Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in Tailfingen,

Ich verstehe das nicht mehr.

Sie steht am Eingang der Kirche und entfaltet sorgfältig ihren gelben Impfass und das Papier mit dem Testnachweis. "Hier, ich habe alles dabei." Ganz überrascht ist sie, dass keiner das sehen will. Aber beim Friseur hat sie es doch auch gebraucht und im Schuhladen. Ach: In der Kirche nicht? Wer soll das noch verstehen?

Beim Döner nebendran wird gar nichts kontrolliert. Auch meinen QR-Code auf dem Handy quittiert man nur mit einem Achselzucken. "Ständig neue Regeln und wir sollen dann die Arbeit des Gesundheitsamts machen. Dabei sagt uns keiner, was wir genau tun müssen. Wer soll da noch durchblicken?"

Wem sollte man es verübeln, da überfordert zu sein? Wer von uns hätte denn vor zwei Jahren, vor Beginn der Pandemie, gewusst, was Inzidenzen sind. Oder ein R-Wert? Oder ein Spike-Protein?

Auch wenn die Antworten auf vieles nur eine Google-Suche entfernt sind, so kann man es doch verstehen, wenn viele nicht mehr durchblicken. Klar, es gibt stichhaltige Studien, die wissenschaftliche Erkenntnisse belegen. Methodisch einwandfrei, veröffentlicht in hochkarätigen Fachmagazinen wie "The Lancet" oder "New England Journal of Medicin". Peer-review, für alle, die wissen, was das ist. Aber genau das ist doch oft der Kern des Problems: Wer soll denn das alles wissen? Wer soll denn das alles verstehen können?

Das ist nicht nur so, wenn es um Corona geht. Die Welt ist kompliziert geworden. Globalisiert. Man geht davon aus, dass das komplette Wissen der Menschheit sich momentan in weniger als 5 Jahren verdoppelt. Wer soll da noch folgen können? Kein Wunder, dass viele einfach abschalten, und nach einfachen Erklärungen suchen, auch wenn die Quellen dafür oft sehr zweifelhaft sind.

Das Problem ist nur: Geht es mit Gott nicht vielen oft ganz ähnlich?

Wenn wir über Gott reden, sind wir ganz schnell bei den ganz großen Themen. Der erste Johannesbrief macht es uns hier ja vor: "Was von Anfang an war...", beginnt der heutige Predigttext. Schlaue Bibelkenner, die ein wenig den Überblick haben, erkennen sofort ein Zitat aus dem ersten Kapitel des Johannesevangeliums: "Am Anfang war das Wort und das Wort war bei Gott und das Wort war Gott", heißt es dort. Auch ein Zitat, eine Anspielung auf den allerersten Satz der Bibel, in der ersten Schöpfungserzählung der Genesis: "Im Anfang schuf Gott Himmel und Erde."

Merkt ihr was? Schon im ersten Satz sind wir bei den ganz großen Größen gelandet. Beim Anfang aller Anfänge. Beim Ursprung aller Dinge. Bevor das Universum geschaffen wurde. Bevor alles, was wir kennen und verstehen können, ins Leben gerufen wurde. Vor der Materie. Vor der Zeit. In der Ewigkeit der Ewigkeiten. Schon im ersten Satz sprengt dieses Nachdenken über Gott alle Grenzen meines kleinen Verstands. Wer könnte seine Geheimnisse je durchdringen?

Gott ist groß. Größer als alles andere. Anders als alles andere. Über alles andere. Vor allem anderen. Gott ist so anders, so einzigartig, so komplex, so tiefgründig, so unverständlich, und zu allem dem noch unsichtbar, dass mein Verstand an ihm nur scheitern kann.

Das zu erkennen, hat etwas mit Demut zu tun. Es ist gut und weise, sich im richtigen Verhältnis zu dem unendlichen Schöpfer des Himmels und der Erde zu sehen.

Nur: Was mache ich denn mit so einem unendlichen, unfassbaren Gott? Was hat der denn mit meinem Alltag, meiner Lebenswelt zu tun? Was hilft mir denn alle noch so spannende Spekulation über den Einen, Ewigen, wenn meine Frau todkrank wird? Wenn ich vor Sorgen nicht mehr aus noch ein weiß? Wenn ich mich schon vom viel realeren Rest meines Lebens völlig überfordert fühle? Was helfen mir denn die unergründlichen Geheimnisse des ewigen Schöpfers, wenn ich nicht weiß, wie ich meine Rechnungen bezahlen soll? Wenn ich mich einsam fühle? Wenn ich verletzt wurde, wenn ich traurig bin, wenn ich einfach nur jemand brauche, der mich einmal richtig in den Arm nimmt und fest drückt?

Schon immer haben auch da viele Zuflucht in den einfachen Erklärungen gesucht. "Einen Gott, den ich nicht verstehen kann, gibt es für mich nicht.", sagen die einen. Andere bauen sich einen Götzen, den man immerhin sehen kann. Und Christen, die das nicht dürfen, bauen sich ihre einfachen Gottesbilder eben im Kopf.

Und Gott?

Der macht sich auf den Weg!

Was von Anfang an war, was wir gehört haben, was wir gesehen haben mit unsern Augen, was wir betrachtet haben und unsre Hände betastet haben, vom Wort des Lebens – und das Leben ist erschienen, und wir haben gesehen und bezeugen und verkündigen euch das Leben, das ewig ist, das beim Vater war und uns erschienen ist –, was wir gesehen und gehört haben, das verkündigen wir auch euch, damit auch ihr mit uns Gemeinschaft habt; und unsere Gemeinschaft ist mit dem Vater und mit seinem Sohn Jesus Christus. Und dies schreiben wir, auf dass unsere Freude vollkommen sei. (1Jo 1,1-4)

Der Schreiber dieser Zeilen hat etwas erlebt, hat etwas begriffen, was ihn so begeistert, dass er es anderen nicht vorenthalten will: Gott ist gekommen! "Das Leben ist erschienen" ist kein undurchschaubarer philosophischer Satz. Das Leben, von dem Johannes hier schreibt, kann man mit eigenen Augen sehen (dreimal!), kann man hören und anfassen. Man kann es erleben. Man kann ihm begegnen. Man kann es ansprechen.

Christus selbst ist dieses Leben. Christus, der Messias, der von Ewigkeit her Gesandte -- wieder so ein großer Gedanke. Jesus ist dieser Christus, lautet das grundlegende Bekenntnis der Christen. "Jesus Christus" -- im damaligen Griechisch ist das schon ein Satz. "Jesus ist der Christus."

Der Unendliche von Ewigkeit her wird Mensch. Er "wohnt unter uns", heißt es im Johannesevangelium. Gott macht sich klein, begrenzt sich. Wird ein Kind in der Krippe, ein Junge in Nazaret, ein Mann aus Galiläa. In ihm liegt die ganze Fülle Gottes, heruntergebrochen auf das, womit wir etwas anfangen können.

Wer wissen will, wie Gott ist, braucht nicht die unendlichen Tiefen der Philosophie zu durchschauen. Wer wissen will, wie Gott ist, braucht nicht erst einen Doktorgrad in Theologie (so faszinierend ich theologisches Denken auch finde). Wer wissen will, wie Gott ist; was seine Liebe bedeutet; wie er zu uns Menschen steht; wie er auf unseren Alltag reagiert -- wer das alles wissen will, der braucht nur auf einen zu schauen: Auf diesen Mann aus Nazaret, in dem Gott Mensch wird. In ihm sehen wir Gott wie nie zuvor. Hören wir Gott, wie nie zuvor. Erleben wir Gott, wie nie zuvor. Wer ihn anschaut, der schaut Gott direkt in die Augen.

In Jesus wird Gott wird historische Größe.

Wie schade, dass ich damals nicht dabei war, denkst du jetzt vielleicht. Das dachten die Leser des ersten Johannesbriefs auch -- eine Generation später.

Schaut, natürlich kann ich ihn nicht mehr selbst sehen, hören, anfassen. Aber in Jesus hat sich Gott ein für alle Mal sichtbar, hörbar, anfassbar gemacht. Weil er Mensch wurde, und ich mit Menschen etwas anfangen kann, helfen mir die Zeugnisse der Menschen, die ihn selbst gesehen, gehört und angefasst haben -- der erste Johannesbrief genauso wie die Evangelien. Wenn ich mich in ihre Geschichten, ihr Zeugnis, vertiefe, dann wird der Mensch Jesus für mich immer plastischer. Und Gott immer realer.

Ich sehe ihn, wie er ohne Scheu und Ausgrenzung auf alle zugeht. Ich sehe ihn, wie er selbst den kleinen Kindern Gott nahe bringt. Ich sehe, wie er die Unberührbaren berührt; wie er aussichtlose Situationen völlig umkrempelt. Ich höre seine Worte über Gott, ganz oft in Gleichnissen, die jeder verstehen konnte. Er redete von Gott, wie keiner vor ihm, staunten die Menschen damals. Ich sehe, wie er berit ist, in alle Tiefen und Leiden des menschlichen Lebens mit hineinzugehen -- selbst in den Tod. Und mit jedem Wort, mit jedem Satz, mit jeder Geschichte, mit jeder Handbewegung und jedem Schritt dieses Jesus kommt mir Gott näher. Jesus kann ich verstehen, kann ihn mir vorstellen. Ich kann ihn in meine eigene Lebenswelt hineindenken. Ich sehe, wie er damals war und ahne, was er heute tun und sagen würde, in Tailfingen, in meinen Alltagssituationen.

So will ich immer wieder einzig und allein auf diesen Jesus schauen. Er bringt mir den unendlichen Gott ganz nahe. Durch ihn passt Gott in mein Leben. In ihm finde ich diese Gemeinschaft mit Gott, von der Johannes redet, das Leben, von dem er zeugt. Den Gott, der mit mir ist. (Immanuel -- wisst ihr noch...?) und die Freude, die nur Gott selbst bringen kann.

Das wünsche ich uns allen für das neue Jahr.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Ihr Lieben, Gottes Ackerfeld in Tailfingen,

Am Ende des Jahres stehen wir hier und schauen zurück. Was war gut? Was wird uns bleiben? Wofür können wir dankbar sein? Worauf wollen wir nächstes Jahr achten?

"Das Himmelreich gleicht einem Menschen, der guten Samen auf seinen Acker säte.", erzählt Jesus.

So sind wir auch einmal ins neue Jahr gestartet:

Mit viel Gutem. Mit gutem Willen und guten Vorsätzen. Mit Hoffnungen für das, was kommen würde. Mit guten Absichten für die Begegnung mit unseren Mitmenschen. Mit gutem Mut, unseren Beitrag zu leisten. Hoffnungsboten zu sein. Friedensstifter zu sein. Mutig für das Gute einzutreten. Das Evangelium zu verkünden in Wort und Tat und allem Wesen.

Da ist viel Gutes gesät worden in dieses Jahr hinein.

So wie in der Geschichte, die Jesus hier erzählt.

Im Markusevangelium gibt es ein ganz ähnliches Gleichnis. Überschrieben ist es oft "von der selbstwachsenden Saat". Da wird von dem Bauern erzählt, der Samen sät und dann heimgeht und sich schlafen legt. Während er schläft, wächst der Weizen und die Frucht geht auf. Der Bauer kann da nicht nachhelfen. Es würde nichts bringen, daneben zu stehen und dem Weizen beim Wachsen zuzuschauen. Oder gar an einem kleinen Hälmchen zu ziehen, damit es schneller wächst. Der Bauer muss das auch nicht. Der Same geht von allein auf. Das Evangelium bringt seine Frucht ohne menschliches Zutun. Das ist die Geschichte, die im Markusevangelium erzählt wird.

Auch der Bauer in unserer Geschichte geht nach Hause und legt sich schlafen.

Aber dann passiert etwas Unerwartetes. Ein Feind lauert nur auf diesen Moment. Heimtückisch streut er fremden Samen auf das gute Feld. Taumellolch heißt die im alten Orient gut bekannte Pflanze, die gerne zwischen Weizenkulturen wächst. In den frühen Stadien sieht die Pflanze fast genau gleich aus, wie der Weizen. Erst wenn die Ähren kommen, kann man die beiden besser unterscheiden. Im Gegensatz zum Weizen taugt die Frucht des Taumellolch höchstens als Hühnerfutter. Fast alle Pflanzenkulturen sind von einem Pilz befallen, der sie für den Menschen ungenießbar macht. Mischt sich zuviel vom Taumellolch unter das Weizenmehl, kommt es zu Vergiftungserscheinungen. Schwindel und Gleichgewichtsstörungen treten auf. Deshalb auch der Name: Taumellolch.

Im alten Orient kannte man solche Geschichten. Gerichtsprotokolle der damaligen Zeit zeugen von derartigem "Saatfrevel", der hart bestraft wurde.

So steht der Bauer mit seinen Angestellten am Rand seines Felds. Unkraut und Weizen wachsen munter durcheinander. Dabei hat er doch nur gutes gesät.

Wir kennen das auch. Gutes und Böses wachsen auch bei uns oft durcheinander. Selten kann man sie ganz klar trennen. Selten gibt es nur schwarz und weiß.

Nun stehen wir da, nach einem Jahr, am Acker unseres Lebens. Auch da zeigt sich Gutes und Böses immer vermischt.

Ich denke an unsere Gesellschaft. Ich denke an Großartiges, was Menschen in diesem Jahr geleistet haben. An Ärzte und Pflegekräfte, an Angehörige, die sich bis an die Grenze ihrer eigenen Kräfte um Menschen kümmerten. An Wissenschaftler, die in Rekordzeite Impfstoffe entwickelten. An alle, die bereit waren, anderen zu helfen. An die große Solidarität, die wir an so vielen Punkten gesehen haben.

Und mittendrin: So viel, was gut gemeint, aber schlecht gemacht war. So viel Egoismus. So viel an einander vorbei geredet. Menschen, die sich verrannt haben und der Realität nicht mehr zugänglich sind. Wüste Kommentare, Drohungen, Fackelaufzüge vor den Wohnungen von Politikern. Gerede von Umsturz und Revolution. Schattenwelten auf Telegram und anderswo.

Unkraut und Weizen.

Ich denke an unsere Gemeinschaft hier. So viel Gutes, was geschehen ist in dieser Zeit. So viel Kreativität. Wo Vertrautes nicht mehr möglich war, ist Neues entstanden. Manches provisorisch, anderes wird uns auch nach der Pandemie bleiben und Gewinn bringen. So viele Menschen haben sich engagiert. So viele Taufen. So viele Konfirmationen. So viel Evangelium, so viel Liebe auf unterschiedlichen Wegen. Und nebenher ja auch noch die großen Leuchtturmprojekte, die uns schon länger beschäftigen und die vorangegangen sind in diesem Jahr. Die große Glocke an der Peterskirche läutet wieder. Das Familienzentrum öffnet dieser Tage die Türen zu der renovierten alten Sozialstation. Für unser Gemeindezentrum auf Stiegel schreiten die Planungen voran. So viel Gutes.

Und mittendrin ist mir schmerzlich bewusst, wie viel auch nicht möglich war. Wie viel wir absagen mussten. Wie oft wir Menschen damit auch nicht gerecht geworden sind. Und unseren eigenen Ansprüchen auch nicht. Wie Menschen gegangen sind, aus unserer Gemeinde, weil sie sich mit der Kirche nicht mehr identifizieren können. Wie andere uns böse Briefe schreiben, weil sie die Einschränkungen nicht verstehen. Wie oft wir gescheitert sind am Anspruch des Evangeliums, das wir miteinander bezeugen wollen.

Unkraut und Weizen.

Ich denke an mich selbst.

Das ist in meinen Augen ein ganz wichtiger Schritt. Es ist zu einfach, "Unkraut" und "Weizen" nur auf Gruppen von Menschen zu beziehen. Zu einfach, dann immer den anderen als "Unkraut" und sich selbst als "Weizen" zu sehen. Auch da gibt es kein schwarz und weiß. Keine nur guten und nur schlechten Menschen. Unkraut und Weizen wachsen gemischt. Auch in meinem Herzen.

Ein persönlicher Rückblick auf das Jahr zeigt mir viel Gutes. Gute Begegnungen. Gute Gespräche. Momente, in denen es mir gut gelungen ist, ein Hoffnungsbote zu sein. Ein Friedensstifter. Ein Mutmacher. Ziele, die ich erreicht habe. Gute Vorsätze, die ich umgesetzt habe. Es ist viel gewachsen, auch in dieser Zeit. Und es ist wichtig, das zu würdigen. Das Gute zu sehen. Gott und anderen Menschen dankbar zu sein. Gutes mitzunehmen ins neue Jahr hinein und zu kultivieren, zu pflegen. Damit der Weizen weiter wächst.

Wenn ich ehrlich zu mir selbst bin, kenne ich auch das Unkraut nur zu gut. Auch in meinem Herzen gelingt es dem Bösen immer wieder, Samen zu säen und Wurzeln zu schlagen. Auch da wachsen Dinge, die da nicht hingehören. Manche fallen mir selbst gar nicht auf. Aber anderen. Von manchen weiß niemand anders, nur Gott. Und ich.

Unkraut und Weizen.

Und genau an dieser Stelle wird mir bewusst, wie sehr ich seine Gnade brauche. Wie sehr wir alle seine Gnade brauchen.

Wie bei dem Bauern, der dort am Feldrand steht, stellt sich ja auch bei mir, bei uns, die Frage nach dem Umgang mit Weizenfeld voll Unkraut.

Schnelle, harte Schnitte scheinen oft angebracht. "Willst du also, dass wir hingehen und es ausjäten?", fragen die Angestellten.

Schnelle, harte Schnitte, wollen wir oft machen. Wir trennen in schwarz und weiß, gut und böse. Viel zu schnell sind wir dabei, unser Urteil zu fällen.

Der Bauer, von dem Jesus spricht, ist vorsichtiger. Er weiß, dass sich nun, da die Ähren sich zeigen, die Wurzeln von Unkraut und Weizen längst verflochten haben. Ihm ist das Gute zu wichtig, um es einfach unbedacht mit dem Bösen auszureißen.

Das wäre vielleicht ein guter Vorsatz für 2022: Von dem Bauern aus der Jesusgeschichte zu lernen. Geduld zu zeigen. Das Gute zu bewahren, statt schnell alles ausreißen zu wollen.

Und heute? Hier? Für mich selbst?

Wie gut, dass ich Gott als den erlebe, der keine schnellen Schnitte macht. Auch in meinem Herzen wächst Unkraut und Weizen vermischt. Wenn Gott ein schneller Ausreißer wäre, dann hätte das Ackerfeld meines Lebens keinen Bestand vor ihm. Wie gut, dass das Gute in mir ihm wichtig ist!

Mit diesem gnädigen Gott will ich gerne ins neue Jahr gehen!

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Kinder Gottes in Bitz/Burladingen, aus dem ersten Johannesbrief. Aus dem 3. Kapitel.

Seht!

Seht, liebe Kinder Gottes in Bitz/Burladingen!

Seht, welche Liebe!

Kann man Liebe denn sehen?

Sie liebt mich. Sie liebt mich nicht. Sie liebt mich. Sie liebt mich nicht. Als Kind konnte man das einfach an den Blütenblättern eines Gänseblümchens abzupfen. Mit zunehmendem Alter haben wir alle gelernt, dass das nicht ganz so einfach ist.

Er liebt mich. Er liebt mich nicht. Sie seufzt, als sie überlegt, was aus ihrer Liebe geworden ist. Ein Herz und eine Seele waren sie einst. Zeit für einander, übersprudelnde Gefühle, Zärtlichkeit. Seit langem ist das immer weniger geworden. Sie hat fast das Gefühl, sie ist ihm inzwischen egal. Und die Blicke, mit denen er die andere anschaut, versetzen ihr Stiche ins Herz. "Ich liebe dich", steht auf seiner Geburtstagskarte. Ist das wahr? Oder nur eine Floskel?

Seht, welche Liebe!

Seht, welche Liebe?

Gott liebt mich. Gott liebt mich nicht. Gott liebt mich. Gott liebt mich nicht. Er ist verwirrt. Früher war das alles klar. Ein kindlicher Glaube, der einfach davon ausging, dass Gott immer das Beste mit ihm vorhat. Bis die Mutter krank wurde. Corona. Intensivstation. Dabei hatten sie doch so aufgepasst. Und dann so gebetet. So gehofft und geglaubt. Und dann ist sie trotzdem gestorben. "Gott liebt dich." steht auch auf der Kondolenzkarte. Aber es klingt hohl, mit bitterem Nachgeschmack. Ist das denn so? Ist da überhaupt jemand oben in diesem grauen Himmel? Und wenn ja, denkt er dann wirklich an mich?

Seht, welche Liebe!

Seht, welche Liebe?

Liebe ist doch zunächst einmal nicht sichtbar, nicht greifbar. Ein Konzept, vielleicht. Ein Gedanke. Ein Gefühl, dass sich tief drinnen regt. Die berühmten "Schmetterlinge" im Bauch. Das Herz, das höher schlägt.

All das kann man nicht sehen. Zumindest nicht von außen. Vielleicht am Gesichtsausdruck, an der Gestik, an der Körperhaltung. Das ist dann Interpretationssache. Vielleicht gibt es auch deshalb so oft irgendwelche Missverständnisse, wenn es um Liebe geht.

Liebe kann man nicht sehen. Sie muss erst sichtbar gemacht werden.

Fünf "Sprachen der Liebe" will der bekannte amerikanische Autor Gary Chapman ausgemacht haben: Liebevolle Worte. Zeit für einander. Hilfe. Zärtliche Berührungen. Geschenke, die von Herzen kommen. 5 "Sprachen der Liebe", die sichtbar machen sollen, was sonst unsichtbar bleibt. "Ja", kann man jetzt sagen. "Jetzt sehe ich, dass da Liebe ist."

Seht.

Seht, welche Liebe!

Seht, welch eine Liebe hat uns der Vater erwiesen...

An Weihnachten muss man nicht lange suchen, um auf die Spuren dieser Liebe zu stoßen.

"Seht", sagt dort der Engel auf dem Feld. "Seht die große Freude... und das habt zum Zeichen: Ihr werdet finden das Kind in Windeln gewickelt und in einer Krippe liegen."

Seht!

Da wird sie nämlich sichtbar, die große Liebe Gottes. Sichtbar, erfahrbar, begreifbar, wie nie zuvor. Nicht nur in großen, salbungsvollen Worten. Keine Liebesschwüre aus der Ferne, vom Himmel herab, vielleicht auch nur vermittelt durch die Botschaft irgendwelcher Propheten, die für sich in Anspruch nehmen, im Auftrag Gottes zu sprechen. Nein: Gottes Liebe zeigt sich so, dass es deutlicher nicht mehr geht. Er kommt selbst. Der unendliche Gott, der Schöpfer des Himmels und der Erde, macht sich klein und begibt sich hinein in seine Schöpfung, hinein in diese Welt. Er kommt zu seinen Menschen, um seine Liebe zu zeigen. Und das auch nicht als großes, überlegenes, erhabenes Gegenüber. Seine Liebeserklärung ist nicht herablassend, kommt nicht von oben herab. In diesem Kind in der Krippe wird es überdeutlich: So sehr liebt Gott uns seine Menschen, dass er bereit ist, einer von uns zu werden. Die Evangelien erzählen von seiner Liebesgeschichte, durch alle Höhen und Tiefen des Menschseins hindurch bis hin zum Äußersten -- bis zum Sterben selbst. Bis zum Tod am Kreuz, für uns -- Gott zeigt, wie lieb er uns hat.

Seht, welch eine Liebe hat uns der Vater erwiesen...

Paulus schreibt davon, was Gott aus Liebe für uns alles bereit ist aufzugeben: "Er, der in göttlicher Gestalt war, hielt es nicht für einen Raub, Gott gleich zu sein, sondern entäußerte sich selbst und nahm Knechtsgestalt an, ward den Menschen gleich und der Erscheinung nach als Mensch erkannt. Er erniedrigte sich selbst und ward gehorsam bis zum Tode, ja zum Tode am Kreuz." (Phil 2,6-8). In den unsterblichen Worten des Johannesevangeliums: "Denn also hat Gott die Welt geliebt, dass er seinen eingeborenen Sohn gab, auf dass alle, die an ihn glauben, nicht verloren werden, sondern das ewige Leben haben." (Joh 3,16)

Die Hirten gehen voll Gotteslobs wieder zurück zu ihren Herden. Sie haben gesehen. Sie haben verstanden. Sie sind geliebt.

Diese Liebe macht etwas mit den Geliebten.

Seht, welch eine Liebe hat uns der Vater erwiesen, dass wir Gottes Kinder heißen sollen – und wir sind es auch!

In diesem Gottessohn, der in die Welt kommt und Mensch wird, nimmt Gott uns an, aus Liebe. Am Ende dieser Liebesgeschichte ist nicht mehr nur einer "der Sohn"-- im Gegensatz zu allen anderen. Nein, weil Gott das Leben seines Sohnes mit uns teilt, sind wir nun alle "Gottes Kinder." Das ist es, was seine Liebesbotschaft sagt. Wir auch. Wir sind Gottes geliebte Kinder!

Seht! Seht doch!

Das ist es was ihr sehen werdet. Das ist das letzte Blütenblatt des Gänseblümchens. Das ist es, was herausleuchtet aus der Nacht von Bethlehem:

Gott hat uns nicht vergessen. Er liebt uns mehr als alles andere. Für ihn sind wir seine Kinder. Er ist bereit, alles für uns zu tun. Und er hat es getan. In Jesus.

Noch einmal Paulus: "Der auch seinen eigenen Sohn nicht verschont hat, sondern hat ihn für uns alle dahingegeben – wie sollte er uns mit ihm nicht alles schenken?" (Römer 8,32)

Und Johannes:

Seht, welch eine Liebe hat uns der Vater erwiesen, dass wir Gottes Kinder heißen sollen – und wir sind es auch!

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Liebe kleine Weihnachtsgemeinde,

Wahrscheinlich hättet ihr euch diesen Tag auch ganz anders vorgestellt. Heiligabend, der 24. Dezember, spielt ja in unserer Tradition eine ganz große Rolle. Das ist der Tag, an dem die Kirchen sich füllen. Das ist der Tag, an dem alles herausgeputzt wird, glänzend und geschmückt. An dem von vorne die Weihnachtskrippe strahlt und der Adventskranz an dem alle vier Kerzen brennen. Und der Christbaum mit seinen Lichtern und Kugeln. Von hinten braust die Orgel in den höchsten Tönen "O du fröhliche", dass man den Eindruck hat, das Dach der Kirche hebt gleich ab. Wir stehen dicht an dicht und singen die alten Weihnachtslieder mit einer Fröhlichkeit und Andacht, die man sonst das ganze Jahr nicht zu kennen scheint. Und am Ende machen wir die Lichter aus und ziehen hinaus, mit Kerzen in der Hand, "Stille Nacht" singend und bereit, das Kommen des Gottessohns auch zu Hause mit unseren Liebsten noch fröhlich weiterzufeiern.

Und jetzt stehen wir hier, frierend im nasskalten Sudelwetter. Ein bisschen Christbaum, ein bisschen Kerzen, ein bisschen Orgel durchs Fenster und ein ganz klein wenig von der großen Weihnachtsstimmung, die wir so lieben. Und dazu ein ganz großes bisschen Wehmut und Traurigkeit über alles, was diesmal nicht möglich ist. Früher war mehr Lametta.

Klein ist Weihnachten diesmal. Irgendwie geradezu mickrig.

Klein ist dieses Weihnachten auch für die geworden, die dieses Jahr ganz alleine feiern müssen. Weil der Ehepartner dieses Jahr gestorben ist -- an Corona oder anders. Das tut weh, das vertraute Fest ohne den geliebten Menschen.

Klein ist dieses Weihnachten für die geworden, die keinen Besuch empfangen können. Manche sind in Quarantäne. Andere sind durch Grenzen getrennt, die das Reisen schwierig machen. Manchmal sind es auch ganz andere Gründe, die die Nächsten am Kommen hindern. Und manche wurden--das ist die traurige Realität--vielleicht schlicht und einfach vergessen.

Klein ist dieses Weihnachten geworden. Für alle, die ihre Weihnachtsstimmung irgendwie reinquetschen sollen zwischen Doppelschichten auf der Intensivstation und im Rettungsdienst. Die in den wenigen Pausen eigentlich nur noch die Augen zu machen wollen und wenigstens ein paar Minuten mal die Füße hochlegen, bevor es weitergeht, im Minutentakt.

Klein ist dieses Weihnachten für viele geworden, deren Weihnachtsstimmung durch Zukunftsängste verdrängt werden. Ganz klein sieht es aus, neben den astronomischen Zahlen der vierten Welle und der fünften, die am Horizont schon zu lauern scheint.

Klein ist dieses Weihnachten für die geworden, die gar keinen Ort haben, um zu feiern. Für manche ist Weihnachten gerade mal so groß wie der Schlafplatz auf dem Deck des Rettungsschiffs im Mittelmeer, das sie aufgegabelt hat und jetzt einen sicheren Hafen sucht. Oder wie die trockene Fläche unter irgendeiner Plane am Grenzzaun zur "Festung Europa."

Klein ist Weihnachten diesmal. Irgendwie geradezu mickrig.

Ist das noch Weihnachten? Geht uns nicht gerade alles verloren, was uns wert und heilig ist?

Nein. Das ist Weihnachten!

Das war schon immer so.

Klein.

Und mickrig.

Schaut, als damals Weise aus dem Osten kamen, dem Stern nach, um den neuen König zu besuchen, da staunten sie über das, was sie fanden. Nicht im Palast. Nicht beim König. Bei den mächtigen wusste keiner Bescheid.

Irgendwo haben sie dann eine alte Schriftrolle hervorgekramt und eine alte Prophetie abgestaubt von Micha von Moreschet, aus einem längst vergangenem Jahrhundert.

Bethlehem.

Heute hätten sie erst einmal Google Maps geöffnet.

Bethlehem? (Efrata, für alle, die sich wundern, ist übrigens vermutlich der Name einer noch kleineren Siedlung in der Nähe von Bethlehem.)

Bethlehem? Wieso Bethlehem?

Bethlehem ist klein und unbedeutend. Dort findet nichts interessantes statt. Dort wohnt niemand von Bedeutung. Bethlehem ist Provinz. Bethlehem ist mickrig.

Schaut, Weihnachten war schon immer klein.

Hört doch auf die Weihnachtsgeschichte.

Ein junges Paar, eine Teenagerschwangerschaft unter seltsamen Umständen, ein einfacher Bauarbeiter. Weit weg von zu Hause. Eine Geburt in prekären Verhältnissen. Nicht einmal ein Schlafplatz. Eine Futterkrippe muss reichen. Hirten zu Besuch. Stinkende Schafwächter.

Armselig. Mickrig. Klein.

Weihnachten war immer so.

Tausende Städte, tausende Menschen, tausende Situationen wären passender gewesen für ein Fest zur Ehre des kommenden Gottessohns.

Aber Weihnachten war immer so.

Mickrig und klein und garantiert nie mit Lametta.

Und genau darin steckt der Kern von Weihnachten.

Schaut, Gott macht sich klein aus Liebe zu den Menschen. Der unendliche, unbegreifliche Schöpfer des Universums zwängt sich hinein in den Körper eines kleinen, neugeborenen Windelbabys.

Gott macht sich klein und kommt nach Bethlehem.

Gott macht sich klein und kommt in mickrige Umstände.

Gott macht sich klein und kommt zu unbedeutenden Menschen.

Gott macht sich klein und kommt in das Klein-Klein unserer Welt.

So war Weihnachten immer. Nie mehr Lametta.

Und daran hat sich 2021 nichts geändert.

Gott kommt ins Kleine.

Er kommt in unsere einsamen Wohnzimmer.

Er kommt in unsere tristen Gedanken.

Er kommt in unsere Krankenstationen und Intensivstationen.

Er kommt in unsere kraftlosen Pausen.

Er kommt in Rettungsboote und Flüchtlingslager. Er sitzt auf Parkbänken und unter Brücken. Er kommt in Kälte und Armut und Not.

Er kommt in unsere Zukunftsängste.

Er kommt zu vergessenen Menschen.

Er kommt sogar in unsere nasskalten Weihnachtsgottesdienste.

Und wie er kommt!

Er kommt als der Herr von Ewigkeit. Er kommt als der Hirte in der Kraft des Herrn und in der Hoheit des Namens des Herrn, seines Gottes. Er bringt Sicherheit und Geborgenheit. "Er wird der Friede sein", sagt Micha.

"Siehe ich verkündige euch große Freude", sagt der Engel, "... und Friede auf Erden."

Gott kommt und er bringt sich selbst mit in seiner ganzen Herrlichkeit.

Er bückt sich durch deine Tür. Er zwängt sich in dein Wohnzimmer. Du brauchst nicht einmal einen geschmückten Baum, um ihn zu empfangen. Er bringt die Herrlichkeit schon mit. Freude. Frieden. Sicherheit. Geborgenheit und Liebe.

Genau dann wird es Weihnachten. Ganz klein. Fast mickrig. Und dann ganz groß, weil er es ist, der kommt.

Nie war mehr Lametta.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Begnadete,

Sagt mal: Wie soll man sich da eigentlich freuen?

Wie soll man sich da freuen? Wie soll das gehen?

Da kommt ein Engel. Überraschend. Ich meine, wer wäre da nicht überrascht? Plötzlich steht der Bote Gottes vor ihr. Aus dem Nichts. Einfach so.

"Sei gegrüßt, du Begnadete! Der Herr ist mir dir!"

Sie versteht das nicht.

Natürlich kennt sie die Geschichten. Die Erzählungen von Menschen, die Gott beauftragt hat, in seinem Namen zu reden und zu handeln. Sie kennt die alten Traditionen von Elia und GIdeon, von Abraham und Jakob und all den anderen. Das hat man ihr von Kind auf erzählt. Die von Gott beauftragten, das sind die Helden ihrer Kindheit und Jugend. Vielleicht hat sie sich damals manchmal gefragt, wie es wäre, wenn ihr plötzlich so ein Engel erschiene, in himmlischer Mission. So wie wir uns ja auch in die Helden unserer Geschichten hineinversetzen und hineinträumen.

"Sei gegrüßt, du Begnadete! Der Herr ist mir dir!"

Plötzlich steht er da. Ihr Herz setzt einen Schlag aus.

Sie versteht das nicht.

Was soll denn Gott mit ihr schon anfangen?

Fürchte dich nicht.

Du hast Gnade bei Gott gefunden.

Ganz Großes hat Gott vor: Ein Sohn. Sohn des Höchsten. Jesus. Jeschua. "Gott rettet." "Gott der Herr wird ihm den Thron seines Vaters David geben und er wird König sein über das Haus Jakob in Ewigkeit und sein Reich wird kein Ende haben."

Vor ihrem inneren Auge tauchen Bilder auf. Bilder aus vergangenen Zeiten. Bilder, die sie auch nur aus Geschichten kennt. Bilder von Glanz und Größe, von den Königen aus alter Zeit. Und Bilder von Verheißung: Von Gott, der sein Volk nicht vergessen hat. Von Gott, der die Treue hält und der eingreift in die Weltgeschichte, zu Gunsten des Volks, das er sich erwählt hat. Ihrem Volk. Von Gott, der seinen ewigen König schickt. Immer größer sind sie geworden, diese Verheißungsbilder, über die Jahrhunderte. Von Gottes Versprechen, bei den Königen des kleinen Volks Israels zu sein bis hin zu den riesigen Bildern von dem, den wir heute "Tritojesaja" nennen -- von Gott, der die ganze Welt regiert.

Du hast Gnade bei Gott gefunden.

Siehe, du wirst schwanger werden und einen Sohn gebären.

Einen... Sohn... Wie bitte, was?

Jäh reißt sie die Botschaft aus den herrlichen Verheißungsbildern zurück in die Realität.

Ein Sohn? Wie soll das gehen?

In ihrem Kopf läuft jetzt ein ganz anderer Film. Sie sieht sich in Nazareth, ihrem Dorf. Ein kleiner, unbedeutender Flecken, wo jeder jeden kennt. Maria, das junge Mädchen. Kaum ein Teenager nach unserem heutigen Verständnis. Eine junge Verlobte, in ihrer Zeit. Das heißt, ihre Eltern haben schon einen ausgesucht, den sie einmal heiraten wird. Bald sollte es soweit sein.

Sie sieht sich die Dorfstraße hinunterlaufen mit einem wachsenden Babybauch. Sie fühlt die stechenden Blicke der anderen, die sie verfolgen. Sie kann das Getuschel hinter vorgehaltenen Händen schon hören. "Maria... das ist doch die... und dabei ist sie noch gar nicht verheiratet." "Hast du schon gehört, was sie erzählt?... Ein Engel... der Heilige Geist ... lächerlich." Sie sieht sich dem Spott der anderen preisgegeben. Sie sieht die enttäuschten, verletzten Blicke ihrer Eltern. Sie kann schon spüren, wie sie sich von ihr zurückziehen. Die Scham. Die Einsamkeit. Die Leere.

Sie sieht die verschlossenen Türen. Sie ahnt, dass es hier kein zu Hause mehr geben wird. Sie sieht sich schon gehen, mit einem kleinen Bündel und einem großen Bauch. Wohin? Wohin geht man denn, wenn man kein Leben mehr hat? Keine Freunde, keine Ehre, keine Zukunft?

Fürchte dich nicht.

Du hast Gnade bei Gott gefunden.

Ganz Großes hat Gott vor.

Begnadete,

Sagt mal: Wie soll man sich da eigentlich freuen?

2021 hören wir diesen Text in einer ganz anderen Zeit. Wir wissen, wie Marias Geschichte zu Ende geht. Wir kennen das Kind in der Krippe, den König und Gottessohn. Für uns Menschen und zu unserem Heil ist er in die Welt gekommen, hat Fleisch angenommen von der Jungfrau Maria und ist Mensch geworden. Er wurde für uns gekreuzigt unter Pontius Pilatus, hat gelitten und ist begraben worden, ist am dritten Tage auferstanden nach der Schrift und aufgefahren in den Himmel. Er sitzt zur Rechten des Vaters und wird wiederkommen in Herrlichkeit zu richten die Lebenden und die Toten. Seiner Herrschaft wird kein Ende sein.

Nun jauchzet, all ihr Frommen, in dieser Gnadenzeit, weil unser Heil ist kommen, der Herr der Herrlichkeit, zwar ohne stolze Pracht, doch mächtig zu verheeren und gänzlich zu zerstören des Teufels Reich und Macht.

2021 hören wir auch diese Worte in einer ganz anderen Zeit. Weihnachten steht vor der Tür, aber so vieles ist anders als sonst. Klar, letztes Jahr waren wir auch in der Krise. Da mussten sogar die Weihnachtsgottesdienste abgesagt werden. Aber wir hatten Hoffnung, dass im Sommer alles vorrüber wäre. Und jetzt?

Wie soll man sich denn freuen, wenn wieder so viel abgesagt wird?

Wie soll man sich denn freuen, wenn sich viele wieder nicht treffen können?

Wie soll man sich freuen, wenn die Oma auf der Intensivstation liegt?

Wie soll man sich freuen, wenn die Mutter gerade gestorben ist?

Wie soll man sich freuen, wenn der Job auf der Kippe steht?

Wie soll man sich freuen, wenn man einsam zu Hause sitzt?

Wie soll man sich freuen, wenn kein Ende in Sicht ist?

Wie soll man sich freuen, wenn sich nahe Verwandte und Freunde völlig unzugänglich in irgendwelche abstrusen Verschwörungserzählungen flüchten?

Begnadete,

Sagt mal: Wie soll man sich da eigentlich freuen?

Begnadete...

Das ist vielleicht genau der entscheidende Punkt.

Begnadete,

lasst uns mit Maria auf den Engel hören. Der bringt nämlich auf den Punkt, warum Maria am Ende nicht in Depression versinkt, sondern sich tatsächlich freuen kann.

Meine Seele erhebt den Herrn, und mein Geist freuet sich über Gott meinen Heiland.

Begnadete. Das ist es was der Engel sagt.

Begnadete. Du hast Gnade bei Gott gefunden.

Ist das allein nicht Grund zur Freude?

Begnadete. Gott schaut dich mit Liebe an. Und wo zeigt er das deutlicher als gerade in dem Sohn, der da für uns gekommen ist. Wir sind Begnadete!

Begnadete, der Herr ist mit dir! Das ist es doch, was uns Gott in Jesus zeigt. Dass er mit uns geht. Dass es nie so dunkel ist, dass Gott nicht mit seinem Licht kommen würde und alles hell macht. Dass es keine Situation und keine noch so schwierigen Momente gibt, in die Gott nicht bereit wäre, mit uns hineinzugehen.

Begnadete: Gott ist mit uns!

Und: Bei Gott ist kein Ding unmöglich.

Begnadete, lasst uns auf ihn schauen und auf den Jesus aus der Krippe, den König, dessen Reich kein Ende hat. Auch 2021 nicht. Gott ist mit uns.

Darüber kann man sich freuen.

Amen.

Psst.

Ein Geheimnis.

Hört gut zu und spitzt eure Ohren und ich will euch vom Geheimnis reden.

Vom Geheimnis von Weihnachten.

Es ist eine ganz besondere Zeit, diese Tage zwischen dem ersten Advent und dem Heiligen Abend. Während es draußen dunkel ist und kalt und ungemütlich, zünden wir eine Kerze nach der anderen an. Das warme Licht der Kerzen vertreibt die Dunkelheit und taucht alles in diesen ganz besonderen Schein, den es irgendwie nur kurz vor Weihnachten gibt. Plätzchenduft liegt in der Luft und der leise Gesang von Weihnachtsliedern. Advent ist eine Zeit für alle Sinne, mit Zimtsternen und Tannenzweigen und Schneeflocken und glänzenden Christbaumkugeln, mit Drehorgelspielern auf den Straßen und Lebkuchengeschmack im Mund, mit wehmütig romantischen Filmen im Fernsehen und Lichtern, vielen, vielen tausend Lichtern überall. Den "Spirit of Christmas", den besonderen Geist der Weihnachtszeit beschwören amerikanische Filme -- und meine amerikanischen Freunde auch -- und malen ein ganzes Universum von Rentieren und Elfen und Ho-Ho-Ho-rufenden Weihnachtsmännern in diese Zeit hinein. Egal, aus welcher Weihnachtstradition man kommt: Diese Zeit des Jahres ist eine ganz besondere, herzerwärmende, geheimnisvolle Zeit.

Und wir sind die Geheimnisträger.

Fast so was wie weihnachtliche Geheim-Agenten.

Vom Geheimnis von Weihnachten.

Denn wir wissen, dass das Geheimnis der Weihnachtszeit nicht das Vanillekipferlrezept von Tante Elsa ist, oder die Frage, welches Geschenk für mich mein Ehepartner wohl dieses Jahr bis zum Heiligabend in seiner Sockenschublade versteckt. Wir kennen das wahre Geheimnis von Weihnachten, das eigentlich gar nicht geheim ist, sondern eher "geheimnisvoll", weil es aller Welt nicht unbekannt ist, aber sich letzten Endes selbst von seinen intimsten Kennern nur als unbegreifliches Geheimnis erfahren lässt. Man kann es mit einem einzigen Satz zusammenfassen und doch in Millionen von Sätzen nie völlig erfassen -- dass Gott nämlich zu uns kommt und Mensch wird. Gott. Ein Mensch. Dass er das Leben mit uns teilt. Dass er sich herunterbeugt, sich hineinkniet in seine Welt, mit hochgekrempelten Ärmeln und schmutzigen Händen. Ja, sogar mit schmutzigen Windeln. Denn dieses Kind in der Krippe, diesen Jesus von Nazaret, den können wir sehen und begreifen und beschreiben und versuchen einzuordnen. Aber das Geheimnis, das können wir nie auch nur ansatzweise begreifen: Dass der unendliche Gott sich aus Liebe zu seinen Menschen endlich macht in diesem Jesus. Endlich. Im wahrsten Sinne des Wortes, hindurch durch die ganzen Begrenztheiten des menschlichen Lebens bis hin zum Ende aller Enden -- bis hin zum Tod selbst. Man kann über Weihnachten, über den fleischgewordenen Gott nicht nachdenken, ohne ihn nicht auch gleich dort am Kreuz mitzudenken. So tief, so weit geht es, das Geheimnis von Weihnachten, das keiner auf der Welt voll ergründen und erfassen kann. Den gescheitesten Denkern der Welt ist es -- in des Apostels Worten -- "eine Torheit." "Uns aber, die wir daran glauben, ist es eine Gotteskraft."

Das Geheimnis von Weihnachten, vom heruntergekommenen Gott.

Was dieses -- unser -- Geheimnis aber von allen anderen Geheimnissen der Welt unterscheidet, ist, dass wir es nicht verschweigen müssen. Nicht einmal verschweigen sollen. Im Gegenteil: Dieses Geheimnis ist unser Auftrag. Das soll man uns nachsagen, meint der Apostel, dass wir "Handlanger" Christi seien und treue Verwalter dieses Geheimnisses. Wenn nämlich die unergründliche Liebe Gottes in Jesus Christus aufleuchtet wie nie zuvor, dann muss dieses Geheimnis weiterleuchten in unserer Zeit, an unserem Ort -- ja, hier in Burladingen -- durch die, in denen Jesus Christus weiterlebt mit seinem Heiligen Geist. Durch uns. Durch wen denn auch sonst?

Schaut, "Verwalter" sind hier nämlich keine "Zusammen-halter". Keine Bewahrer, die das Geheimnis geheim weitertragen, so dass nur ein innerer Kreis, eine kirchliche Elite, ein besonderer Club davon weiß und es erfahren kann. Verwalter und Diener sind die, die helfen, es auszuteilen, an alle zu verteilen, bis keinem mehr entgehen kann, was hier geschieht und geschehen ist.

Das Geheimnis von Weihnachten, vom Gott, der zu uns kommt.

Tun wir das denn? Ist das denn so?

Advent ist von je her eine Zeit der Vorbereitung, eine Zeit der Zu-bereitung, zur der auch das prüfende Hinterfragen des eigenen Lebens gehört. Im Licht des Gottes, der uns entgegenkommt, wird nämlich manches sichtbar, was ich sonst auch vor mir selbst gerne verborgen halte. Leuchtet aus mir denn noch seine unbegreifliche Liebe für die Welt? Kann man sie an mir sehen? Ist sie heller und klarer als die grauslig blau blinkende Weihnachtsdekoration an der Fassade meines Nachbarn?

Oder in Paulus' Worten: Bin ich ein treuer Haushalter?

Diese Adventszeit stellt mich vor die Frage, wie es ganz praktisch aussehen kann, dass der liebende Gottessohn aus mir spricht, in Wort und Tat und allem Wesen. Was das heißén könnte, ganz praktisch, hier und heute in Burladingen und in den Dörfern drum herum. Und vielleicht muss ich das Rad da gar nicht neu erfinden, sondern kann aus dem Tagesevangelium heute von dem lernen, der damals schon dem Kommen Gottes den Weg bereitet hat -- von Johannes.

"Was sollen wir tun?"

Die Frage war eigentlich immer die selbe.

Von Ehrlichkeit und Integrität redet er dann. Vom Verzicht auf Gewalt, vom Trachten nach Gerechtigkeit und vom Geben aus dem Überfluss, aus dem ich selbst lebe -- sei es mein Geldbeutel, mein Kühlschrank oder meine Garderobe. Von Zuwendung zum anderen, von Verzicht, von -- Liebe. Von nichts anderem eigentlich, als von dem, was Jesus selbst vorgelebt hat. So simpel! Und doch muss es jeder und jede Einzelne für sich am eigenen Platz zur eigenen Zeit immer wieder neu durchbuchstabieren, was das ganz praktisch heißt. In Burladingen. Im Advent 2021. In der Coronazeit. Im lauten Feld der Meinungen. In Zeiten von Distanz und Verlust und Einsamkeit.

Ob ich das schaffe? Ob ich da treu sein werde?

Während ich mich bange selbst hinterfrage, fängt auch bei mir das Geheimnis von Weihnachten, vom Gott, der zu uns kommt, wieder neu zu leuchten an. "Friede auf Erden bei den Menschen seines Wohlgefallens", wie der Engel es damals schon verkündete, fängt ja da an, wo er kommt, wo er da ist. Und -- geheimnisvolles Geheimnis aller Geheimnisse -- er ist ja da. Bei uns. Bei mir. In mir.

Und -- vielleicht -- auch durch mich in seiner Welt?

Möge seine unergründliche, geheimnisvolle Liebe in uns und um uns und durch uns leuchten in dieser Adventszeit.

Amen.

Der Himmel ist grau, neblig trüb. So wie die matschige Straße, auf der mein Auto in den Kurven rutscht. Draußen heult der Wind um die Häuserecken. Die nassen Schneeflocken kommen mir waagrecht entgegen. Es ist furchtbar.

Das Wetter passt zur tristen Stimmung. Zu den Nachrichten: Neue Regeln. Weitere Bedingungen. Noch mehr abgesagt. Zahlen die steigen. Und keine Aussicht auf Besserung.

Der Himmel ist grau.

Auch über meine Nachbarin, die mit ihrem kleinen Geschäft in der Stadt jetzt kaum noch Hoffnungen auf das Weihnachtsgeschäft hat. Über den Kindern, die sich aufs Krippenspiel gefreut hatten. Über dem alten Mann ein paar Häuser weiter, der sich nicht mehr raus traut aus Angst, und der jetzt ganz allein zu Hause hockt. Über der Familie, deren Oma auf der Intensivstation um ihr Leben kämpft. Über Pflegekräften und Ärzt:innen, die vor Erschöpfung nicht mehr wissen, wohin, während sich die allerletzten Betten auch noch füllen. Über uns.

Der Himmel ist grau. Und verschlossen.

O Heiland, reiß die Himmel auf!

Ich spüre es schon körperlich, die Not, die schlechten Nachrichten. Corona. Klimakrise. Spannungen. Spaltung. Und die immer wieder die Einzelschicksale, die ich begleiten darf. Ich starre auf den Boden. Mein Nacken ist schon ganz verspannt. Der Rücken tut weh von der gefühlten Last, die wir alle tragen in dieser Zeit.

Ich starre auf den Boden.

Der Boden ist matschig und grau.

Wie der Himmel über ihm. Der verschlossene Himmel.

O Heiland, reiß die Himmel auf.

Wo bleibst du, Trost, der ganzen Welt?

Hie leiden wir die größte Not...

Kopf hoch!

"Kopf hoch", höre ich ihn sagen. "Seht auf und erhebt eure Häupter!"

Kopf hoch!

Das klingt so nach Durchhalteparole. Nach: Nur noch ein kurzes Stück. Nur noch ein wenig ertragen. Nur noch ein kleines bisschen, dann haben wir's geschafft. Ein paar Impfungen noch. Ein paar Opfer zu bringen. Ein paar Sonderschichten im Krankenhaus. Ein paar einsame Tage zu Hause. Ein paar triste Adventssonntage ohne Singen. Ein paar Schulstunden mit Maske.

Kopf hoch!

Das wird schon. "Wir schaffen das!" Eine Art Angela Merkel und Bob der Baumeister in einem.

Kopf hoch!

Die Regenbogen vom letzten Jahr sieht man kaum noch in den Fenstern. "Alles wird gut", stand damals drauf.

Echt jetzt? Alles wird gut?

"Jetzt war sie zwei, drei Tage stabil", hat man der Familie der Oma auf der Intensivstation am Wochenende gesagt. "Wahrscheinlich ist sie jetzt langsam über den Berg." Am Sonntagabend kam der Anruf aus dem Krankenhaus. Sie konnten sich gerade noch verabschieden. Am Freitag haben wir sie beerdigt.

O Heiland, reiß den Himmel auf!

"Kopf hoch", höre ich ihn sagen. "Seht auf und erhebt eure Häupter, weil sich eure Erlösung naht."

Erlösung.

"'Unser Erlöser', das ist von alters her dein Name", sagt der Prophet an einem ähnlich grauen Tag.

So schau nun vom Himmel und sieh herab von deiner heiligen, herrlichen Wohnung! Wo ist nun dein Eifer und deine Macht? Deine große, herzliche Barmherzigkeit hält sich hart gegen mich. Bist du doch unser Vater; denn Abraham weiß von uns nichts, und Israel kennt uns nicht. Du, Herr, bist unser Vater; »Unser Erlöser«, das ist von alters her dein Name. (Jesaja 63,15-16)

O Heiland, reiß den Himmel auf.

Da wage ich es, den Blick zu heben. Nicht zum wolkenverhangenen, grauen Himmel. Darüber hinaus.

Es ist doch Advent!

Mein Blick fällt auf ihn, den Herrn, der gekommen ist, in diese graue, triste Welt. Der schon einmal die Himmel aufgerissen hat und gekommen ist in einem Kind, in seinem Sohn. Der selbst Mensch geworden ist. Erlöser. Retter. Heiland. Heil-macher. Der Heil und Leben mit sich bringt. In dem die Herrlichkeit Gottes Fleisch wurde, Mensch. Der das menschliche Leben auf und an sich nahm, durch alle grauen Tage hindurch bis hin zum Sterben selbst, zum Tod am Kreuz. Der schon einmal einen Vorhang zerrissen hat, der uns von ihm trennte.

Und der versprochen hat, wiederzukommen.

Schaut. War das nicht ein Blinken? Schimmert da nicht etwas durch die grauen Wolken?

Eifer und Macht. Große, herzliche Barmherzigkeit. Vater. Erlöser.

Advent. Er kommt. Er wird kommen, das ist sicher.

Der Heiland reißt die Himmel auf.

Die dick grauen, wolkenverhangenen, bleiernen Himmel über uns.

Er kommt und führt mit starker Hand vom Elend hin zum Vaterland.

"Kopf hoch", höre ich ihn sagen. "Seht auf und erhebt eure Häupter, weil sich eure Erlösung naht."

Ich starre in den Himmel. Ich kann die Augen nicht mehr abwenden von dem, was hinter all dem Grau entgegenschimmert.

Meine Nackenmuskeln straffen sich. Mein Rücken wird gerade. Ich richte mich auf. Die Schultern gehen zurück.

Ich schaue mutig nach vorne.

Meine Erlösung naht. Mein Heiland reißt die Himmel auf.

Das ist meine Hoffnung:

Auch hat man es von alters her nicht vernommen. Kein Ohr hat gehört, kein Auge hat gesehen einen Gott außer dir, der so wohltut denen, die auf ihn harren. (Jesaja 64,3)

Der Himmel ist grau. Aber die Hoffnung scheint mitten hindurch.

Amen.

I

Eine Kerze. Ein Licht. Ein einziges nur, aber das wäre schon was: Ein Licht im Dunklen. Das wäre fein. Ein Licht im Dunkeln dieser Zeit, dieser beklemmenden, sorgenvollen, hoffnungsarmen Zeit. Corona. Klimawandel. Armut, Kriege, Flucht und Heimatlosigkeit. Die offene Schere zwischen Arm und Reich. Einsame Menschen. Kranke Menschen. Sterbende Menschen. Verzweiflung und Dunkelheit scheinen überhand zu nehmen. Das war damals in Israel so, zu den Zeiten Jeremias und das ist heute so, hier bei uns, 2021 in Deutschland, in Tailfingen.

Wenn da doch nur Licht wäre -- ein kleines Licht, im Dunkeln. Am Ende des Tunnels. Hoffnung. Friede. Schalom. Gerechtigkeit.

Gut, dass wir Gott haben. "So gewiss der Herr lebt, der das Volk Israel herausgeführt hat aus Ägypten" Erinnerung an Gottes große Taten. Und Hoffnung, dass er es wieder tut. Er ist ja noch derselbe wie damals. Der "Ich bin für euch da", der er immer war. Hoffnung, dass er das Licht bringt. Hoffnung, dass er für uns heute wieder Friede schafft und Gerechtigkeit.

Gerechtigkeit...

II

Statements der Konfis:

III

"Der Tag kommt", sagt der Herr.

Der Tag kommt.

Das ist eine gute Nachricht. Frieden und Gerechtigkeit sind keine leeren Träume.

Der Tag kommt.

Ist es nicht das, worum es geht im Advent? Ankunft?

"Der Tag kommt", sagt der Herr, »an dem ich aus der Nachkommenschaft Davids einen Mann berufe, der dem Namen Davids wieder Ehre macht.

Damals war das Zukunftsmusik. Erlebt haben sie erst einmal das Gegenteil: Das Ende der Könige in Israel. Gefangenschaft. Exil. Fremdherrschaft.

Aber das Versprechen haben sie nicht vergessen: Der Tag kommt.

Advent. Ankunft.

Heute ist das schon Rückblick. Advent ist für uns das Vorwort zu Weihnachten, zum Kommen Gottes in diese Welt. Und wir wissen: Er ist gekommen -- der Tag. Und Gott. Gott ist in Christus Mensch geworden.

"Siehe, dein König kommt zu dir, ein Gerechter und ein Helfer" weist für uns nicht auf das große Unbekannte, sondern auf Christus selbst.

IV

"Der Tag kommt", sagt der Herr.

Der, der Israel aus Ägypten geführt hat. Der, der in Christus gekommen ist. Der ein neues Reich aufgerichtet hat, das seither am Wachsen ist. Der Gerechtigkeit brachte und bringt. Und Frieden. Der den Tod überwunden hat und selbst das Licht der Welt ist, das im Dunkel scheint. Dieser König trägt den Namen "Der Herr ist unsere Rettung."

Wir sind inzwischen wieder in der Krise. Wieder in einer spannenden Zeit, wie Israel damals.

Wir schauen zurück auf alles, was er bereits getan hat. Auf den Tag, der bereits gekommen ist. Und auf den Tag, der noch vor uns liegt, der noch kommt.

Dazwischen finden wir in diesem wahren König Christus unsere Hoffnung und unser Heil.

Ja, der Tag kommt«, sagt der Herr, »an dem sie beim Schwören nicht mehr sagen werden: ›So gewiss der Herr lebt, der das Volk Israel herausgeführt hat aus Ägypten‹, sondern: ›So gewiss der Herr lebt, der die Leute von Israel herausgeführt hat aus dem Land im Norden und aus all den anderen Ländern, in die er sie fortgetrieben hatte, und der sie zurückgebracht hat in ihr Land, damit sie dort wieder wohnen!‹«

Oder:

So gewiss der Herr lebt, der bei uns war und ist. Der uns durch die Pandemie getragen hat und durch die Klimakrise. Der uns versöhnt hat in einer zerbrochenen Welt.

Gott hat uns nicht vergessen. "Der Herr ist unserer Rettung." Er ist unser Friede und unsere Gerechtigkeit. Auch in dieser spannenden Zeit.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte des Herrn in Burladingen,

Wenn ich zu Besuche komme, steht sein Bild unübersehbar auf dem Wohnzimmerschrank. Größer als alle anderen Familienbilder von Kindern und Enkeln, die sich darum herum gruppieren. Es ist ein schönes Bild. Entstanden an einem sonnendurchfluteten Herbsttag. Er lächelt entspannt und zufrieden. Man sieht im sein Alter an, aber noch nicht so sehr seine Gebrechlichkeit. Er strahlt Zuversicht aus und Nähe. Der Ehemann, der Vater, wie sie ihn alle über so viele Jahre erlebt haben. So wollen sie ihn gerne in Erinnerung behalten. Ganz bewusst haben sie das Bild deshalb damals für die Beerdigung erwähnt. Da stand es vorne, zwischen all den Blumen und den Kerzen, neben der fast unscheinbar wirkenden Urne.

Das Bild gab es schon vorher. Schon als er im Pflegeheim war und sie allein zu Hause. Da hat er sie schon immer ermutigend angelächelt, ihr Geliebter seit so vielen Jahren. Das war damals schon ihr Trost, wenn sie sich einsam fühlte, so allein in dem vertrauten Haus. Daran hat sich nichts geändert. Sein Bild steht heute noch da und lächelt sie an und wenn sie hinschaut, dann ist es, als könne sie ihn reden hören. Manchmal antwortet sie dann auch, redet mit ihm, damit es nicht immer so still ist im Haus. Das tut ihr gut, auch wenn sie weiß, dass es nur ein Bild ist.

Geändert hat sich eigentlich nur der Bilderrahmen. Den haben sie ausgetauscht, damals vor der Beerdigung. Der einfache Plastikrahmen aus dem Supermarkt schien nicht ganz passend für den Anlass. Er ist einem etwas edleren Stück gewichen. Schräg über die Ecke des Bildes zieht sich das Band einer schwarzen Schleife. Die ist noch dran von der Trauerfeier und sie passt zum neuen Rahmen.

In Freudenstadt habe ich einige Jahre neben einem Fachgeschäft für Bilderrahmen gewohnt. Ursprünglich war das eigentlich ein Kunsthandel, aber mit der Zeit trat das immer mehr in den Hintergrund. Was blieb waren die Rahmen. Keine 08/15-Ware von der Stange. Nein, bei Helmut Friedrich, der auch heute, mit 77 Jahren, noch nicht endgültig die Ladentür zugeschlossen hat, gibt es nur maßgefertigte Einzelstücke. Sein Schaufenster hängt voll mit einer schier unüberschaubaren Vielfalt von Rahmenprofilen. Schmale und breite. Wuchtige Rahmen mit Relief. Feine Rahmenprofile aus Chrom. Helle. Dunkle. Holz. Metall. Kunststoff. In allen Farben und Schattierungen. "Der Rahmen muss zum Bild passen", meint Herr Friedrich, der über die Jahrzehnte eine Passion für diesen oft übersehenen Aspekt entwickelt hat. Wer denkt schon dran, dass der Rahmen ganz entscheidend mit zur Wirkung eines Bildes beiträgt? Diese vielleicht gar mit bestimmt und ein Stück weit verändert?

Bei ihr im Wohnzimmer passt der veränderte Rahmen ganz gut zu der neuen Wirkung des Bilds. Die hat sich nämlich auch verändert über die Zeit. Seit dem Abschied damals auf dem Friedhof ist ein neues Element hinzugekommen, dass der neue Rahmen und die schwarze Schleife ganz gut wiederspiegeln. Wenn sie jetzt zu dem Bild ihres Mannes hinüberschaut, verspürt sie oft auch einen Stich tief in der Seele. Dann kommt die Traurigkeit wieder hoch, mit der sie zu leben gelernt hat in den Tagen, Wochen und Monaten nach seinem Tod. Wenn sie sein sonnenbestrahltes Lächeln sieht, erinnert sie sich an die vielen glücklichen Momente, die sie miteinander verbracht haben. Der dicke Kloß in ihrem Hals ist eine Erinnerung daran, dass diese Momente vorbei sind. Nie wiederkehren werden. Der neue Rahmen ist nur das äußere Zeichen dafür: Der Tod selbst ist es, der die Erinnerungen eines ganzen Lebens noch einmal neu einrahmt und zu einem Zeugnis der Vergänglichkeit macht. Es ist, als hätten sich dunkle Wolken vor die Sonne auf dem Bild geschoben.

Wir verlassen das Wohnzimmer auf der Alb und reisen nach Jerusalem, Israel, am Ende des 6. Jahrhundert vor Christus. Näher muss ich das gar nicht eingrenzen, denn Jerusalem, die Stadt auf dem Berg, steht schon lange als Zeichen für das ganze Land -- für das ganze Volk. Für sein Wohlergehen und seine Geschichte, für seine Position als erwähltes Gottesvolk, bei dem dort im Tempel Gott selbst wohnt. Für Gottes Gunst und Segen und für seine Treue. Weil diese Treue oft einseitig war und das Volk sich lange nur wenig um Gott und seinen Bund und seine Gebote geschert hat, haben sie gerade erst 70 Jahre im Exil verbracht, weit weg von zu Hause, in Babylon im Zweistromland, Mesopotamien. Entwurzelt, ohne Heimat, in der Ferne. Fotos von Jerusalem gab es keine, aber die Bilder der Heimat trugen sie trotzdem mit sich -- tief eingebrannt in ihren Herzen. Wie das sonnendurchflutete Bild des alten Mannes von der Alb waren es immer Hoffnungsbilder. Jerusalem, die Stadt auf dem Berg, der herrliche Tempel des Herrn an der Spitze, war ihr Sehnsuchtsort. Daran haben sie sich festgehalten in sieben Jahrzehnten in der Ferne. Zumal ja Gott auch geredet hat durch seine Propheten, in dieser endlos scheinenden Zeit. Geredet in reichen, sonnigen Bildern, von der Wiederherstellung, von Trost und Treue und vom kommenden Heil.

Als dann das Wunder geschah und die Heimkehr möglich wurde, gab es für viele von ihnen kein Halten mehr. Die Bilder der Heimat vor Augen zogen sie hin, heim, endlich, nach 70 Jahren. Generationen dabei, die diesen Sehnsuchtsort nur aus den Erzählungen der Älteren kannten, aber noch nie selbst gesehen hatten. Und sie selbst, die Älteren, zurück in die Heimat ihrer Kindheit und Jugend.

Nur: Die Bilder im Herzen passten gar nicht mehr zur Realität. Die einst strahlende Stadt auf dem Berg war ein Trümmerhaufen. Was einst von Größe und Schönheit und Treue Gottes zeugte, war jetzt nur noch trist und leer. Na ja, nicht ganz leer, denn andere hatten sich dort breit gemacht, wo plötzlich Platz war nach dem Weggang der ursprünglichen Bewohner.

Das sonnige Bild im Herzen hat seither einen neuen Rahmen bekommen. Einen schweren, dunklen Rahmen mit einer bitteren, schwarzen Schleife. Es ist, als hätten sich dunkle Wolken vor die Sonne auf dem Bild geschoben.

Wo ist denn nun Gott? Wo ist denn seine Treue? Wo ist denn die Wiederherstellung, der neue Anfang, das versprochene Heil. Die dunklen Wolken, die schwarze Schleife, sie legen sich drückend über alles, was einst an Glaube blühte und rauben jeder Hoffnung den Atem, den sie zum Leben und Wachsen braucht.

Mitten in dieser trüben Traurigkeit erklingt noch einmal Gottes Stimme. Er spricht wieder, durch einen seiner Propheten, einen Mann, dessen Namen wir nicht einmal kennen. Er ist ein Schüler der großen Propheten vor ihm und seine Worte sind erhalten im dritten von drei Teilen des Jesajabuchs. Theologen nennen ihn, mangels eines anderen Namens, "Tritojesaja". Hört, was er den traurigen Hoffnungslosen zu sagen hat:

Da sind sie wieder: Die hellen, fröhlichen Bilder. Neuer Himmel, neue Erde. Freuen und fröhlich sein. Wonne und Freude.

Weinen und Klagen sind vorbei. Der Prophet zieht noch einmal einen neuen Rahmen um das, was die Menschen seiner Zeit erleben. Er leugnet ihre Realität nicht. Aber er öffnet den Raum, den Blick, die Perspektive dafür, dass alles das hier nicht das Endgültige ist. Gott ist immer noch treu und er wird handeln. Er selbst wird kommen und alles gut machen.

Was der Prophet hier beschreibt sind keine abstrakten Ideen. Keine inhaltsleeren Phrasen, als gutgemeinte Mutmacher. Was er ganz plastisch beschreibt, ist Gott, der noch einmal als Schöpfer tätig wird. Was er schafft, das ist kein leeres Wolkenkuckucksheim in irgendwelchen abgehobenen Sphären, sondern eine plastische Welt, wie wir sie kennen, nur ohne all das, was dem Leben so triste schwarze Schleifen überstülpt. Kein Weinen. Kein Klagen. Keine frustrierend sinnlose Arbeit. Kein sinnlos früher Tod. Antwort auf Gebete. Friede zwischen Feinden. Kein gegenseitiges Übervorteilen. Keine Bosheit. Keine Schaden. Leben, so wie es sein könnte, wenn alle dunklen Wolken dieser Welt sich plötzlich auflösen und die Sonne strahlend durchdringt. Leben, wie an jenem sonnigen Herbsttag, als die Familie zusammen war und alle zufrieden lächelten.

Die Worte des Propheten wirken bis heute nach. Die christlichen Schriften des Neuen Testaments haben sie aufgegriffen, darauf aufgebaut. Im letzten Buch der Bibel, der Johannesoffenbarung, hören wir in einer großen Vision von Gott, der alles neu zu machen verspricht.

Und ich sah einen neuen Himmel und eine neue Erde; denn der erste Himmel und die erste Erde sind vergangen, und das Meer ist nicht mehr. Und ich sah die heilige Stadt, das neue Jerusalem, von Gott aus dem Himmel herabkommen, bereitet wie eine geschmückte Braut für ihren Mann. Und ich hörte eine große Stimme von dem Thron her, die sprach: Siehe da, die Hütte Gottes bei den Menschen! Und er wird bei ihnen wohnen, und sie werden seine Völker sein, und er selbst, Gott mit ihnen, wird ihr Gott sein; und Gott wird abwischen alle Tränen von ihren Augen, und der Tod wird nicht mehr sein, noch Leid noch Geschrei noch Schmerz wird mehr sein; denn das Erste ist vergangen. Und der auf dem Thron saß, sprach: Siehe, ich mache alles neu! (Offenbarung 21,1-5a)

Geliebte des Herrn in Burladingen,

Im Streit um Nachrichten und Fakten, um Meinungshoheit, in den letzten Jahren, ist ein Begriff in der Fachwelt ganz stark geworden. "Re-Framing", auf Deutsch "neu einrahmen", beschreibt den Prozess, in dem eine Tatsache oder ein Zitat in einem Zusammenhang so dargestellt wird, dass die ursprüngliche Bedeutung gar nicht mehr wahrgenommen wird, sondern sich ein ganz neues Bild ergibt. Wenn Wahrheit auf diese Weise verdreht wird, ist das ein perfides Instrument, das einen wahren Kern als Werkzeug zur Lüge mißbraucht. So funktionieren viele der Verschwörungserzählungen unserer Tage. Sie zeigen uns, dass nicht nur Bilderrahmen entscheidenden Einfluss auf die Wirkung des eingerahmten Bildes haben. Bei jeder Art von Botschaft hängt das was ankommt, mit von Rahmen ab.

Ich glaube, wir merken es oft gar nicht, wie oft bestimmte Dinge den Rahmen unseres Lebens bilden und unsere Wahrnehmung ganz entscheidend prägen. Viele von euch, die heute hier sind, haben im letzten Jahr einen lieben Menschen verloren und der Schmerz sitzt tief. Tage, Wochen, Monate vergehen und was anfänglich stechend scharf war, weicht einer dumpfen Traurigkeit, die sich immer wieder, oft auch unerwartet, an die Oberfläche drängt. Bilder vom Abschied, vom Grab, vom leeren Haus haben sich tief ins Herz eingebrannt. Und neblig kalte Novembertage mit fallenden Blättern tun ein übriges dazu, um uns die Vergänglichkeit allen Lebens vor Augen zu halten. Der Tod, das Sterben, scheint grausam übermächtig und legt seinen dunklen Rahmen mit der schwarzen Schleife über allen Lebens.

Geliebte des Herrn,

Die Botschaft des Evangeliums ermutigt uns, unser reales Erleben mit einem neuen Rahmen zu versehen. Nie leugnet sie den Tod und seinen Schmerz. Im Gegenteil: Sie zeigt uns ja einen Gott, der selbst in Jesus Christus mit in den Tod geht. Aber die Botschaft des Evangeliums ist eine Botschaft von Ostern, von Leben, in der das Sterben und alles, was wir hier an Vergänglichkeit sehen, nie das endgültige Letzte, sondern immer nur das Vorletzte ist. Die Botschaft des Evangeliums zeigt auf den Gott, der den Tod überwunden hat und der uns in der Taufe versprochen hat, uns mit hineinzunehmen in das neue Leben seines Sohnes Jesus Christus. Die Botschaft des Evangeliums zeigt über das, was wir hier sehen, hinaus auf das, was kommt -- was endgültig kommt -- wenn der Schöpfer des Lebens noch einmal Leben schafft.

Geliebte des Herrn,

Heute, am letzten Sonntag des Kirchenjahres, geht es um Tod und Sterben. Irgendwie passend, finden wir, dass das am Ende steht. Irgendwie unpassend, begreift man, wenn man heute auf die alten Prophetenworte hört. Und am dunklen letzten Sonntag des Kirchenjahres leuchtet uns heute schon das Licht einer Kerze entgegen vom nächsten Sonntag: Advent. Gott kommt. Gott macht alles Heil.

Geliebte des Herrn,

Lasst das den Rahmen sein um die traurige Tatsache, dass geliebte Menschen von uns gegangen sind. Lasst diese Gottesworte den Rahmen sein und nicht die scheinbare Endgültigkeit des Todes. Lasst das Licht des kommenden Heils den Rahmen sein und die Sonnenstrahlen auf den Gesichtern unserer Erinnerung wieder neu aufleuchten lassen in dem Morgenglanz der Ewigkeit, der uns in Gottes Versprechen entgegen strahlt.

Deshalb zünden wir heute für jeden und jede Verstorbene ein Licht an. Christus ist das Licht der Welt. Wie er durch die Nacht des Todes denen entgegenleuchtet, die uns vorausgegangen sind, so möge er auch unsere Wirklichkeit erleuchten mit dem hellen Rahmen seiner Hoffnung.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Immer mehr von dir, immer mehr. Immer mehr sein wie du, immer mehr. Immer mehr deine Worte verstehen, deine Werke tun, o Herr, immer mehr.

Geliebte Gottes in Tailfingen,

Heute ist Reformationsfest. Und Tauffest. Zwei Personen wurden heute hier getauft. Ganz unterschiedlich:

Finn ist noch ein kleiner Junge. Seine Eltern sind zu uns gekommen und haben darum gebeten, dass er getauft wird. Finn hat dafür nichts getan. Finn ist dafür auch noch viel zu klein. Wünsche und Träume haben viele für sein Leben, aber was daraus wird, liegt noch in einer unbekannten Zukunft. Das macht aber gar nichts. Bei der Taufe gibt Gott Finn ein Versprechen -- völlig ohne dass Finn dazu irgendetwas beitragen möchte. "Fürchte dich nicht", sagt Gott. "Siehe, ich habe dich erlöst. Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Finn, du bist mein." Und: "Siehe ich bin bei dir alle Tage bis an der Welt Ende." Weil Gott Finn dieses Versprechen gibt, nehmen wir ihn mit der Taufe auf in die weltweite Gemeinschaft derer, die zu Jesus Christus gehören. Kirche, nennt man die.

Katharina ist von selbst gekommen. Sie ist viel älter als Finn, schon Anfang 20. Mit dem christlichen Glauben hat sie in der Schule Berührung gehabt, aber nicht lange. Nur ein paar Jahre hat sie den Religionsunterricht besucht, dann war Ethik interessanter. Konfirmiert ist sie nicht. Seit ein paar Jahren arbeitet sie beim Waldheim mit und sie hat sich daraus Gedanken gemacht, was der Glaube eigentlich für sie bedeutet. Ganz bewusst hat sie sich entschlossen, sich am Sonntag taufen zu lassen. Auch Katharina macht Gott ein Versprechen. "Fürchte dich nicht", sagt Gott. "Siehe, ich habe dich erlöst. Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Katharina, du bist mein." Und: "Siehe ich bin bei dir alle Tage bis an der Welt Ende." Weil Gott Katharina dieses Versprechen gibt, nehmen wir sie mit der Taufe auf in die weltweite Gemeinschaft derer, die zu Jesus Christus gehören. Kirche, nennt man die.

Immer mehr von dir, immer mehr. Immer mehr sein wie du, immer mehr. Immer mehr deine Worte verstehen, deine Werke tun, o Herr, immer mehr.

Das ist ein Liedtext. Ein Lied, das die Waldheimmitarbeiter gerne singen. Katharina hat es sich für ihre Taufe gewünscht. Und wir werden es am Sonntag singen.

Immer mehr von dir, immer mehr. Immer mehr sein wie du, immer mehr. Immer mehr deine Worte verstehen, deine Werke tun, o Herr, immer mehr.

Ein Wunsch für die Zukunft. Für den weiteren Weg mit Jesus, für Katharina genauso wie für Finn. Ein Wunsch, dass die Taufe nicht nur ein einmaliges Erlebnis bleibt, von dem man dann auf alten Bildern noch Spuren entdeckt. Dass die Taufe ein Startpunkt ist auf einem Weg, der weitergeht, mit einem wachsenden Glauben, mit einer Begeisterung für Jesus und vielen spannenden, lebensverändernden Begegnungen mit dem, der versprochen hat, in jedem Augenblick dabei zu sein. Bis ans Ende der Welt.

Immer mehr von dir.

Was heißt eigentlich "mehr"? Wie wächst man denn in diesem Glauben und wie kommt man vorwärts auf diesem Weg mit Jesus?

Immer mehr von dir.

Finn ist 2 Jahre alt. In 12 Jahren, so hoffe ich, erscheint er wieder einmal in einem besonderen Gottesdienst in der Pauluskirche. "So frage ich euch", wird dann ein Pfarrer oder eine Pfarrerin zu ihm und den anderen Jugendlichen sagen, "Wollt Ihr im Glauben annehmen, was der Herr in der Taufe Euch geschenkt hat? Der versprochen hat, Euer Licht zu sein, Euch zu halten und zu begleiten, auf allen Euren Wegen? Dann sprecht dazu: Ja, Gott helfe uns. Amen" "Ja, Gott helfe mir. Amen", wir Finn dann, hoffe ich, von ganzen Herzen sprechen können. Konfirmation. Bestätigung. Ein eigener, mündiger Glaube, der auch formuliert werden kann als Antwort auf das Versprechen in der Taufe.

Katharina wird keine Konfirmation mehr feiern. Für sie ist die Taufe bereits der Moment, wo sie ihrem Glauben Ausdruck verleiht. "Willst du auf den Namen Gottes des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes getauft werden?", werde ich sie am Sonntag fragen. Ihre Antwort ist gleichzeitig Glaubensbekenntnis. Weil da schon etwas gewachsen ist, in diesen letzten Jahren im Waldheim und drum herum, was den Wunsch zur Taufe überhaupt erst ausgelöst hat.

Immer mehr von dir.

Was heißt den jetzt mehr? Ist bei Katharina mehr als bei Finn? Ist das "besser" so?

Und was kommt nach der Taufe -- für beide, für Katharina, und für Finn? Was ist da "mehr"?

Wenn ich mich hier im Raum umschaue, sind alle hier älter als Katharina und Finn. Wenn man das Leben sozusagen "von hinten her" anschaut, sieht manches ganz anders aus.

Immer mehr von dir.

Was ist denn dieses "mehr"? Zeigt es sich im Leben? War da Wachstum, Vorwärtskommen, mehr von ihm?

Wann hat man denn "mehr"? Und ist "mehr" jemals auch "genug"?

Immer mehr von dir.

Vor fast 2.000 Jahren hat der Apostel Paulus auf seiner ersten Reise durch Kleinasien eine Reihe von neuen christlichen Gemeinden hinterlassen. Begeistert hat er überall von Jesus Christus erzählt, in dem Gott sich uns zuwendet und uns freundlich anschaut. Viele haben sich von seiner Begeisterung anstecken lassen. Auch ihnen hat Gott in der Taufe ein Versprechen gemacht: "Fürchte dich nicht. Siehe, ich habe dich erlöst. Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. Du bist mein." Und: "Siehe ich bin bei dir alle Tage bis an der Welt Ende." Auch sie sind Teil der großen, weltweiten Gemeinschaft der Kirche geworden, derer, die zu Jesus Christus gehören.

Immer mehr von dir.

Paulus war noch gar nicht lange weg, da bekam dieser Wunsch eine konkrete Antwort. "Mehr von Gott" sei dringend nötig, hörte man da. Das Versprechen Gottes in der Taufe sei ja nur der erste Schritt. Nun sei es an der Zeit, selbst tätig zu werden und den eigenen Glauben mit sichtbarem Inhalt zu füllen. Die Anleitung dafür fand man in den Gesetzestexten der hebräischen Bibel. Konkretes Zeichen dafür war -- zumindest für Männer -- die Beschneidung: seit jeher das Zeichen des Bundes Gottes mit dem Volk Israel. Daran ließ sich ja schon immer festmachen, wer dazugehörte und wer nicht.

Immer mehr von dir, immer mehr.

Die nächsten Schritte lagen doch auf der Hand!

Und seither sind zwar 2.000 Jahre vergangen, aber Christenmenschen auf der ganzen Welt sind nicht müde geworden, diesem "mehr" konkrete Formen zu geben, an denen man es fassen, gar messen wollte, ob und wie viel jemand "mehr von Gott" in seinem Leben hatte. Wer sich ein "echter Christ" nennen könne und wer nur eine Karteileiche sei, der im besten Fall noch sonntags die Kirchenbank warmhalte. Beschneidung ist schon lange kein Thema mehr. Dafür finden sich immer wieder neue Kriterien, wie man "mehr von dir" zu leben habe.

Immer mehr von dir, immer mehr.

Mehr. Mehr.

Das kennen wir ja schon, aus ganz anderen Bereichen. Aus der Schule, aus der Arbeitswelt. Überall in unserer Gesellschaft nehmen Menschen einen zunehmenden Leistungsdruck wahr.

Mehr. Mehr.

Da nehmen dann schon Abiturienten konzentrationsfördernde Drogen und beruhigende Medikamente, um überhaupt mithalten, dem Druck standhalten zu können.

Mehr. Mehr.

Immer mehr von dir.

Ist das das, was Gott will?

Immer mehr von dir?

Mehr. Mehr.

Schon damals kam das relativ bald dem Paulus zu Ohren und gab Anlass, zu einem seiner schärfsten Briefe, die im Neuen Testament erhalten sind. Eindringlich erinnert Paulus die Christ:innen in Kleinasien sechs Kapitel lang an die Grundlagen ihres Glaubens. Auch wir müssen -- nein: dürfen -- das heute wieder neu hören. Aus dem fünten Kapitel des Galaterbriefs:

Zur Freiheit hat uns Christus befreit.

Wer sich Zwänge eines "mehr" aufbinden lässt, "hat Christus verloren."

Aus der Gnade herausgefallen. Gnade, das heißt "unverdiente Zuwendung." Gnade ist genau das, was wir erleben, wenn Gott sein "Ja" schon in der Taufe spricht, ohne dass von unserer Seite dazu eine Leistung nötig wäre.

Sola gratia, heißt das bei Martin Luther. Allein aus Gnade sind wir gerettet, gehören wir zu Gott.

In Christus gilt der Glaube. Glaube ist das Vertrauen auf das Versprechen, auf das "Ja", das Gott uns bereits gegeben hat.

Sola fide, heißt das bei Martin Luther. Allein durch den Glauben sind wir gerettet, gehören wir zu Gott.

Sola. Allein. Ausschließlich. Kein mehr in Sicht.

Geliebte Gottes in Tailfingen,

Immer mehr von dir, immer mehr. Immer mehr sein wie du, immer mehr. Immer mehr deine Worte verstehen, deine Werke tun, o Herr, immer mehr.

Ich kann dieses Lied heute überzeugt mitsingen. Weil ich es für wahr halte. Weil ich überzeugt bin, dass es "mehr" gibt, dass "mehr" uns gut tut und weil ich mich selbst nach "mehr" sehne.

Immer mehr VON DIR.

Von Dir. Von Christus. Von dem, der "mir meine Schulden verliebt."

Immer mehr VON DIR.

Was heißt das denn? Paulus hat darauf eine Antwort:

"Zur Freiheit hat uns Christus befreit!" "Immer mehr von dir", heißt, als mündiger Christ im Glauben, also im Vertrauen auf Gottes feste Zusage, täglich mehr hineinzuwachsen in diese Freiheit, die Gott mir gibt. In eine Freiheit, in der es keine Kriterien gibt, an denen ich mich messen lassen muss, um zu wissen, ob ich schon als "wahrer Christ" gelten darf und ob Gott Gefallen an mir findet. Diese Fragen sind längst beantwortet und ihre Antwort liegt einzig und allein in Jesus Christus, der alles dafür getan hat. Gott selbst hat mir diese Antwort in der Taufe zugesprochen und niemand kann daran etwas ändern. Das heißt "sola gratia" und "sola fide". Zur Freiheit hat uns Christus befreit.

Überall, wo diese Freiheit eingeschränkt wird durch ein "mehr", das Menschen einfordern und messen wollen, ist es das Evangelium selbst, das eingeschränkt wird. Überall dort muss Paulus' Warnung neu gelesen werden. Zur Freiheit hat uns Christus befreit.

Gottes Freiheit ist die Freiheit nicht zu müssen. Kein neues, frommes Hamsterrad.

Gottes Freiheit ist die Freiheit, vertrauen zu dürfen. Glaube. "Sola fide", würde Martin Luther sagen. "Allein durch den Glauben." Und nicht einmal dieser Glaube ist etwas, was ich irgendwie "liefern" muss. Glaube ist ein Geschenk Gottes, der aus dem Hören des Evangeliums wächst, dieses wahren Schatzes der Kirche -- dem Evangelium von der Freiheit.

Zur Freiheit hat uns Christus befreit.

Davon möchte ich gerne mehr. Jeden Tag.

Immer mehr von dir, immer mehr.

Geliebte Gottes in Tailfingen,

Natürlich findet diese Freiheit auch ihre sichtbaren Ausdrucksweisen. "In Christus Jesus gilt ... der Glaube, der durch die Liebe tätig ist". Wo Menschen im Vertrauen auf Gott in Freiheit leben, da zeigt sich das gerade darin, dass sie die erlebte Liebe Gottes an andere Menschen weitergeben. Das Grundvertrauen des Glaubens, die unverdiente Zuwendung Gottes und das Geschenk der Freiheit, dass er mir gibt, verändern mich. Das sieht man dann -- ganz unterschiedlich, wie die Liebe eben ihren Ausdruck findet. Glaube, Gnade und Freiheit bleiben nicht ohne Folgen. Aber genau das ist es eben: Folgen! Nicht Bedingungen! Nicht Voraus-setzungen. Nichts, was Gott oder Menschen messen, um daran zu bestimmen, was "mehr" nun ist und was nicht. Folgen.

Meine Freiheit findet ihren Ausdruck in der Liebe.

Da geht es nicht mehr um müssen, um Bringschuld, um Anspruch. Liebe geschieht da, wo der Glaube, den Gott mir schenkt, sich ganz natürlich bemerkbar macht. Das kommt von innen, von Herzen, und nicht von einer To Do-Liste, wo nun halt auch noch "Liebe zeigen" draufsteht.

Liebe und Freiheit und Glaubensvertrauen sind ganz eng miteinander verbunden.

Meine Freiheit findet ihren Ausdruck in der Liebe.

Davon möchte ich gerne mehr. Jeden Tag.

Möge Gott sie wachsen lassen, wie er mir den Glauben schenkt.

SO will ich singen:

Immer mehr von dir, immer mehr. Immer mehr sein wie du, immer mehr. Immer mehr deine Worte verstehen, deine Werke tun, o Herr, immer mehr.

Und gleich dazu: Allein deine Gnade genügt.

Amen.