4 Denn alles, was Gott geschaffen hat, ist gut, und nichts ist verwerflich, was mit Danksagung empfangen wird; 5 denn es wird geheiligt durch das Wort Gottes und Gebet. (1. Timotheus 4,4-5)

Aus dem ersten Timotheusbrief im Neuen Testament, aus dem vierten Kapitel.

Geliebte Gottes,

Ganz so reich wie bei uns heute war der Tisch nicht gedeckt, an diesem 9. März 1522 am Wyngarten in Zürich. Aber ärmlich ging es trotzdem nicht zu: Christoph Froschauer, ein respektabler Bürger, der es durch den Betrieb einer Druckerpresse zu einer wohlhabenden Position in der Stadt gebracht hatte, hatte einige seiner Freunde zum Vesper eingeladen. Züricher Fasnetsküchle gab es schon vor dem Essen. Und das eigentliche Vesper hatte besonders Leckeres zu bieten: Geräucherte Wurst, scharf gewürzt und ein Jahr abgehangen, in hauchdünne Scheiben geschnitten zum Brot. Ein Leckerbissen. Einer, der nicht ohne Folgen blieb. Durch die "sozialen Medien" seiner Zeit verbreitete sich die Neuigkeit von Froschauers Würsten wie ein Lauffeuer. Hatte er sie seinen Freunden doch am ersten Sonntag der Fastenzeit serviert. Was durchaus als Provokation geplant war, zog seine Kreise. Zwei Wochen später hielt der Stadtprediger Huldrych Zwingli seine Predigt "Von Auswahl und Freiheit der Speisen". Die Schweizer Reformation hatte begonnen.

Alles, was Gott geschaffen hat ist gut.

Für Zwingli war es selbstverständlich, dass man sich Gottes Zuwendung nicht durch das Einhalten irgendwelcher Speisevorschriften verdienen musste--oder überhaupt konnte. Dass das nicht immer so gesehen wurde, davon zeugt schon der biblische Text. In den vorhergehenden Versen ist dort von Menschen die Rede, die davon ausgehen, dass "richtiger" Glaube, "richtige" Nachfolge Jesu Christi, "richtiges" Leben als Christ sich ganz praktisch an so Fragen ablesen lässt, wie das, was man isst, oder eben nicht. Schon der Timotheusbrief widerspricht dem. Zwingli und viele andere haben sich angeschlossen. Da geht es um Freiheit, und Gnade, und vor allem: Um das Beschenktsein von Gott. Wir dürfen uns nämlich wahrnehmen als Menschen, die umgeben sind von der Fülle dessen, was Gott uns in seiner Schöpfung gibt. Die Äpfel auf den Bäumen, die Ähren auf dem Feld, die Tomaten im Garten und alles, was ihr hier sonst heute sehen könnt, ist ja nur ein winziger Bruchteil davon. Wer pausiert, Luft holt, ruhig wird und sich bewusst macht, was uns umgibt, der kommt aus dem Staunen nicht mehr heraus. Von der Kühle der Nacht und dem ersten Sonnenstrahl am Morgen, von den Tautropfen, die im Garten glitzern und dem Regen, der der Natur Wasser gibt. Die Sterne, die uns bei Nacht leuchten, die Bienen, die um uns herumsummen, Schmetterlinge, und leuchtende Blüten: Das alles hat Gott gemacht. Karotten und Zwiebeln, Möhren und Kraut, Zucchini, Kürbis, Paprika, Bohnen, Birnen, Bananen, Kirschen und Zwetschgen. Erdbeeren, Himbeeren, Brombeeren, Stachelbeeren, Heidelbeeren und was weiß ich noch was für Beeren alle. Weizen, Gerste, Roggen und Hafer. Pfirsiche, Mirabellen, Quitten. Und Honig. Ein extravaganter Luxus umgibt uns. Und wir sind Beschenkte: Wir dürfen zugreifen.

Alles, was Gott geschaffen hat ist gut.

Zugreifen. Sich beschenken lassen. Staunen. Grund zum Lob Gottes.

"Gelobt seist du, Herr, mit allen deinen Geschöpfen", singt vor 800 Jahren schon Franz von Assisi. "Gelobt seist du, mein Herr, für unsere Schwester, Mutter Erde, die uns erhält und lenkt und vielfältige Früchte hervorbringt, mit bunten Blumen und Kräutern." "Gelobt seist du" -- "laudato si" auf Italienisch, beginnt sein Sonnengesang, der in einer Neuvertonung zu einem der Kirchen-Hits der letzten Jahrzehnte geworden ist. Heute erstirbt das schmissige Lied vielen auf den Lippen, seit gegen den Verfasser der neuen Melodie umfangreiche Missbrauchsvorwürfe bekannt wurden. Sie bringen einen Missklang in das fröhliche Schwelgen in Gottes guter Schöpfung.

Alles, was Gott geschaffen hat ist gut.

Nicht nur an dieser Stelle wird uns bewusst, dass der Satz so allein nicht stehen bleiben kann. Denn auch wenn das, womit Gott uns beschenkt, wunderbar und gut ist, kommt es wohl doch auf die richtige Haltung, den richtigen Umgang damit an. "Denn alles, was Gott geschaffen hat, ist gut, und nichts ist verwerflich, was mit Danksagung empfangen wird", heißt es dazu im Timotheusbrief. Und leider ist die Menschheit Meister darin geworden, Gottes gute Geschenke an vielen Stellen mit den Füßen zu treten. Dabei muss man gar nicht erst an Mord und Missbrauch denken. Auch anderes wiegt da schwer. Die Frage nach Gerechtigkeit zum Beispiel: Nach der Tatsache, dass viele Menschen auf dieser Welt Hunger leiden, während andere im unbegrenzten Luxus leben (und damit meine ich nicht irgendwelche Milliardäre, sondern fast alle Menschen hier in unserem Land.) Wir werfen Essen weg in Hülle und Fülle. Wunderbare Früchte mit ein paar Runzeln kommen gar nicht erst in unsere Läden, weil sie niemand kaufen würde. Wir greifen zum billigsten Angebot und es ist uns egal, wie viel noch bei denen ankommt, die hier gepflanzt und geerntet haben. Wir fahren Gemüse außerhalb der Saison um die halbe Welt, ohne an die Folgen für die Umwelt zu denken. Wir stopfen billigsten Industriefraß aus Fruktose-Glukose-Sirup und Glutamaten in uns hinein, ohne daran zu denken, was das mit uns selbst macht.

Und da sind wir erst beim Essen. Wir reden noch gar nicht davon, was wir sonst mit der Erde, die Gott uns gegeben hat machen. Mit der Schöpfung. Mit unseren Mitgeschöpfen. Mit unseren Mitmenschen. Und letztlich mit dem Schöpfer selbst, den wir mit dem, was wir haben, selten einmal in Verbindung bringen. Wenn, dann meistens dann, wenn uns etwas fehlt.

Denn alles, was Gott geschaffen hat, ist gut, und nichts ist verwerflich, was mit Danksagung empfangen wird.

Ich würde vorschlagen, einmal Pause zu machen in all dem Wahnsinn. Anzuhalten und sich neu bewusst zu werden, wie sehr wir alle Beschenkte sind. Wie viel Gutes Gott über uns ausschüttet, auch jetzt, in einer Zeit, wo wir so viel von Defizit und Mangel hören. Ich würde vorschlagen, in den nächsten Tagen und Wochen bewusster zu durchdenken, wie wir mit all dem und mit unseren Mit-Beschenkten umgehen. Denken ist da die Devise. In Bezug auf das Essen heißt das schon, über Mengen und Lieferketten, über faire Preise und Bioprodukte, über regionalen und saisonalen Einkauf, über tatsächliche Bedarfe und über meine Mitmenschen nachzudenken. Bewusster damit umzugehen. Mögliche Konsequenzen für mein eigenes Verhalten in Betracht zu ziehen. Wir tun das in dem Wissen, dass niemand von uns allein die Ungerechtigkeiten dieser Welt ändern kann. Aber auch, dass es niemals nichts gibt, das wir tun können. Wir tun das -- das sollte euch nicht überraschen -- mit Hoffnung. Die haben wir ja.

Ich würde euch gerne vorschlagen, hier heute dankbarer rauszugehen, als wir vielleicht reingekommen sind. Aber ich weiß, dass man Dankbarkeit nicht befehlen kann--weder anderen, noch sich selbst. Dankbarkeit ist eine Haltung, die man aber einüben kann. Zum Beispiel, indem man bewusster mit den Dingen umgeht. Zum Beispiel auch, indem man sucht, wo sich das eigene Verhalten ändern könnte. Kleine Schritte, auch mit der Bereitschaft, mal an den eigenen Vorsätzen zu scheitern.

Denn alles, was Gott geschaffen hat, ist gut, und nichts ist verwerflich, was mit Danksagung empfangen wird.

"Lasst uns den Weg der Gerechtigkeit gehn", heißt es in einem unserer Lieder. Jesus Christus selbst lädt uns immer wieder dazu ein. Auch diese Predigt heute soll eine Einladung sein, vielleicht den nächsten Schritt (und sei es ein kleiner) auf diesem Weg zu tun. Dabei müssen wir aufpassen, dass wir nicht stattdessen auf den "Weg der Selbstgerechtigkeit" geraten. Der biblische Text warnt uns ja gerade vor menschengemachten Gesetzen und Regeln, auch in Bezug auf Essen und Trinken. Er betont unsere Freiheit, Gottes großzügige Geschenke zu genießen. Aus diesem Text kann man eben gerade nicht ablesen, dass jede:r Christ:in Veganer:in sein müsste, dass Christ:innen nur noch bio einkaufen, auf dem Markt oder direkt beim Bauern, mit dem Lastenrad natürlich, und ihre Reste beim Foodsharing mit anderen teilen. Wenn du trotzdem zu dem Schluss kommst, dass eine dieser Verhaltensweisen für dich ein guter Schritt sein könnte, ist das eine tolle Sache. Tu das!

Denn alles, was Gott geschaffen hat, ist gut, und nichts ist verwerflich, was mit Danksagung empfangen wird.

Es ist an uns, zu überlegen, wie unser Dank aussehen wird. Mit dem Ende des Erntedankgottesdienstes ist er hoffentlich nicht für dieses Jahr abgehakt. Ich habe diese kurzen Sätze aus dem Timotheusbrief heute ganz bewusst aus der Lutherübersetzung gelesen und nicht aus der Basisbibel, wie sonst in den letzten Monaten immer. Die Lutherübersetzung bringt nämlich gut die Doppeldeutigkeit eines der Worte im griechischen Original zum Ausdruck: Wo viele andere Übersetzungen nur von "Dankbarkeit" reden, ist hier von "Danksagung" die Rede. Ich finde das gut. Es geht nämlich am Ende tatsächlich um mehr als nur ein tief im Inneren verborgenes Gefühl der Ergriffenheit über den Reichtum von Gottes Geschenken an uns. Es geht um eine Haltung, die nach außen ihren Ausdruck findet. Dank-sagung. In Wort und Tat. Vielleicht in einem veränderten Verhalten. Ganz sicher aber mindestens in den Worten meines Lobs an Gott:

Höchster, allmächtiger, guter Herr,dein ist das Lob, die Herrlichkeit und Ehre und jeglicher Segen.Dir allein, Höchster, gebühren sieund kein Mensch ist würdig, dich zu nennen.
Gelobt seist du, mein Herr, mit allen deinen Geschöpfen,besonders dem Herrn Bruder Sonne,der uns den Tag schenkt und durch den du uns leuchtest.Und schön ist er und strahlend in großem Glanz:von dir, Höchster, ein Sinnbild.
Gelobt seist du, mein Herr, für Schwester Mond und die Sterne.Am Himmel hast du sie geformt, klar und kostbar und schön.
Gelobt seist du, mein Herr, für Bruder Wind,für Luft und Wolken und heiteres und jegliches Wetter,durch das du deine Geschöpfe am Leben erhältst.
Gelobt seist du, mein Herr, für Schwester Wasser.Sehr nützlich ist sie und demütig und kostbar und keusch.
Gelobt seist du, mein Herr, für Bruder Feuer,durch den du die Nacht erhellst.Und schön ist er und fröhlich und kraftvoll und stark.
Gelobt seist du, mein Herr, für unsere Schwester Mutter Erde,die uns erhält und lenktund vielfältige Früchte hervorbringt, mit bunten Blumen und Kräutern.[...]
Lobt und preist meinen Herrnund dankt und dient ihm mit großer Demut.Amen.

5Der Herr ist mein Erbteilund bestimmt mein Schicksal.Du bist es, der mein Los festgelegt hat.6Mein Los fiel auf ein schönes Land.Ja, ein solches Erbteil gefällt mir gut.7Ich preise den Herrn, der mich beraten hat.Selbst in den Nächten denke ich darüber nach.8Der Herr steht mir immer vor Augen.Mit ihm an meiner Seite falle ich nicht.9Darum ist mein Herz so fröhlichund meine Seele jubelt vor Freude.Auch für meinen Leib ist gesorgt.10Denn du gibst mich nicht dem Totenreich preis.Du lässt mich das Grab noch nicht sehen.Ich gehöre doch zu denen, die dir dienen.11Du zeigst mir den Weg zum Leben.Große Freude finde ich in deiner Gegenwartund Glück an deiner Seite für immer. (Psalm 16,5-11)

 

Aus einem der Psalmen, der Gebete der Bibel. Dem Sechzehnten.

Was nehmen wir mit von diesem Tauffest?

Wir haben gesungen und gebetet. Zwei Kinder haben uns angelächelt. Wir haben miteinander unsere guten Wünsche und Hoffnungen für das Leben der beiden vor Gott getragen. Und wir haben von Gottes Versprechen gehört, von seiner Zusage--von seinem großen "Ja" zu unserem Leben. Liebe Laureen, lieber Benaja, damit lässt es sich gut leben. Liebe Eltern, liebe Pat:innen, ja, ihr alle: Nehmt das mit. Haltet es fest. Nehmt es als Gottes Versprechen, das euch gilt und lebt im Vertrauen darauf. Aber vor allem: Erzählt davon weiter, an Benaja und Laureen, die heute noch klein sind und noch nicht verstehen können, welches große Geschenk ihnen da zuteil wird. Erzählt davon, damit auch sie ihr Leben darauf gründen können: Gott hat zu dir "ja" gesagt. Komme was wolle, er hält zu dir. Erzählt von dem Gott, der uns bedingungslos liebt. Erzählt von Christus, seinem Sohn, der uns sein Leben schenkt. Erzählt von Gottes Geist, der in uns wohnt: Gott bei mir, ganz nahe! "Evangelium" nennen wir das. Gute Nachricht. Damit lässt es sich gut leben.

Es mag zweieinhalb tausend Jahre her sein, da hat das jemand aufgeschrieben. Die Gebete der Bibel, die Psalmen, packen menschliche Grunderfahrungen in Worte und richten sie an Gott, in dem Vertrauen, dass er hört und dass er uns begleitet. Vor so langer Zeit hat ein Mensch das gute Leben im Vertrauen auf ihn in Bilder gefasst, die damals geläufig waren. Die Worte reflektieren die Erfahrungen eines Volkes, das Gott erwählt und ein neues, gutes Land geführt hat. Vielleicht habt ihr die Geschichten noch im Ohr: Von Mose und dem Meer, das sich teilt, vom Pharao, von der Feuer- und Wolkensäule, von vielen Jahren in der Wüste. Wenn nicht, dann könnt ihr sie in den ersten Büchern der Bibel nachlesen: Im Exodusbuch, das wir auch "2. Mose" nennen, und in den Folgebänden Numeri, Deuteronomium und dem Josuabuch. Dort wird dann erzählt, wie man endlich ankam im erhofften, im verheißenen Land. Milch und Honig fließe hier, hieß es immer sprichwörtlich. Lange war das nur ein ferner Traum. Manche glaubten schon gar nicht mehr daran. Und dann waren sie da: Das Land gehörte ihnen. Nach der langen Reise wurde es jetzt verteilt. Jede Familie, jede Sippe und jeder Stamm in einer bestimmten Gegend. Dort wurde dann gelost, wer wo genau sein neues Heim finden würde. Und, stellt sie euch vor: die Freude, die Erleichterung: "Mein Los fiel auf gutes Land." Hier kann ich wohnen. Hier kann ich ein Zuhause finden. Hier ist Raum für mich. Hier kann ich sein, wie ich bin. Hier gibt es Zukunft. Hier gibt es Hoffnung. Hier kann ich glücklich werden. Gut leben lässt es sich hier.

Es sind nicht die Bilder unserer Zeit. Aber sie fassen zusammen, worum wir vorher für Laureen und Benaja gebetet haben. Was wir für sie erhoffen. Und für uns doch auch. Das gute Leben.

"Große Freude" und "Glück" wird das am Ende des Psalms genannt. Das wünschen wir uns alle.

Wenn wir also nachher weggehen von diesem Festgottesdienst, beseelt von der Aussicht auf Freude und Hoffnung, dann nehmen wir das mit -- das Versprechen, dass es sich mit Gott gut leben lässt. Dann machen wir hier noch ein paar lächelnde Familienfotos zum Andenken und dann geht es auf den Weg, zum Weiterfeiern und zum Weiterleben. Schritt für Schritt auf die Zukunft mit Gott zu. Dann machen wir die Tür der Kirche auf...

... und ziehen fröstelnd unsere Jacke zu. Maximal vierzehn Grad soll es heute geben. So hattet ihr euch das vermutlich nicht vorgestellt, als ihr euch den Spätsommer für euer Fest ausgesucht habt. Wenigstens bleibt uns der ganz große Regen erspart und in den Alpen, da fällt schon Schnee!

Das ungewohnt kalte Wetter heute erinnert an das, was auch im Psalm zwischen den Zeilen zu lesen ist: Das Glück, von dem dort die Rede ist, ist eben kein happy-clappy-immer-scheint-die-Sonne-Glück mit rosaroten Wolken und Regenbogen und Glitzer. Wer auch immer diesen Psalm geschrieben hat, der weiß auch, dass es auch die Nächte gibt, in denen man nicht schlafen kann. Die traurigen Momente, die schweren Tage, die Sorgen und den Druck des Alltags kennt man vor zweieinhalb tausend Jahren genauso, wie sie heute jeder von uns kennt. Und wie, das wird uns bewusst, wenn wir ehrlich darüber nachdenken, auch Benaja und Laureen sie erleben werden. So sicher wie das Amen in der Kirche, das jetzt irgendwann kommt.

Das ist kein einfaches "Glaub an Gott und dir geht's immer gut."

Das wird spätestens dann klar, wenn ich euch heute, an diesem freudigen Tauftag von Benaja und Laureen, auch von Laureens Uroma Ilse erzähle. Die wäre sicher gerne auch mit dabei gewesen, heute, bei diesem Fest. Alle haben auch gehofft, dass sie wenigstens heute Nachmittag zum Kaffee kommen kann, auch wenn es ihr in letzter Zeit gar nicht mehr gut ging. Es hat nicht sollen sein. Am frühen Mittwochmorgen hat Uroma Ilse das letzte Mal ihre Augen zugemacht. 94 Jahre alt ist sie geworden. Familie Schlecht werde ich schon in wenigen Tagen wiedersehen. Dann werden wir miteinander um ein Grab stehen. Ganz anders als heute.

Soll man darüber heute reden? Natürlich, denn man kann es ja nicht ignorieren, was da ist. Dass sich in die Freude heute auch die Trauer mischt. Und das ist gar nicht so außergewöhnlich, gar kein "besonderes Pech" oder irgendetwas in der Art. Es ist einfach die Realität des menschlichen Lebens mit seinem Auf und Ab, mit Freude und Schmerz, mit Kommen und Gehen. Wunderbare neue Menschen wie Benaja und Laureen kommen und bereichern unsere Welt und unser Leben. Wunderbare andere Menschen gehen von uns und fehlen uns schmerzlich. So war es immer. So wird es immer sein. Auch das Vertrauen auf Gott setzt diese Rhythmen des Lebens nicht außer Kraft.

Aber...!

"Der Herr steht mir immer vor Augen", hat schon damals jemand geschrieben. "Mit ihm an meiner Seite falle ich nicht."

Ich sage gerne: "Wir haben Hoffnung!"

Wenn wir nämlich am Mittwoch dann dort am Grab stehen, dann werde ich von demselben Jesus Christus reden wie heute. Von dem an meiner Seite. An unserer Seite. An Laureens und an Benajas Seite. An Ilses Seite. Immer. Überall. Alle Tage. Bis an der Welt Ende. Niemals ist er weiter von mir weg. Nie weicht er von mir. Nie vergisst er mich. Nie lässt er mich im Stich. "Mit ihm an meiner Seite falle ich nicht."

Heute bei der Taufe und am Mittwoch am Grab und stellvertretend für alle Tage, die dazwischen liegen, erzähle ich von Jesus Christus, mit dem Gott das besiegelt. In ihm ist er Mensch geworden. Einer von uns. So nahe ist er uns gekommen. Er lebt unser menschliches Leben. Er geht unsere menschlichen Wege. Er zeigt uns: Schaut, überall da bin ich da. An den guten Tagen. In Sorgen. In Krankheit. In Einsamkeit. In Not. Selbst im Sterben. Schaut auf Jesus, dann seht ihr, wie Gott selbst den Tod für uns auf sich nimmt. Auch das kann uns nicht aus seiner Hand reißen!

Schaut auf Jesus, und dann seht ihr auch, dass Gott den Tod überwindet. Das was uns schwarz und dunkel und schwer erscheint, das verwandelt er in etwas Neues, Ewiges, Gutes. "Du zeigst mir den Weg zum Leben." Die Taufe, die wir gerade gefeiert haben, zeigt darauf. Sie sagt uns: Genau dieses Leben des Christus, der den Tod überwunden hat--dieses Leben schenkt euch Gott. Euer Leben trägt hier und jetzt schon die Qualität des Ewigen. Es ist Gottes Leben, Christi Leben, das ihr lebt. Und er ist immer an eurer Seite.

Geliebte Gottes,

lieber Benaja, liebe Laureen, liebe Eltern, liebe Pat:innen, liebe Mitfeiernde, liebe Gemeinde,

Das ist das Glück und die Freude, wovon der Psalm redet: Dass im Auf und Ab des Lebens, in Höhen und Tiefen, in Licht und Dunkel--wie wir sagen würden: in guten und in schlechten Zeiten--Gott immer bei uns ist. Immer an meiner Seite. Dass, komme was wolle, ich niemals allein durch muss durch das, was das Leben mit sich bringt. Ich weiß immer: Gott ist da.

Geliebte Gottes,

das ist die Hoffnung, die alle, die Gott vertrauen, durchs Leben trägt -- echte Hoffnung. Toderprobte Hoffnung. Auferstandene Hoffnung: Du zeigst mir den Weg zum Leben. "Große Freude finde ich in deiner Gegenwart und Glück an deiner Seite für immer."

In der jüdischen Tradition wird dieser 16. Psalm gebetet, wenn beim Abschied der Leib ins Grab versenkt wird. Genau dann erklingen die Worte dieser Hoffnung. Vielleicht hören wir sie da auch am Mittwoch wieder. Vielleicht auch schon vorher, oder nachher. Denn das ist die Gewissheit, die wir mitnehmen sollten, in einen kalten, windigen Tag, und ins ganze Leben:

5Der Herr ist mein Erbteilund bestimmt mein Schicksal.Du bist es, der mein Los festgelegt hat.6Mein Los fiel auf ein schönes Land.Ja, ein solches Erbteil gefällt mir gut.7Ich preise den Herrn, der mich beraten hat.Selbst in den Nächten denke ich darüber nach.8Der Herr steht mir immer vor Augen.Mit ihm an meiner Seite falle ich nicht.9Darum ist mein Herz so fröhlichund meine Seele jubelt vor Freude.Auch für meinen Leib ist gesorgt.10Denn du gibst mich nicht dem Totenreich preis.Du lässt mich das Grab noch nicht sehen.Ich gehöre doch zu denen, die dir dienen.11Du zeigst mir den Weg zum Leben.Große Freude finde ich in deiner Gegenwartund Glück an deiner Seite für immer. (Psalm 16,5-11)

Mögen Freude und Glück euch alle begleiten.

Denn damit lässt es sich gut leben.

Amen.

Nochmal aufdreh'n. Lass uns nochmal aufdreh'n. Ein Partylied? Ein Sommerhit um hemmungslos abzutanzen, alles rauszulassen? Aufdreh'n. Man lebt nur einmal, also hier und jetzt. Aufdreh'n, selbst wenn es weh tut. Ein Zeichen setzen. Eines, das bleibt. Aufdreh'n.

Nochmal aufdreh'n. Das war schon früher so. Da waren sie, die stolzen Zeiten. Wo der Applaus tobt. Wo der Bär steppt. Wo das Leben rauscht. Wo er zu Hause war. Leben. Aufdreh'n. Nochmal aufdrehn. Das gab's ja alles schon.

Nochmal aufdreh'n. Das gab's ja alles schon. Er hat gelebt. Er hat aufgedreht. Der Applaus tobte. Aufdrehn. Immer weiter drehn. Das Leben hat sich weitergedreht. Vieles war immer gleich. Die Bars kommen und gehen, der Schnaps schmeckt noch genauso. Drehn. Weiterdrehn. Lange. Schon sehr lange. Er zählt die Jahre schon nicht mehr. Alles kommt ihm vor, wie wenn es alles im Rauch liegt. Im Nebel. Man blickt schon gar nicht mehr durch.

Er sitzt in der Bar, am Hafen. Die Möwen kreischen über seinem Kopf. Wenn man die hören kann, ist die Musik verstummt. Die anderen Gäste sind längst weg. Nur die Reste der Party liegen noch auf dem Boden. Konfetti. Hier war mal richtig was los. Ein Taxifahrer sammelt die Letzten ein, die nicht mehr selbst laufen oder fahren können. Das Glas noch in der Hand. Den allerletzten Schluck.

Aufdreh'n. Nochmal aufdreh'n. Nein, das ist nicht "Layla". Wer hier nur sorglos tanzen will, hat das melancholische "Da-dei-da" überhört. Es ist ein nachdenkliches Lied, das er da singt. Ein Lied vom Ende. "Das letzte Lied zum Rausschmiss". Und dann? Was kommt nach dem letzten Schluck auf Ex? Nach dem Ausstieg aus dem Taxi. Rausschmiss?

Wenn ich geh...

Wer ist er eigentlich? Das "ich", das da singt?

Wer in irgendwann in den letzten Jahrzehnten in Deutschland mal das Radio angemacht hat, der wird Udo Lindenbergs Stimme sofort erkannt haben. 54 Jahre machte er bereits Musik, bevor er im Januar 2023 dieses Lied veröffentlichte. Vielfach wurde er mit dem Echo ausgezeichnet, mit dem Bambi für sein Lebenswerk, dem deutschen Radiopreis, der goldenen Kamera, der goldenen Stimmgabel und dem Bundesverdienstkreuz erster Klasse. Ehrenbürger von Hamburg ist er sowieso. Vermutlich hat niemand so viel dafür getan, Rockmusik in deutscher Sprache populär zu machen, wie er. Ein Meister der Sprache ist er. Er beherrscht das Spiel mit den Metaphern. 2010 hat er den Jacob-Grimm-Preis als Kategorie des Kulturpreises Deutsche Sprache bekommen--das ist auch nicht alltäglich, dass den ein Musiker bekommt. Wer an Musik in Deutschland denkt, kommt an Udo Lindenberg nicht vorbei. Jeder kennt seine Stimme.

Na ja, fast jeder. Meine Tochter hat in dem Lied sofort Apache 207 erkannt. Lindenberg war ihr fremd. Neue Generationen hören neue Stimmen. Apache 207, der Mannheimer, den niemand unter seinem bürgerlichen Namen Volkan Yaman kennt, ist mit "Roller" berühmt geworden. Nummer-eins-Hit, meistgestreamter Song 2019, meistverkaufter Rapsong in Deutschland. Lindenberg hat ein Konzert von ihm besucht und war gleich begeistert. "Apache fiel mir gleich auf, weil er sich doch sehr vom Normalo-Gangsta-Rap unterscheidet. Cooler, schlauer Junge, sehr geflashte Texte, Trademark-Stimme - und singt auch noch mega-geschmeidig." [NDR] Gegenseitige Besuche folgten. Der Song sei ihnen "nur so zugeflogen", erinnert sich Lindenberg im NDR-Interview. Zwei Musikrichtungen kommen zusammen. Zwei Stimmen ("passen tausendpro") kommen zusammen.

Meine Tochter Emma kannte nur eine davon. Neue Generationen hören neue Stimmen.

Ist es das, wovon Lindenberg singt? Da-dei-da -- die melancholischen Erinnerungen eines großen Musikers, der weiß, das seine Zeit vorüber ist? Der mit Stolz die Fahne vergangener Höhepunkte trägt, aber am Ende noch nur allein zu Hause sitzt -- im dichten Rauch der vorbeiziehenden Jahre?

Wer das meint, der kratzt höchtens an der Oberfläche des Werks, das nicht nur auf Lindenberg und Apache 207 zurückgeht, sondern in einer ganzen Gruppe erarbeitet wurde. Chris James, Jumpa, Sira und Takt32 zeichnen ebenfalls für den Song verantwortlich. Auch der Wechsel der Stimmen im Lied sollte Hinweis darauf sein, dass das "ich" nicht einfach mit einem alternden Lindenberg gleichzusetzen ist. Wie so oft hat das lyrische Ich eine Perspektive, die über eine Einzelperson hinausgeht. Das "ich" könnten wir alle sein.

"Unser Komet ist ein Song über die Unvergänglichkeit, über den Fußabdruck, den wir hinterlassen", meint Lindenberg. Gemeinsam mit den fünf anderen hat er einen Text über die eine Frage verfasst, an der kein Mensch vorbeikommt. "Und wenn ich geh...?" Was dann, wenn ich geh? Wer sein Leben nicht ganz in undurchsichtigen Rauchschwaden verbringt, der merkt mindestens in besonderen Momenten der Klarheit, dass es nicht endlos so weitergeht. Das Leben ist begrenzt. Mit jedem Jahr auf dieser Welt wird einem das mehr bewusst. Und die Jahre scheinen immer kürzer zu werden. Das letzte Glas schon fast leer. Kommt dann der Rausschmiss?

"Und wenn ich geh..." Was dann, wenn ich geh?

Kometen sind relative kleine Himmelskörper aus Eis, Staub und lockerem Gestein, die sich in den äußeren, kalten Bereichen des Sonnensystems gebildet haben und von dort auf die Reise Richtung Sonne begeben. Mit der Annäherung an die Sonne lösen sich ins Eis eingebettete Staubteilchen und bilden eine schalenförmige, nebulöse Hülle um den Kern des Kometen. Durch Strahlungsdruck und Sonnenwind werden Teile dieser Hülle "weggeblasen", so dass sich ein lang gestreckter Schweif bildet. Im Licht der Sonne werden Kometen daher besonders sichtbar, was sicher einer der Anknüpfungspunkte des Liedtextes ist. Die beobachtete Flugbahn eines Kometen um die Sonne ähnelt oft einer Parabel. Kometen kommen, umrunden die Sonne und gehen wieder -- ein weiterer Anknüpfungspunkt. Manche Kometen, die sogenannten "periodischen", fliegen in Wirklichkeit auf einer sehr langgezogenen, elliptischen Bahn, so dass sie immer wiederkommen -- wenn auch zum Teil in großen Abständen von bis zu 100 Millionen Jahren.

"Und wenn ich geh, dann so wie ich gekommen bin, wie ein Komet, der zweimal einschlägt."

In der Regel lösen sich Kometen irgendwann auf. Schließlich verlieren sie in ihrem Schweif bei jeder Umrundung der Sonne an Masse. Das eingeschlossene Eis verdampft und irgendwann gibt es einfach keinen Kometen mehr. Aus und vergessen. Nichts bleibt!

Einschlagen tun Kometen in der Regel nicht. Bruchteile von Kometen gehen manchmal als Meteore auf die Erde nieder. Ein Einschlag ist zwar nicht ausgeschlossen, es gibt aber in der bisher erforschten Erdgeschichte keinen einzigen gesicherten Hinweis auf den Einschlag eines Kometen. Zum Glück! Eine derartige Kollision wäre mit Sicherheit das Ende des Lebens auf diesem Planeten! Komplett auszuschließen ist deshalb auch die Möglichkeit, dass ein Komet gleich zweimal einschlägt. Mit dem ersten Einschlag wäre die Flugbahn nämlich definitiv beendet.

"Und wenn ich geh, dann so wie ich gekommen bin, wie ein Komet, der zweimal einschlägt."

Und wenn doch?

Der, der hier singt, will nicht einfach in Vergessenheit geraten. Nun, da der allerletzte Schluck Leben sich nähert, sorgt er sich um das, was am Ende übrigbleibt. Er will mit einem großen "Bang" gehen, etwas hinterlassen, das bleibt. Auf keinen Fall will er sich in der einsamen Stille zu Hause einfach auflösen und vergessen werden. Nein: Ich "will auf Nummer sicher geh'n, dass ich für immer leb." Deshalb: "Lass uns nochmal aufdreh'n!"

Das offizielle Musikvideo zum Lied legt noch einmal eine neue, spannende Folie darüber: Apache 207 spielt einen Kleinkriminellen, der an einer Kneipenschlägerei beteiligt war, in einen Verkehrsunfall verwickelt wurde, Bier aus einem Laden klaut und auf der Flucht noch ein parkendes Auto beschädigt. Das alles sehen wir dort aber nur in Rückblenden. Völlig losgelöst von der bisherigen Bilderwelt des Songtexts nimmt uns das Video mit zur Gerichtsverhandung. Udo Lindenberg tritt als Verteidiger auf, nuschelt dort seine Hafenerinnerungen in das Mikrofon. Auch wenn er immer wieder Gründe zu finden scheint, die die Handlungen des Angeklagten rechtfertigen sollen, ist die Jury von dessen Schuld fest überzeugt. Am Ende erklingt, anders als in der Audioversion, die Stimme der Richterin: "Im Namen des Volkes ergeht folgendes Urteil: Die Geschworenen befinden den Angeklagten für schuldig des gefährlichen Eingriffs in den Straßenverkehr in Tatmehrheit mit gefährlicher Körperverletzung, Sachbeschädigung und Diebstahl. Der Angeklagte wird verurteilt zu Hausarrest. Es wird ihm überlassen, wo er diesen verbringt."

Dann fällt der Hammer. Schuldig. Auch ein "Bang".

Aber der scheint es wert gewesen zu sein: Es ging ja schließlich darum, nicht unbemerkt zu gehen. Etwas zu hinterlassen. Große Fußstapfen. Die finalen Sekunden des Videos zeigen, zu nachdenklicher Musik, die Dachterasse des Hotel Atlantic, Lindenbergs langjährigem Domizil. Lindenberg und Apache 207 sitzen dort, vor den Lichtern des nächtlichen Hamburg und rauchen Zigarren. Sie sehen sehr zufrieden mit sich aus. Am Himmel über ihnen zieht ein Komet seine leuchtende Bahn. Sie nicken.

Und wenn ich geh, dann so, wie ich gekommen bin, wie ein Komet, der zweimal einschlägt. Vielleicht tut es weh, doch will auf Nummer sicher geh'n, dass ich für immer leb. Lass uns nochmal aufdreh'n!

Über den "Big Bang" muss sich Udo Lindenberg nun keine Gedanken mehr machen. Nach 54 Jahren Musikerkarriere hat er es im Januar 2023 gemeinsam mit Apache 207 geschafft, einen Nummer-Eins-Hit zu landen. Und was für einen: 21 Wochen lang war "Komet" ununterbrochen an der Spitze der deutschen Single-Charts, 30 Wochen auf den ersten beiden Plätzen. Der Song bricht alle Rekorde: Nach 18 Wochen überholte er "Rivers of Babylon" und "Despacito" als am häufigsten auf Platz 1 platziertes Lied. Schon eine Woche früher lief er "Verdammt ich lieb dich" den Rang als deutschsprachiges Lied mit den meisten Spitzenplätzen ab. Zweimal Platin gab es inzwischen schon. 1,5 Millionen Aufrufe des Videos auf Youtube allein in den ersten zwei Tagen. Lindenberg hat sich ein Denkmal gesetzt.

War's das jetzt? War das der große Bang -- "sie sollen seh'n"? Nach all den Erfolgen der Vergangenheit, war das jetzt der Fußabdruck "stärker als die Zeit", in den kein andrer Fuß noch reinpasst? Reicht das jetzt, um nicht in Vergessenheit zu geraten -- "wenn ich geh"?

Als Pfarrer kann ich alle diese Fragen zunächst nur begrüßen. Es sei klug, heißt es im 90. Psalm, der Mose zugeschrieben wird, zu bedenken, dass man sterben muss. Es bringt ja nichts, vor sich hinzuleben, als würde alles ewig so weitergehen. Viele versuchen das ja. Auf Dauer kann man das gar nicht durchhalten. Das Leben ist endlich. Was machen wir damit? Was bleibt -- "wenn ich geh"?

Mein Beruf bringt es mit sich, dass man sich mit diesem Thema sehr intensiv beschäftigt. Meine Töchter können bestätigen, dass man im Pfarrhaus ganz normal am Mittagstisch sitzen kann und plötzlich mit größter Selbstverständlichkeit über Sterben, Tod und Beerdigung geredet wird. Das Thema ist präsent. Und ich erlebe an mir selbst, was Psalm 90 beschreibt, dass es gut ist, sich damit auseinanderzusetzen. Das Nachdenken über das Sterben hilft tatsächlich bei der Gestaltung des Lebens. Ich bin froh darüber.

Was also, "wenn ich geh"?

Beim Hören von "Komet" fehlt mir (wenig überraschend für die, die mich kennen) die Hoffnung. Ich höre ganz viel Unsicherheit heraus. War's das jetzt? Reicht das jetzt? Ich höre ganz viel verzweifeltes Versuchen heraus, dem Sterben (und dem Vergessenwerden) ein Schnippchen zu schlagen, indem man das "eine große Ding" findet, das irgendwie Ewigkeitswert hat. "Ich will sicher geh'n" -- und dann findet man diese Sicherheit nicht. "Lass uns nochmal aufdreh'n" erscheint mir als eine wenig sinnvolle Lösungsstrategie angesichts eines begrenzten Lebens. Und irgendwann hat auch das größte Aufdreh'n, auch das letzte Aufbäumen ein Ende. Dann bleibt nur noch Konfetti auf der Straße. Der letzte Glitter von dem, was keiner festhalten kann.

Als Christ bin ich überzeugt davon, dass das anders gehen kann. Dass es bessere Antworten gibt auf diese Frage, der kein Mensch sich entziehen kann. "Wenn ich geh", dann gehe ich mit Hoffnung. Nicht mit einer Fantasie, an die ich mich klammere. Nicht mit irgendeinem unerreichbaren Komet, der unendlich weit von mir unberührt seine Bahn zieht. Meine Hoffnung hat einen Namen. Sie heißt Jesus Christus. In ihm hat Gott mir gezeigt, dass mein Leben seinen Wert nicht erst in einem unvergesslichen "Aufdreh'n" finden muss. Den Wert meines Lebens hat Gott von Anfang an garantiert. In Christus zeigt er mir, dass ich ihm so viel wert bin, dass er für mich Mensch wird, mit mir meine Lebenswege geht, für mich bereit ist, alles auf sich zu nehmen -- sogar das Sterben, dem ich nicht entkomme. In Jesus Christus hat mir Gott einen Weg geöffnet, durch dieses Ende hindurch, zu dem, was sich alle ersehnen und doch keiner allein erreicht: "Dass ich für immer leb." In Christus habe ich diese Gewissheit. In ihm weiß ich mich geborgen, auch über den Tod hinaus. Für mich verändert das alles. Es macht mich gelassener im Umgang mit meiner eigenen Endlichkeit. Es schafft Klarheit und Perspektive statt undurchdringlichem Rauch. Und mit Gottes Versprechen blüht mir eines Tages noch viel mehr Glitter, als man auf den Hafenstraßen Hamburgs jemals streuen kann.

Ich muss dem "Kometen" also wiedersprechen. In Christus ist mein Leben mehr als ein Kommen und wieder Gehen, sei es mit Applaus und Lichtschweif, sei es mit dem großen "Bang" oder ohne.

"Wenn ich geh..." Ich habe versucht, eine neue Formulierung zu finden, die passt. Ich habe sie bei Paulus gefunden, im 14. Kapitel des Römerbriefs. In meiner letzten Gemeinde kamen diese Worte jedesmal zu Gehör, wenn wieder jemand von uns gegangen war. Alle haben sie dann auswendig mitgesprochen. Hier sind sie -- mein "Wenn ich geh..."

Unser keiner lebt sich selber, und keiner stirbt sich selber. Leben wir, so leben wir dem Herrn; sterben wir, so sterben wir dem Herrn. Darum: wir leben oder sterben, so sind wir des Herrn. Denn dazu ist Christus gestorben und wieder lebendig geworden, dass er über Tote und Lebende Herr sei. (Römer 14,7-9)

Amen.

Am Ende der Predigt habe ich als "Widerspruch" zum "Kometen" nicht noch einmal den Hit von Udo Lindenberg und Apache 207 eingespielt, sondern ganz bewusst ein anderes Lied:

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Liebe Festgemeinde,

Ich finde es ja schon mutig vom TVN, für den Gottesdienst zum 100. Jubiläum ausgerechnet eine der unsportlichsten Personen in Gäufelden um ein Wort zu bitten. Was man sich dabei wohl gedacht hat? Nun stehe ich aber schon einmal hier vorne und vor der Herausforderung, in wenigen Minuten mindestens so viele Weisheiten von mir zu geben wie Béla Réthy in einem kompletten Länderspiel. Viel Spaß dabei! Zum Glück kommt dieser Termin nicht ganz zur Unzeit, denn es gibt ja so eine Zeitspanne von ein paar Wochen alle zwei Jahre oder so, da werden selbst vom Sport völlig unbeleckte Personen wie ich plötzlich zu Fanatikern, sitzen im Nationaltrikot auf dem Sofa und stopfen zwei Mal 45 Minuten Chips und Getränke in sich rein, um hinterher sagen zu können: "Wir haben gewonnen." Ich stehe also heute hier nicht nur als Pfarrer, sondern als einer von ungefähr 83 Millionen deutschen Bundestrainer:innen und als solcher bin ich ja vielleicht dann doch qualifiziert, im TVN-Festzelt meine Meinung sagen zu dürfen. Was passiert, wenn die ungehört bleibt, hat man ja letzte Woche beim EM-Aus für die deutsche Mannschaft gesehen. Und damit das in zwei Jahren bei der WM dann nicht wieder so endet, hier also ein paar entscheidende Tipps von mir zur besten Mannschaftsaufstellung:

Erstens: Manuel Neuer.

Ihr schaut mich erwartungsvoll an. Das war's aber schon. Das Bild von der Aufstellung ging schon vor Jahren durch die sozialen Netzwerke: Manuel Neuer auf allen Positionen. Mir leuchtet das irgendwie ein. Ein guter Torwart wie Neuer ist ja schon super. Wir stellen einfach elf davon auf den Platz, dann passt gar kein gegnerischer Ball mehr in unser Tor rein. Starke Verteidigung, eine solide Mauer hinten -- dann sollen die mal schauen, wie die noch Tor schießen. Dem Erfolg unserer Mannschaft dagegen sollte das keinen Abbruch tun--schließlich würde es niemanden überraschen, wenn Neuer in Zukunft auch noch selber Tore schießt. Und wenn es vorne mal hektisch wird und der Ball dann neben dem Tor raus geht, wechseln wir einfach einen der 11 Neuer gegen Toni Kroos aus. Irgendjemand muss ja schließlich die Ecken schießen.

Natürlich könnte man das Ganze auch umgekehrt machen. Wir könnten ja statt rein defensiv auch komplett offensiv agieren. Dann wären Füllkrug, Havertz, Müller und Undav, Beier, Wirtz, Sané und Musiala auf jeden Fall auf dem Feld. Gündoğan und Kroos vermutlich auch, und vielleicht noch Robert Andrich. Weiter hinten bräuchten wir niemand, wenn der Ball gar nicht mehr aus dem gegnerischen Strafraum herauskommt, oder?

Ich muss sagen, dieses zweite Konzept kann man definitiv als erprobt bezeichnen. Das war nämlich schon früher zu meiner Schulzeit so. Alle wollten am liebsten in den Sturm und Tore schießen. Hauptsache, vorne mit dabei. Nur ich, meist als letzter in die Mannschaft gewählt, blieb auf jeden Fall hinten in der Abwehr. "Im Weg stehen kannst du ja gut." Ob's funktioniert hat? An eine wirklich funktionierende Mannschaft kann ich mich aus dieser Zeit jedenfalls nicht erinnern. Ganz viele Einzelkämpfer, von denen jeder der Star der Show sein will, machen eben noch kein Team.

Aber was weiß ich schon. Ich bin ja Pfarrer, kein Bundestrainer. Und deshalb mach ich jetzt das, was ich gut kann. Ich lese euch einen Abschnitt aus der Bibel vor. Aus dem ersten Brief des Apostels Paulus an die Korinther, aus dem 12. Kapitel:

4Es gibt zwar verschiedene Gaben, aber es ist immer derselbe Geist. 5Es gibt verschiedene Aufgaben, aber es ist immer derselbe Herr. 6Es gibt verschiedene Kräfte, aber es ist immer derselbe Gott. Er bewirkt das alles in allen Menschen. 7Das Wirken des Geistes zeigt sich bei jedem auf eine andere Weise. Es geht aber immer um den Nutzen für alle. 8Der eine ist durch den Geist in der Lage, mit Weisheit zu reden. Ein anderer kann Einsicht vermitteln – durch denselben Geist! 9Einem Dritten wird durch denselben Geist ein besonders starker Glauben gegeben. Wieder ein anderer hat durch den einen Geist die Gabe zu heilen. 10Ein anderer hat die Fähigkeit, Wunder zu tun. Ein anderer kann als Prophet reden. Und wieder ein anderer kann die Geister unterscheiden. Der Nächste redet in verschiedenen unbekannten Sprachen, ein weiterer kann diese Sprachen deuten. 11Aber das alles bewirkt ein und derselbe Geist. Er teilt jedem eine Fähigkeit zu, ganz so, wie er es will. (1. Korinther 12,4-11)

Soviel zur Halbzeitpause aus dem Studio des Apostels. Ich bin mir nämlich sicher, hätte der in unserer Zeit seinen Brief an den bunten Haufen von Christ:innen völlig unterschiedlicher Couleur in der trubeligen griechischen Hafenstadt Korinth geschrieben, hätte er über Fussball geredet. Weil es das damals aber noch nicht in dieser Form gab, setzt er seinen Text stattdessen mit der Analogie des menschlichen Körpers fort, der aus ganz unterschiedlichen Körperteilen besteht -- jedes mit seiner Aufgabe. Damit unterstreicht er die wesentlichen Punkte, die er den Korinther:innen klar machen will. Ich fasse die mal so zusammen:

Erstens: Wir sind alle unterschiedlich. Okay, da hätten wir keinen Apostel gebraucht, um das zu wissen. Ein Blick hier ins Festzelt hätte genügt. Lauter unterschiedliche Menschen. Wir sind alle unterschiedlich--und das ist gut so. Kaum auszudenken, wie es wäre, wenn wir alle genau gleich wären. Die Welt würde nicht besser, mit lauter Manuel Neuers oder Niclas Füllkrugs, sondern einfach nur langweiliger. Und sie würde nicht funktionieren. Ganz entscheidende Menschen würden an allen Stellen fehlen. Wir hätten zwar tolle Fußballspieler, aber nicht die Lieder von Paul Gerhardt, nicht die Gedichte von Mörike, die Formeln von Einstein, die Hits von Helene Fischer und die leckeren Schnitzel vom Gauri. Was wäre die Welt ohne Mozart und Ringelnatz und Herbert Grönemeyer und Paul Bocuse und Desmond Tutu, ohne meine Frau und meine Töchter und meine Eltern? Wie arm wären wir, hätte es nur CR7 gegeben und nicht Mutter Theresa und Erich Kästner und Barack Obama und Frank Huber?

Am Bild des Paulus mit den Körperteilen kann man das ganz einfach verstehen. Stellt euch einen Körper vor, der nur aus linken Ohrläppchen besteht. Oder aus Gallenblasen. Oder aus Zehennägeln. Nichts davon ist unwichtig. Aber keines dieser Körperteile allein reicht aus. Da wäre ganz schnell Schluss mit Fußballspielen.

Ich stelle mir das gerade für die Kirche vor. Nehmt einmal an, alle hier in der Evangelischen Kirchengemeinde in Nebringen wären genau wie ich. Wer würde sonntags die Orgel spielen? Wer hält die Kirche in Schuss? Wer leitet dann die Krabbelgruppe? Wer bäckt den Kuchen für den Seniorenkreis? Wer kümmert sich akkurat um alle Finanzen? Wer bringt den fachmännischen Blick des Handwerkers für unsere Gebäude mit? Wer macht die schönen Blumengestecke für den Altar? Wenn unsere Kirchengemeinde 1.272 Pfarrer Fischer hätte, wäre sie nicht spitzenmäßig aufgestellt, sondern bitter arm dran -- und, nebenbei gemerkt, vermutlich die unsportlichste Kirchengemeinde der Welt.

Ich stelle mir das gerade für den TVN vor. Stellt euch einmal vor, alle im Verein wären so wie Frank Huber. Wer würde dann das Kinderturnen leiten? Wer würde in der C-Jugend spielen? Wer trainiert die Handballer? (Die Frauenmannschaften gäbe es gar nicht erst!) Wer macht mit den Senior:innen Yoga? Müsste Frank dann auch ein Turnzwerg sein? Wer kümmert sich um das Sportheim? Wer mäht den Rasen auf dem Sportplatz? Wer hätte die lustigen Figuren angemalt, die überall in Nebringen stehen? Ich mag euren ersten Vorsitzenden sehr, aber wenn der TVN so um die 750 Frank Hubers hätte, würden wir euch ca. 749 anderen heute schmerzlich vermissen.

Wir sind alle unterschiedlich. Das macht's nicht immer einfach miteinander. Aber wie brauchen einander. So wie der Stürmer den Torwart braucht und den Mittelfeldspieler und den linken Innenverteidiger. Und den Trainer, den Mannschaftsarzt und den Busfahrer auf dem Weg zum Stadion. Gut, dass wir einander ergänzen.

Hinter all dieser Unterschiedlichkeit steckt Gott, sagt uns Paulus. Er hat sich das alles ausgedacht. Er schenkt ganz unterschiedlichen Menschen ganz unterschiedliche Begabungen, damit es uns allen besser geht. Sein Geist steckt hinter all dem. HAbt ihr ihn dort schon entdeckt?

Gott stellt also selbst eine Mannschaft auf--mit deutlich mehr als 11 Feldspielern. Oder, genauer gesagt, ein Team. Denn Gottes Mannschaft ist nicht auf bestimmte Kategorien beschränkt. Man muss kein bestimmtes Geschlecht haben, um dabei zu sein. Keine bestimmte Trikot- oder Hautfarbe. Man muss keine bestimmte Sprache sprechen oder ein bestimmtes Gebet. Man muss seinem Glauben nicht auf eine ganz bestimmte Art Ausdruck verleihen. Gottes Team ist bunt. Es ist divers. Es ist schillernd verschieden, auf so viele verschiedene Arten, wie es Menschen gibt. Manchmal muss man richtig suchen, um zu finden, was sie überhaupt zusammenbringt. Was man am Ende zusammenfindet, ist ganz einfach: Gottes Geist steckt dahinter. Er bringt unterschiedliche Menschen zusammen und verbindet sie auf eine Art und Weise, von der alle nur gewinnen können.

Da stehen also ganz viele auf dem Feld. Ein wildes, trubeliges Durcheinander. Sind die denn alle überhaupt qualifiziert? Können die überhaupt genug? Sind die denn wer? Hat man die überprüft? Haben die eine Zulassung? Kennt irgendeiner die alle überhaupt? Wir wollen immer gleich unsere Schubladen aufmachen und erst einmal Ordnung in das Ganze hier bringen. Da kann doch nicht jeder einfach... Das hat man schon bei der EM gesehen. Manche stören sich an der Trikotfarbe. Oder an der Hautfarbe. Oder dem Geburtsort der Eltern. "Das ist nicht mehr meine Mannschaft", sagen sie dann. "Aber es ist mein Team", sagt Gott. Und er sieht ganz zufrieden aus.

Da stehen also ganz viele auf dem Feld. Hoffen wir zumindest. Denn wenn der Anpfiff ertönt, wäre es gut, die Mannschaft würde auch spielen. Vielleicht liegt darin die Herausforderung, die wir heute mitnehmen müssen: Wir sind unterschiedlich. Und das ist gut so. Wir brauchen einander. Jetzt sollten wir unsere unterschiedlichen Gaben auch füreinander einsetzen. Das wäre ganz im Sinne Gottes. Mit dem Wind seines Geistes in unserem Rücken tun wir unser Bestes, so wie wir sind und an dem Platz, an dem wir uns finden. Und am Ende, da bin ich mir sicher, können wir so alle nur gewinnen: in der Kirche, im TVN und im restlichen Leben.

In diesem Sinne: Olé.

Oder wie wir Pfarrer sagen:

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Aus dem Buch der Apostelgeschichte, aus dem 8. Kapitel:

26Philippus dagegen erhielt vom Engel des Herrn den Auftrag: »Steh auf! Geh nach Süden zu der Straße, die von Jerusalem nach Gaza führt und menschenleer ist.« 27Philippus stand auf und ging zur Straße. Dort war ein Mann aus Äthiopien unterwegs. Er war Eunuch und ein hoher Beamter am Hof der Kandake, der Königin von Äthiopien. Er verwaltete ihr Vermögen und war nach Jerusalem gekommen, um Gott anzubeten. 28Jetzt war er auf der Rückreise. Er saß in seinem Wagen und las im Buch des Propheten Jesaja. 29Der Heilige Geist sagte zu Philippus: »Geh hin und bleib in der Nähe des Wagens!« 30Philippus lief hin und hörte, wie der Mann laut im Buch des Propheten Jesaja las. Philippus fragte: »Verstehst du eigentlich, was du da liest?« 31Der Eunuch sagte: »Wie soll ich es verstehen, wenn mir niemand hilft?« Und er bat Philippus: »Steig ein und setz dich zu mir!« 32An der Stelle, die er gerade las, stand: »Wie ein Schaf wurde er zur Schlachtbank geführt. Wie ein Lamm stumm bleibt, wenn es geschoren wird, sagte er kein einziges Wort. 33Er wurde zutiefst erniedrigt, doch das Urteil gegen ihn wurde aufgehoben. Wer wird seine Nachkommen zählen können? Denn sein Leben wurde von der Erde weg zum Himmel emporgehoben.« 34Der Eunuch fragte Philippus: »Bitte sag mir, von wem spricht der Prophet hier – von sich selbst oder von einem anderen?« 35Da ergriff Philippus die Gelegenheit: Ausgehend von dem Wort aus Jesaja, verkündete er ihm die Gute Nachricht von Jesus. 36Als sie auf der Straße weiterfuhren, kamen sie an einer Wasserstelle vorbei. Der Eunuch sagte: »Dort ist eine Wasserstelle. Spricht etwas dagegen, dass ich getauft werde?« 37[...] 38Er befahl, den Wagen anzuhalten. Beide, Philippus und der Eunuch, stiegen ins Wasser, und Philippus taufte ihn. 39Als sie aus dem Wasser herausstiegen, wurde Philippus vom Geist des Herrn fortgenommen. Der Eunuch sah ihn nicht mehr. Aber er setzte seinen Weg voller Freude fort. (Apg. 8,26-39)

Mitten im Nichts. Eine menschenleere Straße. Ein einzelner Reisender auf der Heimreise. Wie sich das wohl anfühlt, dort, so ganz allein? Bist du verwirrt, von dieser großen, leeren Weite? Überwältigt vielleicht sogar? Verstehst du die Welt nicht mehr, durch die du reist, mit deinem ganzen Leben?

Ich glaube, wir können dich gut verstehen--auch wenn unsere Welt ganz anders ist als deine. Die menschenleere Gegend deiner Zeit heißt heute "Gazastreifen". Sie ist nur einer der vielen Orte, wo wir die Welt nicht mehr verstehen. Wo du alleine bist und dir keiner die Welt erklärt, da haben wir eher ein zu viel an Welterklärern. Wir wissen schon gar nicht mehr, auf welche der unzähligen Stimmen wir hören sollen. Am Ende lässt uns das genau so allein zurück, wie du es warst. Wer hilft uns denn? Wer lässt uns verstehen? Wer zeigt uns den Weg?

Wir sind mit dir auf dem Weg in der Wüste. Wir sehen uns nicht. Wir sind genauso allein hier wie du. Mit unseren Fragen.

Du warst auf der Suche. Bis nach Jerusalem hat sie dich geführt--ein weiter Weg von deinem Land weit im Süden, in Afrika. Das war es dir wohl wert, um Antworten zu finden. Gebetet hast du dort, mit den vielen anderen, zu dem einen Gott, dem Schöpfer des Himmels und der Erde. Ob du bei ihm Klarheit finden würdest? Du, ein Fremder unter seinem Volk?

Noch bist du ratlos, bist auf der Suche. Jerusalem war nicht das Ende deiner Reise. Du kehrst zurück, mit Schriften im Gepäck. Vielleicht hilft das dir, zu verstehen.

Das Lesen allein bringt auch keine Antwort. Nur neue Fragen. Wer wird sie dir beantworten? Wirst du am Ende noch ratloser sein?

Ganz sicher nicht! Wir kennen ja das Ende schon. Am Ende setzt du deinen Weg voller Freude fort.

Das wollen wir auch tun. Freude, statt nur Leere, Einsamkeit und Fragen. Wo kann man sie finden, diese Freude? Bei dir, auf der menschenleeren Straße?

Du bist dort nicht mehr allein. Ein Mann ist dir begegnet. Philippus heißt er. Was er dort macht, in der weiten Einsamkeit? Gott hat ihn zu dir geschickt! Sein Geist hat ihn hierher getrieben. Er hat eine Botschaft dabei. Eine, die du hören musst. Am Ende wirst du dich dann freuen.

Mit dem, was Philippus dir erklärt, macht das, was du gelesen hast, plötzlich Sinn. Du verstehst das Eine, was man im Leben verstehn muss: "die Gute Nachricht von Jesus". Wir bei uns in der Kirche haben ein Wort dafür: Evangelium. "Gute Nachricht" heißt das ganz einfach, übersetzt, oder: Freudenbotschaft. Kein Wunder, dass du dich am Ende freust.

Philippus erzählt dir von Gott, der dich liebhat. Dich und alle seine Menschen. Er will nicht, dass du ein verzweifeltes Leben in der Leere führst. Dazu hat er dich nicht geschaffen. Er will ein Teil sein deines Lebens. Er will dabei sein, bei allem, was du tust. Er will dich begleiten und unterstützen und bewahren und liebhaben. Dich aufrichten, wenn du am Boden bist. Dich stützen, wenn dir die Kraft fehlt. Dir den guten Weg zeigen, wenn du zweifelst und nicht weiterweist. "Segen" nennen wir das. Er will dich segnen--mehr als du dir das vorstellen kannst. Durch Jesus, von dem Philippus dir erzählt, gibt er dir nämlich das, was du selbst nicht finden kannst. Leben. Nicht nur Atmen. Nicht nur Existieren. Sondern: Echtes Leben. Von einer neuen Qualität. Leben von Gott. Von Ewigkeit her. "Ewiges Leben". Selbst der Tod kann dem nichts mehr anhaben. Es ist das Leben Jesu, seines Sohnes, selbst, das Gott mit dir teilt. Und der ist -- "für uns", das ist die Freudenbotschaft -- schon durch den Tod gegangen. Am Ende hat das Leben gesiegt. Er ist auferstanden. Wahrhaftig auferstanden! Unerschütterliches Leben von Gott selbst, zu ihm gehörig, mit ihm an deiner Seite. Das will dir Gott geben.

Das sieht ganz anders aus als das, was du selbst gefunden hast auf deiner leeren Straße.

Und dann wird es ganz persönlich: Gott selbst spricht dir das alles zu. Dir: "Fürchte dich nicht! Siehe, ich habe dich erlöst. Ich habe dich bei deinem Namen gerufen!" Kannst du ihn hören, tief in dir, wie er deinen Namen spricht. Deinen Namen! Weil du ihm so wichtig bist: "Du bist mein!" (nach Jesaja 43,1). Dir sagt er: "Ich bin bei dir, alle Tage, bis an der Welt Ende!" (nach Matthäus 28,20). Dir ganz persönlich!

Natürlich hörst du ihn nicht reden, mit deinen Ohren. Genausowenig, wie wir das tun. Philippus hat dir das gesagt--begleitet von einem Zeichen. Wasser, das steht für Reinigung, für neuen Anfang, für das Leben, das Gott dir schenkt. Dort, in der kargen Gegend, kann man das gut verstehen. Das wolltest du auch, unbedingt. Als du die Freudenbotschaft hörtest, konntest du an nichts mehr anderes denken. "Dort ist eine Wasserstelle. Spricht etwas dagegen, dass ich getauft werde?" Als du aus dem Wasser herauskommst, ist nichts mehr, wie es vorher war. Neues Leben! Freudig ziehst du jetzt deines Wegs! Gottes Zusage hat alles verändert.

Wir sind immernoch, wo wir vorher waren. Irgendwie kommt uns das alles bekannt vor. Wir haben das nämlich alles auch schon gehört. Nicht Philippus, aber andere, die nach ihm kamen, haben uns die gute Nachricht erzählt. Das haben Freudenbotschaften so an sich: Sie breiten sich aus. Man muss sie einfach weitersagen.

Uns hat man auch gesagt, dass Gott uns liebt. Dass wir zu ihm gehören. Dass er uns segnet, immer begleitet und mit uns das Leben seines Sohnes Jesus teilt. Mit dem Zeichen des Wassers haben wir in der Taufe sein Versprechen bekommen. Eine Freudenbotschaft!

Für die meisten von uns ist das lange her. Längst sind wir seither unsere Lebenswege weitergegangen--Gott immer an unserer Seite. Nur nehmen wir das ganz oft gar nicht wahr. Weil wir ihn nicht sehen können und die Umstände des Lebens dafür um so klarer, gerät sein Versprechen an uns oft in Vergessenheit. Dabei bräuchten wir das doch gerade in den langen, leeren Weiten des Lebens, mit ihren Fragen und Zweifeln, da wo uns Orientierung fehlt. Gerade da müssten wir uns doch an ihn anlehnen können. Auf ihn vertrauen, dass er den guten Weg mit uns geht. "Glauben" würde man das nennen, dieses vertrauensvolle Durchs-Leben-Gehen an seiner Seite.

Deshalb brauchen wir immer wieder neu Menschen, die uns daran erinnern. Menschen, die wie Philippus Freudenbot:innen für uns werden. Menschen, die uns ins Gedächtnis rufen, was wir sonst zu leicht vergessen: die gute Nachricht von Jesus. In der Kirche hören wir immer wieder davon--zuletzt vor ein paar Minuten, bei der Taufe von Max und Emil. Jedes Mal können wir diese Freudenbotschaft nicht nur für die anderen hören--für Max und Emil, und die, die sonst getauft werden. Die gute Nachricht wird für uns zur Tauf-Erinnerung: Das gilt ja auch mir! Das hat Gott ja auch mir versprochen. Er hat ja auch meinen Namen gerufen! Am Ende des Gottesdienstes können wir dann wieder gestärkt und freudig in unseren Alltag gehen.

Aber manchmal ist selbst die Zeit zwischen zwei Gottesdienstbesuchen viel zu lange. Das ist sogar bei Menschen so, die jede Woche zur Kirche gehen. Der Alltag zwischendurch kann ganz schön an dieser Freude zehren. Ein schlauer Mann namens Martin Luther--in Nebringen hängt sein Bild vorne in der Kirche--hat einmal gesagt, man müsse "täglich in die Taufe zurückkriechen". Mit anderen Worten: Jeden Tag braucht es neu die Erinnerung an Gottes Versprechen. Damit ich mich darauf verlassen kann ("Glaube"--ihr erinnert euch?).

Da bleibt nur eins: Wir müssen einander gegenseitig erinnern. Das könnten wir noch tun! Das ist die Aufgabe, die für Max und Emil heute ihre Pat:innen übernehmen. Vielleicht müssen wir lernen, für einander "Pat:innen" zu sein. Einander Freudenbot:innen zu werden--eine stetige Erinnerung, in Wort und Tat ("mit Herzen, Mund und Händen") an das, was Gott uns versprochen hat.

Fürchte dich nicht!Siehe, ich habe dich erlöst.Ich habe dich bei deinem Namen gerufen.Du bist mein.Und ich bin bei dir, alle Tage, bis an der Welt Ende.

Dann können wir uns miteinander freuen.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Aus dem Buch des Propheten Hosea, aus dem 10. Kapitel:

Beginnt mit der Saat! Gerechtigkeit soll wachsen. Sammelt die Früchte! Liebe soll sie hervorbringen. Pflügt neues Land! Denn es ist Zeit, nach dem Herrn zu fragen. Dann wird er kommen und Gerechtigkeit bringen – wie Regen über euer Land. (Hosea 10,12)

Das kleine Stück Erde ist leer. Trockener Boden. Steine. Eine karge Ecke. Nichts los hier. Dabei könnte es hier ganz anders aussehen. Goldene Ähren könnten sich in der Sommersonne wiegen--ihr Tanz ein Vorgeschmack auf die Freude bei der Ernte. Tomatenstauden könnten hier stehen, in Reih und Glied, oder banale Kartoffeln. Oder ein Olivenhain, mit silbrig glänzenden Blättern. Hier in Gäufelden vielleicht eine Streuobstwiese--die Bäume beladen mit Früchten, deren Süße man schon auf der Zunge spüren kann. Darunter wohliger Schatten für heiße Sommertage. Reiche Ernte, mehr als man braucht--zum Einkochen und Kuchen backen und Saft pressen und einfach zum Naschen, zum Verschenken, um anderen auch eine Freude zu machen mit der süßen Fülle.

Aber hier steht nichts. Hier wächst nichts. Das kleine Stück Erde ist leer.

Manchmal vergessen wir, dass alle die kostbaren Genüsse und auch das ganz "Normale", was unsere Nahrungsgrundlage darstellt--dass nicht davon im Regal im Supermarkt wächst. Ein bisschen mehr davon haben wir geahnt, manchmal, in diesen letzten Jahren, als die Pandemie und ihre Ängste uns vor seltsame Mangelerscheinungen stellten: Klopapier und Nudeln, Tomatensoße und viele andere Produkte, die wir immer für selbstverständlich hielten, fehlten plötzlich in den Regalen. Uns ging plötzlich wieder neu auf, wie abhängig wir sind von so vielem, von so vielen. Aber, mir scheint, wir haben das auch schnell wieder vergessen, seit die Regale sich wieder gefüllt haben. Wir sind ja schon verwöhnt. Wir wollen ja das, von dem wir glauben, dass es uns zusteht.

Also muss jemand rausfahren--nicht nur ins Zentrallager von Edeka und Rewe, sondern jemand muss sich auf den Traktor schwingen und rausfahren zu all den kleinen Stückchen Erde wie diesem hier. Um zu ernten. Mähdrescher müssen die goldgelb wogenden Ährenmeere durchkreuzen. Tomaten müssen gepflückt werden, Kartoffeln gezogen und jemand muss das Obst auflesen. Damit es in unsere Regale kommt. Die meisten von uns sind inzwischen weit weg von diesen Beschäftigungen--ganz anders als zur Zeit des Propheten Hosea, im 8. Jahrhundert vor Christus. Da gab es noch keine berufliche Ausdifferenzierung wie bei uns heute. Wer überleben wollte, war immer selbst auch ein Stück Landwirt:in, war selbst mit dabei, wenn es galt, die Ernte einzubringen. Für die, die gar nichts derartiges hatten, ließ man--so war zumindest die Idee in der Tora, in Gottes guten Lebensleitlinien--ein wenig stehen am Rande der Felder, damit sie auch noch etwas abbekamen. Man war also selbst beteiligt und verstand deshalb auch Sätze wie die des Propheten sofort. Heute müssen wir erst einmal ein wenig darüber nachdenken. Viele von uns--da gehöre ich auch dazu--sind ja eben nicht geübt im Ernten. Aber wir sind (zumindest wenn wir darüber nachdenken) dann doch froh, dass es Menschen gibt, die für uns hinausfahren zu jenem kleinen Stückchen Erde und uns mitbringen von dem, was da wächst. Dann feiern wir Erntedank. Nicht nur im Herbst, sondern auch dann, wenn wir genüsslich und dankbar in etwas hineinbeißen.

Wenn es denn etwas zu feiern gäbe.

Da wächst ja nichts, auf unserem Stückchen Erde. Was soll man denn dann ernten?

Haben wir da nicht etwas vergessen? Wir wären gerne gleich beim Ernten. Wir würde am liebsten schon fertig genießen und herzhaft reinbeißen in den Ertrag unseres Stückchens Erde. Nun sind wir enttäuscht. Wieso ist da nichts?

Man muss nicht erst die Bibel lesen, um eine ganz grundlegende Lebensweisheit zu lernen: Von nichts kommt nichts!

Die Ernte ist schließlich nur ein geringer Teil der Arbeit. Ganz viel Beschäftigung fällt schon lange vorher an. Da wird gepflügt und geeggt und gehackt und gedüngt und vor allem natürlich: Gesät. Aus den Samen wächst ja dann die reife Frucht, die wir so lieben! Wer ernten will, muss erst einmal säen. Und arbeiten.

Und ernten wollen wir ja: Nicht nur Weizen und Roggen und Gerste und Hafer, nicht nur Tomaten und Kartoffeln und Gurken und Zucchini, nicht nur Äpfel und Birnen und Zwetschgen und Mirabellen, und Erdbeeren und Spargel und so vieles mehr. Ernten wollen wir ja auch noch in ganz anderen Bereichen: Wir haben ganz konkrete Vorstellungen von der Frucht, die wir brauchen zu einem guten Leben auf dieser Erde. "Gerechtigkeit soll wachsen", fasst Hosea das zusammen. Und ich glaube, dagegen hat nun wirklich niemand etwas. Gerechtigkeit soll wachsen. So stellen wir uns die Welt doch idealerweise vor: Dass alle die Chance auf ein gutes Leben in Frieden haben. Dass alle miteinander auskommen. Dass genug für alle da ist. Dass niemand sich Sorgen machen muss. Dass keiner ausgegrenzt wird. Dass niemand sich nachts schlaflos im Bett wälzen muss, weil er keine Hoffnung mehr hat für seine Zukunft und die seiner Kinder. Dass wir zuversichtlich nach vorne schauen dürfen. Dass wir uns sicher fühlen können. Wir und alle anderen auch, und voraussehbar auch die, die nach uns noch kommen. Das würden wir gerne ernten.

Das haben wir auch hineingeschrieben in unsere großen Dokumente, in die Erklärung der Menschenrechte und in das Grundgesetz: "Die Würde des Menschen ist unantastbar". Die Würde jedes Menschen. Das wäre Gerechtigkeit. Das würden wir gerne ernten.

Davon haben wir gesungen: "Alle Menschen werden Brüder" -- und Schwestern natürlich auch. Alle Menschen. Das wäre Gerechtigkeit. Das würden wir gerne ernten.

Und jetzt stehen wir mitunter ganz bedröppelt da, weil wir merken, dass es da oft nichts zu ernten gibt. Dass der Friede, den wir uns wünschen für unser Zusammenleben, direkt vor Ort und auf der ganzen Welt, ganz oft bedroht ist. Dass trotz der schrecklichen Erfahrungen der Vergangenheit die Menschheit nicht gelernt hat, nicht mehr aufeinander loszugehen. Dass Teilhabe und gleiche Chancen für viele nur ein inhaltleeres Wunschbild sind, fern von jeder Lebensrealität. Dass schon wieder Parolen von Ausgrenzung und Menschenverachtung gerufen werden und plötzlich wahlfähig sind. Dass es ganz schnell egal ist, wie es um unsere Lebensgrundlagen auf dieser Erde bestellt ist, wenn deren Schutz uns am Ende um ein paar Euro aus der Urlaubskasse bringt. Dass Versöhnung und Friede und Zukunft gar nicht jedem für alle wichtig sind, sondern vielen ganz oft nur für sich selbst.

Gerechtigkeit?

"Auf geht's", ruft der Prophet. "Natürlich wollt ihr Gerechtigkeit ernten. Dann sät. Pflügt. Bebaut das Land, auf dem ihr lebt."

Was auf den Feldern von Israel und Gäufelden gilt, das ist auch im restlichen Leben so: Von nichts kommt nichts.

Es liegt also an uns, was wir ernten werden.

Da muss zuerst einmal gepflügt werden. Das unterste zuoberst gekehrt. Verkrustete Strukturen aufgebrochen. Verhärtetes weggerissen. Da muss erst einmal der Boden bereitet werden für das, was da wachsen soll. Das klingt nicht nur angenehm. Da wird es heißen, von manchem Abschied zu nehmen, was immer so war. Da wird es heißen, Kritik nicht nur auszusitzen, sondern auch anzunehmen. Sich auch selbst unangenehm hinterfragen zu lassen. Das wird die Bereitschaft brauchen, auch neue Strukturen zu akzeptieren, aus denen etwas wachsen kann.

Da muss gesät werden. Gerechtigkeit säen: In der Sprache der Propheten geht es da um ein aufrechtes Miteinander, um gemeinschaftsförderndes Handeln, das nicht nur auf den eigenen Vorteil schaut, sondern das Ganze, die Gemeinschaft, die Menschheit und die ganze Schöpfung Gottes, im Auge behält. Gerechtigkeit säen, das geschieht im ganz alltäglichen Miteinander, in vielen kleinen Begegnungen, in vielen kleinen Entscheidungen, in vielen einfachen Sätzen und in vielen anderen, die nicht gesagt werden. Gerechtigkeit säen ist eine Grundhaltung und es sollte die unsere sein, wenn wir am Ende ernten wollen. Als Christ:innen hat uns dabei Jesus Christus, DIE menschgewordene Gerechtigkeit Gottes selbst, Vorbild, Leitlinie und Maßstab zu sein.

Damit Gerechtigkeit und Liebe wachsen.

Das wird viel schweißtreibende Arbeit brauchen--gerade da, wo vieles trocken, steinig und verhärtet ist.

Am Besten, wir fangen gleich damit an!

Beginnt mit der Saat! Gerechtigkeit soll wachsen. Sammelt die Früchte! Liebe soll sie hervorbringen. Pflügt neues Land! Denn es ist Zeit, nach dem Herrn zu fragen. Dann wird er kommen und Gerechtigkeit bringen – wie Regen über euer Land. (Hosea 10,12)

Doch: Halt!

Ist das überhaupt realistisch? Können wir das schaffen? Kann überhaupt noch etwas wachsen auf unserem Boden, in unserer Welt?

Nun: "Es ist Zeit, nach dem Herrn zu fragen", sagt der Prophet. "Dann wird er kommen und Gerechtigkeit bringen--wie Regen über euer Land."

Wenn wir heute Erntebitte halten, dann denken wir zunächst an die ganz realen Felder und Wiesen und Obstbäume hier vor unserer Tür. Da wurde viel gepflügt und gesät und gedüngt und beschnitten und veredelt. Da steckt unendlich viel Arbeit drin. Zum Glück! Denn wir wollen ja ernten.

Und doch halten wir heute Erntebitte, weil uns auch bewusst ist, wie viel sich unseren Möglichkeiten entzieht. Sonne und Regen, Frost und Hitze, Wind und Wetter bleiben für uns unverfügbar. Am Ende sogar das Wachstum selbst. Auch im hochmodernen Wissenschaftszeitalter kann niemand an einem Hälmchen ziehen, damit es wächst. Wir kommen zu Gott und wir bringen unsere Bitte vor ihn: "Herr, segne die Arbeit unserer Hände. Gib du das Deine hinzu, damit wir am Ende ernten können."

Auch auf den Feldern unseres Zusammenlebens in dieser Welt gibt es ganz vieles, was nicht in unserer Hand liegt. Ganz vieles, was unsere Möglichkeiten übersteigt, wo wir an unsere Grenzen stoßen. Sollten wir nicht auch hier Erntebitte halten? Das heißt nicht, wir legen die Hände in den Schoß und vertrauen alles einer übernatürlichen Macht an. "Der wird's schon richten!" Nein, wir pflügen, säen und arbeiten weiter. Wir leben Gerechtigkeit, wo wir es können. Wir jagen dem Frieden nach. Wir teilen Liebe aus. Und am Ende brauchen wir Gottes Segen dazu. Er kann handeln, sogar über unser Verständnis hinaus. Das Gebet ist genau dasselbe: "Herr, segne die Arbeit unserer Hände. Segne unser Miteinander, wo wir uns einbringen für Frieden, Liebe und Gerechtigkeit. Gib du das Deine dazu, damit am Ende Gerechtigkeit werde und Friede auf dieser Welt." Ganz kurz könnte man das beten mit den Worten, die Jesus selbst uns gelehrt hat: "Dein Reich komme, Herr. Dein Wille geschehe, wie im Himmel so auf Erden."

Das kleine Stück Erde ist leer. Trockener Boden. Steine. Eine karge Ecke. Aber auf den zweiten Blick entdecke ich, dass sich da etwas verändert hat. Da hat jemand Furchen gezogen. Erde aufgelockert, Vertrocknetes und Verhärtetes aufgebrochen. Zwischen den Steinen strecken sich ein paar grüne Hälmchen der Sonne entgegen. Die Hoffnung keimt auf. Noch ist das alles klein. Es wird Zeit brauchen, um zu wachsen. Zeit. Und Arbeit. Und Gottes Segen. Aber mein Herz feiert schon einen Atemzug lang Erntedank. Ich kann es sehen: Wir haben Hoffnung!

Da will ich gerne weiterackern. Und nach dem Herrn fragen. Ich weiß es ja: "Er wird kommen und Gerechtigkeit bringen--wie Regen über [unser] Land."

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Geliebte Gottes in Gäufelden,

Man muss sich doch freuen!

Man muss sich doch geradezu freuen, wenn man in die Augen eines frisch getauften Kindes schaut. Nicht nur, weil ich da vielleicht süß angelächelt werden. Nicht nur, weil jedes Kind, ganz gleich wer es ist und wo es herkommt, ein wunderbares Geschenk Gottes und damit immer Grund zur Freude ist. Das alles wäre ja schon genug, um deshalb ein Fest zu feiern. Aber dann legt dazu einmal das, was wir bei der Taufe gerade wieder gehört haben: Dass Gott selbst sich diesem Kind zuwendet. Dass er es anspricht, ganz persönlich, und ihm für den Rest seines Lebens Beistand verspricht; Schutz, Segen, Nähe, Liebe, ja das Leben selbst--kurz: alles, was die ständige Gegenwart Gottes in diesem Leben mit sich bringt. Da muss man sich doch freuen. Die Taufe wird zu dem einen Fest, das man nicht in einem Gottesdienst abhandeln kann, und auch nicht, wenn man am Nachmittag noch ein fröhliches Beisammensein mit Kaffee und Kuchen dranhängt. Die Taufe wird zu dem einen Fest, das sich eigentlich durch's ganze Leben zieht. Wenn Gottes Gegenwart bei mir kein Ende hat, dann hört auch der Grund zur Freude nicht auf!

So feiern wir heute eigentlich weiter. Ich sage ganz bewusst "wir", weil wir uns ja immer wieder neu daran erinnern, wenn andere getauft werden, dass auch uns dieses Versprechen Gottes gilt. Auch wir haben es gehört: "Fürchte dich nicht! Ich habe dich erlöst! Ich habe dich bei deinem Namen gerufen. [Du,] du bist mein!" (nach Jesaja 43,1) Und: "Ich bin bei dir alle Tage, bis an der Welt Ende." (nach Matthäus 28,20). So gilt, was eines der Lieder im Jugendliederbuch besingt: "Unser Leben sei ein Fest." Ja, das ganze Leben. Der Grund zur Freude hat ja kein Ablaufdatum!

Und doch, das ist tragisch, aber immer wieder Wirklichkeit, kann diese Freude leider auch verlorengehen. Jesus selbst erzählt davon, in einer seiner ganz bekannten Gleichnisgeschichten--vielleicht der bekanntesten überhaupt. Die muss ich deshalb auch gleich mit einer Art "Warnhinweis" versehen: Gerade weil sie so bekannt ist, "hört" man da oft vieles "hinein", was selbstverständlich drin zu sein scheint, aber in der Erzählung Jesu so gar nicht vorkommt. Ganz bewusst erwähne ich auch deshalb keine Überschrift, die uns vielleicht schon von Anfang an auf eine falsche Fährte bringt. Hört also genau zu, was Jesus erzählt, wenn er uns, wie seine damaligen Zuhörer, mitnimmt ins ländliche Galiläa, zu einer--sagen wir mal--mittelständischen Familie mit landwirtschaftlichem Betrieb und gutem Auskommen:

»Ein Mann hatte zwei Söhne. 12Der jüngere sagte zum Vater: ›Vater, gib mir meinen Anteil am Erbe!‹ Da teilte der Vater seinen Besitz unter den Söhnen auf. 13Ein paar Tage später machte der jüngere Sohn seinen Anteil zu Geld. Dann zog er in ein fernes Land. Dort führte er ein verschwenderisches Leben und verschleuderte sein ganzes Vermögen. 14Als er alles ausgegeben hatte, brach in dem Land eine große Hungersnot aus. Auch er begann zu hungern. 15Da bat er einen der Einwohner des Landes um Hilfe. Der schickte ihn aufs Feld zum Schweinehüten. 16Er wollte seinen Hunger mit dem Schweinefutter stillen, das die Schweine fraßen. Aber er bekam nichts davon. 17Da ging der Sohn in sich und dachte: ›Wie viele Arbeiter hat mein Vater, und sie alle haben mehr als genug Brot. Aber ich komme hier vor Hunger um. 18Ich will zu meinem Vater gehen und zu ihm sagen: Vater, ich bin vor Gott und vor dir schuldig geworden. 19Ich bin es nicht mehr wert, dein Sohn genannt zu werden. Nimm mich als Arbeiter in deinen Dienst.‹20So machte er sich auf den Weg zu seinem Vater. Sein Vater sah ihn schon von Weitem kommen und hatte Mitleid mit ihm. Er lief seinem Sohn entgegen, fiel ihm um den Hals und küsste ihn. 21Aber sein Sohn sagte zu ihm: ›Vater, ich bin vor Gott und vor dir schuldig geworden. Ich bin es nicht mehr wert, dein Sohn genannt zu werden.‹ 22Doch der Vater befahl seinen Dienern: ›Holt schnell das schönste Gewand aus dem Haus und zieht es ihm an. Steckt ihm einen Ring an den Finger und bringt ihm Sandalen für die Füße. 23Dann holt das gemästete Kalb her und schlachtet es: Wir wollen essen und feiern! 24Denn mein Sohn hier war tot und ist wieder lebendig. Er war verloren und ist wiedergefunden.‹ Und sie begannen zu feiern.25Der ältere Sohn war noch auf dem Feld. Als er zurückkam und sich dem Haus näherte, hörte er Musik und Tanz. 26Er rief einen der Diener zu sich und fragte: ›Was ist denn da los?‹ 27Der antwortete: ›Dein Bruder ist zurückgekommen! Dein Vater hat das gemästete Kalb schlachten lassen, weil er ihn gesund wiederhat.‹ 28Da wurde der ältere Sohn zornig. Er wollte nicht ins Haus gehen. Doch sein Vater kam zu ihm heraus und redete ihm gut zu. 29Aber er sagte zu seinem Vater: ›So viele Jahre arbeite ich jetzt schon für dich! Nie war ich dir ungehorsam. Aber mir hast du noch nie einen Ziegenbock geschenkt, damit ich mit meinen Freunden feiern konnte. 30Aber der da, dein Sohn, hat dein Vermögen mit Huren vergeudet. Jetzt kommt er nach Hause, und du lässt gleich das gemästete Kalb für ihn schlachten.‹31Da sagte der Vater zu ihm: ›Mein lieber Junge, du bist immer bei mir. Und alles, was mir gehört, gehört dir. 32Aber jetzt mussten wir doch feiern und uns freuen: Denn dein Bruder hier war tot und ist wieder lebendig. Er war verloren und ist wiedergefunden.‹« (Lukas 15,11-32)

"Man muss sich doch freuen", sagt der Vater am Ende der Geschichte, die das Lukasevangelium ganz bewusst in eine Reihe mit dem "verlorenen Schaf" und der "verlorenen Münze" stellt. Auch da war die Freude am Ende immer groß.

Man muss sich doch freuen--aber hier haben zwei ihre Freude verloren. Zwei, wohlgemerkt. Sie sind Brüder. Sie sind in vielem ganz unterschiedlich--und in manchem am Ende doch überraschend gleich. Sie haben die Freude verloren, die eigentlich da sein sollte, zu Hause, beim Vater. In einer Umgebung, wo es ihnen gut geht. Wo sie alles haben, was sie zum Leben brauchen. Wo sie angesehen und geehrt sind und profitieren vom relativen Wohlstand der Familie. Wo sie dazugehören und geliebt sind. Irgendwann haben sie wohl beide aufgehört, das wahrzunehmen.

Der eine, der jüngere, der bekanntere von beiden, hat die Freude anderswo gesucht. Lasst es mich kurz machen: Dass er auszieht mit einem Anteil am Besitz der Familie hat nichts moralisch verwerfliches an sich. Das war ein damals gar nicht so unüblicher Vorgang. Er geht, er findet Freude und Freunde in einem anderen Land--aber die Freude ist von kurzer Dauer. Ohne Rücksicht auf seine Wurzeln, ohne Verantwortungsgefühl oder weise Voraussicht bringt er seinen Teil des Vermögens in kürzester Zeit durch. Damit hat er jede Verbindung nach Hause verloren. Sein Absturz ist tief. Jesus, der Meister-Geschichtenerzähler, macht das in krassen Bildern klar: Vom Wohlstand bleibt nur Hunger. Sein Zuhause ist jetzt bei den Schweinen. Besonders aus jüdischer Sicht, wo Schweinefleisch tabu war, eine schlimme Vorstellung. Von Freude keine Spur.

Zur gleichen Zeit in Galiläa: Der andere Bruder wohnt noch beim Vater. Er ist noch geehrt und angesehen. Geliebt sowieso. Er hat immer noch alles, was er zum Leben braucht. Er profitiert vom Wohlstand der Familie. Jede Menge Grund zur Freude. Aber zufrieden ist er nicht. Er hat auch seine Vorstellungen von dem, was Freude machen würde. Ein Fest mit Freunden, ein schöner Ziegenbraten dazu... Er hat den Eindruck, ihm entgeht etwas vom Leben. So ganz anders wie das, was sein Bruder in der Fremde treibt, ist seine Vorstellung von Freude auch nicht.

In der Mitte der Geschichte, steht der Vater. Deshalb ist es auch so ungerecht, dass man dieser Erzählung ständig irgendwelche Titel gibt, die auf den jüngeren Sohn abheben. Der Vater ist die Hauptfigur in dieser Erzählung. Als nämlich der jüngere Sohn in der Ferne beschließt, nach Hause zurückzukehren... -- wohlgemerkt: Ohne große Hoffnung. Als Teil der Familie sieht er sich nicht mehr. Aber wäre nicht selbst ein Tagelöhner im Betrieb seiner Familie besser dran als er dort bei den Schweinen? Jedenfalls, als er sich nun aufmacht, mit einer ganzen Rede, die er sich schon zurechtgelegt hat, im Kopf, da sieht der Vater ihn von weitem kommen. Zu der Rede kommt es erst einmal gar nicht, so stürmisch ist die Begrüßung. Der Vater lässt die ganze würdevolle Haltung eines orientalischen Patriarchen sausen und rennt dem Heimkehrer von weitem entgegen. Er umarmt ihn und küsst ihn. Er ignoriert die vorbereitete Rede, als sie dann wenigstens teilweise kommt. Er erhebt den Sohn mit neuem Kleid in die Rolle eines angesehenen Familienmitglieds zurück, er steckt ihm einen Ring an als Zeichen von Stellung und Autorität, er organisiert blitzartig ein Fest und macht den Heimgekehrten zum Ehrengast. "Man muss sich doch freuen!"

"Man muss sich doch freuen" ist seine Erwiderung auf das Unverständnis des älteren Bruders. Der, der sich längst schon freuen könnte. Dessen ganzes Leben immer ein Fest hätte sein können. Jetzt gilt das auch für den Bruder wieder. Wie kann man sich da nicht mit freuen?

Am Ende der Erzählung wendet sich Jesus seinen Zuhörer:innen zu. Besonders fromme Leute sind das, die Anstoß daran nehmen, dass er sich so offensichtlich mit denen umgibt, bei denen vieles schiefgelaufen ist im Leben. "Man muss sich doch freuen" klingt der letzte Satz noch nach. Jesus schaut seine Zuhörer:innen an und sagt... nichts. Das ist auffällig. Beim "verlorenen Schaf" und bei der "verlorenen Münze" gab es jeweils noch so eine Art praktische Anwendung, einen Lebensbezug, eine "Moral von der Geschicht'". Hier nicht. Wie so oft liefert Jesus keine fertigen Antworten. Er will die Zuhörenden selbst zum Nachdenken bringen.

Uns heute auch.

Man muss sich doch freuen.

Unser Leben sei ein Fest...

Wie sieht es bei dir mit der Freude aus? Wäre da nicht so viel Grund dazu, weil du doch -- so sein Versprechen -- in Gottes ständiger Nähe lebst? Ist sie noch da, diese Freude? Hast du sie, wie der jüngere Sohn in der Geschichte, vielleicht eher woanders gesucht? Hast du sie dort auch wirklich und dauerhaft gefunden? Oder bist du, wie der ältere Sohn in der Erzählung, zwar da, in Gottes Nähe, aber merkst gar nicht mehr, wie viel Grund zur Freude das ist?

Wenn dir die Freude verloren gegangen ist, diese Freude vom Anfang, aus Gottes Versprechen, dann höre heute in dieser Jesuserzählung, dass sie sich wieder finden lässt. Gott hat dich doch nicht aufgegeben! Stell dir vor, du kannst die Freude wiederfinden -- als ob es heute wäre, dass er dir dein Taufversprechen gibt. Gott lädt dich ein, ganz neu mit ihm zu feiern. Das könnte dein Fest werden, heute. Eins, das nie zu Ende geht. Unser Leben sei ein Fest!

Wenn du dich sowieso schon freuen kannst, heute, dann lass dich trotzdem noch einmal mit einladen. Lass dich anstecken von dem, was andere um dich herum erleben, wenn die Freude wieder neu entfacht wird. Seid fröhlich miteinander, weil Gott sich allen zugewandt hat.

Da muss man sich doch freuen, oder?

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

17 Christus kam und verkündete Frieden: Frieden für euch in der Ferne und Frieden für die in der Nähe. 18Denn durch ihn haben wir beide in ein und demselben Geist Zugang zum Vater. 19Ihr seid also nicht mehr Fremde und ohne Rechte in Israel. Ihr seid vielmehr Mitbürger der Heiligen und Mitglieder von Gottes Hausgemeinschaft. 20Ihr seid gegründet auf dem Fundament der Apostel und Propheten, dessen Grundstein Christus Jesus ist. 21Durch ihn wird der ganze Bau zusammengehalten. So wächst er zu einem heiligen Tempel empor, der dem Herrn gehört. 22Weil ihr zum Herrn gehört, werdet auch ihr als Bausteine in diesen Tempel eingefügt. Gott wohnt darin durch den Heiligen Geist.

Geliebte Gottes in Tailfingen/Nebringen,

"Mitbewohner:innen gesucht" heißt es auf www.wg-gesucht.de in täglich mehr als 8.000 neuen Anzeigen--zumindest nach eigenen Angaben des Portals. Wer in eine neue Stadt zieht, vielleicht weil das Studium beginnt, eine Ausbildung oder einfach nur eine neue Lebensphase, der findet hier, auch ohne vorherige Kontakte, Möglichkeiten, sich mit anderen eine Wohnung zu teilen. Wenn man die richtigen findet, kann das richtig gut werden. Lustig. Bereichernd. Freundschaften fürs Leben entstehen. Türen öffnen sich an einem neuen Ort. Wer die richtigen Mitbewohner:innen findet, der hat den Hauptgewinn gezogen. Die falschen--vermutlich eine Niete. Deshalb werden die meisten auch mit gehörigem Respekt an die Sache herangehen. Man will ja nachher nicht über lange Zeit ausbaden müssen, was man am Anfang falsch eingeschätzt hat.

Schaut, ein Zimmer kann man anschauen. Man sieht schnell, ob das passt oder nicht. Zu groß, zu klein, zu dunkel, zu weit weg, zu teuer... Genau richtig! Hell, freundlich, groß, perfekt gelegen. Wenn alles passt und der Preis stimmt, weiß man, dass man beruhigt zuschlagen kann.

Mitbewohner:innen kann man nicht besichtigen. Natürlich beschnuppert man sich auch da irgendwie vorher. Die gröbsten Informationen stehen schon auf www.wg-gesucht.de. Aber der Rest? Manche treffen sich vorher. Virtuell auf WhatsApp, als Videoanruf über irgendein Netzwerk oder auch persönlich, im Café oder in der Wohnung selbst. Da bekommst du dann einen ersten Eindruck. Aber natürlich kommen die anderen da genauso an, wie du selbst: Frisch geduscht und gestylt, mit sauberen Klamotten und den besten Manieren, zuvorkommend und überhaupt so wunderbar, dass du am Ende keine Wohnung mit ihnen beziehen willst, sondern am besten gleich ein gemeinsames Haus kaufen, wo ihr glücklich und zufrieden lebt bis an das Ende eurer Tage. Sorry, Leute! Was soll den das bitte bringen?

Von den höflichen Worten, die da gewechselt werden, kannst du nicht darauf schließen, wie das dann läuft, wenn ihr euch morgens zwischen Bad und Küche über den Weg lauft, nach nur zwei Stunden unruhigem Schlaf und noch vor der ersten Tasse Kaffee. Du weißt nach dem Gespräch nicht, ob du um die heute so sauberen Klamotten in Zukunft im Wohnzimmer immer Slalom laufen musst und ob du die toll gestylten Haare jeden Morgen in der Dusche wiederentdeckst. Du siehst nicht auf den ersten Blick, ob jemand zu Hause auf dem Sofa furzt, so laut schnarcht, dass man es durch drei Wände hört und Deo nur an besonderen Feiertagen benutzt. So ist das eben mit Mitbewohner:innen. Das sind vielleicht die, die ganz ungeniert in der Unterhose herumlaufen, dreckiges Geschirr einfach im Spülbecken stapeln und dir deine Joghurts aus dem Kühlschrank wegfuttern, weil auf ihrem Pizzarest von vorgestern inzwischen grüne Haare wachsen. Wer ahnt denn schon vorher, dass dein linker Nachbar gerne nachts um vier Heavy Metal hört? Oder chinesische Opern? Woher hättest du wissen sollen, dass der von oben drüber täglich drei Stunden Tuba übt? Dass die aus Zimmer drei praktisch ununterbrochen telefoniert und zwar so, dass du jedes Wort verstehst? Wer weiß denn vorher, ob die alle rülpsen? Dreckige Socken überall verteilen? Mit seltsamen politischen Ansichten nicht hinterm Berg halten oder dich zu den Zeugen Jehovas bekehren wollen?

Manchmal, aber nur manchmal, hast du aber auch Glück. Du bemerkst vorher Dinge, die dich stutzig werden lassen. Du entdeckst--vielleicht auch zwischen den Zeilen--irgendetwas, was alle roten Warnlampen in deinem Kopf anknipst. Du hakst nach, du stellst konkrete Fragen, du erntest peinliches Schweigen oder seltsam gestammelte Bekenntnisse mit hochroten Köpfen und am Ende weißt du--rechtzeitig, zum Glück: Mit dieser Person will ich auf keinen Fall zusammenwohnen!

Mit wem wärst du bereit, die Privatsphäre deiner Wohnung, dein Allerheiligstes zu teilen? Wem würdest du dich ungeschminkt zeigen, verkatert und in deinem uralten, ausgeleierten Lieblingsschlafanzug?

"Mitbewohner:innen gesucht", heißt es auch bei Gott. Der bezieht nämlich ein neues Haus. Ein ganz besonderes. Es gibt Platz darin für Menschen, die mit ihm dort wohnen. Die dürfen Gott ganz nahe sein. Die werden sogar selbst zu einem Teil des Hauses, den Gottes Haus ist kein Bau aus Beton und Balken. Gott baut ein lebendiges Haus. Mitten im Leben. Einen dynamischen Platz, an dem es sich erst so richtig leben lässt. Denn er ist ja dabei.

Gott ist kein unangenehmer Mitbewohner:innen. Im Gegenteil: Besser könntest du es gar nicht erwischen. In seiner Nähe herrscht Friede. In seiner Nähe gibt es Hoffnung. In seiner Nähe bist du geborgen. In seiner Nähe begegnet dir so eine unglaublich starke Liebe, dass du glaubst, sie mit Händen greifen zu können. In seiner Nähe merkst du gar nicht, wie die Zeit vergeht. Aus seiner Nähe willst du nie wieder weg. Es gibt keinen besseren Ort als an Gottes Seite. Er ist der beste Mitbewohner:innen, den du je finden wirst.

"Mitbewohner:innen gesucht", sagt Gott und wer bei ihm einzieht, in diesen seltsamen Neubau -- man könnte ihn nennen "dem Herrn gehörig", also "kyriake" im neutestamentlichen Griechisch oder, daraus abgeleitet "Kirche" in unserer Sprache -- der hat das große Los gezogen; den Jackpot aller Jackpots geknackt.

Gott ist kein unangenehmer Mitbewohner. Aber wie sieht das bei dir aus?

"Mitbewohner:innen gesucht", sagt Gott und er hat es gar nicht nötig, sich erst mit dir auf WhatApp auseinanderzusetzen oder im Café. Gott weiß schon alles, was er wissen muss. Er kannte dich schließlich schon, bevor du überhaupt geboren wurdest. Er war bei jedem Atemzug dabei. Er hat dich keine Sekunde deines Lebens aus den Augen verloren. Und Gott sieht alles, was dir im Gespräch mit den anderen entgeht. Er übersieht nichts. Er versteht nichts falsch. Er denkt nicht naiv, "Das wird schon irgendwie klappen." Gott sieht weiter, als je ein anderer sehen könnte. Er sieht, was hinter der Fassade deiner Stirn abläuft. Er kennt deine Gedanken, auch die, die du niemals mit einem einzigen Menschen teilen würdest. Er kennt deine peinlichsten Momente, deine verborgenen Schwächen und deine dunkelsten Geheimnisse. Gott entgeht nichts! Er ist ja schließlich Gott. Er weiß vom ersten Moment an, wie das ablaufen wird--du und Gott in derselben Wohnung.

"Mitbewohner:innen gesucht", sagt Gott. Ob du dich da überhaupt bewerben brauchst?

Dass Götter nicht mit jedem können, ist eine altbekannte Weisheit. Für die Menschen in Ephesus, 70 Kilometer südlich vom heutigen Izmir an der türkischen Westküste, war das absolut nichts Neues. Schließlich war ihre Stadt ja Standort eines weltbekannten Tempels, in dem die Diana von Ephesus verehrt wurde. Und das war nur der größte von ganz vielen Orten, die man als Wohnplatz einer Gottheit betrachtete. Allen war eines gemeinsam: Kommen durfte jeder. Wirklich Zugang zu der Gottheit hatten nur die allerwenigsten. In der Regel waren das besondere Menschen. Einflussreiche. Mächtige. Die, die es sich leisten konnte. Klar, man konnte sich gut vorstellen, dass sich ein Gott am ehesten mit der "crème de la crème" der Gesellschaft umgeben will. Die große Mehrheit der Menschen hat noch nie dazu gehört.

Wenn der Apostel hier von dem einen Gott spricht, dem Schöpfer des Himmels und der Erde, an den auch wir unseren Glauben bekennen, dann sah es mit der Erfahrung der Menschen in Ephesus gar nicht arg viel anders aus. Nachbar:innen jüdischen Glaubens, Anhänger:innen dieses einen Gottes, kannten sie auch schon zur Genüge. Die waren immer irgendwie anders. Für sich. Da konnte nicht jeder einfach dazu gehören. Da gab es Kennzeichen--"Identitätsmarker", sagen wir heute--ob du Teil der Gruppe bist oder nicht. Die Beschneidung bei Männern gehörte zum Beispiel dazu. (Da läuft es manch einem heute eiskalt den Rücken runter.) Das Einhalten bestimmter Riten und Gebräuche. Klar erkennbare Zeichen eben. Man wusste sofort Bescheid, mit wem sich dieser Gott überhaupt abgeben würde. Es war ja "ihr Gott". Viele der Menschen, an die der Epheserbrief sich richtet, gehören nicht dazu.

"Mitbewohner:innen gesucht", sagt Gott. Wahrscheinlich sucht er schon längst woanders weiter.

Zwei Jahrtausende später baut Gott immer noch an seinem lebendigen Gebäude. Nennen wir es doch einfach "Kirche", das macht es einfacher. Es gibt Raum, die Möglichkeit, ganz dicht in Gottes Nähe zu wohnen. Wer darf da einziehen? Wer bekommt einen Platz?

Auch heute scheint für viele klar, dass da nicht jeder einfach kommen darf. Schließlich gibt es doch da Menschen, die so lange Gewänder tragen, schwarz oder weiß, mit Beffchen oder Stola. Die heben sich sofort von anderen ab. Anderen sieht man es nicht an der Kleidung an, aber vielleicht liegt es ja an anderen Lebensfragen. Manche sind besonders fromm. Manche sind bewundernswerte Vorbilder. Bei manchen fragt man sich, ob man da gerade den sonst unsichtbaren Heiligenschein doch hat aufblitzen sehen. Im Vergleich dazu siehst du selbst vielleicht ganz unauffällig aus. Wenn Gott nur bestimmte "Mitbewohner:innen" will, würde es doch keinen wundern!

"Mitbewohner:innen gesucht", sagt Gott und du bist sicher, dass er dich ja gar nicht meinen kann.

"Mitbewohner:innen gesucht", sagt Gott und er wendet sich dir zu. Und mir. "Christoph", sagt er, _______, ________, _________ und ________. Setz ruhig deinen eigenen Namen ein. "Komm her!", sagt Gott. "Du sollst bei mir einziehen! Ich habe Platz für dich. Ich suche dich als Mitbewohner:in."

Du hast dich nämlich komplett getäuscht in ihm. Klar, er weiß alles über dich. Er weiß ob du rülpst oder furzst. Er weiß, was in deinem Leben nicht richtig aufgeräumt ist. Er weiß, was da im Kühlschrank verschimmelt und langsam schon stinkt. Gott kennt dich ja. Und lädt dich trotzdem ein!

"Wie kann das sein?", fragst du. Und die Antwort ist ganz einfach. Jesus Christus ist die Antwort. Er ist die große Einladung Gottes an dich. In ihm hebt Gott alles, was sonst an Zugangsbedingungen da sein könnte, ein für alle mal auf. Christus stößt die Tür ganz weit auf. Und du darfst kommen. Ja, du! Bei Gott ist Raum für dich.

Ihr seid eingeladen. Gott liebt alle gleich. Er trennt nicht nach Farben, nicht nach arm und reich. Er trennt nicht nach Rasse, Herkunft und Geschlecht. Jeder Mensch darf kommen. Gott spricht ihn gerecht.

Hat Gott alle Standards aufgegeben? Ist Gott blind geworden für alle deine Unzulänglichkeiten? Nein, keinesfalls. Gott kennt dich so gut, wie er dich immer gekannt hat. Die Antwort, wie gesagt, heißt Jesus Christus. Gott hat aus freien Stücken beschlossen, nicht auf deine dreckigen Socken zu schauen. Er schaut nicht, ob du Nägel kaust oder nicht. Oder ob du den Klodeckel zu machst, wenn du fertig bist. Gott hat aus freien Stücken beschlossen, nicht auf deine Fehler zu schauen, sondern stattdessen, immer, wenn sie riskieren, aufzutauchen: auf Jesus Christus, seinen Sohn. Auf Paulus-Deutsch heißt das: "Gott rechnet seine Gerechtigkeit als deine Gerechtigkeit." Mit einem einzigen Wort nennen wir das: Gnade.

"Mitbewohner:innen gesucht", sagt Gott. Und zu dir sagt er: "Mitbewohner:in gefunden." So darfst du fröhlich wohnen in seinem großen Haus. Du darfst Platz nehmen an seinem Tisch. Du darfst Frieden finden in seiner Nähe.

Warum? Die Antwort kennt ihr jetzt:

17 Christus kam und verkündete Frieden: Frieden für euch in der Ferne und Frieden für die in der Nähe. 18Denn durch ihn haben wir beide in ein und demselben Geist Zugang zum Vater. 19Ihr seid also nicht mehr Fremde und ohne Rechte in Israel. Ihr seid vielmehr Mitbürger der Heiligen und Mitglieder von Gottes Hausgemeinschaft. 20Ihr seid gegründet auf dem Fundament der Apostel und Propheten, dessen Grundstein Christus Jesus ist. 21Durch ihn wird der ganze Bau zusammengehalten. So wächst er zu einem heiligen Tempel empor, der dem Herrn gehört. 22Weil ihr zum Herrn gehört, werdet auch ihr als Bausteine in diesen Tempel eingefügt. Gott wohnt darin durch den Heiligen Geist.

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Aus dem Buch des Propheten Ezechiel (bei Luther heißt er "Hesekiel"), aus dem 37. Kapitel:

1Die Hand des Herrn ergriff mich und ich hatte eine Vision: Der Herr führte mich durch seinen Geist hinaus und brachte mich mitten in eine Ebene. Dort lagen überall Knochen. 2Gott führte mich an den Knochen vorbei und in der Ebene umher. Die ganze Ebene lag voller Knochen, die völlig ausgetrocknet waren. 3Gott sagte zu mir: »Du Mensch, können diese Knochen wieder lebendig werden?« Ich antwortete ihm: »Herr, mein Gott, du weißt es!« 4Da sagte er zu mir: »Rede als Prophet zu diesen Knochen und sag zu ihnen: Ihr vertrockneten Knochen, hört das Wort des Herrn! 5So spricht Gott, der Herr zu diesen Knochen: Ich selbst gebe meinen Geist in euch und ihr werdet wieder lebendig! 6Ich verbinde euch mit Sehnen und lasse Fleisch darüber wachsen. Ich überziehe euch mit Haut und gebe euch Lebensgeist. So werdet ihr wieder lebendig. Dann werdet ihr erkennen, dass ich der Herr bin.« 7Ich redete als Prophet, wie er mir befohlen hatte. Noch während ich redete, wurde es laut und die Erde bebte. Die Knochen rückten zueinander, jeder Knochen an seinen Platz. 8Ich sah, wie sie mit Sehnen verbunden wurden und wie Fleisch darüber wuchs. Dann wurden sie mit Haut überzogen, aber Lebensgeist war noch nicht in ihnen.9Da sagte Gott zu mir: »Rede als Prophet zu diesem Lebensgeist! Ja, du Mensch, rede als Prophet zum Geist und sag: So spricht Gott, der Herr! Geist, komm herbei aus den vier Himmelsrichtungen! Hauch diese Toten an, damit sie wieder lebendig werden.« 10Ich redete als Prophet, wie er mir befohlen hatte. Da kam Lebensgeist in sie und sie wurden wieder lebendig. Sie standen auf – es war eine sehr große Menschenmenge. 11Gott sagte zu mir: Du Mensch, diese Knochen stehen für die Israeliten. Sie sagen: »Unsere Knochen sind vertrocknet. Unsere Hoffnung ist dahin, wir haben keine Zukunft mehr!« 12Darum rede als Prophet und sag zu ihnen: »So spricht Gott, der Herr! Ich öffne eure Gräber und lasse euch herauskommen, denn ihr seid mein Volk. Dann bringe ich euch in das Land Israels. 13So werdet ihr erkennen, dass ich der Herr bin: Ich öffne eure Gräber und lasse euch herauskommen, denn ihr seid mein Volk. 14Ich gebe meinen Geist in euch und ihr werdet wieder lebendig. Dann bringe ich euch in euer Land. So werdet ihr erkennen, dass ich der Herr bin: Ich habe es angekündigt und werde es tun!« – So lautet der Ausspruch von Gott, dem Herrn. (Ezechiel 37,1-14)

Sie sagen: "Unsere Hoffnung ist verloren."

Du sagst: "Die Hoffnung stirbt zuletzt". Irgendwo hast du das einmal gehört und es klingt richtig--weil man doch Hoffnung nicht einfach aufgeben darf, oder?

"Die Hoffnung stirbt zuletzt", sagst du.

Und sie sagen: "Jetzt ist sie gestorben. Und wir mit ihr."

So fühlt es sich zumindest an. Leer. Trocken. Tot.

Nur noch vertrocknete Knochen. Leblose Überreste in der einsamen Weite. Zerfallende Erinnerungen an eine andere Zeit, an Hoffnung, an Leben, an Gefühle und Sehnsüchte, an Freude und Lachen, an Zukunft.

Aus.

Alles aus.

Verdorrt.

Die Hoffnung ist in der Wüste gestorben und wir mit ihr.

Da liegen sie jetzt: Die, die einmal Hoffnung hatten. Die, die lange daran festgehalten haben. Die, die schon früher aufgaben auch. Da liegen die, die sich an irgendetwas geklammert hatten. Die, die nach Auswegen suchten, vielleicht nach neuen Wegen--die manchmal auch auf Abwege gerieten auf der Suche nach irgendetwas, was helfen könnte. Und die, die bis zum Schluss beim alten Trott geblieben sind. Da liegen die, die sich auf neue Lösungen einließen und die, die es immer schon besser wussten. Da liegen sie alle. Und alle sind tot.

Trostloser geht es nicht mehr. Hoffnungsloser gibt es nicht mehr.

Da gibt es kein Grab, gepflanzt mit schönen Blumen. Da stellt niemand Bilder auf oder kommt und sitzt da in der Sonne, und erzählt von seinem Tag, als wären sie noch da und man säße gemeinsam beim Mittagskaffee auf der Bank im Garten. Es gibt keine Grabsteine und keine Kreuze, kein Zeichen des Glaubens, des Hoffens, das es weitergehen könnte. Niemand hat sie betrauert und besungen, keiner von ihrem Leben erzählt. Niemand stand dort, der erinnert hat, dass wir alle in Gottes Hand sind, im Leben und im Sterben und dass nichts, auch der Tod nicht, uns trennen kann von seiner Liebe.

Es war ja niemand da. Sie liegen alle dort.

Niemand war da, der noch hoffen konnte.

Die Hoffnung ist verloren.

Ezechiel ist schon der Prophet mit den ganz krassen Bildern. Gott hat es ihm auch wahrlich nicht einfach gemacht. Eine Schriftrolle musste er essen. 390 Tage lang auf einer Seite liegen vor einem Modell der Stadt Jerusalem. "Im Geist" unternimmt er Reisen, sieht im Tempel befremdliche Bilder von seltsamen Gestalten und Rädern mit Augen. Manche Ausleger fragen sich, ob er einfach geisteskrank war. Aber das hier übertrifft alles--das Bild vom verlassenen Massengrab auf dem Feld. Es gibt nichts daran, was irgendwie schön wäre: nur Vergänglichkeit, nur menschliche Überreste, nur trockene Knochen im Staub.

So wird uns ein Bild gezeichnet vom Zustand eines ganzen Volkes. So nimmt die prophetische Stimme Israel wahr, nach Jahrhunderten von Götzendienst und eigenen Abwegen. Alle Prophetenworte haben sie ignoriert. Alle Warnungen in den Wind geschlagen. Selbst als das angekündigte Gericht begann, als feindliche Armeen das Land eroberten und anfingen, die Menschen aus ihrer Heimat zu verschleppen, gibt es keine Umkehr. Was bleibt dann noch? Aus der Ferne, aus dem Exil in Babylon, schreibt der Prophet Worte an die, die noch übrig sind. Er zeichnet ein düsteres Bild. Eines, in dem Gott selbst sich zurückzieht aus der Mitte seiner Leute. Da bleibt kein Raum mehr für irgendetwas Positives.

Unsere Hoffnung ist verloren.

Sie ist gestorben. Und wir mit ihr.

Der noch kleinen Schar der Jesusnachfolger:innen in Jerusalem hätte es durchaus ähnlich gehen können. Nicht, dass sie sich selbst in eine ähnliche Lage gebracht hätten. Eigentlich hatten sie doch alles richtig gemacht. Sie hatten in ihm, in dem Mann aus Nazareth, den Einen erkannt, auf den alle warteten: den Verheißenen Gottes, den versprochenen Retter, den Gesalbten. "Maschiach", auf Hebräisch. Den Messias. Wir sagen heute "Christus" zu ihm. Das hatten sie schon kapiert. Sie hatten alle ihre Hoffnung auf ihn gesetzt: Mit ihm würde das Blatt sich wenden. Gott würde nun endlich sein Reich aufrichten--sein Reich des Friedens und der Gerechtigkeit. Für die Armen, die Unterdrückten, die Bedrängten und die Leidenden würde jetzt alles gut. Dann wurde er selbst arm, unterdrückt, bedrängt und leidend. Nur aus der Ferne konnten einige von Ihnen es mit ansehen, wie er dort geschlagen am Kreuz hing. "Mein Gott, mein Gott, warum hast du mich verlassen?"

"Unsere Hoffnung ist gestorben", hätten sie vielleicht auch gesagt, da am Karsamstag, wenn du sie befragen können hättest, versteckt, verschreckt, kauernd hinter verschlossenen Türen. Falls sie da überhaupt ein Wort herausgebracht hätten.

Ein Ruck geht durch die verstreuten Überreste auf dem verlassenen Feld. Da bewegt sich etwas. Was denn, wenn da gar kein Leben ist? Bewegung kommt in tote Gebeine. Die Knochen beginnen sich zu verschieben. Elle und Speiche rücken parallel, der Femur klickt ins Hüftgelenk. Wirbel fügen sich zusammen. Rippen sortieren sich in ihre Bögen. Kleinste Fingerknöchelchen finden ihre Position. Kiefer baumeln wieder unter dem runden Schädel--auch beim Prophet, dem die Kinnlade runterfällt. Zehen reihen sich nebeneinander auf. Hammer und Amboss gehen im Innenohr auf Position. Formen werden erkennbar. Ein Skelett richtet sich auf. Nein, kein Skelett. Muskeln und Sehnen wachsen vor Ezechiels ungläubigen Augen. Haut überzieht das ganze Gebilde. Haare sprießen auf kahlen Schädeldecken, Fingernägel, ein Muttermal, niedliche Grübchen neben roten Lippen. Füße stehen auf kargem Feldboden. Rücken werden gerade. Niedergeschlagene Häupter richten sich auf. Augen gehen auf. Da stehen sie. Eine ganze Armee. Still und wartend.

Und dann rauscht es.

Es geschieht wie beim ersten Mal. Ganz am Anfang. Da bließ Gott auch seinen Lebensatem in die Menschen, seine Geschöpfe--"und so wurde der Mensch ein lebendiges Wesen." (Genesis 2,7)

Lebensatem. Wind. Luft. Atem. Geistkraft. Ruach--das hebräische Wort ist ein und dasselbe für alle diese Bedeutungen. Gott haucht seine Geistkraft hinein in die Menschen. Sein Geist schafft Leben. Sein Geist macht lebendig. Sein Geist ist es, der die Hoffnung wieder atmen lässt.

Ruach.

Es rauscht. Aus allen Richtungen.

Auch wenn es keiner gehört hat, an diesem Sonntagmorgen. In aller Frühe, noch bevor sich die Frauen auf den Weg machen. Die Wachen, die dabei waren, können es nachher auch nicht erklären. Ruach. Geistkraft. Lebensatem Gottes. Dort liegt er, ihre Hoffnung, die gestorben ist. Dort liegt er und Gott erweckt ihn zu neuem Leben. Und die, die sich zuvor noch versteckt und eingeschlossen haben, die werden sich bald fast überschlagen vor Freude: Er ist wahrhaftig auferstanden.

Das ist es, was passiert, wenn Gottes Lebensgeist auf die verlorene Hoffnung trifft!

"Der Geist dessen, der Jesus von den Toten auferweckt hat", wird Paulus später im Römerbrief schreiben (Röm. 8,11)

Ruach. Wind Gottes. Geistkraft. Lebensatem.

Es rauscht--auch an jenem Sonntagmorgen, als sie sich dort versammelt haben. Noch sind sie eine kleine Gruppe. Noch trauen sie sich nicht wirklich nach draußen mit dem, was sie gesehen haben. Noch sind sie unsicher und abwartend--zumal er plötzlich nicht mehr da ist. Da standen sie mit offenen Mündern und schauten ihm nach, als er zum Vater ging. "Wartet und betet", hatte er sie geheißen. Das taten sie seither--auch wenn wohl keiner so recht wusste, auf was.

Ein Ruck geht durch den Raum. Ein Raunen. Ein Rauschen. Zungen wie von Feuer.

Ruach.

"Der Geist dessen, der Jesus von den Toten auferweckt hat"

Und die Hoffnung lebt, wie kaum einmal zuvor. Sie lebt so unbändig, so überschäumend, dass nichts mehr die Hoffenden hinter verschlossenen Türen hält. "Leute, ... hört: ... Gott hat [Jesus] auferweckt und aus der Gewalt des Todes befreit. Denn der Tod hatte keine Macht über ihn und konnte ihn nicht festhalten." (Apg. 2,22.24) Das ist es, was passiert, wenn Gottes Lebensatem weht. Die Hoffnung bricht heraus nach allen Seiten. Plötzlich ist sie überall. "Diese Zusage gilt für euch und eure Kinder. Und sie gilt für alle in den fernen Ländern – so viele der Herr, unser Gott, noch zum Glauben an Jesus hinzurufen wird. ... Lasst euch retten!" (Apg 2,38.40) 3.000 Menschen werden an diesem Tag von dieser Hoffnung gepackt. 3.000 Menschen werden von seinem Lebensgeist umweht.

Ruach. Wind Gottes. Geistkraft. Lebensatem.

Die Hoffnung lebt wieder.

Es rauscht.

Und es hat nie aufgehört zu rauschen. Was damals an Pfingsten begann, vor fast 2.000 Jahren, das ist es, was uns heute hier zusammengebracht hat. Wir sind Teil derer, die Gott mit Leben beschenkt hat durch seinen Heiligen Geist. Wir sind Teil derer, in denen der auferstandene Christus lebt und wirkt. Wir sind Teil der Kirche, die Gott--und nur Gott, wer könnte das sonst?--ins Leben rief durch seine Geistkraft und die er trägt und erhält und an der er vollenden wird, was er verheißen hat.

Ruach. Wind Gottes. Geistkraft. Lebensatem.

Es rauscht immer noch.

Wir haben Hoffnung!

Klar: Das fühlt sich nicht jeden Tag so an. Manchmal schauen wir uns um, und wir können es fast mit Händen greifen, das weite Feld des Propheten Ezechiel mit all den vertrockneten Knochen. Mit all der verlorenen Hoffnung. So viel Enttäuschung, so viel Verletzung erleben Menschen jeden Tag. Auch Menschen, die jetzt hier im Raum sitzen. So viel Ungerechtigkeit und Gewalt prägt die Welt in der wir Leben. So viele Krisen, mit denen wir nicht fertig zu werden scheinen. So viele Entwicklungen, die uns ratlos zurücklassen. So viele Sackgassen, aus denen wir keinen Ausweg entdecken können. O, die Tage sind so viele, an denen wir einstimmen könnten in das ungesungene Klagelied der vertrockneten Knochen. "Unsere Hoffnung ist verloren."

Aber wir tun das nicht. Nein, wir werden die Flinte nicht ins Korn werfen.

Dort, auf dem weiten Feld der Hoffnungslosigkeit, da hören wir, Nachfolger:innen des Auferstandenen, Kirche von Pfingsten, immer wieder neu, das Wort des Lebens in der Hoffnungslosigkeit:

So werdet ihr erkennen, dass ich der Herr bin: Ich öffne eure Gräber und lasse euch herauskommen, denn ihr seid mein Volk. 14Ich gebe meinen Geist in euch und ihr werdet wieder lebendig. ... So werdet ihr erkennen, dass ich der Herr bin: Ich habe es angekündigt und werde es tun!« – So lautet der Ausspruch von Gott, dem Herrn.

Dann atmen wir tief ein. Sein erfrischender Lebensatem durchdringt unser ganzes Sein. Das Rauschen der Ruach umtost unsere Ohren. Es bläst die trostlose Niedergeschlagenheit weg.

Ruach. Wind Gottes. Geistkraft. Lebensatem.

Wir atmen sein Leben und wissen es wieder:

Wir haben Hoffnung.

Christus ist unsere Hoffnung.

Sein Geist ist unser Leben.

"Aber der Geist erfüllt euch mit Leben,", schreibt Paulus, "weil Gott euch als gerecht angenommen hat. Es ist derselbe Geist Gottes, der Jesus von den Toten auferweckt hat. Wenn dieser Geist nun in euch wohnt, dann gilt: Gott, der Christus von den Toten auferweckt hat, wird auch eurem sterblichen Leib das Leben schenken. Das geschieht durch seinen Geist, der in euch wohnt."

Amen.

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus unserem Herrn!

Hoffe auf Gott, sei stark und fasse dir ein Herz! (Psalm 27,14 BigS)

Wir sind verwirrt, Jesus! Verwirrt, orientierungslos und allein. Wir brauchen dich, Jesus--jetzt, mehr als jemals zuvor.

Aus dem Evangelium nach Johannes, aus dem 16. Kapitel:

Aber jetzt gehe ich zu dem, der mich beauftragt hat. Und keiner von euch fragt mich: ›Wohin gehst du?‹ Vielmehr seid ihr traurig, weil ich das zu euch gesagt habe. Doch ich sage euch die Wahrheit: Es ist gut für euch, dass ich fortgehe. Denn wenn ich nicht fortgehe, kommt der Beistand nicht zu euch. Aber wenn ich fortgehe, werde ich ihn zu euch senden. Wenn dann der Beistand kommt, wird er dieser Welt die Augen öffnen – für ihre Schuld, für die Gerechtigkeit und das Gericht. Ihre Schuld besteht darin, dass sie nicht an mich glauben. Die Gerechtigkeit zeigt sich darin, dass ich zum Vater gehe – dorthin, wo ihr mich nicht mehr sehen könnt. Das Gericht bedeutet, dass der Herrscher dieser Welt schon verurteilt ist. Ich habe euch noch vieles zu sagen, aber das könnt ihr jetzt nicht ertragen. Wenn dann der Beistand kommt, der Geist der Wahrheit, wird er euch helfen, die ganze Wahrheit zu verstehen. Denn was er sagt, stammt nicht von ihm selbst. Vielmehr sagt er das weiter, was er hört. Und er wird euch verkünden, was dann geschehen wird. Er wird meine Herrlichkeit sichtbar machen: Denn was er euch verkündet, empfängt er von mir. Alles, was der Vater hat, gehört auch mir. Deshalb habe ich gesagt: Was der Geist euch verkündet, empfängt er von mir.« (Johannes 16,5-15 BB)

Wir sind verwirrt, Jesus! Verwirrt, orientierungslos und allein. Wir brauchen dich, Jesus--jetzt, mehr als jemals zuvor.

So saßen sie wohl da, an diesem Abend. Noch wusste keiner von ihnen, dass er später am Abend, nach dem gemeinsamen Mahl, verhaftet werden würde. Aber die Ahnung, dass das alles einmal übel enden könnte, die muss da gewesen sein. Die ganze Woche schon hatte sich die Situation immer mehr zugespitzt. Spätestens seit dem triumphalen Einzug in die Stadt am letzten Sonntag hatten es seine Feinde mit aller Macht auf ihn abgesehen. Sicher, irgendwo hatten sie alle bestimmt die Hoffnung, dass er am Ende ganz überraschend die Oberhand behalten würde. Für Überraschungen war er schließlich immer gut. Unmögliches war sein Gebiet. Aber alle Zeichen deuteten in eine andere Richtung. Und nun stieß er selbst auch noch in dasselbe Horn. Das Mahl, eigentlich eine Feier, ein fröhliches Fest der Befreiung, stand im Schatten seiner Worte: "Ich gehe fort." Ich verlasse euch. Bald werdet ihr allein sein. Allein? Ohne seine Leitung? Ohne den, der immer wusste, was zu tun war? Ohne den, der auch aussichtslose Situationen verändern konnte? Wie sollte das gehen?

Wir sind verwirrt, Jesus! Verwirrt, orientierungslos, traurig und allein. Wir brauchen dich, Jesus--jetzt, mehr als jemals zuvor.

Hoffe auf Gott, sei stark und fasse dir ein Herz! (Psalm 27,14 BigS)

Einer hat diese Worte aufgeschrieben. Viele Jahre später war das. Sie sollten nicht in Vergessenheit geraten, sondern zum Trost dienen für die Glaubenden in seiner Zeit. Die hätten denselben Satz nämlich sofort unterschrieben:

Wir sind verwirrt, Jesus! Verwirrt, orientierungslos, traurig und allein. Wir brauchen dich, Jesus--jetzt, mehr als jemals zuvor.

Die jüdische Gemeinschaft als Ganzes ist in Bedrängnis. Nach einer langen Belagerungszeit haben die mächtigen Feinde einmal mehr gesiegt. Der Tempel, Wohnung Gottes bei seinem Volk, ist zerstört. Wie soll es jetzt weitergehen? Unsicherheit macht sich breit. Orientierungslosigkeit. Wer sind wir denn noch, ohne Gott im Tempel? Die Gemeinde, an die Johannes schreibt, ist eine von vielen Gruppierungen innerhalb des Judentums. Sie sind die, die in Jesus von Nazaret den lang erwarteten Heilsbringer Gottes, den Messias, erkannt haben. Sie werden mit hineingerissen in die Wirren ihrer Zeit. Auf der Suche nach Orientierung und Identität bildet sich ein Mainstream, das rabbinische Judentum. Für Vielfalt und Verschiedenheit, gar für Randgruppen ist da kein Platz mehr. Immer mehr werden sie isoliert und zur Seite gedrängt. Wenn er doch jetzt nur da wäre, wie in den alten Geschichten! Wenn er doch jetzt Orientierung geben könnte. Jetzt bräuchten sie sein Worte. Jetzt bräuchten sie seine Klarheit. Und seine Wunder, Zeichen seiner göttlichen Sendung, sowieso.

Wir sind verwirrt, Jesus! Verwirrt, orientierungslos, traurig und allein. Wir brauchen dich, Jesus--jetzt, mehr als jemals zuvor.

Hoffe auf Gott, sei stark und fasse dir ein Herz! (Psalm 27,14 BigS)

Viele haben diese Worte seither gelesen, so wie wir heute, hier im Gottesdienst. Immer wieder finden sich Menschen wieder in ganz ähnlichen Situationen: Verwirrt, orientierungslos, verzagt und allein. Passt das nicht heute auch zu uns--in dieser seltsamen Zeit? Die alten Gewissheiten gelten nicht mehr. Ganz grundlegende Dinge, auf die wir uns immer verlassen hatten, sind in den letzten Jahren einfach weggebrochen. Terroranschläge haben uns in Angst versetzt. Die Pandemie hat uns getrennt, wie wir es nie für möglich gehalten hätten. Der jahrzehntelange Friede, Grund unseres Wohlstands, ist in Gefahr. Rechte Parolen erklingen wieder auf den Straßen in Deutschland. Juden und andere Gruppen müssen wieder Angst um ihre Sicherheit haben. Das Klima verändert sich. Die Welt funktioniert nicht mehr so, wie wir das kennen. Sie gerät aus den Fugen.

Und Wahrheit? Da bleibt manchem nur noch ein bitteres Lachen. Was ist denn Wahrheit? Nie zuvor waren wir uns so unsicher wie heute. Nie waren wir dem Strom der Behauptungen von allen Seiten so ausgesetzt wie jetzt. Dabei fehlt es uns nicht an Wissen. Im Gegenteil--man muss sich das einmal klar machen: Von der Zeit Jesu bis zur Zeit Martin Luthers hat sich das menschliche Wissen in etwa verdoppelt. 1.500 Jahre hat das gedauert. Die nächste Verdoppelung ging dann schon sehr viel schneller. In einer Tageszeitung von heute kann man mehr lesen, als ein durchschnittlicher Mensch im 17. Jahrhundert wusste. In den 1960er-Jahren ging man davon aus, dass sich das menschliche Wissen inzwischen alle 10-12 Jahre verdoppelt. In den 1990er-Jahren hieß es dann, alle 2-3 Jahre. Heute gehen Wissenschaftler davon aus, dass sich das gesammelte Wissen der Menschheit alle 12 Stunden verdoppelt. Wer soll da noch mitkommen? Noch nie haben wir so viel gewusst--alle gemeinsam. Für mich als Einzelnen heißt das aber auch: Noch nie war mein Anteil an dem, was es zu wissen gäbe, so klein.

Wir sind verwirrt, Jesus! Verwirrt, orientierungslos, traurig und allein. Wir brauchen dich, Jesus--jetzt, mehr als jemals zuvor.

Hoffe auf Gott, sei stark und fasse dir ein Herz! (Psalm 27,14 BigS)

"Ich gehe", sagt Jesus--damals schon. Und: "Es ist gut für euch, dass ich fortgehe."

Wie bitte, Jesus? Das sehe ich ganz und gar nicht so. Wenn wir dich je gebraucht haben, dann doch jetzt. Wenn du doch da geblieben wärst...

Hoffe auf Gott, sei stark und fasse dir ein Herz! (Psalm 27,14 BigS)

Ich habe einmal versucht, mir auszumalen, wie das gewesen wäre. Also, wenn Jesus noch da wäre, so wie damals, als Person "Jesus von Nazaret". Wenn er, der Auferstandene, heute noch unter uns wäre, mit seinem neuen Leben, das die Spuren des Leidens noch an sich trägt. Wenn er heute zu uns kommen könnte, so wie damals an Ostern, und zu uns spräche "Friede mit euch", selbst dort, wo wir uns verstecken und wegschließen, aus Angst und aus Verwirrung. Stellt euch vor, er wäre noch da und wir könnten ihn aufsuchen und hören, was er zu sagen hat in unsere verworrene Welt hinein. Stellt euch vor "Was würde Jesus tun?" wäre nicht nur ein Aufdruck für billige Armbändchen, sondern eine Frage, die sich klar und deutlich beantworten ließe, indem du hingehst und ihn fragst oder schaust, was er tun würde, in deiner Situation hier, im Jahr 2024. Stellt euch vor, wir könnten heute noch bei ihm sitzen, wie die Jünger damals, oder zu ihm gehen mit unseren Fragen, mit unseren Nöten, mit unseren Kranken, die Heilung brauchen. Stellt euch vor, er würde heute hier endlich sein Reich aufrichten, nicht nur unsichtbar und wachsend, sondern hier und jetzt, in Fülle, so wie es die Jünger sich noch auf dem Weg zur Himmelfahrt ersehnt haben. Würde das nicht alles ändern? Wäre das nicht viel besser als hier allein zu sein?

Je mehr ich darüber nachdenke, desto mehr stelle ich fest, dass wir wahrscheinlich nicht viel davon hätten--8 Milliarden Menschen mit einem Jesus von Nazareth. Die Geschichte von dem Haus, in dem er lehrte und die Freunde des Gelähmten kamen gar nicht zu ihm durch, fällt mir ein. Der Moment, als er aufs Boot ausweichen musste, weil so viele sich um ihn drängten und all die Momente, in denen er sich--oft auch müde--zurückzog von der Menge, die ihn bedrängte. Ich darf mir ja nicht ausmalen, ich wäre dann einer der Privilegierten, einer von den Zwölf, oder lass es 20 sein, oder 100--jedenfalls einer von wenigen, für die er sich Zeit nähme und alle anderen wären weit weg. Wahrscheinlich hätte ich nicht mehr Chancen auf eine Begegnung mit ihm als auf ein Wochenende mit dem Papst oder dem Bundeskanzler, mit Cristiano Ronaldo oder mit Taylor Swift. Wahrscheinlich käme ich nie an ihn ran. Irgendwelche Elite-Christ:innen wären dauernd um ihn, würden den Zugang kontrollieren und seine Worte kämen immer nur über sie zu mir.

"Ich gehe", sagt Jesus--damals schon. Und: "Es ist gut für euch, dass ich fortgehe."

Und als er geht, hinterlässt er ja sein Versprechen: "...wenn ich fortgehe, werde ich ihn zu euch senden. Wenn dann der Beistand kommt..."

Der Beistand. Die Hilfe. Der, der mir zur Seite steht. Den "Tröster", nennt ihn Martin Luther in seiner Übersetzung. Der "Advokat", ist er ganz wörtlich. Unterstützer der Seinen.

Er wird der Welt die Augen öffnen, sagt Jesus. Er wird euch helfen, die ganze Wahrheit zu verstehen. Er sagt weiter, was er von Gott empfängt.Er verkündet, was geschehen wird. Er verherrlicht Christus.

Der Beistand. Auf ihn kann ich mich verlassen.

Wenn er doch nur...

Halt. Warte.

Hoffe auf Gott, sei stark und fasse dir ein Herz! (Psalm 27,14 BigS)

Er ist ja schon da. Wenn dieser Sonntag Exaudi uns einlädt, das Warten der Jünger:innen damals nachzuvollziehen, dann doch nur, damit wir umso mehr schätzen, was wir nächste Woche, an Pfingsten feiern werden. Gott hat seinen Geist in die Welt gesandt. Den Beistand. Den Tröster. Den Advocatus. Gott schenkt uns diesen, seinen Heiligen Geist und lebt durch ihn in uns. In ihm ist uns Christus ganz nahe. Näher, als uns Jesus von Nazaret als einzelner Mensch je kommen könnte. Näher, als ein Superstar, der mir eine Audienz gewährt. Näher als ein Gesprächspartner. Näher als einer, den ich innig umarme. Er lebt in mir. Näher dran kann man eigentlich nicht sein. Er ist da. Der Beistand. Der Tröster. Und Christus mit ihm, hier bei mir.

"Veni, creator spiritus", "Komm, Schöpfer-Geist", beten Christ:innen seit Beginn der Kirche. "O komm, du Geist der Wahrheit" singen wir heute. Damit wünschen wir uns nicht einen herbei, der uns ferne ist und der überhaupt nur vielleicht, hoffentlich, eines Tages, mal bei uns vorbeischaut. Damit öffnen wir uns für den, den Gott längst an unsere Seite gestellt hat.

Hoffe auf Gott, sei stark und fasse dir ein Herz! (Psalm 27,14 BigS)

Er ist nämlich da, der Beistand. Der Geist der Wahrheit. Mitten in unsere Verwirrung hinein platzt Gott mit seiner Geistkraft, die uns Verständnis schaffen möchte. Natürlich hat der, der ihn hat, nicht die Wahrheit. Wahrheit wird nicht plötzlich für den Einzelnen verfügbar. Niemand wird zur unantastbaren Autorität, die über die Wahrheit verfügt. Gott wirft nicht Wahrheit vom Himmel, zum freien Gebrauch. Er sendet seinen Geist. Das ist ein großer Unterschied. Dass Wahrheit nicht einfach eine Substanz, eine Sache, ist, die man haben und einstecken und behalten und gebrauchen kann, hätten wir auch schon bei Jesus lernen können. "Ich bin die Wahrheit", hat er am gleichen Abend, nur zwei Kapitel weiter vorne im Johannesevangelium, zu seinen Nachfolger:innen gesagt (14,6). Wahrheit ist keine Sache. Wahrheit ist eine Person. Erkenntnis der Wahrheit, der "ganzen Wahrheit", die Jesus hier verspricht, hat man nicht durch das Aufnehmen einer Information, sondern durch eine Beziehung zu dem, der selbst die Wahrheit ist. Wie gut, dass der in uns wohnt durch seine Geistkraft!

Hoffe auf Gott, sei stark und fasse dir ein Herz! (Psalm 27,14 BigS)

Das ist dann auch das Rezept für verworrene Zeiten wie diese. Kein geheimes Superwissen, das alles aufklärt. Sondern das Festhalten an dem, der versprochen hat, für uns die Wahrheit zu sein. Mit ihm lösen sich die Wolken der komplexen Wirklichkeit nicht auf. Aber mit ihm, das bin ich gewiss, werde ich meinen Weg durch ungewisse Zeiten finden.

Hoffe auf Gott, sei stark und fasse dir ein Herz! (Psalm 27,14 BigS)

Wir sind verwirrt, Jesus! Verwirrt, orientierungslos und allein. Wir brauchen dich, Jesus--jetzt, mehr als jemals zuvor. Gut, dass du da bist. Du hast uns nie verlassen. Du lebst in uns, bei uns, durch deinen Heiligen Geist. Auf den wollen wir hören. Von dem wollen wir uns leiten lassen. Mit der Hilfe deiner Geistkraft wollen wir ganz eng bei dir bleiben. Wir brauchen dich ja.

Das soll unser Leitwort sein.

Hoffe auf Gott, sei stark und fasse dir ein Herz! (Psalm 27,14 BigS)

Diese Hoffnung haben wir.

Amen.