahrhunderte nachdem diese Worte geschrieben wurden, zieht ein Wanderprediger aus Nazaret in Galiläa durch das Land. Auch er spricht von der Hoffnung. Und vom Reich. Für ihn ist es noch einmal viel näher als für alle vor ihm: "Tut Buße und bekehrt euch", sagt er, "das Reich Gottes ist nahe herbeigekommen." Er sieht sich selbst als den, mit dem das Reich Gottes anbricht. Er lädt Menschen ein, dazuzugehören. Teil dieses wachsenden Reichs zu sein. Er nimmt für sich in Anspruch, Gottes Sohn zu sein. Und er nennt sich "der Menschensohn" -- kommt der Begriff euch nicht bekannt vor?

Wie es schon immer war: Das Imperium schlägt zurück. Als Aufrührer, als Rebell wird er verhaftet, gefoltert und getötet. Wieder triumphieren die Mächtigen. Wieder wird die Hoffnung unter mitleidslosen Soldatenstiefeln zetreten.

Aber die, die ihm gefolgt sind, erleben und bekennen: Er ist auferstanden. Bis heute glauben wir: Er ist wahrhaftig auferstanden. Was mit ihm begonnen hat, kann keine Macht der Welt, nicht einmal der Tod, zerstören. Das Reich Gottes wächst und blüht, im Kleinen und immer Größeren.

Heute feiern wir seinen Aufstieg zum Himmel. "Er sitzt zur Rechten Gottes, des allmächtigen Vaters", bekennen wir. Er sitzt auf dem Thron. Er ist in Kontrolle. "Seine Macht ist ewig und vergeht nicht, und sein Reich hat kein Ende."

"Von dort wird er kommen, zu richten, die Lebenden und die Toten", bekennen wir. Er wird wiederkommen und das ewige Friedensreich Gottes vollenden. Das hat er uns versprochen. Und wir sind ein Teil davon: "Wenn ich erhöht werde von der Erde, so will ich alle zu mir ziehen" (Joh 12,32), hat er gesagt, unser Christus.

So preist Maria Gott, als sie mit Jesus schwanger ist. Und das sei auch unser Gebet. Denn: egal, wie es heute aussieht; egal, wohin der Weg auch noch führen mag -- wir wissen, wo die Reise hingeht. Wenn wir heute Angst haben, weil selbstverständlich geglaubte Sicherheiten uns im Stich zu lassen drohen, dann ist diese alte Hoffnung noch heute unsere Hoffnung.

Reiche kommen und gehen. Mächtige grollen und toben. Lasst uns nie vergessen, zu welchem Reich wir gehören. Lasst uns nie vergessen, welche Staatsbürgerschaft die unsere ist: "Sein Reich hat kein Ende."

Gott -- unser Gott -- sitzt auf dem Thron. Gott -- unser Gott --ist in Kontrolle. Gott -- unser Gott -- hat die Macht über alle Mächte der Welt. Und er behält am Ende den Sieg!

Das ist durch Christus unsere Hoffnung. Das ist es, wo die Reise hingeht. Halleluja! Amen.

[Fischer] Ein ganz alter Schlager, von Hildegard Knef. Lange vor eurer Zeit, liebe Konfis (und vor meiner auch). Aber im letzten Jahr ist dieser alte Hit von 1968 wieder berühmt geworden als eines der Lieder, dass sich Angela Merkel zum Abschied ausgesucht hatte. Sei's drum.

[] Der Text handelt von den Träumen mit 16, die ja vielleicht auch schon die Träume mit 14 oder 15 sind. Er handelt von großen Erwartungen an die Welt und an das Leben. "Für mich soll's rote Rosen regnen. Mir sollten sämtliche Wunder begegnen." Und von dem, was das Leben dann tatsächlich draus macht: von Enttäuschungen und immer kleineren Träumen, und von dem Aufbäumen gegen all das, von der Sehnsucht nach neuen Wundern.

[] Jetzt sitzt ihr hier, noch nicht einmal 16, aber auch mit euren Vorstellungen über eure Zukunft, euren Träumen, euren Erwartungen an das Leben. Ihr seid gereift in diesen letztem Jahr -- es war eine Freude, dabei zuzuschauen. Ihr geht mit offenen Augen auf die Zukunft zu. Und ich wünsche euch das aller-allerbeste dafür. Ich wünsche euch...

[Holm] ... nicht, dass es für euch rote Rosen regnet. Irgendwie ist das nämlich ein trostloses Bild, wenn man drüber nachdenkt. Wenn die wunderschöne rote Rosenblüte in ihre einzelnen Bestandteile zerlegt wird und diese dann einzeln herunterfallen. Ein kurzes, irgendwie auch romantisches Taumeln im Luftzug und dann liegen sie auch schon auf dem Boden. In kürzester Zeit werden sie verwelken, so ganz ohne Wurzeln, Blätter und Stiel. Vielleicht werden sie auch zertreten, jetzt, wo die Schönheit getrennt ist von dem stolzen Rosenstock mit seinen Dornen. Nein, ich wünsche euch nicht, dass nach einem kurzen Moment im Rampenlicht, einem Augenblick des gefühlten Glücks, alles so schnell zu Ende geht.

[] Die Schönheit der Rose, das haben wir ja miteinander gelernt, die entfaltet sich ja nicht in einem Blütenblätter regen. Sie entfaltet sich in dem, was da wächst, auf einer soliden Wurzel und einem stabilen Stamm, über grünen Blättern und Sicherheit gebenden Dornen. Ich wünsche euch zuallererst, dass euch das alles erhalten bleibt. Dass ihr verwurzelt bleibt im Glauben, im Vertrauen auf die Zusage Gottes. Dass euer Leben Nahrung findet in Gottes Wort, im betenden Gespräch mit ihm und in der Gemeinschaft an seinem Tisch. Und dass ihr in Gottes gutem Rahmen bleibt, in dem Wachstum zur Schönheit am besten überhaupt möglich ist. Ich wünsche euch...

[Engele] ...dass ihr nicht mit fremden Rosenblättern beregnet werden müsst, weil bei euch selber etwas blüht. Wenn die Rose so langsam in die Höhe wächst, sieht man ja noch nicht, was da so wunderschön aus der Knospe herausbrechen wird. Aber man kann es mehr und mehr ahnen: ein Wunderwerk. Was haben wir gestöhnt, als wir 18 einzelne Blütenblätter an jede einzelne Krepppapierrose ankleben mussten. Gestöhnt und gestaunt, den wir haben ein Stück mehr begriffen, was für ein Wunder Gottes jede einzelne Rosenblüte ist.

[] In diesem Jahr, in dem wir mit euch unterwegs waren, haben wir drei -- wir vier, den Elias, der da drüben bei der Band steht, gehört ja unbedingt auch dazu -- so manche kurze Einblicke in das erhaschen können, was da so "knospt" in eurem Leben. Wir konnten oft genug staunen über das, was Gott in euch hinein gelegt hat und was jeden und jede von euch zu einzigartigen Persönlichkeiten macht. Das wünsche ich euch: Dass das aufgeht und zur Blüte kommt. Dass das Wunder Gottes in eurem Leben voll zur Sichtbarkeit und Geltung kommt. Dass aus Wurzel und Stiel und, ja, auch aus den Dornen, am Ende etwas wird, was euch mit dem vollen Leben beschenkt, anderen mit euch zum Segen wird und Gott in allem dem die Ehre gibt. Ich wünsche euch...

[Fischer] ... dass eines Tages, wenn ihr (vielleicht zur goldenen Konfirmation in 50 Jahren) wieder zusammenkommt, ein ganzer, wunderschöner Rosengarten erblüht ist, mit lauter einzigartig schönen Blüten. Dafür hat Gott schon ganz viel hineingelegt in euer Leben und ihr dürft es entdecken, entfalten, gestalten und pflegen.

[] Ja, pflegen. Das gehört nämlich auch dazu. Damit ein Rosengarten blüht, braucht es einiges an Arbeit. Das richtige Klima, Wasser und Dünger, den richtigen Schnitt. Mir ist da die berühmte Geschichte vom "kleinen Prinzen" eingefallen, nach dem Weltbestseller von Antoine de Saint-Exupéry. Da gibt es ja auch eine Rose: Die einzige Blume, die auf dem Planeten des kleinen Prinzen wächst. Und die ist anspruchsvoll -- und ganz schön empfindlich. Die will zur rechten Zeit gegossen werden und vor Zugluft geschützt werden (mit einem Wandschirm). Und abend muss man sie unter eine Glasglocke stellen, gegen die Kälte. Von den Tigern mit ihren Krallen ganz zu schweigen. Denkt nicht, dass eure Lebensrose ohne Pflege auskommt.

[Holm] Das klingt jetzt fast so ein wenig nach: "Jeder ist seines Glückes Schmid." Oder eher. "Jeder ist seiner Rose Gärtner." Aber das Bild hinkt. Man kann doch nicht gleichzeitig die Rose und der Gärnter sein.

[Engele] Wie gut, dass man das nicht muss. Dass man das Gärtnern dem überlassen kann, der die Rosen überhaupt erst erfunden hat -- und der auch schon weiß, was in eurem Leben blühen kann. Wie gut, dass man auf Gott vertrauen kann. So heißt es schon bei Jesus: "Schaut die [Blumen] auf dem Feld an, wie sie wachsen. Sie arbeiten nicht, auch spinnen sie nicht. Ich sage euch, dass auch Salomo in aller seiner Herrlichkeit nicht gekleidet gewesen ist wie eine von ihnen."

[Fischer] "Wenn nun Gott das Gras auf dem Feld so kleidet, das doch heute steht und morgen in den Ofen geworfen wird: Sollte er das nicht viel mehr für euch tun?", fragt Jesus. Und das tut auch uns gut, wenn ihr nach dieser intensiven gemeinsamen Wegstrecke nun weiter in euer Leben zieht. Gott wird bei euch sein und für die Rose sorgen, das wissen wir bestimmt.

[Holm] Und wenn dann doch einmal eine Durststrecke kommt -- wenn es spannend wird im Leben, wenn nicht immer nur alles wächst und blüht, dann denkt an die ganz besondere Rose, die ihr beim Wochenende im Waldheim kennengelernt hat: die Rose von Jericho, die auch nach langer Trockenheit im Wasser wieder aufblüht. Und dann denkt daran, dass ihr zu dem gehört, dessen Spezialität es ist, neues Leben zu schenken. Der Gott, der Jesus von den Toten auferweckt hat, ist der Gott, der euer Gärtner ist!

[Engele] Wenn wir heute um seinen Segen bitten, so sprechen wir euch lediglich zu, was er schon längst versprochen hat: Dass er immer dabei sein wird. Darauf könnt ihr euch verlassen!

[Fischer] Und wer weiß, was unter seinem Segen noch alles ganz neu zu blühen beginnt. Welche Farben sich da noch entfalten. Welche Schönheit sich da in eurem Leben auftut. Vielleicht ist es am Ende dann doch noch, als würde es rote Rosen regnen...

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Jubilate! Jubelt! Gott schafft Neues. Das ist die Botschaft dieses Sonntags in der österlichen Freudenzeit: Freut euch an Gottes Größe! Jubelt über das, was er tut!

Dieser Sonntag will Emotionen wecken, nicht nur trockene Informationen vermitteln. Gott ist gut. Was er tut, ist begeisternd. Was er tut, verändert alles.

Jubilate.

Wenn's nur nicht immer so schwierig wäre, sich da reinzudenken. Das ist vielleicht die Crux an der ganzen Sache mit Gott, dass man ihn eben nicht sieht und nicht mit Sinnen und Verstand erfassen kann. Dass er uns so fremd bleibt, so unvorstellbar, so wenig plastisch und greifbar. Wenn ich euch Gott doch einfach zeigen könnte! Wenn ich euch mitnehmen könnte, hinein in dieses große, Begeisternde -- ich bin mir sicher, wir würden alle verändert zurückkommen. Ich bin mir sicher, wir würde ein Leben lang davon zehren von diesem einen kurzen Augenblick.

"Du sollst dir kein Bildnis machen", heißt es aus gutem Grund von Gott, weil die Versuchung so groß ist, ihn erfassbar zu machen und in irgendwelche Schubladen einzusortieren. Wir glauben dann, wir hätten ihn verstanden und begriffen, klar umrissen. Wir glauben, wir könnten ihn jetzt einschätzen und vorhersagen. Wir glauben sogar, in seinem Namen sprechen zu können, weil er doch eine bekannte Größe geworden ist und es uns daher logisch erscheint, was er jetzt tatsächlich sagen würde, wenn er hier wäre.

"Du sollst dir kein Bildnis machen" ist ein dringend nötiges Gebot, weil Gott alle Schubladen sprengt. Weil er sich nicht in unsere Kategorien einsortieren lässt. Weil er nicht in irgendein von Menschen erfundenes Schema passt. Er ist anders. Und viel größer. Viel größer als mein armes kleines Hirn es jemals verarbeiten könnte.

"Du sollst dir kein Bildnis machen." Und doch bleibt uns gar nichts anders übrig, als uns Gott in Bildern anzunähern. In Vergleichen über ihn zu reden. In den Zeichen seiner Taten seinen Fußabdruck zu erkennen, seine Spuren zu lesen. Gerade weil er sich unseren üblichen Erfassungswegen entzieht, können wir uns ihm nur so zumindest annähern. Annähern, wohlgemerkt. Wer das Bild, die Spur, den Fußabdruck mit Gott gleichsetzt, der ist wieder genau in die Falle getappt: "Du sollst dir kein Bildnis machen." Aber zumindest ahnen können wir ihn, den Unbegreifbaren, hinter den Bildern und Spuren. Und uns begeistern lassen: Jubilate.

Ich würde euch heute gerne ein paar Fotos zeigen. Schnappschüsse von Gott. Oder euch ein paar Bilder malen. Spuren, Abdrücke seiner Größe. Aber weil ich das nicht kann, muss ich auf Bilder zurückgreifen, die er selbst gemalt hat. Auf Schnappschüsse, die er uns vor Augen hält. Vielleicht das Beste überhaupt.

Um euch ein Bild von Gott zu malen, würde ich zuerst euren Blick nach oben lenken. Nicht, weil man ihn dort oben sitzen sehen könnte. Ich würde euren Blick auf den Himmel lenken, das große, weite blaue Himmelszelt, das uns umgibt. Auf diese große Leinwand, die er selbst da aufspannt über uns, und auf die er malt, mit zarten Blautönen und fluffigen Wolkenkleksen. Mit strahlendem Lichtschein, mit den bunten Farben der Dämmerung. Mit den tief dunklen Tönen der Nacht -- keine Nacht wie die andere. Mit Mond und Sternen, wie funkelnder Glitzer gesprinkelt über das ganz Bild. Meine Zweitklässlerinnen hätten ihre helle Freude daran. Wir würden dastehen und nach oben schauen und den Tag und die Nacht und Sonnenschein und Regen über uns hinwegziehen lassen und es wäre ein Genuss. Ein Farbenspiel. Eine Sinfonie. Man könnte fast die Musik dahinter hören, um noch einen anderen Sinn mit zu benutzen. Wir würden dastehen, wie am Ostermorgen, in tiefer Dunkelheit und anfangen, am Horizont das Licht des neuen Morgens zu ahnen. Wir wären gefesselt, fasziniert von den Farbverläufen, die sich über den Himmel schieben, wenn das Licht des Tages sich die Welt zurückerobert. Wir wären gepackt von dem ersten Sonnenstrahl, der über die Linie des Horizonts bricht und mit einem Schlag alles ändert. Der uns verkündet: Die Nacht ist vorbei.

Wir wüssten was Hoffnung ist. Wir ahnten, was neues Leben, Auferstehung ist.

Wie am Ostermorgen: Die Sonne geht auf, Christ ist erstanden. Die Nacht ist vorbei, Christ ist erstanden. Das Leben beginnt! Jubilate!

Die Himmel zeugen von der Herrlichkeit des Herrn.

Und dann senkten wir, bevor die Nacken steif werden, unsere Blicke wieder nach unten und ließen sie umherschweifen. Jeder von uns würde etwas anderes entdecken. Einen Baum vielleicht. Ein Blatt. Einen Grashalm. Eine Blume. Einen Stein. Einen Käfer. Einen Schmetterling. Eine Ameise.

Für meine Viertklässler musste ich vor kurzem einen Baum ausschneiden. Ohne Blätter, die haben wir dann im Unterricht aufgeklebt. Nur Struktur: Stamm, Äste, Zweige. Wisst ihr wie kompliziert das ist? Wie vielfältig und einzigartig? Und dabei war mein Tonpapierbaum für's Fenster ja nur ein plattes, primitiv vereinfachtes, stark reduziertes Abbild dessen, was um uns her in Hülle und Fülle wächst. Geh doch mal zu einem Baum und lege deinen Finger auf die Rinde. Lass sie die Formen und Strukturen nachmalen. Lass deine Fantasie spielen und entdecke, welche Bilder du dort sehen kannst. Die Vielfalt und Schönheit eines einzigen Baums kannst du dir nicht ausdenken!

Nächste Woche feiern wir Konfirmation und meine Konfis haben sich das Thema "Rose" ausgesucht. Fast 200 Rosen aus Krepppapier haben wir dafür gebastelt. Ungefähr 60 davon gingen durch meine Hände. Unzählige Stunden Arbeit. 18 unterschiedlich große Blütenblätter, die einzeln angeklebt werden mussten. Ich habe wohl für mein ganzes Leben jetzt genug Rosen geklebt. Dafür sieht das Ergebnis auch wunderschön aus. Und doch ist es nur ein schwaches Abbild der Schönheit einer wahren Rose, zumal, wenn dann noch die Tautropfen des Morgens darauf glitzern und die Farbschattierung der aufgehenden Blüte sich im Licht der ersten Morgensonne darin spiegeln.

Und das sind nur Rosen und Bäume. Allein hier, rund um die Kirche, könnten wir Tage, Wochen, Monate verbringen und wären nie fertig mit dem Entdecken. Wir könnten Blätter zupfen und unters Mikroskop legen. Wir könnten uns selbst auf den Bauch legen und zwei Stunden lang den Ameisen zuschauen. Wir könnten einen Grashalm zupfen und die filigrane Baukunst bewundern, die ihn aufrecht erhält. Wir könnten Maß nehmen und komplizierte mathematische Gleichungen entdecken, die Ordnung in das scheinbare Chaos bringen.

Wir würden gar nie fertig werden! Wir würden die Unendlichkeit berühren. Wir würden anfangen, ein winzig kleines Stück von Gottes Größe zu ahnen.

Der Schöpfungstext von heute versucht, uns mit in diese vielen kleinen und großen Spuren Gottes zu nehmen. Uns zum Staunen zu bringen. Mit offenem Mund und begeistertem Sinn. Ein Gedicht. Ein Lied. Ein Hymnus. Ein Lobgesang auf den großen Gott, der hinter allem steht.

Wie viel hat man diskutiert in den letzten Jahrhunderten über den scheinbaren Gegensatz von Naturwissenschaft und Bibel. Die Welt ist doch wohl nicht in 6 Tagen enstanden! Das sind doch alles Märchen. Was hat man diskutiert und argumentiert und sich die Schlagwörter nur so um die Ohren gehauen, dass es fetzte. Und dabei die ganze Schönheit dessen, worum es in diesem Text geht, verpasst. Das ist doch kein Naturkundetext. Das ist keine wissenschaftliche Abhandlung über den genauen zeitlichen und physikalisch-chemischen Ablauf von Sekunde 0 bis Minute 10.080 in diesem Universum.

Dieser Text ist: Jubilate! Jubelt! Freut euch! Staunt! Steht mit offenem Mund da und fangt an, den Gott zu erahnen, der hinter allem steht. Entdeckt seine Spuren. Folgt seinen Abdrücken. Lasst euch von seiner Größe und Herrlichkeit, seiner unendlichen Schönheit, seiner wilden Kreativität, seiner hereinbrechenden Hoffnung abholen, packen, begeistern, inspirieren...

Die Himmel zeugen von der Herrlichkeit des Herrn.

Und wir?

Wenn wir dann noch gebannt dastehen, weil uns langsam zu dämmern beginnt, was es hinter all dem zu entdecken gibt, da fällt dann, so hoffe ich, unser Blick auf das Offensichtliche, direkt vor unserer Nase. Auf das, was im Schöpfungshymnus der Höhepunkt ist:

Wem da nicht der Atem stockt, der hat nicht richtig zugehört: Gott schuf den Menschen zu seinem Bilde. Ein Abbild, ein Ebenbild Gottes, vor unseren Augen! Auch andere antike Schöpfungstexte kennen das Reden vom Mensch in Gottes Bilde, aber nie in diesem Ausmaß. Dort sind es oft die Könige, die Herrschenden, die ein Abbild Gottes auf Erden sind. Hier sind es alle Menschen, ohne Unterschied.

Wenn schon der Himmel so besonders war, und die Bäume, und die Rose und die Ameise -- dann sind wir jetzt bei Gottes wahrem Meisterwerk angelangt. Schau deinem Nachbarn ins Gesicht. Siehst du das Bild Gottes aus seinen Augen blitzen? Siehst das Lächeln Gottes auf seinen Lippen? Hörst du den Zuspruch Gottes in seiner Stimme? Siehst du Gott aus jeder Pore kommen, in jedem Fältchen winken. Begreifst du, wie viel Pfund Gottes Ebenbild du vor dir hast?

Oh, Mensch, warum haben wir verlernt, in einander Gottes Bild zu sehen? Warum entgeht es uns so oft, dass unser Gegenüber seine Spuren in sich trägt? Warum vergessen wir so gerne, dass jeder andere (nochmal langsam, zum Mitdenken: jeder andere) einzigartig, wertvoll, würdevoll ist, weil er in diesem Gottesbild geschaffen ist?

Wie könnte sich die Welt verändern, wenn wir dafür neu ein Auge hätten! Wie viel Streit und Leid, wie viel Krieg und Tod könnte vermieden werden, wenn wir bei jedem Blick auf einen anderen Menschen Gott aufleuchten sehen würden? Kann es sein, dass die wahre Lösung für die Konflikte und Kriege nicht Panzerhaubitze 2000 heißt und auch nicht an langen Verhandlungstischen errungen wird? Kann es sein, dass die wahre Lösung wäre, einander ins Gesicht zu schauen und Gottes Bild darin zu finden?

Und wie viel Krankheit, Enttäuschung, Niedergeschlagenheit, Resignation, wie viel furchtbare Tage könnten anders werden, wenn wir morgens, beim ungewaschenen, verstruppelten Blick in den Badezimmerspiegel das Lächeln Gottes auch in uns selbst entdecken würden.

Wir würden verändert in den Tag gehen. Wir würden anders miteinander reden, übereinander denken, miteinander umgehen.

Wir hätten Liebe entdeckt und Wertschätzung.

Ich befürchte, da ist uns ganz schön viel verloren gegangen auf dem Weg. Das ist es eigentlich, was die Bibel "Sünde" nennt, wenn man wegkommt von den Spuren Gottes und völlig blind dafür sein eigenes Ding lebt. Was dabei rauskommt, sehen wir überall in unserer Welt.

Bevor wir jetzt verzweifeln, muss auch Ostern seinen Platz in diesen Gedanken finden. In Jesus Christus hat Gott auf sich genommen, was zerbrochen und kaputt ist an diesem großen Ganzen und hat es ans Kreuz getragen. Sünde, Tod und all das Verlorengegangene hat Gott überwunden in Christus und hat stattdessen Leben geschenkt. Neues Leben. Noch einmal Schöpfung. Noch einmal ganz viel Spuren Gottes in einer kaputten Welt.

Da fängt das Entdecken eigentlich erst an. Ich versichere euch, das Leben reicht nicht aus, um mit dem Staunen fertig zu werden.

Vielleicht können im Staunen auch wir zur Ruhe finden. Aus dem Staunen über das Gute und die Größe Gottes leben. Und begeistert jubeln.

Jubilate.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in Gauselfingen,

Ich kann mich erinnern, als wäre es gestern gewesen -- dabei ist es nun schon fast 17 Jahre her: Dieser Moment, in dem ich das erste Mal in die großen Augen meiner erstgeborenen Tochter blickte. Es war Liebe auf den ersten Blick. Meine Welt hat sich in dieser Sekunde verändert. Man kann dir viel erzählen darüber, wie es ist, Kinder zu haben. Aber eigentlich weißt du gar nichts darüber, bis zu diesem Moment. Dann haben sie sie in meine Arme gelegt. Sie hat mich angeschaut und ich sie. Das sind die Augenblicke, in denen das ganze Universum sich auf einen einzigen Ort zu reduzieren scheint.

Ein Kind. Ein neugeborenes Kind. Ein neues Leben beginnt. Zukunft. Hoffnung. Wünsche und Träume haben wir für ein junges Leben. Die Welt steht ihr offen. Was einmal aus ihrem Leben werden wird? Sehnsüchte. Ängste. Bitten um Schutz und Segen.

Für die meisten Christ:innen steht schon ganz früh, am Anfang des Lebens, die Taufe. Gott selbst wendet sich dem jungen Leben zu. "Fürchte dich nicht! Ich habe dich erlöst. Ich habe dich bei deinem Namen gerufen." Und dann kann man in diesen nächsten Satz seinen Namen einsetzen, um ihn noch einmal mit ganz neuen Ohren zu hören: Jochen, du bist mein! Vera, du bist mein! Christoph, du bist mein! Das sagt Gott schon ganz am Anfang. Und das ist gut so. Für alles was kommt. Gut, dass Gott das am Anfang sagt und nicht erst abwartet und abwägt. Abschätzt und abtastet, ob dieses Leben es überhaupt wert ist, sein genannt zu werden. Ob ich das verdient habe. Ob ich das wert bin. Nein, Gott zieht nicht erst am Ende den Strich drunter und addiert mal alles auf, was es da an Positivem und Negativem aufzuzählen gibt. Und dann hoffen wir gespannt, dass die Summe irgendwie positiv wird. Positiv genug, jedenfalls, um seine Zusage irgendwie noch gewährleisten zu können. Nein, nein, nein! Gott macht das nicht. Gott sagt von Anfang an sein Ja. "Ich habe dich erlöst. Du bist mein." Gut so. Darauf kann ich mein Leben lang zählen.

Und er sagt noch mehr: "Siehe, ich bin bei dir, alle Tage, bis an der Welt Ende."

Aus kleinen Kindern werden große. Jugendliche mit Visionen und Träumen für ihr Leben. Junge Erwachsene, die beginnen, selbst Verantwortung für ihr Leben zu übernehmen. Längst kann ich meine fast Siebzehnjährige nur noch auf ganz andere Weise auf den Arm nehmen. Junge Menschen ziehen zu Hause aus. Lernen, studieren. Finden Partner:innen für's Leben. Gründen Familien, bekommen Kinder. Werden selbst zu Eltern, die unvergessliche Augenblicke beginnenden neuen Lebens erleben dürfen. Werden älter, vielleicht auch weiser, meistens aber zumindest grauer. Bekommen Enkel, vielleicht auch Urenkel. Oder auch nicht. Wer weiß das heute schon? Jedes Leben ist ganz anders. Einzigartig.

Wer weiß, wer viele Jahre später einmal der oder die Pfarrer:in sein wird, der oder die sich die Lebensgeschichte meiner Tochter anhören wird -- eines Tages, wenn ihr Herz aufgehört hat, zu schlagen. Hoffentlich nach vielen schönen Jahren, einem reichen Leben. Das wünsche ich mir für sie jedenfalls. Dafür bete ich.

Ich selbst höre viele solcher Lebensgeschichten. Von Höhen und Tiefen. Von wunderschönen Momenten. Vom Stolpern und Fallen. Oft auch beeindruckend, vom Wiederaufstehen, von neuen Chancen. Von Hoffnungen und Träumen, von Enttäuschungen, von Eintracht und Streit, vom Feiern und von der Einsamkeit. Ich erzähle diese Geschichten, wenn Menschen Abschied nehmen von einer geliebten Person, die jetzt nicht mehr da ist. Dankbar schauen wir zurück, bewahren miteinander die Erinnerungen an all das, was war.

Fast immer erzähle ich dabei von einem Moment in der Biografie eines Christenmenschen, der im Rückblick eigentlich fast unscheinbar klein erscheint. Von diesem Moment, als da jemand im Namen Gottes des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes dreimal Wasser auf das kleine Köpfchen geschöpft hat. Von der Hand, die liegenblieb und der Stimme, die Gottes Zusage hörbar machte über diesem jungen Leben. "So spricht der Herr, dein Gott, der dich geschaffen hat: Fürchte dich nicht! Siehe, ich habe dich erlöst. Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Du bist mein! Und: Siehe, ich bin bei dir alle Tage, bis an der Welt Ende."

Wenn ich selbst ein Kind taufe, ruht an dieser Stelle mein Daumen auf der Stirn des oder der Kleinen. Meine Hand ist noch nass. Mit dem Wasser der Taufe male ich ein Kreuz auf die Stirn. Dein Leben steht unter dem Zeichen des Christus, der für uns -- für dich -- gestorben ist.

Unter dem Kreuz. Demselben Zeichen, dass dann später einmal auf dem Grab steht. Leben und Sterben sind in seiner Hand.

Das macht vielleicht stutzig an dieser Stelle. Ist das Kreuz nicht ein Zeichen des Todes? Sinnbild des Lebensendes, ganz konkret auch des schmerzvollen Endes des Gekreuzigten, das wir heute ja noch frisch aus der Karwoche in Erinnerung haben? Ist dafür denn die Taufe der richtige Moment?

Um es nicht zu spannend zu machen: Sie ist genau der richtige Moment! Lasst mich den Text des Kolosserbriefs zitieren, aus dem zweiten Kapitel -- den heutigen Predigttext. Dort heißt es:

Schaut: Am Anfang unseres Lebens steht das Ende unseres Christus. Sein Tod, über den wir in den letzten Wochen nachgedacht haben, ist der Grundstein für unser Leben. Das, was der Apostel hier erklärt, ist ja keine Zukunftsmusik. Er sagt ja nicht: "Mit Christus werdet ihr eines Tages begraben werden..." Am Ende eben. Wenn ihr das Leben gelebt habt. Dann gibt es noch ein Begräbnis mit Christus. Nein: "Mit Christus seid ihr begraben worden in der Taufe; mit ihm seid ihr auch auferweckt durch den Glauben aus der Kraft Gottes, der ihn auferweckt hat von den Toten."

Am Anfang unseres Lebens steht das Ende unseres Christus.

Und das ist gut so: Denn zwischen Anfang und Ende meines Lebens liegt ja noch ganz viel. Manches schon hinter mir, vieles noch unbekannt vor mir. Viele schöne, gesegnete Momente. Aber auch vieles, was das Leben nicht leicht macht. Vieles, was sich mir regelrecht entgegenstellt. Dinge, mit denen ich zu kämpfen habe. Dinge, gegen die ich den Kampf verliere. So viele Hoffnungen, Wünsche und Träume auch in einem Leben liegen mögen -- niemand entfaltet sein Leben im luftleeren Raum. Niemand hat einfach grundsätzlich immer die Freiheit, das Beste aus allem zu machen. Niemand lebt immer glücklich und ungezwungen. So ist die Welt nicht, in der wir leben. Wir sind hineingeworfen in ein Geflecht aus Regeln und Erwartungen, aus unterschiedlichen Wünschen und Interessen. Machtspiele und Intrigen begegnen uns auf unserem Weg -- und oft genug spielen wir selbst die Spiele dieser Welt mit. Man muss seinen Weg ja finden in diesem Irrgarten der Befindlichkeiten. Idealerweise unbeschadet und hoffentlich sogar glücklich und zufrieden ans Ziel gelangen.

Dass das nicht so einfach ist, wie wir es gerne hätten, wissen wir alle. Wie oft verstricken wir uns unterwegs in diesem Geflecht. Wie oft verrennen wir uns in irgendeiner Sackgasse. Wie oft laden wir in allem dem auch Schuld auf uns? Eigentlich kann man ja gar nicht anders. Schuld ist ja nicht nur immer das, was man durch eine ganz bewusste Handlung auf sich lädt. In vielen Fällen kommt Schuld schon allein dadurch, dass ich Teil eines Systems bin. Dass ich gar nicht anders kann. Weil ich zum Beispiel auf dem Land lebe und auf das Auto angewiesen bin, obwohl jeder Kilometer, den ich damit fahre, das Klima unserer Welt schädigt. Weil meine Nahrungsmittel anderen Lebewesen Leid zufügen. Weil mein Luxus von anderen Menschen bezahlt wird. Weil ich gar kein T-Shirt mehr kaufen kann, ohne zu ahnen, dass dafür irgendjemand unter schlechten Bedingungen arbeiten musste. Weil mein Müll in anderen Ländern entsorgt wird. Weil die Herstellung meiner Gebrauchsgegenstände irgendwo Flüsse vergiftet. Weil laut slaveryfootprint.org statistisch gesehen 86 Sklaven für meine kleine Familie arbeiten. Natürlich nicht in Tailfingen. Ich kenne die auch gar nicht. Aber meine Lebensweise ist Grund ihrer Sklaverei. "Systemische Sünde" nennen das die Fachleute. Und natürlich kann man versuchen, vieles davon irgendwie zu reduzieren oder sogar zu vermeiden. Entkommen kann man der Schuld nicht. Sie ist Teil dieses Lebens. Niemand kommt ohne Schuld durch's Leben.

Ich bin ein Sünder.

Aber... Aber:

Am Anfang unseres Lebens steht das Ende unseres Christus.

Am Anfang meines Lebens schenkt Gott mir das Leben seines Sohnes. Des Sohnes, der Mensch wurde und auf diese Erde kam. Immanuel. Gott mit uns. Er hat als einer von uns gelebt. Mitten drin in diesem System mit all seinen Fehlern und Schwachstellen. Er ist den Weg des menschlichen Lebens gegangen und hat die Schuld der Menschen -- meine Schuld -- auf sich genommen. Er hat sich den Mächten und Gewalten, den Zwängen und Bedrängnissen dieser Welt freiwillig ausgeliefert. Bis hin ans Kreuz. So weit hat das System dieser Welt ihn gebracht. Unter der Last unserer Menschheitsschuld ist er dort gestorben. Mächte und Gewalten. Mächte und Gewalten haben gesiegt.

Nein! Halt! So ist es doch gar nicht!

Haben wir nach einer Woche denn schon Ostern vergessen? Mächte und Gewalten, Sünde und Schuld, das ganze verdammte System dieser Welt hat verloren! Er hat es ans Kreuz getragen, zur Schau gestellt und dann... überwunden! Er hat gesiegt. Die Antwort auf Zwang und Macht und Sünde und Schuld und Verstrickungen ist: Gott schenkt neues Leben!

Und das ist es, was am Anfang unseres Lebens steht: Am Anfang unseres Lebens steht das Ende, das er dem alten Leben gesetzt hat. Am Anfang unseres Lebens steht das Begräbnis der Abhängigkeit von der Welt, das Begräbnis von Schuld, das Begräbnis von Dingen, die Macht über mich haben. Und die Auferstehung zu neuem Leben. Zu Leben, das keine Macht der Welt mir nehmen kann -- weil es sich den Kategorien dieser Welt entzieht.

Das alles schenkt Gott mir in Christus. Das alles schenkt er mir am Anfang. Das alles ist Tatsache für mich und Grundstein für alles, was im Leben dann noch auf mich zukommt. Ich bin auferweckt mit ihm durch den Glauben! Gott hat mich lebendig gemacht. Er hat mir vergeben. Er hat jeden Schuldbrief über meinem Leben getilgt. Er hat alle Macht und Gewalt dieser Welt entmächtigt. Er triumphiert. Und schenkt mir sein Leben.

Das ist der Boden, auf dem ich stehe. Der Grund, auf dem wir leben. Neue Menschen...

Vor 17 Jahren habe ich das erste Mal in die großen Augen meiner Tochter geschaut. Seither habe ich mit Stolz und Freude zugeschaut, wie sie wächst und älter wird. Ideen und Pläne entwickelt. Anfängt, ihre eigenen Wege zu gehen. Wo die hinführen werden, weiß ich nicht. Bei manchem kann ich dabei sein und sie unterstützen. Bei vielem anderen muss ich sie loslassen und vertrauen. Aber eines weiß ich: Ich bin nicht der Einzige, der sich in diese großen Augen verliebt hat. Gott hat sie schon vor mir geliebt. Und er, der ihr von Anfang an sein neues Leben geschenkt hat, wird sein Versprechen halten und immer bei ihr sein. Mit Christus begraben in der Taufe, hat er auch sie auferweckt zu neuem Leben aus seiner Kraft. Ein neuer Mensch!

Dass sie das nie vergisst, sondern aus diesem Vertrauen jeden Tag leben kann, dafür bete ich und das wünsche ich ihr, genauso wie mir und wie uns allen.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Nachfolger:innen des Auferstandenen in Burladingen,

So unbeschwert fröhlich, wie wir in den Ostermorgen hineingehen, war es damals, am ersten Sonntag natürlich nicht. Da hat noch niemand "frohe Ostern" gewünscht. Im Gegenteil: Sie waren ja alle gedanklich quasi noch im Karsamstag, im Trauern um den gestorbenen Jesus, in der Angst und im Schrecken. Wie schwer muss ihnen das Herz gewesen sein!

Mit meinen Schülern in der vierten Klasse spreche ich jedes Jahr ganz ausführlich über den Karsamstag. Ich glaube, man muss das gedanklich erst einmal nachvollziehen, um die ganze Tragweite des Ostermorgens zu begreifen. Man muss verstehen, dass da keine Hoffnung mehr war. Dass alles dunkel war, traurig und leer. Dass alles Schöne aus dem Leben gewichen zu sein schien. Nur noch Trostlosigkeit, Tränen und Trauer. Nur noch Angst und Schrecken. Nur noch dunkelste, tiefste Nacht.

Wer die gedanklich erfasst hat, der kann erspüren, was in den ersten Sonnenstrahlen des Ostermorgens geschieht. Mit dem Licht der Sonne bricht das Licht des neuen Lebens, der Auferstehung, der Freude herein. Und wo das Licht kommt, muss die Dunkelheit weichen. Christus ist auferstanden! Er ist wahrhaftig auferstanden!

Davon wussten sie noch nichts, als sie unterwegs waren zum Grab. Sie waren noch niedergeschlagen. Sie waren noch in Angst und Sorgen. Sie waren noch im Abschiednehmen vom Liebsten, den sie gehabt hatten. Ich könnte mir vorstellen, dass sie den größten Teil des Wegs schweigend gingen. Dass jede von ihnen ihren eigenen Gedanken nachhing. "Trübsal blasen", nennen wir das heute. Wenn die Sorgen so schwer sind, dass andere Gedanken gar keinen Platz mehr daneben haben. Trübsal blasen. Das ist es, was sie da tun. Selbst kleinste Dinge können dann plötzlich zu einem unüberwindbaren Berg werden. Für sie ist es der Stein vor dem Grab, in dem sich alle Last und Sorge der Welt zu bündeln scheint: "Wer wälzt uns den Stein vor des Grabes Tür?"

Kennt ihr das, wenn da so ein riesiger Stein zu liegen scheint, der alles andere niederdrückt und erstickt? Eine Last, so groß, dass man gar nicht weiß, wo man auch nur anfangen soll, geschweige denn, wie man sie überwinden könnte. Wer wälzt uns den Stein weg?

So kommen sie zum Grab.

Spannend an diesem Markustext finde ich auch, dass sie gar nicht so arg viel anders wieder vom Grab weggehen. Der Stein war weg. Das Grab war leer. Der Auferstandene erscheint nicht in dieser Erzählung. Nur ein Engel, der nach Galiläa verweist. Etwas ratlos stehen sie da. Sie wissen auch nicht so genau, was sie jetzt tun sollen. Sie "gingen hinaus und flohen vor dem Grab, denn Zittern und Entsetzen hatte sie ergriffen. Und sie sagten niemand etwas; denn sie fürchteten sich."

So endet der ursprüngliche Text des Markusevangeliums. Ratlos lässt er auch mich zurück. Angst und Zittern und Entsetzen in der Ostergeschichte?

Schon Mitte des zweiten Jahrhunderts hat irgendjemand beschlossen, dass das so nicht geht. Neuere Manuskripte des Markusevangeliums haben einen längeren Text -- noch einmal 12Sie aber zogen aus und predigten an allen Orten. Und der Herr wirkte mit ihnen und bekräftigte das Wort durch die mitfolgenden Zeichen.] (Markus 16,20) Verse -- der von einer ganzen Reihe von Erscheinungen des Auferstandenen berichtet. Es ist, als wolle man die Leser beruhigen: Es gibt keinen Grund zur Angst. Er ist wirklich auferstanden. Wir haben ihn gesehen. So erscheint er am Ende dann auch noch einmal selbst im Evangelium und spricht ein grandioses Schlusswort, in dem er seine Nachfolger:innen mit Vollmacht ausstattet und sie aussendet, um seine Mission weiterzuführen bis an die Enden der Erde:

So muss doch ein Ostertext klingen, oder! Und nachdem Jesus dann im vorletzten Vers zum Himmel aufgehoben wurde und sich als Herr aller Herren zur Rechten Gottes des Vaters setzt, endet das Markusevangelium mit dem neuen Schluss nun so:

Sie aber zogen aus und predigten an allen Orten. Und der Herr wirkte mit ihnen und bekräftigte das Wort durch die mitfolgenden Zeichen. (Markus 16,20)

Genau so stelle ich mir das vor. Halleluja! Der Herr ist wahrhaftig auferstanden! Er sitzt nun auf dem Thron Gottes und für die, die im folgen, gibt es ein großes Happy End. Ostern. Neues Leben. Hoffnung nach der Finsternis. Große Freude. Nur noch ein Lachen übrig für Hölle, Tod und Teufel. Jesus ist Sieger!

So habe ich mir das immer vorgestellt. Inzwischen bin ich genauso froh über den ursprünglichen kurzen Schluss.

Das hat vielleicht etwas mit Lebenserfahrung zu tun. Mit Brüchen und mit den Kurven, die das Leben so macht. Je länger man lebt und je mehr man davon mitbekommt, desto mehr wird einem ja bewusst, dass es nicht immer ganz so einfach ist, wie wir das gerne hätten. Dass nicht nach jeder Durststrecke des Lebens gleich der dritte Tag mit neuem Leben und neuer Freude kommt. Dass sich nicht jede Nacht im Licht des Ostermorgens in endloses Wohlgefallen auflöst. Dass nicht jeder Christ das "siegreiche Auferstehungsleben" führt, das ihm manche gerne zusprechen möchten.

Manche haben das schon lange gemerkt. Für andere hat es vielleicht erst ein Corona-Ostern gebraucht. Oder eines wie heute, wo wir hier frohe Osterlieder singen, während andere in Kiew und anderswo Schutz vor Raketen und Bomben suchen. Vielleicht haben wir das zu lange überhört in unseren frohen, lauten Ostergesängen, dass die nicht immer jeder aus voller Seele mitsingen kann. Weil vielleicht der Ehemann oder andere Angehörige in der Ukraine sind und du Angst um ihr Leben hast. Weil vielleicht dein Ehepartner vor kurzem gestorben ist und dieses erste Osterfest alleine weniger Fest und mehr schmerzhafte Erinnerung daran ist, dass es nie wieder so sein wird wie früher. Weil du vielleicht krank bist und Schmerzen leidest. Weil dich vielleicht Zukunftsängste plagen, die man mit flotten Osterliedern nicht einfach wegsingen kann.

Wo wir im leeren Grab hinter dem weggewälzten Steinbrocken mehr sehen, als tatsächlich zu sehen ist -- Christus ist auferstanden! Er ist wahrhaftig auferstanden -- da bleiben andere erst einmal genauso ratlos zurück wie die Frauen damals am Grab. Da, wo wir so gerne die ganze Strahlkraft und Freude des Auferstandenen in unserem Leben hätten, ist oft zunächst einmal nur eine Leerstelle. "Er ist auferstanden", ja, das ist Hoffnung. Aber: Er ist nicht hier.

Nicht hier. Nicht jetzt. Zumindest nicht auf eine Art, die wie die Ostermorgensonne alle Dunkelheit auf einen Schlag vertreibt. Zumindest nicht auf eine Art, die deine ganzen schweren Lebensumstände irgendwie sofort und magisch in pure Osterfreude verwandelt.

Er ist auferstanden. Er ist nicht hier.

Am Ende gehst du genauso ratlos weiter wie die drei Frauen.

Er ist auferstanden. Er ist nicht hier. Diese Leerstelle muss man erst einmal aushalten. So schmerzhaft spannend das oft ist -- letztlich sind solche Leerstellen auch der Grund, warum der Glaube an Jesus Christus überhaupt eine Relevanz für unser Leben besitzt. Weil er uns nämlich keine schnellen Lösungen vorgaukelt. Keine Instant-Auferstehungsfreude. Weil das Evangelium eine Botschaft ist, die das Leben ernst nimmt. So wie es ist -- wie wir es auch kennen. Mit all den Stellen, wo es eben keine schnellen Lösungen gibt. Wo man langen Atem braucht und sich oft gerade noch irgendwie an der letzten Hoffnung festklammern kann. Da wird das Evangelium zu dieser Hoffnung, an der man festhält. Weil es diese Leerstellen kennt und ernst nimmt und nicht so tut, als gäbe es sie nicht. Der Gottessohn, der Immanuel -- Gott mit uns -- ist nicht nur für die Menschen gekommen, die keine Probleme haben. Im Gegenteil: Schon vor dem Kreuz war er immer gerade für die da, die keinen Grund zum Jubeln hatten.

Da sollte es nicht überraschen, dass der Christus auch nicht nur für die auferstanden ist, die bereit sind, in einem Augenblick von Trauer auf Freude umzuschalten. Er ist nicht nur für die da, die von einem Glaubenssie zum nächsten eilen. Die böse Geister austreiben ohne mit der Wimper zu zucken. Die für giftige Schlangen nur ein mildes Lächeln übrig haben. Die Krankheit mit einem einfachen Gebet überwinden. Ihr merkt schon: All die großen Glaubenszeichen aus dem neuen, langen Ende des Matthäusevangeliums. Es ist toll, dass es solche Erlebnisse gibt. Aber Christus ist nicht nur für Glaubenshelden auferstanden. Sondern auch für dich und mich. Er weiß um die Leerstellen in unserem Leben und um die Kraft, die es kostet, sie auszuhalten. Und deshalb, genau deshalb, vertraue ich ihm.

Er ist auferstanden. Er ist nicht hier.

Aber das ist nicht das Ende der Botschaft des Osterengels: "Geht aber hin", sagt er, "und sagt seinen Jüngern und Petrus, dass er vor euch hingeht nach Galiläa; da werdet ihr ihn sehen, wie er euch gesagt hat."

Es bleibt nicht bei der Leerstelle. Er ist vielleicht nicht hier, wie du es erwartet hast, aber es gilt ja doch: Er ist auferstanden. Und: "Ihr werdet ihn sehen, wie er euch gesagt hat."

Der Engel verweist auf Galiläa. Dieser Landstrich im Norden Israels war für die meisten der Nachfolger:innen Jesu Heimat. Zu Hause. Alltag, wenn man so will. Der Engel schickt sie zurück ins Leben. Ins ganz normale Leben. Nach Galiläa. Er hat keine spektakuläre Ostershow am Grab anzubieten, keine mächtige Glaubenserfahrung, von der man für immer zehren kann, aber dafür etwas viel besseres: Die Aussicht auf eine -- nein auf ganz viele Begegnungen mit dem Auferstandenen genau dort, wo das Leben stattfindet. "Da werdet ihr ihn sehen", sagt der Engel. Dort wird er an eurer Seite sein. Mittendrin. Im ganz alltäglichen Wahnsinn. In der Gemengelage all dessen, was dich gerade so umtreibt. Mittendrin in dem vielen, was sich dir in den Weg stellt, was dir Herausforderung ist, woran du oft zu scheitern drohst. "Da werdet ihr ihn sehen".

Er ist auferstanden. Er ist nicht hier.

Nein, er ist vielleicht nicht da, wo wir ihn gesucht haben. Nicht in der überwältigenden Erfahrung, die alles für immer in Freude verwandelt. Vielleicht wird dieses Ostern ein nachdenkliches bleiben, eines mit gemischten Gefühlen, ein trauriges. Vielleicht kannst du auch das nächste Osterlied nur stockend mitsingen. Oder gar nicht.

Aber vergiss es nicht: Er ist auferstanden. Ist er nicht hier? Vielleicht fühlt es sich gerade so an, als sei er gar nicht hier. Nicht da, wo du ihn am dringendsten bräuchtest. Dann höre das Versprechen des Engels: "Da werdet ihr ihn sehen." Dann mach die Augen auf und fange an, ihn zu entdecken in deinem Alltag, in deinem Galiläa. Dann finde seine Spuren, in deinen Begegnungen mit anderen, in deinen alltäglichen Erlebnissen, in der Stille deiner Pausen und selbst mitten in deinen dunklen Nächten. Dann glaube, dass er da ist, wenn sonst keiner da ist. In Einsamkeit, in Krankheit, in Zukunftsängsten. In den Kriegsgebieten der Ukraine und anderswo.

Er ist nicht hier? Doch er ist hier -- nur vielleicht an anderer Stelle, als du ihn gesucht hättest. Fang an zu hören, zu ahnen, zu glauben, dass das, was der Engel sagt, doch genau das ist, was Gott zu dir gesagt hat, schon damals, in deiner Taufe -- genau damals, als er versprochen hat, das neue Leben des Auferstandenen mit dir zu teilen: "Siehe, ich bin bei euch alle Tage, bis an der Welt Ende." Dann geh durch dein Galiläa, deine ganz eigenen Lebensgegebenheiten, mit dem festen Vertrauen -- das ist es ja, was Glaube ist: festes Vertrauen -- dass du ihn da sehen wirst.

Dann wird auch für dich Ostern -- nicht nur an diesem Sonntag, sondern immer wieder neu. Alle Tage, weil er, der Auferstandene mit dir geht. Alle Tage, bis an das Ende der Welt.

Er ist wahrhaftig auferstanden.

Amen.